第27章 二手
萧梓清走出那栋公寓楼的时候，嘴角还带着笑。
不是平时那种疏离的、淡淡的笑，是那种发自内心的、压都压不住的笑。
恐吓了一顿小黑粉，心情真好。
他上了车，靠在驾驶座上，没有立刻发动。
窗外是A市的夜景，霓虹灯闪烁，车流如织。他把车窗摇下来一点，夜风吹进来，带着一点凉意。
他想起刚才那张脸。
林池坐在沙发上，仰着头看他，眼眶红红的，眼泪挂在脸上。
被他骂的时候不吭声，被他拍脸的时候不躲，被他压在沙发上的时候，整个人都愣住了，呆呆地看着他。
那张脸，确实比起他来显得平平无奇，勉强也就算清秀吧。
但皮肤是真的滑。
他想起手背贴上那脸颊的感觉，温热的，柔软的，滑腻腻的，像上好的丝绸。
他皱了皱眉，把这个念头从脑子里甩出去。
想什么呢。
那是小黑粉。
自己是他追着黑了三年的人。
是他这次回来要教训的人。
他深吸一口气，发动车子。
雨刷器突然动了一下。
下雨了。
他抬头看，豆大的雨点砸在挡风玻璃上，噼里啪啦的。没几秒，整个城市就笼罩在一片雨幕里。
他打开雨刷，慢慢往前开。
脑子里还在想刚才的事。
说实话，他其实挺感谢那个小黑粉的。
当然，这话他不会说出来。
刚到国外那会儿，他人生地不熟，语言不通，连买个咖啡都费劲。
更可怕的是那些同学——那些真正的天才，十几岁就能弹肖邦，二十出头就拿国际大奖，手指落在琴键上，像蝴蝶飞舞。
他呢？
他在国内是钢琴王子，到了那边，就是个普通学生。
普通的技巧，普通的理解，普通的表达。
什么都普通。
有一段时间，他每天都不想碰琴。
早上醒来，看着琴键，就想逃避。晚上躺在床上，想着白天那些人的琴声，就睡不着。
他不知道自己在干什么，也不知道未来在哪里。
然后有一天，他打开微博，看见了一条评论。
是一个ID叫“林吃吃”的人发的。
内容他已经记不清了，大概是说他某个音弹错了，或者某个乐句处理得不对。
但那一条评论，像是往死水里扔了一块石头。
他突然有了一个念头——
有人盯着我呢。
有人等着看我出错呢。
我不能让他得逞。
从那天起，他开始认真练琴。
每天练，每天练，练到手疼，练到腰酸，练到整个人瘫在琴凳上起不来。
但每当他不想练的时候，他就会打开微博，看看那个ID有没有发新评论。
有。
一直都有。
他弹错一个音，那个人就能听出来。
他少练一天琴，那个人就能从视频里看出来。
他发一张咖啡馆的照片，那个人就会阴阳怪气地说“弹琴的手不去弹琴，天天晒咖啡馆”。
那条评论下面，有时候会有真爱粉回怼：“你懂什么？人家这是劳逸结合！”
但那个人从来不回怼。
只是一条接一条地发，365天，天天不落。
萧梓清从最开始的气得摔手机，到后来的咬牙切齿，再到后来的……
习惯。
甚至有点依赖。
他知道这个人是谁。
林池。
那个追着李栩跑的小医生。
那个微博大号写暗恋小作文写到一万多粉丝的小网红。
他查过IP，查过身份，什么都查过。
但越查，他越觉得这个人有意思。
一边舔李栩，一边黑他。
一边卑微地写小作文，一边毒舌地挑他的错。
两个极端，居然集中在一个人身上。
有时候他那些真爱粉会在评论区说：“这个黑粉是不是反串黑啊？会不会其实是真爱粉？”
他看了，冷笑。
真爱粉？
你们可真是看走眼了。
林池巴不得他在国外失败，灰溜溜地回国，被李栩看不起，然后他就能趁机上位。
他才不会让这个臭黑粉得逞。
所以他练得更狠了。
