第56章 古籍全文
周野是被痒醒的。
胳膊肘上一排蚊子包，红肿发亮，像北斗七星。
他坐在床沿上挠了半分钟，越挠越痒，
终于忍不住伸手去够对铺楚既白的枕头——
底下常年压着一管苏晚凝开的消炎药膏，
全校最好用，
楚既白自己胳膊肘蹭破一大片都没舍得涂完。
“别翻我枕头。”楚既白从上铺探下头。
“我就挤一点。”
“你上次也说挤一点，挤掉半管。”
“这次真的只挤一点！我发誓——操，没了？”
周野把药膏翻过来，管尾卷了三道，
挤出来的只有空气，
“你昨天不是还有大半管吗？”
“你拿去抹蚊子包了。”
“蚊子包也是包！你那个伤口已经结痂了——”
“昨晚蹭破了。又破了。”
楚既白把袖子撸上去，胳膊肘上一片红肿，
血渗出来把创可贴都浸透了。
周野倒吸一口气，把药膏管往桌上一扔，
翻身下床：“我去校医室给你拿新的。”
“校医室太远了。”
“行政楼更远！”
“行政楼不用出楼。”
沈渡从上铺翻了个身，佛珠磕在床栏上，
慢悠悠飘下来一句，
“墨清晏办公室抽屉里有备用药箱，
苏晚凝上次让他多备了一份。
药箱在抽屉最里面，压在一摞旧文件下面——
怕被别人翻到。”
顿了顿，他又补了一句，
“苏晚凝说的是‘别人’，不是‘你’。”
办公室里没人。墨清晏在校董会。
窗帘拉了一半，日光落在桌面上，
摊开的文件还压着那支钢笔。
楚既白拉开抽屉，药箱卡在最深处，
几份旧文件压在它上头。
他伸手进去够了一下，够不到，
又使劲往里探了一把——
指节敲上去的时候，声音不对。
不是实木的回弹，是空心的。
他把手抽出来，低头看了一眼。
底板跟抽屉内壁之间有条微不可察的细缝，
不仔细看根本注意不到。
他试了试底板边缘，卡得很紧，
像是被什么东西从下面顶住了。
他把抽屉从滑轨上整个卸下来，
放在桌上，蹲下去从侧面往里看——
底板下面还有一层。
活动暗板，边缘做了防翘处理，
平时压得死紧。
他用指甲扣了几下没扣开，
从笔筒里捞了把美工刀，
把刀片往外推了两格，
塞进缝隙轻轻一撬。
暗板啪地弹开了。
底下躺着一个牛皮纸信封，
折了一下，边角磨白。
信封上没有收件人，没有落款，
只有四个字——铅笔写的，笔锋极重，
有些笔画甚至划穿了纸面，
“别告诉她”。
楚既白盯着那四个字。
他认得这笔迹。
也认得这个“她”是谁——苏晚凝。
她手里有病历，有血祭的换药记录，
有她姐姐留给她的那本病历本。
她一直在替他保密。
信封上这四个字，是把她也变成了同谋。
信封没封。
他抽出来，倒提着一抖，
几张焦脆的羊皮残片滑了出来。
一共六页，边角有明显的烧痕，
有几处虫蛀，有几处被水泡过，
字迹洇成一团。
烧毁的空白处被人用血填上去了——
每一笔都规整到近乎偏执，
连撇折的弧度都跟他印在文件签呈上的墨迹分毫不差。
不是印刷，不是颜料，不是朱砂。
人血，干了之后整个字微微凹进纸面，
用指腹去蹭也蹭不掉。
他拿起第一页。
古籍开头是一段序文，墨色发灰，字迹密密麻麻。
“古有执念者，魂魄虽散，执念不散。
若有生人愿以己身之血为引，
每日子时刺破腕脉，滴血入皿，
持续七七四十九日，可引魂归来。
此举逆天而行，必遭反噬。不可中断。
若有一日间断，前功尽弃，
施术者亦遭反噬，经脉尽断。”
他翻到第三页，手指停了。
“代价：折寿三分有一。
每日子时，锥心之痛。
如万针穿骨，持续一炷香。”
第三页缺了半角，被烧掉了。
补在那里的暗红色字迹比其他页都密，
笔画更用力，有些地方洇开了，
