第59章 他只剩下艳姐了
时间像是凝固的。
周朗坐在椅子上，手肘撑着膝盖，脸埋在掌心里。消毒水的味道无孔不入，每一次呼吸都带着那股气息。监护仪规律的每一声都敲在他的神经上。
他维持这个姿势太久，身体已经僵硬。但不敢动，好像一动，某种紧绷的东西就会断裂。
脑子是乱的，又好像是空的。
一会儿是艳姐腹部洇开的血迹，一会儿是李老师那张抱歉的脸，一会儿是季知然……季知然向他爸祈求的样子。
然后，在这样一片混乱的寂静里，以往的记忆毫无预兆地翻涌上来。
那大概是三年前，他十四岁。
夏天，父亲去世后的第三个夏天。
家里空气永远是滞重的，母亲周梅的眼泪像是流不完，白天在制衣厂踩缝纫机，晚上回来就坐在父亲遗像前发呆。
弟弟还小，懵懂地要爸爸，哭闹起来没完。
周朗受不了。
他学会了逃。
放学不回家，背着书包在街上晃，去游戏厅看别人打游戏，去河边扔石头，或者就坐在某个台阶上，看着天色一点点暗下去。
第一次见到艳姐，是在一个闷热的傍晚。
他晃到了城西那片当时还没完全没落的娱乐街。
霓虹灯早早亮起来，劣质的彩色光晕在渐暗的天色里格外醒目。音乐声、笑骂声、炒菜的油烟味混在一起，廉价又热闹。
他路过一家叫“夜莺”的歌舞厅门口，被里面传出的歌声吸引了。
不是唱片机放的，是真人在唱。
一个女声，唱的是粤语歌，他听不懂词，但调子婉转，嗓音有些沙，却莫名地抓人。
他鬼使神差地凑到门边，透过厚重的门帘缝隙往里看。
舞台很小，灯光昏暗。
一个穿着红色连衣裙的女人坐在高脚凳上，抱着把木吉他，对着立式麦克风在唱。台下几张桌子，零星坐着几个客人，抽烟，喝酒，没人认真听。
她唱完了，台下响起稀稀拉拉的掌声。她没说什么，放下吉他，走到吧台后，点了支烟。
就在这时，歌舞厅的后门被猛地撞开，一个喝得醉醺醺的男人冲进来，直奔吧台，嘴里不干不净地骂着，伸手就要去抓那女人的胳膊。
“林艳！你他妈躲这儿是吧？钱呢？！”
女人——林艳，侧身躲开，语气很冷：“我跟你没关系了！滚。”
“没关系？”男人狞笑，“睡过就他妈没关系了？拿钱来！”
周围客人见怪不怪，没人起身。老板从里间探个头，又缩了回去。
周朗站在门口，看着那男人又去拉扯。
他那时瘦得像根豆芽菜，但不知哪来的勇气，脑子里一热，抓起门边一个空啤酒瓶就冲了进去。
“你放开她！”
声音因为紧张而尖利。
所有人都愣了一下，包括林艳和那个醉汉。醉汉回头，看见是个半大孩子，嗤笑一声：“哪来的小崽子？滚一边去！”
周朗没滚，他握着酒瓶，手在抖，但没退。他也不知道该怎么办，只是梗着脖子站在那里。
醉汉大概觉得被扫了兴，骂骂咧咧，最终摇摇晃晃地走了。
歌舞厅里重新安静下来。
客人继续喝酒，仿佛刚才只是一段无聊的插曲。
周朗还站着，酒瓶忘了放下。
林艳走过来，抽走他手里的瓶子，放在旁边桌上。她打量他，目光在他洗得发白的校服和过于瘦削的脸上停留片刻。
“多大了？”她问，声音比唱歌时低些。
“……十四。”
“放学不回家，在这儿逞英雄？”
周朗抿着嘴，没答。
林艳也没再问。她走回吧台，倒了杯温水，推到他面前。“喝了，然后回家。”
周朗没动。
“怕我下药？”林艳扯了扯嘴角，没什么笑意。
周朗端起杯子，一口气喝光了。温水下肚，他才发现自己嗓子干得冒烟。
“谢谢。”他把杯子放回去，声音很低。
林艳没应这句谢，只是又点了支烟，看着门外渐深的夜色。“以后别往这种地方跑。看见什么事，也别瞎出头。不是每次都运气好。”
周朗不知道说什么，点了点头，转身要走。
“等等。”林艳叫住他，从吧台下面拿出一个塑料袋，里面装着两个还温热的包子。“拿着。隔壁剩的，没卖完。”
周朗迟疑着接过。塑料袋很轻，包子的温度透过薄薄的塑料传到掌心。
他走出歌舞厅，闷热的夜风扑面而来。走到街角拐弯处，他回头看了一眼。
