第45章 出发
第二天，梅道里的眼睛是被一道光晃醒的。那道光从窗户照进来，穿过竹帘的缝隙，落在他的眼皮上，橘红色的，带着清晨特有的暖意。他闭着眼睛翻了个身，脸埋进枕头里，躲开了那道光。然后他听到了一个声音——“唰、唰、唰”，不急不慢，像有人在磨什么东西，又像有人在削什么东西。声音很近，就在这间屋子里，就在他身边。
他猛地睁开了眼睛。入目是竹屋顶，竹子被烟熏得发黑，竹节上的霜环在晨光中泛着暗黄色的光泽。他愣了一下，脑子还没完全从睡梦中清醒过来，不知道自己在哪里。然后他看到了季饮。
季饮坐在竹床边的一张竹椅上，一条腿搭在另一条腿上，手里拿着一块布，正在擦剑。剑身绯红色，像凝固的血，剑刃上流动着暗金色的光纹，光纹在晨光中明明灭灭，像一条沉睡的龙在呼吸。他的动作很慢，布从剑格擦到剑尖，又从剑尖擦回剑格，一遍一遍，每一个来回都用了同样的力道、同样的速度，精准得像一台被校准过的仪器。他的头发束起来了，用一根竹簪，几缕碎发从鬓角垂落，在晨风中轻轻飘动。他穿着一件深绯色的劲装，不是之前那种宽松的长衫，是利落的、收腰的、袖口扎紧的劲装，腰间系着一条黑色的革带，带子上挂着一个小布袋和一个玉瓶。整个人看起来不像一个宗门的宗主，而像一个要出远门的旅人，干练、警觉、随时可以出发。
梅道里从床上弹了起来。被子从他身上滑落，露出他穿着的那件白色中衣，中衣皱巴巴的，领口敞着，头发散得像个疯子。他的眼睛瞪得溜圆，瞳孔里映出季饮手里那柄绯红色的剑，剑身上的暗金色光纹在晨光中闪了一下，像一只正在眨眼的猛兽。
“你……你要干什么？”梅道里的声音又小又哑，带着刚睡醒的沙哑和一种本能的害怕。他的手攥住了被角，把被子拉到下巴，整个人缩在床头，像一只被逼到墙角的小动物。
季饮手里的布停了下来。他抬起头，那双淡金色的眼睛从剑身上移开，落在梅道里脸上。嘴角慢慢弯了起来，弯成一个好看的弧度，露出两颗尖尖的虎牙，虎牙在晨光中闪了一下。“准备去找草药。”他的声音不大，但每个字都很清晰，像在宣布一个今天天气不错的事实。
梅道里的嘴巴张了张，又合上了。他低头看了看自己皱巴巴的中衣、散乱的头发、光着的脚，又抬头看了看季饮那身利落的劲装、束好的头发、擦亮的剑。他的脑子在短暂的空白之后开始运转，齿轮一格一格地转动，把“准备去找草药”这五个字拆开、咀嚼、消化。昨天晚上，季饮说的是“草药的事情明天再说”，他以为这个“明天”至少是明天下午，或者明天晚上，或者明天的明天。他以为他会有一个上午的时间来慢慢吃早饭，慢慢收拾东西，慢慢做好心理准备。
“这么突然吗？”梅道里的声音带着一种被人从被窝里拽出来的措手不及。他的眉头皱了起来，眉心那两道竖纹又出现了，像两条被人刻上去的浅沟。
季饮把剑放在膝盖上，布叠了两下，塞进袖子里。他的身体往后靠了靠，靠在椅背上，双手环胸，歪着头看着梅道里。那双淡金色的眼睛里有一种光，不是晨光，不是烛光，而是一种猎手在出发前特有的、警觉而兴奋的光。
“正是因为突然，”季饮的声音放慢了，每个字之间隔了半拍，像在品味一道菜的咸淡，“才有意思呢。”
梅道里看着他脸上那个笑容，看着他眼睛里那道光，心里的那个“为什么”慢慢被压了下去。他没有再问。他从床上爬了起来，在竹屋里找到昨晚晾在竹杆上的那套月白色长衫，衣服已经干了，被夜风吹得皱巴巴的，他用手抻了抻，套在身上，系好腰带，把头发用那根竹簪随便束了一下。他光着脚走到门口，发现门口放着一双布鞋，不是他的鞋，是新的，鞋底还是白的，没有沾过泥土。他把脚伸进去，大小刚好，像是比着他的脚做的。
