第25章 余烬
他们站在那棵快要死掉的老树下，谁都没有动。晨风停了又起，起了又停，灰白色的天空像一块洗了太多次的抹布，薄薄的，透不出光。沈渡的手还握着傅司珩的手，但他感觉不到那只手的温度了——不是傅司珩的手变冷了，是他的手已经被冻得失去了知觉。
傅司珩低头看着他们交握的手。他的表情和每一次一样——什么都看不出来。但那条线告诉他，傅司珩在看那只手的时候，心跳漏了半拍。不是“漏了”，是慢了。一下心跳，比平时慢了零点几秒，如果不是沈渡把所有注意力都放在那条线上，根本不会注意到。
沈渡松开了手。不是因为他想松，是因为他怕再不松，他就永远不想松了。
“走吧。”沈渡转过身，朝那扇红色的铁门走去。铁门还是关着的，从外面被人锁上了。他推了一下，纹丝不动。他又推了一下，用了更大的力气，铁门发出一声沉闷的、像呻吟一样的声响，但没有开。他退后一步，深吸了一口气，抬脚踹了上去。铁门震了一下，锁扣哐当作响，但门还是没开。他的脚疼得发麻，但他没有停下来，又踹了一脚，又一脚，又一脚。
“让开。”
傅司珩的声音从他身后传来。沈渡侧过身，傅司珩走到门前，从口袋里拿出一把钥匙——不是普通的钥匙，是一把电子钥匙，黑色的，上面有一个很小的指示灯，红色的。他把钥匙贴在门锁上，指示灯变绿了，发出一声很短的蜂鸣。门开了。沈渡看着那把钥匙，看着傅司珩把钥匙收回口袋。
“你早知道这里？”
傅司珩没有回答，走出铁门。沈渡跟上去，看着那个人的背影。肩膀还是那么宽，脊背还是那么直，步伐还是那种不快不慢的、精确计算过的节奏。但沈渡注意到了不一样的地方——傅司珩的左腿，每一步落地的时候都会有一个极轻微的、几乎看不出来的停顿。如果不是那条线同时告诉他“疼”，他根本不会注意到。傅司珩的腿受伤了。不是今天受的伤，是旧的，也许是十五年前，也许是更早。他从来不说，从来不表现出来，从来不让任何人知道。但那条线出卖了他。沈渡看着傅司珩的步伐，看着那个极轻微的、几乎看不出来的停顿，胸口有一个很小很小的东西疼了一下。
巷子很长，两边的砖墙很高，墙头上长着枯草。沈渡走在傅司珩身后，保持着三步的距离——在监狱里养成的习惯，三步，不多不少，不会被呵斥，不会被怀疑。但今天他不想保持三步。他加快了脚步，走到傅司珩身边，肩并肩。
傅司珩没有看他，也没有拉开距离。
巷子的尽头停着两辆车——一辆是沈渡开来的白色面包车，另一辆是黑色的轿车，不是傅司珩平时开的那辆，更旧，更脏，车身上有一道很长的刮痕。傅司珩走向那辆黑色轿车，拉开车门。沈渡站在面包车旁边，看着他的背影。“你的车呢？”
“被查封了。”
沈渡的手指在口袋里攥紧了。他想起那个女人——宋晚——说的话：“他的人被调走了。他的权限被冻结了。他的办公室被查封了。他什么都不是。”现在连他的车都被封了。他开着一辆不知道从哪里弄来的、旧得不像话的、车身上有刮痕的黑色轿车，来到这个不知道名字的破旧院子，站在那棵快要死掉的老树下，等沈渡。傅司珩坐在驾驶座上，没有看沈渡，也没有催他。沈渡站在那里，看着那辆旧车的尾灯——左边的尾灯裂了一道缝，里面的灯泡露出来，灰扑扑的。他忽然觉得那道光很刺眼。不是灯光的刺眼，是他心里有什么东西在翻涌。
他深吸了一口气，拉开面包车的车门，坐进去。面包车发动了，引擎的声音比来的时候更响了，像一个人在咳嗽。他挂挡，踩油门，车子缓缓地开出了巷子。后视镜里，那辆黑色轿车跟在他后面，不远不近，保持着和他之间永远不变的距离。
