第43章 陌生的人间
“快到了。”晏城说，“天黑前能到。”
歇了半个时辰，继续赶路。
傍晚的时候，他们到了县城。
县城还是那个样子，灰扑扑的街道，低矮的房屋，稀稀拉拉的行人。天快黑了，路灯亮起来，昏黄昏黄的，照得街上朦朦胧胧。卖东西的摊子都收了，只剩几个卖吃食的还在冒着热气。包子铺的蒸笼冒着白烟，面香飘过来，勾得人肚子咕咕叫。馄饨摊的锅里咕嘟咕嘟响着，热气腾腾的，让人看了就暖和。
“先找个地方住下。”晏城说。
三人沿着街走，找了几家客栈。头一家客满了，第二家太贵，一晚上要三块钱。第三家是个小客栈，门脸不大，进去一问，还有一间房，三张床，一晚上一块五。
房间不大，但干净，有热水。墙角有个炉子，烧得正旺，屋里暖烘烘的。墙上贴着几张旧报纸，已经发黄了。窗户关得严严实实，玻璃上蒙着一层水汽。
林芝把东西放下，坐在床上，终于松了口气。脚上的鞋已经湿透了，脱下来，袜子都能拧出水来。他把袜子脱了，脚冻得通红，脚底的水泡破了，露出红红的嫩肉，碰一下就疼。
晏城看了看他的脚，没说话，出去了一会儿。回来时手里拎着几个烧饼，还有一壶热水，另外一个小纸包。
“把脚泡泡。”他把纸包打开，是一包药粉，“治冻伤的。”
林芝把脚泡进热水里。水有点烫，但泡上去很舒服。药粉化开了，水变得黄黄的，有股中药味。脚上的伤口刺刺的疼，但很快就没那么疼了。
晏城把烧饼递给他。
“吃吧。”他说，“明天一早去火车站。”
林芝接过烧饼，咬了一口。烧饼是凉的，硬邦邦的，但他饿了一天，什么都好吃。他嚼着烧饼，喝着热水，觉得这是世上最好的美味。李树生也吃，吃得很慢，一小口一小口地嚼，像在品什么山珍海味。他吃一口，歇一会儿，看看大家，又低头吃一口。
吃完饭，天已经黑透了。客栈里很静，偶尔能听见隔壁房间有人说话，嗡嗡嗡的，听不清说什么。远处传来火车的汽笛声，呜——长长的，拖得很远，像是在召唤什么。
林芝躺在床上，看着天花板。天花板上有一道裂缝，弯弯曲曲的，像一条蛇。他的脚还在疼，但比刚才好多了。泡过药水之后，暖洋洋的，舒服多了。
“晏城哥，”他轻声说，“明天就坐火车了。”
晏城“嗯”了一声。他也躺在床上了，睁着眼，看着天花板。
“你坐过火车吗？”
“没有。”晏城说，“头一回。”
林芝也是头一回。在2045年，他坐过高铁，坐过飞机，但从没坐过这种老式绿皮火车。听说很慢，很挤，要坐很久很久。但他不害怕，有晏城在身边，去哪儿都不怕。
李树生也没坐过。他躺在另一张床上，睁着眼，看着黑漆漆的天花板。
“我爹说，”他忽然开口，声音在黑暗里显得很轻，很飘，“火车可长了，一节一节的，能坐好几百人。呜呜地叫，跑得飞快。他说他年轻时候见过一次，在县城火车站，远远地看了一眼，一辈子都忘不了。”
林芝笑了。
“明天就知道了。”他说。
那一夜，三人都没睡好。
第二天一早，天还没亮，他们就起来了。简单吃了点东西，退了房，往火车站走。
火车站离客栈不远，走一刻钟就到。远远的，就能看见那个大钟楼，尖尖的顶，在晨曦里格外显眼。钟楼的指针指在六点一刻，时针分针清清楚楚。
站前广场上已经聚了很多人，挑担子的，背包袱的，拖儿带女的，黑压压一片。有人蹲在地上抽烟，有人靠在行李上打盹，有人伸着脖子往售票处张望。有个小孩在哭，他娘抱着他，一边哄一边往队伍那边看。
晏城去排队买票。队伍很长，从售票窗口一直排到广场外面，弯弯曲曲的，像一条长蛇。排了快一个时辰才轮到他。他买了三张票，到北京，每人八块五，硬座，明天下午到。
