第1章 依拉贺
车停在寨子门口时，沈溯自己也说不清，为什么会拐进来。
他只是顺着路一直开，从北京出发，一路向南。
高速、省道、县道，路越走越窄，天却越来越蓝。
他没有计划，油箱空了就加油，天黑了就找地方歇脚，天亮了再继续往前。
自由在后座睡了一路，偶尔醒过来叫两声，像是在抗议这场漫无目的的流浪。
第八天了。
他抬眼看向导航，屏幕上密密麻麻的傣语地名，陌生得像另一种语言。
他本想找个县城落脚，却在路边看见一块木牌，油漆写着三个字——
曼罕村
底下还有一行小字：傣族传统文化村寨，欢迎您。
鬼使神差地，他打了方向盘，拐了进去。
自由在后座翻了个身，继续睡。
路两旁是高大的椰子树与橡胶林，阳光从叶缝里漏下来，碎成一片一片，落在挡风玻璃上。
沈溯眯了眯眼，拉下遮阳板。车窗半开，热风灌进来，带着一种说不清的气息——潮湿的、鲜活的、带着草木与泥土的味道。
和他待了八年的北京，是两个完全不同的世界。
三天前的深夜，他还站在公司楼下。
凌晨两点半，刚改完第十七版方案，他站在便利店门口，看着关东煮的热气一点点散掉。
手机弹出一条问答推送：
“人这一生，究竟为什么要追着别人的脚步活？”
他盯着那行字看了很久，久到关东煮凉透，久到便利店的灯一盏盏熄灭。
然后他回到那冰冷的房子里，打开电脑，敲下了辞职信。
第二天提交，第三天交接，第四天，他卖掉了那套花了六年才买下的一百二十平米的大平层。第五天，他把所有行李塞进后备箱，第六天，带着一只猫，离开了这座他用八年时间拼命扎根的城市。
沈溯自己也说不清，自己到底在逃什么。
他只是忽然发现，自己活了二十八年，从来没有一次，是为自己活。
考什么大学，学什么专业，进什么公司，做到什么位置——
每一步，都在追。
追对门的邻居，追父母口中“别人家的孩子”，追那些永远比他快一步、优秀一点的人。
他以前总以为，等到年薪百万，就能停下来喘口气。
可没有。
他还是会半夜惊醒，下意识点开工作群，生怕漏了一条消息。
他还是会在周末提前把下周的方案做完，好像不这样，就会被落下。
他还是会在别人夸他时，心里悄悄想：
可我还没追上他。
那种感觉像一只无形的手，推着他、赶着他、提醒他：
不够，还不够，你还要再快一点。
直到那个深夜，他看见那行字。
他不知道答案。
但他忽然不想再追了。
“喵。”
自由的叫声把他拉回现实。
沈溯从后视镜看了一眼，橘猫正蹲在后座，前爪搭在车窗上，好奇地往外张望。
“看到什么了？”
自由没理他。
他顺着猫的视线望去——
前方人声热闹，路边停满了车，不少人朝着同一个方向走去。
他放慢车速，隐约听见音乐，还有锣鼓声，混在一起，热热闹闹。
应该是在办什么活动。
他本想绕开，可路太窄，后面跟着车，只能硬着头皮往前开。
越靠近，声音越清晰。
是一种陌生的节奏，明快、热烈，夹杂着铜锣的脆响，还有当地人的笑闹声。
自由把脸贴在车窗上，耳朵轻轻动着。
沈溯往前开了几十米，终于看见人群——
几十人围作一圈，圈子中央，有人在跳舞。
他本只想看一眼就走。
可就是那一眼，他停住了。
人群中央，一个穿象牙白上衣的年轻人，正在跳舞。
他穿着傣族传统服饰：白色对襟短衫，下摆扎进深蓝色筒裙，腰间系着细银链，随着动作轻轻晃动。
赤着脚，踩在水泥地上，却像踩在云上，轻盈、自在。
沈溯不懂舞蹈。
他这辈子没跳过舞，也很少看别人跳。
年会表演，他低头回消息；广场舞，他绕道走。
可眼前这个人跳舞的样子，让他挪不开眼。
不是因为技巧。
他看不出技巧。
是因为一种他说不上来的东西——
自由。
那个人跳得自由极了。
手臂舒展，像棕榈叶在风里摇晃；
