第113章 前世.下辈子，还是遇见吧
他睁开眼睛。天快亮了，窗户透进来一点灰蒙蒙的光。他坐起来，把脚上缠的布重新缠了一遍。穿上鞋，站起来。
脚还是疼，但能走路。他走出屋子。差役已经在门口等着了，牵马的那个打着哈欠。
“走吧。”拿刀的说。
他点了点头。三个人继续上路。官道很长，看不到尽头。
他低着头，一步一步地走。风吹过来，很冷。他缩了缩脖子，把囚服裹紧了。囚服很薄，挡不住风。
他想起陆景行的大氅，深蓝色的，有松木香。他披过一次，就一次。那天下大雪，他送他回家。
他把大氅解下来披在他身上，说“穿上”。他说“下官不冷”，他说“你嘴唇都紫了”。他穿了，从心里一直暖到指尖。
他再也没穿过那件大氅。他把它洗干净，叠好，还给他了。他说“你留着穿”，他说“下官有”。他其实没有。但他不能要。
要了就会贪心。贪心了就会想要更多。
他又走了一天。脚上的伤口裂开了，血从布条里渗出来，把鞋子染红了。他没吭声。差役看到了，问他还能不能走，他说能。差役看了看他的脚，没说话。
晚上住在一个破庙里。差役给他扔了一床破被子，一碗冷饭。他坐在佛像后面，把鞋脱了。布条已经和伤口粘在一起了，扯不下来。他去外面找了点水，把脚泡进去。
水很凉，泡了很久，布条才慢慢松开。他把布条揭下来，看到脚底板烂得更厉害了。有些地方露出了肉，红通通的，看着吓人。
他从衣服上又撕下一块布，缠上，缠得很紧。疼得他额头冒汗。
他靠在墙上，看着佛像。佛像的脸上挂着蛛网，眼睛半闭着，像是在打瞌睡。他看着那尊佛，看了很久。
“佛。”他在心里说，“我没什么求你的。就一件事。”
“下辈子，让他过得好一点。别遇到我。”
他闭上眼睛。风吹过破庙，呜呜的，像有人在哭。
他不知道这是第几天了。脚上的伤口好了又裂，裂了又好。他已经习惯了。
路边的树开始发芽了，嫩绿嫩绿的，在风里轻轻晃。春天来了。
他走在春天的风里，穿着冬天的囚服。冷热已经分不清了。
差役说他快到了。再走两天，就到了。他点了点头。到了又怎样。发配，就是在那个地方待着，待一辈子。
也许不止一辈子。死了也埋在那儿。
他想起了京城。想起了翰林院的值房，想起了桌上的卷宗，想起了窗台上的兰花。想起了那个人坐在他对面，看书，喝茶，偶尔抬头看他一眼。
他再也回不去了。再也见不到那个人了。
他低下头，看着自己的手。手指红肿，冻疮还没好。春天了，冻疮该好了。但他已经感觉不到了。
手是麻木的，脚也是麻木的。整个人都是麻木的。
他想写一封信。给陆景行。写什么呢？写“我到了，一切都好”？骗人的。写“勿念”？他念不念，他都不知道。写“下辈子别遇见我了”？他说过了。
他什么都不会写。他不会写信，不会留东西。他只想让那个人忘了他。忘了他，就不会难过了。
忘了他，就能好好过日子了。娶妻，生子，升官，发财。他值得过好日子。他不值得为他难过。
发配的地方到了。是一个村子，很穷，房子都是土坯的。差役把他交给当地的里正，走了。里正给他安排了一间破屋子，比他在京城住的那间还破。
屋顶漏了，墙上裂了缝。风从裂缝里灌进来，冷得他直哆嗦。里正说，这已经是最好的了。他说谢谢。
晚上，他一个人坐在屋里。点一盏油灯，看一会儿书。书是从京城带来的，不多，就几本。翻来覆去地看，每本都看了几十遍。