“夜莺”的霓虹灯招牌有一半不亮了，“莺”字只剩下“鸟”，孤零零地亮着。
门帘缝隙里，隐约还能看见那点红色的身影，和烟雾缭绕的轮廓。
那是他第一次见林艳。
后来他才知道，那个醉汉是她前男友，家暴，赌博，分了手还纠缠不清。而那家“夜莺”歌舞厅没撑过那年冬天就关门了。
再见到她，是半年后。
她存下了钱，来了夜色，也在这条街上站住了脚。从服务员到台柱子都是她一个人来，大家都叫她艳姐。
周朗又逃了几次家，鬼使神差地，每次都晃到夜色附近。
有一次被艳姐撞见，她没赶他，只让他坐在最角落的卡座，给了他一杯柠檬水，警告他不准碰酒。
酒吧打烊后，她会弹一会儿钢琴，唱几首安静的、不适合在喧闹时唱的歌。周朗就坐在那里听，有时候听着听着就趴在桌上睡着了。
艳姐从没问过他家里的事，也没劝过他回家。只是在他某次脸上带着伤出现时，淡淡说了句：“打架了？打赢没？”
周朗闷声：“赢了。”
“赢了就行。”她递给他一瓶冰水，“敷敷。”
慢慢地，夜色酒吧成了他第二个，或许也是唯一一个可以喘息的地方。
艳姐像是一道屏障，隔开了外面那个让他窒息的世界。她不温柔，说话有时带刺，抽烟喝酒，身上有股市井的、泼辣的生命力。
但她会在他饿的时候扔给他一袋吃的，在他困的时候指指后面的小房间让他去睡，在他被校外混混堵的时候拎着拖把出来骂人。
音乐是后来才有的交集。
周朗十五岁那年，父亲留下的那把旧吉他断了根弦，他一直没修。有一次在酒吧，他盯着角落里蒙尘的吉他看了很久。
艳姐顺着他的目光看去，状似无意问道：“会弹？”
“以前……跟我爸学过一点。”
艳姐走过去，拿起吉他，拨了两下，音不准。她调了调弦，递给他。
“试试。”
周朗接过来，手指生涩地按了几个和弦。是父亲教他的第一首歌，很简单的旋律。
他弹得磕磕绊绊，中间还错了几个音。弹完，他有些窘迫地放下吉他。
艳姐没评价好坏，只是说：“想学，以后打烊了过来。别耽误白天上课。”
从那以后，打烊后的夜色，常常有一大一小两个身影。
艳姐弹琴，或者听他弹吉他，偶尔指点几句。她不是科班出身，教的东西很野，但实用。
她告诉他怎么用最简单的和弦表达情绪，怎么在破音响里找到自己声音的位置。
“音乐这东西，”有一次她弹着琴，烟雾缭绕中说，“救不了命，也填不饱肚子。但有时候，它能让你喘口气。”
周朗似懂非懂。
但他发现，当他抱着吉他，手指拨动琴弦时，心里那些堵着的东西，好像能找到一个缝隙，流出去一点点。
记忆的潮水缓缓退去。
检测仪器的光依旧刺眼地亮着。
艳姐安静地躺着，脸色在日光灯下白得像纸。
那么多年的烟，熬夜，操劳，还有那些她从不细说的往事，好像都在这一刻，显影在这张病床和那些错综的管线上。
他想起她咳嗽的样子，起初是偶尔，后来越来越频繁。他催她去看，她总说老毛病，死不了。
他居然就信了。
为什么没再多坚持一下？
为什么没能早点察觉？
如果他能更争气一点，如果他能考上艺术班，如果他能走出去，赚到钱，是不是就能让她早点休息，早点去看病？
可是没有如果。
选拔没了。
艺术生的路，在他还不知道的时候，就被母亲亲手掐断了。
而他甚至不能去恨。
他只剩下艳姐了。
而现在，艳姐躺在这里，因为他。
他伸出手，轻轻握住了艳姐没在输液的那只手。手很凉，皮肤有些干燥。
他低着头，看着两人交握的手，看了很久。
然后，他极轻地、几乎只是气声地，哼起一段旋律。
是艳姐唱过的那首《千千阙歌》。
周朗记不清全部歌词，只会哼那段最熟的调子。
“来日纵使千千阕歌，飘于远方我路上……”
他的声音很低，沙哑，不成调，只是一个音节一个音节地、笨拙地从喉咙里挤出来。
“来日纵使千千晚星，亮过今晚月亮……”
艳姐的手指，在他掌心，似乎极其微弱地动了一下。
也可能只是他的错觉。
周朗停住了哼唱。他更紧地握住那只手，把头埋得更低，额头抵着床沿，肩膀开始无法控制地颤抖。
