第17章
言回鹊把手从口袋里抽出来，走到正华身边，低头看着他写评语。
“正华。”
“嗯？”
“晚上想吃什么？”
正华的笔停了一下，他抬起头，看着言回鹊，那双平淡的眼睛里有一丝极细微的——不是期待，期待太浓烈了——是一种“你终于问到了重点”的……认真。
“地锅鸡。”他说。
“好，我做。”
“你上次做的地锅鸡，面饼贴得太厚了，吸汤之后中间还是干的。”
“这次我贴薄一点。”
“鸡肉要先焯水去腥，你上次没焯水，有腥味。”
“好，先焯水。”
“辣椒要用干辣椒和鲜辣椒两种，干辣椒出香味，鲜辣椒出辣味。”
“好。”
“还有——”正华顿了顿，“我想吃拔丝地瓜。”
言回鹊笑了。
“好，我给你做。”
正华看了他三秒，然后低下头，继续写评语。
“那快点写。”他说，语气平淡，但他写字的笔速，比刚才快了一点。
言回鹊注意到了那个变化，他的嘴角翘得更高了，走到仓库入口处，靠在门框上，双手抱胸，看着正华的背影。
夕阳从训练场的天窗照进来，落在正华的肩膀上，把那件深灰色的T恤照得有些发白。他的背影圆滚滚的，敦实的，像一颗被晒暖了的土豆。
言回鹊看着那颗土豆，心想：我老婆真好看。
然后他在心里补了一句：当然，只是客观评价。
毕竟我是alpha，审美正常，他只是……在光线下看起来还不错。
嗯，就是这样。
但他的嘴角，一直到走进会议室，都没有放下来过。
晚上，言回鹊在厨房里做地锅鸡。
他围着那条印着粉色小猪的围裙，本来是正华在用，但自从言回鹊开始做饭之后，这条围裙就默认成了他的。
正华嫌它太幼稚，言回鹊嫌正华不系围裙会把油溅到衣服上，于是这条围裙就顺理成章地挂在了言回鹊的脖子上。
一米九三的alpha，穿着高定衬衫和西裤，外面套着一条印着卡通小猪的围裙，站在灶台前翻炒鸡肉的画面，有一种荒诞的喜感。
但他不在乎，正华坐在中岛旁边的高脚椅上，脚悬在半空，晃悠悠的，手里拿着一本美食杂志，翻到“拔丝地瓜”那一页，正在研究糖浆的温度控制。
“拔丝地瓜的关键是糖浆，”他说，头也没抬，“糖和水比例三比一，大火烧开之后转小火，不要搅拌，等糖浆变成琥珀色的时候立刻关火，用余温继续加热。”
“我知道，”言回鹊说，把焯过水的鸡块倒进锅里，油锅发出一声欢快的“滋啦”，香味瞬间弥漫了整个厨房。
“你上次做的拔丝地瓜，糖浆熬过了，有点苦。”
“这次不会。”
“还有，拔丝的时候要趁热，凉了就拔不出丝了。”
“我知道。”
正华放下杂志，看着言回鹊的背影，灶台上的火光照在言回鹊的侧脸上，把他的轮廓勾勒得格外立体——高挺的鼻梁，深邃的眉骨，锋利的下颌线，还有那一小截因为低头而露出的、白皙的后颈。
好看的。
正华在心里客观地评价了一下。
然后他的目光越过言回鹊的肩膀，落在灶台上的那锅地锅鸡上，鸡块在酱色的汤汁里翻滚，土豆和青椒点缀其间，锅边贴着一圈面饼，正在吸收汤汁的精华，变得半软半脆。
更好看的。
言回鹊不知道正华在心里把他的脸和地锅鸡做了比较，而且地锅鸡赢了。
他正专注地调整着火候，把干辣椒和鲜辣椒按照正华说的比例放进锅里。
“辣椒够不够？”他问。