林芝接过票，看着上面那些字。票是硬纸板的，淡粉色，印着“松江——北京”，还有座位号。他把票翻来覆去看了好几遍，才小心地折好，揣进怀里。
“明天下午到。”他说，“要坐二十多个小时。”
李树生咽了咽口水。他的喉结上下滚动了一下。
“那么久？”
“嗯。”晏城说，“车上挤，忍一忍。”
上午九点，火车进站了。
远远的，传来一声长长的汽笛，呜——然后是一阵轰隆隆的巨响，越来越近。铁轨震动起来，脚下的地都在抖。然后那大家伙就出现在眼前，黑乎乎的，冒着白烟，一节一节，长得看不见头。车轮轰隆隆地滚过铁轨，发出巨大的声响，震得人耳朵嗡嗡响，心脏都跟着一起跳。
李树生看得眼睛都直了。他张着嘴，仰着头，看着那长长的火车，一动不动。他的包袱差点掉在地上，他都没察觉。
“我爹说的是真的。”他喃喃地说，声音里带着一种说不出的敬畏，“真长。”
车门打开了，人群涌上去。扛着行李的，抱着孩子的，喊着让一让的，挤成一团。有人被挤得东倒西歪，有人踩了别人的脚，有人骂骂咧咧的。晏城护着林芝和李树生，跟着人群往前挤。他力气大，在前面开路，把人群分开一条缝。
好不容易挤上车，车厢里已经塞满了人。过道上站着人，座位底下躺着人，连厕所门口都挤着人。空气混浊，有汗味，有烟味，有脚臭味，混在一起，熏得人想吐。小孩在哭，大人在骂，到处是乱糟糟的声音。
他们的座位在中间，靠窗。三个人挤在两个座位上，晏城让林芝坐靠窗，自己和林芝挨着坐，李树生坐在对面。座位是木条做的，硬邦邦的，坐一会儿屁股就疼。椅背上不知道谁刻的字，歪歪扭扭的，像是什么人的名字。
刚坐下，汽笛又响了。火车哐当哐当动起来，慢慢往前开。窗外的站台往后退去，越来越快。站台上的人越来越小，越来越模糊。然后是县城的房子，灰扑扑的，一排一排往后退。然后是田野，光秃秃的，一片一片往后退。偶尔能看见几间土坯房，炊烟袅袅地升起来，在晨光里飘散。
李树生一直盯着窗外，眼睛都不眨。他的脸贴在窗户玻璃上，玻璃冰凉，他也顾不上。
“真快。”他说，“比我跑得快多了。我跑一天，它一会儿就跑完了。”
林芝笑了。
火车开了一天一夜。
白天还好，看看窗外，聊聊天，时间就过去了。中午的时候，他们吃了点干粮。林芝把王凤娟给的煮鸡蛋分给大家，一人两个。鸡蛋煮得正好，剥开皮，白嫩嫩的，咬一口，香。蛋黄有点干，噎得慌，就着水咽下去。
下午的时候，窗外开始变了。田野变成了房子，低矮的平房变成了一排排楼房。烟囱多了，冒出的烟也多了。火车进站出站，上客下客，越来越热闹。站台上总有人在等车，有的人拎着大包小包，有的人抱着孩子，有的人扶着老人。
有个老太太上车，拎着个大包袱，没人帮忙。晏城站起来，帮她把包袱举上去，放在行李架上。老太太连声道谢，晏城摇摇头，坐回位子上。
晚上最难熬。车厢里灯很暗，昏黄昏黄的。人挤着人，空气越来越混浊。小孩哭，大人骂，呼噜声此起彼伏，吵得人睡不着。过道上站满了人，连落脚的地方都没有。有人靠在座位靠背上打盹，有人坐在包袱上，有人干脆躺在地上。
林芝靠在晏城肩上，迷迷糊糊睡一会儿，醒一会儿。每次醒来，都看见晏城睁着眼，看着黑漆漆的窗外。窗外什么也看不见，只有偶尔掠过的灯光，一闪而过。那些灯光像流星一样，一闪就没了。
“晏城哥，”他轻声说，声音小得像蚊子哼，“你睡一会儿，我守着。”
晏城摇摇头。
“睡不着。”他说。