他转过身，看着季饮。季饮已经站在门口了，剑挂在腰间，阳光从门外照进来，将他的轮廓镀上一层金边。他的影子投在地板上，又长又瘦，一直延伸到梅道里的脚边。
“走吧。”季饮说了两个字，转身走出了门。
梅道里跟了上去。两个人穿过院子，穿过菜地，穿过灶台，走进竹林。清晨的竹林和昨天不一样了，一夜的雨把竹叶洗得翠绿发亮，每一片叶子上都挂着露珠，露珠在晨光中闪着细碎的光，像无数颗小小的钻石。空气是凉的，但不是那种让人发抖的凉，而是一种清新的、像被水洗过的凉，吸一口进肺里，整个人都清醒了。竹叶上的露水打湿了他们的衣摆和鞋面，但没有人停下。
他们走过了昨天那片密竹林，走过了那条小溪，走过了那片空地，走到了竹林的更深处。这里的竹子比外面的更高、更密，竹节之间的距离更宽，竹子的颜色从翠绿变成了墨绿，从墨绿变成了近乎黑色的深绿。阳光从竹叶的缝隙里漏下来的越来越少，脚下的路越来越暗，空气越来越潮湿，泥土越来越软，踩上去像踩在棉花上。前方是幽深的、墨绿色的、像隧道一样望不到头的黑暗，风吹过那片竹林的时候，声音不再是沙沙的轻响，而是一种低沉的、像野兽低吼一样的呜呜声，让人听了后背发凉。
梅道里停下了脚步，看着前方那片黑暗，咽了一下口水。他的手不自觉地摸向了腰间——没有剑，他的剑在昨晚和狐妖打斗之后就不知道去哪了，也许掉在了巷子里，也许被十一捡走了，也许还在那片月光下铺满花瓣的地面上插着。他摸了个空，手指在空荡荡的腰间停了一下，然后收了回来。他深吸一口气，走到了季饮前面，挡在了他和那片黑暗之间。他的背脊挺得很直，下巴微微扬起，声音不大，但很稳：“我走在前面，掩护你。”
季饮看着他挡在自己身前的背影，看着那个比他矮了半个头、肩膀比他窄了一圈、腰比他细了一圈的身体，看着那个身体微微发抖但强撑着没有后退的双腿。他咂了咂嘴，那一声咂嘴又长又响，在安静的竹林里显得格外清晰。他的嘴角弯了一下，弯的不是微笑的弧度，而是一种“你在逗我吗”的弧度。
“就你那小身板？”季饮的声音从梅道里身后传来，尾音微微上扬，带着一种明晃晃的调侃。他的目光从梅道里的头顶扫到脚后跟，像一把软尺在他的身体上量了一圈。
梅道里的脸红了。他从季饮面前让开了，退到旁边，低着头看着自己的鞋尖。布鞋的鞋头已经被露水打湿了，颜色从白色变成了灰色，鞋带上还沾着一小片竹叶。
季饮从他身边走了过去，步伐不快不慢，踩在湿软的泥土上，没有留下太深的脚印。他走过梅道里身边的时候，手从袖子里伸出来，在梅道里的后脑勺上轻轻拍了一下。那一下拍得很轻，像在拍一只小猫的头。他的声音从前面传来，不大，但每个字都很清楚：“我走前面，你跟紧我就是了。”
梅道里抬起头，看着季饮的背影。深绯色的劲装，收腰的设计勾勒出他肩宽腰窄的轮廓，黑色的革带在腰间系得很紧，剑挂在左侧，随着他的步伐轻轻晃动。他的背影在这片幽暗的竹林里像一团火，在墨绿色的黑暗中格外醒目。梅道里跟了上去，落后两步，踩在季饮踩过的脚印上，一步一步，像一只跟在母鸡后面的小鸡。
他们走进了那片黑暗。竹子越来越密，竹节越来越粗，竹叶在头顶交织成一张密不透风的网，把阳光完全挡在了外面。脚下的路从泥土变成了碎石，从碎石变成了青苔，从青苔变成了水。不知道从哪里渗出来的水，在地面上积了一小层，踩上去“啪嗒啪嗒”地响，水花溅到脚踝上，凉的。空气变得沉重了，像有一只看不见的手压在他的胸口上，每吸一口气都要比平时多用三分力。