沈渡开得很慢。不是因为他不知道路，是因为他怕开太快了，后面的车就跟不上了。那条线在他的脊椎里温着——不是傅司珩的温度，是他自己的温度，从胸口涌出来，沿着脊椎一路向下，把那条从“冷”变成“凉”、从“凉”变成“温”的线，一点一点地暖着。他不知道开到了哪里，不知道开了多久。他只是跟着那条线的指引——不是GPS，不是路牌，是一种“他在那里，在那个方向”的感觉。傅司珩在他后面，在那辆旧得不像话的黑色轿车里，在那道裂了缝的尾灯后面，在那条线的另一端。
车子开进了傅司珩的院子——不是那个破旧的、有枯树和铁门的院子，是他们住的那个。有那棵深绿色叶子的树，有鸟窝，有每天早上被鸟叫吵醒的房间。沈渡把车停在原来的位置上，熄了火。后视镜里，那辆黑色轿车也停了，就停在他后面。傅司珩下了车，步伐和平时一样——不快不慢，精确计算。沈渡坐在车里，没有下车。他通过后视镜看着傅司珩走过院子，走上台阶，推开大门。门在他身后关上了。
沈渡把额头抵在方向盘上。方向盘是凉的，塑料的，有一股劣质清洁剂的味道。他闭着眼睛，听着自己的心跳。那条线是温的。傅司珩在三楼，在房间里，在沈渡看不到的地方。但那条线告诉他——他在脱外套，他在坐下，他在低头，他的左腿在疼。
沈渡下车，走进房子。他没有上楼，他走进厨房，打开冰箱。粥还在，保鲜盒里，盖着盖子。米粒已经泡得完全看不出原来的形状了，像一盒白色的糊。他拿出来闻了闻，没有坏。他把粥倒进锅里，开了最小的火，慢慢地热。锅铲在锅里慢慢地搅，米糊在锅底咕嘟咕嘟地冒着泡，蒸汽升起来，模糊了他的脸。他想起傅司珩说“粥不咸”的那天，想起傅司珩说“咸淡刚好”的那天，想起傅司屿说“他口味淡”的那天。他想起这些的时候，嘴角是上扬的——不是因为开心，是因为他在那些碎片里，一点一点地拼出了傅司珩不会说出口的那些话。
粥热好了。他盛到碗里，放在托盘上。他端起托盘，走上三楼。那扇深色的木门关着，他叩了两下。
“进来。”
他推开门，走进去。傅司珩坐在床上，和那天早上一样——靠在床头上，被子只盖到腰部，上半身穿着一件白色的T恤，领口松松地垮着。但他的头发没有乱，他回来之后梳过了。沈渡看着他的头发，忽然想笑。这个人，被停职了，权限被冻结了，办公室被查封了，车都被封了，开着一辆旧得不像话的轿车去接他。回来之后，第一件事是梳头。沈渡把托盘放在床头柜上，把粥碗端出来，放在傅司珩伸手就能够到的位置。勺子放在碗的右侧，手柄朝外。
傅司珩看着那碗粥。白色的，米粒已经煮得完全化开了，看不到一颗完整的米，像一碗白色的糊。他看了两秒，然后抬起头，看着沈渡。
“你哭了。”三个字。不是疑问句，是陈述句。沈渡的眼睛是红的，眼皮是肿的，鼻子是塞的。他哭了一个早上，现在眼泪干了，但痕迹还在。沈渡低下头，没有说话。他不知道该说什么。说“我哭是因为你骗了我”？说“我哭是因为你利用我当诱饵”？说“我哭是因为你亲我嘴角的时候我不知道你是不是真心的”？这些话说出来太重了，重到沈渡的喉咙发不出声音。
傅司珩拿起勺子，舀了一勺粥，送进嘴里。他嚼了一下，咽下去。又舀了一勺，咽下去。一勺，一勺，又一勺。
“咸了。”他说。
沈渡抬起头，看着他。“我没放盐。”
傅司珩看着他，手里的勺子停在半空中。
“今天的粥，我没有放盐。”沈渡的声音有些哑，“你觉得咸，不是盐的咸。”是你觉得欠我的太多了，多到一碗不放盐的粥都变成了负担。傅司珩把勺子放回碗里，发出很轻的、瓷器和瓷器碰撞的声音。他看着沈渡，那双黑色的眼睛里没有裂缝，没有冰，没有水光，只有一种沈渡从未见过的、安静的、近乎温柔的东西。
