第64章 他说他叫江淮
池倾久躺在床上，盯着天花板，很久没有合眼。
旁边沈灼墨的呼吸很均匀，睡着了，一只手搭在他手腕上，和昨晚一样的位置，一样的力度。他没有挣开，只是躺在那里，听着窗外的风声。清溪镇的夜很安静，安静得能听见溪水流动的声音，潺潺的，永不停歇，像是这个镇子四百年来一直做的那样。
月光从窗户纸透进来，朦朦胧胧的，在天花板上画出一片模糊的白。池倾久看着那片白，脑子里却全是赵霖最后的表情。那张脸上的笑，不像是临死前的幻觉，更像是终于等到了什么。等了一辈子，终于在最后一刻等到了。
江淮。
这个名字在池倾久舌尖转了一圈，没有念出声。他不敢念。不是害怕，是怕一念出来，就再也收不回去了。就像第一世那天，魔气灌进身体里的那一刻，有什么东西碎了，再也拼不回来。他闭上眼睛，又睁开。旁边沈灼墨的手腕贴着他的手腕，脉搏一下一下地跳着，缓慢而有力，像在告诉他：我还在这里。
他想起赵霖那本书。孟老先生说，赵霖在那本书的最后一页写了自己的遗愿。他没有问写了什么，但他大概猜得到。无非是葬在东边的山坡上，能看见钟楼的地方。无非是那口薄棺不要用太好的木头，他这辈子没用过好东西，死了也不用。无非是不要立碑，没有人会来看他，立了也是白立。
池倾久翻了个身，面朝窗户。月光把窗棂的影子投在地上，一格一格的，像牢笼。他想，赵霖这辈子就是活在笼子里的。那个笼子不是别人给他造的，是他自己一点一点搭起来的。用孤独搭的，用自卑搭的，用“我不配”三个字搭的。江淮只是走过来，敲了敲笼子，说：你想出来吗？赵霖摇头。他说：那我进来陪你。
江淮真的进来了吗？还是赵霖自己想象出来的？池倾久不知道。但他知道一件事——江淮选人的眼光很毒。他不选那些活得光鲜亮丽的，不选那些身边有人的，他专挑赵霖这样的人。挑那些站在人群里却像透明人一样的，挑那些渴望被看见却不敢开口的，挑那些孤独得快要死掉的。然后他走过去，给他们一点点光，一点点就够了。那点光就够他们为他做任何事，包括死。
池倾久的手在被子里攥紧了。
沈灼墨的手指动了动，无意识地在池倾久手腕上蹭了一下，像猫。池倾久偏头看了他一眼。沈灼墨睡得很沉，睫毛垂着，嘴角微微翘着，不知道在做什么好梦。那缕小辫子散了大半，头发铺在枕头上，黑得像墨。
池倾久看着他的脸，看了很久。然后他伸出手，把那缕散开的小辫子重新编好。动作很轻，轻得像怕惊动什么。沈灼墨没有醒，但嘴角的弧度似乎大了那么一点点。
窗外传来第一声鸡鸣。天快亮了。
池倾久把手收回去，重新躺好。手腕上沈灼墨的手还搭着，温度从那一小块皮肤传过来，慢慢流遍全身。他想，如果江淮真的来了，真的站在他面前，他会问什么？会问“你为什么选赵霖”吗？会问“你为什么在第一世灌我魔气”吗？还是会问“你到底想要什么”？
他不知道。但他知道，这个答案他迟早会知道。因为师尊说“快要压不住了”。因为姜衍说“你欠的债该还了”。因为宴景玄说“时间不多了”。所有人都在告诉他同一件事——那个东西要出来了，你要做好准备。
可什么是准备？池倾久不知道。他只知道，现在天快亮了，旁边的人还在睡，手腕上的温度还在。这就够了。
天亮之后，赵霖的尸体是镇里的人帮着收殓的。
孟老先生出面，找了几个年轻人，把钟楼上的蜡烛清理干净，把人抬下来。没有人哭，没有人说话，只有木板咯吱咯吱的声响，和蜡烛油凝固后碎裂的细小声。池倾久站在旁边，看着赵霖被抬下来。那张脸已经清理过了，干干净净的，头发也梳整齐了，穿着一身灰色的衣裳，像是新换的。他闭着眼睛，嘴角还翘着，和昨晚一样。那个笑容凝固在脸上，像是刻上去的，再也抹不掉。
赵霖没有家人，没有朋友，最后是镇里凑钱买了一副薄棺。棺材铺的老板姓周，是个五十多岁的胖子，平时笑嘻嘻的，今天没笑。他挑了店里最好的一副棺材，虽然不是多好的木头，但打磨得很光滑，边角都包了铜皮。他说：“赵霖这孩子，小时候来过我铺子里玩，蹲在那儿看刨花，看了整整一个下午。我问他看什么，他说‘好看’。就俩字，好看。”周老板顿了顿，用袖子擦了擦眼睛，“这孩子这辈子没说过几个字，但说的都是真的。”