腰身转动，像澜沧江水流过青石；
脚步轻缓，一下、再一下，不急、不躁，自然而然地动着。
周围的人笑着、鼓着掌，跟着节奏轻轻晃。
而他——
闭着眼睛。
沈溯看呆了。
他从未见过一个人，在这么多人面前，闭着眼睛跳舞。
而且跳得那么……
松。
那么松，那么轻，像完全活在自己的世界里。
他忽然睁开眼，目光扫过人群。
沈溯下意识紧张了一下，像怕被他看见。
可对方只是笑了笑，转了个圈，裙摆扬起，银链发出细碎的声响。
阳光落在他身上，干净得发亮。
沈溯鬼使神差地摸出手机，点开相机，对准了他。
他不知道自己要做什么。
拍下来？发朋友圈？他早就关了。
留着以后看？他连以后在哪都不知道。
可他还是按下了快门。
一张、两张、三张——
他转圈的样子，抬手的样子，低头的样子，笑起来的样子。
最后一张，他恰好看向镜头。
不是看沈溯，是看向更远的地方，穿过人群，落在某棵椰子树，或是某片云上。
可在镜头里，他就像在看着沈溯。
沈溯盯着屏幕里那双眼睛，干净、明亮，像从未被生活弄脏过，像从来不需要追赶任何人。
“喵！！！”
自由突然叫出声，从前座窜到驾驶位，前爪扒着方向盘。
沈溯吓了一跳，手机差点脱手。
“你干什么？！”
自由不理他，脑袋探出车窗，用力嗅着空气。
沈溯这才闻到——
不知何时，空气中飘来一股香气，烤物与不知名香料混合在一起，勾人得很。
自由是只馋猫。
“行行行，一会儿给你买。”
他把猫薅回来，再看向手机，屏幕上还是那张脸。
他愣了愣，忽然意识到：
自己对着一个陌生人的照片，看了多久？
沈溯收起手机，发动车子，想趁人群没散赶紧开过去。
可前面堵了。
不知是谁把三轮车停在路中间，几个人正往下搬货，一筐筐水果、蔬菜。
后面的车不催，有人下车抽烟、聊天，慢悠悠的。
沈溯看了眼时间——下午三点十七分。
以前这个点，他正在开第三个会。
现在，他被堵在一个陌生的寨子，前面是三轮车，后面是旅游大巴，左边是跳舞的人群，右边是一棵比他年纪还大的榕树。
自由趴在他腿上，继续闻着香味。
沈溯忽然笑了。
不是应酬的笑，是真的笑，连他自己都没察觉。
人群渐渐散了。
音乐停了，有人收拾东西，有人招呼游客，有人还在原地晃着，意犹未尽。
沈溯的目光在人群里找。
找到了。
那个穿白衣服的人，正蹲在地上，和一个小女孩说话。
孩子四五岁，穿着小小的傣族裙子，手里攥着一朵鸡蛋花。
他低着头，听孩子叽叽喳喳，然后抬手，轻轻摸了摸她的头。
阳光从他身后照过来，侧脸被镀上一层金边。
沈溯又看愣了。
自由从他腿上站起来，前爪搭在车窗上，也看着那个方向。
“你也觉得他好看？”沈溯轻声说。
自由动了动耳朵。
那人站起来，牵着小女孩，往寨子深处走。
走了几步，忽然回头，朝这边看了一眼。
沈溯下意识缩了一下。
可他看的不是他，是那棵大榕树，树上有鸟叫。
然后他收回目光，继续往前走，很快消失在巷子深处。
前面终于通了。
三轮车推到路边，后面的车按了声喇叭。
沈溯回过神，踩下油门。
他在寨子深处找了一家客栈，名字简单：曼罕小院。
老板是个皮肤黝黑的中年女人，笑起来眼睛弯成两道缝。
“住几天？”
沈溯愣了一下：“先……先住三天吧。”
“好嘞。”
她麻利登记，“一个人？”
“还有猫。”
“猫？”女人眼睛更弯了，“没事，我们这儿猫多，随便跑。”
沈溯想说“它不能乱跑”，但最后还是没说。
房间在二楼，不大，却干净。
窗外是橡胶林，再远一点，是山。
自由一进门就开始巡视，每个角落都闻一遍，最后跳上床，趴下。
沈溯放下行李，坐在床边，发了会儿呆。
然后他摸出手机，点开相册，翻到那几张照片。
一张一张看过去。