正华从高脚椅上下来，走到灶台前，探头看了看锅里的辣椒。
“干辣椒少了，再加三个，鲜辣椒够了。”
言回鹊从调料罐里捏出三个干辣椒，放进锅里。
“现在呢？”
正华又看了一眼，“够了。”
他没有回到高脚椅上，而是站在灶台旁边，看着言回鹊做饭，他的目光在言回鹊的手和锅之间来回移动，频率大概是一秒两次——看锅零点八秒，看言回鹊的手零点二秒。
言回鹊注意到了。他的手在切葱花的动作慢了下来，让正华能看清他的刀法。
“你切葱花的动作不对。”正华说。
“哪里不对？”
“你的手指蜷得不够，刀锋离指尖太远，这样切出来的葱花粗细不均匀。”正华走到他身边，伸出手，握住了言回鹊拿刀的手。
言回鹊的身体僵了一瞬。
正华的手很软——掌心有薄茧，但手指是软的，指腹是温热的，覆在言回鹊的手背上，像一片被太阳晒暖的树叶，他的拇指压在言回鹊的食指侧面，轻轻调整了一下角度。
“手指蜷起来，指节抵住刀面，这样刀锋就不会切到手。”正华的声音从言回鹊的耳边传来，近得能感觉到他呼吸的温度。
他比言回鹊矮了十五厘米，站在言回鹊身后的时候，他的视线刚好落在言回鹊的肩膀上。
言回鹊的肩膀很宽。正华的手指搭在上面，能感觉到肩胛骨的轮廓和下面结实的肌肉。
alpha的身体和beta不一样，beta的肌肉是软的、松的，alpha的肌肉是硬的、紧的，像一块被反复锻打的钢。
正华的手指在言回鹊的肩膀上停了一秒，然后松开了。
“就是这样。”他说，退后一步，重新回到高脚椅旁边，坐下来，拿起杂志。
言回鹊站在原地，手里的刀悬在半空，切葱花的动作完全停住了。
他的耳尖红了。
从耳垂开始，慢慢地往上蔓延，经过耳廓，到达耳尖，最后连耳后的那一小片皮肤都染上了淡淡的粉色。
他的心跳——扑通、扑通、扑通——快得像要从胸腔里蹦出来。
他深吸了一口气，稳住情绪，继续切葱花。这一次，他的手指蜷得标准，刀锋离指尖的距离刚好，葱花切得粗细均匀，每一片的厚度都精确到毫米级别。
正华看了一眼，点了点头。
“进步了。”
言回鹊没有说话。但他的嘴角翘了起来，弧度不大，但足以让他的整张脸都亮起来。
地锅鸡做好了。
言回鹊把锅端到餐桌上，锅里的汤汁还在咕嘟咕嘟地冒着泡，鸡肉炖得酥烂，土豆软糯，青椒脆嫩，锅边的面饼吸饱了汤汁，一半软一半脆，泛着金黄色的光泽。空气中弥漫着辣椒和八角的香气，混着鸡肉的鲜味和面饼的麦香，浓烈而温暖。
拔丝地瓜也做好了，言回鹊把炸好的地瓜块倒进熬好的糖浆里，快速翻炒，让每一块地瓜都裹上一层琥珀色的糖衣，然后他把地瓜盛出来，放在一个抹了油的盘子里。
他用筷子夹起一块地瓜，慢慢拉开——糖丝从地瓜的表面被拉出来，细细的、亮晶晶的，在灯光下像一根根金色的丝线，越拉越长，越拉越细，直到拉出了一臂的距离还没有断。
正华的眼睛亮了。
那个亮度——比他在四季酒店看到惠灵顿牛排时还要亮，比他在训练场上拿起一把趁手的枪的时候还要亮。
言回鹊把那块拔丝地瓜放进正华的碗里，糖丝在接触到碗边的瞬间断开了，发出一声细微的、清脆的“咔嚓”声。
正华夹起那块拔丝地瓜，放进嘴里。
