第40章 恋爱（3）
安安第一次陪顾知行过生日，是在他拿到奥运金牌那年的冬天。
十一月九号。安安在日历上把这个日期圈了三圈，又用红笔在旁边画了一颗星星。顾知行早上出门的时候，安安还没起。他听到门关上的声音，睁开眼睛，看了一眼床头柜上的闹钟，然后翻了个身，把脸埋进顾知行的枕头里。枕头上还有他的味道，干净的，淡淡的。安安趴了一会儿，然后起来洗漱、换衣服、出门。
他去了商场。
安安很少逛商场。他不喜欢人多的地方，也不喜欢挑东西。但今天他一个人在商场里走了两个小时，从一楼走到五楼，又从五楼走回一楼。他不知道自己想买什么，顾知行好像什么都不缺。他的衣服自己买，他的书自己订，他的笔记本自己挑。安安想不出来有什么东西是顾知行想要但没买的。
他站在商场中庭，看着来来往往的人，想了很久。最后他走进一家文具店，买了一只笔。不是普通的笔，是那种可以刻字的钢笔，银色的，笔身细细的，拿在手里有点分量。店员问他刻什么字，安安想了想，在纸上写了两个字：“知行。”
笔要等两个小时才能取。安安在商场里找了一家咖啡店坐下来，点了一杯热可可，坐在靠窗的位置，看着外面的人走来走去。他拿出手机，给顾知行发了一条消息：“晚上回来吃饭吗？”顾知行回：“回。”安安又发：“我做饭。”顾知行回了一个问号。安安没有回复。
他取了笔，又去了超市，买了排骨、鸡蛋、青菜、一袋面粉。他不太会做饭，但沈暮教过他几道简单的。他觉得自己可以试试。
回到家，安安换了衣服，系上围裙，开始洗菜。他做得很慢，排骨焯水的时候水放多了，炒鸡蛋的时候盐放少了，煮汤的时候差点烧干锅。他手忙脚乱的，厨房被他搞得乱七八糟。但最后，餐桌上还是摆上了三道菜：红烧排骨、炒青菜、番茄蛋汤。排骨颜色深了一点，青菜炒老了，汤有点咸。
安安看了看，觉得还行。
顾知行开门进来的时候，安安正蹲在地上擦灶台上的油渍。他听到门响，站起来，转过身。顾知行站在厨房门口，穿着深色大衣，围巾还没解，手里拎着公文包。他看着餐桌上的菜，又看着安安。安安的围裙上沾了油，脸上蹭了一小道黑印，头发翘着，手里还捏着一块抹布。
“你做的？”顾知行问。
“嗯。”
顾知行把公文包放下，把围巾解开，走过去，站在餐桌前看了一会儿。排骨盛在一个白盘子里，摆得不整齐，但看得出来摆过。青菜上面撒了一点白芝麻，是安安在冰箱里找到的，觉得撒上去会好看一点。番茄蛋汤上面飘着几片香菜。
“你什么时候学的？”顾知行问。
“没学。随便做的。”
顾知行坐下来，拿起筷子，夹了一块排骨。安安站在旁边看着他，手指在围裙上攥着。顾知行嚼了两下，咽了，又夹了一块。
“好吃吗？”安安问。
“咸了一点。”
安安的嘴巴扁了一下。顾知行又夹了一筷子青菜，嚼了嚼，说：“这个正好，不咸。”
安安在他对面坐下来，自己也尝了一口排骨。咸了。他又尝了一口汤，咸了。他皱了皱眉，想把排骨端走，顾知行按住了他的手。
“咸了也能吃。”顾知行说。
“你别勉强。”
“不勉强。你做的，咸了也好吃。”
安安看着他，把手缩回去了。两个人把饭吃了，排骨剩了一半，汤喝了大半，青菜吃完了。安安把碗收去洗，顾知行跟过来，站在他旁边，把安安洗好的碗接过去擦干。两个人并排站在水槽前，一个洗，一个擦，谁都没说话。
洗完碗，安安从口袋里掏出那个小盒子，放在顾知行面前。顾知行放下擦碗的布，打开盒子。钢笔，银色的，笔身上刻着“知行”两个字。顾知行拿起来，在灯光下看了看，又放下了。
“你刻的？”他问。
“店员刻的。我说刻什么，她刻的。”
顾知行看着那两个字。“知行”，笔画很细，端端正正。他把笔放回盒子里，盖上盖子，放在茶几上，和安安的小熊并排。
“谢谢。”顾知行说。
安安靠在沙发扶手上，抱着靠垫，看着他。“你不用谢我。”
顾知行走过来，在他旁边坐下，把安安手里的靠垫抽走了，放在一边，然后把安安拉过来，让他靠在自己身上。安安靠过去，脸贴在顾知行的胸口，听到他的心跳，咚，咚，咚，比平时快了一点。
“你心跳快了。”安安说。
“嗯。”
“为什么？”
“不知道。”
安安笑了一下，把手放在顾知行的胸口，掌心贴着心跳的地方。“顾知行。”
“嗯。”
“生日快乐。”
顾知行的手放在安安的头发上，手指梳着他翘起来的头发，梳了两下，还是翘的。“这是你第一次跟我说生日快乐。”