看累了，就吹灯睡觉。躺在黑暗里，想京城的事。想翰林院，想大理寺，想那个人。
他试着不去想。但不行。越不想，越想。那个人像刻在他脑子里一样，怎么都抹不掉。
他想，如果当初，他说了那句话，会怎样？如果他说“你别娶她，我喜欢你”，会怎样？陆景行会怎么说？会说“我也喜欢你”，还是会说“你疯了”？
他不知道。他永远都不会知道了。
他又想起陆景行给他暖手。把他的手拢在掌心里，说“我手热，给你暖暖”。他的手确实热，从指尖一直暖到心里。
他想起陆景行送他的那块帕子。压在枕头底下，每天晚上摸一摸。帕子还在，松木香早就没了。他闻不到他的味道了。
他闭上眼睛。黑暗里，他看到陆景行的脸。桃花眼，嘴角带着笑。
“陆景行。”他叫了一声。没人应。只有风在屋顶上呜呜地吹。
他想，也许他死了，陆景行都不会知道。知道了又怎样，难过几天，就过去了。他会娶妻，生子，升官，发财。他会过得很好。
没有他，他会过得更好。
他翻了个身。胳膊疼得他直吸气。他把手伸进枕头底下，摸到那块帕子。帕子已经旧了，边角都磨毛了。他把帕子贴在脸上。
“陆景行。”他又叫了一声。
“下辈子，还是遇见吧。”
他不知道自己为什么要改主意。明明说了“别遇见”。但快死了，就贪心了。他想见他，想听他的声音，想看他的笑。
哪怕远远地看一眼。
他把帕子攥在手心里。闭上眼睛。黑暗里，他听到有人在叫他。“林清辞。”声音很远，像隔了一条河。他笑了。
“来了。”他在心里应了一声。
窗外雪还在下。一片一片，无声无息。
屋里很冷，什么都是凉的。他躺在那里，手心里攥着那块帕子，嘴角带着笑。那笑容很轻，像雪落在水面上。
我说下辈子别遇见，可我后悔了，陆景行，下辈子，还是遇见吧！我不想在克制，不想再错过你……
脚还是疼，但能走路。他走出屋子。差役已经在门口等着了，牵马的那个打着哈欠。
“走吧。”拿刀的说。
他点了点头。三个人继续上路。官道很长，看不到尽头。
他低着头，一步一步地走。风吹过来，很冷。他缩了缩脖子，把囚服裹紧了。囚服很薄，挡不住风。
他想起陆景行的大氅，深蓝色的，有松木香。他披过一次，就一次。那天下大雪，他送他回家。
他把大氅解下来披在他身上，说“穿上”。他说“下官不冷”，他说“你嘴唇都紫了”。他穿了，从心里一直暖到指尖。
他再也没穿过那件大氅。他把它洗干净，叠好，还给他了。他说“你留着穿”，他说“下官有”。他其实没有。但他不能要。
要了就会贪心。贪心了就会想要更多。
他又走了一天。脚上的伤口裂开了，血从布条里渗出来，把鞋子染红了。他没吭声。差役看到了，问他还能不能走，他说能。差役看了看他的脚，没说话。
晚上住在一个破庙里。差役给他扔了一床破被子，一碗冷饭。他坐在佛像后面，把鞋脱了。布条已经和伤口粘在一起了，扯不下来。他去外面找了点水，把脚泡进去。
水很凉，泡了很久，布条才慢慢松开。他把布条揭下来，看到脚底板烂得更厉害了。有些地方露出了肉，红通通的，看着吓人。
他从衣服上又撕下一块布，缠上，缠得很紧。疼得他额头冒汗。
他靠在墙上，看着佛像。佛像的脸上挂着蛛网，眼睛半闭着，像是在打瞌睡。他看着那尊佛，看了很久。
“佛。”他在心里说，“我没什么求你的。就一件事。”
“下辈子，让他过得好一点。别遇到我。”
他闭上眼睛。风吹过破庙，呜呜的，像有人在哭。