地瓜外酥里嫩，表面的糖衣脆得像玻璃，咬下去的时候发出“咔嚓”一声，里面的地瓜肉绵软香甜，在舌尖上慢慢化开，糖衣的甜和地瓜的甜是两种不同的层次——糖衣是焦糖的、带着一点微苦的甜，地瓜是自然的、带着一点栗子香气的甜，两种甜味在口腔里交织、碰撞、融合，最后变成一种温暖的、绵长的、让人想闭上眼睛慢慢回味的味道。
正华闭上了眼睛。
他咀嚼了大概十秒，然后睁开眼睛，看着言回鹊。
“好吃。”他说。
两个字，语气平淡。
但言回鹊听出了这两个字背后的分量——从正华嘴里说出来的“好吃”，大概相当于从普通人嘴里说出来的“这是我这辈子吃过的最好吃的东西”。
言回鹊的笑容从嘴角开始，慢慢地蔓延到整张脸，最后连眼睛里都是笑意。
“比四季酒店的惠灵顿牛排呢？”他问，旧事重提。
正华认真地想了想。
“不一样，不能比。”
“为什么不能比？”
“惠灵顿牛排是法餐，拔丝地瓜是中餐，流派不同，评价体系也不同。”正华又夹了一块拔丝地瓜，塞进嘴里，腮帮子鼓了鼓。
“就像手枪和步枪，你不能问手枪好还是步枪好——用途不一样，手枪适合近距离，步枪适合远距离，拔丝地瓜适合吃完饭之后吃，惠灵顿牛排适合当主菜吃。”
言回鹊的嘴角抽了一下。
“你把我的拔丝地瓜和惠灵顿牛排比作手枪和步枪？”
“嗯。”
“那红烧肉呢？”
“红烧肉是AK47，”正华说，毫不犹豫，“简单、粗暴、但是永远可靠，不管你心情好不好、胃口好不好、天气好不好，红烧肉永远好吃。”
言回鹊沉默了。
他在想：我在这个人的评价体系里，大概相当于什么？一把手枪？一把步枪？还是一把AK47？
然后他决定不问，因为他怕答案是一把菜刀。
正华吃了三块拔丝地瓜之后，开始吃地锅鸡。
他把面饼从锅边揭下来，蘸了一下汤汁，然后整块塞进嘴里，面饼的一半是软的，吸饱了汤汁的精华；另一半是脆的，带着烤焦的麦香，鸡肉炖得酥烂，骨头一嗦就脱了，土豆炖得绵软，筷子一夹就碎，混在米饭里，能多吃两碗。
正华吃了三碗米饭。
言回鹊坐在对面，吃了一碗，不是因为他饭量小，而是因为他大部分时间都在看正华吃。
正华吃饭的时候，脸上会有一种奇特的安详，不是喜悦，不是满足，是一种更深层的、更本质的、像是终于回到了安全的地方的……安宁。
就像一个人在暴风雪里走了很久，终于推开一扇门，门后面是壁炉、热汤和一张柔软的床。
言回鹊看着那张安详的脸，心想：我愿意每天都给他做饭，一辈子都行。
然后他在心里补了一句：当然，只是因为我做饭的手艺在进步，需要练习，不是为了看他吃饭的表情。绝对不是。
正华吃完了最后一碗米饭，把碗放下，靠在椅背上。他的肚子比吃饭前又大了一圈，T恤的下摆被撑得有点往上卷，露出一小截白花花的肚皮。
他打了个饱嗝。
不是那种优雅的、用手掩住嘴的饱嗝，而是张大嘴巴、毫不掩饰的、声音响亮的饱嗝。打完饱嗝之后，他吧唧了一下嘴，像是在回味刚才的味道。
言回鹊看着他，嘴角翘得高高的。
“吃饱了？”
“嗯。”
“好吃吗？”
“好吃。”正华顿了顿，然后说了一句让言回鹊心跳停了一拍的话。
“你做的饭越来越好了。”
言回鹊的手指在桌下攥紧了膝盖。