像是笔尖停得太久，血渗进了纸纤维里。
“锥心之痛”四个字上有一道极细的划痕——
不是笔误，是写到这里时手指抖了一下，
针尖偏了半寸。
他站起来，走到窗前。
日光正打在第三页补全处。
那些字不是一次写完的——
深浅不一，有些笔画的收笔处有明显的停顿。
不是蘸血不够，是疼。
疼到握不住刀，
疼到蘸血的笔压在纸上拖不下去、又不敢抬，
怕这一针没补完，将来漏掉一个关键词，
将来应验的时候少一分力气。
他把残卷翻到最后一页。
那里夹着一片干枯的枫叶，
褐色，叶脉清晰。
翻过来——“第49天”。
叶尖沾着一小块暗红色，
指甲盖大小，渗进叶脉纹路里。
不是陈年旧血，最近才染上去的。
昨晚的。或是前天的。
他还在扎。血祭根本没结束。
楚既白盯着那片枫叶，
手指捏着叶柄，指节泛白。
脑子里那些碎片全炸开了——
他补全古籍用的是自己的血，
每日子时，锥心之痛，如万针穿骨，
持续一炷香。
不是一天，不是四十九天，
是一直扎到现在。
这个人每天子时坐在洗手间里，
针尖刺进手腕，血珠涌出来，咬手背不出声。
疼也不说，流了血就自己缠绷带，
有人问就说“不小心”。
被他发现了就把袖口拉下来，
说“没事”，说“不疼”，说“早就好了”。
“操——！”
这一声是从嗓子眼里硬挤出来的，
闷得像被人照胸口砸了一拳，
整个胸腔都在震。
他把残页啪地拍在桌上，
手掌压着纸面，整个人弯下腰，
肩膀大幅度起伏，呼吸又急又重。
他前世死后飘在墨清晏身边见过这个画面——
书架前的地上，那个人蜷成一团，
针尖刺进手腕内侧，血珠涌出来，
挤进碗里，咬手背不出声。
他以为他在做噩梦。
不是噩梦，是血祭。
凌晨三点洗手间的灯亮着，
他站在门外从门缝里看着墨清晏把绷带重新缠了一遍，
边边还在渗血，他以为那只是疼。
校医室里苏晚凝拆绷带，
那些针眼密密麻麻，新的叠旧的，
他问怎么弄的，墨清晏说“不小心”——
每次都说不小心。
“你他妈——”
他的声音忽然哽住了，
喉结疯狂地上下滚动，一次，两次，三次——
像要把什么东西从喉咙里硬生生咽回去，
但咽不下去。
眼眶烫得像被火烧，视线模糊了一瞬。
他拿手背狠狠蹭了一下眼睛，
力道大得颧骨都泛了红。
然后他把残页按在桌上，指节泛白，
像是要把那些字按进木头里，按进骨头里——
四十九天不够，手抖了还写，
疼到握不住刀还在写，
代价写了一遍又一遍也不肯停。
他都知道，他全知道了。
他在档案室里看到那半页残卷的时候不敢确认，
在宿舍里翻来覆去睡不着的时候不敢确认，
在洗手间门口看见绷带上的血点的时候不敢确认。
现在全确认了——
他补全古籍用的是自己的血，
他删调阅记录是不想让人查，
他把原版烧了是怕代价被人看见。
他把病历锁在苏晚凝抽屉里，
告诉苏晚凝“别告诉她”。
“你他妈为什么不告诉我——！”
这一声压得极低，是从牙缝里挤出来的，嗓子彻底劈了，尾音在颤抖。
然后他忽然安静了。
不是情绪平复。是喊不下去了。
因为喊也没有用。
那个人不会回答。从来不会。
他只是做。
每日子时，针尖刺进去，血珠涌出来，咬手背，不出声。
楚既白闭上嘴。
喉结滚了一下。
他把残页按在桌上，指节泛白。
没再骂。
没再砸东西。
他转身就走。
椅子被他撞得转了半圈，吱——
整条走廊都能听见。
但这次他没有跑。
他走得很快，但每一步都踩得很稳。
像在压着什么。
像怕一跑起来，就再也压不住了。
拉开门，走廊里的风灌进来，
额前头发被吹得乱七八糟。