转圈的、抬手的、低头的、笑的。
最后一张，他看向镜头。
沈溯盯着那双眼睛，忽然有些恍惚。
他想起他跳舞的样子——
闭着眼，那么自由，仿佛全世界只有他一个人。
不需要别人看，不需要别人夸，不需要追赶任何人。
他这辈子，从来没有那样过。
从小到大，他做每一件事，都知道有人在看。
父母在看，老师在看，邻居在看，同事在看，他必须做得好，必须比别人好，必须让所有人满意。
他以为这是对的。
可刚才那个人告诉他：
原来，还可以这样活。
“喵。”
自由不知何时凑过来，盯着手机屏幕。
“你也觉得他好看？”
自由舔了舔爪子，不理他。
沈溯笑了笑，把手机放下，躺倒在床上。
屋顶是木质的，吊扇慢慢转着。
阳光透过窗纱，在地板上投下斑驳的影子。
远处有人说话，语速很慢，像在唱歌。
他忽然觉得很困。
不是疲惫，是一种久违的、彻底的松弛。
沈溯闭上眼睛。
睡前最后一个念头是：
那张照片，我为什么没删？
他醒来时，天已经黑了。
自由不在床上。
沈溯坐起来，慌了一瞬，喊了两声，听见阳台传来一声“喵”。
他走过去，看见自由蹲在栏杆上，正往下看。
楼下是个小院子，种着芭蕉，几张竹桌竹椅，有人坐着喝茶、聊天，笑声断断续续飘上来。
沈溯看了一会儿，忽然想下去走走。
他换了件T恤，把猫抱回屋里，关上门，下了楼。
院子里的人看了他一眼，笑着点头，继续聊天。
在北京，邻居见面从不打招呼。
他也含糊地点头，快步走出院子。
寨子里的夜晚，比想象中温柔。
路灯不多，家家户户门口挂着灯，电灯、纸灯交错，暖黄一片。
路边有烧烤摊，炭火通红，烟被灯光照得像一层薄雾。
香味又飘了过来。
沈溯走过去，摊主是个年轻女孩，普通话带着口音，却很热情。
“想吃点什么？”
他指了指竹筒：“这个？”
“香竹饭，好吃。”
女孩拿起一个，一刀劈开，露出里面白糯的糯米，混着一点紫米，“甜的。”
他买了一份，又点了烤鱼、烤串，拎着往回走。
经过一户人家门口，他忽然停住。
院子里亮着灯，竹椅上坐着一个人。
月光与灯光交织，落在他身上。
他换了衣服，不再是白天的傣族服饰，只穿白色背心与宽松短裤，手里拿着一把蒲扇，慢慢摇着。
自由。
沈溯脑子里又冒出这个词。
他摇扇子的样子，像在摇掉时间，摇掉匆忙，摇掉所有追赶。
他不知道自己站了多久，直到那人忽然转头，朝他看过来。
沈溯想躲，却来不及。
那人看见他，愣了一下，然后笑了。
“是你啊。”
沈溯脑子一片空白：“你……认识我？”
“下午在寨子门口，你开车经过。”
那人站起来，走到院门口，“我看见你的车，还有你的猫。”
沈溯张了张嘴，只发出一个音：“哦。”
那人看着他手里的食物：“还没吃饭？”
“嗯……刚买的。”
“进来坐吧。”他推开院门，“外面蚊子多。”
沈溯愣了愣。
换作以前，他一定会拒绝。
不能随便进陌生人家里，不能麻烦别人，不能——
可他低头看了看手里的香竹饭，又抬头看他。
那人笑着，像只是请他吃一顿饭，像这世上没有什么好紧张、好防备的。
沈溯忽然觉得，拒绝才奇怪。
他走了进去。
竹桌旁还有空位，那人把桌上东西收了收，示意他坐下。
沈溯把吃的放下，局促地坐着。
那人也坐下，摇着扇子，不问他从哪来，不问他要去哪，就那么安静地坐着。
过了一会儿，他开口：“好吃吗？”
沈溯咬了一口香竹饭，点头。
“那就好。”他笑了，“我叫岩温寻。你呢？”
沈溯：“沈溯。”
“沈溯……”岩温寻念了一遍，像在品味两个字的音调，“哪个溯？”
“追溯的溯。”
“追溯。”岩温寻点头，“好听。”
沈溯愣了一下。
从小到大，从没有人说过他的名字“好听”。
别人只会问：“是不是逆流而上？”
