第23章 发烧
傅斯年在外面游荡了整整一天。冷水阀被拧到最大。
冰凉刺骨的水当头浇下，顺着发丝、脸颊、脖颈，一路滑进衣领，浸透肌肤。普通人早该冻得发抖、牙关打颤，可白凉只是安静地站在水流下，眉眼低垂，连一丝瑟缩都没有。
他在洗澡之前开启了痛觉屏蔽仪，寒冷也是种痛觉。在屏蔽仪的作用下，这感觉就像是被一阵密集但毫无杀伤力的雨点打中，只有水流本身的重量和湿润感。
卫生间里很快雾气弥漫——不是热水产生的水蒸气，而是冷水遇到相对温暖的空气产生的、带着寒意的白色水汽，让整个空间显得更加阴冷潮湿。
时间在哗哗的水声中流逝。白凉的心跳和呼吸都很平稳，完全不受低温环境影响。他甚至有闲暇去观察水流冲击身体时，皮肤表面产生的细微涟漪，去听水流撞击瓷砖地面发出的、单调而重复的声响。
这感觉……很无聊。但又是必要的。
他需要这具身体呈现出“受寒”后的生理反应，但是要把握度，否则可能会冻死。屏蔽仪隔绝了痛觉，也隔绝了人对危险的感知。
不知过了多久，久到手指因为长时间浸泡在冷水中而微微发白、起皱，白凉才伸手，关掉了水。
水流声戛然而止。世界骤然安静下来，只剩下水滴从莲蓬头和发梢滴落的、断断续续的嗒嗒声。
他拿起旁边那块粗糙的、吸水性并不好的旧毛巾，开始慢条斯理地擦拭身体。
擦干头发，擦干身体。他低头，看了一眼自己。皮肤因为长时间的冷水冲刷而显得有些苍白，但在某些部位，比如脸颊、耳廓，却开始泛起不正常的、浅浅的潮红——这是血管在低温刺激下先收缩后扩张的反应，也是身体开始“努力”升温的征兆之一。指尖有些冰凉，微微麻木。
很好。迹象开始出现了。
他赤着脚，踩在冰凉潮湿的瓷砖上，走回卧室。从衣柜里拿出干净的衣服换上。柔软的棉质布料包裹住微微发凉的皮肤，带来一丝极其微弱的、被严重衰减的温暖错觉。
傅斯年在外面游荡了整整一天。
雨后的街道湿漉漉的，空气清冷刺骨，但他浑然不觉。脑子里像是塞满了烧红的铁块，又像是灌满了冰冷的泥浆，各种混乱、惊骇、自我厌弃的念头在其中翻滚、冲撞，试图拼凑出一个“真相”，却又每每在即将成形时，被更深的恐惧和难以置信击碎。
他想不通。完全想不通。
记忆是一片空白，只有醒来时那触目惊心的画面，和白凉冰冷愤怒的眼神，一遍遍在眼前回放。撕裂的衣领，暧昧的痕迹，凌乱的床单，还有自己身上完好无损的衣物……每一个细节都像淬了毒的针，扎进他混乱的思维里。
是他吗？真的是他吗？在醉得人事不省的时候，对白凉……做出了那种事？
天色渐渐暗下来，寒意更重。傅斯年拖着灌了铅般的双腿，浑浑噩噩地往回走。他不敢回去，不敢面对白凉。
但他又无法真正离开。一种更深层的、近乎本能的恐惧攫住了他——他把白凉一个人丢在了那里。一个可能被他伤害了的人，一个可能正处于极端痛苦和崩溃中的人留在那间屋子里。
如果……如果白凉想不开？
这个念头像冰锥一样刺穿了他的心脏，带来一阵尖锐的恐慌。他猛地停住脚步，转身，朝着那个小院的方向狂奔。
回到院门外时，天色已经彻底黑透。小楼一片漆黑，没有灯光。往常这个时候，白凉应该已经做饭，厨房的窗户会透出温暖的光晕。但现在，只有死一般的寂静和黑暗。
傅斯年站在冰冷的铁门外，浑身发冷。他颤抖着手掏出手机拨了过去。
“嘟……嘟……嘟……”
漫长的等待音，无人接听。自动挂断。
再拨。依旧是无人接听。
不祥的预感像潮水般淹没了他。傅斯年用力拍打着院门，铁门发出沉闷的响声，在寂静的夜里传得很远，但里面毫无回应。他试着推了推门，锁着。