这一次，依旧没有声音。
只有温热的液体，悄无声息地，洇湿了一小片洁白的床单。
周朗坐在椅子上，手肘撑着膝盖，脸埋在掌心里。消毒水的味道无孔不入，每一次呼吸都带着那股气息。监护仪规律的每一声都敲在他的神经上。
他维持这个姿势太久，身体已经僵硬。但不敢动，好像一动，某种紧绷的东西就会断裂。
脑子是乱的，又好像是空的。
一会儿是艳姐腹部洇开的血迹，一会儿是李老师那张抱歉的脸，一会儿是季知然……季知然向他爸祈求的样子。
然后，在这样一片混乱的寂静里，以往的记忆毫无预兆地翻涌上来。
那大概是三年前，他十四岁。
夏天，父亲去世后的第三个夏天。
家里空气永远是滞重的，母亲周梅的眼泪像是流不完，白天在制衣厂踩缝纫机，晚上回来就坐在父亲遗像前发呆。
弟弟还小，懵懂地要爸爸，哭闹起来没完。
周朗受不了。
他学会了逃。
放学不回家，背着书包在街上晃，去游戏厅看别人打游戏，去河边扔石头，或者就坐在某个台阶上，看着天色一点点暗下去。
第一次见到艳姐，是在一个闷热的傍晚。
他晃到了城西那片当时还没完全没落的娱乐街。
霓虹灯早早亮起来，劣质的彩色光晕在渐暗的天色里格外醒目。音乐声、笑骂声、炒菜的油烟味混在一起，廉价又热闹。
他路过一家叫“夜莺”的歌舞厅门口，被里面传出的歌声吸引了。
不是唱片机放的，是真人在唱。
一个女声，唱的是粤语歌，他听不懂词，但调子婉转，嗓音有些沙，却莫名地抓人。
他鬼使神差地凑到门边，透过厚重的门帘缝隙往里看。
舞台很小，灯光昏暗。
一个穿着红色连衣裙的女人坐在高脚凳上，抱着把木吉他，对着立式麦克风在唱。台下几张桌子，零星坐着几个客人，抽烟，喝酒，没人认真听。
她唱完了，台下响起稀稀拉拉的掌声。她没说什么，放下吉他，走到吧台后，点了支烟。
就在这时，歌舞厅的后门被猛地撞开，一个喝得醉醺醺的男人冲进来，直奔吧台，嘴里不干不净地骂着，伸手就要去抓那女人的胳膊。
“林艳！你他妈躲这儿是吧？钱呢？！”
女人——林艳，侧身躲开，语气很冷：“我跟你没关系了！滚。”
“没关系？”男人狞笑，“睡过就他妈没关系了？拿钱来！”
周围客人见怪不怪，没人起身。老板从里间探个头，又缩了回去。
周朗站在门口，看着那男人又去拉扯。
他那时瘦得像根豆芽菜，但不知哪来的勇气，脑子里一热，抓起门边一个空啤酒瓶就冲了进去。
“你放开她！”
声音因为紧张而尖利。
所有人都愣了一下，包括林艳和那个醉汉。醉汉回头，看见是个半大孩子，嗤笑一声：“哪来的小崽子？滚一边去！”
周朗没滚，他握着酒瓶，手在抖，但没退。他也不知道该怎么办，只是梗着脖子站在那里。
醉汉大概觉得被扫了兴，骂骂咧咧，最终摇摇晃晃地走了。
歌舞厅里重新安静下来。
客人继续喝酒，仿佛刚才只是一段无聊的插曲。
周朗还站着，酒瓶忘了放下。
林艳走过来，抽走他手里的瓶子，放在旁边桌上。她打量他，目光在他洗得发白的校服和过于瘦削的脸上停留片刻。
“多大了？”她问，声音比唱歌时低些。
“……十四。”
“放学不回家，在这儿逞英雄？”
周朗抿着嘴，没答。
林艳也没再问。她走回吧台，倒了杯温水，推到他面前。“喝了，然后回家。”
周朗没动。
“怕我下药？”林艳扯了扯嘴角，没什么笑意。
周朗端起杯子，一口气喝光了。温水下肚，他才发现自己嗓子干得冒烟。
“谢谢。”他把杯子放回去，声音很低。
林艳没应这句谢，只是又点了支烟，看着门外渐深的夜色。“以后别往这种地方跑。看见什么事，也别瞎出头。不是每次都运气好。”
周朗不知道说什么，点了点头，转身要走。
“等等。”林艳叫住他，从吧台下面拿出一个塑料袋，里面装着两个还温热的包子。“拿着。隔壁剩的，没卖完。”
周朗迟疑着接过。塑料袋很轻，包子的温度透过薄薄的塑料传到掌心。