棺材被抬到镇子东边的山坡上。山坡不大，长满了草，草已经枯了，黄灿灿的一片，踩上去窸窸窣窣的。站在山坡上能看见整个清溪镇，能看见钟楼，能看见赵霖住了一辈子的那条窄巷。窄巷很窄，两边是高高的墙壁，阳光照不进去，一年四季都是阴冷的。赵霖就在那条窄巷里住了四十六年，像一棵长在墙缝里的草，不见光，不见人，就那么活着。
孟老先生说，这是他自己的遗愿。他在那本书的最后一页写着的。
池倾久没有问那页写了什么。他只是站在山坡上，看着那副薄棺被泥土一寸一寸地掩埋。土是黄褐色的，带着湿气，一铲一铲地落下去，砸在棺材板上，发出沉闷的声响。每一声都像砸在池倾久心口上。他看着黄土盖住灰衣裳，盖住乱糟糟的头发，盖住那具四十六年不曾被任何人拥抱过的躯体。风吹过来，带着泥土的气息和远处炊烟的味道。镇子里有人在生火做饭，白色的烟从烟囱里冒出来，歪歪扭扭地升上去，散在天上。
池倾久想，赵霖这辈子，大概只有最后一刻是被看见的。被月光看见，被蜡烛看见，被两个从玄灵宗来的陌生人看见。他在那之前活了四十六年，每一天都像前一天，每一夜都像前一夜。没有人问过他好不好，没有人握过他的手，没有人对他说过一句“你辛苦了”。他活得像不存在，死了，也像从来没有存在过。
但池倾久会记得他。记得他那双干净的眼睛，记得他说“我没有疯”时的语气，记得他死前那个笑容。池倾久会记得，沈灼墨也会记得。这就够了。一个人被另一个人记住，就不算白活。
葬礼结束后，孟老先生拄着竹杖走过来，站在池倾久旁边。他没有说话，只是看着那个新垒起来的土堆，看了很久。然后他从袖子里掏出一个布包，递给池倾久。
“这是赵霖让我转交的。”他说，声音很轻，像怕惊动土里的人。
池倾久接过布包，打开。里面是一块玉佩，不大，成色也一般，边角有些磨损，看得出有些年头了。玉佩上刻着一个字：江。
池倾久的手顿住了。
“他说，这是那个人留给他的。”孟老先生说，“他让我还给那个人。他说他不配留着。”
池倾久把玉佩攥在手心里，硌得掌心生疼。他想说“那个人已经不在了”，想说“你留着自己做个念想吧”。但赵霖已经不在了。这些话说不说，都没有意义了。
“孟老先生。”池倾久说。
“嗯。”
“赵霖书里写的那个人，你见过吗？”
孟老先生沉默了很久。风吹过山坡，把枯草吹得沙沙响。远处的钟楼上，风铃叮叮咚咚地响着，像是在替谁说话。
“见过一次。”孟老先生说，“很多年前了。那个人来过镇子里，在街上走了一圈，然后就走了。我那时候就觉得不对，说不上哪里不对，就是觉得——那个人身上没有活人气。不是死气，是没有活人气。你知道那种感觉吗？就是站在他旁边，你感觉不到他是个活着的人。”
池倾久知道。第一世的时候，他见过江淮。站在他面前的那个人，明明在笑，明明在说话，明明有体温有呼吸，但你就是觉得他不是活人。不是鬼，不是妖，不是任何你能叫出名字的东西。他就是——不对劲。
“他走之后，赵霖就变了。”孟老先生说，“以前赵霖虽然不爱说话，但还出门，还会在街上走一走。后来就不怎么出来了。整天关在屋子里，不知道在做什么。我去看过他几次，他把门开一条缝，露出半张脸，说‘我没事’，就把门关上了。我不放心，但又不敢多问。这孩子，你越问他越躲。”
孟老先生拄着竹杖的手微微发抖。池倾久看着那双手，枯瘦，青筋暴起，指甲发黄。一双很老的手，老得什么都握不住了。
“我该多问几句的。”孟老先生说，声音有些哑，“我该把那扇门推开，走进去，坐在他旁边，听他说。但我没有。我怕他不高兴，怕他觉得我多管闲事。现在想想，有什么好怕的呢？他这辈子最缺的就是有人管他的闲事。”
池倾久没有说话。他站在山坡上，看着整个清溪镇。镇子安安静静的，像一幅画。那些青砖黛瓦的房子挤在一起，一栋挨着一栋，看起来热热闹闹的，但每一栋里面都住着一个孤独的人。赵霖只是其中最孤独的一个。
“孟老先生，”池倾久说，“那个人的名字，你知道叫什么吗？”
