第82章 放下了……
五月初九，宜嫁娶。
天还没亮，贺词巳便被拖起来换喜服，那大红的颜色刺得他眼睛疼，他闭着眼，任由那些人摆弄，像一具没有生气的木偶。
铜镜里映出他的脸，苍白的，麻木的，没有一丝表情。
他看着镜中自己，忽然想起兰清辞第一次见他时的样子，那人坐在满地的尘土里，仰起头看他。
那时他坐在马上，居高临下，问人家“走路不长眼睛吗”。
若是能重来一次，他一定下马，亲手扶起那人，问他疼不疼，摔着没有。
可他不能重来了。
他垂下眼，任由那些人给他戴上金冠，系上玉带。
外面锣鼓喧天，鞭炮齐鸣，整座京城都在为这场婚礼喧闹。
他骑着马，穿过长街，两旁是围观的人群，有说有笑，指指点点。
他望着那些人，望着那些笑，忽然想，若是那人也在人群里看着自己，会是什么表情？
他的心猛的疼了一下，疼得他几乎握不住缰绳。
他不知道，此刻，兰清辞正站在城东的一座高楼上。
那楼很旧，是座废弃的角楼，平日里没有人会来，他拖着病体，一步一步爬上楼顶，扶着栏杆，望向那条长街。
从这里望去，能看见迎亲的队伍，能看见那骑在马上的，穿着大红喜服的人。
距离太远，他看不清那人的脸，只看见那红色的身影，在人群里缓缓移动。
他就那么望着，望着那红色越来越远，越来越模糊。
胸口一阵闷痛，他按住心口，弯下腰，咳了起来。
那咳声很闷，一声接一声，怎么也止不住。
他拿帕子捂住嘴，等那咳停下来，低头一看，帕子上殷红一片。
他看着这颜色，眼眶泛起了红，他把帕子收进袖中，又望向那条长街。
那红色的身影已经看不见了，只剩下攒动的人群，和那隐约传来的锣鼓声。
他靠在栏杆上，望着那个方向，望了很久。
风很大，吹得他的衣袍猎猎作响，吹得他的发丝散乱，吹得他的眼眶发酸。
他就那么站着，一动不动，直到日头西斜，直到那锣鼓声彻底消失在风里，他才转身，一步一步走下那高楼。
每一步都很慢，很重，像是用尽了全身的力气。
他回到家那小小的院子还是那个样子，那丛淡蓝的花还在开着，挤挤挨挨，在风里轻轻摇曳。
他推开门，走进屋里。
屋里还是那个样子，那张旧案，那架古琴，那些书册，一切都没有变。
他在琴案前坐下，伸出手，轻轻抚过那琴弦。
琴弦发出一声极轻的响，在寂静的屋里漾开。
他想起那日贺词巳蹲在院里戳花瓣，被撞见了便红着脸说路过。
想起那日贺词巳靠在老槐树下打瞌睡，月光落在那人脸上，照出那张毫无防备的睡颜。
想起那日贺词巳握着他的手，一遍一遍说“你一定要好好的”。
想起那日贺词巳说“你是我的人”。
他闭上眼，眼泪从眼角滑落…他坐在那里，坐了很久很久。
然后他站起身，走到柜子边，从最深处取出一个小包袱。
包袱里是一些旧物，有母亲留下的玉簪，有父亲用过的砚台，还有一些他这些年攒下的，不值钱的，却舍不得扔的东西。
他把那些东西一样一样拿出来，看了看，又放回去。
最后，他取出一样东西，握在手里，那是一枚玉佩，羊脂白玉，温润细腻，雕的是并蒂莲花的纹样。
他低头看着那玉佩，看着那并蒂莲花的纹样，忽然想起那日贺词巳把它递给他时的模样。
那人捧着小小的锦盒，在门口来来回回地踱步，紧张得像个做错事的孩子。
“今日元宵，街上人多，我怕你走散，这个给你，好认。”
他记得那人说这话时红透的耳廓，记得那人躲闪的目光，记得那藏不住的欢喜。
他把那玉佩贴在胸口，贴着那隐隐作痛的地方，贴了很久，然后他把玉佩收进袖中，站起身，往外走。
走到门口，他又停下来，回头看了一眼。
屋里还是那个样子，那张旧案，那架古琴，那些书册，一切都没有变，可他知道，他不会再回来了。
他推开门，走进暮色里，巷子里很静，只有风吹过老槐树的沙沙声，那棵老槐树还在，花却已经落尽了，只剩些光秃秃的枝丫，在暮色里伸展着。
他站在树下，望着那树干，望着那曾经倚靠过一个人的地方。
他伸出手，轻轻碰了碰那树干，粗糙的树皮，微凉的触感。