路过公告栏时唐清清正贴击剑社招新海报，
透明胶刚撕开一截，抬头看见他，
手里那卷胶带滚出去老远。
“林知屿——你眼睛怎么了——你去哪——”
墨景曜端着奶茶从人群里挤出来，
吸管掉在地上，奶茶洒了一手。
他低头看了看自己的手，
又抬头看着楚既白的背影，
嘴张了张，没出声。
唐清清拽住他的袖子，把他往旁边拉了拉。
楚既白没停。
银杏叶从窗口灌进来，打在脸上，凉的。
校医室的门虚掩着。
他没敲。
一把推开。
苏晚凝从病历上抬起头。
她看见他手里攥着的古籍残页，看见他的眼睛。
什么都没问。
她站起来，走到药柜前，蹲下去，拉开最底层的抽屉。
牛皮纸封面的病历。
厚厚的，边角磨白了。
她把它放在桌上。推过来。
“你来之前，他让我保密。”
她的声音很平，像在说今天天气不错。
“现在你应该知道了。”
楚既白盯着那份病历。
封面上写着三个字：墨清晏。
右下角贴着一张便签。
苏晚凝的字：“别告诉他。”
他把手伸出去。
指尖碰到封面的纸面。
凉的。
他翻开。
第一页。
日期，他前世死后的那一年。
诊断：——
他的手指停在那行字上。
没再往下翻。
沉默。
很长很长的沉默。
苏晚凝站在窗边，背对着他。
窗外银杏叶还在落。
沙沙沙。
“他昏迷的时候说过一句话。”
她没回头。
“‘他回来了没有？’”
她转过来，看着他。
“我问他是谁。他没回答了。”
楚既白把病历合上。
夹在腋下。
转身往外走。
走到门口，停下来。
没回头。
“他等了多少天。”
苏晚凝看着他的背影。
“你自己问他。”
门在他身后合上。
走廊里的风灌进来，冷。
他把手插进口袋里。
摸到那张“别慌”。
又摸到口袋里那片枫叶。
叶尖的血迹还没干透。
他攥着它们。
没回头。
走了。
胳膊肘上一排蚊子包，红肿发亮，像北斗七星。
他坐在床沿上挠了半分钟，越挠越痒，
终于忍不住伸手去够对铺楚既白的枕头——
底下常年压着一管苏晚凝开的消炎药膏，
全校最好用，
楚既白自己胳膊肘蹭破一大片都没舍得涂完。
“别翻我枕头。”楚既白从上铺探下头。
“我就挤一点。”
“你上次也说挤一点，挤掉半管。”
“这次真的只挤一点！我发誓——操，没了？”
周野把药膏翻过来，管尾卷了三道，
挤出来的只有空气，
“你昨天不是还有大半管吗？”
“你拿去抹蚊子包了。”
“蚊子包也是包！你那个伤口已经结痂了——”
“昨晚蹭破了。又破了。”
楚既白把袖子撸上去，胳膊肘上一片红肿，
血渗出来把创可贴都浸透了。
周野倒吸一口气，把药膏管往桌上一扔，
翻身下床：“我去校医室给你拿新的。”
“校医室太远了。”
“行政楼更远！”
“行政楼不用出楼。”
沈渡从上铺翻了个身，佛珠磕在床栏上，
慢悠悠飘下来一句，
“墨清晏办公室抽屉里有备用药箱，
苏晚凝上次让他多备了一份。
药箱在抽屉最里面，压在一摞旧文件下面——
怕被别人翻到。”
顿了顿，他又补了一句，
“苏晚凝说的是‘别人’，不是‘你’。”
办公室里没人。墨清晏在校董会。
窗帘拉了一半，日光落在桌面上，
摊开的文件还压着那支钢笔。
楚既白拉开抽屉，药箱卡在最深处，
几份旧文件压在它上头。
他伸手进去够了一下，够不到，
又使劲往里探了一把——
指节敲上去的时候，声音不对。
不是实木的回弹，是空心的。
他把手抽出来，低头看了一眼。
底板跟抽屉内壁之间有条微不可察的细缝，
不仔细看根本注意不到。
他试了试底板边缘，卡得很紧，
像是被什么东西从下面顶住了。