“是吗？”他的语气努力维持着alpha应有的矜持，但他的耳尖已经红得像是被火烧过。
“嗯，进步速度很快，如果你继续按照这个速度进步，大概半年之后，你的红烧肉就能超过我了。”
言回鹊深吸了一口气。
“那到时候谁做饭？”
“你做。”正华说，毫不犹豫。
言回鹊笑了，那是一种温柔的、柔软的、像棉花糖在热可可里慢慢融化一样的笑。
“好，”他说。“我做。”
正华站起来，把碗筷摞在一起，端向厨房，言回鹊跟在他后面，接过他手里的碗筷。
“我来洗。你去休息。”
“不用，我洗就行。”
“你做饭已经累了，我来洗，夫夫义务。”
正华看了他一眼，然后松开手，把碗筷让给言回鹊。
“那我去洗澡。”
“嗯。”
正华转身走向卧室。走了几步，忽然停下来，回过头。
“言回鹊。”
“嗯？”
“今天的拔丝地瓜，糖浆的火候刚好，比上次好。”
言回鹊愣了一下，然后笑了。
“我知道，我计时了。”
正华点了点头，转身走了。
言回鹊站在厨房里，手里拿着一个沾满酱汁的盘子，看着正华的背影消失在走廊尽头。圆滚滚的，笨拙的，在走廊的灯光下一晃一晃的。
他低下头，看了看手里的盘子，盘子上还残留着拔丝地瓜的糖浆痕迹，琥珀色的，亮晶晶的，在灯光下泛着微微的光。
他用手指刮了一下盘子上残留的糖浆，放进嘴里。
甜的。
他笑着摇了摇头，打开水龙头，开始洗碗。
水声哗哗的，碗碟碰撞的声音清脆而悦耳，厨房里弥漫着地锅鸡和拔丝地瓜的余香，窗外是城市的夜景，万家灯火，星星点点。
言回鹊站在水槽前，穿着一件高定衬衫和一条印着粉色小猪的围裙，认真地洗着每一个碗。
“正华。”
“嗯？”
“晚上想吃什么？”
正华的笔停了一下，他抬起头，看着言回鹊，那双平淡的眼睛里有一丝极细微的——不是期待，期待太浓烈了——是一种“你终于问到了重点”的……认真。
“地锅鸡。”他说。
“好，我做。”
“你上次做的地锅鸡，面饼贴得太厚了，吸汤之后中间还是干的。”
“这次我贴薄一点。”
“鸡肉要先焯水去腥，你上次没焯水，有腥味。”
“好，先焯水。”
“辣椒要用干辣椒和鲜辣椒两种，干辣椒出香味，鲜辣椒出辣味。”
“好。”
“还有——”正华顿了顿，“我想吃拔丝地瓜。”
言回鹊笑了。
“好，我给你做。”
正华看了他三秒，然后低下头，继续写评语。
“那快点写。”他说，语气平淡，但他写字的笔速，比刚才快了一点。
言回鹊注意到了那个变化，他的嘴角翘得更高了，走到仓库入口处，靠在门框上，双手抱胸，看着正华的背影。
夕阳从训练场的天窗照进来，落在正华的肩膀上，把那件深灰色的T恤照得有些发白。他的背影圆滚滚的，敦实的，像一颗被晒暖了的土豆。
言回鹊看着那颗土豆，心想：我老婆真好看。
然后他在心里补了一句：当然，只是客观评价。
毕竟我是alpha，审美正常，他只是……在光线下看起来还不错。
嗯，就是这样。
但他的嘴角，一直到走进会议室，都没有放下来过。
晚上，言回鹊在厨房里做地锅鸡。
他围着那条印着粉色小猪的围裙，本来是正华在用，但自从言回鹊开始做饭之后，这条围裙就默认成了他的。
