第85章 电话
第七天，陆司珩终于打电话来了。
不是晚上，是中午。
沈辞正在食堂吃饭，筷子夹着一块排骨，还没送到嘴里，手机震了。
他低头一看——陆司珩的名字。
那块排骨掉回了碗里，汤汁溅出来，溅在他校服的袖口上。
他没有擦，因为他顾不上。
他接了，把手机贴到耳边。
电话那头没有声音。
一秒，两秒，三秒。
沈辞的心提到了嗓子眼。
然后他听到了——“……嗯。”
就一个字。
很短，很轻，像一颗石子扔进水里，扑通一声，沉下去了。
沈辞的眼泪掉下来了。
那个“嗯”，他等了七天。
七天，一百六十多个小时，一万多分钟。
每一分钟他都在想——他考得怎么样，他吃得好不好；
他有没有睡够，他有没有想他。
现在他打电话来了，说“嗯”。
那个“嗯”里，有“我想你”，有“我很好”，有“你别担心”。
沈辞听懂了，所以他哭了。
不是难过的哭，是终于等到的那一种。
“陆司珩，你考完了？”
他的声音有点抖。
“……嗯。”
“怎么样？”
“还行。”
沈辞笑了。
陆司珩说“还行”，不是“很好”，不是“一般”，是“还行”。
沈辞知道他的语言系统——“还行”就是“应该能过”；
就是“我尽力了”，就是“我想回去了”。
他不会说“我想你”，不会说“我快回来了”，他只会说“还行”。
但沈辞听得懂，那个词里面，藏着所有他说不出口的话。
“你什么时候回来？”
“明天。”
“几点？”
“下午。”
“我去接你。”
“……好。”
电话挂了。
沈辞把手机放在桌上，低头看着面前那盘已经凉透了的饭。
排骨的油凝结成一层白色的膜，青菜蔫了，汤也不冒热气了。
但他觉得心里热。
热是因为陆司珩说明天回来。
明天，不是下周，不是下个月，是明天。
明天他就能见到他了，看到他背着那个大大的琴包；
穿着那件深灰色的卫衣，从出站口走出来。
他会朝他走过来，站在他面前，说“我回来了”。
沈辞会说“欢迎回来”。
然后他们会一起回家，系上围裙，打鸡蛋，切玉米粒，做蛋炒饭。
加双份虾仁，和每一次一样。
赵宇坐在对面，看着沈辞又哭又笑，摇了摇头。
“他打电话来了？”
沈辞擦了擦眼泪。
“……嗯。”
“什么时候回来？”
“明天。”
“那你明天不去上学了？”
“请假。”
赵宇笑了，端起餐盘站起来。
“行。
我帮你跟老师说。”
下午，沈辞去了广播站。
林晚晚正在调试设备，看到他进来，愣了一下。
“学长？
你今天不是来过了吗？”
“明天请假。
你帮我播一期节目。”
林晚晚看着他红红的眼眶，好像明白了什么。
“播什么？”
沈辞想了想。
“播《给沈辞》。”
林晚晚的眼眶也红了。
“那首曲子？”
“嗯。
他写的。
他明天回来。”
沈辞说这句话的时候，嘴角不自觉地弯了一下。
不是刻意的笑，是忍不住的那种。
林晚晚看着他，看了两秒，然后笑了。
“好。
我帮你播。”
沈辞走出广播站的时候，天还没有黑。
秋天了，白天变短了，但今天的白天好像特别长。
长到像在等什么——等明天，等陆司珩回来，等他出现在出站口。
他站在门口，转头看了一眼那个位置——陆司珩以前每天站的位置。
空着。
但他觉得那里有一个人。
那个人在等他，等他出来，把保温杯递过来，说“喝水”。
他看不到，但他知道。
因为那个人在他心里。
在心里的，就不会丢。
晚上，沈辞去了陆司珩家。
他有钥匙，陆司珩给的，说“你想来就来”。
他来过很多次，做饭，吃饭，看电视，弹琴。
但他从来没有一个人来过，因为陆司珩总是在。
今天他一个人来了。
开门，换鞋，走进客厅。
茶几上放着那个深蓝色的保温杯，沙发上叠着那条深蓝色的毯子；