弹得更好，更稳，更无可挑剔。
他要让林池挑不出毛病。
他要让林池看着他越走越远，永远追不上。
这几年，他确实做到了。
他的琴技突飞猛进，开了一场又一场演奏会，拿了一个又一个奖。
林池的评论还是天天在发，但是已经从挑错变成阴阳怪气了。
他知道，林池挑不出错了。
这让他有一种隐秘的快感。
不是胜利的快感，是别的。
他说不上来。
车子在雨里慢慢开着。
雨刮器一下一下地扫过玻璃，发出单调的声响。
他等红灯的时候，从旁边拿起一个老旧的相册。
翻开第一页。
一张照片，已经有点发黄了。
照片上是一个女孩，长发，红裙，站在舞台上，灯光落在她身上，像给她镀了一层金边。
她微微笑着，眼睛看着镜头，清澈得像一汪泉水。
这是他珍藏了很多年的照片。
也是他这些年一直在找的人。
他轻轻抚摸着照片上那张脸，嘴角弯起一个温柔的弧度。
终于找到了。
在A市，龙城小区，B01栋。
他查到了那个地址。
虽然不知道她现在变成什么样了，不知道她还记不记得他，不知道她愿不愿意见他。
但他必须去。
那是他的缪斯。
是他坚持学琴的初心。
绿灯亮了。
他把相册收好，发动车子，驶入雨幕。
同一时间，二十二楼，2208。
林池坐在落地窗前的地板上，面前摆着一个外卖盒子。
鸡公煲。
喷香的，热气腾腾的，鸡肉嫩滑，土豆软糯，青椒脆甜。
汤汁浓郁，浇在米饭上，每一粒米都吸满了味道。
他食指大动，并且吃得满嘴油花，他一边吃一边看着窗外的雨。
这场雨来得突然，刚才还好好的，现在就哗啦啦地下。
雨点砸在玻璃上，一道道水痕往下淌。城市的灯光被雨水晕开，变成一团团模糊的光晕。
他吃了一口鸡肉，忽然想起一个人。
白飞鸟。
那个烧烤摊。
那些烤得滋滋冒油的串。
那个站在炭火后面、低头干活的身影。
不知道那个男孩子今天有没有出摊？
这么大的雨，应该没有吧。
他放下筷子，拿起手机，点开微信。
白飞鸟的微信，他早就加过。之前问诊的时候，为了方便联系，白飞鸟扫了他的码。
但两个人从来没聊过天。
他盯着那个头像看了几秒——是一张烧烤摊的照片，炭火烧得正旺，肉串在上面滋滋响。
他犹豫了一下，还是发了一条消息：
“今天出摊吗？想吃烧烤了。”
发完，他把手机放下，继续吃鸡公煲。
雨还在下。
手机屏幕亮了一下，又暗下去。
没有回复。
他又吃了几口，拿起手机看了一眼。
没有新消息。
他把手机放回去，继续吃。
吃到一半，他又拿起来看了一眼。
还是没有。
他盯着那个聊天界面，看着自己发的那条消息，孤零零地待在那儿。
忽然觉得有点没意思。
他把手机扣在桌上，埋头吃饭。
雨越下越大。
城市的另一边，一栋高档写字楼的顶层。
灯火通明。
白飞鸟坐在一张宽大的办公桌后面，身上穿着一套定制的黑色西装。
剪裁合体，料子考究，衬得整个人挺拔了许多。
头发梳得整整齐齐，露出那张脸。
那张脸还是艳丽的，眉眼斜挑，眼尾泛红。但整个人散发出来的气质，和前几天完全不一样了。
矜贵。
冷漠。
像换了个人。
他低头看着面前的文件，一页一页翻过去。
神财公司。
这是他那位远房亲戚留在中国唯一的公司。
但由于掌控力过低，常年财报惨淡，董事们早就想把公司卖掉，只是碍于遗产托管，一直没动手。
现在他来了。
他得在最短的时间内，让这些人看到他的能力。
否则别说继承全部遗产，连这家公司都可能保不住。
他翻着那些财报，眉头微微皱着。
看不懂。
