第40章 既见君子
那天夜里，崔云岫整夜未眠。日记摊在桌上，烛火把他的影子投在墙上。他已经翻了足足三遍，可手指还停在结尾的那句。
“灵泽，娘永远爱你。”
许尽欢从外面进来，带进一阵秋意的凉风。他看了一眼崔云岫的脸色，没有说话，只是把一碗热茶放在他手边，然后在他对面坐下。
“沈灵泽把付笙带走了。”许尽欢说，“你不用担心。”
“付笙没事就好。”崔云岫正愁着，看到许尽欢后眉头舒展了些，可头仍痛得厉害。
许尽欢看着桌上那本日记，看着那些密密麻麻的字迹，忽然开口：“崔云岫，你想不想知道，苏檀到底是什么样的人？”
崔云岫抬起头：“嗯？”
许尽欢的声音很轻，“你想亲眼看见吗。”
他伸出手，把那三枚铜钱从腰间解下来，放在日记旁边。铜钱在烛火下泛着暗沉的光，边缘磨损得发亮，像是被抚摸过无数次。
“还记得那把七巧连环锁吗，它既然能将人带进去，那铜钱为什么不行？”许尽欢说，“于是，我这些天尝试了很多次，确实成功了，但只能看到过去的一些碎片。”
“下午的旧宅里怨气太重，我看不清楚。可我突然发现这本日记上有苏檀的气息，虽然气息很弱，但不是没有。”
“我可以试试看。”
“好。”
烛火跳了三下。
许尽欢闭上眼睛，三枚铜钱在他掌心里缓缓震动，像是有生命的东西在苏醒。崔云岫看见那些铜钱上的锈迹开始发光，像月光落在水面上的、泛起银白色的光。
柔和的光从许尽欢的掌心漫出来，流过桌面，流过日记，把整间屋子笼罩在一层薄薄的、透明的光晕里。崔云岫觉得自己的意识像是被什么东西轻轻托了一下，然后——
他看见了。
并非远在天边，而是就在眼前。那间屋子消失了，烛火消失了，大理寺的墙壁消失了。他站在那个云韶坊的院子里，阳光很好，空气里有脂粉和沉香的香气。
他看见了苏檀。
那是三十年前的云韶坊，戏台上的红漆还没有褪色，在阳光下亮得晃眼。看台上坐满了人，那些条凳和椅子上不再是空荡荡的，而是整整齐齐地坐着穿绸着缎的宾客。有人在喝茶，有人在低声交谈，有人在翻看手里的曲目单。空气里有茶叶的清香，有胭脂水粉的气味，有那种属于太平盛世的、慵懒而满足的喧嚣。
崔云岫站在看台的最后面，好在没有人能看见他。他只是一个人影子，一个被铜钱带回来的、不属于这个时空的旁观者。
舞台的正中央，苏檀走出来。她穿着素色的衣裙，没有浓妆艳抹，只是薄薄地施了一层粉，眉目如画，嘴角含笑。
可当她举起笛子的时候，整个云韶坊都安静了，台下的宾客心甘情愿的等待，呼吸成了一种奢侈，眨眼成了一种遗憾。
笛声就在这时响起来了，那是名动长安的一曲《雨霖铃》。
崔云岫不懂音律，可那旋律钻进耳朵的时候，他忽然觉得胸口发闷，像是有什么东西在心间化开了。于是他尝到了淡淡的悲伤，不浮于表面的喜悦，和夜里连绵的细雨敲打着铃铛。周围的一切仿佛退去，独留他一人站在很高很高的地方眺望很远很远的山，山风呼啸而过，他在风中畅快。
一曲终了，满堂喝彩。苏檀微微欠身，目光从看台上扫过，最后落在角落里一个不起眼的位置。那个人穿着深色的衣裳，没有鼓掌，只是安静地看着她，脸上没有阿谀奉承的笑，也没有那些油腻的、让人不舒服的目光，他只是满心满眼地看着她。
崔云岫顺着她的目光看过去，那个人年轻很多，脸上没有皱纹，头发是黑的，脊背挺得很直。
可那张脸，崔云岫再熟悉不过了。在老师的笔记里，在鬼市深处那间点满红烛的房间里，在那次再也不会有的对话里。
那是沈孤鸿，崔云岫的拳头紧了紧。
画面碎了，又重组。
崔云岫站在一条长廊上，廊下挂着几盏灯笼，把青石板照得昏黄。夜风从远处吹来，带着桂花的香气。