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后来他才知道，那个醉汉是她前男友，家暴，赌博，分了手还纠缠不清。而那家“夜莺”歌舞厅没撑过那年冬天就关门了。
再见到她，是半年后。
她存下了钱，来了夜色，也在这条街上站住了脚。从服务员到台柱子都是她一个人来，大家都叫她艳姐。
周朗又逃了几次家，鬼使神差地，每次都晃到夜色附近。
有一次被艳姐撞见，她没赶他，只让他坐在最角落的卡座，给了他一杯柠檬水，警告他不准碰酒。
酒吧打烊后，她会弹一会儿钢琴，唱几首安静的、不适合在喧闹时唱的歌。周朗就坐在那里听，有时候听着听着就趴在桌上睡着了。
艳姐从没问过他家里的事，也没劝过他回家。只是在他某次脸上带着伤出现时，淡淡说了句：“打架了？打赢没？”
周朗闷声：“赢了。”
“赢了就行。”她递给他一瓶冰水，“敷敷。”
慢慢地，夜色酒吧成了他第二个，或许也是唯一一个可以喘息的地方。
艳姐像是一道屏障，隔开了外面那个让他窒息的世界。她不温柔，说话有时带刺，抽烟喝酒，身上有股市井的、泼辣的生命力。
但她会在他饿的时候扔给他一袋吃的，在他困的时候指指后面的小房间让他去睡，在他被校外混混堵的时候拎着拖把出来骂人。
音乐是后来才有的交集。
周朗十五岁那年，父亲留下的那把旧吉他断了根弦，他一直没修。有一次在酒吧，他盯着角落里蒙尘的吉他看了很久。
艳姐顺着他的目光看去，状似无意问道：“会弹？”
“以前……跟我爸学过一点。”
艳姐走过去，拿起吉他，拨了两下，音不准。她调了调弦，递给他。
“试试。”
周朗接过来，手指生涩地按了几个和弦。是父亲教他的第一首歌，很简单的旋律。
他弹得磕磕绊绊，中间还错了几个音。弹完，他有些窘迫地放下吉他。
艳姐没评价好坏，只是说：“想学，以后打烊了过来。别耽误白天上课。”
从那以后，打烊后的夜色，常常有一大一小两个身影。
艳姐弹琴，或者听他弹吉他，偶尔指点几句。她不是科班出身，教的东西很野，但实用。
她告诉他怎么用最简单的和弦表达情绪，怎么在破音响里找到自己声音的位置。
“音乐这东西，”有一次她弹着琴，烟雾缭绕中说，“救不了命，也填不饱肚子。但有时候，它能让你喘口气。”
周朗似懂非懂。
但他发现，当他抱着吉他，手指拨动琴弦时，心里那些堵着的东西，好像能找到一个缝隙，流出去一点点。
记忆的潮水缓缓退去。
检测仪器的光依旧刺眼地亮着。
艳姐安静地躺着，脸色在日光灯下白得像纸。
那么多年的烟，熬夜，操劳，还有那些她从不细说的往事，好像都在这一刻，显影在这张病床和那些错综的管线上。
他想起她咳嗽的样子，起初是偶尔，后来越来越频繁。他催她去看，她总说老毛病，死不了。
他居然就信了。
为什么没再多坚持一下？
为什么没能早点察觉？
如果他能更争气一点，如果他能考上艺术班，如果他能走出去，赚到钱，是不是就能让她早点休息，早点去看病？
可是没有如果。
选拔没了。
艺术生的路，在他还不知道的时候，就被母亲亲手掐断了。
而他甚至不能去恨。
他只剩下艳姐了。
而现在，艳姐躺在这里，因为他。
他伸出手，轻轻握住了艳姐没在输液的那只手。手很凉，皮肤有些干燥。
他低着头，看着两人交握的手，看了很久。
然后，他极轻地、几乎只是气声地，哼起一段旋律。
是艳姐唱过的那首《千千阙歌》。
周朗记不清全部歌词，只会哼那段最熟的调子。
“来日纵使千千阕歌，飘于远方我路上……”
他的声音很低，沙哑，不成调，只是一个音节一个音节地、笨拙地从喉咙里挤出来。
“来日纵使千千晚星，亮过今晚月亮……”
艳姐的手指，在他掌心，似乎极其微弱地动了一下。
也可能只是他的错觉。
周朗停住了哼唱。他更紧地握住那只手，把头埋得更低，额头抵着床沿，肩膀开始无法控制地颤抖。
这一次，依旧没有声音。
只有温热的液体，悄无声息地，洇湿了一小片洁白的床单。