第39章 南疆归程（一）
官道在马车轮下无声地延伸，像一条永远走不完的灰色绸带。
叶清弦靠坐在车厢里，怀里抱着那个木盒，这几日在路上，之前的种种总是在他的脑海里盘旋，挥之不去。
于是他萌生出想要为陆昭尘谱一支曲子的冲动，把琴掏出来，横在腿上，细细的摩挲这把桐木琴，像在思考从何弹起。
车窗外，暮色正一寸一寸地漫过来。
远处的山峦从橘红渐次转为灰青，最后融进沉沉的夜色里，路边的枯树一棵一棵往后退，光秃秃的枝丫戳向天幕，像是无数只伸向虚空的手。
这几日基本都是这样的光景。
阿福坐在他对面，时不时看他一眼，但叶清弦的目光只停留在那把琴上，一动不动，像一尊落满尘灰的瓷像。
他的手指落在琴弦上，却没有弹，他轻轻按着感受琴弦那微微的凉意，那道裂纹从琴头蜿蜒而下，裂纹里嵌着玉的光泽——是他的温度，碎成了粉，填进了这道永远好不了的伤口里。
他的眼前渐渐浮现出陆昭尘的身影：
想起陆昭尘第一次见他，为他解开脚腕枷锁。
想起陆昭尘喂给他的那勺热粥，温暖了从此余生。
想起那个雨夜，陆昭尘浑身湿透地翻窗进来，从怀里掏出那个木盒，里面装着他在垃圾堆里翻了两天的碎木片。他说：“我想让你高兴。”
想起那个黄昏，他跪在陆昭尘面前，他浑身是血，毒已深入骨髓，却还在笑。他说：“那碗粥，我还欠你四十年。”
叶清弦的手指微微一颤，琴弦发出一声极轻的响。
那声响在车厢里荡开，像一滴水落入深井，久久没有回音。
阿福小声问：“叶公子，您想弹一曲吗？”
叶清弦摇摇头。
“还不到时候。”他说。
阿福不懂，可他没再追问。
马车继续往前走，夜色越来越沉，车厢里只剩下车轮碾过土路的闷响。
不知过了多久，车夫在外面喊：“叶公子，前面有个村子，歇一晚吧？”
叶清弦抬起头，掀开车帘往外看。
远处有几点灯火，昏黄的，暖暖的，在夜色里明明灭灭，在叶清弦的眼睛中浮浮沉沉。
“好。”他说。
马车拐下官道，驶上一条土路，土路的两旁是收割过的田地，只剩下茬子，在月光下泛着惨淡的白，远处传来狗叫声，一声两声，很快被夜风吹散。
进了村子，马车停在一户人家门口，阿福从车上跳下去，敲了敲一户人家的门。
叶清弦抱着琴，慢慢从马车上下来。
门开了，一个老妇人探出头来，阿福和她说了几句，老妇人点点头，笑着把他们迎进去。
院子不大，墙角堆着柴禾，正屋的窗户透出昏黄的光，那光暖融融的，和外头的冷像是两个世界。
叶清弦走进去，在老妇人安排的房间里坐下，他把琴放在桌上，又拿出来，横在膝上，手指再次落在琴弦上，可还是弹不出来。
那些调子在他心里转，可一到指尖，就散了，好似握不住的沙，又像那天晚上从窗框上飞起来的蝶，飞到一半就散了。
一股无力感涌上他的心头。
阿福推门进来，端着一碗热水，轻声说：“叶公子，喝点水吧。”
叶清弦接过碗，喝了一口。水是热的，从喉咙暖到胃里。
阿福看着叶清弦膝上的琴，小心翼翼地问道：“叶公子，您这是要弹琴吗？”
自从出宫后，叶清弦就没怎么说过话，一路上只是呆呆地看向窗外，手指偶尔落在琴弦上。
“弹不出来。”他说。
阿福点了点头，把碗收走，轻轻地带上了门。
叶清弦望着在月光下看着空气里飞舞的尘埃，心下一动，便抱着琴匆匆地走出去。
他刚才听到外面有潺潺的水声，往外走，村子外面果然有一片湖，湖边还有人家在对岸浆洗衣服。
湖不大，但是很安静，月光把万千感情，洒满了湖面，碎成千万片银鳞，随着微波轻轻晃动，湖边几棵光秃秃的老杨树，垂下光秃秃的纸条，在水面上，荡起一圈又一圈的涟漪。
叶清弦不禁感叹，这个季节，这片湖水竟然还未结冰，好像是在特意的等待他的到来。
叶清弦缓步走到湖边，在一块大石头上坐下来，他把琴横在膝上，又抬起头，望着头顶的月亮。
他深深地吸了一口气，而后又缓缓地吐出。
他终于将手指落在琴弦上，轻轻拨弄，发出“铮——”的一声。
琴声响起的瞬间，整个湖面似乎都平静了，世界仿佛都安静了，空气间霎时间只剩下月光流动的声音，空气中的尘埃在为他伴舞。