苏檀和沈孤鸿并肩走着，此时的她换了一件家常的襦裙，头发松松地挽着，手里拿着一把团扇，有一搭没一搭地摇着。
“你今日怎么又来了？”
她的声音比崔云岫想象的要轻，带着一点笑意，团扇欲拒还迎的一推：“前日来了，昨日来了，今日又来。你不做自己的事了？”
“师父布置的功课我一早就做完了，”沈孤鸿的声音温柔，“为了第一时间就来看看你。”
苏檀笑了一下，没有看他，可她的耳尖红了，团扇摇得快了些。
“你这人，说话怎么一点都不像读书人。”
“那读书人该怎么说话？”
“嗯……”苏檀想了又想，“读书人说话要文绉绉的，之乎者也，可是听着就烦。”
沈孤鸿沉默了两步，然后说：“既见君子，云胡不喜。”
苏檀的脚步停了，她转过头看着沈孤鸿，团扇也不摇了。月光落在她脸上，把她的眼睛照得很亮，亮得像是里面有星星。
“你……”
“这是《诗经》。”沈孤鸿的声音很轻，“不是之乎者也。”
苏檀低下头，笑容从心底里漫上来。她重新迈开步子，裙摆在风中摇曳着：“你们文人，果然都不是好东西。”
沈孤鸿没有反驳，他伸出手，把苏檀垂在脸侧的一缕头发别到耳后，又在她耳边戴上一朵梨花：“我没说过我是好人。”
苏檀没有躲，眉眼带笑：“怎么就轻易把花枝折断了，它可是生命的。”
“有花堪折直须折，梨花与你最相配。”
画面又一次碎了。
这一次，崔云岫站在一间昏暗的屋子里，是云韶坊后台的那间梳妆间。灯没有点，只有窗外的月光从缝隙里漏进来，落在地上，细细一线。
苏檀坐在地上，靠着墙壁，抱着膝盖。她素面朝天，头发散乱着，眼睛红肿，哭了很久。她的手边放着一张纸，纸上写着字，墨迹还没干，可她看都没有看。
门被推开了，沈孤鸿站在门口，手里提着一盏灯笼。光把他的脸照得一半明一半暗，他的表情很平静，可那平静底下，阴暗在翻涌。
“檀儿。”
她没有抬头，于是沈孤鸿将名字又唤了一遍：“檀儿，你看着我。”
她还是没有抬头。
沈孤鸿走进来，蹲下来，把灯笼放在地上。他伸出手，把苏檀的下巴抬起来，让她的脸对着自己。
“那孩子的父亲是谁。”他的声音不大，可每一个字都像是从牙缝里挤出来的，“是谁！”
苏檀的眼泪又掉了下来，她没有擦，只是看着沈孤鸿的眼睛，看着那双她曾经以为可以托付一生的眼睛。
“你不认识他。”她的声音沙哑，“我不是有心的，是他强迫我的。我什么也没做，我就喝了他的酒，然后......”
“我在问你，他是谁。”
苏檀闭上眼睛，张了张嘴，嘴唇哆嗦了好几次，才终于说出那个名字：“张易云。”
沈孤鸿的手从她下巴上滑落，他站起来，往后退了一步，像是被什么东西击中了。灯笼在地上晃了晃，光影在他脸上跳动，把他的表情撕成碎片。
“张易云。”他重复了一遍那个名字，声音很平，像是在念一份文书，“云韶坊的东家。”
苏檀没有说话。
“是他强迫你的？”
“嗯。”苏檀把脸埋在膝盖里，浑身发抖。她没有点头，也没有摇头，可她抖得太厉害了，抖得沈孤鸿往后退的那一步又迈了回来。
他蹲下去，把她拉进怀里：“别怕，有我在。”
“你要怎么办，他是这里的东家，我的卖身契还在他那。”苏檀抓着沈孤鸿的衣襟，把脸埋在他胸口，她的肩膀在抖，一耸一耸的。
沈孤鸿抱着她，一只手按着她的后脑勺，一只手揽着她的腰。他抱得很紧，紧得像要把她揉进骨头里。
月光从缝隙里漏进来，落在两个人身上，把他们笼在一层薄薄的、青白色的光里，沈孤鸿轻声在她耳边说了句：“那他，别想活了。”
画面碎了，再重组。
这一次，崔云岫站在城郊别院里，那是找到日记的地方。门是关着的，可他能听见里面时续时断的哭声。
他看到苏檀在里面，沈孤鸿站在门外，手里攥着一把钥匙，攥得指节发白。
“沈孤鸿，你开门。”
