第52章 其实根本装不了
那天晚上，路野回到酒店，把自己死死锁在房间里。
躺在床上，脑子里反反复复全是白天的画面——那个女人轻轻碰着温砚手臂的样子，一遍遍地回放，像台卡壳的旧录像机，停不下来。
他比谁都清楚，自己没资格吃醋。
是他先提的分开，是他先转身，是他亲手放弃了温砚。
如今温砚身边有谁，和谁亲近，都和他无关。
可理智拦不住情绪。
嫉妒像滚烫的酸液，一点点啃噬着心脏，使他坐立难安，浑身发烫。
他摸出手机，点开那个只存了号码、却从没敢发过消息的联系人——温砚。
指尖悬在输入框上，一行字打了又删。
“温砚，今天沙龙上那个女的是谁？”
太像无理取闹的查岗，他早没了这个立场。
“温砚，我们能聊聊吗？”
又太卑微，低到尘埃里。他不想让温砚看见，自己还是三年前那个没出息的样子。
“晚安。”
太过刻意，对方多半不会回。
来来回回，最后什么也没发出去。他把手机狠狠扔到一边，双手捂住脸，指缝里漏出压抑的喘息。
他恨这样的自己。
恨自己还是这么没用，一点风吹草动就被温砚牵着情绪走。
在曼谷的三年，看了心理医生，按时吃药，他以为自己早就好了。
可只要一靠近温砚，所有伪装出来的平静和坚强，都像纸糊的一样，一戳就破。
他还是那个卑微、不安、患得患失的路野。
还是那个，配不上温砚的路野。
路野猛地从床上坐起，跌跌撞撞走进洗手间，啪地打开灯。
镜子里的人眼睛通红，嘴唇控制不住地发颤，整张脸都写着崩溃。
他缓缓卷起左手袖子。
手臂上交错着新旧疤痕——旧的早已淡成浅白细纹，新的还泛着淡粉。最长那一道从手腕蜿蜒到肘弯，像一只冰冷的蜈蚣，趴在皮肤上。
他已经很久没做过伤害自己的事了。
医生说，这是很大的进步，该好好奖励自己。
可此刻，他无比渴望那种痛感。
清晰、尖锐、能把心口的钝痛压下去的疼。
路野拉开洗漱台抽屉，疯了一样翻找，指望能找到刀片。
没有。
酒店里根本不会有这种东西。
他又翻了一遍，依旧空空如也。
身体顺着冰冷的台面滑下去，浑身控制不住地发抖，眼泪大颗大颗砸在地砖上，无声地砸出湿痕。
他想伤害自己。
想疼。
想把心里那团无处安放的火，转移到皮肤上——至少那样，疼是看得见、摸得着的。
而不是像现在，心口密密麻麻全是痛，却找不到一处伤口。
路野蹲在地上，紧紧抱住膝盖，把脸深深埋进去，压抑地哭着。
他好想温砚。
好想，好想。
想得整颗心都要碎了。
第二天，路野路过一家文具店。
他只是看见橱窗里的美工刀，脚步就不受控制地走了进去。
付了钱，他把刀揣进口袋，一路攥得紧紧的，回到酒店。
坐在床边，他缓缓拿出刀片，轻轻推出来。
那道冷银色的光，和三年前一模一样。
路野再次卷起袖子，望着手臂上那些早已愈合的疤痕。它们像一道道隐秘的等高线，标记着他每一次崩溃的时刻与深度。
他该把刀放下的。
理智在疯狂尖叫，让他扔掉。
可他做不到。
手在抖，呼吸越来越急，脑子里只剩一个偏执的声音——
划下去，划下去就舒服了，划下去，心就不疼了。
冰凉的刀片轻轻贴上皮肤。
先是一阵凉，紧接着，是尖锐的疼。
血珠慢慢渗出来，顺着手臂滑落，滴在洁白的床单上，刺目得很。
可心口那团躁火，竟真的弱了几分。
路野又划了一道。
再一道。
手臂上添了三道新鲜伤口，不算深，却足够疼，足够流血。
望着那片刺目的红，他竟莫名生出一丝诡异的安心。
至少，他能确定自己还活着。
至少，这种疼，是他能掌控的。
不像心里的痛，来势汹汹，赶不走，也甩不掉。
他抽了纸巾，轻轻按掉血迹，拿出随身带的创可贴，仔细把伤口贴好——在曼谷的日子里，他早已练得熟练，像个习惯了伤口的人。
放下袖子，他躺回床上，怔怔望着天花板。
眼泪从眼角滑落，渗进耳际，冰凉一片。
他绝不能让温砚知道。
不能让他看见，路野还是这么脆弱，这么没用，还是那个会伤害自己的废物。
他要装出一副过得很好的样子，装作三年里脱胎换骨，早已不再需要温砚。