钢琴上摆着那本乐谱本。
一切都在原来的位置，像在等他来。
他走到钢琴前，坐下来，翻开乐谱本。
翻到《给妈妈》那一页。
音符写满了，从第一个到最后一个，从“妈”到“嗯”。
最后一个音很低，很轻，像一个人在说“嗯”。
那是他妈妈说的“嗯”，他写进去了，写完了，等她回来听。
她什么时候回来？
不知道。
但她会回来，因为她说“下次”。
那个“下次”里，有“妈妈会回来”，有“妈妈想听你弹琴”，有“妈妈也想你”。
只是她不会说，她只会说“下次”。
沈辞把乐谱本合上，放回钢琴上。
他站起来，走进厨房，打开冰箱。
鸡蛋、虾仁、玉米粒、豌豆、火腿。
他明天要用这些做蛋炒饭，加双份，和每一次一样。
他关上冰箱，走出厨房，坐到沙发上。
他拿起那个深蓝色的保温杯，拧开盖子，凑近闻了闻。
没有味道。
但他觉得有——有温水的味道，有陆司珩的味道，有“明天见”的味道。
他拧紧盖子，放回茶几上，站起来，关了灯，锁了门，走了。
第二天下午，沈辞站在出站口最前面的位置。
他手里拿着一束向日葵，不是花店买的那种包装精致的。
是他自己在花田里摘的，用一根橡皮筋捆着，茎上还带着泥。
那片向日葵花田，陆司珩带他妈妈去过。
他没有去，但他知道在哪。
他坐了一个小时的车，找到那片花田，摘了十一朵。
十一朵，因为十一月。
十一月是陆司珩考试的日子，也是他回来的日子。
他要把这些向日葵送给他，对他说“欢迎回来”。
向日葵不会说话，但它们会用方向说“我在追光”。
陆司珩是他的光，他也在追。
追到了，就不松手。
广播响了。
“某次列车已到达。”
沈辞的心跳快了起来。
他踮起脚尖，伸长脖子，看着出站口那些涌出来的人——
拖着行李箱的，抱着孩子的，打着电话的。
他一个一个地看，一个一个地找。
然后他看到了。
陆司珩穿着一件深灰色的卫衣，背着那个大大的琴包，手里拎着一个纸袋。
他走得不快，因为他在找人，目光在人群里扫来扫去。
沈辞挥了挥手。
陆司珩看到了，脚步快了起来。
他穿过人群，走到沈辞面前，站定。
两个人之间的距离，不到半步。
沈辞把那束向日葵递过去。
“欢迎回来。”
陆司珩低头看着那束花，看了很久。
花茎上的泥蹭到了他的手指上，他没有躲。
他接过花，凑近闻了闻。
向日葵没有味道，但他的鼻尖触到了花瓣，花瓣是凉的，软的，像秋天的风。
“你去了那片花田？”
他问。
“……嗯。”
“一个人？”
“……嗯。”
“为什么？”
沈辞看着他的眼睛。
“因为你带妈妈去了。
我也想去看。”
陆司珩的耳朵红了。
他没有说“谢谢”，没有说“好看”，没有说“你真好”。
他伸出空着的那只手，拉住了沈辞的手。
戒指碰在一起，叮的一声，很轻，但沈辞听到了。
“走吧。”
“……嗯。”
他们走出火车站。
阳光很好，天很蓝，风很凉。
沈辞走在右边，陆司珩走在左边，两个人之间的距离刚好够风吹过。
向日葵在陆司珩手里，向着太阳，向着光，向着他们。
回到家，沈辞系上围裙，走进厨房。
他做蛋炒饭，加虾仁、玉米粒、豌豆、火腿，双份。
陆司珩站在他旁边打鸡蛋，动作熟练，没有蛋壳掉进碗里，没有蛋液溅出来。
那些一个人练习的晚上，沈辞不在的时候，他就站在这个位置。
一遍一遍地打，打到手不抖了，打到心不慌了；
打到能在沈辞面前做得像模像样了。
“陆司珩，你考试的时候，想我了吗？”
“……嗯。”
“什么时候想？”
“弹琴的时候。
每一个音里，都想。”
沈辞的眼泪掉进了锅里。
他赶紧翻了几下，怕眼泪让蛋炒饭变咸。
关火，盛了两碗。
他们坐在餐桌前，面对面，吃着同一锅饭，同一盘菜；