“沈渡。”
“嗯。”
“对不起。”
沈渡的眼泪又掉了下来。不是伤心，不是委屈，是——他从这个人的嘴里听到了这三个字。“对不起”。不是“我不是故意的”，不是“我也是被迫的”，不是“我没有选择”。是“对不起”。他承认了。承认他做错了，承认他伤害了沈渡，承认他不是一个好人。
傅司珩伸出手，手指落在沈渡的手腕上。凉的，干燥的，有力的。他把沈渡的手拉过来，翻过来，手心朝上。低头看着那些茧——叠纸盒磨出来的茧，洗碗泡出来的茧，握方向盘磨出来的茧。他的拇指从那些茧上一个一个地按过去，和第一次在办公室里一样。每按一个，沈渡的心就跳一下。按到虎口上那个最厚的老茧时，傅司珩停了一下。
“疼吗？”
沈渡摇头。不是不疼，是不敢疼。
傅司珩低下头。他的嘴唇落在了沈渡的手心里。不是手背，不是手腕，不是嘴角。是手心——那些茧最多的地方，那些被生活磨得最粗糙、最难看、最不值得被亲吻的地方。沈渡的呼吸在那一刻停止了。
傅司珩的嘴唇是干的，微微起皮，有一道很小很小的裂口。沈渡能感觉到那道裂口的质感，像干涸的河床上最后一道裂缝。他的嘴唇在手心里停留了不到两秒，然后离开了。沈渡低头看着自己的手心。那里有一个吻——不是亲在嘴角的那种不确定的、可以被否认的吻，是亲在手心里的、赤裸的、无处躲藏的吻。他抬起头，看着傅司珩。傅司珩的表情没有变——还是那种冷漠的、看不出情绪的、让人不敢直视的表情。但他的耳朵红了。不是脸，不是脖子，是耳朵。耳尖，那一点薄薄的、几乎透明的皮肤，从白色变成粉色，从粉色变成红色。
沈渡看着他红透的耳尖，忽然想笑。他想起了傅司屿说的话：“他是这个世界上最强的人，也是这个世界上最不会表达的人。”他不会说“我爱你”，不会说“我在乎你”，不会说“不要走”。但他会亲你的手心，会红耳朵，会把脸藏在那层冰后面，只露出一双红透的耳尖，告诉你——他不是不在乎。
“粥凉了。”沈渡说。
傅司珩低下头，拿起勺子，继续吃。粥已经凉了，米糊结了一层薄薄的皮，他也不在乎。他一口一口地吃着，吃到碗底朝天，一粒米都不剩。他把勺子放在空碗里，抬起头。
“明天还做吗？”
沈渡看着他。“做。”
傅司珩点了一下头。沈渡端起托盘，走向门口。走到门边的时候，他停下来，没有回头。
“傅司珩。”
“嗯。”
“那条线，我不是因为你是锚师才在的。”
傅司珩没有说话。
“我是因为你是你。”
沈渡走出房间，门在他身后关上了。他端着托盘站在走廊里，低头看着空碗。碗底还有一点粥的痕迹，干了的，白白的，像一层薄薄的霜。他笑了，端着托盘下楼，走进厨房，打开水龙头，开始洗碗。水很凉，凉得他的手指发红，但他不觉得冷。他把碗洗了三遍，用抹布擦得干干净净，倒扣在沥水架上。他把锅也洗了，把灶台上的米汤痕迹擦了三遍，把抹布叠成四四方方的小块，搭在水龙头上。
一切和每一个早上一样。洗碗，擦灶台，叠抹布。但一切都不一样了。
他站在厨房里，阳光从窗户照进来，照在白色的瓷砖上，照在沥水架上倒扣的碗上，照在他的手上。他低头看着自己的手心——那里有一个吻，看不见了，但他在。他记得那个触感，那个人嘴唇的温度，那个人耳尖的颜色。他把手心贴在胸口，闭上了眼睛。
那条线是温的。傅司珩在三楼，在他的房间里，在那扇深色的木门后面。沈渡看不到他，但他知道他在。他能感觉到——不是通过那条线，是通过他的心脏。他的心脏在跳，一下一下的，和傅司珩的心跳不一样，但频率是一样的。不是因为锚点，是因为——他不想用那个词。