他收回手，转身，继续往前走。
一路上，有人认出他，向他点头致意，他便停下来，平静地回礼。
没有人看出什么，只当他是寻常路过，他一直走，走到城郊，走到一片竹林里。
竹林很静，只有风吹过竹叶的沙沙声，和偶尔传来的鸟鸣。
他穿过竹林，走到一片空地前。
那里有两座坟，一座是他的父亲，一座是他的母亲。
他在坟前跪下，磕了三个头“父亲，母亲。”他的声音很轻，轻得像怕惊动什么，“儿不孝，不该以病躯，来见你们。”
他跪在那里，望着那两座坟，望着坟上生出的青草，望着那在风里轻轻摇晃的野花。
“也不该……”他说不下去了，他从袖中取出那把刀，握在手里，看着那刀刃上反射的最后一缕天光。
“但儿累了。”他的声音很轻，轻得像叹息，“只想常伴父母膝下。”他举起那把刀，刺入胸口。
那一下很快，快到他自己都几乎感觉不到疼。
他只感觉到有什么东西从胸口涌出来，温热的，湿漉漉的，然后是他的身体，一点一点的软下去，他倒在坟前，倒在父母身旁。
他望着头顶的竹叶，那些竹叶在风里轻轻摇晃，沙沙的响，像是在唱着什么的挽歌。
“世间……已无儿牵挂……”他的声音越来越弱，弱到几乎听不见。
他想起那张脸，那张满是笑意的脸，那人说“你是我的人”。
想起那人握着他的手，一遍一遍说“你一定要好好的”。
想起那夜那人躺在他身边，呼吸平稳，睡得香甜。
他想起那些笑，那些泪，那些小心翼翼的触碰，那些藏不住的欢喜。
“他……我便也放下了……”
闭上眼，眼泪从眼角滑落，落在地上……似有声音…
那泪和血混在一起，分不清哪是泪，哪是血。
风吹过，竹叶沙沙的响，像是在为他送行。
他就那样躺在那里，躺在父母身旁，躺在那片竹林里。
胸口插着那把刀，血染红了衣衫，染红了身下的泥土，染红了那几株新生的野草。
他静静地躺着，像是睡着了。
可…却再也没有醒来。
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天还没亮，贺词巳便被拖起来换喜服，那大红的颜色刺得他眼睛疼，他闭着眼，任由那些人摆弄，像一具没有生气的木偶。
铜镜里映出他的脸，苍白的，麻木的，没有一丝表情。
他看着镜中自己，忽然想起兰清辞第一次见他时的样子，那人坐在满地的尘土里，仰起头看他。
那时他坐在马上，居高临下，问人家“走路不长眼睛吗”。
若是能重来一次，他一定下马，亲手扶起那人，问他疼不疼，摔着没有。
可他不能重来了。
他垂下眼，任由那些人给他戴上金冠，系上玉带。
外面锣鼓喧天，鞭炮齐鸣，整座京城都在为这场婚礼喧闹。
他骑着马，穿过长街，两旁是围观的人群，有说有笑，指指点点。
他望着那些人，望着那些笑，忽然想，若是那人也在人群里看着自己，会是什么表情？
他的心猛的疼了一下，疼得他几乎握不住缰绳。
他不知道，此刻，兰清辞正站在城东的一座高楼上。
那楼很旧，是座废弃的角楼，平日里没有人会来，他拖着病体，一步一步爬上楼顶，扶着栏杆，望向那条长街。
从这里望去，能看见迎亲的队伍，能看见那骑在马上的，穿着大红喜服的人。
距离太远，他看不清那人的脸，只看见那红色的身影，在人群里缓缓移动。
他就那么望着，望着那红色越来越远，越来越模糊。
胸口一阵闷痛，他按住心口，弯下腰，咳了起来。
那咳声很闷，一声接一声，怎么也止不住。
他拿帕子捂住嘴，等那咳停下来，低头一看，帕子上殷红一片。
他看着这颜色，眼眶泛起了红，他把帕子收进袖中，又望向那条长街。
那红色的身影已经看不见了，只剩下攒动的人群，和那隐约传来的锣鼓声。
他靠在栏杆上，望着那个方向，望了很久。
风很大，吹得他的衣袍猎猎作响，吹得他的发丝散乱，吹得他的眼眶发酸。
他就那么站着，一动不动，直到日头西斜，直到那锣鼓声彻底消失在风里，他才转身，一步一步走下那高楼。
每一步都很慢，很重，像是用尽了全身的力气。
