第32章 告白
跨年夜，十二月三十一号。
钟秦从一周前就开始准备。他买了红色的窗花，贴在窗户上，买了新的桌布，铺好。他还去商场挑了一件红色的毛衣，胖人穿红色更显胖，但他觉得喜庆。
傅沉武本来要出去。
早上，钟秦在厨房熬粥，听到傅沉武在客厅打电话。
"……晚上老地方？行，八点。"
钟秦的手顿了一下。勺子掉进锅里，溅起一滴粥，烫在他手背上，他没觉得疼。
傅沉武要出去。跨年夜，他要出去。去哪里？深蓝？还是别的什么地方？跟谁？
他站在厨房门口，手指绞着围裙下摆，看了傅沉武很久。
傅沉武挂了电话，抬头看到他。
"有事？"
"……傅哥，"钟秦的声音很小，像从喉咙里挤出来的，"今晚……今晚能不能……在家吃？"
傅沉武皱了皱眉。
"为什么？"
"……今天跨年。"钟秦低下头，"我想……想和你一起吃顿饭。就一次。"
傅沉武看着他，眼神很深，像两口井。
钟秦不敢抬头。他怕看到傅沉武脸上的不耐烦，怕听到"你算老几"。
但傅沉武说："……嗯。"
钟秦猛地抬头。
"……什么？"
"我说嗯。"傅沉武把手机放到一边，"在家吃。但别搞那些乱七八糟的。"
"……好！"
钟秦笑了。两个酒窝深深的，眼睛弯成月牙。他转身冲进厨房，差点被门槛绊倒。
他准备了火锅。红汤的，傅沉武口味重。他买了最好的羊肉卷，毛肚，鸭肠，黄喉，还有傅沉武爱吃的酥肉。
他还写了一封情书。
粉色的信纸，他从文具店买的，上面印着小心心。他用黑色的笔，一笔一划地写：
"傅哥，我不知道从什么时候开始喜欢你的。也许是第一次在浴室见到你的时候，也许是第一次你给我做早饭的时候，也许是你问我疤疼不疼的时候。我知道我不配，我知道我只是你花钱包的，但我控制不住。我想陪你过年，想陪你过每一个节日，想陪你到老。我不求你爱我，只求你别赶我走。"
他写了很久，改了很多遍，最后折成一个心形，藏在围裙口袋里。
晚上，火锅翻滚，红油飘着辣椒和花椒，像一片红色的海。
傅沉武坐在对面，穿着一件黑色的高领毛衣，看起来比平时年轻几岁。他喝白酒，一杯接一杯，脸上带着一点红。
钟秦给他夹菜，毛肚七上八下，蘸了油碟，放进傅沉武碗里。
"傅哥，你尝尝。"
傅沉武夹起来，吃了。
窗外开始放烟花。先是零星的几声，然后越来越密，砰砰砰的，像战鼓。五颜六色的光从窗户照进来，在傅沉武脸上跳跃，红的，绿的，金的。
钟秦的心跳得很快。
他喝了点酒，白酒，辣得他直皱眉。但他需要这点勇气，没有这点勇气，他说不出那句话。
"傅哥……"他放下筷子，手伸进围裙口袋，摸到那个心形的情书。
"嗯？"
"我有东西……想给你。"
他的手在抖，像风中的叶子。他慢慢掏出那个粉色的心形，递过去。
傅沉武看着他手里的东西，挑了挑眉。
"什么？"
"……你看了就知道。"
傅沉武接过去，拆开。粉色的信纸展开，上面是钟秦工整的字迹，一笔一划，像小学生写作业。
他看完了。从头到尾，看得很慢，很仔细。
然后他把信纸对折，再对折，撕了。
嘶啦。嘶啦。嘶啦。
纸片像雪花一样，落进垃圾桶里。粉色的雪花，在火锅的热气里飘了一下，然后掉进黑色的垃圾袋，不见了。
钟秦僵住了。
傅沉武把最后一片纸扔进垃圾桶，拍了拍手，像拍掉什么脏东西。