林芝知道他在想什么。想北京，想那个姓秦的，想明天会发生什么。七年的等待，七年的追查，七年的煎熬，都在这趟火车上了。他怎么能睡着？
李树生也睡不着。他坐在对面，靠着窗户，眼睛睁着，看着窗外。不知道在想什么。也许在想他爹，想他爹临死前说的话，想那些年的苦日子。
后半夜，车厢里终于安静了一些。小孩不哭了，大人不骂了，呼噜声也轻了。林芝迷迷糊糊睡着了。
梦里，他又看见那片白桦林。阳光很好，透过树叶洒下来，斑斑点点。树叶哗哗响，像在说什么话。晏城走在前头，他跟在后面。两人不说话，只是走着。
走着走着，晏城忽然停下来，回头看他。
“林芝，”他说，“到了。”
林芝猛地惊醒。
天已经蒙蒙亮了。窗外能看见房子的轮廓，越来越多，越来越密。火车进站出站，上客下客，越来越频繁。站台上的人行色匆匆，都赶着自己的路。
晏城还睁着眼，看着他。他的眼睛红红的，布满血丝，但眼神很亮。
“快到了。”他说。
林芝点点头。
上午十点多，火车广播响了：“旅客同志们，北京站到了，请拿好您的行李，准备下车。”
车厢里一阵骚动。人们开始收拾东西，往车门挤。晏城护着林芝和李树生，跟着人群慢慢往外挪。下了车，站在站台上，林芝抬头看着头顶的顶棚，高大，宽阔，灯火通明。
这就是北京。
站台上人来人往，熙熙攘攘。穿着大衣的，戴着帽子的，拎着皮箱的，什么样的都有。有人跑着赶车，有人慢悠悠走着，有人站在那儿等人。广播里一遍一遍地播着到站发站的消息，声音很大，但听不清说什么。
他们随着人流往外走。出站口挤满了人，接站的，拉客的，卖东西的，吵吵嚷嚷。有人举着牌子，有人喊着名字，有人拉着他们的袖子问“住店不”。晏城护着林芝和李树生，挤出人群，站在站前广场上。
天已经黑了。广场上灯火通明，人来人往。远处有高楼，有霓虹灯，有汽车喇叭声。一切都很陌生，一切都很新鲜。那些高楼，林芝在2045年见惯了，但在这个时代，它们是那么高大，那么新奇。
李树生看着那些高楼，眼睛都直了。他张着嘴，仰着头，看着那些灯火通明的窗户，一动不动。他的脖子仰得酸了，也顾不上。
“这……这就是北京？”
林芝点点头。
晏城从怀里掏出那张纸条，看着上面的字。
“西城区，柳树胡同17号。”他说，“得问问怎么走。”
他走到路边，拦住一个行人，问了路。那人穿着中山装，戴着眼镜，看起来像个干部。他上下打量了他们一眼，目光在他们身上扫了一圈，然后指了个方向。
“坐一路公交，到西单下车，再换车。坐109路，到柳树胡同口下车。”
晏城谢过他，带着林芝和李树生去找公交站。
北京很大，比他们想象的大得多。
公交车上挤满了人，摇摇晃晃的，一站一站地停。林芝看着窗外那些陌生的街道，陌生的楼房，陌生的行人，心里有一种说不出的感觉。这是1977年的北京，和他记忆中的那个北京完全不一样。没有高楼大厦，没有车水马龙，没有霓虹闪烁。只有灰扑扑的街道，低矮的楼房，穿着灰蓝衣服的行人。自行车比汽车多，叮铃铃的声音此起彼伏。
晏城一直看着窗外，不说话。他的手紧紧攥着那张纸条，攥得发皱。他的眼睛盯着窗外那些路牌，一个一个地看。
一个多时辰后，他们到了西单。又换了车，坐了几站，在一个小胡同口下了车。
胡同很窄，两边是低矮的平房。路灯很暗，昏黄昏黄的，照得胡同里朦朦胧胧。地上有积雪，踩上去咯吱咯吱响。两边的墙是灰色的，斑斑驳驳，长着青苔。偶尔能看见几扇门，黑漆漆的，关得严严实实。门上有门牌号，蓝底白字，在昏暗的灯光下勉强能看清。
晏城看着手里的纸条，又看看胡同口的路牌。