可是……
可是他真的，好疼。
躺在床上，脑子里反反复复全是白天的画面——那个女人轻轻碰着温砚手臂的样子，一遍遍地回放，像台卡壳的旧录像机，停不下来。
他比谁都清楚，自己没资格吃醋。
是他先提的分开，是他先转身，是他亲手放弃了温砚。
如今温砚身边有谁，和谁亲近，都和他无关。
可理智拦不住情绪。
嫉妒像滚烫的酸液，一点点啃噬着心脏，使他坐立难安，浑身发烫。
他摸出手机，点开那个只存了号码、却从没敢发过消息的联系人——温砚。
指尖悬在输入框上，一行字打了又删。
“温砚，今天沙龙上那个女的是谁？”
太像无理取闹的查岗，他早没了这个立场。
“温砚，我们能聊聊吗？”
又太卑微，低到尘埃里。他不想让温砚看见，自己还是三年前那个没出息的样子。
“晚安。”
太过刻意，对方多半不会回。
来来回回，最后什么也没发出去。他把手机狠狠扔到一边，双手捂住脸，指缝里漏出压抑的喘息。
他恨这样的自己。
恨自己还是这么没用，一点风吹草动就被温砚牵着情绪走。
在曼谷的三年，看了心理医生，按时吃药，他以为自己早就好了。
可只要一靠近温砚，所有伪装出来的平静和坚强，都像纸糊的一样，一戳就破。
他还是那个卑微、不安、患得患失的路野。
还是那个，配不上温砚的路野。
路野猛地从床上坐起，跌跌撞撞走进洗手间，啪地打开灯。
镜子里的人眼睛通红，嘴唇控制不住地发颤，整张脸都写着崩溃。
他缓缓卷起左手袖子。
手臂上交错着新旧疤痕——旧的早已淡成浅白细纹，新的还泛着淡粉。最长那一道从手腕蜿蜒到肘弯，像一只冰冷的蜈蚣，趴在皮肤上。
他已经很久没做过伤害自己的事了。
医生说，这是很大的进步，该好好奖励自己。
可此刻，他无比渴望那种痛感。
清晰、尖锐、能把心口的钝痛压下去的疼。
路野拉开洗漱台抽屉，疯了一样翻找，指望能找到刀片。
没有。
酒店里根本不会有这种东西。
他又翻了一遍，依旧空空如也。
身体顺着冰冷的台面滑下去，浑身控制不住地发抖，眼泪大颗大颗砸在地砖上，无声地砸出湿痕。
他想伤害自己。
想疼。
想把心里那团无处安放的火，转移到皮肤上——至少那样，疼是看得见、摸得着的。
而不是像现在，心口密密麻麻全是痛，却找不到一处伤口。
路野蹲在地上，紧紧抱住膝盖，把脸深深埋进去，压抑地哭着。
他好想温砚。
好想，好想。
想得整颗心都要碎了。
第二天，路野路过一家文具店。
他只是看见橱窗里的美工刀，脚步就不受控制地走了进去。
付了钱，他把刀揣进口袋，一路攥得紧紧的，回到酒店。
坐在床边，他缓缓拿出刀片，轻轻推出来。
那道冷银色的光，和三年前一模一样。
路野再次卷起袖子，望着手臂上那些早已愈合的疤痕。它们像一道道隐秘的等高线，标记着他每一次崩溃的时刻与深度。
他该把刀放下的。
理智在疯狂尖叫，让他扔掉。
可他做不到。
手在抖，呼吸越来越急，脑子里只剩一个偏执的声音——
划下去，划下去就舒服了，划下去，心就不疼了。
冰凉的刀片轻轻贴上皮肤。
先是一阵凉，紧接着，是尖锐的疼。
血珠慢慢渗出来，顺着手臂滑落，滴在洁白的床单上，刺目得很。
可心口那团躁火，竟真的弱了几分。
路野又划了一道。
再一道。
手臂上添了三道新鲜伤口，不算深，却足够疼，足够流血。
望着那片刺目的红，他竟莫名生出一丝诡异的安心。
至少，他能确定自己还活着。
至少，这种疼，是他能掌控的。
不像心里的痛，来势汹汹，赶不走，也甩不掉。
他抽了纸巾，轻轻按掉血迹，拿出随身带的创可贴，仔细把伤口贴好——在曼谷的日子里，他早已练得熟练，像个习惯了伤口的人。
放下袖子，他躺回床上，怔怔望着天花板。
眼泪从眼角滑落，渗进耳际，冰凉一片。
他绝不能让温砚知道。
不能让他看见，路野还是这么脆弱，这么没用，还是那个会伤害自己的废物。
他要装出一副过得很好的样子，装作三年里脱胎换骨，早已不再需要温砚。
可是……
可是他真的，好疼。