安安愣了一下。他想了一下，好像确实是第一次。以前顾知行的生日，他要么在训练，要么在比赛，最多发一条消息，打个电话。今天是第一次当面说。
“以后每年都说。”安安说。
“好。”
安安闭上眼睛。客厅的灯没开，只有厨房漏出来的光和窗外路灯照进来的光，昏昏的，黄黄的。安安靠在顾知行身上，觉得这个人的心跳，比世界上任何音乐都好听。
过了几天，安安在顾知行的书桌上看到了那支笔。它被放在一个透明的笔筒里，旁边是顾知行用了很多年的那支旧笔——笔杆磨掉了漆，笔夹歪了。旧笔和新笔并排站着，一新一旧，像两个时代的交接。
安安站在书桌前看了一会儿，顾知行从背后走过来，下巴搁在安安的肩膀上。
“旧的还不扔？”安安问。
“还能写。”
“新的不好用？”
“好用。舍不得。”
安安侧过头看了他一眼。顾知行的脸离他很近，近到安安能看到他眼镜片上的指纹。
“有什么舍不得的。”安安说。
“你送的第一个生日礼物。”
安安没有说话。他把手伸过去，把新笔从笔筒里拿出来，拔开笔帽，在顾知行的笔记本空白页上写了一行字：“顾知行，生日快乐。”写完之后他把笔帽盖上，放回笔筒里。
“现在用了。”安安说。
顾知行看着那行字，安安的字还是不太好看，歪歪扭扭的，像小时候在康复日历上画的笑脸。但他看了一会儿，没有说不好看。
“以后每年写一行。”顾知行说。
安安笑了，靠在顾知行身上，两个人站在书桌前，看着那支笔，看着那行字。窗外的天快黑了，路灯还没亮，屋子里暗暗的，但安安觉得暖和。不是空调的温度，是那种从胸口慢慢散开的、像喝了一大口热可可的暖和。
“顾知行。”安安说。
“嗯。”
“你明年生日，我给你做蛋糕。”
顾知行想了想，说：“不要做太甜的。”
“你不是喜欢吃甜的吗？”
“你喜欢吃甜的。我无所谓。”
安安转过来，把脸埋在顾知行的颈窝里，闷闷地说了一句：“你怎么什么都记得。”
顾知行的手放在安安的后脑勺上，手指插进他的头发里。“不记得。只是忘不掉。”
安安闭着眼睛，嘴角弯着。他想，顾知行这个人，好像从来不会说好听的话。但他说的每一句，都比好听的话更好听。
十一月九号。安安在日历上把这个日期圈了三圈，又用红笔在旁边画了一颗星星。顾知行早上出门的时候，安安还没起。他听到门关上的声音，睁开眼睛，看了一眼床头柜上的闹钟，然后翻了个身，把脸埋进顾知行的枕头里。枕头上还有他的味道，干净的，淡淡的。安安趴了一会儿，然后起来洗漱、换衣服、出门。
他去了商场。
安安很少逛商场。他不喜欢人多的地方，也不喜欢挑东西。但今天他一个人在商场里走了两个小时，从一楼走到五楼，又从五楼走回一楼。他不知道自己想买什么，顾知行好像什么都不缺。他的衣服自己买，他的书自己订，他的笔记本自己挑。安安想不出来有什么东西是顾知行想要但没买的。
他站在商场中庭，看着来来往往的人，想了很久。最后他走进一家文具店，买了一只笔。不是普通的笔，是那种可以刻字的钢笔，银色的，笔身细细的，拿在手里有点分量。店员问他刻什么字，安安想了想，在纸上写了两个字：“知行。”
笔要等两个小时才能取。安安在商场里找了一家咖啡店坐下来，点了一杯热可可，坐在靠窗的位置，看着外面的人走来走去。他拿出手机，给顾知行发了一条消息：“晚上回来吃饭吗？”顾知行回：“回。”安安又发：“我做饭。”顾知行回了一个问号。安安没有回复。
他取了笔，又去了超市，买了排骨、鸡蛋、青菜、一袋面粉。他不太会做饭，但沈暮教过他几道简单的。他觉得自己可以试试。
回到家，安安换了衣服，系上围裙，开始洗菜。他做得很慢，排骨焯水的时候水放多了，炒鸡蛋的时候盐放少了，煮汤的时候差点烧干锅。他手忙脚乱的，厨房被他搞得乱七八糟。但最后，餐桌上还是摆上了三道菜：红烧排骨、炒青菜、番茄蛋汤。排骨颜色深了一点，青菜炒老了，汤有点咸。
安安看了看，觉得还行。
顾知行开门进来的时候，安安正蹲在地上擦灶台上的油渍。他听到门响，站起来，转过身。顾知行站在厨房门口，穿着深色大衣，围巾还没解，手里拎着公文包。他看着餐桌上的菜，又看着安安。安安的围裙上沾了油，脸上蹭了一小道黑印，头发翘着，手里还捏着一块抹布。
“你做的？”顾知行问。
“嗯。”