苏檀的声音带着哭腔，可每一个字都在发抖，她扯着嗓子求他：“你听我解释，孩子不是我的错，我也是被逼的。你开门，你看着我，你看着我的眼睛，我从来没有骗过你。只有这件事，只有这件事我没有告诉你。”
“因为我怕，我怕你知道了就不要我了。”
“我不是故意的。”
沈孤鸿闭上眼睛。
“孤鸿，你说话。你不说话我害怕。你开开门，让我看着你。”
沈孤鸿没有开门，他把钥匙插进锁孔，转了一圈，彻底锁死。
“沈孤鸿！”苏檀的声音终于尖锐起来，“你要把我关多久！你放我出去，你放我出去！”
沈孤鸿转过身，背靠着门，慢慢滑坐在地上。他把钥匙攥在手心里，攥得钥匙的齿痕嵌进肉里，渗出血来。
门里，苏檀的声音渐渐小了，她喊不动了。最后只剩下抽泣声，一下一下的，像刀子一下一下地割着沈孤鸿的心。
几个月后，苏檀靠在床榻上，怀里抱着一个婴孩。她的脸上没有血色，眼眶下青黑一片。可她抱着孩子的姿势很稳，一只手托着孩子的后脑勺，一只手揽着孩子的身体。
沈孤鸿坐在床边，看着那个孩子。他的表情有些复杂，内心撕扯着交织着。
“你想好了？”苏檀的声音很轻，“他身上流着得是张氏的血，不姓沈。”
“从今天起，他姓沈。”沈孤鸿的声音没有犹豫，他搂过苏檀，将她抱紧怀里，“他是我的儿子。”
“还有，别再提那个畜生了，他已经死了。”
苏檀看着他的眼睛：“好……”
沈孤鸿伸出手，把那个孩子从苏檀怀里接过来。孩子很小，小到他一只手就能托住。他没有抱过孩子，动作有些笨拙，可把孩子贴在自己胸口，让他听自己的心跳。
“他是我儿子。”他又说了一遍，这一次，声音比刚才轻，是他在对自己说的，“他是我的儿子，就叫沈灵泽。”
可是风暴还是来了。
沈灵泽两岁那年，突然开始发疯。
崔云岫看见那个小小的孩子被绑在床榻上，四肢用布条捆着，嘴里塞着一块软布。他的眼睛是红色的，瞳孔缩成一条竖线，像蛇，像随时会失控的野兽。他的身体在抽搐，有什么东西在他体内拼命想冲出来，而他小小的身体根本控制不住。
苏檀跪在床边，抓着他的小手，哭得上气不接下气：“灵泽，灵泽你看看娘，娘在这里，你看看娘，求求你看看娘——”
“别怕，别怕。”
苏檀拿起手边的一根玉笛，吹了起来。旋律飘荡在空中稳了沈灵泽的心神，像是天边连绵的细雨润泽了大地，沈灵在苏檀的怀中渐渐归于平静。
可沈孤鸿站在门口，看着这一切。他的手在抖，可他没有走进去。他的目光越过苏檀，落在那个孩子身上，落在那双红色的、不属于任何活物的眼睛里。
他在透过那双眼睛看另一个人。
那是张易云。
沈孤鸿知道，他死后他的魂钻进了沈灵泽体内。他玷污了他的爱人，所以沈孤鸿杀了他。可他死了也不安宁，现在又要来毁他的孩子，他不能忍受。
沈孤鸿请来了他的师父，一个须发皆白的老人，老人身后还跟着一个人。
崔云岫看到他的那一刻便愣住了，白发高高挽起在脑后，广袖生风，意气风发，那把“止戈”就背在他的腰间。
“师父——”崔云岫再也按捺不住，他近乎整个人扑到宋清仁面前。
可他注定只能旁观，明明那么近的距离，却隔了那么远。崔云岫的手想触碰他的发丝，却从那残影中掠过，扑了个空。
他的眼眶湿了，他尝试着去用力抓紧那道残影，却仍抓了个空。
就在那两个人身影交汇的瞬间，挂在宋清仁身上的“止戈”和挂在崔云岫身上的“止戈”同时泛起了金光。
宋清仁整个人顿了一下，他心间莫名涌上了阵悲伤，说不清道不明，不知从何而来却搅了他的心绪，像是和某个重要的人擦肩而过。
一滴眼泪从崔云岫的眼眶里掉了下来，他握着那把剑：“师父，再见。”
宋清仁的耳边听到了这句话，他低头看着泛着微光的“止戈”，不知怎么的，他想回答一句：“再见。”