同一段终于又在一起的时光。
沈辞吃了一口，觉得比平时甜。
不是加了糖，是因为对面的人说“每一个音里，都想”。
那句话比糖还甜，甜到不需要加任何东西，甜到可以吃一辈子。
吃完饭，沈辞洗了碗，擦干手，回到客厅。
陆司珩坐在沙发上，手里拿着那个深蓝色的保温杯，望着窗外。
听到脚步声，他转过头，拍了拍身边的位置。
沈辞走过去挨着他坐下，肩膀靠着肩膀，膝盖碰着膝盖。
窗外的天色暗了下来，秋天了，白天越来越短。
“陆司珩，你下次考试是什么时候？”
“不知道。”
“你还会去那个城市吗？”
“会。”
“为什么？”
“因为那是离你最近的音乐学院。”
沈辞的眼眶红了。
他偏过头，靠在陆司珩肩上，闭上眼睛。
陆司珩没有躲，没有僵，他抬起手，揽住了沈辞的肩。
窗外的风把梧桐叶吹得沙沙响，像在念叨着什么。
沈辞听着那些声音，觉得它们也在等——等冬天，等雪，等明年。
等陆司珩考上音乐学院，等他们一起去同一个城市。
“沈辞。”
“……嗯。”
“明天的蛋炒饭，加玉米粒。”
沈辞弯起嘴角，没有睁眼。
“好。
加双份。”
陆司珩的手指在他掌心里轻轻划了一下。
那个动作的意思，他懂——我在。
你不在，我会怕。
你在，我就不怕了。
傍晚，沈辞走出陆司珩家的时候，天已经黑透了。
他走在回家的路上，脚下的梧桐叶嘎吱嘎吱地响。
他拿出手机，给陆司珩发了一条消息。
“陆司珩。”
“嗯？”
“你回来了。
我很开心。”
很久没有回复。
然后陆司珩发了一条语音。
沈辞点开，把手机贴到耳边。
“我也是。”
沈辞把这条语音听了十遍。
然后他把手机贴在胸口，闭上眼睛，笑了。
路灯把影子拉得很长，长到像一条看不见尽头的路。
但路的尽头有一个人，在等他。
不是晚上，是中午。
沈辞正在食堂吃饭，筷子夹着一块排骨，还没送到嘴里，手机震了。
他低头一看——陆司珩的名字。
那块排骨掉回了碗里，汤汁溅出来，溅在他校服的袖口上。
他没有擦，因为他顾不上。
他接了，把手机贴到耳边。
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一秒，两秒，三秒。
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就一个字。
很短，很轻，像一颗石子扔进水里，扑通一声，沉下去了。
沈辞的眼泪掉下来了。
那个“嗯”，他等了七天。
七天，一百六十多个小时，一万多分钟。
每一分钟他都在想——他考得怎么样，他吃得好不好；
他有没有睡够，他有没有想他。
现在他打电话来了，说“嗯”。
那个“嗯”里，有“我想你”，有“我很好”，有“你别担心”。
沈辞听懂了，所以他哭了。
不是难过的哭，是终于等到的那一种。
“陆司珩，你考完了？”
他的声音有点抖。
“……嗯。”
“怎么样？”
“还行。”
沈辞笑了。
陆司珩说“还行”，不是“很好”，不是“一般”，是“还行”。
沈辞知道他的语言系统——“还行”就是“应该能过”；
就是“我尽力了”，就是“我想回去了”。
他不会说“我想你”，不会说“我快回来了”，他只会说“还行”。
但沈辞听得懂，那个词里面，藏着所有他说不出口的话。
“你什么时候回来？”
“明天。”
“几点？”
“下午。”
“我去接你。”
“……好。”
电话挂了。
沈辞把手机放在桌上，低头看着面前那盘已经凉透了的饭。
排骨的油凝结成一层白色的膜，青菜蔫了，汤也不冒热气了。
但他觉得心里热。
热是因为陆司珩说明天回来。
明天，不是下周，不是下个月，是明天。
