第103章 前世.第8章 雪
入冬以后，天冷得很快。
林清辞的手每到冬天就会生冻疮，指节红肿，握笔都疼。他不说，也没人知道。
陆景行发现了。那天林清辞在批卷宗，笔掉了一次，捡起来，又掉了。陆景行放下手里的书，走过来，拿起他的手看了一眼。
“怎么肿成这样？”
“冻的。”
“有药吗？”
“有。擦了没用。”
陆景行皱起眉头，握着他的手没松。林清辞抽了一下，没抽动。
“陆大人——”
“别动。”陆景行把他的手拢在掌心里，“我手热，给你暖暖。”
林清辞不说话了。陆景行的手确实热，像冬天的炭火，从指尖一直暖到心里。
他低着头，看着那只握着自己的手，指节分明，骨节粗大，虎口有薄茧。和他的手不一样。他的手是握笔的，陆景行的手是握刀的。
“陆大人。”他开口。
“嗯。”
“您不用这样。”
“哪样？”
“这样。”林清辞看着他，“下官的手，自己会暖。”
“你会暖就不会长冻疮了。”
林清辞不说话了。陆景行握着他的手，握了很久。窗外的天阴沉沉的，像是要下雪。屋里烧着炭盆，暖烘烘的。
林清辞的手从冰凉慢慢变得温热，红肿消了一些，但还是肿的。
“明天我给你带个手炉。”陆景行松开他的手，“别把手冻坏了。”
“下官有手炉。”
“那为什么不带？”
“忘了。”
陆景行看着他，叹了口气。“林清辞，你这个人，对自己一点都不上心。”
林清辞没接话。他拿起笔，继续批卷宗。手暖了，写字顺了。他批了两页，抬起头，发现陆景行还在看他。
“陆大人，您不回大理寺？”
“今天没什么事。”
“您每天都这么说。”
“因为每天都确实没什么事。”
林清辞知道他在说谎。大理寺少卿怎么可能每天都没事。但他没拆穿。
雪是傍晚开始下的。一开始是细碎的雪粒，打在窗户上沙沙响。后来变成了鹅毛大雪，一片一片，铺天盖地。
林清辞站在窗前，看着外面白茫茫的一片。陆景行也站起来，走到他旁边。
“下大了。”
“嗯。”
“你怎么回去？”
“走回去。”
“这么大的雪，走回去鞋都湿了。”
“下官习惯了。”
陆景行看着他，沉默了一会儿。“我送你。”
“不用。”
“不是送你。是我要回去，顺路。”
林清辞看了他一眼。陆景行住城西，他住城东。哪里顺路？但他没拆穿。
两个人出了翰林院的大门，雪还在下，风很大，吹得人睁不开眼。
陆景行走在前面，林清辞跟在后面。走了几步，陆景行停下来，把自己的大氅解下来，披在林清辞身上。
“穿上。”
“下官不冷——”
“你嘴唇都紫了。”
林清辞看着那件大氅，又看看陆景行。陆景行穿着一件单薄的棉袍，站在雪地里，头发上落了一层白。
“陆大人，您会冷的。”
“我皮糙肉厚，不怕。”
陆景行说完，转身继续走。林清辞站在原地，看着他的背影。雪很大，他的身影在雪幕里模糊了。他低头看了看身上的大氅，深蓝色的，有松木香。他把大氅裹紧了，跟上去。
两个人一前一后走在雪地里。街上没什么人，只有他们的脚印，深深浅浅。走到一个路口，陆景行停下来。
“到了。”
林清辞看了看四周。这里离他的住处还有两条街。
“陆大人，下官的住处不在——”
“我知道。”陆景行打断他，“我到了。你往前直走，第二个路口左转。”
林清辞看着他，张了张嘴，想说什么。陆景行笑了笑，伸手把他头发上的雪拂掉。
“回去吧。明天见。”
