第95章岁岁年年，万喜万般宜
周世安是在一个春天的早晨走的。那天北京刮了很大的风，海棠花瓣被吹得满天都是，落在阳台上，落在窗台上，落在客房的窗玻璃上。
王阿姨去送早饭的时候，发现老人靠在床头，闭着眼睛，手里还握着那把旧二胡，琴弓搭在弦上，手指停留在《梅花三弄》的第一个音符。
他不是突然走的。他的身体在之前很长一段时间里，像一盏油灯，火苗一天比一天小，一天比一天暗。
萧辞远每天晚上去看他，他都说“殿下早点睡”，萧辞远说“不困”，他就说“那陪老臣说说话”。
说的话越来越短，从整段的往事变成两三句的叮咛——“殿下要好好吃饭”“殿下别太累”“殿下，您开心就好”。
最后几天，他已经不怎么说话了，只是看着萧辞远，眼睛还是很亮，像星星在熄灭前最后的闪烁。
萧辞远在床边坐了很久。他没有哭，只是握着周世安的手，那只手已经完全凉了，骨节突出，皮肤薄得像纸，青色的血管清晰可见。
他把那只手贴在自己脸上，感受着最后的温度一点一点地消散。
顾寒州站在门口，没有进来，也没有离开。他知道萧辞远需要一个人待一会儿，但也知道萧辞远需要他在那里。
萧辞远把二胡从周世安手里轻轻取下来，放在床头柜上。琴筒上似乎还残留着老人掌心的温度，蟒皮的纹路被磨得光滑发亮。他看了那把二胡很久，然后站起来，走到窗边，推开窗户。
风涌进来，带着海棠花的香气和四月特有的那种湿润的、泥土的气息。他把手伸出去，接住了几片花瓣。
“周先生，您走好。”他说。
风忽然大了一些，把花瓣从他掌心吹走，吹到空中，打着旋，越飞越高，越飞越远，最后消失在灰蓝色的天际线里。萧辞远站在窗边，看着那个方向，看了很久。
周世安的葬礼很简单。
萧辞远只通知了几个人——萧璟、沈默言、库尔班、阿史那，还有李延年教授。那天来了十几个人，不多，但每一个都是真心来送他的。
骨灰盒是萧璟选的，檀木的，深棕色，上面刻着一枝梅花，和母妃帕子上的那枝一模一样。
萧璟说他在文物市场上淘了很久，才找到这个老物件，是清末的，雕工精细，梅花的花瓣层层叠叠，像真的一样。萧辞远接过骨灰盒，抱在怀里，很轻。
墓地选在城郊的一座公墓，面朝西南——那是龟兹的方向。
萧辞远蹲下来，把骨灰盒放进墓穴，用手捧起第一把土，撒在上面。土是湿的，带着春天的凉意，落在檀木上，发出沉闷的声响。
然后是萧璟，然后是沈默言，然后是库尔班，然后是阿史那。每个人捧一把土，每个人说一句话。
库尔班说的是“周先生，您走好”。
阿史那说的是“您教出来的孩子，很好”。
沈默言说的是“周爷爷，我会照顾好萧璟的”，说完自己先哭了。
萧璟没有说话。他蹲下来，用手把土一把一把地拢好，拢成一个圆圆的坟头，然后从口袋里掏出一块小石头，放在墓碑前面。
石头是青色的，光滑圆润，像是被河水冲刷了很多年。萧辞远认出那块石头——是周世安从前在杭州西湖边捡的，一直放在床头，没事的时候拿在手里摩挲。
他在冷宫里的时候，也有一块这样的石头，不是西湖的，是御花园池塘里的，他捡起来放在枕头底下，睡不着的时候就摸一摸。
李延年教授最后一个走。他在墓碑前站了很久，然后鞠了一躬。
“周先生，您那首《百鸟朝凤》我听了。您走了以后，这世上再也没有人能拉出那样的曲子了。”
他看着萧辞远，“萧老师，您要是有空，把那首曲子录下来吧。别让它失传了。”
萧辞远点头。他会的。周世安教他的每一首曲子，他都会录下来。
不是为了出版，不是为了演出，是为了有人在想听的时候，还能听到。
从墓地回来，萧辞远把自己关在书房里，一整天没有出来。
