第39章 沈砚清失控
年会之后，温时晏以为日子会一直这样平静下去。
每天早上面对面吃早餐，轮流下厨，厨艺在看不见的竞赛里缓慢攀升。他在偏厅看书，沈砚清在旁边处理文件，两个人之间的三米距离不知道什么时候缩短成了一臂。不是谁靠近了，是那道墙在不知不觉间又塌了一段。
温时晏把这种日子叫做“我们的日常”。不是“沈家的日常”，不是“合同的日常”，是“我们的”。你煮面我洗碗，你看书我工作，你喝汽水我喝咖啡，气泡声和翻页声混在一起，像一首没有旋律但很安心的曲子。
他以为这样的日子会很长。长到可以把笔记本写满，长到可以一起过很多个年会，长到可以看着花园里的秋千从白色变成米黄再重新刷成白色。
但十一月的一个晚上，一切都被打破了。
那天沈砚清回来得很晚。
不是加班的那种晚——他加班的时候会提前发消息，“晚回，不用等”。今天没有消息。温时晏从七点等到八点，从八点等到九点，从九点等到十点。偏厅的灯亮着，他手里的书翻了三页，三页都没有看进去。他在等脚步声，等大门打开的声音，等那条门缝下面透进来的影子。
十点半，大门终于开了。
不是平时那种沉稳的、不急不缓的开门声——是撞开的。橡木门撞在墙上，发出一声闷响，整栋楼仿佛都震了一下。温时晏从偏厅跑出来，站在走廊上，看到了沈砚清。
沈砚清站在玄关，一只手撑着墙，另一只手在解领带。他的脸很红，不是应酬喝酒的那种红——是愤怒的红。眼睛里有血丝，不是熬夜的那种血丝，是有什么东西在烧，烧得眼眶发红，烧得瞳孔收缩，烧得他整个人像一座即将喷发的火山。
他的信息素失控了
雪松和焚香的味道铺天盖地地涌出来，不是平时那种克制的、淡淡的、像深冬森林里烧着一堆篝火的味道——是整片森林都在燃烧。火光冲天，浓烟滚滚，呛得人睁不开眼睛。温时晏的信息素本能地反应，白茶和蜜橘涌出来，想要安抚他，想要把那场火扑灭。但沈砚清的信息素太强了，强到白茶和蜜橘刚一靠近就被吞没，像一滴水落进了油锅。
“沈砚清？”温时晏走到他面前，伸出手，想要碰他的手臂。
沈砚清躲开了。
他从来没有躲开过。不管温时晏什么时候伸手，他都会接住——握紧也好，只是放着也好，他从来没有躲开过。但今天他躲了。他的手臂从温时晏的手指间滑开，像一条受惊的蛇缩回了洞里。
“别碰我。”沈砚清的声音很低，低到像是从地底下传上来的，沙哑的，每一个字都像是被砂纸打磨过，“我会伤到你。”
温时晏的手指僵在半空中。“你不会。”
“你不懂。”沈砚清抬起头，看着她。那双眼睛里的血丝更重了，眼球表面爬满了红色的纹路，像一张细密的网。有什么东西在网里挣扎，撞得头破血流，但出不来。“我的信息素……控制不住了。你离我远点。”
他转身上楼。脚步很快，快得像在逃跑。皮鞋踩在大理石楼梯上，发出沉重而急促的声响，每一下都像踩在温时晏的心上。他没有去卧室，推开了书房的门，然后用力关上。锁扣咬合的声音很轻，咔哒一下，但在安静的夜里格外清晰。
温时晏站在走廊上，看着那扇关上的门。门缝下面透出光，还有雪松和焚香的味道——浓烈的、焦躁的、带着一种说不清的苦涩。不是愤怒的苦，是害怕的苦。他害怕自己会伤到温时晏，所以他把门关上了。把自己锁在里面，把温时晏挡在外面。
温时晏在书房门口站了很久。
他敲了敲门。“沈砚清。”
没有回应。
他又敲了三下。“沈砚清，你开门。”
里面传来一声闷响——像是拳头砸在墙上的声音，又像是椅子被踢翻的声音。然后是沈砚清的声音，隔着门板传出来，闷闷的，每一个字都像是从牙缝里挤出来的。“走。”
温时晏的眼泪掉了下来。他没有走。他靠着门滑坐下来，坐在地毯上，背靠着那扇锁着的门。走廊的灯是声控的，每隔几分钟就会灭一次，他需要咳嗽一声或者动一下才能让灯重新亮起来。他就这样坐着，咳嗽着，等着。