季饮的脚步慢了下来。他的手按在了剑柄上，拇指顶开了剑格，绯红色的剑身露出来一截，暗金色的光纹在黑暗中亮了一下，像一只睁开的眼睛。他的目光从前方扫到左边，从左边扫到右边，又从右边扫回前方，像一只正在搜索猎物的鹰。
前面有一个人。
不，不是一个人。是一个人的形状。他站在竹林深处，挡在路中间，背对着他们。他穿着一件灰色的旧袍子，袍子下摆拖在地上，沾满了泥和竹叶。他的头发是白的，不是师尊那种银白色的白，而是一种灰白色的、像被火烧过的纸灰一样的白。头发很长，垂到腰际，遮住了他的整个后背。他弯着腰，驼着背，手里拄着一根竹杖，竹杖的底部插在泥土里，他的身体靠在那根竹杖上，像一个被时间压弯了的老人。
他听到了脚步声，慢慢地转过了身。
他的脸露了出来。那是一张年过半百的脸，皱纹像刀刻的一样，从额头一直延伸到下巴，每一道皱纹里都藏着岁月的痕迹。他的眼睛是浑浊的，眼白泛黄，瞳孔发灰，像两颗被磨花了的玻璃珠。他的嘴唇干裂，嘴角下撇，整张脸上没有任何表情，但那双浑浊的眼睛里有一种光，不是善意，不是恶意，而是一种更冷的、更远的、像冬天的风一样的光。他看着季饮和梅道里，看着他们走近，看着他们在离他十步远的地方停下来。
“你们不能过去。”老人的声音像两片砂纸在互相摩擦，沙哑、干涩、刺耳。他的竹杖在地上顿了一下，发出一声闷响，竹杖的底部陷进了泥土里。“里面有危险。”
季饮的手按在剑柄上，拇指还顶着剑格，绯红色的剑身露在外面，暗金色的光纹在黑暗中流动。他歪着头看着那个老人，嘴角的弧度似笑非笑，那种笑不是善意的，也不是恶意的，而是一种“你算老几”的轻蔑。
“老头，”季饮的声音不大，但每个字都像一颗钉子，被锤子钉进了木板里，“休想拦住。”
他的脚往前迈了一步，鞋底踩在水面上，溅起一小片水花。老人没有动，依然站在那里，竹杖插在泥土里，身体靠在竹杖上，像一尊被风化了的石像。他的目光从季饮脸上移到了梅道里脸上，在那张年轻的、带着紧张和好奇的脸上停了一瞬。
一只手伸了过来，扒拉在季饮的肩膀上。梅道里的手，手指张开，掌心贴在季饮的肩头，用力把他往旁边推了一下。季饮被推得侧了一步，鞋底在泥水里滑了一下，站稳了。他低头看着梅道里，梅道里没有看他，从他的身边走了过去，走到了他和老人之间，走到了离老人更近的位置。
梅道里站在老人面前，月光——不，没有月光，只有竹林里昏暗的光线——落在他的脸上，将他的眉眼映得柔和了几分。他的背脊挺得很直，双手垂在身侧，没有抱拳，没有行礼，但他的声音是温和的、有礼的、带着一种晚辈对长辈的尊重。
“老爷爷，感谢您的提醒。”梅道里的声音不大，但每个字都很清楚，在安静的竹林里像一颗石子投进了平静的湖面，荡开一圈圈无声的涟漪。“不过我们要去采的那味草药，是必须往前走的。我们不会贸然闯入，但也不能就此回头。”
他的嘴角微微弯了一下，那是一个善意的、真诚的、没有任何算计的笑容。他的眼睛直视着老人那双浑浊的眼睛，没有躲闪，没有害怕，没有居高临下的审视，只有一种平等的、坦然的、像朋友一样的注视。
老人的嘴角动了一下。不是微笑，不是抽搐，而是一种很轻的、几乎看不出来的动。他浑浊的眼睛里那道光变了，从冬天的风变成了一种更冷的东西，不是风，是刀。
“小公子，”老人的声音依然是那种砂纸摩擦的沙哑，但每个字都像被冰水泡过，又冷又硬，“难道你没有听说过吗？守护神灵。”