顾寒州没有催他，只是每隔一小时端一杯水放在门口，敲两下门，然后离开。水杯放在那里，萧辞远会喝的——每次都喝，不多，几口，但会喝。
傍晚的时候，萧辞远从书房出来，手里拿着那把旧二胡。他走到客厅，在沙发上坐下，把琴筒架在腿上，左手按弦，右手拉弓。
他几乎没有学过二胡，但弦乐器的道理是相通的。第一个音符出来的时候，声音有点涩，他调整了一下运弓的力度，再拉，声音圆润了一些。
他拉的是《梅花三弄》。和周世安教他的一模一样，每一个音符都一样，连换气的地方都一样。
顾寒州站在厨房门口，手里还拿着锅铲，没有动，就那么站着听。
王阿姨从周世安的房间里出来，手里抱着换下来的床单，站在走廊里，没有走。窗外的夕阳照进来，把整个客厅染成了橘红色，那把旧二胡在光影中泛着沉黯的光。
萧辞远闭着眼睛，手指在琴弦上滑动，脑海中浮现出很多画面。
五岁，他第一次坐在古琴前，周世安握着他的手，说“殿下，这叫琴”。
七岁，母妃去世，周世安坐在他身边，弹了一整夜的《高山流水》。
十五岁，他被囚冷宫，周世安告老还乡，临走时在宫门外跪了很久，他没有出来送。
穿越后，周世安在电视上看到他，一眼就认出来了，哭着说“殿下长大了”。
那些画面像河水一样流过他的脑海，每一帧都清晰，每一帧都暖。
最后一个音符落下去的时候，琴声停了。萧辞远睁开眼睛，发现自己的脸上全是泪。
他把二胡轻轻放下，靠在沙发上，闭上眼睛。顾寒州走过来，在他旁边坐下，伸手抱他。
第二天早上，萧辞远醒得很早。天还没亮，窗外灰蒙蒙的，有几只鸟在叫，声音不大。
他躺了一会儿，然后起床，洗漱，换衣服。出门前，他去了周世安的房间，站在门口，看着那张空荡荡的床。
被子叠得整整齐齐，枕头摆得端端正正，床头柜上什么都没有。
那把二胡他拿到书房去了，但老人留下的气息还在，一种混合着旧木头、樟脑丸和时间的味道。
他在门口站了几分钟，然后关上门，转身离开。
客厅里，顾寒州已经做好了早餐。煎蛋、培根、烤面包、牛奶，和最开始的时候一模一样。那时他第一次在这个家里吃早餐，顾寒州坐在对面，冷着脸说“契约婚姻，各取所需”。
他靠在椅背上，懒洋洋地回了一句“巧了，本王也是这么想的”。谁都没有想到，他们会走到今天。
萧辞远在餐桌前坐下，端起牛奶喝了一口。温的，加了蜂蜜。
“顾寒州。”
“嗯。”
“本王想去看看阿史那。”
“我陪你去。”
“本王自己去，有些话，想单独跟他说。”
顾寒州没有坚持，只是把他的围巾从衣架上取下来递过去。
“早点回来。”
阿史那的修车铺还在那条巷子里，还是那两扇木门，还是那块“修车”的牌子，用油漆写的，字迹已经模糊了。
萧辞远到的时候，阿史那正蹲在地上修一辆三轮车，链条断了，他把断头接上，用钳子拧紧，满手油污。
“舅舅。”萧辞远叫他。
阿史那抬起头，眯着眼睛看了他几秒。
“你怎么来了？”
萧辞远在他旁边蹲下。
“周先生走了。”
阿史那的手停了一下，然后继续拧链条。
“我知道。库尔班告诉我了。”他把链条接好，站起来，左腿撑了一下，站稳。
“你吃了吗？”
萧辞远点头。
阿史那走进里屋，端了两碗茶出来，一碗给萧辞远，一碗自己端着。
两人坐在修车铺门口的小板凳上，喝了几口茶，谁都没有说话。巷子里很安静，阳光从胡同口照进来，把两个人的影子投在地上，一长一短。
“阿史那。”萧辞远开口。
阿史那端着碗，没有看他。
“我以后会常来看你。你不要再跑了。”
阿史那的手微微颤了一下。他看着碗里的茶，茶汤是深褐色的，上面飘着几片碎茶叶。
“不跑了。”他说，“老了，跑不动了。”