他退后两步，看着那不算太高的、刷着绿漆的铁艺栅栏。几乎没有犹豫，他后退几步，助跑，猛地跃起，双手抓住栅栏顶端，用力一撑，翻了过去，踉跄落地。
院子里一片漆黑，只有远处邻居家隐约的灯光。小楼的门也紧闭着。傅斯年扑到门前，用力拧动门把手——锁着。他抬起脚，想踹，又硬生生忍住。他绕到窗户边，客厅的窗户拉着窗帘，但卧室的窗户……他记得白凉有时会开一条缝通风。
果然，卧室的窗户虚掩着。傅斯年用颤抖的手指抠开窗缝，用力向上一推，发出刺耳的嘎吱声。他顾不上许多，单手撑住窗台，翻了进去。
卧室里一片漆黑，寂静无声。
傅斯年摸索着找到墙上的开关，啪一声打开灯。
白凉躺在床上。
被子只盖到腰际，单薄的棉质家居服领口敞着，皱得不成样子，斜斜地搭在肩头，露出一侧苍白的、布满了不自然潮红的肩膀和锁骨。随着他艰难而急促的呼吸，锁骨下方的皮肤微微起伏。
他的脸侧向一边，埋在蓬松却凌乱的枕头里。头发被冷汗浸湿，一绺一绺地贴在额角和鬓边，衬得那张脸愈发惨白，只有颧骨和眼睑下方燃烧着两团骇人的、不正常的酡红，像两朵病态的火烧云。嘴唇干裂，起了白色的皮。
整个人，像一朵被狂风暴雨摧折后、又被扔在烈日下暴晒的、即将枯萎的花，散发着一种濒死的、灼热而衰败的气息。
“白凉。”
他放大声音，伸手推了推他的肩。
床上的人睫毛颤了颤，好一会儿才勉强掀开一条眼缝，眼神涣散，连聚焦都费劲，声音哑得几乎听不清：“……傅斯年？”
“发烧了。”傅斯年的语气沉了几分，带着不容拒绝的强硬，“起来，我带你去医院。”
白凉懵了一瞬，像是没听懂，下意识往被子里缩了缩，整个人都透着一股无力的虚弱。
他微微睁着眼，看向傅斯年，眼底蒙着一层水汽，又带着一丝怒火：“……不去医院，你还嫌我不够丢人吗？”
发烧，是因为……那个吗？
冰凉刺骨的水当头浇下，顺着发丝、脸颊、脖颈，一路滑进衣领，浸透肌肤。普通人早该冻得发抖、牙关打颤，可白凉只是安静地站在水流下，眉眼低垂，连一丝瑟缩都没有。
他在洗澡之前开启了痛觉屏蔽仪，寒冷也是种痛觉。在屏蔽仪的作用下，这感觉就像是被一阵密集但毫无杀伤力的雨点打中，只有水流本身的重量和湿润感。
卫生间里很快雾气弥漫——不是热水产生的水蒸气，而是冷水遇到相对温暖的空气产生的、带着寒意的白色水汽，让整个空间显得更加阴冷潮湿。
时间在哗哗的水声中流逝。白凉的心跳和呼吸都很平稳，完全不受低温环境影响。他甚至有闲暇去观察水流冲击身体时，皮肤表面产生的细微涟漪，去听水流撞击瓷砖地面发出的、单调而重复的声响。
这感觉……很无聊。但又是必要的。
他需要这具身体呈现出“受寒”后的生理反应，但是要把握度，否则可能会冻死。屏蔽仪隔绝了痛觉，也隔绝了人对危险的感知。
不知过了多久，久到手指因为长时间浸泡在冷水中而微微发白、起皱，白凉才伸手，关掉了水。
水流声戛然而止。世界骤然安静下来，只剩下水滴从莲蓬头和发梢滴落的、断断续续的嗒嗒声。
他拿起旁边那块粗糙的、吸水性并不好的旧毛巾，开始慢条斯理地擦拭身体。
擦干头发，擦干身体。他低头，看了一眼自己。皮肤因为长时间的冷水冲刷而显得有些苍白，但在某些部位，比如脸颊、耳廓，却开始泛起不正常的、浅浅的潮红——这是血管在低温刺激下先收缩后扩张的反应，也是身体开始“努力”升温的征兆之一。指尖有些冰凉，微微麻木。
很好。迹象开始出现了。
他赤着脚，踩在冰凉潮湿的瓷砖上，走回卧室。从衣柜里拿出干净的衣服换上。柔软的棉质布料包裹住微微发凉的皮肤，带来一丝极其微弱的、被严重衰减的温暖错觉。