然后说：“好名字，有志向。”
接着，就开始拿他和别人比。
可岩温寻只是说“好听”，简单、纯粹，像只是在说两个字本身。
沈溯低下头，继续吃饭。
岩温寻也不说话，就坐在旁边摇扇子。
远处传来狗叫、隐约的音乐，头顶星星很多，比城市里亮得多。
沈溯忽然想问一个问题：
“下午……你跳的，是什么舞？”
“依拉贺。”岩温寻说，“我们傣族的舞，欢迎客人的。”
“你跳得真好。”
他笑了：“谢谢。”
简单两个字。
没有客套，没有谦虚，没有“哪里哪里”。
就只是谢谢。
沈溯忽然不知道该说什么。
吃完饭，他收拾好垃圾，站起来：“我……我先回去了。谢谢你。”
“没事。”岩温寻也站起来，“有空来坐。”
沈溯点头，往外走。
走到门口，他忽然停下，回头。
岩温寻还站在院子里，月光落在他肩上，安静、温柔。
沈溯张了张嘴，想问什么，又不知道想问什么。
最后，他问：
“你……每天都这么坐着吗？”
岩温寻愣了一下，然后笑了：
“嗯。每天。”
沈溯点点头，走了。
回到客栈，自由还在阳台蹲着，看见他回来，叫了一声。
沈溯蹲下来，摸了摸它的头。
“我见到他了。”
自由舔了舔他的手。
他看向远处的寨子，灯火星星点点，像另一个世界。
他想起岩温寻坐在院子里的样子，摇着扇子，慢慢摇着。
像时间对他来说，没有意义，像他从不需要追赶什么。
沈溯忽然想知道，那是什么感觉。
他拿出手机，点开相册，那张照片还在。
他看着镜头，眼睛干净得像一汪清水。
沈溯看了很久。
然后收起手机，抱着自由，回了屋。
窗外，风吹过橡胶林，沙沙作响。
这一夜，他睡得比过去八年都沉。
他不知道的是，寨子另一头，岩温寻还坐在院子里。
他看着沈溯离开的方向，轻轻摇着扇子，轻声笑了笑，自言自语：
“追……什么？”
然后他站起来，走进屋里。
月光落在空竹椅上，一寸一寸，慢慢移动。
他只是顺着路一直开，从北京出发，一路向南。
高速、省道、县道，路越走越窄，天却越来越蓝。
他没有计划，油箱空了就加油，天黑了就找地方歇脚，天亮了再继续往前。
自由在后座睡了一路，偶尔醒过来叫两声，像是在抗议这场漫无目的的流浪。
第八天了。
他抬眼看向导航，屏幕上密密麻麻的傣语地名，陌生得像另一种语言。
他本想找个县城落脚，却在路边看见一块木牌，油漆写着三个字——
曼罕村
底下还有一行小字：傣族传统文化村寨，欢迎您。
鬼使神差地，他打了方向盘，拐了进去。
自由在后座翻了个身，继续睡。
路两旁是高大的椰子树与橡胶林，阳光从叶缝里漏下来，碎成一片一片，落在挡风玻璃上。
沈溯眯了眯眼，拉下遮阳板。车窗半开，热风灌进来，带着一种说不清的气息——潮湿的、鲜活的、带着草木与泥土的味道。
和他待了八年的北京，是两个完全不同的世界。
三天前的深夜，他还站在公司楼下。
凌晨两点半，刚改完第十七版方案，他站在便利店门口，看着关东煮的热气一点点散掉。
手机弹出一条问答推送：
“人这一生，究竟为什么要追着别人的脚步活？”
他盯着那行字看了很久，久到关东煮凉透，久到便利店的灯一盏盏熄灭。
然后他回到那冰冷的房子里，打开电脑，敲下了辞职信。
第二天提交，第三天交接，第四天，他卖掉了那套花了六年才买下的一百二十平米的大平层。第五天，他把所有行李塞进后备箱，第六天，带着一只猫，离开了这座他用八年时间拼命扎根的城市。
沈溯自己也说不清，自己到底在逃什么。
他只是忽然发现，自己活了二十八年，从来没有一次，是为自己活。
考什么大学，学什么专业，进什么公司，做到什么位置——
每一步，都在追。
追对门的邻居，追父母口中“别人家的孩子”，追那些永远比他快一步、优秀一点的人。