他把抽屉从滑轨上整个卸下来，
放在桌上，蹲下去从侧面往里看——
底板下面还有一层。
活动暗板，边缘做了防翘处理，
平时压得死紧。
他用指甲扣了几下没扣开，
从笔筒里捞了把美工刀，
把刀片往外推了两格，
塞进缝隙轻轻一撬。
暗板啪地弹开了。
底下躺着一个牛皮纸信封，
折了一下，边角磨白。
信封上没有收件人，没有落款，
只有四个字——铅笔写的，笔锋极重，
有些笔画甚至划穿了纸面，
“别告诉她”。
楚既白盯着那四个字。
他认得这笔迹。
也认得这个“她”是谁——苏晚凝。
她手里有病历，有血祭的换药记录，
有她姐姐留给她的那本病历本。
她一直在替他保密。
信封上这四个字，是把她也变成了同谋。
信封没封。
他抽出来，倒提着一抖，
几张焦脆的羊皮残片滑了出来。
一共六页，边角有明显的烧痕，
有几处虫蛀，有几处被水泡过，
字迹洇成一团。
烧毁的空白处被人用血填上去了——
每一笔都规整到近乎偏执，
连撇折的弧度都跟他印在文件签呈上的墨迹分毫不差。
不是印刷，不是颜料，不是朱砂。
人血，干了之后整个字微微凹进纸面，
用指腹去蹭也蹭不掉。
他拿起第一页。
古籍开头是一段序文，墨色发灰，字迹密密麻麻。
“古有执念者，魂魄虽散，执念不散。
若有生人愿以己身之血为引，
每日子时刺破腕脉，滴血入皿，
持续七七四十九日，可引魂归来。
此举逆天而行，必遭反噬。不可中断。
若有一日间断，前功尽弃，
施术者亦遭反噬，经脉尽断。”
他翻到第三页，手指停了。
“代价：折寿三分有一。
每日子时，锥心之痛。
如万针穿骨，持续一炷香。”
第三页缺了半角，被烧掉了。
补在那里的暗红色字迹比其他页都密，
笔画更用力，有些地方洇开了，
像是笔尖停得太久，血渗进了纸纤维里。
“锥心之痛”四个字上有一道极细的划痕——
不是笔误，是写到这里时手指抖了一下，
针尖偏了半寸。
他站起来，走到窗前。
日光正打在第三页补全处。
那些字不是一次写完的——
深浅不一，有些笔画的收笔处有明显的停顿。
不是蘸血不够，是疼。
疼到握不住刀，
疼到蘸血的笔压在纸上拖不下去、又不敢抬，
怕这一针没补完，将来漏掉一个关键词，
将来应验的时候少一分力气。
他把残卷翻到最后一页。
那里夹着一片干枯的枫叶，
褐色，叶脉清晰。
翻过来——“第49天”。
叶尖沾着一小块暗红色，
指甲盖大小，渗进叶脉纹路里。
不是陈年旧血，最近才染上去的。
昨晚的。或是前天的。
他还在扎。血祭根本没结束。
楚既白盯着那片枫叶，
手指捏着叶柄，指节泛白。
脑子里那些碎片全炸开了——
他补全古籍用的是自己的血，
每日子时，锥心之痛，如万针穿骨，
持续一炷香。
不是一天，不是四十九天，
是一直扎到现在。
这个人每天子时坐在洗手间里，
针尖刺进手腕，血珠涌出来，咬手背不出声。
疼也不说，流了血就自己缠绷带，
有人问就说“不小心”。
被他发现了就把袖口拉下来，
说“没事”，说“不疼”，说“早就好了”。
“操——！”
这一声是从嗓子眼里硬挤出来的，
闷得像被人照胸口砸了一拳，
整个胸腔都在震。
他把残页啪地拍在桌上，
手掌压着纸面，整个人弯下腰，
肩膀大幅度起伏，呼吸又急又重。
他前世死后飘在墨清晏身边见过这个画面——
书架前的地上，那个人蜷成一团，
针尖刺进手腕内侧，血珠涌出来，
挤进碗里，咬手背不出声。
他以为他在做噩梦。
不是噩梦，是血祭。
凌晨三点洗手间的灯亮着，
他站在门外从门缝里看着墨清晏把绷带重新缠了一遍，
