第90章
【90】
凌晨三点, 客厅里只有时钟的滴答声。
兰波坐在沙发上，手肘抵着膝盖，手指插进头发里。
王尔德那句话在脑子里打转, 像一根细针反复刺着同一个地方。
——所有的兰波都一样。
“所有”？
王尔德见过几个？除了自己，还有谁？平行世界那个【兰波】吗？可王尔德怎么会认识他？
兰波站起身, 走到墙边的铅盒前。他盯着盒子看了几秒, 然后打开盖子。
画布在昏暗的光线下泛起微光, 画里的少年闭着眼睛，金发在画布上像凝固的光。过了大概十秒钟，他睁开眼, 蓝色瞳孔转向兰波。
“……什么事？”声音冷淡。
“我想知道莱恩的过去。”兰波说。
画少年看着他, 表情没什么变化：“我知道的不多。”
“你不是说你什么都知道么？”
“画没有说真话的义务。”画少年移开视线, 看向客厅另一边的楼梯, “他在楼上睡着了，你该去睡觉, 而不是在这里审问我。”
兰波没动：“莱恩的身体很糟糕，你应该清楚。”
画少年沉默了一会儿, 他的睫毛在画布上投出细小的阴影, 像蝴蝶翅膀的纹路。
“所以，”兰波继续问, “另一个世界的我做了什么, 令你如此厌烦我。”
“阿尔蒂尔, ”画少年转回视线，那双蓝眼睛在昏暗光线下像冰，“我讨厌整个世界，讨厌巴黎公社，讨厌欧洲异能局……还有你。”
“嗯。”
“我不叫莱恩, 我不叫莱恩·阿什当，那只是一个假名字假身份罢了。”
“Douze？”
画少年的嘴唇动了动：“……我宁愿叫Douze。”
兰波等着他说下去，但画少年不说话了，他只是静静地看着兰波，眼神里有一种疲惫的冷漠，像看一个陌生人。
“你知道的只有这些？”兰波问。
“我知道的也不多，画的记忆很模糊、很碎片。”画少年说，“但我清楚一件事——我不愿意成为魏尔伦。”
兰波揉了揉眉心。这个回答没什么用，却又好像说明了很多。
平行世界的莱恩没有交换姓名，是因为他拒绝了成为“魏尔伦”的可能。那另一个世界的【兰波】呢？他做了什么，让莱恩宁可选择死亡？
“所有的兰波都一样，”画少年突然开口，声音轻得像叹息，“固执，自以为是，总觉得自己是对的。”
兰波抬起眼。
画少年与他对视：“你的礼帽送出去了吗？”
兰波的手指僵了一下，他盯着画布，试图从那双蓝色眼睛里读出什么，但画少年的表情平静得可怕。
画里的少年歪了歪头，表情天真得像在问天气，但眼睛里全是某种兰波读不懂的东西——
也许是讽刺，也许是怜悯，也许只是单纯的恶意——
“我说过了，画没有说真话的义务，兰波。”少年说，“而且，说真话有什么意义呢？我早已死去，而莱恩……正在死亡的路上。你们都在追逐不存在的东西，却忽略了真正在消逝的东西。”
他的身影开始变淡，颜料从边缘开始融化、模糊，像被水浸湿的画。
“等一下——”兰波伸手想去碰画布，但手停在半空。
“别碰我。”少年的声音变得遥远，“我累了。让我安静会儿。”
画布彻底变成了一片模糊的色块，少年的身影消失了。
画面恢复成了王尔德口中那最初的样子——白色主楼前空荡荡的广场，没有人，没有声音，只有建筑和天空。
兰波盯着空白的画面，然后他慢慢地合上盖子，走回沙发坐下。
客厅里又只剩下时钟的声音。
画说的是假话，王尔德说的是假话，所有人都在说真假参半的话，像一团乱线。
兰波试着理清线头——莱恩不是活体人类，画是莱恩某个时间点的切片，画在吸收王尔德的生命力，魏尔伦马上就会到。
而自己呢？自己做了什么？
而所有的兰波都一样，固执，自以为是。
是吗？也许是的。
他想不起八年前，在横滨，魏尔伦把枪口对准他时，那双蓝色眼睛里到底装着什么东西了。