他睁开眼睛，把那只手从胸口放下来。明天还要做粥。后天还要。大后天还要。
沈渡觉得，他可以有无数个明天了。
——第二十五章 完——
傅司珩低头看着他们交握的手。他的表情和每一次一样——什么都看不出来。但那条线告诉他，傅司珩在看那只手的时候，心跳漏了半拍。不是“漏了”，是慢了。一下心跳，比平时慢了零点几秒，如果不是沈渡把所有注意力都放在那条线上，根本不会注意到。
沈渡松开了手。不是因为他想松，是因为他怕再不松，他就永远不想松了。
“走吧。”沈渡转过身，朝那扇红色的铁门走去。铁门还是关着的，从外面被人锁上了。他推了一下，纹丝不动。他又推了一下，用了更大的力气，铁门发出一声沉闷的、像呻吟一样的声响，但没有开。他退后一步，深吸了一口气，抬脚踹了上去。铁门震了一下，锁扣哐当作响，但门还是没开。他的脚疼得发麻，但他没有停下来，又踹了一脚，又一脚，又一脚。
“让开。”
傅司珩的声音从他身后传来。沈渡侧过身，傅司珩走到门前，从口袋里拿出一把钥匙——不是普通的钥匙，是一把电子钥匙，黑色的，上面有一个很小的指示灯，红色的。他把钥匙贴在门锁上，指示灯变绿了，发出一声很短的蜂鸣。门开了。沈渡看着那把钥匙，看着傅司珩把钥匙收回口袋。
“你早知道这里？”
傅司珩没有回答，走出铁门。沈渡跟上去，看着那个人的背影。肩膀还是那么宽，脊背还是那么直，步伐还是那种不快不慢的、精确计算过的节奏。但沈渡注意到了不一样的地方——傅司珩的左腿，每一步落地的时候都会有一个极轻微的、几乎看不出来的停顿。如果不是那条线同时告诉他“疼”，他根本不会注意到。傅司珩的腿受伤了。不是今天受的伤，是旧的，也许是十五年前，也许是更早。他从来不说，从来不表现出来，从来不让任何人知道。但那条线出卖了他。沈渡看着傅司珩的步伐，看着那个极轻微的、几乎看不出来的停顿，胸口有一个很小很小的东西疼了一下。
巷子很长，两边的砖墙很高，墙头上长着枯草。沈渡走在傅司珩身后，保持着三步的距离——在监狱里养成的习惯，三步，不多不少，不会被呵斥，不会被怀疑。但今天他不想保持三步。他加快了脚步，走到傅司珩身边，肩并肩。
傅司珩没有看他，也没有拉开距离。
巷子的尽头停着两辆车——一辆是沈渡开来的白色面包车，另一辆是黑色的轿车，不是傅司珩平时开的那辆，更旧，更脏，车身上有一道很长的刮痕。傅司珩走向那辆黑色轿车，拉开车门。沈渡站在面包车旁边，看着他的背影。“你的车呢？”
“被查封了。”
沈渡的手指在口袋里攥紧了。他想起那个女人——宋晚——说的话：“他的人被调走了。他的权限被冻结了。他的办公室被查封了。他什么都不是。”现在连他的车都被封了。他开着一辆不知道从哪里弄来的、旧得不像话的、车身上有刮痕的黑色轿车，来到这个不知道名字的破旧院子，站在那棵快要死掉的老树下，等沈渡。傅司珩坐在驾驶座上，没有看沈渡，也没有催他。沈渡站在那里，看着那辆旧车的尾灯——左边的尾灯裂了一道缝，里面的灯泡露出来，灰扑扑的。他忽然觉得那道光很刺眼。不是灯光的刺眼，是他心里有什么东西在翻涌。
他深吸了一口气，拉开面包车的车门，坐进去。面包车发动了，引擎的声音比来的时候更响了，像一个人在咳嗽。他挂挡，踩油门，车子缓缓地开出了巷子。后视镜里，那辆黑色轿车跟在他后面，不远不近，保持着和他之间永远不变的距离。