不知道过了多久——也许半小时，也许一小时——门里面安静了。没有砸墙的声音，没有踢椅子的声音，没有嘶哑的“走”。只有呼吸声，很重，很乱，像一头被困在笼子里的野兽。
温时晏把脸贴在门板上。“沈砚清，我不会走的。”
里面沉默了很久。然后门锁响了。
咔哒。
门开了一条缝。沈砚清站在门口，衬衫皱得不成样子，领口大敞，扣子不知道扯掉了多少颗。头发乱糟糟的，额前的碎发被汗水打湿了，贴在额头上。他的眼睛很红，不是哭的那种红——他不会哭——是忍的那种红。把所有的情绪压在眼底，压到眼眶发红，压到眼球充血，压到血管快要爆开。
他的信息素还在乱。雪松和焚香的味道忽浓忽淡，像一场找不到方向的暴风雪。但比刚才好了一些——至少温时晏的白茶蜜橘靠近的时候，不会被吞没了。
“你怎么还在这里？”沈砚清的声音沙哑得几乎听不清。
温时晏站起来，腿有些麻，他晃了一下，扶住门框。“我说过，我不会走。”
沈砚清看着她。那双红色的眼睛里有什么东西在碎裂——不是墙塌了，是墙上的砖裂了缝，光从裂缝里漏进来，刺得他睁不开眼睛。
“今天，我爸来了公司。”沈砚清的声音很低，“他说，沈氏不需要一个靠Omega才能站稳的继承人。”
温时晏的眼泪掉了下来。沈伯远。他从来没有停止过伤害沈砚清。小时候说他“你真没用”，长大了说他“靠Omega才能站稳”。他永远不会满意，因为沈砚清永远不是他想要的样子。
“你不是靠我。”温时晏伸出手，握住了沈砚清的手，“你是你。不需要靠任何人。”
沈砚清低下头，看着两个人交握的手。他的手在发抖——不是冷，是忍。忍了太久了，从六岁忍到现在，忍到手指都在发抖。他的喉结上下滚动了一下，嘴唇动了动，像是想说什么，但什么都没说。他只是握紧了温时晏的手。
温时晏把沈砚清拉到床边，让他坐下。然后她去洗手间拧了一条热毛巾，回来敷在他脸上。沈砚清没有动，任她擦。温时晏擦得很轻，从额头到眼睛，从眼睛到鼻梁，从鼻梁到下巴。热毛巾敷过的地方，红色的血丝退了一些，紧绷的肌肉松了一些。
“沈砚清。”
“嗯。”
“你以前失控的时候，谁帮你？”
沈砚清沉默了很久。“没有人。”
温时晏的眼泪掉了下来。没有人。他失控的时候，没有人靠近他。因为他把门关上了，把所有人都挡在外面。他一个人坐在书房里，等那股火自己烧完。烧完需要多久？也许几个小时，也许一个晚上，也许更久。他不知道怎么灭火，所以只能等。等火烧光所有的燃料，自己熄灭。
“以后，我帮你。”温时晏的声音很轻，但很坚定，“你失控的时候，我在外面。你开门也好，不开门也好，我都在。”
沈砚清看着她。红色的眼睛里有什么东西在闪——不是泪光，他不会哭。是一种更深的、更沉的、被压抑了很久的东西。像是那些年被堵住的洪水，终于找到了一个缺口，正在慢慢地、慢慢地往外渗。
“你不知道，你这样有多危险。”沈砚清的声音很低，“Alpha失控的时候，Omega靠近会被伤到。”
“你会伤我吗？”温时晏问。
沈砚清看着她。“不会。”
“那就不危险。”
温时晏握住他的手，放在自己的胸口。让他摸她的心跳。咚、咚、咚，稳定的，平缓的，不怕。
“感觉到了吗？我不怕。因为是你。”
沈砚清的手指在她的胸口停了一下。然后他把她拉进了怀里。不是以前那种“怕你消失”的紧，是那种“我需要你”的紧。像是溺水的人抱住了一根浮木，不是怕她跑，是怕自己沉下去。
“别走。”他的声音闷闷的，从她的发顶传下来。
温时晏把脸埋在他的颈窝里。“不走。”
那天晚上，温时晏没有回自己的房间。
她躺在沈砚清的床上——那张她只进来过一次的、挂着一串檀木珠子的、从来不让别人进的房间。床头柜上放着那张照片，穿白裙子的女人，站在雪松林前，笑得很温柔。照片旁边多了一样东西——一个小相框，里面是一张新的照片。不是别人的，是她的。
