第81章 雪落
那一夜之后，有些东西变了。不是那种翻天覆地的变，是很细微的、像春天的泥土里有什么东西正在悄悄萌芽的变。沈灼墨早上醒来的时候，池倾久已经起了，坐在窗边，手里拿着那本从孟老先生那里借来的旧书，正在翻。晨光从窗户照进来，落在他的侧脸上，把他那些银白色的雷纹照得发亮。他的头发没有束，散在肩上，那缕该扎成小辫子的青丝垂在肩头，孤零零的。沈灼墨躺在床上，看着他的侧脸，看了很久。
“师兄。”他叫了一声。
池倾久转过头。晨光下，他的眼睛很亮，不是那种冷的光，是温温的、像被晨光捂暖了的光。他看着沈灼墨，嘴角微微弯了一下。
“醒了？”他说。
沈灼墨点头，但没有动。他还躺在床上，看着池倾久，看着他那双亮亮的眼睛，看着他嘴角那道浅浅的弧度，看着他肩上那缕孤零零的青丝。
“师兄，你的辫子没扎。”他说。
池倾久愣了一下，抬手摸了摸自己的肩头。那缕青丝从他指间滑过，凉凉的，滑滑的。他看了沈灼墨一眼，沈灼墨已经坐起来了，被子滑到腰际，中衣的领口敞开着，露出锁骨和肩膀。他的头发也散着，乱糟糟的，像一窝被风吹乱的鸟巢。
“你的也没扎。”池倾久说。
沈灼墨笑了，笑得很好看，眼睛弯成两道月牙，嘴角翘得老高。他掀开被子，赤着脚走过来，在池倾久面前蹲下，从池倾久手里拿过那本旧书，放在桌上。然后他拿起梳子——桌上那把梳子是池倾久平时用的，木头的，齿很密，用了很多年，齿间已经被磨得光滑发亮。
“我给你扎。”沈灼墨说。
池倾久看着他，没有动。沈灼墨绕到他身后，跪坐在床上，开始给他梳头。他的动作很轻，梳子从发根滑到发梢，一下，一下，很慢，很仔细。池倾久闭上眼睛，感觉到梳子齿尖划过头皮的感觉，痒痒的，麻麻的，很舒服。他感觉到沈灼墨的手指穿过他的发丝，把他的头发分成几股，一缕一缕地梳理。那双手很暖，比梳子暖，比晨光暖。
沈灼墨扎得很认真。他把池倾久的头发束成高马尾，用发带系紧，然后捻起肩头那缕青丝，开始编辫子。他编得很慢，每一股都要拉紧了再编下一股，编出来的辫子又紧又匀，比他以前自己扎的那些好看得多。
“好了。”沈灼墨说。
池倾久睁开眼，侧头看了一眼肩头那缕辫子。编得很整齐，收尾处用一小段发带系了一个小小的蝴蝶结。他看了几秒，嘴角弯了一下。
“轮到你了。”池倾久站起来，走到沈灼墨身后，拿起梳子。
沈灼墨乖乖坐着，背挺得很直，双手放在膝盖上，像一个等着被先生检查功课的学生。池倾久的手指穿过他的发丝，动作很轻，很慢，和以前一样。但沈灼墨感觉到，他的手比以前暖了一些。以前池倾久的手总是凉的，像握着一块冰。现在那块冰在慢慢融化，变成温水，变成暖流，从他头顶流下来，流过他的脖子，流过他的肩膀，流过他的脊背。
池倾久把沈灼墨的头发束好，扎上那缕小辫子。辫子编得和以前一样，紧的，匀的，收尾处没有蝴蝶结。沈灼墨伸手摸了摸那缕辫子，转过头，看着池倾久，笑了。
“师兄，你的辫子有蝴蝶结，我的没有。”
池倾久看了他一眼。“你自己扎。”
沈灼墨笑得更开心了。他没有再说什么，只是站起来，走到窗边，推开窗户。冷风从外面涌进来，带着冬天特有的清冽气息。院子里，枣树的叶子已经落光了，光秃秃的枝丫伸向天空，像一幅用炭笔画的素描。墙根的花也谢了，只剩几丛枯黄的茎秆，在风中轻轻摇晃。
“师兄，”沈灼墨说，“下雪了。”
池倾久走到他旁边，往外看。天空灰蒙蒙的，细小的雪花从云层里飘下来，稀稀疏疏的，落在地上就化了，只在屋顶和树枝上留下一层薄薄的白。
第一场雪。
池倾久看着那些雪花，忽然想起一件事。“后天是什么日子？”他问。
沈灼墨愣了一下，想了想。“腊月二十九。怎么了？”
“后天是元旦。”
沈灼墨看着他，等他说下去。
“元月二号，”池倾久说，“是我的生辰。”
沈灼墨愣住了。他看着池倾久，看着他被晨光照亮的侧脸，看着他肩上那缕系着蝴蝶结的辫子，看着他嘴角那道浅浅的弧度。然后他笑了，笑得很开心，开心得像一个收到了期待了很久的礼物的孩子。