最后四个字落下的瞬间，他的手抬了起来。那只手枯瘦如柴，指甲发黄，骨节突出，像一只从坟墓里伸出来的鬼手。手掌朝着梅道里的方向，五指张开，掌心有一个黑红色的印记，不是画上去的，是长在肉里的，像一块胎记，又像一道被烙铁烫出来的伤疤。那个印记在黑暗中亮了一下，亮的是暗红色的光，和季饮剑身上的暗金色光纹不同，这是一种更压抑的、更沉重的、像凝固了的血一样的光。
梅道里的身体飞了出去。他没有看到那道灵力，没有听到任何声响，没有感觉到任何预兆。只感觉到胸口被什么东西撞了一下，不重，但很准，像一只无形的手掌按在了他的胸口上，然后他的脚就离地了。他的身体在空中划出一道弧线，竹叶从他的脸侧划过，竹枝从他的肩侧擦过，他的后背撞上了一根竹子，又弹了出去，撞上了第二根竹子，才停了下来。
他摔在了地上。泥土是软的，水是凉的，竹叶和草屑沾了他一脸。他趴在地上，胸口闷得像被人压了一块大石头，呼吸不了，咳嗽咳不出来，喉咙里有一股腥甜的味道往上涌。他用手撑着地面想爬起来，手臂抖了一下，又趴了回去。
好强的灵力。不是普通修士的灵力，不是他见过的任何人的灵力。那股灵力打在他胸口上的时候，他感觉到了一种他从来没有感觉过的东西——不是疼，是一种从骨头缝里往外渗的、让他整个人都在发抖的威压。那种威压他只在师尊身上感受到过，不，师尊的威压是一座山，压得人喘不过气，但这种威压不是山，是一把刀，切开了他的护体灵力，切开了他的皮肤，切开了他的肌肉，直直地切进了他的骨头里。
他的嘴角渗出了一丝血迹，从嘴角干涸的旧痂旁边溢出来，顺着下巴往下淌，滴在泥土里。
季饮的剑出鞘了。绯红色的剑身在黑暗中划出一道圆弧，暗金色的光纹从剑格涌向剑尖，像一条被点燃的河流。他的身体从原地消失了，不是隐身，是太快了，快到梅道里的眼睛跟不上。他再出现的时候，已经在老人面前三步远的地方了，剑尖指着老人的喉咙，剑身上的暗金色光纹在剧烈地闪动，像一只被激怒的猛兽在咆哮。
“让你跟他废话，”季饮的声音从牙缝里挤出来，每个字都像是被人嚼碎了的骨头渣子，又硬又扎人，“被打了吧。”
他的声音不大，但梅道里听到了。他趴在地上，抬起头，看到季饮的背影，深绯色的劲装在黑暗中像一团火，剑身上的暗金色光纹照亮了他的侧脸——眉头微皱，嘴角下撇，下颌线绷得紧紧的，整张脸上写满了“我早就说过会这样”的烦躁和“你居然敢打他的人”的愤怒。
梅道里的嘴角弯了一下，不是因为疼，是因为那个“你跟他废话”里的“他”指的是他自己。季饮在为他生气。这个念头在他的脑子里闪了一下，然后被胸口的那股闷痛淹没了。他咳嗽了两声，咳出了一口血沫，血沫落在泥土里，和雨水混在一起，变成了一小片淡红色的水渍。
老人站在季饮的剑尖前面，浑浊的眼睛看着那柄指着他喉咙的剑，看着剑身上流动的暗金色光纹，看着光纹倒映在他瞳孔里的样子。他的表情没有任何变化，没有恐惧，没有愤怒，没有惊讶，只有一种让人毛骨悚然的平静。他的竹杖在手中转了一下，竹杖的底部从泥土里拔了出来，带起一小块泥巴，泥巴落在地上，溅起一小片水花。
“来者何人？”老人的声音依然是那种砂纸摩擦的沙哑，但他的身体直了起来，不再是刚才那种弯着腰、驼着背的姿态。他的脊椎一节一节地挺直，像一根被慢慢拉直的绳子。他比季饮矮了半个头，但他的气势在那一瞬间变了，从一个年过半百的老人变成了一个让人不敢直视的存在。
季饮没有回答。他的剑又往前送了一寸，剑尖抵在了老人喉咙的皮肤上，没有刺进去，但梅道里看到老人的喉咙上出现了一个小小的红点，是剑尖的寒气凝结成的血珠。