全是专业术语，全是复杂的数字，全是他从未接触过的东西。
但他没有退缩。
看不懂就学。
学不会就问。
问不到就硬啃。
他就不信，他白飞鸟能在夜色混三年不被占便宜，能摆烧烤摊把生意做起来，就搞不定这家破公司。
手机响了一下。
他拿起来看了一眼。
是微信。
林池的头像。
一条消息：“今天出摊吗？想吃烧烤了。”
他盯着那条消息，看了很久。
屏幕的光照在他脸上，把那双眼眸照得明明灭灭。
他没有回复。
他把手机扣在桌上，继续看文件。
那些卖烧烤和啤酒的日子，已经一去不复返了。
那个站在炭火后面的白飞鸟，那个陪酒陪笑的白飞鸟，那个穿着灰色卫衣、低着头翻串的白飞鸟，已经死了。
现在活着的，是另一个白飞鸟。
是穿着定制西装、坐在顶层办公室、准备接手一家公司的白飞鸟。
他不能让任何人知道他的过去。
除了林池。
他低下头，继续看文件。
窗外的雨还在下，噼里啪啦地敲在玻璃上。
他看了一会儿，忽然又抬起头。
他拿起手机，又看了一眼那条消息。
还是那行字。
“今天出摊吗？想吃烧烤了。”
他盯着那行字，看了很久。
然后他慢慢把手机放回去。
他靠在椅背上，看着窗外的雨幕。
城市的灯光在雨里变得模糊，像一团团化不开的颜料。
他想起那天晚上。
那个空包厢。
那个滚烫的身体。
那双皱着眉头的眼睛。
那张在昏暗灯光下微微发红的脸。
他想起第二天早上，那件盖在他身上的西装外套。
他想起舞会上，那个人被他抱着旋转，耳朵红得像要滴血。
他想起那扇紧闭的门。
想起自己无能为力地靠在墙上。
他攥紧了拳头。
然后慢慢松开。
他低下头，看着桌上那堆文件。
看了一会儿，他又抬起头。
窗外的雨还在下。
他忽然开口，声音很轻，只有自己能听见。
“就算是二手的。”
“我也要。”
不是平时那种疏离的、淡淡的笑，是那种发自内心的、压都压不住的笑。
恐吓了一顿小黑粉，心情真好。
他上了车，靠在驾驶座上，没有立刻发动。
窗外是A市的夜景，霓虹灯闪烁，车流如织。他把车窗摇下来一点，夜风吹进来，带着一点凉意。
他想起刚才那张脸。
林池坐在沙发上，仰着头看他，眼眶红红的，眼泪挂在脸上。
被他骂的时候不吭声，被他拍脸的时候不躲，被他压在沙发上的时候，整个人都愣住了，呆呆地看着他。
那张脸，确实比起他来显得平平无奇，勉强也就算清秀吧。
但皮肤是真的滑。
他想起手背贴上那脸颊的感觉，温热的，柔软的，滑腻腻的，像上好的丝绸。
他皱了皱眉，把这个念头从脑子里甩出去。
想什么呢。
那是小黑粉。
自己是他追着黑了三年的人。
是他这次回来要教训的人。
他深吸一口气，发动车子。
雨刷器突然动了一下。
下雨了。
他抬头看，豆大的雨点砸在挡风玻璃上，噼里啪啦的。没几秒，整个城市就笼罩在一片雨幕里。
他打开雨刷，慢慢往前开。
脑子里还在想刚才的事。
说实话，他其实挺感谢那个小黑粉的。
当然，这话他不会说出来。
刚到国外那会儿，他人生地不熟，语言不通，连买个咖啡都费劲。
更可怕的是那些同学——那些真正的天才，十几岁就能弹肖邦，二十出头就拿国际大奖，手指落在琴键上，像蝴蝶飞舞。
他呢？
他在国内是钢琴王子，到了那边，就是个普通学生。
普通的技巧，普通的理解，普通的表达。
什么都普通。
有一段时间，他每天都不想碰琴。
早上醒来，看着琴键，就想逃避。晚上躺在床上，想着白天那些人的琴声，就睡不着。
他不知道自己在干什么，也不知道未来在哪里。