孟老先生看了他一眼。那双浑浊的老眼里，有一种池倾久看不懂的神情。
“知道。”他说，“他告诉过我。他说他叫江淮。”
旁边沈灼墨的呼吸很均匀，睡着了，一只手搭在他手腕上，和昨晚一样的位置，一样的力度。他没有挣开，只是躺在那里，听着窗外的风声。清溪镇的夜很安静，安静得能听见溪水流动的声音，潺潺的，永不停歇，像是这个镇子四百年来一直做的那样。
月光从窗户纸透进来，朦朦胧胧的，在天花板上画出一片模糊的白。池倾久看着那片白，脑子里却全是赵霖最后的表情。那张脸上的笑，不像是临死前的幻觉，更像是终于等到了什么。等了一辈子，终于在最后一刻等到了。
江淮。
这个名字在池倾久舌尖转了一圈，没有念出声。他不敢念。不是害怕，是怕一念出来，就再也收不回去了。就像第一世那天，魔气灌进身体里的那一刻，有什么东西碎了，再也拼不回来。他闭上眼睛，又睁开。旁边沈灼墨的手腕贴着他的手腕，脉搏一下一下地跳着，缓慢而有力，像在告诉他：我还在这里。
他想起赵霖那本书。孟老先生说，赵霖在那本书的最后一页写了自己的遗愿。他没有问写了什么，但他大概猜得到。无非是葬在东边的山坡上，能看见钟楼的地方。无非是那口薄棺不要用太好的木头，他这辈子没用过好东西，死了也不用。无非是不要立碑，没有人会来看他，立了也是白立。
池倾久翻了个身，面朝窗户。月光把窗棂的影子投在地上，一格一格的，像牢笼。他想，赵霖这辈子就是活在笼子里的。那个笼子不是别人给他造的，是他自己一点一点搭起来的。用孤独搭的，用自卑搭的，用“我不配”三个字搭的。江淮只是走过来，敲了敲笼子，说：你想出来吗？赵霖摇头。他说：那我进来陪你。
江淮真的进来了吗？还是赵霖自己想象出来的？池倾久不知道。但他知道一件事——江淮选人的眼光很毒。他不选那些活得光鲜亮丽的，不选那些身边有人的，他专挑赵霖这样的人。挑那些站在人群里却像透明人一样的，挑那些渴望被看见却不敢开口的，挑那些孤独得快要死掉的。然后他走过去，给他们一点点光，一点点就够了。那点光就够他们为他做任何事，包括死。
池倾久的手在被子里攥紧了。
沈灼墨的手指动了动，无意识地在池倾久手腕上蹭了一下，像猫。池倾久偏头看了他一眼。沈灼墨睡得很沉，睫毛垂着，嘴角微微翘着，不知道在做什么好梦。那缕小辫子散了大半，头发铺在枕头上，黑得像墨。
池倾久看着他的脸，看了很久。然后他伸出手，把那缕散开的小辫子重新编好。动作很轻，轻得像怕惊动什么。沈灼墨没有醒，但嘴角的弧度似乎大了那么一点点。
窗外传来第一声鸡鸣。天快亮了。
池倾久把手收回去，重新躺好。手腕上沈灼墨的手还搭着，温度从那一小块皮肤传过来，慢慢流遍全身。他想，如果江淮真的来了，真的站在他面前，他会问什么？会问“你为什么选赵霖”吗？会问“你为什么在第一世灌我魔气”吗？还是会问“你到底想要什么”？
他不知道。但他知道，这个答案他迟早会知道。因为师尊说“快要压不住了”。因为姜衍说“你欠的债该还了”。因为宴景玄说“时间不多了”。所有人都在告诉他同一件事——那个东西要出来了，你要做好准备。
可什么是准备？池倾久不知道。他只知道，现在天快亮了，旁边的人还在睡，手腕上的温度还在。这就够了。
天亮之后，赵霖的尸体是镇里的人帮着收殓的。
孟老先生出面，找了几个年轻人，把钟楼上的蜡烛清理干净，把人抬下来。没有人哭，没有人说话，只有木板咯吱咯吱的声响，和蜡烛油凝固后碎裂的细小声。池倾久站在旁边，看着赵霖被抬下来。那张脸已经清理过了，干干净净的，头发也梳整齐了，穿着一身灰色的衣裳，像是新换的。他闭着眼睛，嘴角还翘着，和昨晚一样。那个笑容凝固在脸上，像是刻上去的，再也抹不掉。
赵霖没有家人，没有朋友，最后是镇里凑钱买了一副薄棺。棺材铺的老板姓周，是个五十多岁的胖子，平时笑嘻嘻的，今天没笑。他挑了店里最好的一副棺材，虽然不是多好的木头，但打磨得很光滑，边角都包了铜皮。他说：“赵霖这孩子，小时候来过我铺子里玩，蹲在那儿看刨花，看了整整一个下午。我问他看什么，他说‘好看’。就俩字，好看。”周老板顿了顿，用袖子擦了擦眼睛，“这孩子这辈子没说过几个字，但说的都是真的。”