他转身走了。林清辞站在路口，看着他的背影消失在雪幕里。风很大，吹得他眼睛发涩。他抬手揉了揉，发现指尖是湿的。不知道是雪水，还是别的什么。
第二天，林清辞把那件大氅洗干净，叠好，带到值房。陆景行已经坐在里面了，手里端着一杯热茶。看到他进来，笑了。
“早。”
“早。”林清辞把大氅放在桌上，“多谢陆大人。下官洗过了。”
陆景行看了一眼那件大氅，没接。“你留着穿吧。”
“下官有。”
“你那件太薄。”
“不薄。”
“你每年都长冻疮，还说不薄。”
林清辞不说话了。陆景行端起茶杯喝了一口，又放下。
“林清辞。”
“嗯。”
“你这个人，什么都不要。送你茶叶，你不要。送你桂花糕，你不要。送你大氅，你也不要。你到底要什么？”
林清辞看着他。那双桃花眼里有笑意，但也有别的东西——认真，还有一点点无奈。他张了张嘴，想说什么。但话到嘴边，变成了：“下官什么也不要。”
陆景行盯着他看了几秒，然后笑了。那笑容里有什么东西碎了一下。
“行。”他说，“不要就不要。”
他拿起那件大氅，搭在椅背上，低头看书。林清辞坐在对面，看着他。屋里很安静，只有炭盆偶尔噼啪一声。
窗外雪停了，阳光从云缝里漏出来，照在雪地上，亮得晃眼。
那天之后，陆景行还是每天来。带茶叶，带桂花糕，带手炉。林清辞说不要，他就放在桌上。林清辞不用，他也不拿走。
第二天来，东西少了，他就知道林清辞用了。他也不说，只是笑一下。
林清辞开始习惯了。习惯他坐在对面翻书的声音，习惯他喝茶时喉结滚动的样子，习惯他偶尔抬起头，对上自己的目光，然后笑一下。
那种笑不是刻意的，是自然的，像冬天的阳光，不刺眼，但暖。
但他不敢。他不敢让自己习惯。习惯是会上瘾的。上瘾了就戒不掉了。
林清辞的手每到冬天就会生冻疮，指节红肿，握笔都疼。他不说，也没人知道。
陆景行发现了。那天林清辞在批卷宗，笔掉了一次，捡起来，又掉了。陆景行放下手里的书，走过来，拿起他的手看了一眼。
“怎么肿成这样？”
“冻的。”
“有药吗？”
“有。擦了没用。”
陆景行皱起眉头，握着他的手没松。林清辞抽了一下，没抽动。
“陆大人——”
“别动。”陆景行把他的手拢在掌心里，“我手热，给你暖暖。”
林清辞不说话了。陆景行的手确实热，像冬天的炭火，从指尖一直暖到心里。
他低着头，看着那只握着自己的手，指节分明，骨节粗大，虎口有薄茧。和他的手不一样。他的手是握笔的，陆景行的手是握刀的。
“陆大人。”他开口。
“嗯。”
“您不用这样。”
“哪样？”
“这样。”林清辞看着他，“下官的手，自己会暖。”
“你会暖就不会长冻疮了。”
林清辞不说话了。陆景行握着他的手，握了很久。窗外的天阴沉沉的，像是要下雪。屋里烧着炭盆，暖烘烘的。
林清辞的手从冰凉慢慢变得温热，红肿消了一些，但还是肿的。
“明天我给你带个手炉。”陆景行松开他的手，“别把手冻坏了。”
“下官有手炉。”
“那为什么不带？”
“忘了。”
陆景行看着他，叹了口气。“林清辞，你这个人，对自己一点都不上心。”
林清辞没接话。他拿起笔，继续批卷宗。手暖了，写字顺了。他批了两页，抬起头，发现陆景行还在看他。
“陆大人，您不回大理寺？”
“今天没什么事。”
“您每天都这么说。”
“因为每天都确实没什么事。”
林清辞知道他在说谎。大理寺少卿怎么可能每天都没事。但他没拆穿。