正华嫌它太幼稚，言回鹊嫌正华不系围裙会把油溅到衣服上，于是这条围裙就顺理成章地挂在了言回鹊的脖子上。
一米九三的alpha，穿着高定衬衫和西裤，外面套着一条印着卡通小猪的围裙，站在灶台前翻炒鸡肉的画面，有一种荒诞的喜感。
但他不在乎，正华坐在中岛旁边的高脚椅上，脚悬在半空，晃悠悠的，手里拿着一本美食杂志，翻到“拔丝地瓜”那一页，正在研究糖浆的温度控制。
“拔丝地瓜的关键是糖浆，”他说，头也没抬，“糖和水比例三比一，大火烧开之后转小火，不要搅拌，等糖浆变成琥珀色的时候立刻关火，用余温继续加热。”
“我知道，”言回鹊说，把焯过水的鸡块倒进锅里，油锅发出一声欢快的“滋啦”，香味瞬间弥漫了整个厨房。
“你上次做的拔丝地瓜，糖浆熬过了，有点苦。”
“这次不会。”
“还有，拔丝的时候要趁热，凉了就拔不出丝了。”
“我知道。”
正华放下杂志，看着言回鹊的背影，灶台上的火光照在言回鹊的侧脸上，把他的轮廓勾勒得格外立体——高挺的鼻梁，深邃的眉骨，锋利的下颌线，还有那一小截因为低头而露出的、白皙的后颈。
好看的。
正华在心里客观地评价了一下。
然后他的目光越过言回鹊的肩膀，落在灶台上的那锅地锅鸡上，鸡块在酱色的汤汁里翻滚，土豆和青椒点缀其间，锅边贴着一圈面饼，正在吸收汤汁的精华，变得半软半脆。
更好看的。
言回鹊不知道正华在心里把他的脸和地锅鸡做了比较，而且地锅鸡赢了。
他正专注地调整着火候，把干辣椒和鲜辣椒按照正华说的比例放进锅里。
“辣椒够不够？”他问。
正华从高脚椅上下来，走到灶台前，探头看了看锅里的辣椒。
“干辣椒少了，再加三个，鲜辣椒够了。”
言回鹊从调料罐里捏出三个干辣椒，放进锅里。
“现在呢？”
正华又看了一眼，“够了。”
他没有回到高脚椅上，而是站在灶台旁边，看着言回鹊做饭，他的目光在言回鹊的手和锅之间来回移动，频率大概是一秒两次——看锅零点八秒，看言回鹊的手零点二秒。
言回鹊注意到了。他的手在切葱花的动作慢了下来，让正华能看清他的刀法。
“你切葱花的动作不对。”正华说。
“哪里不对？”
“你的手指蜷得不够，刀锋离指尖太远，这样切出来的葱花粗细不均匀。”正华走到他身边，伸出手，握住了言回鹊拿刀的手。
言回鹊的身体僵了一瞬。
正华的手很软——掌心有薄茧，但手指是软的，指腹是温热的，覆在言回鹊的手背上，像一片被太阳晒暖的树叶，他的拇指压在言回鹊的食指侧面，轻轻调整了一下角度。
“手指蜷起来，指节抵住刀面，这样刀锋就不会切到手。”正华的声音从言回鹊的耳边传来，近得能感觉到他呼吸的温度。
他比言回鹊矮了十五厘米，站在言回鹊身后的时候，他的视线刚好落在言回鹊的肩膀上。
言回鹊的肩膀很宽。正华的手指搭在上面，能感觉到肩胛骨的轮廓和下面结实的肌肉。
alpha的身体和beta不一样，beta的肌肉是软的、松的，alpha的肌肉是硬的、紧的，像一块被反复锻打的钢。
正华的手指在言回鹊的肩膀上停了一秒，然后松开了。
“就是这样。”他说，退后一步，重新回到高脚椅旁边，坐下来，拿起杂志。
言回鹊站在原地，手里的刀悬在半空，切葱花的动作完全停住了。