那调子缓缓的，柔柔的，但又像是从很深很深的地方挖出来的。
不是那首童谣，不是任何他弹过的曲子，是他自己谱的曲子，是他一路走来，在心里一遍一遍哼着的曲子，这是他为陆昭尘写的曲子。
他把那些说不出口的话，都弹进去了。
把那些再也回不去的日子，都弹进去了。
把那些想念，那些疼，那些这辈子都忘不掉的东西，都弹进去了。
琴声在夜色里流淌，化成一条看不见的河，流过湖面，流过柳树，流进那些亮着灯的窗户里。
东边那户人家，窗户里传来婴儿的啼哭声，年轻的母亲抱着孩子，轻轻地摇着，她听见那琴声的喜，低下头，看着怀里的孩子，幸福地笑了。
西边那户人家，窗户里坐着一位老人，他的面前摆着一壶酒，一碟花生米，在月下独酌，可他一口也没动，他听着那琴声中的悲，听着听着，眼眶就红了。
他想起了他的儿子。
儿子三年前去京城赶考，再也没有回来，后来有人捎信回来，说死在了路上，怎么死的，没人知道，埋在哪儿，也没人知道。
老人端起酒杯，颤巍巍地举起来，对着那琴声的方向，敬了一杯。
“儿啊，”他轻轻说，“爹想你了。”
北边那户人家，窗户里传来年轻男女的笑声，那是一对新婚的小夫妻，正在灯下说着悄悄话，他们听见那琴声，都不说话了，就那么静静地听着，觉得这首曲子悲喜交加，听着让人感觉空落落的。
听着听着，那新媳妇忽然捂住脸，哭了。
新郎慌了：“怎么了？好好的，怎么哭了？”
新媳妇摇摇头，什么也没说。
她只是想起了自己的娘。
娘在很远的山里，这辈子怕是再也见不着了。
可她没有说出口，她把头靠在丈夫肩上，听那琴声轻轻诉说。
南边那户人家，窗户里黑着灯，没有人，只有冷风过境，卷起一地的枯败。
那是一户空了三年的人家。
人都死光了。
只剩下那间屋子，人去楼空，它静静地伫立在那，等着永远也不会回来的人。
琴声还在响。
一声，又一声，时而欢欣雀跃，时而怅然若失，百姓们听到琴声有的展开笑颜，有的痛哭流涕。
叶清弦不知道自己弹了多久，只知道手指酸了，额上隐隐出现汗珠，他把那些悲欢都谱进了这支曲子里，那些身不由己随着琴声消逝，也许也跟着一起消逝了。
把悲欢谱作曲为你弹起，才感伤何为身不由己。
他似乎心有所感，抬头一望。
月光里，一只白色的蝴蝶正朝他飞来。
那蝴蝶飞得不快，却坚定的向他飞来，翅膀上带着淡淡的金粉，在月光下闪着微光，它飞过湖面，飞过柳树，飞到他面前。
然后，它落下了。
落在琴身上。
落在那道裂纹上。
叶清弦的手指停在半空，一动不动。
他看着那只蝴蝶它轻轻扇动着翅膀，金粉纷纷扬扬地洒落下来，落在琴上那道裂纹上，落在那玉的光泽里。
他的眼眶又酸了，弹琴的时候没哭，可此刻情绪又涌上心头，那些离愁别绪根本就没有消失。
他想起了陆昭尘为他变蝴蝶的那个夜晚，那个人靠在床头，脸色白得像纸，嘴唇乌青，可他还是抬起手，用手指在月光里变出一只蝴蝶，歪歪扭扭的，不成形，可那就是一只蝴蝶。
叶清弦和那只蝴蝶两相对望，一人一蝶，就这么对视着。
叶清弦轻轻他伸出手，慢慢地，慢慢地，伸向那只蝴蝶。
蝴蝶没有飞走，它看着叶清弦伸出的手，翅膀轻轻扇动着。
他的指尖触到蝴蝶的翅膀，蝴蝶抖了一下并没有走开，它缓缓飞起来，停靠在叶清弦的食指第二根指节上。
叶清弦低下头，注视着那只蝴蝶。
“是你吗？”他轻轻问。
蝴蝶没有回答，它慢慢飞起来，飞到他眼前，停了一下，又飞起来，它飞过他的眉宇，飞过他的发顶，飞向那片湖。
叶清弦站起来，抱着琴，看着那只蝴蝶飞远，它飞过湖面，飞过柳树，飞向那片月光。
然后，它散了，不是消失了，是散了，像光散成光点，像梦散成梦境，像那只手从床边滑落的时候，散成再也拼不起来的什么。
“我知道，是你来了。”
月光似乎格外偏爱这个琴师——不似落在湖面上那般碎成千万片，而是温柔地拢着他，将他整个人浸在一片柔和的银辉里，那银辉勾勒出他清瘦的轮廓，描摹着他微微仰起的下颌，映照着他脸上那些还未干涸的泪痕，泪痕在月光里闪着细细的光，像一道即将愈合的伤口上，还残留着的最后一点晶莹。