“让开。”季饮说了两个字，声音不大，但每个字都像一块石头，从高处落下来，砸在地上，砸出一个坑。
他猛地睁开了眼睛。入目是竹屋顶，竹子被烟熏得发黑，竹节上的霜环在晨光中泛着暗黄色的光泽。他愣了一下，脑子还没完全从睡梦中清醒过来，不知道自己在哪里。然后他看到了季饮。
季饮坐在竹床边的一张竹椅上，一条腿搭在另一条腿上，手里拿着一块布，正在擦剑。剑身绯红色，像凝固的血，剑刃上流动着暗金色的光纹，光纹在晨光中明明灭灭，像一条沉睡的龙在呼吸。他的动作很慢，布从剑格擦到剑尖，又从剑尖擦回剑格，一遍一遍，每一个来回都用了同样的力道、同样的速度，精准得像一台被校准过的仪器。他的头发束起来了，用一根竹簪，几缕碎发从鬓角垂落，在晨风中轻轻飘动。他穿着一件深绯色的劲装，不是之前那种宽松的长衫，是利落的、收腰的、袖口扎紧的劲装，腰间系着一条黑色的革带，带子上挂着一个小布袋和一个玉瓶。整个人看起来不像一个宗门的宗主，而像一个要出远门的旅人，干练、警觉、随时可以出发。
梅道里从床上弹了起来。被子从他身上滑落，露出他穿着的那件白色中衣，中衣皱巴巴的，领口敞着，头发散得像个疯子。他的眼睛瞪得溜圆，瞳孔里映出季饮手里那柄绯红色的剑，剑身上的暗金色光纹在晨光中闪了一下，像一只正在眨眼的猛兽。
“你……你要干什么？”梅道里的声音又小又哑，带着刚睡醒的沙哑和一种本能的害怕。他的手攥住了被角，把被子拉到下巴，整个人缩在床头，像一只被逼到墙角的小动物。
季饮手里的布停了下来。他抬起头，那双淡金色的眼睛从剑身上移开，落在梅道里脸上。嘴角慢慢弯了起来，弯成一个好看的弧度，露出两颗尖尖的虎牙，虎牙在晨光中闪了一下。“准备去找草药。”他的声音不大，但每个字都很清晰，像在宣布一个今天天气不错的事实。
梅道里的嘴巴张了张，又合上了。他低头看了看自己皱巴巴的中衣、散乱的头发、光着的脚，又抬头看了看季饮那身利落的劲装、束好的头发、擦亮的剑。他的脑子在短暂的空白之后开始运转，齿轮一格一格地转动，把“准备去找草药”这五个字拆开、咀嚼、消化。昨天晚上，季饮说的是“草药的事情明天再说”，他以为这个“明天”至少是明天下午，或者明天晚上，或者明天的明天。他以为他会有一个上午的时间来慢慢吃早饭，慢慢收拾东西，慢慢做好心理准备。
“这么突然吗？”梅道里的声音带着一种被人从被窝里拽出来的措手不及。他的眉头皱了起来，眉心那两道竖纹又出现了，像两条被人刻上去的浅沟。
季饮把剑放在膝盖上，布叠了两下，塞进袖子里。他的身体往后靠了靠，靠在椅背上，双手环胸，歪着头看着梅道里。那双淡金色的眼睛里有一种光，不是晨光，不是烛光，而是一种猎手在出发前特有的、警觉而兴奋的光。
“正是因为突然，”季饮的声音放慢了，每个字之间隔了半拍，像在品味一道菜的咸淡，“才有意思呢。”
梅道里看着他脸上那个笑容，看着他眼睛里那道光，心里的那个“为什么”慢慢被压了下去。他没有再问。他从床上爬了起来，在竹屋里找到昨晚晾在竹杆上的那套月白色长衫，衣服已经干了，被夜风吹得皱巴巴的，他用手抻了抻，套在身上，系好腰带，把头发用那根竹簪随便束了一下。他光着脚走到门口，发现门口放着一双布鞋，不是他的鞋，是新的，鞋底还是白的，没有沾过泥土。他把脚伸进去，大小刚好，像是比着他的脚做的。