是愤怒、仇恨，又或是失望……
兰波宁愿是那些痛，而不是……平静，像终于做出决定的平静。
当时他在想什么？兰波努力回忆。
重力打在身上很冷，胸口很痛，但比痛更强烈的是困惑——
为什么？保尔为什么要这么做？他们不是搭档吗？不是一起生活了那么多年吗？
然后他想的是：保尔太冲动了。
任务怎么办？怎么向公社交代？等保尔冷静下来，要带他回巴黎，要好好和他谈谈，要让他明白这样是不对的——
是的……他当时想的是这些。
想任务，想责任，想怎么“纠正”魏尔伦。
他没有想魏尔伦为什么开枪，没有想魏尔伦心里积压了什么，没有想也许魏尔伦已经忍了很久，忍到再也忍不下去。
他只想着自己是对的，魏尔伦是错的。
——他真的很自以为是。
兰波靠在沙发背上，盯着天花板。
那里有一道细微的裂缝，从墙角延伸到中央，像地图上的一条河。
礼帽还放在亚空间里，礼帽是黑色毛呢材质，内胆上刻着那行字母。
他定制它的时候，想的是什么？
——“从今往后，你是自由的”。
可自由是什么？是把人塑造成自己理想中的模样，然后说“你现在自由了”吗？
兰波觉得头有点疼，不是生理上的疼，更像有什么东西在脑子里绷紧了，随时会断。
他该想想怎么和保尔道歉了。
可怎么道歉？说“对不起，八年前我没理解你”？说“对不起，我现在懂了”？保尔会信吗？那个讨厌人类、讨厌到骨子里的暗杀王，会接受这种迟来的理解吗？
更何况，自己真的懂了吗？
兰波想到莱恩。孩子今天睡得很沉，呼吸平稳，脸色比前几天好一些。但他依然在沉睡，依然在遗忘，依然在慢慢变成某种……不属于这个世界的东西。
如果保尔明天来了，看见这样的莱恩，他会怎么想？
他会觉得是自己的错吗？也许吧。
窗外天色开始泛白，凌晨四点半，都柏林的夜晚即将结束。
兰波起身去厨房，烧了壶水，泡了杯茶。茶叶在热水里舒展，颜色慢慢变深。他端着杯子回到客厅，坐在窗边的椅子上，看着外面的街道。
路灯还亮着，在晨雾中晕开一团团昏黄的光。偶尔有车经过，轮胎压过湿漉漉的路面，发出细碎的声响。
六点钟，楼上传来动静。
兰波放下茶杯上楼。莱恩大概是一觉睡饱和了，现在正坐在床上，眼睛半睁，头发乱糟糟地翘着。
“阿尔蒂尔……”
“醒了？”兰波走到床边，摸了摸他的额头，“感觉怎么样？”
“困。”莱恩打了个哈欠，“但睡不着了。”
“那起来吧，我去做早餐。”
莱恩慢吞吞地爬下床，跟着兰波下楼。他穿着睡衣，光脚踩在地板上，脚趾蜷了蜷。
“穿拖鞋。”兰波说。
莱恩哦了一声，又回到房间找拖鞋穿上，然后他才走到沙发边坐下，抱着膝盖，看着窗外的晨光。
兰波去厨房煎了蛋，烤了面包，热了牛奶。他把食物端到客厅的矮桌上，莱恩凑过来，小口喝着牛奶。
“今天不出门吗？”莱恩问。
“不出。”兰波说，“在家休息。”
莱恩点点头，似乎对这个安排很满意。他拿起烤面包，一点点撕着吃，眼睛还是看着窗外。
“天气好像好一点了。”他说。
确实，今天的云层薄了些，天空露出浅浅的灰色，不像前几天那么阴沉。
远处教堂的尖顶在晨光中显露出清晰的轮廓。
兰波陪莱恩吃完早餐，收拾了餐具。莱恩窝在沙发里，拿起一本之前买的图画书翻看。
书里是爱尔兰的风景照片，绿油油的草地，蓝色的海，白色的悬崖。
“真漂亮。”莱恩小声说。
“以后带你去看看。”兰波说。
“好。”
上午平静地过去，兰波看了会书，莱恩看了会书，又发了会呆。
中午兰波做了简单的意面，莱恩吃了半盘，然后说饱了。
“再吃点蔬菜。”兰波说。
莱恩皱着脸，但还是把盘子里的西兰花吃掉了。