温时晏的。
穿着白色西装，坐在年会现场，手里拿着橙汁，正在笑。嘴角弯弯的，梨涡深深的，眼睛亮亮的。她不知道沈砚清是什么时候拍的，也不知道他是什么时候洗出来、装进相框、放在床头柜上的。但她知道了——这个人，床头柜上只放两张照片。一张是他的妈妈，一张是她。
“沈砚清。”
“嗯。”
“你什么时候拍的？”
“年会。”
“我怎么不知道？”
“你在看节目。没看我。”
温时晏的眼泪掉了下来。她在看节目，他在看她。她看的是台上的表演，他看的是她的侧脸。她鼓掌的时候他在看，她笑的时候他在看，她喝橙汁的时候他在看。她不知道，因为她没有看他。
“沈砚清，以后我会多看你。”
沈砚清没有说话。但他伸出手，把她的头发拨到耳后。
那一夜，两个人躺在同一张床上。
床很大，但这一次没有楚河汉界。温时晏睡在左边，沈砚清睡在右边，中间隔着一只手臂的距离。不需要拉钩，不需要十指相扣，不需要掌心贴着掌心。只要知道对方在，就够了。
“沈砚清。”
“嗯。”
“你爸今天说的话，不要放在心上。”
沈砚清沉默了很久。“没有。”
“骗人。”
沈砚清没有说话。
“沈砚清，你不是靠我。你也不靠任何人。你是沈砚清。沈氏因为你才姓沈，不是因为姓沈才有一个沈氏。”
沈砚清侧过头，看着她。月光从窗帘的缝隙漏进来，照在温时晏的脸上，把她的轮廓照得很柔和。睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影。嘴角微微弯着，不是在笑，是那种“我在这里”的笃定。
“温时晏。”
“嗯。”
“你什么时候学会说这种话了？”
温时晏想了想。“跟你学的。你说‘你不是没人要的。我要’，我就学会了。”
沈砚清看着她。嘴角微微弯了一下。不是那种“不皱眉”的放松，是真正的、微小的、几乎看不见的笑。但在月光里，离她不到一拳的距离，她看得清清楚楚。
“你笑了。”温时晏说。
沈砚清没有否认。“嗯。”
温时晏的眼泪掉了下来。他没有说“没有笑”，他说“嗯”。他承认了。他承认自己笑了。这是第一次。
“为什么笑？”温时晏问。
沈砚清看着她。“因为你在。”
温时晏把脸埋进枕头里，哭得肩膀发抖。不是难过的眼泪，是被接住了的眼泪。他说“因为你在”的时候，声音很低，很低，低到像是从梦里传出来的。但每一个字都很重。重到落在心上，砸出一个坑，然后长出了新的芽。
第二天早上，温时晏醒得比平时早。阳光从窗帘的缝隙照进来，在白色的床单上画出一条金色的线。沈砚清还在睡，眉头是松开的，呼吸很轻很轻，嘴角微微弯着——不是在笑，是那种“昨晚睡了个好觉”的放松。
温时晏看了他很久，然后轻轻下了床，走进厨房。她系上围裙，开始准备早餐。不是面，是饭团。海苔的，里面包肉松和黄瓜。她昨天说过的。量米，洗米，煮饭。饭煮好了，她把手浸湿，沾了一点盐，挖了一勺饭放在手心里，压扁，放上肉松和黄瓜条，再盖上一层饭，捏紧，捏成三角形，贴上一片海苔。一个，两个，三个，四个。
沈砚清下楼的时候，闻到米饭和海苔的味道。他走进厨房，看到温时晏站在灶台前，手里捏着一个饭团，正在用力压紧。她的头发有些乱，睡衣外面套着围裙，袖子上沾了几粒米。
“早。”温时晏转过头，冲他笑了，“饭团做好了。”
沈砚清走过去，看着她掌心里那个三角形的饭团。海苔贴得很整齐，捏得很紧，没有散架。
“你今天不是应该我做吗？说好轮流。”沈砚清说。
温时晏把饭团递给他。“昨天你太累了，今天我帮你做。明天你再做。”
沈砚清接过饭团，咬了一口。米饭很软，海苔很脆，肉松和黄瓜的味道混在一起，咸的，脆的，有一点点甜。
“好吃吗？”温时晏问。
沈砚清看着她。“好吃。和以前一样好吃。”
温时晏笑了。梨涡深深的。
