第32章 哥哥，你耳朵又红了
“哥哥，你的手怎么了？”他大步走过去，握住沈棠的右手。
沈棠被他握得皱了一下眉：“没什么，切菜的时候不小心划了一下。”
“切菜？”司夜寒的声音拔高了，“你发烧还没好，你切什么菜？”
沈棠看了他一眼，面无表情地说：“做饭。你从早上到现在没吃东西。”
司夜寒愣住了。
他低头看着沈棠右手上缠着的绷带，绷带缠得不算整齐，边缘还有一点渗出来的血。
伤口应该不大，但切在手指上，一定很疼。
“哥哥。”司夜寒的声音哑了，“你发烧三十八度七，手被刀切了，然后你跟我说你在给我做饭？”
沈棠抽回手，继续翻动锅里的东西：“别废话，去坐着。马上好了。”
司夜寒没有去坐着。
他站在沈棠身后，左手从后面伸过来，拿走了沈棠手里的锅铲。
“我来。”
“你会做吗？”沈棠转过头看着他。
“不会。”司夜寒说，“但你教我，或者我会学。”
沈棠沉默了片刻，叹了口气。
“先把火关小，锅铲给我。”
司夜寒乖乖把锅铲还给他。
沈棠一边翻动锅里的菜，一边指挥司夜寒：“盐，半勺。酱油，一勺。糖，一点点。”
司夜寒用左手拿着调料勺，一勺一勺地加，动作小心谨慎，像是在做什么精密的化学实验。
两个人并肩站在厨房里，一个白色浴袍，一个白色T恤，一个右手缠绷带，一个右手打石膏。
如果外人看到这个画面，一定会觉得这两个人刚从战场上下来的。
但画面意外地和谐。
菜做好了，沈棠盛出来，端到餐桌上。
两个人面对面坐着，吃一顿迟到的晚饭。
下午五点半，不知道算是晚饭还是早晚饭。
司夜寒吃了一口菜，表情变得很奇怪。
“怎么样？”沈棠问。
司夜寒嚼完，咽下去，认真地看着沈棠：“哥哥，你知道吗，这是我吃过最好吃的菜。”
沈棠面无表情：“你上次也是这么说煎蛋的。”
“因为都是你做的。”司夜寒笑了，“你做的，就是最好的。”
沈棠别过脸去，端起碗假装在吃饭，耳根又红了。
司夜寒看着他的耳根，嘴角的弧度越来越大。
“哥哥。”
“嗯。”
“你耳朵又红了。”
“闭嘴。”
“好。”司夜寒乖乖闭嘴，但嘴角的弧度没有收回去。
吃完饭，司夜寒坚持要洗碗。
沈棠坐在沙发上，看着他在厨房里用左手笨拙地刷碗，右手打着石膏，围裙系得歪歪扭扭。
阳光从厨房的窗户照进来，落在他身上，把他整个人镀上一层暖金色的光。
沈棠看着他，忽然想起梦里的那个小男孩。
七岁的司夜寒，蹲在沈家大宅门口，衣衫褴褛，脸上有伤。
他给了他一顆糖。
一颗糖，他记了十二年。
沈棠站起来，走进厨房。
“我来洗。”沈棠说。
“不用。”司夜寒头也不回，“哥哥手受伤了，别碰水。”
“你手也受伤了。”
“我习惯了。”
沈棠沉默了。
习惯。
一个十九岁的年轻人，说出“习惯了”三个字的时候，语气平淡得像在说今天天气不错。
沈棠想起他腰侧那道疤。
想起他说“小时候被打的，私生子嘛，不值钱”时嘴角的笑。想起他说“两只手都能写字”时的轻描淡写。
沈棠走过去，从司夜寒身后，环住了他的腰。
司夜寒整个人僵住了。
碗从他左手里滑落，掉进水槽里，发出一声闷响。
沈棠的脸贴在司夜寒的后背上，隔着一层薄薄的T恤，他能感觉到司夜寒背部的肌肉线条，和那颗心脏剧烈的跳动。