午后莱恩又困了。兰波带他上楼睡午觉，莱恩几乎一沾枕头就睡着了。兰波给他盖好被子，下楼回到客厅。
铅盒还靠在墙边。
兰波没去动它，他坐在窗边，继续等。
时间一点点流逝，下午两点，三点，四点……
天空又暗了下来，云层重新聚集，像要下雨。街道上的行人多了些，放学回家的孩子，下班的大人，遛狗的老人。
五点钟，莱恩醒了，他下楼时揉着眼睛，头发睡得翘起一撮。
“睡得好吗？”兰波问。
“嗯。”莱恩走到沙发边坐下，“做了个梦。”
“什么梦？”
“不记得了。”莱恩说，“只记得……很吵。”
兰波没追问，他热了杯牛奶递给莱恩，孩子小口喝着，眼睛盯着电视，电视没开，屏幕黑着，倒映出客厅的样子。
六点钟，兰波开始做晚餐，简单的炖菜，土豆胡萝卜和牛肉，香味慢慢弥漫整个屋子。
莱恩被香味吸引，跑到厨房门口站着看。
“饿了吗？”兰波问。
“有点。”
“再等十分钟。”
炖菜好了，兰波盛了两碗，和莱恩在客厅吃，莱恩吃得很慢，但比中午吃得多些。
吃完后他帮忙把碗端到厨房，虽然只是端着走几步路，但是是一个很好的开始。
七点，天完全黑了。
窗外开始下雨。细密的雨丝在路灯的光线中飘落，像银色的线。街道湿漉漉的，反射着灯光，像铺了一层碎玻璃。
莱恩坐在沙发上看书，兰波坐在对面看报纸。
八点、九点。
雨越下越大，敲打着窗户，发出嗒嗒的声响，风也大了，吹得窗框轻微震动。
莱恩放下书，打了个哈欠。
“困了？”兰波问。
“嗯。”
“那去睡吧。”
莱恩站起来，走到楼梯口，又回头看了一眼兰波。
“阿尔蒂尔不睡吗？”
“一会儿就睡。”
莱恩点点头，上楼去了。
兰波坐在客厅里，听着雨声。
雨下得很急，像有人在用力敲打屋顶，远处传来雷声，闷闷的，像巨人在地平线上走动。
十点、十一点。
兰波没开大灯，只留了一盏落地灯。
暖黄的光晕在沙发周围画出一个圈，圈外是昏暗的客厅，墙角隐在阴影里。
铅盒在阴影中安静地待着。
兰波看着它，不由得又想起画少年说的话。
——我早已死去，而莱恩正在死亡的路上。
如果画是莱恩的切片，那画里的死亡，会不会映射到莱恩身上？
他不知道，他也无从知晓。
零点。
雨小了些，变成细碎的淅沥声，风还在吹，窗户偶尔发出轻微的吱呀声。
兰波站起来，走到窗边，外面的街道空荡荡的，雨水在路灯下闪烁，远处有车灯划过，很快消失在拐角。
该睡了。
兰波转身准备上楼，就在这时，门外传来声音。
不是敲门声，是脚步声。很轻，但很清晰，踩在门廊的木地板上，发出轻微的咯吱声。
一步，两步，停在门前。
兰波停在楼梯口，手扶着栏杆。
门外的人没有敲门，也没有说话，只是站在那里，隔着门板，像在等待什么。
兰波或许知道是谁。
作者有话说：
【小剧场：誓】
有时我希望你的子弹当年真的杀死了我。
那样我的血就能永远渗进你的掌纹，我的骨会嵌进你每一次异能激荡的余震里。
你将永远无法洗净指尖那点属于我的、铁锈色的痕迹。
或者你该吃掉我。咬碎我的肋骨，咽下我的心脏，让我成为你的一部分。从此我的脉搏在你的血管里跳动，我的呼吸混入你的喘息。
我们终于骨血交融，永不分离。
疼痛也好、伤害也好、只要是你给的。
只要能在你身边，以任何形式。
而不是像现在——你是一颗失控的星，燃烧着照亮别人的黑夜。
而我坐在这里，守着一场永远不会停的雨，和一具正在缓慢消散的、像你的影子。
我的自以为是，原来是最深的囚笼。
我给了你整个世界，却忘了问你要不要一个我。
雨声淅沥，我闭上眼，幻想那是你的脚步声。
幻想你推门进来，用枪口抵住我的眉心，说：这次不会打偏。