明天他就能见到他了，看到他背着那个大大的琴包；
穿着那件深灰色的卫衣，从出站口走出来。
他会朝他走过来，站在他面前，说“我回来了”。
沈辞会说“欢迎回来”。
然后他们会一起回家，系上围裙，打鸡蛋，切玉米粒，做蛋炒饭。
加双份虾仁，和每一次一样。
赵宇坐在对面，看着沈辞又哭又笑，摇了摇头。
“他打电话来了？”
沈辞擦了擦眼泪。
“……嗯。”
“什么时候回来？”
“明天。”
“那你明天不去上学了？”
“请假。”
赵宇笑了，端起餐盘站起来。
“行。
我帮你跟老师说。”
下午，沈辞去了广播站。
林晚晚正在调试设备，看到他进来，愣了一下。
“学长？
你今天不是来过了吗？”
“明天请假。
你帮我播一期节目。”
林晚晚看着他红红的眼眶，好像明白了什么。
“播什么？”
沈辞想了想。
“播《给沈辞》。”
林晚晚的眼眶也红了。
“那首曲子？”
“嗯。
他写的。
他明天回来。”
沈辞说这句话的时候，嘴角不自觉地弯了一下。
不是刻意的笑，是忍不住的那种。
林晚晚看着他，看了两秒，然后笑了。
“好。
我帮你播。”
沈辞走出广播站的时候，天还没有黑。
秋天了，白天变短了，但今天的白天好像特别长。
长到像在等什么——等明天，等陆司珩回来，等他出现在出站口。
他站在门口，转头看了一眼那个位置——陆司珩以前每天站的位置。
空着。
但他觉得那里有一个人。
那个人在等他，等他出来，把保温杯递过来，说“喝水”。
他看不到，但他知道。
因为那个人在他心里。
在心里的，就不会丢。
晚上，沈辞去了陆司珩家。
他有钥匙，陆司珩给的，说“你想来就来”。
他来过很多次，做饭，吃饭，看电视，弹琴。
但他从来没有一个人来过，因为陆司珩总是在。
今天他一个人来了。
开门，换鞋，走进客厅。
茶几上放着那个深蓝色的保温杯，沙发上叠着那条深蓝色的毯子；
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一切都在原来的位置，像在等他来。
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最后一个音很低，很轻，像一个人在说“嗯”。
那是他妈妈说的“嗯”，他写进去了，写完了，等她回来听。
她什么时候回来？
不知道。
但她会回来，因为她说“下次”。
那个“下次”里，有“妈妈会回来”，有“妈妈想听你弹琴”，有“妈妈也想你”。
只是她不会说，她只会说“下次”。
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他拿起那个深蓝色的保温杯，拧开盖子，凑近闻了闻。
没有味道。
但他觉得有——有温水的味道，有陆司珩的味道，有“明天见”的味道。
他拧紧盖子，放回茶几上，站起来，关了灯，锁了门，走了。
第二天下午，沈辞站在出站口最前面的位置。
他手里拿着一束向日葵，不是花店买的那种包装精致的。
是他自己在花田里摘的，用一根橡皮筋捆着，茎上还带着泥。
那片向日葵花田，陆司珩带他妈妈去过。
他没有去，但他知道在哪。
他坐了一个小时的车，找到那片花田，摘了十一朵。
十一朵，因为十一月。
十一月是陆司珩考试的日子，也是他回来的日子。
他要把这些向日葵送给他，对他说“欢迎回来”。
向日葵不会说话，但它们会用方向说“我在追光”。
陆司珩是他的光，他也在追。
追到了，就不松手。
广播响了。
“某次列车已到达。”
沈辞的心跳快了起来。
他踮起脚尖，伸长脖子，看着出站口那些涌出来的人——
拖着行李箱的，抱着孩子的，打着电话的。