顾知行把公文包放下，把围巾解开，走过去，站在餐桌前看了一会儿。排骨盛在一个白盘子里，摆得不整齐，但看得出来摆过。青菜上面撒了一点白芝麻，是安安在冰箱里找到的，觉得撒上去会好看一点。番茄蛋汤上面飘着几片香菜。
“你什么时候学的？”顾知行问。
“没学。随便做的。”
顾知行坐下来，拿起筷子，夹了一块排骨。安安站在旁边看着他，手指在围裙上攥着。顾知行嚼了两下，咽了，又夹了一块。
“好吃吗？”安安问。
“咸了一点。”
安安的嘴巴扁了一下。顾知行又夹了一筷子青菜，嚼了嚼，说：“这个正好，不咸。”
安安在他对面坐下来，自己也尝了一口排骨。咸了。他又尝了一口汤，咸了。他皱了皱眉，想把排骨端走，顾知行按住了他的手。
“咸了也能吃。”顾知行说。
“你别勉强。”
“不勉强。你做的，咸了也好吃。”
安安看着他，把手缩回去了。两个人把饭吃了，排骨剩了一半，汤喝了大半，青菜吃完了。安安把碗收去洗，顾知行跟过来，站在他旁边，把安安洗好的碗接过去擦干。两个人并排站在水槽前，一个洗，一个擦，谁都没说话。
洗完碗，安安从口袋里掏出那个小盒子，放在顾知行面前。顾知行放下擦碗的布，打开盒子。钢笔，银色的，笔身上刻着“知行”两个字。顾知行拿起来，在灯光下看了看，又放下了。
“你刻的？”他问。
“店员刻的。我说刻什么，她刻的。”
顾知行看着那两个字。“知行”，笔画很细，端端正正。他把笔放回盒子里，盖上盖子，放在茶几上，和安安的小熊并排。
“谢谢。”顾知行说。
安安靠在沙发扶手上，抱着靠垫，看着他。“你不用谢我。”
顾知行走过来，在他旁边坐下，把安安手里的靠垫抽走了，放在一边，然后把安安拉过来，让他靠在自己身上。安安靠过去，脸贴在顾知行的胸口，听到他的心跳，咚，咚，咚，比平时快了一点。
“你心跳快了。”安安说。
“嗯。”
“为什么？”
“不知道。”
安安笑了一下，把手放在顾知行的胸口，掌心贴着心跳的地方。“顾知行。”
“嗯。”
“生日快乐。”
顾知行的手放在安安的头发上，手指梳着他翘起来的头发，梳了两下，还是翘的。“这是你第一次跟我说生日快乐。”
安安愣了一下。他想了一下，好像确实是第一次。以前顾知行的生日，他要么在训练，要么在比赛，最多发一条消息，打个电话。今天是第一次当面说。
“以后每年都说。”安安说。
“好。”
安安闭上眼睛。客厅的灯没开，只有厨房漏出来的光和窗外路灯照进来的光，昏昏的，黄黄的。安安靠在顾知行身上，觉得这个人的心跳，比世界上任何音乐都好听。
过了几天，安安在顾知行的书桌上看到了那支笔。它被放在一个透明的笔筒里，旁边是顾知行用了很多年的那支旧笔——笔杆磨掉了漆，笔夹歪了。旧笔和新笔并排站着，一新一旧，像两个时代的交接。
安安站在书桌前看了一会儿，顾知行从背后走过来，下巴搁在安安的肩膀上。
“旧的还不扔？”安安问。
“还能写。”
“新的不好用？”
“好用。舍不得。”
安安侧过头看了他一眼。顾知行的脸离他很近，近到安安能看到他眼镜片上的指纹。
“有什么舍不得的。”安安说。
“你送的第一个生日礼物。”
安安没有说话。他把手伸过去，把新笔从笔筒里拿出来，拔开笔帽，在顾知行的笔记本空白页上写了一行字：“顾知行，生日快乐。”写完之后他把笔帽盖上，放回笔筒里。
“现在用了。”安安说。
顾知行看着那行字，安安的字还是不太好看，歪歪扭扭的，像小时候在康复日历上画的笑脸。但他看了一会儿，没有说不好看。
“以后每年写一行。”顾知行说。
安安笑了，靠在顾知行身上，两个人站在书桌前，看着那支笔，看着那行字。窗外的天快黑了，路灯还没亮，屋子里暗暗的，但安安觉得暖和。不是空调的温度，是那种从胸口慢慢散开的、像喝了一大口热可可的暖和。
“顾知行。”安安说。
“嗯。”
“你明年生日，我给你做蛋糕。”
顾知行想了想，说：“不要做太甜的。”
“你不是喜欢吃甜的吗？”
“你喜欢吃甜的。我无所谓。”
安安转过来，把脸埋在顾知行的颈窝里，闷闷地说了一句：“你怎么什么都记得。”
顾知行的手放在安安的后脑勺上，手指插进他的头发里。“不记得。只是忘不掉。”
安安闭着眼睛，嘴角弯着。他想，顾知行这个人，好像从来不会说好听的话。但他说的每一句，都比好听的话更好听。