雪是傍晚开始下的。一开始是细碎的雪粒，打在窗户上沙沙响。后来变成了鹅毛大雪，一片一片，铺天盖地。
林清辞站在窗前，看着外面白茫茫的一片。陆景行也站起来，走到他旁边。
“下大了。”
“嗯。”
“你怎么回去？”
“走回去。”
“这么大的雪，走回去鞋都湿了。”
“下官习惯了。”
陆景行看着他，沉默了一会儿。“我送你。”
“不用。”
“不是送你。是我要回去，顺路。”
林清辞看了他一眼。陆景行住城西，他住城东。哪里顺路？但他没拆穿。
两个人出了翰林院的大门，雪还在下，风很大，吹得人睁不开眼。
陆景行走在前面，林清辞跟在后面。走了几步，陆景行停下来，把自己的大氅解下来，披在林清辞身上。
“穿上。”
“下官不冷——”
“你嘴唇都紫了。”
林清辞看着那件大氅，又看看陆景行。陆景行穿着一件单薄的棉袍，站在雪地里，头发上落了一层白。
“陆大人，您会冷的。”
“我皮糙肉厚，不怕。”
陆景行说完，转身继续走。林清辞站在原地，看着他的背影。雪很大，他的身影在雪幕里模糊了。他低头看了看身上的大氅，深蓝色的，有松木香。他把大氅裹紧了，跟上去。
两个人一前一后走在雪地里。街上没什么人，只有他们的脚印，深深浅浅。走到一个路口，陆景行停下来。
“到了。”
林清辞看了看四周。这里离他的住处还有两条街。
“陆大人，下官的住处不在——”
“我知道。”陆景行打断他，“我到了。你往前直走，第二个路口左转。”
林清辞看着他，张了张嘴，想说什么。陆景行笑了笑，伸手把他头发上的雪拂掉。
“回去吧。明天见。”
他转身走了。林清辞站在路口，看着他的背影消失在雪幕里。风很大，吹得他眼睛发涩。他抬手揉了揉，发现指尖是湿的。不知道是雪水，还是别的什么。
第二天，林清辞把那件大氅洗干净，叠好，带到值房。陆景行已经坐在里面了，手里端着一杯热茶。看到他进来，笑了。
“早。”
“早。”林清辞把大氅放在桌上，“多谢陆大人。下官洗过了。”
陆景行看了一眼那件大氅，没接。“你留着穿吧。”
“下官有。”
“你那件太薄。”
“不薄。”
“你每年都长冻疮，还说不薄。”
林清辞不说话了。陆景行端起茶杯喝了一口，又放下。
“林清辞。”
“嗯。”
“你这个人，什么都不要。送你茶叶，你不要。送你桂花糕，你不要。送你大氅，你也不要。你到底要什么？”
林清辞看着他。那双桃花眼里有笑意，但也有别的东西——认真，还有一点点无奈。他张了张嘴，想说什么。但话到嘴边，变成了：“下官什么也不要。”
陆景行盯着他看了几秒，然后笑了。那笑容里有什么东西碎了一下。
“行。”他说，“不要就不要。”
他拿起那件大氅，搭在椅背上，低头看书。林清辞坐在对面，看着他。屋里很安静，只有炭盆偶尔噼啪一声。
窗外雪停了，阳光从云缝里漏出来，照在雪地上，亮得晃眼。
那天之后，陆景行还是每天来。带茶叶，带桂花糕，带手炉。林清辞说不要，他就放在桌上。林清辞不用，他也不拿走。
第二天来，东西少了，他就知道林清辞用了。他也不说，只是笑一下。
林清辞开始习惯了。习惯他坐在对面翻书的声音，习惯他喝茶时喉结滚动的样子，习惯他偶尔抬起头，对上自己的目光，然后笑一下。
那种笑不是刻意的，是自然的，像冬天的阳光，不刺眼，但暖。
但他不敢。他不敢让自己习惯。习惯是会上瘾的。上瘾了就戒不掉了。