他的耳尖红了。
从耳垂开始，慢慢地往上蔓延，经过耳廓，到达耳尖，最后连耳后的那一小片皮肤都染上了淡淡的粉色。
他的心跳——扑通、扑通、扑通——快得像要从胸腔里蹦出来。
他深吸了一口气，稳住情绪，继续切葱花。这一次，他的手指蜷得标准，刀锋离指尖的距离刚好，葱花切得粗细均匀，每一片的厚度都精确到毫米级别。
正华看了一眼，点了点头。
“进步了。”
言回鹊没有说话。但他的嘴角翘了起来，弧度不大，但足以让他的整张脸都亮起来。
地锅鸡做好了。
言回鹊把锅端到餐桌上，锅里的汤汁还在咕嘟咕嘟地冒着泡，鸡肉炖得酥烂，土豆软糯，青椒脆嫩，锅边的面饼吸饱了汤汁，一半软一半脆，泛着金黄色的光泽。空气中弥漫着辣椒和八角的香气，混着鸡肉的鲜味和面饼的麦香，浓烈而温暖。
拔丝地瓜也做好了，言回鹊把炸好的地瓜块倒进熬好的糖浆里，快速翻炒，让每一块地瓜都裹上一层琥珀色的糖衣，然后他把地瓜盛出来，放在一个抹了油的盘子里。
他用筷子夹起一块地瓜，慢慢拉开——糖丝从地瓜的表面被拉出来，细细的、亮晶晶的，在灯光下像一根根金色的丝线，越拉越长，越拉越细，直到拉出了一臂的距离还没有断。
正华的眼睛亮了。
那个亮度——比他在四季酒店看到惠灵顿牛排时还要亮，比他在训练场上拿起一把趁手的枪的时候还要亮。
言回鹊把那块拔丝地瓜放进正华的碗里，糖丝在接触到碗边的瞬间断开了，发出一声细微的、清脆的“咔嚓”声。
正华夹起那块拔丝地瓜，放进嘴里。
地瓜外酥里嫩，表面的糖衣脆得像玻璃，咬下去的时候发出“咔嚓”一声，里面的地瓜肉绵软香甜，在舌尖上慢慢化开，糖衣的甜和地瓜的甜是两种不同的层次——糖衣是焦糖的、带着一点微苦的甜，地瓜是自然的、带着一点栗子香气的甜，两种甜味在口腔里交织、碰撞、融合，最后变成一种温暖的、绵长的、让人想闭上眼睛慢慢回味的味道。
正华闭上了眼睛。
他咀嚼了大概十秒，然后睁开眼睛，看着言回鹊。
“好吃。”他说。
两个字，语气平淡。
但言回鹊听出了这两个字背后的分量——从正华嘴里说出来的“好吃”，大概相当于从普通人嘴里说出来的“这是我这辈子吃过的最好吃的东西”。
言回鹊的笑容从嘴角开始，慢慢地蔓延到整张脸，最后连眼睛里都是笑意。
“比四季酒店的惠灵顿牛排呢？”他问，旧事重提。
正华认真地想了想。
“不一样，不能比。”
“为什么不能比？”
“惠灵顿牛排是法餐，拔丝地瓜是中餐，流派不同，评价体系也不同。”正华又夹了一块拔丝地瓜，塞进嘴里，腮帮子鼓了鼓。
“就像手枪和步枪，你不能问手枪好还是步枪好——用途不一样，手枪适合近距离，步枪适合远距离，拔丝地瓜适合吃完饭之后吃，惠灵顿牛排适合当主菜吃。”
言回鹊的嘴角抽了一下。
“你把我的拔丝地瓜和惠灵顿牛排比作手枪和步枪？”
“嗯。”
“那红烧肉呢？”
“红烧肉是AK47，”正华说，毫不犹豫，“简单、粗暴、但是永远可靠，不管你心情好不好、胃口好不好、天气好不好，红烧肉永远好吃。”
言回鹊沉默了。
他在想：我在这个人的评价体系里，大概相当于什么？一把手枪？一把步枪？还是一把AK47？