然后有一天，他打开微博，看见了一条评论。
是一个ID叫“林吃吃”的人发的。
内容他已经记不清了，大概是说他某个音弹错了，或者某个乐句处理得不对。
但那一条评论，像是往死水里扔了一块石头。
他突然有了一个念头——
有人盯着我呢。
有人等着看我出错呢。
我不能让他得逞。
从那天起，他开始认真练琴。
每天练，每天练，练到手疼，练到腰酸，练到整个人瘫在琴凳上起不来。
但每当他不想练的时候，他就会打开微博，看看那个ID有没有发新评论。
有。
一直都有。
他弹错一个音，那个人就能听出来。
他少练一天琴，那个人就能从视频里看出来。
他发一张咖啡馆的照片，那个人就会阴阳怪气地说“弹琴的手不去弹琴，天天晒咖啡馆”。
那条评论下面，有时候会有真爱粉回怼：“你懂什么？人家这是劳逸结合！”
但那个人从来不回怼。
只是一条接一条地发，365天，天天不落。
萧梓清从最开始的气得摔手机，到后来的咬牙切齿，再到后来的……
习惯。
甚至有点依赖。
他知道这个人是谁。
林池。
那个追着李栩跑的小医生。
那个微博大号写暗恋小作文写到一万多粉丝的小网红。
他查过IP，查过身份，什么都查过。
但越查，他越觉得这个人有意思。
一边舔李栩，一边黑他。
一边卑微地写小作文，一边毒舌地挑他的错。
两个极端，居然集中在一个人身上。
有时候他那些真爱粉会在评论区说：“这个黑粉是不是反串黑啊？会不会其实是真爱粉？”
他看了，冷笑。
真爱粉？
你们可真是看走眼了。
林池巴不得他在国外失败，灰溜溜地回国，被李栩看不起，然后他就能趁机上位。
他才不会让这个臭黑粉得逞。
所以他练得更狠了。
弹得更好，更稳，更无可挑剔。
他要让林池挑不出毛病。
他要让林池看着他越走越远，永远追不上。
这几年，他确实做到了。
他的琴技突飞猛进，开了一场又一场演奏会，拿了一个又一个奖。
林池的评论还是天天在发，但是已经从挑错变成阴阳怪气了。
他知道，林池挑不出错了。
这让他有一种隐秘的快感。
不是胜利的快感，是别的。
他说不上来。
车子在雨里慢慢开着。
雨刮器一下一下地扫过玻璃，发出单调的声响。
他等红灯的时候，从旁边拿起一个老旧的相册。
翻开第一页。
一张照片，已经有点发黄了。
照片上是一个女孩，长发，红裙，站在舞台上，灯光落在她身上，像给她镀了一层金边。
她微微笑着，眼睛看着镜头，清澈得像一汪泉水。
这是他珍藏了很多年的照片。
也是他这些年一直在找的人。
他轻轻抚摸着照片上那张脸，嘴角弯起一个温柔的弧度。
终于找到了。
在A市，龙城小区，B01栋。
他查到了那个地址。
虽然不知道她现在变成什么样了，不知道她还记不记得他，不知道她愿不愿意见他。
但他必须去。
那是他的缪斯。
是他坚持学琴的初心。
绿灯亮了。
他把相册收好，发动车子，驶入雨幕。
同一时间，二十二楼，2208。
林池坐在落地窗前的地板上，面前摆着一个外卖盒子。
鸡公煲。
喷香的，热气腾腾的，鸡肉嫩滑，土豆软糯，青椒脆甜。
汤汁浓郁，浇在米饭上，每一粒米都吸满了味道。
他食指大动，并且吃得满嘴油花，他一边吃一边看着窗外的雨。
这场雨来得突然，刚才还好好的，现在就哗啦啦地下。
雨点砸在玻璃上，一道道水痕往下淌。城市的灯光被雨水晕开，变成一团团模糊的光晕。
他吃了一口鸡肉，忽然想起一个人。
白飞鸟。
那个烧烤摊。
那些烤得滋滋冒油的串。