他抬起头，看着钟秦。那双眼睛很深，像两口井，里面是冷的，黑的，没有温度。
"我再说最后一次，"傅沉武说，"别跟我谈感情。恶心。"
窗外烟花炸开，巨大的声响震得窗户嗡嗡响。金色的光从窗户涌进来，照在钟秦脸上，把他的脸照得惨白。
钟秦看着垃圾桶。粉色的碎片躺在黑色的垃圾袋里，像一朵被踩烂的花。
他的世界一片漆黑。
不是灯灭了，是心里的灯灭了。那盏他小心翼翼护着的、以为永远不会灭的灯，灭了。
窗外烟花还在继续，砰砰砰的，像谁在嘲笑他。
钟秦坐在那里，没动。他的手还悬在半空，保持着递东西的姿势，像一尊雕塑。
傅沉武站起来，走向书房。
"收拾干净。"他说，"我去睡。"
门关了。
钟秦还坐在餐桌边，看着那锅还在翻滚的火锅。红油冒着泡，辣椒上下翻滚，像一片血海。
他慢慢站起来，走到窗边。
窗外是江景，烟花在江面上空绽放，一朵接一朵，照亮了整个城市。人们在欢呼，在笑，在迎接新的一年。
钟秦把额头抵在玻璃上。玻璃是凉的，他的额头是烫的。
他想起那封信。他写了三个小时，改了很多遍，每一个字都是他的手，他的心。傅沉武用了十秒钟，把它变成碎片。
恶心。傅沉武说恶心。
他以为傅沉武对他是不一样的。以为那道疤是转折点，以为每天的早饭是有意义的，以为跨年夜留在家里是一种默许。
全是假的。全是自作多情。全是恶心。
他没哭。他只是觉得空。从骨头缝里透出来的空，像被掏空了内脏。
他在窗边站了很久，直到烟花散尽，城市重新陷入黑暗。
然后他走回餐桌边，开始收拾。把火锅关掉，把剩菜倒进垃圾桶，把碗洗了，把桌子擦了。
垃圾桶里的粉色碎片，他没捡。就那样吧。
钟秦从一周前就开始准备。他买了红色的窗花，贴在窗户上，买了新的桌布，铺好。他还去商场挑了一件红色的毛衣，胖人穿红色更显胖，但他觉得喜庆。
傅沉武本来要出去。
早上，钟秦在厨房熬粥，听到傅沉武在客厅打电话。
"……晚上老地方？行，八点。"
钟秦的手顿了一下。勺子掉进锅里，溅起一滴粥，烫在他手背上，他没觉得疼。
傅沉武要出去。跨年夜，他要出去。去哪里？深蓝？还是别的什么地方？跟谁？
他站在厨房门口，手指绞着围裙下摆，看了傅沉武很久。
傅沉武挂了电话，抬头看到他。
"有事？"
"……傅哥，"钟秦的声音很小，像从喉咙里挤出来的，"今晚……今晚能不能……在家吃？"
傅沉武皱了皱眉。
"为什么？"
"……今天跨年。"钟秦低下头，"我想……想和你一起吃顿饭。就一次。"
傅沉武看着他，眼神很深，像两口井。
钟秦不敢抬头。他怕看到傅沉武脸上的不耐烦，怕听到"你算老几"。
但傅沉武说："……嗯。"
钟秦猛地抬头。
"……什么？"
"我说嗯。"傅沉武把手机放到一边，"在家吃。但别搞那些乱七八糟的。"
"……好！"
钟秦笑了。两个酒窝深深的，眼睛弯成月牙。他转身冲进厨房，差点被门槛绊倒。
他准备了火锅。红汤的，傅沉武口味重。他买了最好的羊肉卷，毛肚，鸭肠，黄喉，还有傅沉武爱吃的酥肉。
他还写了一封情书。
粉色的信纸，他从文具店买的，上面印着小心心。他用黑色的笔，一笔一划地写：