萧辞远看着他，他的头发全白了，比去年又白了许多；他的背更驼了，肩膀更窄了，但他的眼睛还是亮的，和母妃的眼睛一样亮。
“阿史那，母妃如果还在，她希望你过得好。”
阿史那低下头，看着自己的手。那双手上全是油污和伤疤，指甲缝里还有洗不掉的黑色。他把手翻过来，看着掌心的纹路，那些纹路又深又乱，像一条条找不到方向的河流。
“我这辈子，什么都有了。”他抬起头，看着萧辞远，“你母亲，你，这个铺子。够了。”
萧辞远伸出手，覆在他那只满是油污的手上。阿史那的手很糙，像老树的树皮，但很暖。
两人就这么握着手，坐在巷子里，阳光从头顶移到了脚边，影子从长变短，又从短变长。
下午，萧辞远离开了修车铺。走到巷口的时候，他回头看了一眼。
阿史那还坐在门口，端着那碗已经凉透的茶，看着巷子里的天空。天空很蓝，没有云，像一块被洗了很多遍的蓝布。
萧辞远转过身，继续往前走，没有回头。
日子一天一天地过。
春天过完是夏天，周世安走后的第三个月，库尔班在修鞋铺门口种了一棵石榴树，说是从老家带来的苗，种下去的时候只有筷子那么高，细细的，弱不禁风。
阿史那每天给它浇水，浇着浇着就蹲在旁边看半天，也不知道在看什么。
萧璟领养了一个小女孩，三岁，大眼睛，卷头发，名字叫小石榴——因为领养的那天，库尔班的石榴树开了一朵花，橘红色的，在阳光下像一团小火苗。
沈默言高兴得几天没睡好觉，把家里重新布置了一遍，书房改成了儿童房，墙上贴满了小动物的贴纸，床头挂着一串星星灯，晚上一开，满屋子都是光。
顾寒州的书架装好了，整面墙，从地面到天花板，深胡桃木色，格子有大有小，大的放画册，小的放诗集。
萧辞远的书终于不用再摞在茶几上，他有生以来第一次拥有了这么大的一面书墙。
他把书一本一本地放上去，有些书脊朝外，有些封面朝外，高低错落，像一座安静的城市。
放完最后一本，他退后两步看了看，觉得自己在这个世界，终于有了落脚的地方。
萧辞远把周世安的那把二胡放在了书架最中间的那一格，旁边是母妃的帕子和那串珠子，再旁边是顾寒州写给他的那些纸条，用一根皮筋扎着，像一封封没有寄出的信。
他把它们摆好，退后一步，看着它们。那些东西静静地躺在那里，沉默着，但每一个都有自己的声音。
晚上，萧辞远和顾寒州并肩坐在阳台上，看着远处的天际线。
城市的灯火在夜色中闪烁，像一片倒扣的星海。夏夜的风很轻，吹在脸上很舒服。
“顾寒州。”
“嗯。”
“本王以前在冷宫里，每天晚上都看星星。那时候觉得星星很远，远到够不着。现在觉得星星还是那么远，但本王不觉得够不着了。”
顾寒州没有问为什么。他伸出手，握住了萧辞远的手。
萧辞远低下头，看着两人交握的手。顾寒州的手指修长，骨节分明，指甲修剪得整整齐齐，干干净净。
这双手，演过无数角色，拿过无数奖杯，做过无数顿饭，在他发烧的时候摸过他的额头，在他害怕的时候握紧过他的手。这双手，他牵了四年，还要牵一辈子。
“顾寒州。”
“嗯。”
“谢谢你。”
顾寒州转过头看着他。
萧辞远说：“谢谢你接本王回家。”
远处的天边，最后一抹光也消失了，天空变成深蓝色，又变成墨黑色。第一颗星星从云层后面探出头来，很亮，像有人在很远的地方点了一盏灯。
萧辞远靠在顾寒州肩上，看着那颗星星。他想起周世安说过的最后一句话——“殿下，老臣这辈子，值了。”
他也想说这句话。不是现在，是将来的某一天，在他老得走不动路、头发全白了、眼睛也花了的时候，他会坐在阳台上，晒着太阳，对顾寒州说这句话。
“我这辈子，值了。”
那时候顾寒州大概会说：“我也是。”