“哥哥。”司夜寒的声音哑得不像话。
“别动。”沈棠的声音闷闷的，“让我抱一会儿。”
司夜寒不动了。
他站在水槽前，双手垂在身侧，右手石膏，左手还滴着水。
他不敢动，怕一动这个拥抱就会消失，怕一转身沈棠就会推开他。
沈棠的脸贴着他的后背，闭着眼。
司夜寒的身上有淡淡的烟草味和某种木质香水的气息，和他平时闻到的混在一起，变成了一种让人安心的味道。
“司夜寒。”沈棠的声音很轻。
“嗯。”
“你七岁的时候，我给你的那颗糖，是什么味道的？”
司夜寒沉默了三秒钟。
“橘子味的。”他说，“橘子味的水果糖。我记了十二年。”
沈棠收紧了手臂。
“那我现在还你一颗。”沈棠说。
司夜寒愣了一下：“什么？”
沈棠松开他的腰，把他转过来面对自己。
司夜寒低头看着他，沈棠仰头看着司夜寒。
两个人之间的距离不到十厘米，近到能看清彼此瞳孔里自己的倒影。
沈棠踮起脚尖，吻上了司夜寒的嘴唇。
不是上次在客房里那种试探性的、小心翼翼的吻。
那是一个确定的、笃定的、带着橘子味水果糖甜味的吻。
司夜寒的大脑一片空白。
他活了十九年，幻想过无数次这个画面，但没有一次幻想能比得上此刻的万分之一。
沈棠的嘴唇是软的，是甜的，是烫的。他吻得很认真，像是在完成一个准备了很久的仪式。
司夜寒的左手抬起来，扣住沈棠的后脑勺，加深了这个吻。
沈棠没有躲，没有推开他，没有扇他巴掌。
他的手揪着司夜寒T恤的领口，指节泛白，像怕他跑掉。
阳光从厨房的窗户照进来，落在两个人身上。
一个白色浴袍，一个白色T恤。
一个右手缠绷带，一个右手打石膏。
两个人吻得忘我，像这个世界上只剩下彼此。
良久，沈棠松开他，退后一步。
他的嘴唇比平时更红了，桃花眼里全是水光，耳根红得像要滴血。
“还你了。”沈棠的声音在发抖，但语气还是凶巴巴的，“一颗糖，还你十二年。两清了。”
司夜寒看着他，眼眶红红的。
“两清不了。”司夜寒的声音哑得不像话，“哥哥，你还了一颗糖，但我又欠了你一个吻。这辈子都还不清了。”
沈棠抬手就要扇他。
手扬到半空中，被司夜寒的左手握住了。
司夜寒低下头，嘴唇贴上沈棠的掌心，轻轻地吻了一下。
“哥哥。”司夜寒的嘴唇贴着他的掌心，声音闷闷的，“谢谢你生病。”
沈棠皱眉：“谢我生病？”
“因为你生病了，才不会推开我。”司夜寒抬起头，看着他，眼神认真得不像是在说骚话，“因为你生病了，我才能照顾你。因为你生病了，我才觉得，你是需要我的。”
沈棠的心脏像是被什么东西狠狠撞了一下。
他抽回手，转身走出厨房，头也不回地上了楼。
走进卧室，关上门，背靠着门板，沈棠慢慢滑坐到地上。
他把脸埋进膝盖里，肩膀轻轻地颤抖。
他笑着对自己说：“沈棠，你真的完了。”
楼上，沈棠把自己关在卧室里。
楼下，司夜寒站在厨房里，左手摸着脖子上的项圈，项圈还带着体温，皮质微微发热。
他抬起头，看着天花板，嘴角的弧度大得收不住。
“哥哥。”他对着天花板说，声音很轻，但语气笃定得像在宣布一个已经发生的事实，“你跑不掉了。”
楼上没有回应。
但他知道沈棠听到了。
因为他听到楼上传来一声闷闷的、带着笑意的骂声：
“疯狗。”