然后他决定不问，因为他怕答案是一把菜刀。
正华吃了三块拔丝地瓜之后，开始吃地锅鸡。
他把面饼从锅边揭下来，蘸了一下汤汁，然后整块塞进嘴里，面饼的一半是软的，吸饱了汤汁的精华；另一半是脆的，带着烤焦的麦香，鸡肉炖得酥烂，骨头一嗦就脱了，土豆炖得绵软，筷子一夹就碎，混在米饭里，能多吃两碗。
正华吃了三碗米饭。
言回鹊坐在对面，吃了一碗，不是因为他饭量小，而是因为他大部分时间都在看正华吃。
正华吃饭的时候，脸上会有一种奇特的安详，不是喜悦，不是满足，是一种更深层的、更本质的、像是终于回到了安全的地方的……安宁。
就像一个人在暴风雪里走了很久，终于推开一扇门，门后面是壁炉、热汤和一张柔软的床。
言回鹊看着那张安详的脸，心想：我愿意每天都给他做饭，一辈子都行。
然后他在心里补了一句：当然，只是因为我做饭的手艺在进步，需要练习，不是为了看他吃饭的表情。绝对不是。
正华吃完了最后一碗米饭，把碗放下，靠在椅背上。他的肚子比吃饭前又大了一圈，T恤的下摆被撑得有点往上卷，露出一小截白花花的肚皮。
他打了个饱嗝。
不是那种优雅的、用手掩住嘴的饱嗝，而是张大嘴巴、毫不掩饰的、声音响亮的饱嗝。打完饱嗝之后，他吧唧了一下嘴，像是在回味刚才的味道。
言回鹊看着他，嘴角翘得高高的。
“吃饱了？”
“嗯。”
“好吃吗？”
“好吃。”正华顿了顿，然后说了一句让言回鹊心跳停了一拍的话。
“你做的饭越来越好了。”
言回鹊的手指在桌下攥紧了膝盖。
“是吗？”他的语气努力维持着alpha应有的矜持，但他的耳尖已经红得像是被火烧过。
“嗯，进步速度很快，如果你继续按照这个速度进步，大概半年之后，你的红烧肉就能超过我了。”
言回鹊深吸了一口气。
“那到时候谁做饭？”
“你做。”正华说，毫不犹豫。
言回鹊笑了，那是一种温柔的、柔软的、像棉花糖在热可可里慢慢融化一样的笑。
“好，”他说。“我做。”
正华站起来，把碗筷摞在一起，端向厨房，言回鹊跟在他后面，接过他手里的碗筷。
“我来洗。你去休息。”
“不用，我洗就行。”
“你做饭已经累了，我来洗，夫夫义务。”
正华看了他一眼，然后松开手，把碗筷让给言回鹊。
“那我去洗澡。”
“嗯。”
正华转身走向卧室。走了几步，忽然停下来，回过头。
“言回鹊。”
“嗯？”
“今天的拔丝地瓜，糖浆的火候刚好，比上次好。”
言回鹊愣了一下，然后笑了。
“我知道，我计时了。”
正华点了点头，转身走了。
言回鹊站在厨房里，手里拿着一个沾满酱汁的盘子，看着正华的背影消失在走廊尽头。圆滚滚的，笨拙的，在走廊的灯光下一晃一晃的。
他低下头，看了看手里的盘子，盘子上还残留着拔丝地瓜的糖浆痕迹，琥珀色的，亮晶晶的，在灯光下泛着微微的光。
他用手指刮了一下盘子上残留的糖浆，放进嘴里。
甜的。
他笑着摇了摇头，打开水龙头，开始洗碗。
水声哗哗的，碗碟碰撞的声音清脆而悦耳，厨房里弥漫着地锅鸡和拔丝地瓜的余香，窗外是城市的夜景，万家灯火，星星点点。
言回鹊站在水槽前，穿着一件高定衬衫和一条印着粉色小猪的围裙，认真地洗着每一个碗。