然后他们会握着手，像现在这样，十指相扣，安安静静地等天黑，再等天亮。
年年如此。
直到永远。
【全文完】
王阿姨去送早饭的时候，发现老人靠在床头，闭着眼睛，手里还握着那把旧二胡，琴弓搭在弦上，手指停留在《梅花三弄》的第一个音符。
他不是突然走的。他的身体在之前很长一段时间里，像一盏油灯，火苗一天比一天小，一天比一天暗。
萧辞远每天晚上去看他，他都说“殿下早点睡”，萧辞远说“不困”，他就说“那陪老臣说说话”。
说的话越来越短，从整段的往事变成两三句的叮咛——“殿下要好好吃饭”“殿下别太累”“殿下，您开心就好”。
最后几天，他已经不怎么说话了，只是看着萧辞远，眼睛还是很亮，像星星在熄灭前最后的闪烁。
萧辞远在床边坐了很久。他没有哭，只是握着周世安的手，那只手已经完全凉了，骨节突出，皮肤薄得像纸，青色的血管清晰可见。
他把那只手贴在自己脸上，感受着最后的温度一点一点地消散。
顾寒州站在门口，没有进来，也没有离开。他知道萧辞远需要一个人待一会儿，但也知道萧辞远需要他在那里。
萧辞远把二胡从周世安手里轻轻取下来，放在床头柜上。琴筒上似乎还残留着老人掌心的温度，蟒皮的纹路被磨得光滑发亮。他看了那把二胡很久，然后站起来，走到窗边，推开窗户。
风涌进来，带着海棠花的香气和四月特有的那种湿润的、泥土的气息。他把手伸出去，接住了几片花瓣。
“周先生，您走好。”他说。
风忽然大了一些，把花瓣从他掌心吹走，吹到空中，打着旋，越飞越高，越飞越远，最后消失在灰蓝色的天际线里。萧辞远站在窗边，看着那个方向，看了很久。
周世安的葬礼很简单。
萧辞远只通知了几个人——萧璟、沈默言、库尔班、阿史那，还有李延年教授。那天来了十几个人，不多，但每一个都是真心来送他的。
骨灰盒是萧璟选的，檀木的，深棕色，上面刻着一枝梅花，和母妃帕子上的那枝一模一样。
萧璟说他在文物市场上淘了很久，才找到这个老物件，是清末的，雕工精细，梅花的花瓣层层叠叠，像真的一样。萧辞远接过骨灰盒，抱在怀里，很轻。
墓地选在城郊的一座公墓，面朝西南——那是龟兹的方向。
萧辞远蹲下来，把骨灰盒放进墓穴，用手捧起第一把土，撒在上面。土是湿的，带着春天的凉意，落在檀木上，发出沉闷的声响。
然后是萧璟，然后是沈默言，然后是库尔班，然后是阿史那。每个人捧一把土，每个人说一句话。
库尔班说的是“周先生，您走好”。
阿史那说的是“您教出来的孩子，很好”。
沈默言说的是“周爷爷，我会照顾好萧璟的”，说完自己先哭了。
萧璟没有说话。他蹲下来，用手把土一把一把地拢好，拢成一个圆圆的坟头，然后从口袋里掏出一块小石头，放在墓碑前面。
石头是青色的，光滑圆润，像是被河水冲刷了很多年。萧辞远认出那块石头——是周世安从前在杭州西湖边捡的，一直放在床头，没事的时候拿在手里摩挲。
他在冷宫里的时候，也有一块这样的石头，不是西湖的，是御花园池塘里的，他捡起来放在枕头底下，睡不着的时候就摸一摸。
李延年教授最后一个走。他在墓碑前站了很久，然后鞠了一躬。
“周先生，您那首《百鸟朝凤》我听了。您走了以后，这世上再也没有人能拉出那样的曲子了。”
他看着萧辞远，“萧老师，您要是有空，把那首曲子录下来吧。别让它失传了。”
萧辞远点头。他会的。周世安教他的每一首曲子，他都会录下来。
不是为了出版，不是为了演出，是为了有人在想听的时候，还能听到。
从墓地回来，萧辞远把自己关在书房里，一整天没有出来。
顾寒州没有催他，只是每隔一小时端一杯水放在门口，敲两下门，然后离开。水杯放在那里，萧辞远会喝的——每次都喝，不多，几口，但会喝。