我会微笑，说好——
凌晨三点, 客厅里只有时钟的滴答声。
兰波坐在沙发上，手肘抵着膝盖，手指插进头发里。
王尔德那句话在脑子里打转, 像一根细针反复刺着同一个地方。
——所有的兰波都一样。
“所有”？
王尔德见过几个？除了自己，还有谁？平行世界那个【兰波】吗？可王尔德怎么会认识他？
兰波站起身, 走到墙边的铅盒前。他盯着盒子看了几秒, 然后打开盖子。
画布在昏暗的光线下泛起微光, 画里的少年闭着眼睛，金发在画布上像凝固的光。过了大概十秒钟，他睁开眼, 蓝色瞳孔转向兰波。
“……什么事？”声音冷淡。
“我想知道莱恩的过去。”兰波说。
画少年看着他, 表情没什么变化：“我知道的不多。”
“你不是说你什么都知道么？”
“画没有说真话的义务。”画少年移开视线, 看向客厅另一边的楼梯, “他在楼上睡着了，你该去睡觉, 而不是在这里审问我。”
兰波没动：“莱恩的身体很糟糕，你应该清楚。”
画少年沉默了一会儿, 他的睫毛在画布上投出细小的阴影, 像蝴蝶翅膀的纹路。
“所以，”兰波继续问, “另一个世界的我做了什么, 令你如此厌烦我。”
“阿尔蒂尔, ”画少年转回视线，那双蓝眼睛在昏暗光线下像冰，“我讨厌整个世界，讨厌巴黎公社，讨厌欧洲异能局……还有你。”
“嗯。”
“我不叫莱恩, 我不叫莱恩·阿什当，那只是一个假名字假身份罢了。”
“Douze？”
画少年的嘴唇动了动：“……我宁愿叫Douze。”
兰波等着他说下去，但画少年不说话了，他只是静静地看着兰波，眼神里有一种疲惫的冷漠，像看一个陌生人。
“你知道的只有这些？”兰波问。
“我知道的也不多，画的记忆很模糊、很碎片。”画少年说，“但我清楚一件事——我不愿意成为魏尔伦。”
兰波揉了揉眉心。这个回答没什么用，却又好像说明了很多。
平行世界的莱恩没有交换姓名，是因为他拒绝了成为“魏尔伦”的可能。那另一个世界的【兰波】呢？他做了什么，让莱恩宁可选择死亡？
“所有的兰波都一样，”画少年突然开口，声音轻得像叹息，“固执，自以为是，总觉得自己是对的。”
兰波抬起眼。
画少年与他对视：“你的礼帽送出去了吗？”
兰波的手指僵了一下，他盯着画布，试图从那双蓝色眼睛里读出什么，但画少年的表情平静得可怕。
画里的少年歪了歪头，表情天真得像在问天气，但眼睛里全是某种兰波读不懂的东西——
也许是讽刺，也许是怜悯，也许只是单纯的恶意——
“我说过了，画没有说真话的义务，兰波。”少年说，“而且，说真话有什么意义呢？我早已死去，而莱恩……正在死亡的路上。你们都在追逐不存在的东西，却忽略了真正在消逝的东西。”
他的身影开始变淡，颜料从边缘开始融化、模糊，像被水浸湿的画。
“等一下——”兰波伸手想去碰画布，但手停在半空。
“别碰我。”少年的声音变得遥远，“我累了。让我安静会儿。”
画布彻底变成了一片模糊的色块，少年的身影消失了。
画面恢复成了王尔德口中那最初的样子——白色主楼前空荡荡的广场，没有人，没有声音，只有建筑和天空。
兰波盯着空白的画面，然后他慢慢地合上盖子，走回沙发坐下。
客厅里又只剩下时钟的声音。
画说的是假话，王尔德说的是假话，所有人都在说真假参半的话，像一团乱线。
兰波试着理清线头——莱恩不是活体人类，画是莱恩某个时间点的切片，画在吸收王尔德的生命力，魏尔伦马上就会到。
而自己呢？自己做了什么？
而所有的兰波都一样，固执，自以为是。
是吗？也许是的。
他想不起八年前，在横滨，魏尔伦把枪口对准他时，那双蓝色眼睛里到底装着什么东西了。