“柳树胡同。”他说，“就是这儿。”
歇了半个时辰，继续赶路。
傍晚的时候，他们到了县城。
县城还是那个样子，灰扑扑的街道，低矮的房屋，稀稀拉拉的行人。天快黑了，路灯亮起来，昏黄昏黄的，照得街上朦朦胧胧。卖东西的摊子都收了，只剩几个卖吃食的还在冒着热气。包子铺的蒸笼冒着白烟，面香飘过来，勾得人肚子咕咕叫。馄饨摊的锅里咕嘟咕嘟响着，热气腾腾的，让人看了就暖和。
“先找个地方住下。”晏城说。
三人沿着街走，找了几家客栈。头一家客满了，第二家太贵，一晚上要三块钱。第三家是个小客栈，门脸不大，进去一问，还有一间房，三张床，一晚上一块五。
房间不大，但干净，有热水。墙角有个炉子，烧得正旺，屋里暖烘烘的。墙上贴着几张旧报纸，已经发黄了。窗户关得严严实实，玻璃上蒙着一层水汽。
林芝把东西放下，坐在床上，终于松了口气。脚上的鞋已经湿透了，脱下来，袜子都能拧出水来。他把袜子脱了，脚冻得通红，脚底的水泡破了，露出红红的嫩肉，碰一下就疼。
晏城看了看他的脚，没说话，出去了一会儿。回来时手里拎着几个烧饼，还有一壶热水，另外一个小纸包。
“把脚泡泡。”他把纸包打开，是一包药粉，“治冻伤的。”
林芝把脚泡进热水里。水有点烫，但泡上去很舒服。药粉化开了，水变得黄黄的，有股中药味。脚上的伤口刺刺的疼，但很快就没那么疼了。
晏城把烧饼递给他。
“吃吧。”他说，“明天一早去火车站。”
林芝接过烧饼，咬了一口。烧饼是凉的，硬邦邦的，但他饿了一天，什么都好吃。他嚼着烧饼，喝着热水，觉得这是世上最好的美味。李树生也吃，吃得很慢，一小口一小口地嚼，像在品什么山珍海味。他吃一口，歇一会儿，看看大家，又低头吃一口。
吃完饭，天已经黑透了。客栈里很静，偶尔能听见隔壁房间有人说话，嗡嗡嗡的，听不清说什么。远处传来火车的汽笛声，呜——长长的，拖得很远，像是在召唤什么。
林芝躺在床上，看着天花板。天花板上有一道裂缝，弯弯曲曲的，像一条蛇。他的脚还在疼，但比刚才好多了。泡过药水之后，暖洋洋的，舒服多了。
“晏城哥，”他轻声说，“明天就坐火车了。”
晏城“嗯”了一声。他也躺在床上了，睁着眼，看着天花板。
“你坐过火车吗？”
“没有。”晏城说，“头一回。”
林芝也是头一回。在2045年，他坐过高铁，坐过飞机，但从没坐过这种老式绿皮火车。听说很慢，很挤，要坐很久很久。但他不害怕，有晏城在身边，去哪儿都不怕。
李树生也没坐过。他躺在另一张床上，睁着眼，看着黑漆漆的天花板。
“我爹说，”他忽然开口，声音在黑暗里显得很轻，很飘，“火车可长了，一节一节的，能坐好几百人。呜呜地叫，跑得飞快。他说他年轻时候见过一次，在县城火车站，远远地看了一眼，一辈子都忘不了。”
林芝笑了。
“明天就知道了。”他说。
那一夜，三人都没睡好。
第二天一早，天还没亮，他们就起来了。简单吃了点东西，退了房，往火车站走。
火车站离客栈不远，走一刻钟就到。远远的，就能看见那个大钟楼，尖尖的顶，在晨曦里格外显眼。钟楼的指针指在六点一刻，时针分针清清楚楚。
站前广场上已经聚了很多人，挑担子的，背包袱的，拖儿带女的，黑压压一片。有人蹲在地上抽烟，有人靠在行李上打盹，有人伸着脖子往售票处张望。有个小孩在哭，他娘抱着他，一边哄一边往队伍那边看。
晏城去排队买票。队伍很长，从售票窗口一直排到广场外面，弯弯曲曲的，像一条长蛇。排了快一个时辰才轮到他。他买了三张票，到北京，每人八块五，硬座，明天下午到。