他以前总以为，等到年薪百万，就能停下来喘口气。
可没有。
他还是会半夜惊醒，下意识点开工作群，生怕漏了一条消息。
他还是会在周末提前把下周的方案做完，好像不这样，就会被落下。
他还是会在别人夸他时，心里悄悄想：
可我还没追上他。
那种感觉像一只无形的手，推着他、赶着他、提醒他：
不够，还不够，你还要再快一点。
直到那个深夜，他看见那行字。
他不知道答案。
但他忽然不想再追了。
“喵。”
自由的叫声把他拉回现实。
沈溯从后视镜看了一眼，橘猫正蹲在后座，前爪搭在车窗上，好奇地往外张望。
“看到什么了？”
自由没理他。
他顺着猫的视线望去——
前方人声热闹，路边停满了车，不少人朝着同一个方向走去。
他放慢车速，隐约听见音乐，还有锣鼓声，混在一起，热热闹闹。
应该是在办什么活动。
他本想绕开，可路太窄，后面跟着车，只能硬着头皮往前开。
越靠近，声音越清晰。
是一种陌生的节奏，明快、热烈，夹杂着铜锣的脆响，还有当地人的笑闹声。
自由把脸贴在车窗上，耳朵轻轻动着。
沈溯往前开了几十米，终于看见人群——
几十人围作一圈，圈子中央，有人在跳舞。
他本只想看一眼就走。
可就是那一眼，他停住了。
人群中央，一个穿象牙白上衣的年轻人，正在跳舞。
他穿着傣族传统服饰：白色对襟短衫，下摆扎进深蓝色筒裙，腰间系着细银链，随着动作轻轻晃动。
赤着脚，踩在水泥地上，却像踩在云上，轻盈、自在。
沈溯不懂舞蹈。
他这辈子没跳过舞，也很少看别人跳。
年会表演，他低头回消息；广场舞，他绕道走。
可眼前这个人跳舞的样子，让他挪不开眼。
不是因为技巧。
他看不出技巧。
是因为一种他说不上来的东西——
自由。
那个人跳得自由极了。
手臂舒展，像棕榈叶在风里摇晃；
腰身转动，像澜沧江水流过青石；
脚步轻缓，一下、再一下，不急、不躁，自然而然地动着。
周围的人笑着、鼓着掌，跟着节奏轻轻晃。
而他——
闭着眼睛。
沈溯看呆了。
他从未见过一个人，在这么多人面前，闭着眼睛跳舞。
而且跳得那么……
松。
那么松，那么轻，像完全活在自己的世界里。
他忽然睁开眼，目光扫过人群。
沈溯下意识紧张了一下，像怕被他看见。
可对方只是笑了笑，转了个圈，裙摆扬起，银链发出细碎的声响。
阳光落在他身上，干净得发亮。
沈溯鬼使神差地摸出手机，点开相机，对准了他。
他不知道自己要做什么。
拍下来？发朋友圈？他早就关了。
留着以后看？他连以后在哪都不知道。
可他还是按下了快门。
一张、两张、三张——
他转圈的样子，抬手的样子，低头的样子，笑起来的样子。
最后一张，他恰好看向镜头。
不是看沈溯，是看向更远的地方，穿过人群，落在某棵椰子树，或是某片云上。
可在镜头里，他就像在看着沈溯。
沈溯盯着屏幕里那双眼睛，干净、明亮，像从未被生活弄脏过，像从来不需要追赶任何人。
“喵！！！”
自由突然叫出声，从前座窜到驾驶位，前爪扒着方向盘。
沈溯吓了一跳，手机差点脱手。
“你干什么？！”
自由不理他，脑袋探出车窗，用力嗅着空气。
沈溯这才闻到——
不知何时，空气中飘来一股香气，烤物与不知名香料混合在一起，勾人得很。
自由是只馋猫。
“行行行，一会儿给你买。”
他把猫薅回来，再看向手机，屏幕上还是那张脸。
他愣了愣，忽然意识到：
自己对着一个陌生人的照片，看了多久？
沈溯收起手机，发动车子，想趁人群没散赶紧开过去。
可前面堵了。
不知是谁把三轮车停在路中间，几个人正往下搬货，一筐筐水果、蔬菜。
后面的车不催，有人下车抽烟、聊天，慢悠悠的。
沈溯看了眼时间——下午三点十七分。
以前这个点，他正在开第三个会。