他一个一个地看，一个一个地找。
然后他看到了。
陆司珩穿着一件深灰色的卫衣，背着那个大大的琴包，手里拎着一个纸袋。
他走得不快，因为他在找人，目光在人群里扫来扫去。
沈辞挥了挥手。
陆司珩看到了，脚步快了起来。
他穿过人群，走到沈辞面前，站定。
两个人之间的距离，不到半步。
沈辞把那束向日葵递过去。
“欢迎回来。”
陆司珩低头看着那束花，看了很久。
花茎上的泥蹭到了他的手指上，他没有躲。
他接过花，凑近闻了闻。
向日葵没有味道，但他的鼻尖触到了花瓣，花瓣是凉的，软的，像秋天的风。
“你去了那片花田？”
他问。
“……嗯。”
“一个人？”
“……嗯。”
“为什么？”
沈辞看着他的眼睛。
“因为你带妈妈去了。
我也想去看。”
陆司珩的耳朵红了。
他没有说“谢谢”，没有说“好看”，没有说“你真好”。
他伸出空着的那只手，拉住了沈辞的手。
戒指碰在一起，叮的一声，很轻，但沈辞听到了。
“走吧。”
“……嗯。”
他们走出火车站。
阳光很好，天很蓝，风很凉。
沈辞走在右边，陆司珩走在左边，两个人之间的距离刚好够风吹过。
向日葵在陆司珩手里，向着太阳，向着光，向着他们。
回到家，沈辞系上围裙，走进厨房。
他做蛋炒饭，加虾仁、玉米粒、豌豆、火腿，双份。
陆司珩站在他旁边打鸡蛋，动作熟练，没有蛋壳掉进碗里，没有蛋液溅出来。
那些一个人练习的晚上，沈辞不在的时候，他就站在这个位置。
一遍一遍地打，打到手不抖了，打到心不慌了；
打到能在沈辞面前做得像模像样了。
“陆司珩，你考试的时候，想我了吗？”
“……嗯。”
“什么时候想？”
“弹琴的时候。
每一个音里，都想。”
沈辞的眼泪掉进了锅里。
他赶紧翻了几下，怕眼泪让蛋炒饭变咸。
关火，盛了两碗。
他们坐在餐桌前，面对面，吃着同一锅饭，同一盘菜；
同一段终于又在一起的时光。
沈辞吃了一口，觉得比平时甜。
不是加了糖，是因为对面的人说“每一个音里，都想”。
那句话比糖还甜，甜到不需要加任何东西，甜到可以吃一辈子。
吃完饭，沈辞洗了碗，擦干手，回到客厅。
陆司珩坐在沙发上，手里拿着那个深蓝色的保温杯，望着窗外。
听到脚步声，他转过头，拍了拍身边的位置。
沈辞走过去挨着他坐下，肩膀靠着肩膀，膝盖碰着膝盖。
窗外的天色暗了下来，秋天了，白天越来越短。
“陆司珩，你下次考试是什么时候？”
“不知道。”
“你还会去那个城市吗？”
“会。”
“为什么？”
“因为那是离你最近的音乐学院。”
沈辞的眼眶红了。
他偏过头，靠在陆司珩肩上，闭上眼睛。
陆司珩没有躲，没有僵，他抬起手，揽住了沈辞的肩。
窗外的风把梧桐叶吹得沙沙响，像在念叨着什么。
沈辞听着那些声音，觉得它们也在等——等冬天，等雪，等明年。
等陆司珩考上音乐学院，等他们一起去同一个城市。
“沈辞。”
“……嗯。”
“明天的蛋炒饭，加玉米粒。”
沈辞弯起嘴角，没有睁眼。
“好。
加双份。”
陆司珩的手指在他掌心里轻轻划了一下。
那个动作的意思，他懂——我在。
你不在，我会怕。
你在，我就不怕了。
傍晚，沈辞走出陆司珩家的时候，天已经黑透了。
他走在回家的路上，脚下的梧桐叶嘎吱嘎吱地响。
他拿出手机，给陆司珩发了一条消息。
“陆司珩。”
“嗯？”
“你回来了。
我很开心。”
很久没有回复。
然后陆司珩发了一条语音。
沈辞点开，把手机贴到耳边。
“我也是。”
沈辞把这条语音听了十遍。
然后他把手机贴在胸口，闭上眼睛，笑了。
路灯把影子拉得很长，长到像一条看不见尽头的路。
但路的尽头有一个人，在等他。