他就那样站着，抱着琴，望着那只蝴蝶散去的方向。
风从湖面上吹过来，吹起他的衣袍，吹动他的发丝，发丝拂过脸颊，沾上那未干的泪，又轻轻飘开，他像是从月光里走出来的，又像是要走进月光里去。
湖面上，那些碎成千万片的月光还在轻轻晃动，可它们晃它们的，他静他的，他和这片湖，和这轮月，和这天地之间的一切，都隔着一层看不见的东西。
那层东西叫离愁，也叫思念，它把他和别人隔开，也把他和过去的自己隔开。
叶清弦靠坐在车厢里，怀里抱着那个木盒，这几日在路上，之前的种种总是在他的脑海里盘旋，挥之不去。
于是他萌生出想要为陆昭尘谱一支曲子的冲动，把琴掏出来，横在腿上，细细的摩挲这把桐木琴，像在思考从何弹起。
车窗外，暮色正一寸一寸地漫过来。
远处的山峦从橘红渐次转为灰青，最后融进沉沉的夜色里，路边的枯树一棵一棵往后退，光秃秃的枝丫戳向天幕，像是无数只伸向虚空的手。
这几日基本都是这样的光景。
阿福坐在他对面，时不时看他一眼，但叶清弦的目光只停留在那把琴上，一动不动，像一尊落满尘灰的瓷像。
他的手指落在琴弦上，却没有弹，他轻轻按着感受琴弦那微微的凉意，那道裂纹从琴头蜿蜒而下，裂纹里嵌着玉的光泽——是他的温度，碎成了粉，填进了这道永远好不了的伤口里。
他的眼前渐渐浮现出陆昭尘的身影：
想起陆昭尘第一次见他，为他解开脚腕枷锁。
想起陆昭尘喂给他的那勺热粥，温暖了从此余生。
想起那个雨夜，陆昭尘浑身湿透地翻窗进来，从怀里掏出那个木盒，里面装着他在垃圾堆里翻了两天的碎木片。他说：“我想让你高兴。”
想起那个黄昏，他跪在陆昭尘面前，他浑身是血，毒已深入骨髓，却还在笑。他说：“那碗粥，我还欠你四十年。”
叶清弦的手指微微一颤，琴弦发出一声极轻的响。
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阿福小声问：“叶公子，您想弹一曲吗？”
叶清弦摇摇头。
“还不到时候。”他说。
阿福不懂，可他没再追问。
马车继续往前走，夜色越来越沉，车厢里只剩下车轮碾过土路的闷响。
不知过了多久，车夫在外面喊：“叶公子，前面有个村子，歇一晚吧？”
叶清弦抬起头，掀开车帘往外看。
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“好。”他说。
马车拐下官道，驶上一条土路，土路的两旁是收割过的田地，只剩下茬子，在月光下泛着惨淡的白，远处传来狗叫声，一声两声，很快被夜风吹散。
进了村子，马车停在一户人家门口，阿福从车上跳下去，敲了敲一户人家的门。
叶清弦抱着琴，慢慢从马车上下来。
门开了，一个老妇人探出头来，阿福和她说了几句，老妇人点点头，笑着把他们迎进去。
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叶清弦走进去，在老妇人安排的房间里坐下，他把琴放在桌上，又拿出来，横在膝上，手指再次落在琴弦上，可还是弹不出来。
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一股无力感涌上他的心头。
阿福推门进来，端着一碗热水，轻声说：“叶公子，喝点水吧。”
叶清弦接过碗，喝了一口。水是热的，从喉咙暖到胃里。
阿福看着叶清弦膝上的琴，小心翼翼地问道：“叶公子，您这是要弹琴吗？”
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他终于将手指落在琴弦上，轻轻拨弄，发出“铮——”的一声。
琴声响起的瞬间，整个湖面似乎都平静了，世界仿佛都安静了，空气间霎时间只剩下月光流动的声音，空气中的尘埃在为他伴舞。
那调子缓缓的，柔柔的，但又像是从很深很深的地方挖出来的。
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把那些想念，那些疼，那些这辈子都忘不掉的东西，都弹进去了。