是愤怒、仇恨，又或是失望……
兰波宁愿是那些痛，而不是……平静，像终于做出决定的平静。
当时他在想什么？兰波努力回忆。
重力打在身上很冷，胸口很痛，但比痛更强烈的是困惑——
为什么？保尔为什么要这么做？他们不是搭档吗？不是一起生活了那么多年吗？
然后他想的是：保尔太冲动了。
任务怎么办？怎么向公社交代？等保尔冷静下来，要带他回巴黎，要好好和他谈谈，要让他明白这样是不对的——
是的……他当时想的是这些。
想任务，想责任，想怎么“纠正”魏尔伦。
他没有想魏尔伦为什么开枪，没有想魏尔伦心里积压了什么，没有想也许魏尔伦已经忍了很久，忍到再也忍不下去。
他只想着自己是对的，魏尔伦是错的。
——他真的很自以为是。
兰波靠在沙发背上，盯着天花板。
那里有一道细微的裂缝，从墙角延伸到中央，像地图上的一条河。
礼帽还放在亚空间里，礼帽是黑色毛呢材质，内胆上刻着那行字母。
他定制它的时候，想的是什么？
——“从今往后，你是自由的”。
可自由是什么？是把人塑造成自己理想中的模样，然后说“你现在自由了”吗？
兰波觉得头有点疼，不是生理上的疼，更像有什么东西在脑子里绷紧了，随时会断。
他该想想怎么和保尔道歉了。
可怎么道歉？说“对不起，八年前我没理解你”？说“对不起，我现在懂了”？保尔会信吗？那个讨厌人类、讨厌到骨子里的暗杀王，会接受这种迟来的理解吗？
更何况，自己真的懂了吗？
兰波想到莱恩。孩子今天睡得很沉，呼吸平稳，脸色比前几天好一些。但他依然在沉睡，依然在遗忘，依然在慢慢变成某种……不属于这个世界的东西。
如果保尔明天来了，看见这样的莱恩，他会怎么想？
他会觉得是自己的错吗？也许吧。
窗外天色开始泛白，凌晨四点半，都柏林的夜晚即将结束。
兰波起身去厨房，烧了壶水，泡了杯茶。茶叶在热水里舒展，颜色慢慢变深。他端着杯子回到客厅，坐在窗边的椅子上，看着外面的街道。
路灯还亮着，在晨雾中晕开一团团昏黄的光。偶尔有车经过，轮胎压过湿漉漉的路面，发出细碎的声响。
六点钟，楼上传来动静。
兰波放下茶杯上楼。莱恩大概是一觉睡饱和了，现在正坐在床上，眼睛半睁，头发乱糟糟地翘着。
“阿尔蒂尔……”
“醒了？”兰波走到床边，摸了摸他的额头，“感觉怎么样？”
“困。”莱恩打了个哈欠，“但睡不着了。”
“那起来吧，我去做早餐。”
莱恩慢吞吞地爬下床，跟着兰波下楼。他穿着睡衣，光脚踩在地板上，脚趾蜷了蜷。
“穿拖鞋。”兰波说。
莱恩哦了一声，又回到房间找拖鞋穿上，然后他才走到沙发边坐下，抱着膝盖，看着窗外的晨光。
兰波去厨房煎了蛋，烤了面包，热了牛奶。他把食物端到客厅的矮桌上，莱恩凑过来，小口喝着牛奶。
“今天不出门吗？”莱恩问。
“不出。”兰波说，“在家休息。”
莱恩点点头，似乎对这个安排很满意。他拿起烤面包，一点点撕着吃，眼睛还是看着窗外。
“天气好像好一点了。”他说。
确实，今天的云层薄了些，天空露出浅浅的灰色，不像前几天那么阴沉。
远处教堂的尖顶在晨光中显露出清晰的轮廓。
兰波陪莱恩吃完早餐，收拾了餐具。莱恩窝在沙发里，拿起一本之前买的图画书翻看。
书里是爱尔兰的风景照片，绿油油的草地，蓝色的海，白色的悬崖。
“真漂亮。”莱恩小声说。
“以后带你去看看。”兰波说。
“好。”
上午平静地过去，兰波看了会书，莱恩看了会书，又发了会呆。
中午兰波做了简单的意面，莱恩吃了半盘，然后说饱了。
“再吃点蔬菜。”兰波说。
莱恩皱着脸，但还是把盘子里的西兰花吃掉了。