“师兄，你以前从来不说过生辰的事。”他说。
池倾久沉默了一瞬。“以前没什么好过的。”
沈灼墨看着他，没有追问。他只是伸出手，握住了池倾久的手腕。和以前一样的位置，一样的力度。但池倾久知道，不一样了。以前沈灼墨握他的手腕，是怕他跑掉。现在握他的手腕，是想和他一起走。
“师兄，”沈灼墨说，“今年的生辰，我们好好过。”
池倾久低头看着他们交握的手，看了很久。然后他点了点头。
雪越下越大。到了傍晚，整个剑极峰已经被一层厚厚的白雪覆盖，枣树的枝丫上堆满了雪，压得枝条弯下来，像一个个躬身的老人。墙根的花被雪埋住了，只露出几根枯黄的茎秆，在风中轻轻摇晃。池倾久站在窗前，看着外面的雪，手里捧着沈灼墨塞给他的暖炉。暖炉是铜的，不大，刚好能捧在掌心，外面包了一层棉布，不会烫手。炉里的炭火烧得很旺，把热量一点一点地传过来，从他的掌心传到手腕，从手腕传到小臂，从小臂传到肩膀。
沈灼墨在灶房里做饭。池倾久听见灶房里传来锅铲碰撞的声音，还有沈灼墨哼歌的声音，调子还是跑得厉害，但他浑然不觉，哼得很起劲。池倾久听着那跑调的歌声，嘴角弯了一下，没有笑出声。
过了一会儿，沈灼墨端着两碗面从灶房里出来。面是清汤面，上面卧着一个荷包蛋，蛋煎得比上次好一些，边缘只焦了一点点。他把面放在桌上，把筷子摆好，然后坐下来，看着池倾久。
“师兄，吃饭了。”
池倾久走过去，在他对面坐下，端起碗，吃了一口。面煮得刚好，不软不硬，汤头很鲜，蛋虽然煎得不太好看，但味道不错。
“好吃。”他说。
沈灼墨笑了，笑得很满足。他也端起碗，吃了几口，忽然停下来。
“师兄。”
“嗯。”
“后天你想怎么过？”
池倾久想了想。“不知道。以前没过过。”
沈灼墨看着他，看了很久。然后他说：“那我们随便过。你想做什么就做什么，不想做就不做。我陪着你。”
池倾久低头看着碗里的面，看着那些漂浮在汤面上的葱花，看着那个边缘焦了一点的荷包蛋。他想起以前的生辰，那些他一个人过的、什么都不做、什么都不说的生辰。他把那些日子藏在记忆的最深处，藏到连自己都快要忘记。但沈灼墨不让他忘记。沈灼墨要让他重新过那些日子，要让他知道，那些日子值得被记住，值得被好好过。
“好。”池倾久说。
“师兄。”他叫了一声。
池倾久转过头。晨光下，他的眼睛很亮，不是那种冷的光，是温温的、像被晨光捂暖了的光。他看着沈灼墨，嘴角微微弯了一下。
“醒了？”他说。
沈灼墨点头，但没有动。他还躺在床上，看着池倾久，看着他那双亮亮的眼睛，看着他嘴角那道浅浅的弧度，看着他肩上那缕孤零零的青丝。
“师兄，你的辫子没扎。”他说。
池倾久愣了一下，抬手摸了摸自己的肩头。那缕青丝从他指间滑过，凉凉的，滑滑的。他看了沈灼墨一眼，沈灼墨已经坐起来了，被子滑到腰际，中衣的领口敞开着，露出锁骨和肩膀。他的头发也散着，乱糟糟的，像一窝被风吹乱的鸟巢。
“你的也没扎。”池倾久说。
沈灼墨笑了，笑得很好看，眼睛弯成两道月牙，嘴角翘得老高。他掀开被子，赤着脚走过来，在池倾久面前蹲下，从池倾久手里拿过那本旧书，放在桌上。然后他拿起梳子——桌上那把梳子是池倾久平时用的，木头的，齿很密，用了很多年，齿间已经被磨得光滑发亮。
“我给你扎。”沈灼墨说。
池倾久看着他，没有动。沈灼墨绕到他身后，跪坐在床上，开始给他梳头。他的动作很轻，梳子从发根滑到发梢，一下，一下，很慢，很仔细。池倾久闭上眼睛，感觉到梳子齿尖划过头皮的感觉，痒痒的，麻麻的，很舒服。他感觉到沈灼墨的手指穿过他的发丝，把他的头发分成几股，一缕一缕地梳理。那双手很暖，比梳子暖，比晨光暖。
沈灼墨扎得很认真。他把池倾久的头发束成高马尾，用发带系紧，然后捻起肩头那缕青丝，开始编辫子。他编得很慢，每一股都要拉紧了再编下一股，编出来的辫子又紧又匀，比他以前自己扎的那些好看得多。
“好了。”沈灼墨说。
池倾久睁开眼，侧头看了一眼肩头那缕辫子。编得很整齐，收尾处用一小段发带系了一个小小的蝴蝶结。他看了几秒，嘴角弯了一下。