傅斯年在外面游荡了整整一天。
雨后的街道湿漉漉的，空气清冷刺骨，但他浑然不觉。脑子里像是塞满了烧红的铁块，又像是灌满了冰冷的泥浆，各种混乱、惊骇、自我厌弃的念头在其中翻滚、冲撞，试图拼凑出一个“真相”，却又每每在即将成形时，被更深的恐惧和难以置信击碎。
他想不通。完全想不通。
记忆是一片空白，只有醒来时那触目惊心的画面，和白凉冰冷愤怒的眼神，一遍遍在眼前回放。撕裂的衣领，暧昧的痕迹，凌乱的床单，还有自己身上完好无损的衣物……每一个细节都像淬了毒的针，扎进他混乱的思维里。
是他吗？真的是他吗？在醉得人事不省的时候，对白凉……做出了那种事？
天色渐渐暗下来，寒意更重。傅斯年拖着灌了铅般的双腿，浑浑噩噩地往回走。他不敢回去，不敢面对白凉。
但他又无法真正离开。一种更深层的、近乎本能的恐惧攫住了他——他把白凉一个人丢在了那里。一个可能被他伤害了的人，一个可能正处于极端痛苦和崩溃中的人留在那间屋子里。
如果……如果白凉想不开？
这个念头像冰锥一样刺穿了他的心脏，带来一阵尖锐的恐慌。他猛地停住脚步，转身，朝着那个小院的方向狂奔。
回到院门外时，天色已经彻底黑透。小楼一片漆黑，没有灯光。往常这个时候，白凉应该已经做饭，厨房的窗户会透出温暖的光晕。但现在，只有死一般的寂静和黑暗。
傅斯年站在冰冷的铁门外，浑身发冷。他颤抖着手掏出手机拨了过去。
“嘟……嘟……嘟……”
漫长的等待音，无人接听。自动挂断。
再拨。依旧是无人接听。
不祥的预感像潮水般淹没了他。傅斯年用力拍打着院门，铁门发出沉闷的响声，在寂静的夜里传得很远，但里面毫无回应。他试着推了推门，锁着。
他退后两步，看着那不算太高的、刷着绿漆的铁艺栅栏。几乎没有犹豫，他后退几步，助跑，猛地跃起，双手抓住栅栏顶端，用力一撑，翻了过去，踉跄落地。
院子里一片漆黑，只有远处邻居家隐约的灯光。小楼的门也紧闭着。傅斯年扑到门前，用力拧动门把手——锁着。他抬起脚，想踹，又硬生生忍住。他绕到窗户边，客厅的窗户拉着窗帘，但卧室的窗户……他记得白凉有时会开一条缝通风。
果然，卧室的窗户虚掩着。傅斯年用颤抖的手指抠开窗缝，用力向上一推，发出刺耳的嘎吱声。他顾不上许多，单手撑住窗台，翻了进去。
卧室里一片漆黑，寂静无声。
傅斯年摸索着找到墙上的开关，啪一声打开灯。
白凉躺在床上。
被子只盖到腰际，单薄的棉质家居服领口敞着，皱得不成样子，斜斜地搭在肩头，露出一侧苍白的、布满了不自然潮红的肩膀和锁骨。随着他艰难而急促的呼吸，锁骨下方的皮肤微微起伏。
他的脸侧向一边，埋在蓬松却凌乱的枕头里。头发被冷汗浸湿，一绺一绺地贴在额角和鬓边，衬得那张脸愈发惨白，只有颧骨和眼睑下方燃烧着两团骇人的、不正常的酡红，像两朵病态的火烧云。嘴唇干裂，起了白色的皮。
整个人，像一朵被狂风暴雨摧折后、又被扔在烈日下暴晒的、即将枯萎的花，散发着一种濒死的、灼热而衰败的气息。
“白凉。”
他放大声音，伸手推了推他的肩。
床上的人睫毛颤了颤，好一会儿才勉强掀开一条眼缝，眼神涣散，连聚焦都费劲，声音哑得几乎听不清：“……傅斯年？”
“发烧了。”傅斯年的语气沉了几分，带着不容拒绝的强硬，“起来，我带你去医院。”
白凉懵了一瞬，像是没听懂，下意识往被子里缩了缩，整个人都透着一股无力的虚弱。
他微微睁着眼，看向傅斯年，眼底蒙着一层水汽，又带着一丝怒火：“……不去医院，你还嫌我不够丢人吗？”
发烧，是因为……那个吗？