沈渡开得很慢。不是因为他不知道路，是因为他怕开太快了，后面的车就跟不上了。那条线在他的脊椎里温着——不是傅司珩的温度，是他自己的温度，从胸口涌出来，沿着脊椎一路向下，把那条从“冷”变成“凉”、从“凉”变成“温”的线，一点一点地暖着。他不知道开到了哪里，不知道开了多久。他只是跟着那条线的指引——不是GPS，不是路牌，是一种“他在那里，在那个方向”的感觉。傅司珩在他后面，在那辆旧得不像话的黑色轿车里，在那道裂了缝的尾灯后面，在那条线的另一端。
车子开进了傅司珩的院子——不是那个破旧的、有枯树和铁门的院子，是他们住的那个。有那棵深绿色叶子的树，有鸟窝，有每天早上被鸟叫吵醒的房间。沈渡把车停在原来的位置上，熄了火。后视镜里，那辆黑色轿车也停了，就停在他后面。傅司珩下了车，步伐和平时一样——不快不慢，精确计算。沈渡坐在车里，没有下车。他通过后视镜看着傅司珩走过院子，走上台阶，推开大门。门在他身后关上了。
沈渡把额头抵在方向盘上。方向盘是凉的，塑料的，有一股劣质清洁剂的味道。他闭着眼睛，听着自己的心跳。那条线是温的。傅司珩在三楼，在房间里，在沈渡看不到的地方。但那条线告诉他——他在脱外套，他在坐下，他在低头，他的左腿在疼。
沈渡下车，走进房子。他没有上楼，他走进厨房，打开冰箱。粥还在，保鲜盒里，盖着盖子。米粒已经泡得完全看不出原来的形状了，像一盒白色的糊。他拿出来闻了闻，没有坏。他把粥倒进锅里，开了最小的火，慢慢地热。锅铲在锅里慢慢地搅，米糊在锅底咕嘟咕嘟地冒着泡，蒸汽升起来，模糊了他的脸。他想起傅司珩说“粥不咸”的那天，想起傅司珩说“咸淡刚好”的那天，想起傅司屿说“他口味淡”的那天。他想起这些的时候，嘴角是上扬的——不是因为开心，是因为他在那些碎片里，一点一点地拼出了傅司珩不会说出口的那些话。
粥热好了。他盛到碗里，放在托盘上。他端起托盘，走上三楼。那扇深色的木门关着，他叩了两下。
“进来。”
他推开门，走进去。傅司珩坐在床上，和那天早上一样——靠在床头上，被子只盖到腰部，上半身穿着一件白色的T恤，领口松松地垮着。但他的头发没有乱，他回来之后梳过了。沈渡看着他的头发，忽然想笑。这个人，被停职了，权限被冻结了，办公室被查封了，车都被封了，开着一辆旧得不像话的轿车去接他。回来之后，第一件事是梳头。沈渡把托盘放在床头柜上，把粥碗端出来，放在傅司珩伸手就能够到的位置。勺子放在碗的右侧，手柄朝外。
傅司珩看着那碗粥。白色的，米粒已经煮得完全化开了，看不到一颗完整的米，像一碗白色的糊。他看了两秒，然后抬起头，看着沈渡。
“你哭了。”三个字。不是疑问句，是陈述句。沈渡的眼睛是红的，眼皮是肿的，鼻子是塞的。他哭了一个早上，现在眼泪干了，但痕迹还在。沈渡低下头，没有说话。他不知道该说什么。说“我哭是因为你骗了我”？说“我哭是因为你利用我当诱饵”？说“我哭是因为你亲我嘴角的时候我不知道你是不是真心的”？这些话说出来太重了，重到沈渡的喉咙发不出声音。
傅司珩拿起勺子，舀了一勺粥，送进嘴里。他嚼了一下，咽下去。又舀了一勺，咽下去。一勺，一勺，又一勺。
“咸了。”他说。
沈渡抬起头，看着他。“我没放盐。”
傅司珩看着他，手里的勺子停在半空中。
“今天的粥，我没有放盐。”沈渡的声音有些哑，“你觉得咸，不是盐的咸。”是你觉得欠我的太多了，多到一碗不放盐的粥都变成了负担。傅司珩把勺子放回碗里，发出很轻的、瓷器和瓷器碰撞的声音。他看着沈渡，那双黑色的眼睛里没有裂缝，没有冰，没有水光，只有一种沈渡从未见过的、安静的、近乎温柔的东西。
“沈渡。”
“嗯。”
“对不起。”