崔云岫嘴角扬了扬，这也算是道别过了吧……只是，他还有更重要的事要做。
他转过身去，目光死死盯在沈孤鸿和那个老人身上。
“唉，分不开。”老人把手指从孩子的脉腕上收回来，摇了摇头，“怨气太重，那个人的魂已经和这个孩子长在一起了。”
“那就没有别的办法？”沈孤鸿的声音在发抖，“师父，你告诉我，有没有别的办法？”
老人看着他的眼睛，看了很久。
“有，可是代价太大。”
“什么代价？”
“你不要问了。”老人转过身，“你付不起。”
他走了。沈孤鸿追到门口，跪下来，抱住老人的腿。他不是跪在孩子面前，是跪在师父面前。
“师父，你告诉我。什么代价我都付，我什么都不要了。”
老人低头看着他，良久，叹了一口气。
“我不能告诉你。”
沈孤鸿抬起头，眼睛是决绝的光。
那天晚上，沈孤鸿从鬼市回来了。
没有人知道他去了哪里，也没有人知道他和谁做了交易。苏檀只记得他回来的时候，浑身都是血，身上一股浓烈的、混合着腐臭和香灰的气味，他的眼睛里燃烧着一种让人不寒而栗的愤怒。
没人知道沈孤鸿做了什么，只知道过了几天后，沈灵泽似乎渐渐好起来了，沈孤鸿也愿意放他们出来玩了。他现在和其他普通的孩子一样，又蹦又跳。
苏檀总拉着他在院子里吹笛子，沈灵泽学得快，比当年的苏檀更有天赋，笛子拿在手里就不愿意放下了。
只是那怪病，时而反复，苏檀看着沈灵泽被那怨灵折磨得日夜难安，却什么都做不了。
她求神拜佛，跪了十三个寺庙，却还是救不了他的儿子。
“灵泽，娘永远爱你。”
许尽欢从外面进来，带进一阵秋意的凉风。他看了一眼崔云岫的脸色，没有说话，只是把一碗热茶放在他手边，然后在他对面坐下。
“沈灵泽把付笙带走了。”许尽欢说，“你不用担心。”
“付笙没事就好。”崔云岫正愁着，看到许尽欢后眉头舒展了些，可头仍痛得厉害。
许尽欢看着桌上那本日记，看着那些密密麻麻的字迹，忽然开口：“崔云岫，你想不想知道，苏檀到底是什么样的人？”
崔云岫抬起头：“嗯？”
许尽欢的声音很轻，“你想亲眼看见吗。”
他伸出手，把那三枚铜钱从腰间解下来，放在日记旁边。铜钱在烛火下泛着暗沉的光，边缘磨损得发亮，像是被抚摸过无数次。
“还记得那把七巧连环锁吗，它既然能将人带进去，那铜钱为什么不行？”许尽欢说，“于是，我这些天尝试了很多次，确实成功了，但只能看到过去的一些碎片。”
“下午的旧宅里怨气太重，我看不清楚。可我突然发现这本日记上有苏檀的气息，虽然气息很弱，但不是没有。”
“我可以试试看。”
“好。”
烛火跳了三下。
许尽欢闭上眼睛，三枚铜钱在他掌心里缓缓震动，像是有生命的东西在苏醒。崔云岫看见那些铜钱上的锈迹开始发光，像月光落在水面上的、泛起银白色的光。
柔和的光从许尽欢的掌心漫出来，流过桌面，流过日记，把整间屋子笼罩在一层薄薄的、透明的光晕里。崔云岫觉得自己的意识像是被什么东西轻轻托了一下，然后——
他看见了。
并非远在天边，而是就在眼前。那间屋子消失了，烛火消失了，大理寺的墙壁消失了。他站在那个云韶坊的院子里，阳光很好，空气里有脂粉和沉香的香气。
他看见了苏檀。
那是三十年前的云韶坊，戏台上的红漆还没有褪色，在阳光下亮得晃眼。看台上坐满了人，那些条凳和椅子上不再是空荡荡的，而是整整齐齐地坐着穿绸着缎的宾客。有人在喝茶，有人在低声交谈，有人在翻看手里的曲目单。空气里有茶叶的清香，有胭脂水粉的气味，有那种属于太平盛世的、慵懒而满足的喧嚣。
崔云岫站在看台的最后面，好在没有人能看见他。他只是一个人影子，一个被铜钱带回来的、不属于这个时空的旁观者。
舞台的正中央，苏檀走出来。她穿着素色的衣裙，没有浓妆艳抹，只是薄薄地施了一层粉，眉目如画，嘴角含笑。