午后莱恩又困了。兰波带他上楼睡午觉，莱恩几乎一沾枕头就睡着了。兰波给他盖好被子，下楼回到客厅。
铅盒还靠在墙边。
兰波没去动它，他坐在窗边，继续等。
时间一点点流逝，下午两点，三点，四点……
天空又暗了下来，云层重新聚集，像要下雨。街道上的行人多了些，放学回家的孩子，下班的大人，遛狗的老人。
五点钟，莱恩醒了，他下楼时揉着眼睛，头发睡得翘起一撮。
“睡得好吗？”兰波问。
“嗯。”莱恩走到沙发边坐下，“做了个梦。”
“什么梦？”
“不记得了。”莱恩说，“只记得……很吵。”
兰波没追问，他热了杯牛奶递给莱恩，孩子小口喝着，眼睛盯着电视，电视没开，屏幕黑着，倒映出客厅的样子。
六点钟，兰波开始做晚餐，简单的炖菜，土豆胡萝卜和牛肉，香味慢慢弥漫整个屋子。
莱恩被香味吸引，跑到厨房门口站着看。
“饿了吗？”兰波问。
“有点。”
“再等十分钟。”
炖菜好了，兰波盛了两碗，和莱恩在客厅吃，莱恩吃得很慢，但比中午吃得多些。
吃完后他帮忙把碗端到厨房，虽然只是端着走几步路，但是是一个很好的开始。
七点，天完全黑了。
窗外开始下雨。细密的雨丝在路灯的光线中飘落，像银色的线。街道湿漉漉的，反射着灯光，像铺了一层碎玻璃。
莱恩坐在沙发上看书，兰波坐在对面看报纸。
八点、九点。
雨越下越大，敲打着窗户，发出嗒嗒的声响，风也大了，吹得窗框轻微震动。
莱恩放下书，打了个哈欠。
“困了？”兰波问。
“嗯。”
“那去睡吧。”
莱恩站起来，走到楼梯口，又回头看了一眼兰波。
“阿尔蒂尔不睡吗？”
“一会儿就睡。”
莱恩点点头，上楼去了。
兰波坐在客厅里，听着雨声。
雨下得很急，像有人在用力敲打屋顶，远处传来雷声，闷闷的，像巨人在地平线上走动。
十点、十一点。
兰波没开大灯，只留了一盏落地灯。
暖黄的光晕在沙发周围画出一个圈，圈外是昏暗的客厅，墙角隐在阴影里。
铅盒在阴影中安静地待着。
兰波看着它，不由得又想起画少年说的话。
——我早已死去，而莱恩正在死亡的路上。
如果画是莱恩的切片，那画里的死亡，会不会映射到莱恩身上？
他不知道，他也无从知晓。
零点。
雨小了些，变成细碎的淅沥声，风还在吹，窗户偶尔发出轻微的吱呀声。
兰波站起来，走到窗边，外面的街道空荡荡的，雨水在路灯下闪烁，远处有车灯划过，很快消失在拐角。
该睡了。
兰波转身准备上楼，就在这时，门外传来声音。
不是敲门声，是脚步声。很轻，但很清晰，踩在门廊的木地板上，发出轻微的咯吱声。
一步，两步，停在门前。
兰波停在楼梯口，手扶着栏杆。
门外的人没有敲门，也没有说话，只是站在那里，隔着门板，像在等待什么。
兰波或许知道是谁。
作者有话说：
【小剧场：誓】
有时我希望你的子弹当年真的杀死了我。
那样我的血就能永远渗进你的掌纹，我的骨会嵌进你每一次异能激荡的余震里。
你将永远无法洗净指尖那点属于我的、铁锈色的痕迹。
或者你该吃掉我。咬碎我的肋骨，咽下我的心脏，让我成为你的一部分。从此我的脉搏在你的血管里跳动，我的呼吸混入你的喘息。
我们终于骨血交融，永不分离。
疼痛也好、伤害也好、只要是你给的。
只要能在你身边，以任何形式。
而不是像现在——你是一颗失控的星，燃烧着照亮别人的黑夜。
而我坐在这里，守着一场永远不会停的雨，和一具正在缓慢消散的、像你的影子。
我的自以为是，原来是最深的囚笼。
我给了你整个世界，却忘了问你要不要一个我。
雨声淅沥，我闭上眼，幻想那是你的脚步声。
幻想你推门进来，用枪口抵住我的眉心，说：这次不会打偏。
我会微笑，说好——