每天早上面对面吃早餐，轮流下厨，厨艺在看不见的竞赛里缓慢攀升。他在偏厅看书，沈砚清在旁边处理文件，两个人之间的三米距离不知道什么时候缩短成了一臂。不是谁靠近了，是那道墙在不知不觉间又塌了一段。
温时晏把这种日子叫做“我们的日常”。不是“沈家的日常”，不是“合同的日常”，是“我们的”。你煮面我洗碗，你看书我工作，你喝汽水我喝咖啡，气泡声和翻页声混在一起，像一首没有旋律但很安心的曲子。
他以为这样的日子会很长。长到可以把笔记本写满，长到可以一起过很多个年会，长到可以看着花园里的秋千从白色变成米黄再重新刷成白色。
但十一月的一个晚上，一切都被打破了。
那天沈砚清回来得很晚。
不是加班的那种晚——他加班的时候会提前发消息，“晚回，不用等”。今天没有消息。温时晏从七点等到八点，从八点等到九点，从九点等到十点。偏厅的灯亮着，他手里的书翻了三页，三页都没有看进去。他在等脚步声，等大门打开的声音，等那条门缝下面透进来的影子。
十点半，大门终于开了。
不是平时那种沉稳的、不急不缓的开门声——是撞开的。橡木门撞在墙上，发出一声闷响，整栋楼仿佛都震了一下。温时晏从偏厅跑出来，站在走廊上，看到了沈砚清。
沈砚清站在玄关，一只手撑着墙，另一只手在解领带。他的脸很红，不是应酬喝酒的那种红——是愤怒的红。眼睛里有血丝，不是熬夜的那种血丝，是有什么东西在烧，烧得眼眶发红，烧得瞳孔收缩，烧得他整个人像一座即将喷发的火山。
他的信息素失控了
雪松和焚香的味道铺天盖地地涌出来，不是平时那种克制的、淡淡的、像深冬森林里烧着一堆篝火的味道——是整片森林都在燃烧。火光冲天，浓烟滚滚，呛得人睁不开眼睛。温时晏的信息素本能地反应，白茶和蜜橘涌出来，想要安抚他，想要把那场火扑灭。但沈砚清的信息素太强了，强到白茶和蜜橘刚一靠近就被吞没，像一滴水落进了油锅。
“沈砚清？”温时晏走到他面前，伸出手，想要碰他的手臂。
沈砚清躲开了。
他从来没有躲开过。不管温时晏什么时候伸手，他都会接住——握紧也好，只是放着也好，他从来没有躲开过。但今天他躲了。他的手臂从温时晏的手指间滑开，像一条受惊的蛇缩回了洞里。
“别碰我。”沈砚清的声音很低，低到像是从地底下传上来的，沙哑的，每一个字都像是被砂纸打磨过，“我会伤到你。”
温时晏的手指僵在半空中。“你不会。”
“你不懂。”沈砚清抬起头，看着她。那双眼睛里的血丝更重了，眼球表面爬满了红色的纹路，像一张细密的网。有什么东西在网里挣扎，撞得头破血流，但出不来。“我的信息素……控制不住了。你离我远点。”
他转身上楼。脚步很快，快得像在逃跑。皮鞋踩在大理石楼梯上，发出沉重而急促的声响，每一下都像踩在温时晏的心上。他没有去卧室，推开了书房的门，然后用力关上。锁扣咬合的声音很轻，咔哒一下，但在安静的夜里格外清晰。
温时晏站在走廊上，看着那扇关上的门。门缝下面透出光，还有雪松和焚香的味道——浓烈的、焦躁的、带着一种说不清的苦涩。不是愤怒的苦，是害怕的苦。他害怕自己会伤到温时晏，所以他把门关上了。把自己锁在里面，把温时晏挡在外面。
温时晏在书房门口站了很久。
他敲了敲门。“沈砚清。”
没有回应。
他又敲了三下。“沈砚清，你开门。”
里面传来一声闷响——像是拳头砸在墙上的声音，又像是椅子被踢翻的声音。然后是沈砚清的声音，隔着门板传出来，闷闷的，每一个字都像是从牙缝里挤出来的。“走。”
温时晏的眼泪掉了下来。他没有走。他靠着门滑坐下来，坐在地毯上，背靠着那扇锁着的门。走廊的灯是声控的，每隔几分钟就会灭一次，他需要咳嗽一声或者动一下才能让灯重新亮起来。他就这样坐着，咳嗽着，等着。