那个站在炭火后面、低头干活的身影。
不知道那个男孩子今天有没有出摊？
这么大的雨，应该没有吧。
他放下筷子，拿起手机，点开微信。
白飞鸟的微信，他早就加过。之前问诊的时候，为了方便联系，白飞鸟扫了他的码。
但两个人从来没聊过天。
他盯着那个头像看了几秒——是一张烧烤摊的照片，炭火烧得正旺，肉串在上面滋滋响。
他犹豫了一下，还是发了一条消息：
“今天出摊吗？想吃烧烤了。”
发完，他把手机放下，继续吃鸡公煲。
雨还在下。
手机屏幕亮了一下，又暗下去。
没有回复。
他又吃了几口，拿起手机看了一眼。
没有新消息。
他把手机放回去，继续吃。
吃到一半，他又拿起来看了一眼。
还是没有。
他盯着那个聊天界面，看着自己发的那条消息，孤零零地待在那儿。
忽然觉得有点没意思。
他把手机扣在桌上，埋头吃饭。
雨越下越大。
城市的另一边，一栋高档写字楼的顶层。
灯火通明。
白飞鸟坐在一张宽大的办公桌后面，身上穿着一套定制的黑色西装。
剪裁合体，料子考究，衬得整个人挺拔了许多。
头发梳得整整齐齐，露出那张脸。
那张脸还是艳丽的，眉眼斜挑，眼尾泛红。但整个人散发出来的气质，和前几天完全不一样了。
矜贵。
冷漠。
像换了个人。
他低头看着面前的文件，一页一页翻过去。
神财公司。
这是他那位远房亲戚留在中国唯一的公司。
但由于掌控力过低，常年财报惨淡，董事们早就想把公司卖掉，只是碍于遗产托管，一直没动手。
现在他来了。
他得在最短的时间内，让这些人看到他的能力。
否则别说继承全部遗产，连这家公司都可能保不住。
他翻着那些财报，眉头微微皱着。
看不懂。
全是专业术语，全是复杂的数字，全是他从未接触过的东西。
但他没有退缩。
看不懂就学。
学不会就问。
问不到就硬啃。
他就不信，他白飞鸟能在夜色混三年不被占便宜，能摆烧烤摊把生意做起来，就搞不定这家破公司。
手机响了一下。
他拿起来看了一眼。
是微信。
林池的头像。
一条消息：“今天出摊吗？想吃烧烤了。”
他盯着那条消息，看了很久。
屏幕的光照在他脸上，把那双眼眸照得明明灭灭。
他没有回复。
他把手机扣在桌上，继续看文件。
那些卖烧烤和啤酒的日子，已经一去不复返了。
那个站在炭火后面的白飞鸟，那个陪酒陪笑的白飞鸟，那个穿着灰色卫衣、低着头翻串的白飞鸟，已经死了。
现在活着的，是另一个白飞鸟。
是穿着定制西装、坐在顶层办公室、准备接手一家公司的白飞鸟。
他不能让任何人知道他的过去。
除了林池。
他低下头，继续看文件。
窗外的雨还在下，噼里啪啦地敲在玻璃上。
他看了一会儿，忽然又抬起头。
他拿起手机，又看了一眼那条消息。
还是那行字。
“今天出摊吗？想吃烧烤了。”
他盯着那行字，看了很久。
然后他慢慢把手机放回去。
他靠在椅背上，看着窗外的雨幕。
城市的灯光在雨里变得模糊，像一团团化不开的颜料。
他想起那天晚上。
那个空包厢。
那个滚烫的身体。
那双皱着眉头的眼睛。
那张在昏暗灯光下微微发红的脸。
他想起第二天早上，那件盖在他身上的西装外套。
他想起舞会上，那个人被他抱着旋转，耳朵红得像要滴血。
他想起那扇紧闭的门。
想起自己无能为力地靠在墙上。
他攥紧了拳头。
然后慢慢松开。
他低下头，看着桌上那堆文件。
看了一会儿，他又抬起头。
窗外的雨还在下。
他忽然开口，声音很轻，只有自己能听见。
“就算是二手的。”
“我也要。”