林芝接过票，看着上面那些字。票是硬纸板的，淡粉色，印着“松江——北京”，还有座位号。他把票翻来覆去看了好几遍，才小心地折好，揣进怀里。
“明天下午到。”他说，“要坐二十多个小时。”
李树生咽了咽口水。他的喉结上下滚动了一下。
“那么久？”
“嗯。”晏城说，“车上挤，忍一忍。”
上午九点，火车进站了。
远远的，传来一声长长的汽笛，呜——然后是一阵轰隆隆的巨响，越来越近。铁轨震动起来，脚下的地都在抖。然后那大家伙就出现在眼前，黑乎乎的，冒着白烟，一节一节，长得看不见头。车轮轰隆隆地滚过铁轨，发出巨大的声响，震得人耳朵嗡嗡响，心脏都跟着一起跳。
李树生看得眼睛都直了。他张着嘴，仰着头，看着那长长的火车，一动不动。他的包袱差点掉在地上，他都没察觉。
“我爹说的是真的。”他喃喃地说，声音里带着一种说不出的敬畏，“真长。”
车门打开了，人群涌上去。扛着行李的，抱着孩子的，喊着让一让的，挤成一团。有人被挤得东倒西歪，有人踩了别人的脚，有人骂骂咧咧的。晏城护着林芝和李树生，跟着人群往前挤。他力气大，在前面开路，把人群分开一条缝。
好不容易挤上车，车厢里已经塞满了人。过道上站着人，座位底下躺着人，连厕所门口都挤着人。空气混浊，有汗味，有烟味，有脚臭味，混在一起，熏得人想吐。小孩在哭，大人在骂，到处是乱糟糟的声音。
他们的座位在中间，靠窗。三个人挤在两个座位上，晏城让林芝坐靠窗，自己和林芝挨着坐，李树生坐在对面。座位是木条做的，硬邦邦的，坐一会儿屁股就疼。椅背上不知道谁刻的字，歪歪扭扭的，像是什么人的名字。
刚坐下，汽笛又响了。火车哐当哐当动起来，慢慢往前开。窗外的站台往后退去，越来越快。站台上的人越来越小，越来越模糊。然后是县城的房子，灰扑扑的，一排一排往后退。然后是田野，光秃秃的，一片一片往后退。偶尔能看见几间土坯房，炊烟袅袅地升起来，在晨光里飘散。
李树生一直盯着窗外，眼睛都不眨。他的脸贴在窗户玻璃上，玻璃冰凉，他也顾不上。
“真快。”他说，“比我跑得快多了。我跑一天，它一会儿就跑完了。”
林芝笑了。
火车开了一天一夜。
白天还好，看看窗外，聊聊天，时间就过去了。中午的时候，他们吃了点干粮。林芝把王凤娟给的煮鸡蛋分给大家，一人两个。鸡蛋煮得正好，剥开皮，白嫩嫩的，咬一口，香。蛋黄有点干，噎得慌，就着水咽下去。
下午的时候，窗外开始变了。田野变成了房子，低矮的平房变成了一排排楼房。烟囱多了，冒出的烟也多了。火车进站出站，上客下客，越来越热闹。站台上总有人在等车，有的人拎着大包小包，有的人抱着孩子，有的人扶着老人。
有个老太太上车，拎着个大包袱，没人帮忙。晏城站起来，帮她把包袱举上去，放在行李架上。老太太连声道谢，晏城摇摇头，坐回位子上。
晚上最难熬。车厢里灯很暗，昏黄昏黄的。人挤着人，空气越来越混浊。小孩哭，大人骂，呼噜声此起彼伏，吵得人睡不着。过道上站满了人，连落脚的地方都没有。有人靠在座位靠背上打盹，有人坐在包袱上，有人干脆躺在地上。
林芝靠在晏城肩上，迷迷糊糊睡一会儿，醒一会儿。每次醒来，都看见晏城睁着眼，看着黑漆漆的窗外。窗外什么也看不见，只有偶尔掠过的灯光，一闪而过。那些灯光像流星一样，一闪就没了。
“晏城哥，”他轻声说，声音小得像蚊子哼，“你睡一会儿，我守着。”
晏城摇摇头。
“睡不着。”他说。
林芝知道他在想什么。想北京，想那个姓秦的，想明天会发生什么。七年的等待，七年的追查，七年的煎熬，都在这趟火车上了。他怎么能睡着？