琴声在夜色里流淌，化成一条看不见的河，流过湖面，流过柳树，流进那些亮着灯的窗户里。
东边那户人家，窗户里传来婴儿的啼哭声，年轻的母亲抱着孩子，轻轻地摇着，她听见那琴声的喜，低下头，看着怀里的孩子，幸福地笑了。
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“儿啊，”他轻轻说，“爹想你了。”
北边那户人家，窗户里传来年轻男女的笑声，那是一对新婚的小夫妻，正在灯下说着悄悄话，他们听见那琴声，都不说话了，就那么静静地听着，觉得这首曲子悲喜交加，听着让人感觉空落落的。
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新郎慌了：“怎么了？好好的，怎么哭了？”
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可她没有说出口，她把头靠在丈夫肩上，听那琴声轻轻诉说。
南边那户人家，窗户里黑着灯，没有人，只有冷风过境，卷起一地的枯败。
那是一户空了三年的人家。
人都死光了。
只剩下那间屋子，人去楼空，它静静地伫立在那，等着永远也不会回来的人。
琴声还在响。
一声，又一声，时而欢欣雀跃，时而怅然若失，百姓们听到琴声有的展开笑颜，有的痛哭流涕。
叶清弦不知道自己弹了多久，只知道手指酸了，额上隐隐出现汗珠，他把那些悲欢都谱进了这支曲子里，那些身不由己随着琴声消逝，也许也跟着一起消逝了。
把悲欢谱作曲为你弹起，才感伤何为身不由己。
他似乎心有所感，抬头一望。
月光里，一只白色的蝴蝶正朝他飞来。
那蝴蝶飞得不快，却坚定的向他飞来，翅膀上带着淡淡的金粉，在月光下闪着微光，它飞过湖面，飞过柳树，飞到他面前。
然后，它落下了。
落在琴身上。
落在那道裂纹上。
叶清弦的手指停在半空，一动不动。
他看着那只蝴蝶它轻轻扇动着翅膀，金粉纷纷扬扬地洒落下来，落在琴上那道裂纹上，落在那玉的光泽里。
他的眼眶又酸了，弹琴的时候没哭，可此刻情绪又涌上心头，那些离愁别绪根本就没有消失。
他想起了陆昭尘为他变蝴蝶的那个夜晚，那个人靠在床头，脸色白得像纸，嘴唇乌青，可他还是抬起手，用手指在月光里变出一只蝴蝶，歪歪扭扭的，不成形，可那就是一只蝴蝶。
叶清弦和那只蝴蝶两相对望，一人一蝶，就这么对视着。
叶清弦轻轻他伸出手，慢慢地，慢慢地，伸向那只蝴蝶。
蝴蝶没有飞走，它看着叶清弦伸出的手，翅膀轻轻扇动着。
他的指尖触到蝴蝶的翅膀，蝴蝶抖了一下并没有走开，它缓缓飞起来，停靠在叶清弦的食指第二根指节上。
叶清弦低下头，注视着那只蝴蝶。
“是你吗？”他轻轻问。
蝴蝶没有回答，它慢慢飞起来，飞到他眼前，停了一下，又飞起来，它飞过他的眉宇，飞过他的发顶，飞向那片湖。
叶清弦站起来，抱着琴，看着那只蝴蝶飞远，它飞过湖面，飞过柳树，飞向那片月光。
然后，它散了，不是消失了，是散了，像光散成光点，像梦散成梦境，像那只手从床边滑落的时候，散成再也拼不起来的什么。
“我知道，是你来了。”
月光似乎格外偏爱这个琴师——不似落在湖面上那般碎成千万片，而是温柔地拢着他，将他整个人浸在一片柔和的银辉里，那银辉勾勒出他清瘦的轮廓，描摹着他微微仰起的下颌，映照着他脸上那些还未干涸的泪痕，泪痕在月光里闪着细细的光，像一道即将愈合的伤口上，还残留着的最后一点晶莹。
他就那样站着，抱着琴，望着那只蝴蝶散去的方向。
风从湖面上吹过来，吹起他的衣袍，吹动他的发丝，发丝拂过脸颊，沾上那未干的泪，又轻轻飘开，他像是从月光里走出来的，又像是要走进月光里去。
湖面上，那些碎成千万片的月光还在轻轻晃动，可它们晃它们的，他静他的，他和这片湖，和这轮月，和这天地之间的一切，都隔着一层看不见的东西。
那层东西叫离愁，也叫思念，它把他和别人隔开，也把他和过去的自己隔开。