可当她举起笛子的时候，整个云韶坊都安静了，台下的宾客心甘情愿的等待，呼吸成了一种奢侈，眨眼成了一种遗憾。
笛声就在这时响起来了，那是名动长安的一曲《雨霖铃》。
崔云岫不懂音律，可那旋律钻进耳朵的时候，他忽然觉得胸口发闷，像是有什么东西在心间化开了。于是他尝到了淡淡的悲伤，不浮于表面的喜悦，和夜里连绵的细雨敲打着铃铛。周围的一切仿佛退去，独留他一人站在很高很高的地方眺望很远很远的山，山风呼啸而过，他在风中畅快。
一曲终了，满堂喝彩。苏檀微微欠身，目光从看台上扫过，最后落在角落里一个不起眼的位置。那个人穿着深色的衣裳，没有鼓掌，只是安静地看着她，脸上没有阿谀奉承的笑，也没有那些油腻的、让人不舒服的目光，他只是满心满眼地看着她。
崔云岫顺着她的目光看过去，那个人年轻很多，脸上没有皱纹，头发是黑的，脊背挺得很直。
可那张脸，崔云岫再熟悉不过了。在老师的笔记里，在鬼市深处那间点满红烛的房间里，在那次再也不会有的对话里。
那是沈孤鸿，崔云岫的拳头紧了紧。
画面碎了，又重组。
崔云岫站在一条长廊上，廊下挂着几盏灯笼，把青石板照得昏黄。夜风从远处吹来，带着桂花的香气。
苏檀和沈孤鸿并肩走着，此时的她换了一件家常的襦裙，头发松松地挽着，手里拿着一把团扇，有一搭没一搭地摇着。
“你今日怎么又来了？”
她的声音比崔云岫想象的要轻，带着一点笑意，团扇欲拒还迎的一推：“前日来了，昨日来了，今日又来。你不做自己的事了？”
“师父布置的功课我一早就做完了，”沈孤鸿的声音温柔，“为了第一时间就来看看你。”
苏檀笑了一下，没有看他，可她的耳尖红了，团扇摇得快了些。
“你这人，说话怎么一点都不像读书人。”
“那读书人该怎么说话？”
“嗯……”苏檀想了又想，“读书人说话要文绉绉的，之乎者也，可是听着就烦。”
沈孤鸿沉默了两步，然后说：“既见君子，云胡不喜。”
苏檀的脚步停了，她转过头看着沈孤鸿，团扇也不摇了。月光落在她脸上，把她的眼睛照得很亮，亮得像是里面有星星。
“你……”
“这是《诗经》。”沈孤鸿的声音很轻，“不是之乎者也。”
苏檀低下头，笑容从心底里漫上来。她重新迈开步子，裙摆在风中摇曳着：“你们文人，果然都不是好东西。”
沈孤鸿没有反驳，他伸出手，把苏檀垂在脸侧的一缕头发别到耳后，又在她耳边戴上一朵梨花：“我没说过我是好人。”
苏檀没有躲，眉眼带笑：“怎么就轻易把花枝折断了，它可是生命的。”
“有花堪折直须折，梨花与你最相配。”
画面又一次碎了。
这一次，崔云岫站在一间昏暗的屋子里，是云韶坊后台的那间梳妆间。灯没有点，只有窗外的月光从缝隙里漏进来，落在地上，细细一线。
苏檀坐在地上，靠着墙壁，抱着膝盖。她素面朝天，头发散乱着，眼睛红肿，哭了很久。她的手边放着一张纸，纸上写着字，墨迹还没干，可她看都没有看。
门被推开了，沈孤鸿站在门口，手里提着一盏灯笼。光把他的脸照得一半明一半暗，他的表情很平静，可那平静底下，阴暗在翻涌。
“檀儿。”
她没有抬头，于是沈孤鸿将名字又唤了一遍：“檀儿，你看着我。”
她还是没有抬头。
沈孤鸿走进来，蹲下来，把灯笼放在地上。他伸出手，把苏檀的下巴抬起来，让她的脸对着自己。
“那孩子的父亲是谁。”他的声音不大，可每一个字都像是从牙缝里挤出来的，“是谁！”
苏檀的眼泪又掉了下来，她没有擦，只是看着沈孤鸿的眼睛，看着那双她曾经以为可以托付一生的眼睛。
“你不认识他。”她的声音沙哑，“我不是有心的，是他强迫我的。我什么也没做，我就喝了他的酒，然后......”