李树生也睡不着。他坐在对面，靠着窗户，眼睛睁着，看着窗外。不知道在想什么。也许在想他爹，想他爹临死前说的话，想那些年的苦日子。
后半夜，车厢里终于安静了一些。小孩不哭了，大人不骂了，呼噜声也轻了。林芝迷迷糊糊睡着了。
梦里，他又看见那片白桦林。阳光很好，透过树叶洒下来，斑斑点点。树叶哗哗响，像在说什么话。晏城走在前头，他跟在后面。两人不说话，只是走着。
走着走着，晏城忽然停下来，回头看他。
“林芝，”他说，“到了。”
林芝猛地惊醒。
天已经蒙蒙亮了。窗外能看见房子的轮廓，越来越多，越来越密。火车进站出站，上客下客，越来越频繁。站台上的人行色匆匆，都赶着自己的路。
晏城还睁着眼，看着他。他的眼睛红红的，布满血丝，但眼神很亮。
“快到了。”他说。
林芝点点头。
上午十点多，火车广播响了：“旅客同志们，北京站到了，请拿好您的行李，准备下车。”
车厢里一阵骚动。人们开始收拾东西，往车门挤。晏城护着林芝和李树生，跟着人群慢慢往外挪。下了车，站在站台上，林芝抬头看着头顶的顶棚，高大，宽阔，灯火通明。
这就是北京。
站台上人来人往，熙熙攘攘。穿着大衣的，戴着帽子的，拎着皮箱的，什么样的都有。有人跑着赶车，有人慢悠悠走着，有人站在那儿等人。广播里一遍一遍地播着到站发站的消息，声音很大，但听不清说什么。
他们随着人流往外走。出站口挤满了人，接站的，拉客的，卖东西的，吵吵嚷嚷。有人举着牌子，有人喊着名字，有人拉着他们的袖子问“住店不”。晏城护着林芝和李树生，挤出人群，站在站前广场上。
天已经黑了。广场上灯火通明，人来人往。远处有高楼，有霓虹灯，有汽车喇叭声。一切都很陌生，一切都很新鲜。那些高楼，林芝在2045年见惯了，但在这个时代，它们是那么高大，那么新奇。
李树生看着那些高楼，眼睛都直了。他张着嘴，仰着头，看着那些灯火通明的窗户，一动不动。他的脖子仰得酸了，也顾不上。
“这……这就是北京？”
林芝点点头。
晏城从怀里掏出那张纸条，看着上面的字。
“西城区，柳树胡同17号。”他说，“得问问怎么走。”
他走到路边，拦住一个行人，问了路。那人穿着中山装，戴着眼镜，看起来像个干部。他上下打量了他们一眼，目光在他们身上扫了一圈，然后指了个方向。
“坐一路公交，到西单下车，再换车。坐109路，到柳树胡同口下车。”
晏城谢过他，带着林芝和李树生去找公交站。
北京很大，比他们想象的大得多。
公交车上挤满了人，摇摇晃晃的，一站一站地停。林芝看着窗外那些陌生的街道，陌生的楼房，陌生的行人，心里有一种说不出的感觉。这是1977年的北京，和他记忆中的那个北京完全不一样。没有高楼大厦，没有车水马龙，没有霓虹闪烁。只有灰扑扑的街道，低矮的楼房，穿着灰蓝衣服的行人。自行车比汽车多，叮铃铃的声音此起彼伏。
晏城一直看着窗外，不说话。他的手紧紧攥着那张纸条，攥得发皱。他的眼睛盯着窗外那些路牌，一个一个地看。
一个多时辰后，他们到了西单。又换了车，坐了几站，在一个小胡同口下了车。
胡同很窄，两边是低矮的平房。路灯很暗，昏黄昏黄的，照得胡同里朦朦胧胧。地上有积雪，踩上去咯吱咯吱响。两边的墙是灰色的，斑斑驳驳，长着青苔。偶尔能看见几扇门，黑漆漆的，关得严严实实。门上有门牌号，蓝底白字，在昏暗的灯光下勉强能看清。
晏城看着手里的纸条，又看看胡同口的路牌。
“柳树胡同。”他说，“就是这儿。”