司夜寒笑了，笑得眉眼弯弯，笑得像个得到了全世界的傻子。
沈棠被他握得皱了一下眉：“没什么，切菜的时候不小心划了一下。”
“切菜？”司夜寒的声音拔高了，“你发烧还没好，你切什么菜？”
沈棠看了他一眼，面无表情地说：“做饭。你从早上到现在没吃东西。”
司夜寒愣住了。
他低头看着沈棠右手上缠着的绷带，绷带缠得不算整齐，边缘还有一点渗出来的血。
伤口应该不大，但切在手指上，一定很疼。
“哥哥。”司夜寒的声音哑了，“你发烧三十八度七，手被刀切了，然后你跟我说你在给我做饭？”
沈棠抽回手，继续翻动锅里的东西：“别废话，去坐着。马上好了。”
司夜寒没有去坐着。
他站在沈棠身后，左手从后面伸过来，拿走了沈棠手里的锅铲。
“我来。”
“你会做吗？”沈棠转过头看着他。
“不会。”司夜寒说，“但你教我，或者我会学。”
沈棠沉默了片刻，叹了口气。
“先把火关小，锅铲给我。”
司夜寒乖乖把锅铲还给他。
沈棠一边翻动锅里的菜，一边指挥司夜寒：“盐，半勺。酱油，一勺。糖，一点点。”
司夜寒用左手拿着调料勺，一勺一勺地加，动作小心谨慎，像是在做什么精密的化学实验。
两个人并肩站在厨房里，一个白色浴袍，一个白色T恤，一个右手缠绷带，一个右手打石膏。
如果外人看到这个画面，一定会觉得这两个人刚从战场上下来的。
但画面意外地和谐。
菜做好了，沈棠盛出来，端到餐桌上。
两个人面对面坐着，吃一顿迟到的晚饭。
下午五点半，不知道算是晚饭还是早晚饭。
司夜寒吃了一口菜，表情变得很奇怪。
“怎么样？”沈棠问。
司夜寒嚼完，咽下去，认真地看着沈棠：“哥哥，你知道吗，这是我吃过最好吃的菜。”
沈棠面无表情：“你上次也是这么说煎蛋的。”
“因为都是你做的。”司夜寒笑了，“你做的，就是最好的。”
沈棠别过脸去，端起碗假装在吃饭，耳根又红了。
司夜寒看着他的耳根，嘴角的弧度越来越大。
“哥哥。”
“嗯。”
“你耳朵又红了。”
“闭嘴。”
“好。”司夜寒乖乖闭嘴，但嘴角的弧度没有收回去。
吃完饭，司夜寒坚持要洗碗。
沈棠坐在沙发上，看着他在厨房里用左手笨拙地刷碗，右手打着石膏，围裙系得歪歪扭扭。
阳光从厨房的窗户照进来，落在他身上，把他整个人镀上一层暖金色的光。
沈棠看着他，忽然想起梦里的那个小男孩。
七岁的司夜寒，蹲在沈家大宅门口，衣衫褴褛，脸上有伤。
他给了他一顆糖。
一颗糖，他记了十二年。
沈棠站起来，走进厨房。
“我来洗。”沈棠说。
“不用。”司夜寒头也不回，“哥哥手受伤了，别碰水。”
“你手也受伤了。”
“我习惯了。”
沈棠沉默了。
习惯。
一个十九岁的年轻人，说出“习惯了”三个字的时候，语气平淡得像在说今天天气不错。
沈棠想起他腰侧那道疤。
想起他说“小时候被打的，私生子嘛，不值钱”时嘴角的笑。想起他说“两只手都能写字”时的轻描淡写。
沈棠走过去，从司夜寒身后，环住了他的腰。
司夜寒整个人僵住了。
碗从他左手里滑落，掉进水槽里，发出一声闷响。
沈棠的脸贴在司夜寒的后背上，隔着一层薄薄的T恤，他能感觉到司夜寒背部的肌肉线条，和那颗心脏剧烈的跳动。
“哥哥。”司夜寒的声音哑得不像话。