他回到家那小小的院子还是那个样子，那丛淡蓝的花还在开着，挤挤挨挨，在风里轻轻摇曳。
他推开门，走进屋里。
屋里还是那个样子，那张旧案，那架古琴，那些书册，一切都没有变。
他在琴案前坐下，伸出手，轻轻抚过那琴弦。
琴弦发出一声极轻的响，在寂静的屋里漾开。
他想起那日贺词巳蹲在院里戳花瓣，被撞见了便红着脸说路过。
想起那日贺词巳靠在老槐树下打瞌睡，月光落在那人脸上，照出那张毫无防备的睡颜。
想起那日贺词巳握着他的手，一遍一遍说“你一定要好好的”。
想起那日贺词巳说“你是我的人”。
他闭上眼，眼泪从眼角滑落…他坐在那里，坐了很久很久。
然后他站起身，走到柜子边，从最深处取出一个小包袱。
包袱里是一些旧物，有母亲留下的玉簪，有父亲用过的砚台，还有一些他这些年攒下的，不值钱的，却舍不得扔的东西。
他把那些东西一样一样拿出来，看了看，又放回去。
最后，他取出一样东西，握在手里，那是一枚玉佩，羊脂白玉，温润细腻，雕的是并蒂莲花的纹样。
他低头看着那玉佩，看着那并蒂莲花的纹样，忽然想起那日贺词巳把它递给他时的模样。
那人捧着小小的锦盒，在门口来来回回地踱步，紧张得像个做错事的孩子。
“今日元宵，街上人多，我怕你走散，这个给你，好认。”
他记得那人说这话时红透的耳廓，记得那人躲闪的目光，记得那藏不住的欢喜。
他把那玉佩贴在胸口，贴着那隐隐作痛的地方，贴了很久，然后他把玉佩收进袖中，站起身，往外走。
走到门口，他又停下来，回头看了一眼。
屋里还是那个样子，那张旧案，那架古琴，那些书册，一切都没有变，可他知道，他不会再回来了。
他推开门，走进暮色里，巷子里很静，只有风吹过老槐树的沙沙声，那棵老槐树还在，花却已经落尽了，只剩些光秃秃的枝丫，在暮色里伸展着。
他站在树下，望着那树干，望着那曾经倚靠过一个人的地方。
他伸出手，轻轻碰了碰那树干，粗糙的树皮，微凉的触感。
他收回手，转身，继续往前走。
一路上，有人认出他，向他点头致意，他便停下来，平静地回礼。
没有人看出什么，只当他是寻常路过，他一直走，走到城郊，走到一片竹林里。
竹林很静，只有风吹过竹叶的沙沙声，和偶尔传来的鸟鸣。
他穿过竹林，走到一片空地前。
那里有两座坟，一座是他的父亲，一座是他的母亲。
他在坟前跪下，磕了三个头“父亲，母亲。”他的声音很轻，轻得像怕惊动什么，“儿不孝，不该以病躯，来见你们。”
他跪在那里，望着那两座坟，望着坟上生出的青草，望着那在风里轻轻摇晃的野花。
“也不该……”他说不下去了，他从袖中取出那把刀，握在手里，看着那刀刃上反射的最后一缕天光。
“但儿累了。”他的声音很轻，轻得像叹息，“只想常伴父母膝下。”他举起那把刀，刺入胸口。
那一下很快，快到他自己都几乎感觉不到疼。
他只感觉到有什么东西从胸口涌出来，温热的，湿漉漉的，然后是他的身体，一点一点的软下去，他倒在坟前，倒在父母身旁。
他望着头顶的竹叶，那些竹叶在风里轻轻摇晃，沙沙的响，像是在唱着什么的挽歌。
“世间……已无儿牵挂……”他的声音越来越弱，弱到几乎听不见。
他想起那张脸，那张满是笑意的脸，那人说“你是我的人”。
想起那人握着他的手，一遍一遍说“你一定要好好的”。
想起那夜那人躺在他身边，呼吸平稳，睡得香甜。
他想起那些笑，那些泪，那些小心翼翼的触碰，那些藏不住的欢喜。
“他……我便也放下了……”
闭上眼，眼泪从眼角滑落，落在地上……似有声音…
那泪和血混在一起，分不清哪是泪，哪是血。
风吹过，竹叶沙沙的响，像是在为他送行。
他就那样躺在那里，躺在父母身旁，躺在那片竹林里。
胸口插着那把刀，血染红了衣衫，染红了身下的泥土，染红了那几株新生的野草。
他静静地躺着，像是睡着了。
可…却再也没有醒来。
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