不知道过了多久——也许半小时，也许一小时——门里面安静了。没有砸墙的声音，没有踢椅子的声音，没有嘶哑的“走”。只有呼吸声，很重，很乱，像一头被困在笼子里的野兽。
温时晏把脸贴在门板上。“沈砚清，我不会走的。”
里面沉默了很久。然后门锁响了。
咔哒。
门开了一条缝。沈砚清站在门口，衬衫皱得不成样子，领口大敞，扣子不知道扯掉了多少颗。头发乱糟糟的，额前的碎发被汗水打湿了，贴在额头上。他的眼睛很红，不是哭的那种红——他不会哭——是忍的那种红。把所有的情绪压在眼底，压到眼眶发红，压到眼球充血，压到血管快要爆开。
他的信息素还在乱。雪松和焚香的味道忽浓忽淡，像一场找不到方向的暴风雪。但比刚才好了一些——至少温时晏的白茶蜜橘靠近的时候，不会被吞没了。
“你怎么还在这里？”沈砚清的声音沙哑得几乎听不清。
温时晏站起来，腿有些麻，他晃了一下，扶住门框。“我说过，我不会走。”
沈砚清看着她。那双红色的眼睛里有什么东西在碎裂——不是墙塌了，是墙上的砖裂了缝，光从裂缝里漏进来，刺得他睁不开眼睛。
“今天，我爸来了公司。”沈砚清的声音很低，“他说，沈氏不需要一个靠Omega才能站稳的继承人。”
温时晏的眼泪掉了下来。沈伯远。他从来没有停止过伤害沈砚清。小时候说他“你真没用”，长大了说他“靠Omega才能站稳”。他永远不会满意，因为沈砚清永远不是他想要的样子。
“你不是靠我。”温时晏伸出手，握住了沈砚清的手，“你是你。不需要靠任何人。”
沈砚清低下头，看着两个人交握的手。他的手在发抖——不是冷，是忍。忍了太久了，从六岁忍到现在，忍到手指都在发抖。他的喉结上下滚动了一下，嘴唇动了动，像是想说什么，但什么都没说。他只是握紧了温时晏的手。
温时晏把沈砚清拉到床边，让他坐下。然后她去洗手间拧了一条热毛巾，回来敷在他脸上。沈砚清没有动，任她擦。温时晏擦得很轻，从额头到眼睛，从眼睛到鼻梁，从鼻梁到下巴。热毛巾敷过的地方，红色的血丝退了一些，紧绷的肌肉松了一些。
“沈砚清。”
“嗯。”
“你以前失控的时候，谁帮你？”
沈砚清沉默了很久。“没有人。”
温时晏的眼泪掉了下来。没有人。他失控的时候，没有人靠近他。因为他把门关上了，把所有人都挡在外面。他一个人坐在书房里，等那股火自己烧完。烧完需要多久？也许几个小时，也许一个晚上，也许更久。他不知道怎么灭火，所以只能等。等火烧光所有的燃料，自己熄灭。
“以后，我帮你。”温时晏的声音很轻，但很坚定，“你失控的时候，我在外面。你开门也好，不开门也好，我都在。”
沈砚清看着她。红色的眼睛里有什么东西在闪——不是泪光，他不会哭。是一种更深的、更沉的、被压抑了很久的东西。像是那些年被堵住的洪水，终于找到了一个缺口，正在慢慢地、慢慢地往外渗。
“你不知道，你这样有多危险。”沈砚清的声音很低，“Alpha失控的时候，Omega靠近会被伤到。”
“你会伤我吗？”温时晏问。
沈砚清看着她。“不会。”
mmbook.cc 好看的女频小说 更新最快
“那就不危险。”
温时晏握住他的手，放在自己的胸口。让他摸她的心跳。咚、咚、咚，稳定的，平缓的，不怕。
“感觉到了吗？我不怕。因为是你。”
沈砚清的手指在她的胸口停了一下。然后他把她拉进了怀里。不是以前那种“怕你消失”的紧，是那种“我需要你”的紧。像是溺水的人抱住了一根浮木，不是怕她跑，是怕自己沉下去。
“别走。”他的声音闷闷的，从她的发顶传下来。
温时晏把脸埋在他的颈窝里。“不走。”
那天晚上，温时晏没有回自己的房间。
她躺在沈砚清的床上——那张她只进来过一次的、挂着一串檀木珠子的、从来不让别人进的房间。床头柜上放着那张照片，穿白裙子的女人，站在雪松林前，笑得很温柔。照片旁边多了一样东西——一个小相框，里面是一张新的照片。不是别人的，是她的。