他转过身，看着季饮。季饮已经站在门口了，剑挂在腰间，阳光从门外照进来，将他的轮廓镀上一层金边。他的影子投在地板上，又长又瘦，一直延伸到梅道里的脚边。
“走吧。”季饮说了两个字，转身走出了门。
梅道里跟了上去。两个人穿过院子，穿过菜地，穿过灶台，走进竹林。清晨的竹林和昨天不一样了，一夜的雨把竹叶洗得翠绿发亮，每一片叶子上都挂着露珠，露珠在晨光中闪着细碎的光，像无数颗小小的钻石。空气是凉的，但不是那种让人发抖的凉，而是一种清新的、像被水洗过的凉，吸一口进肺里，整个人都清醒了。竹叶上的露水打湿了他们的衣摆和鞋面，但没有人停下。
他们走过了昨天那片密竹林，走过了那条小溪，走过了那片空地，走到了竹林的更深处。这里的竹子比外面的更高、更密，竹节之间的距离更宽，竹子的颜色从翠绿变成了墨绿，从墨绿变成了近乎黑色的深绿。阳光从竹叶的缝隙里漏下来的越来越少，脚下的路越来越暗，空气越来越潮湿，泥土越来越软，踩上去像踩在棉花上。前方是幽深的、墨绿色的、像隧道一样望不到头的黑暗，风吹过那片竹林的时候，声音不再是沙沙的轻响，而是一种低沉的、像野兽低吼一样的呜呜声，让人听了后背发凉。
梅道里停下了脚步，看着前方那片黑暗，咽了一下口水。他的手不自觉地摸向了腰间——没有剑，他的剑在昨晚和狐妖打斗之后就不知道去哪了，也许掉在了巷子里，也许被十一捡走了，也许还在那片月光下铺满花瓣的地面上插着。他摸了个空，手指在空荡荡的腰间停了一下，然后收了回来。他深吸一口气，走到了季饮前面，挡在了他和那片黑暗之间。他的背脊挺得很直，下巴微微扬起，声音不大，但很稳：“我走在前面，掩护你。”
季饮看着他挡在自己身前的背影，看着那个比他矮了半个头、肩膀比他窄了一圈、腰比他细了一圈的身体，看着那个身体微微发抖但强撑着没有后退的双腿。他咂了咂嘴，那一声咂嘴又长又响，在安静的竹林里显得格外清晰。他的嘴角弯了一下，弯的不是微笑的弧度，而是一种“你在逗我吗”的弧度。
“就你那小身板？”季饮的声音从梅道里身后传来，尾音微微上扬，带着一种明晃晃的调侃。他的目光从梅道里的头顶扫到脚后跟，像一把软尺在他的身体上量了一圈。
梅道里的脸红了。他从季饮面前让开了，退到旁边，低着头看着自己的鞋尖。布鞋的鞋头已经被露水打湿了，颜色从白色变成了灰色，鞋带上还沾着一小片竹叶。
季饮从他身边走了过去，步伐不快不慢，踩在湿软的泥土上，没有留下太深的脚印。他走过梅道里身边的时候，手从袖子里伸出来，在梅道里的后脑勺上轻轻拍了一下。那一下拍得很轻，像在拍一只小猫的头。他的声音从前面传来，不大，但每个字都很清楚：“我走前面，你跟紧我就是了。”
梅道里抬起头，看着季饮的背影。深绯色的劲装，收腰的设计勾勒出他肩宽腰窄的轮廓，黑色的革带在腰间系得很紧，剑挂在左侧，随着他的步伐轻轻晃动。他的背影在这片幽暗的竹林里像一团火，在墨绿色的黑暗中格外醒目。梅道里跟了上去，落后两步，踩在季饮踩过的脚印上，一步一步，像一只跟在母鸡后面的小鸡。
他们走进了那片黑暗。竹子越来越密，竹节越来越粗，竹叶在头顶交织成一张密不透风的网，把阳光完全挡在了外面。脚下的路从泥土变成了碎石，从碎石变成了青苔，从青苔变成了水。不知道从哪里渗出来的水，在地面上积了一小层，踩上去“啪嗒啪嗒”地响，水花溅到脚踝上，凉的。空气变得沉重了，像有一只看不见的手压在他的胸口上，每吸一口气都要比平时多用三分力。