“轮到你了。”池倾久站起来，走到沈灼墨身后，拿起梳子。
沈灼墨乖乖坐着，背挺得很直，双手放在膝盖上，像一个等着被先生检查功课的学生。池倾久的手指穿过他的发丝，动作很轻，很慢，和以前一样。但沈灼墨感觉到，他的手比以前暖了一些。以前池倾久的手总是凉的，像握着一块冰。现在那块冰在慢慢融化，变成温水，变成暖流，从他头顶流下来，流过他的脖子，流过他的肩膀，流过他的脊背。
池倾久把沈灼墨的头发束好，扎上那缕小辫子。辫子编得和以前一样，紧的，匀的，收尾处没有蝴蝶结。沈灼墨伸手摸了摸那缕辫子，转过头，看着池倾久，笑了。
“师兄，你的辫子有蝴蝶结，我的没有。”
池倾久看了他一眼。“你自己扎。”
沈灼墨笑得更开心了。他没有再说什么，只是站起来，走到窗边，推开窗户。冷风从外面涌进来，带着冬天特有的清冽气息。院子里，枣树的叶子已经落光了，光秃秃的枝丫伸向天空，像一幅用炭笔画的素描。墙根的花也谢了，只剩几丛枯黄的茎秆，在风中轻轻摇晃。
“师兄，”沈灼墨说，“下雪了。”
池倾久走到他旁边，往外看。天空灰蒙蒙的，细小的雪花从云层里飘下来，稀稀疏疏的，落在地上就化了，只在屋顶和树枝上留下一层薄薄的白。
第一场雪。
池倾久看着那些雪花，忽然想起一件事。“后天是什么日子？”他问。
沈灼墨愣了一下，想了想。“腊月二十九。怎么了？”
“后天是元旦。”
沈灼墨看着他，等他说下去。
“元月二号，”池倾久说，“是我的生辰。”
沈灼墨愣住了。他看着池倾久，看着他被晨光照亮的侧脸，看着他肩上那缕系着蝴蝶结的辫子，看着他嘴角那道浅浅的弧度。然后他笑了，笑得很开心，开心得像一个收到了期待了很久的礼物的孩子。
“师兄，你以前从来不说过生辰的事。”他说。
池倾久沉默了一瞬。“以前没什么好过的。”
沈灼墨看着他，没有追问。他只是伸出手，握住了池倾久的手腕。和以前一样的位置，一样的力度。但池倾久知道，不一样了。以前沈灼墨握他的手腕，是怕他跑掉。现在握他的手腕，是想和他一起走。
“师兄，”沈灼墨说，“今年的生辰，我们好好过。”
池倾久低头看着他们交握的手，看了很久。然后他点了点头。
雪越下越大。到了傍晚，整个剑极峰已经被一层厚厚的白雪覆盖，枣树的枝丫上堆满了雪，压得枝条弯下来，像一个个躬身的老人。墙根的花被雪埋住了，只露出几根枯黄的茎秆，在风中轻轻摇晃。池倾久站在窗前，看着外面的雪，手里捧着沈灼墨塞给他的暖炉。暖炉是铜的，不大，刚好能捧在掌心，外面包了一层棉布，不会烫手。炉里的炭火烧得很旺，把热量一点一点地传过来，从他的掌心传到手腕，从手腕传到小臂，从小臂传到肩膀。
沈灼墨在灶房里做饭。池倾久听见灶房里传来锅铲碰撞的声音，还有沈灼墨哼歌的声音，调子还是跑得厉害，但他浑然不觉，哼得很起劲。池倾久听着那跑调的歌声，嘴角弯了一下，没有笑出声。
过了一会儿，沈灼墨端着两碗面从灶房里出来。面是清汤面，上面卧着一个荷包蛋，蛋煎得比上次好一些，边缘只焦了一点点。他把面放在桌上，把筷子摆好，然后坐下来，看着池倾久。
“师兄，吃饭了。”
池倾久走过去，在他对面坐下，端起碗，吃了一口。面煮得刚好，不软不硬，汤头很鲜，蛋虽然煎得不太好看，但味道不错。
“好吃。”他说。
沈灼墨笑了，笑得很满足。他也端起碗，吃了几口，忽然停下来。
“师兄。”
“嗯。”
“后天你想怎么过？”
池倾久想了想。“不知道。以前没过过。”
沈灼墨看着他，看了很久。然后他说：“那我们随便过。你想做什么就做什么，不想做就不做。我陪着你。”
池倾久低头看着碗里的面，看着那些漂浮在汤面上的葱花，看着那个边缘焦了一点的荷包蛋。他想起以前的生辰，那些他一个人过的、什么都不做、什么都不说的生辰。他把那些日子藏在记忆的最深处，藏到连自己都快要忘记。但沈灼墨不让他忘记。沈灼墨要让他重新过那些日子，要让他知道，那些日子值得被记住，值得被好好过。
“好。”池倾久说。