现在，他被堵在一个陌生的寨子，前面是三轮车，后面是旅游大巴，左边是跳舞的人群，右边是一棵比他年纪还大的榕树。
自由趴在他腿上，继续闻着香味。
沈溯忽然笑了。
不是应酬的笑，是真的笑，连他自己都没察觉。
人群渐渐散了。
音乐停了，有人收拾东西，有人招呼游客，有人还在原地晃着，意犹未尽。
沈溯的目光在人群里找。
找到了。
那个穿白衣服的人，正蹲在地上，和一个小女孩说话。
孩子四五岁，穿着小小的傣族裙子，手里攥着一朵鸡蛋花。
他低着头，听孩子叽叽喳喳，然后抬手，轻轻摸了摸她的头。
阳光从他身后照过来，侧脸被镀上一层金边。
沈溯又看愣了。
自由从他腿上站起来，前爪搭在车窗上，也看着那个方向。
“你也觉得他好看？”沈溯轻声说。
自由动了动耳朵。
那人站起来，牵着小女孩，往寨子深处走。
走了几步，忽然回头，朝这边看了一眼。
沈溯下意识缩了一下。
可他看的不是他，是那棵大榕树，树上有鸟叫。
然后他收回目光，继续往前走，很快消失在巷子深处。
前面终于通了。
三轮车推到路边，后面的车按了声喇叭。
沈溯回过神，踩下油门。
他在寨子深处找了一家客栈，名字简单：曼罕小院。
老板是个皮肤黝黑的中年女人，笑起来眼睛弯成两道缝。
“住几天？”
沈溯愣了一下：“先……先住三天吧。”
“好嘞。”
她麻利登记，“一个人？”
“还有猫。”
“猫？”女人眼睛更弯了，“没事，我们这儿猫多，随便跑。”
沈溯想说“它不能乱跑”，但最后还是没说。
房间在二楼，不大，却干净。
窗外是橡胶林，再远一点，是山。
自由一进门就开始巡视，每个角落都闻一遍，最后跳上床，趴下。
沈溯放下行李，坐在床边，发了会儿呆。
然后他摸出手机，点开相册，翻到那几张照片。
一张一张看过去。
转圈的、抬手的、低头的、笑的。
最后一张，他看向镜头。
沈溯盯着那双眼睛，忽然有些恍惚。
他想起他跳舞的样子——
闭着眼，那么自由，仿佛全世界只有他一个人。
不需要别人看，不需要别人夸，不需要追赶任何人。
他这辈子，从来没有那样过。
从小到大，他做每一件事，都知道有人在看。
父母在看，老师在看，邻居在看，同事在看，他必须做得好，必须比别人好，必须让所有人满意。
他以为这是对的。
可刚才那个人告诉他：
原来，还可以这样活。
“喵。”
自由不知何时凑过来，盯着手机屏幕。
“你也觉得他好看？”
自由舔了舔爪子，不理他。
沈溯笑了笑，把手机放下，躺倒在床上。
屋顶是木质的，吊扇慢慢转着。
阳光透过窗纱，在地板上投下斑驳的影子。
远处有人说话，语速很慢，像在唱歌。
他忽然觉得很困。
不是疲惫，是一种久违的、彻底的松弛。
沈溯闭上眼睛。
睡前最后一个念头是：
那张照片，我为什么没删？
他醒来时，天已经黑了。
自由不在床上。
沈溯坐起来，慌了一瞬，喊了两声，听见阳台传来一声“喵”。
他走过去，看见自由蹲在栏杆上，正往下看。
楼下是个小院子，种着芭蕉，几张竹桌竹椅，有人坐着喝茶、聊天，笑声断断续续飘上来。
沈溯看了一会儿，忽然想下去走走。
他换了件T恤，把猫抱回屋里，关上门，下了楼。
院子里的人看了他一眼，笑着点头，继续聊天。
在北京，邻居见面从不打招呼。
他也含糊地点头，快步走出院子。
寨子里的夜晚，比想象中温柔。
路灯不多，家家户户门口挂着灯，电灯、纸灯交错，暖黄一片。
路边有烧烤摊，炭火通红，烟被灯光照得像一层薄雾。
香味又飘了过来。
沈溯走过去，摊主是个年轻女孩，普通话带着口音，却很热情。
“想吃点什么？”
他指了指竹筒：“这个？”
“香竹饭，好吃。”
女孩拿起一个，一刀劈开，露出里面白糯的糯米，混着一点紫米，“甜的。”