季饮的脚步慢了下来。他的手按在了剑柄上，拇指顶开了剑格，绯红色的剑身露出来一截，暗金色的光纹在黑暗中亮了一下，像一只睁开的眼睛。他的目光从前方扫到左边，从左边扫到右边，又从右边扫回前方，像一只正在搜索猎物的鹰。
前面有一个人。
不，不是一个人。是一个人的形状。他站在竹林深处，挡在路中间，背对着他们。他穿着一件灰色的旧袍子，袍子下摆拖在地上，沾满了泥和竹叶。他的头发是白的，不是师尊那种银白色的白，而是一种灰白色的、像被火烧过的纸灰一样的白。头发很长，垂到腰际，遮住了他的整个后背。他弯着腰，驼着背，手里拄着一根竹杖，竹杖的底部插在泥土里，他的身体靠在那根竹杖上，像一个被时间压弯了的老人。
他听到了脚步声，慢慢地转过了身。
他的脸露了出来。那是一张年过半百的脸，皱纹像刀刻的一样，从额头一直延伸到下巴，每一道皱纹里都藏着岁月的痕迹。他的眼睛是浑浊的，眼白泛黄，瞳孔发灰，像两颗被磨花了的玻璃珠。他的嘴唇干裂，嘴角下撇，整张脸上没有任何表情，但那双浑浊的眼睛里有一种光，不是善意，不是恶意，而是一种更冷的、更远的、像冬天的风一样的光。他看着季饮和梅道里，看着他们走近，看着他们在离他十步远的地方停下来。
“你们不能过去。”老人的声音像两片砂纸在互相摩擦，沙哑、干涩、刺耳。他的竹杖在地上顿了一下，发出一声闷响，竹杖的底部陷进了泥土里。“里面有危险。”
季饮的手按在剑柄上，拇指还顶着剑格，绯红色的剑身露在外面，暗金色的光纹在黑暗中流动。他歪着头看着那个老人，嘴角的弧度似笑非笑，那种笑不是善意的，也不是恶意的，而是一种“你算老几”的轻蔑。
“老头，”季饮的声音不大，但每个字都像一颗钉子，被锤子钉进了木板里，“休想拦住。”
他的脚往前迈了一步，鞋底踩在水面上，溅起一小片水花。老人没有动，依然站在那里，竹杖插在泥土里，身体靠在竹杖上，像一尊被风化了的石像。他的目光从季饮脸上移到了梅道里脸上，在那张年轻的、带着紧张和好奇的脸上停了一瞬。
一只手伸了过来，扒拉在季饮的肩膀上。梅道里的手，手指张开，掌心贴在季饮的肩头，用力把他往旁边推了一下。季饮被推得侧了一步，鞋底在泥水里滑了一下，站稳了。他低头看着梅道里，梅道里没有看他，从他的身边走了过去，走到了他和老人之间，走到了离老人更近的位置。
梅道里站在老人面前，月光——不，没有月光，只有竹林里昏暗的光线——落在他的脸上，将他的眉眼映得柔和了几分。他的背脊挺得很直，双手垂在身侧，没有抱拳，没有行礼，但他的声音是温和的、有礼的、带着一种晚辈对长辈的尊重。
“老爷爷，感谢您的提醒。”梅道里的声音不大，但每个字都很清楚，在安静的竹林里像一颗石子投进了平静的湖面，荡开一圈圈无声的涟漪。“不过我们要去采的那味草药，是必须往前走的。我们不会贸然闯入，但也不能就此回头。”
他的嘴角微微弯了一下，那是一个善意的、真诚的、没有任何算计的笑容。他的眼睛直视着老人那双浑浊的眼睛，没有躲闪，没有害怕，没有居高临下的审视，只有一种平等的、坦然的、像朋友一样的注视。
老人的嘴角动了一下。不是微笑，不是抽搐，而是一种很轻的、几乎看不出来的动。他浑浊的眼睛里那道光变了，从冬天的风变成了一种更冷的东西，不是风，是刀。
“小公子，”老人的声音依然是那种砂纸摩擦的沙哑，但每个字都像被冰水泡过，又冷又硬，“难道你没有听说过吗？守护神灵。”