温时晏的。
穿着白色西装，坐在年会现场，手里拿着橙汁，正在笑。嘴角弯弯的，梨涡深深的，眼睛亮亮的。她不知道沈砚清是什么时候拍的，也不知道他是什么时候洗出来、装进相框、放在床头柜上的。但她知道了——这个人，床头柜上只放两张照片。一张是他的妈妈，一张是她。
“沈砚清。”
“嗯。”
“你什么时候拍的？”
“年会。”
“我怎么不知道？”
“你在看节目。没看我。”
温时晏的眼泪掉了下来。她在看节目，他在看她。她看的是台上的表演，他看的是她的侧脸。她鼓掌的时候他在看，她笑的时候他在看，她喝橙汁的时候他在看。她不知道，因为她没有看他。
“沈砚清，以后我会多看你。”
沈砚清没有说话。但他伸出手，把她的头发拨到耳后。
那一夜，两个人躺在同一张床上。
床很大，但这一次没有楚河汉界。温时晏睡在左边，沈砚清睡在右边，中间隔着一只手臂的距离。不需要拉钩，不需要十指相扣，不需要掌心贴着掌心。只要知道对方在，就够了。
“沈砚清。”
“嗯。”
“你爸今天说的话，不要放在心上。”
沈砚清沉默了很久。“没有。”
“骗人。”
沈砚清没有说话。
“沈砚清，你不是靠我。你也不靠任何人。你是沈砚清。沈氏因为你才姓沈，不是因为姓沈才有一个沈氏。”
沈砚清侧过头，看着她。月光从窗帘的缝隙漏进来，照在温时晏的脸上，把她的轮廓照得很柔和。睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影。嘴角微微弯着，不是在笑，是那种“我在这里”的笃定。
“温时晏。”
“嗯。”
“你什么时候学会说这种话了？”
温时晏想了想。“跟你学的。你说‘你不是没人要的。我要’，我就学会了。”
沈砚清看着她。嘴角微微弯了一下。不是那种“不皱眉”的放松，是真正的、微小的、几乎看不见的笑。但在月光里，离她不到一拳的距离，她看得清清楚楚。
“你笑了。”温时晏说。
沈砚清没有否认。“嗯。”
温时晏的眼泪掉了下来。他没有说“没有笑”，他说“嗯”。他承认了。他承认自己笑了。这是第一次。
“为什么笑？”温时晏问。
沈砚清看着她。“因为你在。”
温时晏把脸埋进枕头里，哭得肩膀发抖。不是难过的眼泪，是被接住了的眼泪。他说“因为你在”的时候，声音很低，很低，低到像是从梦里传出来的。但每一个字都很重。重到落在心上，砸出一个坑，然后长出了新的芽。
第二天早上，温时晏醒得比平时早。阳光从窗帘的缝隙照进来，在白色的床单上画出一条金色的线。沈砚清还在睡，眉头是松开的，呼吸很轻很轻，嘴角微微弯着——不是在笑，是那种“昨晚睡了个好觉”的放松。
温时晏看了他很久，然后轻轻下了床，走进厨房。她系上围裙，开始准备早餐。不是面，是饭团。海苔的，里面包肉松和黄瓜。她昨天说过的。量米，洗米，煮饭。饭煮好了，她把手浸湿，沾了一点盐，挖了一勺饭放在手心里，压扁，放上肉松和黄瓜条，再盖上一层饭，捏紧，捏成三角形，贴上一片海苔。一个，两个，三个，四个。
沈砚清下楼的时候，闻到米饭和海苔的味道。他走进厨房，看到温时晏站在灶台前，手里捏着一个饭团，正在用力压紧。她的头发有些乱，睡衣外面套着围裙，袖子上沾了几粒米。
“早。”温时晏转过头，冲他笑了，“饭团做好了。”
沈砚清走过去，看着她掌心里那个三角形的饭团。海苔贴得很整齐，捏得很紧，没有散架。
“你今天不是应该我做吗？说好轮流。”沈砚清说。
温时晏把饭团递给他。“昨天你太累了，今天我帮你做。明天你再做。”
沈砚清接过饭团，咬了一口。米饭很软，海苔很脆，肉松和黄瓜的味道混在一起，咸的，脆的，有一点点甜。
“好吃吗？”温时晏问。
沈砚清看着她。“好吃。和以前一样好吃。”
温时晏笑了。梨涡深深的。