沈渡的眼泪又掉了下来。不是伤心，不是委屈，是——他从这个人的嘴里听到了这三个字。“对不起”。不是“我不是故意的”，不是“我也是被迫的”，不是“我没有选择”。是“对不起”。他承认了。承认他做错了，承认他伤害了沈渡，承认他不是一个好人。
傅司珩伸出手，手指落在沈渡的手腕上。凉的，干燥的，有力的。他把沈渡的手拉过来，翻过来，手心朝上。低头看着那些茧——叠纸盒磨出来的茧，洗碗泡出来的茧，握方向盘磨出来的茧。他的拇指从那些茧上一个一个地按过去，和第一次在办公室里一样。每按一个，沈渡的心就跳一下。按到虎口上那个最厚的老茧时，傅司珩停了一下。
“疼吗？”
沈渡摇头。不是不疼，是不敢疼。
傅司珩低下头。他的嘴唇落在了沈渡的手心里。不是手背，不是手腕，不是嘴角。是手心——那些茧最多的地方，那些被生活磨得最粗糙、最难看、最不值得被亲吻的地方。沈渡的呼吸在那一刻停止了。
傅司珩的嘴唇是干的，微微起皮，有一道很小很小的裂口。沈渡能感觉到那道裂口的质感，像干涸的河床上最后一道裂缝。他的嘴唇在手心里停留了不到两秒，然后离开了。沈渡低头看着自己的手心。那里有一个吻——不是亲在嘴角的那种不确定的、可以被否认的吻，是亲在手心里的、赤裸的、无处躲藏的吻。他抬起头，看着傅司珩。傅司珩的表情没有变——还是那种冷漠的、看不出情绪的、让人不敢直视的表情。但他的耳朵红了。不是脸，不是脖子，是耳朵。耳尖，那一点薄薄的、几乎透明的皮肤，从白色变成粉色，从粉色变成红色。
沈渡看着他红透的耳尖，忽然想笑。他想起了傅司屿说的话：“他是这个世界上最强的人，也是这个世界上最不会表达的人。”他不会说“我爱你”，不会说“我在乎你”，不会说“不要走”。但他会亲你的手心，会红耳朵，会把脸藏在那层冰后面，只露出一双红透的耳尖，告诉你——他不是不在乎。
“粥凉了。”沈渡说。
傅司珩低下头，拿起勺子，继续吃。粥已经凉了，米糊结了一层薄薄的皮，他也不在乎。他一口一口地吃着，吃到碗底朝天，一粒米都不剩。他把勺子放在空碗里，抬起头。
“明天还做吗？”
沈渡看着他。“做。”
傅司珩点了一下头。沈渡端起托盘，走向门口。走到门边的时候，他停下来，没有回头。
“傅司珩。”
“嗯。”
“那条线，我不是因为你是锚师才在的。”
傅司珩没有说话。
“我是因为你是你。”
沈渡走出房间，门在他身后关上了。他端着托盘站在走廊里，低头看着空碗。碗底还有一点粥的痕迹，干了的，白白的，像一层薄薄的霜。他笑了，端着托盘下楼，走进厨房，打开水龙头，开始洗碗。水很凉，凉得他的手指发红，但他不觉得冷。他把碗洗了三遍，用抹布擦得干干净净，倒扣在沥水架上。他把锅也洗了，把灶台上的米汤痕迹擦了三遍，把抹布叠成四四方方的小块，搭在水龙头上。
一切和每一个早上一样。洗碗，擦灶台，叠抹布。但一切都不一样了。
他站在厨房里，阳光从窗户照进来，照在白色的瓷砖上，照在沥水架上倒扣的碗上，照在他的手上。他低头看着自己的手心——那里有一个吻，看不见了，但他在。他记得那个触感，那个人嘴唇的温度，那个人耳尖的颜色。他把手心贴在胸口，闭上了眼睛。
那条线是温的。傅司珩在三楼，在他的房间里，在那扇深色的木门后面。沈渡看不到他，但他知道他在。他能感觉到——不是通过那条线，是通过他的心脏。他的心脏在跳，一下一下的，和傅司珩的心跳不一样，但频率是一样的。不是因为锚点，是因为——他不想用那个词。
他睁开眼睛，把那只手从胸口放下来。明天还要做粥。后天还要。大后天还要。
沈渡觉得，他可以有无数个明天了。
——第二十五章 完——