"傅哥，我不知道从什么时候开始喜欢你的。也许是第一次在浴室见到你的时候，也许是第一次你给我做早饭的时候，也许是你问我疤疼不疼的时候。我知道我不配，我知道我只是你花钱包的，但我控制不住。我想陪你过年，想陪你过每一个节日，想陪你到老。我不求你爱我，只求你别赶我走。"
他写了很久，改了很多遍，最后折成一个心形，藏在围裙口袋里。
晚上，火锅翻滚，红油飘着辣椒和花椒，像一片红色的海。
傅沉武坐在对面，穿着一件黑色的高领毛衣，看起来比平时年轻几岁。他喝白酒，一杯接一杯，脸上带着一点红。
钟秦给他夹菜，毛肚七上八下，蘸了油碟，放进傅沉武碗里。
"傅哥，你尝尝。"
傅沉武夹起来，吃了。
窗外开始放烟花。先是零星的几声，然后越来越密，砰砰砰的，像战鼓。五颜六色的光从窗户照进来，在傅沉武脸上跳跃，红的，绿的，金的。
钟秦的心跳得很快。
他喝了点酒，白酒，辣得他直皱眉。但他需要这点勇气，没有这点勇气，他说不出那句话。
"傅哥……"他放下筷子，手伸进围裙口袋，摸到那个心形的情书。
"嗯？"
"我有东西……想给你。"
他的手在抖，像风中的叶子。他慢慢掏出那个粉色的心形，递过去。
傅沉武看着他手里的东西，挑了挑眉。
"什么？"
"……你看了就知道。"
傅沉武接过去，拆开。粉色的信纸展开，上面是钟秦工整的字迹，一笔一划，像小学生写作业。
他看完了。从头到尾，看得很慢，很仔细。
然后他把信纸对折，再对折，撕了。
嘶啦。嘶啦。嘶啦。
纸片像雪花一样，落进垃圾桶里。粉色的雪花，在火锅的热气里飘了一下，然后掉进黑色的垃圾袋，不见了。
钟秦僵住了。
傅沉武把最后一片纸扔进垃圾桶，拍了拍手，像拍掉什么脏东西。
他抬起头，看着钟秦。那双眼睛很深，像两口井，里面是冷的，黑的，没有温度。
"我再说最后一次，"傅沉武说，"别跟我谈感情。恶心。"
窗外烟花炸开，巨大的声响震得窗户嗡嗡响。金色的光从窗户涌进来，照在钟秦脸上，把他的脸照得惨白。
钟秦看着垃圾桶。粉色的碎片躺在黑色的垃圾袋里，像一朵被踩烂的花。
他的世界一片漆黑。
不是灯灭了，是心里的灯灭了。那盏他小心翼翼护着的、以为永远不会灭的灯，灭了。
窗外烟花还在继续，砰砰砰的，像谁在嘲笑他。
钟秦坐在那里，没动。他的手还悬在半空，保持着递东西的姿势，像一尊雕塑。
傅沉武站起来，走向书房。
"收拾干净。"他说，"我去睡。"
门关了。
钟秦还坐在餐桌边，看着那锅还在翻滚的火锅。红油冒着泡，辣椒上下翻滚，像一片血海。
他慢慢站起来，走到窗边。
窗外是江景，烟花在江面上空绽放，一朵接一朵，照亮了整个城市。人们在欢呼，在笑，在迎接新的一年。
钟秦把额头抵在玻璃上。玻璃是凉的，他的额头是烫的。
他想起那封信。他写了三个小时，改了很多遍，每一个字都是他的手，他的心。傅沉武用了十秒钟，把它变成碎片。
恶心。傅沉武说恶心。
他以为傅沉武对他是不一样的。以为那道疤是转折点，以为每天的早饭是有意义的，以为跨年夜留在家里是一种默许。
全是假的。全是自作多情。全是恶心。
他没哭。他只是觉得空。从骨头缝里透出来的空，像被掏空了内脏。
他在窗边站了很久，直到烟花散尽，城市重新陷入黑暗。
然后他走回餐桌边，开始收拾。把火锅关掉，把剩菜倒进垃圾桶，把碗洗了，把桌子擦了。
垃圾桶里的粉色碎片，他没捡。就那样吧。