傍晚的时候，萧辞远从书房出来，手里拿着那把旧二胡。他走到客厅，在沙发上坐下，把琴筒架在腿上，左手按弦，右手拉弓。
他几乎没有学过二胡，但弦乐器的道理是相通的。第一个音符出来的时候，声音有点涩，他调整了一下运弓的力度，再拉，声音圆润了一些。
他拉的是《梅花三弄》。和周世安教他的一模一样，每一个音符都一样，连换气的地方都一样。
顾寒州站在厨房门口，手里还拿着锅铲，没有动，就那么站着听。
王阿姨从周世安的房间里出来，手里抱着换下来的床单，站在走廊里，没有走。窗外的夕阳照进来，把整个客厅染成了橘红色，那把旧二胡在光影中泛着沉黯的光。
萧辞远闭着眼睛，手指在琴弦上滑动，脑海中浮现出很多画面。
五岁，他第一次坐在古琴前，周世安握着他的手，说“殿下，这叫琴”。
七岁，母妃去世，周世安坐在他身边，弹了一整夜的《高山流水》。
十五岁，他被囚冷宫，周世安告老还乡，临走时在宫门外跪了很久，他没有出来送。
穿越后，周世安在电视上看到他，一眼就认出来了，哭着说“殿下长大了”。
那些画面像河水一样流过他的脑海，每一帧都清晰，每一帧都暖。
最后一个音符落下去的时候，琴声停了。萧辞远睁开眼睛，发现自己的脸上全是泪。
他把二胡轻轻放下，靠在沙发上，闭上眼睛。顾寒州走过来，在他旁边坐下，伸手抱他。
第二天早上，萧辞远醒得很早。天还没亮，窗外灰蒙蒙的，有几只鸟在叫，声音不大。
他躺了一会儿，然后起床，洗漱，换衣服。出门前，他去了周世安的房间，站在门口，看着那张空荡荡的床。
被子叠得整整齐齐，枕头摆得端端正正，床头柜上什么都没有。
那把二胡他拿到书房去了，但老人留下的气息还在，一种混合着旧木头、樟脑丸和时间的味道。
他在门口站了几分钟，然后关上门，转身离开。
客厅里，顾寒州已经做好了早餐。煎蛋、培根、烤面包、牛奶，和最开始的时候一模一样。那时他第一次在这个家里吃早餐，顾寒州坐在对面，冷着脸说“契约婚姻，各取所需”。
他靠在椅背上，懒洋洋地回了一句“巧了，本王也是这么想的”。谁都没有想到，他们会走到今天。
萧辞远在餐桌前坐下，端起牛奶喝了一口。温的，加了蜂蜜。
“顾寒州。”
“嗯。”
“本王想去看看阿史那。”
“我陪你去。”
“本王自己去，有些话，想单独跟他说。”
顾寒州没有坚持，只是把他的围巾从衣架上取下来递过去。
“早点回来。”
阿史那的修车铺还在那条巷子里，还是那两扇木门，还是那块“修车”的牌子，用油漆写的，字迹已经模糊了。
萧辞远到的时候，阿史那正蹲在地上修一辆三轮车，链条断了，他把断头接上，用钳子拧紧，满手油污。
“舅舅。”萧辞远叫他。
阿史那抬起头，眯着眼睛看了他几秒。
“你怎么来了？”
萧辞远在他旁边蹲下。
“周先生走了。”
阿史那的手停了一下，然后继续拧链条。
“我知道。库尔班告诉我了。”他把链条接好，站起来，左腿撑了一下，站稳。
“你吃了吗？”
萧辞远点头。
阿史那走进里屋，端了两碗茶出来，一碗给萧辞远，一碗自己端着。
两人坐在修车铺门口的小板凳上，喝了几口茶，谁都没有说话。巷子里很安静，阳光从胡同口照进来，把两个人的影子投在地上，一长一短。
“阿史那。”萧辞远开口。
阿史那端着碗，没有看他。
“我以后会常来看你。你不要再跑了。”
阿史那的手微微颤了一下。他看着碗里的茶，茶汤是深褐色的，上面飘着几片碎茶叶。
“不跑了。”他说，“老了，跑不动了。”
萧辞远看着他，他的头发全白了，比去年又白了许多；他的背更驼了，肩膀更窄了，但他的眼睛还是亮的，和母妃的眼睛一样亮。