他不知道这是第几天了。脚上的伤口好了又裂，裂了又好。他已经习惯了。
路边的树开始发芽了，嫩绿嫩绿的，在风里轻轻晃。春天来了。
他走在春天的风里，穿着冬天的囚服。冷热已经分不清了。
差役说他快到了。再走两天，就到了。他点了点头。到了又怎样。发配，就是在那个地方待着，待一辈子。
也许不止一辈子。死了也埋在那儿。
他想起了京城。想起了翰林院的值房，想起了桌上的卷宗，想起了窗台上的兰花。想起了那个人坐在他对面，看书，喝茶，偶尔抬头看他一眼。
他再也回不去了。再也见不到那个人了。
他低下头，看着自己的手。手指红肿，冻疮还没好。春天了，冻疮该好了。但他已经感觉不到了。
手是麻木的，脚也是麻木的。整个人都是麻木的。
他想写一封信。给陆景行。写什么呢？写“我到了，一切都好”？骗人的。写“勿念”？他念不念，他都不知道。写“下辈子别遇见我了”？他说过了。
他什么都不会写。他不会写信，不会留东西。他只想让那个人忘了他。忘了他，就不会难过了。
忘了他，就能好好过日子了。娶妻，生子，升官，发财。他值得过好日子。他不值得为他难过。
发配的地方到了。是一个村子，很穷，房子都是土坯的。差役把他交给当地的里正，走了。里正给他安排了一间破屋子，比他在京城住的那间还破。
屋顶漏了，墙上裂了缝。风从裂缝里灌进来，冷得他直哆嗦。里正说，这已经是最好的了。他说谢谢。
晚上，他一个人坐在屋里。点一盏油灯，看一会儿书。书是从京城带来的，不多，就几本。翻来覆去地看，每本都看了几十遍。
看累了，就吹灯睡觉。躺在黑暗里，想京城的事。想翰林院，想大理寺，想那个人。
他试着不去想。但不行。越不想，越想。那个人像刻在他脑子里一样，怎么都抹不掉。
他想，如果当初，他说了那句话，会怎样？如果他说“你别娶她，我喜欢你”，会怎样？陆景行会怎么说？会说“我也喜欢你”，还是会说“你疯了”？
他不知道。他永远都不会知道了。
他又想起陆景行给他暖手。把他的手拢在掌心里，说“我手热，给你暖暖”。他的手确实热，从指尖一直暖到心里。
他想起陆景行送他的那块帕子。压在枕头底下，每天晚上摸一摸。帕子还在，松木香早就没了。他闻不到他的味道了。
他闭上眼睛。黑暗里，他看到陆景行的脸。桃花眼，嘴角带着笑。
“陆景行。”他叫了一声。没人应。只有风在屋顶上呜呜地吹。
他想，也许他死了，陆景行都不会知道。知道了又怎样，难过几天，就过去了。他会娶妻，生子，升官，发财。他会过得很好。
没有他，他会过得更好。
他翻了个身。胳膊疼得他直吸气。他把手伸进枕头底下，摸到那块帕子。帕子已经旧了，边角都磨毛了。他把帕子贴在脸上。
“陆景行。”他又叫了一声。
“下辈子，还是遇见吧。”
他不知道自己为什么要改主意。明明说了“别遇见”。但快死了，就贪心了。他想见他，想听他的声音，想看他的笑。
哪怕远远地看一眼。
他把帕子攥在手心里。闭上眼睛。黑暗里，他听到有人在叫他。“林清辞。”声音很远，像隔了一条河。他笑了。
“来了。”他在心里应了一声。
窗外雪还在下。一片一片，无声无息。
屋里很冷，什么都是凉的。他躺在那里，手心里攥着那块帕子，嘴角带着笑。那笑容很轻，像雪落在水面上。
我说下辈子别遇见，可我后悔了，陆景行，下辈子，还是遇见吧！我不想在克制，不想再错过你……