“别动。”沈棠的声音闷闷的，“让我抱一会儿。”
司夜寒不动了。
他站在水槽前，双手垂在身侧，右手石膏，左手还滴着水。
他不敢动，怕一动这个拥抱就会消失，怕一转身沈棠就会推开他。
沈棠的脸贴着他的后背，闭着眼。
司夜寒的身上有淡淡的烟草味和某种木质香水的气息，和他平时闻到的混在一起，变成了一种让人安心的味道。
“司夜寒。”沈棠的声音很轻。
“嗯。”
“你七岁的时候，我给你的那颗糖，是什么味道的？”
司夜寒沉默了三秒钟。
“橘子味的。”他说，“橘子味的水果糖。我记了十二年。”
沈棠收紧了手臂。
“那我现在还你一颗。”沈棠说。
司夜寒愣了一下：“什么？”
沈棠松开他的腰，把他转过来面对自己。
司夜寒低头看着他，沈棠仰头看着司夜寒。
两个人之间的距离不到十厘米，近到能看清彼此瞳孔里自己的倒影。
沈棠踮起脚尖，吻上了司夜寒的嘴唇。
不是上次在客房里那种试探性的、小心翼翼的吻。
那是一个确定的、笃定的、带着橘子味水果糖甜味的吻。
司夜寒的大脑一片空白。
他活了十九年，幻想过无数次这个画面，但没有一次幻想能比得上此刻的万分之一。
沈棠的嘴唇是软的，是甜的，是烫的。他吻得很认真，像是在完成一个准备了很久的仪式。
司夜寒的左手抬起来，扣住沈棠的后脑勺，加深了这个吻。
沈棠没有躲，没有推开他，没有扇他巴掌。
他的手揪着司夜寒T恤的领口，指节泛白，像怕他跑掉。
阳光从厨房的窗户照进来，落在两个人身上。
一个白色浴袍，一个白色T恤。
一个右手缠绷带，一个右手打石膏。
两个人吻得忘我，像这个世界上只剩下彼此。
良久，沈棠松开他，退后一步。
他的嘴唇比平时更红了，桃花眼里全是水光，耳根红得像要滴血。
“还你了。”沈棠的声音在发抖，但语气还是凶巴巴的，“一颗糖，还你十二年。两清了。”
司夜寒看着他，眼眶红红的。
“两清不了。”司夜寒的声音哑得不像话，“哥哥，你还了一颗糖，但我又欠了你一个吻。这辈子都还不清了。”
沈棠抬手就要扇他。
手扬到半空中，被司夜寒的左手握住了。
司夜寒低下头，嘴唇贴上沈棠的掌心，轻轻地吻了一下。
“哥哥。”司夜寒的嘴唇贴着他的掌心，声音闷闷的，“谢谢你生病。”
沈棠皱眉：“谢我生病？”
“因为你生病了，才不会推开我。”司夜寒抬起头，看着他，眼神认真得不像是在说骚话，“因为你生病了，我才能照顾你。因为你生病了，我才觉得，你是需要我的。”
沈棠的心脏像是被什么东西狠狠撞了一下。
他抽回手，转身走出厨房，头也不回地上了楼。
走进卧室，关上门，背靠着门板，沈棠慢慢滑坐到地上。
他把脸埋进膝盖里，肩膀轻轻地颤抖。
他笑着对自己说：“沈棠，你真的完了。”
楼上，沈棠把自己关在卧室里。
楼下，司夜寒站在厨房里，左手摸着脖子上的项圈，项圈还带着体温，皮质微微发热。
他抬起头，看着天花板，嘴角的弧度大得收不住。
“哥哥。”他对着天花板说，声音很轻，但语气笃定得像在宣布一个已经发生的事实，“你跑不掉了。”
楼上没有回应。
但他知道沈棠听到了。
因为他听到楼上传来一声闷闷的、带着笑意的骂声：
“疯狗。”
司夜寒笑了，笑得眉眼弯弯，笑得像个得到了全世界的傻子。