他买了一份，又点了烤鱼、烤串，拎着往回走。
经过一户人家门口，他忽然停住。
院子里亮着灯，竹椅上坐着一个人。
月光与灯光交织，落在他身上。
他换了衣服，不再是白天的傣族服饰，只穿白色背心与宽松短裤，手里拿着一把蒲扇，慢慢摇着。
自由。
沈溯脑子里又冒出这个词。
他摇扇子的样子，像在摇掉时间，摇掉匆忙，摇掉所有追赶。
他不知道自己站了多久，直到那人忽然转头，朝他看过来。
沈溯想躲，却来不及。
那人看见他，愣了一下，然后笑了。
“是你啊。”
沈溯脑子一片空白：“你……认识我？”
“下午在寨子门口，你开车经过。”
那人站起来，走到院门口，“我看见你的车，还有你的猫。”
沈溯张了张嘴，只发出一个音：“哦。”
那人看着他手里的食物：“还没吃饭？”
“嗯……刚买的。”
“进来坐吧。”他推开院门，“外面蚊子多。”
沈溯愣了愣。
换作以前，他一定会拒绝。
不能随便进陌生人家里，不能麻烦别人，不能——
可他低头看了看手里的香竹饭，又抬头看他。
那人笑着，像只是请他吃一顿饭，像这世上没有什么好紧张、好防备的。
沈溯忽然觉得，拒绝才奇怪。
他走了进去。
竹桌旁还有空位，那人把桌上东西收了收，示意他坐下。
沈溯把吃的放下，局促地坐着。
那人也坐下，摇着扇子，不问他从哪来，不问他要去哪，就那么安静地坐着。
过了一会儿，他开口：“好吃吗？”
沈溯咬了一口香竹饭，点头。
“那就好。”他笑了，“我叫岩温寻。你呢？”
沈溯：“沈溯。”
“沈溯……”岩温寻念了一遍，像在品味两个字的音调，“哪个溯？”
“追溯的溯。”
“追溯。”岩温寻点头，“好听。”
沈溯愣了一下。
从小到大，从没有人说过他的名字“好听”。
别人只会问：“是不是逆流而上？”
然后说：“好名字，有志向。”
接着，就开始拿他和别人比。
可岩温寻只是说“好听”，简单、纯粹，像只是在说两个字本身。
沈溯低下头，继续吃饭。
岩温寻也不说话，就坐在旁边摇扇子。
远处传来狗叫、隐约的音乐，头顶星星很多，比城市里亮得多。
沈溯忽然想问一个问题：
“下午……你跳的，是什么舞？”
“依拉贺。”岩温寻说，“我们傣族的舞，欢迎客人的。”
“你跳得真好。”
他笑了：“谢谢。”
简单两个字。
没有客套，没有谦虚，没有“哪里哪里”。
就只是谢谢。
沈溯忽然不知道该说什么。
吃完饭，他收拾好垃圾，站起来：“我……我先回去了。谢谢你。”
“没事。”岩温寻也站起来，“有空来坐。”
沈溯点头，往外走。
走到门口，他忽然停下，回头。
岩温寻还站在院子里，月光落在他肩上，安静、温柔。
沈溯张了张嘴，想问什么，又不知道想问什么。
最后，他问：
“你……每天都这么坐着吗？”
岩温寻愣了一下，然后笑了：
“嗯。每天。”
沈溯点点头，走了。
回到客栈，自由还在阳台蹲着，看见他回来，叫了一声。
沈溯蹲下来，摸了摸它的头。
“我见到他了。”
自由舔了舔他的手。
他看向远处的寨子，灯火星星点点，像另一个世界。
他想起岩温寻坐在院子里的样子，摇着扇子，慢慢摇着。
像时间对他来说，没有意义，像他从不需要追赶什么。
沈溯忽然想知道，那是什么感觉。
他拿出手机，点开相册，那张照片还在。
他看着镜头，眼睛干净得像一汪清水。
沈溯看了很久。
然后收起手机，抱着自由，回了屋。
窗外，风吹过橡胶林，沙沙作响。
这一夜，他睡得比过去八年都沉。
他不知道的是，寨子另一头，岩温寻还坐在院子里。
他看着沈溯离开的方向，轻轻摇着扇子，轻声笑了笑，自言自语：
“追……什么？”
然后他站起来，走进屋里。
月光落在空竹椅上，一寸一寸，慢慢移动。