边边还在渗血，他以为那只是疼。
校医室里苏晚凝拆绷带，
那些针眼密密麻麻，新的叠旧的，
他问怎么弄的，墨清晏说“不小心”——
每次都说不小心。
“你他妈——”
他的声音忽然哽住了，
喉结疯狂地上下滚动，一次，两次，三次——
像要把什么东西从喉咙里硬生生咽回去，
但咽不下去。
眼眶烫得像被火烧，视线模糊了一瞬。
他拿手背狠狠蹭了一下眼睛，
力道大得颧骨都泛了红。
然后他把残页按在桌上，指节泛白，
像是要把那些字按进木头里，按进骨头里——
四十九天不够，手抖了还写，
疼到握不住刀还在写，
代价写了一遍又一遍也不肯停。
他都知道，他全知道了。
他在档案室里看到那半页残卷的时候不敢确认，
在宿舍里翻来覆去睡不着的时候不敢确认，
在洗手间门口看见绷带上的血点的时候不敢确认。
现在全确认了——
他补全古籍用的是自己的血，
他删调阅记录是不想让人查，
他把原版烧了是怕代价被人看见。
他把病历锁在苏晚凝抽屉里，
告诉苏晚凝“别告诉她”。
“你他妈为什么不告诉我——！”
这一声压得极低，是从牙缝里挤出来的，嗓子彻底劈了，尾音在颤抖。
然后他忽然安静了。
不是情绪平复。是喊不下去了。
因为喊也没有用。
那个人不会回答。从来不会。
他只是做。
每日子时，针尖刺进去，血珠涌出来，咬手背，不出声。
楚既白闭上嘴。
喉结滚了一下。
他把残页按在桌上，指节泛白。
没再骂。
没再砸东西。
他转身就走。
椅子被他撞得转了半圈，吱——
整条走廊都能听见。
但这次他没有跑。
他走得很快，但每一步都踩得很稳。
像在压着什么。
像怕一跑起来，就再也压不住了。
拉开门，走廊里的风灌进来，
额前头发被吹得乱七八糟。
路过公告栏时唐清清正贴击剑社招新海报，
透明胶刚撕开一截，抬头看见他，
手里那卷胶带滚出去老远。
“林知屿——你眼睛怎么了——你去哪——”
墨景曜端着奶茶从人群里挤出来，
吸管掉在地上，奶茶洒了一手。
他低头看了看自己的手，
又抬头看着楚既白的背影，
嘴张了张，没出声。
唐清清拽住他的袖子，把他往旁边拉了拉。
楚既白没停。
银杏叶从窗口灌进来，打在脸上，凉的。
校医室的门虚掩着。
他没敲。
一把推开。
苏晚凝从病历上抬起头。
她看见他手里攥着的古籍残页，看见他的眼睛。
什么都没问。
她站起来，走到药柜前，蹲下去，拉开最底层的抽屉。
牛皮纸封面的病历。
厚厚的，边角磨白了。
她把它放在桌上。推过来。
“你来之前，他让我保密。”
她的声音很平，像在说今天天气不错。
“现在你应该知道了。”
楚既白盯着那份病历。
封面上写着三个字：墨清晏。
右下角贴着一张便签。
苏晚凝的字：“别告诉他。”
他把手伸出去。
指尖碰到封面的纸面。
凉的。
他翻开。
第一页。
日期，他前世死后的那一年。
诊断：——
他的手指停在那行字上。
没再往下翻。
沉默。
很长很长的沉默。
苏晚凝站在窗边，背对着他。
窗外银杏叶还在落。
沙沙沙。
“他昏迷的时候说过一句话。”
她没回头。
“‘他回来了没有？’”
她转过来，看着他。
“我问他是谁。他没回答了。”
楚既白把病历合上。
夹在腋下。
转身往外走。
走到门口，停下来。
没回头。
“他等了多少天。”
苏晚凝看着他的背影。
“你自己问他。”
门在他身后合上。
走廊里的风灌进来，冷。
他把手插进口袋里。
摸到那张“别慌”。
又摸到口袋里那片枫叶。
叶尖的血迹还没干透。
他攥着它们。
没回头。
走了。