“我在问你，他是谁。”
苏檀闭上眼睛，张了张嘴，嘴唇哆嗦了好几次，才终于说出那个名字：“张易云。”
沈孤鸿的手从她下巴上滑落，他站起来，往后退了一步，像是被什么东西击中了。灯笼在地上晃了晃，光影在他脸上跳动，把他的表情撕成碎片。
“张易云。”他重复了一遍那个名字，声音很平，像是在念一份文书，“云韶坊的东家。”
苏檀没有说话。
“是他强迫你的？”
“嗯。”苏檀把脸埋在膝盖里，浑身发抖。她没有点头，也没有摇头，可她抖得太厉害了，抖得沈孤鸿往后退的那一步又迈了回来。
他蹲下去，把她拉进怀里：“别怕，有我在。”
“你要怎么办，他是这里的东家，我的卖身契还在他那。”苏檀抓着沈孤鸿的衣襟，把脸埋在他胸口，她的肩膀在抖，一耸一耸的。
沈孤鸿抱着她，一只手按着她的后脑勺，一只手揽着她的腰。他抱得很紧，紧得像要把她揉进骨头里。
月光从缝隙里漏进来，落在两个人身上，把他们笼在一层薄薄的、青白色的光里，沈孤鸿轻声在她耳边说了句：“那他，别想活了。”
画面碎了，再重组。
这一次，崔云岫站在城郊别院里，那是找到日记的地方。门是关着的，可他能听见里面时续时断的哭声。
他看到苏檀在里面，沈孤鸿站在门外，手里攥着一把钥匙，攥得指节发白。
“沈孤鸿，你开门。”
苏檀的声音带着哭腔，可每一个字都在发抖，她扯着嗓子求他：“你听我解释，孩子不是我的错，我也是被逼的。你开门，你看着我，你看着我的眼睛，我从来没有骗过你。只有这件事，只有这件事我没有告诉你。”
“因为我怕，我怕你知道了就不要我了。”
“我不是故意的。”
沈孤鸿闭上眼睛。
“孤鸿，你说话。你不说话我害怕。你开开门，让我看着你。”
沈孤鸿没有开门，他把钥匙插进锁孔，转了一圈，彻底锁死。
“沈孤鸿！”苏檀的声音终于尖锐起来，“你要把我关多久！你放我出去，你放我出去！”
沈孤鸿转过身，背靠着门，慢慢滑坐在地上。他把钥匙攥在手心里，攥得钥匙的齿痕嵌进肉里，渗出血来。
门里，苏檀的声音渐渐小了，她喊不动了。最后只剩下抽泣声，一下一下的，像刀子一下一下地割着沈孤鸿的心。
几个月后，苏檀靠在床榻上，怀里抱着一个婴孩。她的脸上没有血色，眼眶下青黑一片。可她抱着孩子的姿势很稳，一只手托着孩子的后脑勺，一只手揽着孩子的身体。
沈孤鸿坐在床边，看着那个孩子。他的表情有些复杂，内心撕扯着交织着。
“你想好了？”苏檀的声音很轻，“他身上流着得是张氏的血，不姓沈。”
“从今天起，他姓沈。”沈孤鸿的声音没有犹豫，他搂过苏檀，将她抱紧怀里，“他是我的儿子。”
“还有，别再提那个畜生了，他已经死了。”
苏檀看着他的眼睛：“好……”
沈孤鸿伸出手，把那个孩子从苏檀怀里接过来。孩子很小，小到他一只手就能托住。他没有抱过孩子，动作有些笨拙，可把孩子贴在自己胸口，让他听自己的心跳。
“他是我儿子。”他又说了一遍，这一次，声音比刚才轻，是他在对自己说的，“他是我的儿子，就叫沈灵泽。”
可是风暴还是来了。
沈灵泽两岁那年，突然开始发疯。
崔云岫看见那个小小的孩子被绑在床榻上，四肢用布条捆着，嘴里塞着一块软布。他的眼睛是红色的，瞳孔缩成一条竖线，像蛇，像随时会失控的野兽。他的身体在抽搐，有什么东西在他体内拼命想冲出来，而他小小的身体根本控制不住。