最后四个字落下的瞬间，他的手抬了起来。那只手枯瘦如柴，指甲发黄，骨节突出，像一只从坟墓里伸出来的鬼手。手掌朝着梅道里的方向，五指张开，掌心有一个黑红色的印记，不是画上去的，是长在肉里的，像一块胎记，又像一道被烙铁烫出来的伤疤。那个印记在黑暗中亮了一下，亮的是暗红色的光，和季饮剑身上的暗金色光纹不同，这是一种更压抑的、更沉重的、像凝固了的血一样的光。
梅道里的身体飞了出去。他没有看到那道灵力，没有听到任何声响，没有感觉到任何预兆。只感觉到胸口被什么东西撞了一下，不重，但很准，像一只无形的手掌按在了他的胸口上，然后他的脚就离地了。他的身体在空中划出一道弧线，竹叶从他的脸侧划过，竹枝从他的肩侧擦过，他的后背撞上了一根竹子，又弹了出去，撞上了第二根竹子，才停了下来。
他摔在了地上。泥土是软的，水是凉的，竹叶和草屑沾了他一脸。他趴在地上，胸口闷得像被人压了一块大石头，呼吸不了，咳嗽咳不出来，喉咙里有一股腥甜的味道往上涌。他用手撑着地面想爬起来，手臂抖了一下，又趴了回去。
好强的灵力。不是普通修士的灵力，不是他见过的任何人的灵力。那股灵力打在他胸口上的时候，他感觉到了一种他从来没有感觉过的东西——不是疼，是一种从骨头缝里往外渗的、让他整个人都在发抖的威压。那种威压他只在师尊身上感受到过，不，师尊的威压是一座山，压得人喘不过气，但这种威压不是山，是一把刀，切开了他的护体灵力，切开了他的皮肤，切开了他的肌肉，直直地切进了他的骨头里。
他的嘴角渗出了一丝血迹，从嘴角干涸的旧痂旁边溢出来，顺着下巴往下淌，滴在泥土里。
季饮的剑出鞘了。绯红色的剑身在黑暗中划出一道圆弧，暗金色的光纹从剑格涌向剑尖，像一条被点燃的河流。他的身体从原地消失了，不是隐身，是太快了，快到梅道里的眼睛跟不上。他再出现的时候，已经在老人面前三步远的地方了，剑尖指着老人的喉咙，剑身上的暗金色光纹在剧烈地闪动，像一只被激怒的猛兽在咆哮。
“让你跟他废话，”季饮的声音从牙缝里挤出来，每个字都像是被人嚼碎了的骨头渣子，又硬又扎人，“被打了吧。”
他的声音不大，但梅道里听到了。他趴在地上，抬起头，看到季饮的背影，深绯色的劲装在黑暗中像一团火，剑身上的暗金色光纹照亮了他的侧脸——眉头微皱，嘴角下撇，下颌线绷得紧紧的，整张脸上写满了“我早就说过会这样”的烦躁和“你居然敢打他的人”的愤怒。
梅道里的嘴角弯了一下，不是因为疼，是因为那个“你跟他废话”里的“他”指的是他自己。季饮在为他生气。这个念头在他的脑子里闪了一下，然后被胸口的那股闷痛淹没了。他咳嗽了两声，咳出了一口血沫，血沫落在泥土里，和雨水混在一起，变成了一小片淡红色的水渍。
老人站在季饮的剑尖前面，浑浊的眼睛看着那柄指着他喉咙的剑，看着剑身上流动的暗金色光纹，看着光纹倒映在他瞳孔里的样子。他的表情没有任何变化，没有恐惧，没有愤怒，没有惊讶，只有一种让人毛骨悚然的平静。他的竹杖在手中转了一下，竹杖的底部从泥土里拔了出来，带起一小块泥巴，泥巴落在地上，溅起一小片水花。
“来者何人？”老人的声音依然是那种砂纸摩擦的沙哑，但他的身体直了起来，不再是刚才那种弯着腰、驼着背的姿态。他的脊椎一节一节地挺直，像一根被慢慢拉直的绳子。他比季饮矮了半个头，但他的气势在那一瞬间变了，从一个年过半百的老人变成了一个让人不敢直视的存在。
季饮没有回答。他的剑又往前送了一寸，剑尖抵在了老人喉咙的皮肤上，没有刺进去，但梅道里看到老人的喉咙上出现了一个小小的红点，是剑尖的寒气凝结成的血珠。
“让开。”季饮说了两个字，声音不大，但每个字都像一块石头，从高处落下来，砸在地上，砸出一个坑。