“阿史那，母妃如果还在，她希望你过得好。”
阿史那低下头，看着自己的手。那双手上全是油污和伤疤，指甲缝里还有洗不掉的黑色。他把手翻过来，看着掌心的纹路，那些纹路又深又乱，像一条条找不到方向的河流。
“我这辈子，什么都有了。”他抬起头，看着萧辞远，“你母亲，你，这个铺子。够了。”
萧辞远伸出手，覆在他那只满是油污的手上。阿史那的手很糙，像老树的树皮，但很暖。
两人就这么握着手，坐在巷子里，阳光从头顶移到了脚边，影子从长变短，又从短变长。
下午，萧辞远离开了修车铺。走到巷口的时候，他回头看了一眼。
阿史那还坐在门口，端着那碗已经凉透的茶，看着巷子里的天空。天空很蓝，没有云，像一块被洗了很多遍的蓝布。
萧辞远转过身，继续往前走，没有回头。
日子一天一天地过。
春天过完是夏天，周世安走后的第三个月，库尔班在修鞋铺门口种了一棵石榴树，说是从老家带来的苗，种下去的时候只有筷子那么高，细细的，弱不禁风。
阿史那每天给它浇水，浇着浇着就蹲在旁边看半天，也不知道在看什么。
萧璟领养了一个小女孩，三岁，大眼睛，卷头发，名字叫小石榴——因为领养的那天，库尔班的石榴树开了一朵花，橘红色的，在阳光下像一团小火苗。
沈默言高兴得几天没睡好觉，把家里重新布置了一遍，书房改成了儿童房，墙上贴满了小动物的贴纸，床头挂着一串星星灯，晚上一开，满屋子都是光。
顾寒州的书架装好了，整面墙，从地面到天花板，深胡桃木色，格子有大有小，大的放画册，小的放诗集。
萧辞远的书终于不用再摞在茶几上，他有生以来第一次拥有了这么大的一面书墙。
他把书一本一本地放上去，有些书脊朝外，有些封面朝外，高低错落，像一座安静的城市。
放完最后一本，他退后两步看了看，觉得自己在这个世界，终于有了落脚的地方。
萧辞远把周世安的那把二胡放在了书架最中间的那一格，旁边是母妃的帕子和那串珠子，再旁边是顾寒州写给他的那些纸条，用一根皮筋扎着，像一封封没有寄出的信。
他把它们摆好，退后一步，看着它们。那些东西静静地躺在那里，沉默着，但每一个都有自己的声音。
晚上，萧辞远和顾寒州并肩坐在阳台上，看着远处的天际线。
城市的灯火在夜色中闪烁，像一片倒扣的星海。夏夜的风很轻，吹在脸上很舒服。
“顾寒州。”
“嗯。”
“本王以前在冷宫里，每天晚上都看星星。那时候觉得星星很远，远到够不着。现在觉得星星还是那么远，但本王不觉得够不着了。”
顾寒州没有问为什么。他伸出手，握住了萧辞远的手。
萧辞远低下头，看着两人交握的手。顾寒州的手指修长，骨节分明，指甲修剪得整整齐齐，干干净净。
这双手，演过无数角色，拿过无数奖杯，做过无数顿饭，在他发烧的时候摸过他的额头，在他害怕的时候握紧过他的手。这双手，他牵了四年，还要牵一辈子。
“顾寒州。”
“嗯。”
“谢谢你。”
顾寒州转过头看着他。
萧辞远说：“谢谢你接本王回家。”
远处的天边，最后一抹光也消失了，天空变成深蓝色，又变成墨黑色。第一颗星星从云层后面探出头来，很亮，像有人在很远的地方点了一盏灯。
萧辞远靠在顾寒州肩上，看着那颗星星。他想起周世安说过的最后一句话——“殿下，老臣这辈子，值了。”
他也想说这句话。不是现在，是将来的某一天，在他老得走不动路、头发全白了、眼睛也花了的时候，他会坐在阳台上，晒着太阳，对顾寒州说这句话。
“我这辈子，值了。”
那时候顾寒州大概会说：“我也是。”
然后他们会握着手，像现在这样，十指相扣，安安静静地等天黑，再等天亮。
年年如此。
直到永远。
【全文完】