苏檀跪在床边，抓着他的小手，哭得上气不接下气：“灵泽，灵泽你看看娘，娘在这里，你看看娘，求求你看看娘——”
“别怕，别怕。”
苏檀拿起手边的一根玉笛，吹了起来。旋律飘荡在空中稳了沈灵泽的心神，像是天边连绵的细雨润泽了大地，沈灵在苏檀的怀中渐渐归于平静。
可沈孤鸿站在门口，看着这一切。他的手在抖，可他没有走进去。他的目光越过苏檀，落在那个孩子身上，落在那双红色的、不属于任何活物的眼睛里。
他在透过那双眼睛看另一个人。
那是张易云。
沈孤鸿知道，他死后他的魂钻进了沈灵泽体内。他玷污了他的爱人，所以沈孤鸿杀了他。可他死了也不安宁，现在又要来毁他的孩子，他不能忍受。
沈孤鸿请来了他的师父，一个须发皆白的老人，老人身后还跟着一个人。
崔云岫看到他的那一刻便愣住了，白发高高挽起在脑后，广袖生风，意气风发，那把“止戈”就背在他的腰间。
“师父——”崔云岫再也按捺不住，他近乎整个人扑到宋清仁面前。
可他注定只能旁观，明明那么近的距离，却隔了那么远。崔云岫的手想触碰他的发丝，却从那残影中掠过，扑了个空。
他的眼眶湿了，他尝试着去用力抓紧那道残影，却仍抓了个空。
就在那两个人身影交汇的瞬间，挂在宋清仁身上的“止戈”和挂在崔云岫身上的“止戈”同时泛起了金光。
宋清仁整个人顿了一下，他心间莫名涌上了阵悲伤，说不清道不明，不知从何而来却搅了他的心绪，像是和某个重要的人擦肩而过。
一滴眼泪从崔云岫的眼眶里掉了下来，他握着那把剑：“师父，再见。”
宋清仁的耳边听到了这句话，他低头看着泛着微光的“止戈”，不知怎么的，他想回答一句：“再见。”
崔云岫嘴角扬了扬，这也算是道别过了吧……只是，他还有更重要的事要做。
他转过身去，目光死死盯在沈孤鸿和那个老人身上。
“唉，分不开。”老人把手指从孩子的脉腕上收回来，摇了摇头，“怨气太重，那个人的魂已经和这个孩子长在一起了。”
“那就没有别的办法？”沈孤鸿的声音在发抖，“师父，你告诉我，有没有别的办法？”
老人看着他的眼睛，看了很久。
“有，可是代价太大。”
“什么代价？”
“你不要问了。”老人转过身，“你付不起。”
他走了。沈孤鸿追到门口，跪下来，抱住老人的腿。他不是跪在孩子面前，是跪在师父面前。
“师父，你告诉我。什么代价我都付，我什么都不要了。”
老人低头看着他，良久，叹了一口气。
“我不能告诉你。”
沈孤鸿抬起头，眼睛是决绝的光。
那天晚上，沈孤鸿从鬼市回来了。
没有人知道他去了哪里，也没有人知道他和谁做了交易。苏檀只记得他回来的时候，浑身都是血，身上一股浓烈的、混合着腐臭和香灰的气味，他的眼睛里燃烧着一种让人不寒而栗的愤怒。
没人知道沈孤鸿做了什么，只知道过了几天后，沈灵泽似乎渐渐好起来了，沈孤鸿也愿意放他们出来玩了。他现在和其他普通的孩子一样，又蹦又跳。
苏檀总拉着他在院子里吹笛子，沈灵泽学得快，比当年的苏檀更有天赋，笛子拿在手里就不愿意放下了。
只是那怪病，时而反复，苏檀看着沈灵泽被那怨灵折磨得日夜难安，却什么都做不了。
她求神拜佛，跪了十三个寺庙，却还是救不了他的儿子。