棺材被抬到镇子东边的山坡上。山坡不大，长满了草，草已经枯了，黄灿灿的一片，踩上去窸窸窣窣的。站在山坡上能看见整个清溪镇，能看见钟楼，能看见赵霖住了一辈子的那条窄巷。窄巷很窄，两边是高高的墙壁，阳光照不进去，一年四季都是阴冷的。赵霖就在那条窄巷里住了四十六年，像一棵长在墙缝里的草，不见光，不见人，就那么活着。
孟老先生说，这是他自己的遗愿。他在那本书的最后一页写着的。
池倾久没有问那页写了什么。他只是站在山坡上，看着那副薄棺被泥土一寸一寸地掩埋。土是黄褐色的，带着湿气，一铲一铲地落下去，砸在棺材板上，发出沉闷的声响。每一声都像砸在池倾久心口上。他看着黄土盖住灰衣裳，盖住乱糟糟的头发，盖住那具四十六年不曾被任何人拥抱过的躯体。风吹过来，带着泥土的气息和远处炊烟的味道。镇子里有人在生火做饭，白色的烟从烟囱里冒出来，歪歪扭扭地升上去，散在天上。
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但池倾久会记得他。记得他那双干净的眼睛，记得他说“我没有疯”时的语气，记得他死前那个笑容。池倾久会记得，沈灼墨也会记得。这就够了。一个人被另一个人记住，就不算白活。
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“这是赵霖让我转交的。”他说，声音很轻，像怕惊动土里的人。
池倾久接过布包，打开。里面是一块玉佩，不大，成色也一般，边角有些磨损，看得出有些年头了。玉佩上刻着一个字：江。
池倾久的手顿住了。
“他说，这是那个人留给他的。”孟老先生说，“他让我还给那个人。他说他不配留着。”
池倾久把玉佩攥在手心里，硌得掌心生疼。他想说“那个人已经不在了”，想说“你留着自己做个念想吧”。但赵霖已经不在了。这些话说不说，都没有意义了。
“孟老先生。”池倾久说。
“嗯。”
“赵霖书里写的那个人，你见过吗？”
孟老先生沉默了很久。风吹过山坡，把枯草吹得沙沙响。远处的钟楼上，风铃叮叮咚咚地响着，像是在替谁说话。
“见过一次。”孟老先生说，“很多年前了。那个人来过镇子里，在街上走了一圈，然后就走了。我那时候就觉得不对，说不上哪里不对，就是觉得——那个人身上没有活人气。不是死气，是没有活人气。你知道那种感觉吗？就是站在他旁边，你感觉不到他是个活着的人。”
池倾久知道。第一世的时候，他见过江淮。站在他面前的那个人，明明在笑，明明在说话，明明有体温有呼吸，但你就是觉得他不是活人。不是鬼，不是妖，不是任何你能叫出名字的东西。他就是——不对劲。
“他走之后，赵霖就变了。”孟老先生说，“以前赵霖虽然不爱说话，但还出门，还会在街上走一走。后来就不怎么出来了。整天关在屋子里，不知道在做什么。我去看过他几次，他把门开一条缝，露出半张脸，说‘我没事’，就把门关上了。我不放心，但又不敢多问。这孩子，你越问他越躲。”
孟老先生拄着竹杖的手微微发抖。池倾久看着那双手，枯瘦，青筋暴起，指甲发黄。一双很老的手，老得什么都握不住了。
“我该多问几句的。”孟老先生说，声音有些哑，“我该把那扇门推开，走进去，坐在他旁边，听他说。但我没有。我怕他不高兴，怕他觉得我多管闲事。现在想想，有什么好怕的呢？他这辈子最缺的就是有人管他的闲事。”
池倾久没有说话。他站在山坡上，看着整个清溪镇。镇子安安静静的，像一幅画。那些青砖黛瓦的房子挤在一起，一栋挨着一栋，看起来热热闹闹的，但每一栋里面都住着一个孤独的人。赵霖只是其中最孤独的一个。
“孟老先生，”池倾久说，“那个人的名字，你知道叫什么吗？”
孟老先生看了他一眼。那双浑浊的老眼里，有一种池倾久看不懂的神情。
“知道。”他说，“他告诉过我。他说他叫江淮。”