第103章 关于重逢
“不希望我的未来不是你，只愿意和你永远在一起。”
————
车停在山脚下的时候，天快黑了。
杨博文推开车门，走下来。
晚风带着春天特有的温热，混杂着青草和泥土的气息，扑面而来。
他站在路边，仰头看着山坡上那棵柏树——三年了，它又长高了一些，枝叶更密了，在暮色里像一把撑开的墨绿色的伞。
他低下头，看了看自己的手。手腕上戴着那串白玉手串，珠子在暮光里泛着温润的光。
今天早上他从抽屉里拿出来的时候，指尖碰到那些珠子，忽然觉得它们比三年前更亮了。也许是错觉。也许是它们也等了他三年。
王橹杰从驾驶座出来，关上车门，走到杨博文左边。
他没有说话，只是站在那里，双手插在白大褂的口袋里——他今天没有穿白大褂，一件浅蓝色的衬衫，袖子卷到手肘，看起来不像医生，像一个普通的、陪朋友回家的普通人。
陈浚铭从后座钻出来，走到杨博文右边，背着他那个旧书包——三年了，还是那个，洗得发白，拉链头换过两次，但他不肯扔。
他站在杨博文旁边，没有说话，但他的手在发抖。不是害怕，是紧张。
三个人站在山脚下，看着那条通往山顶的小路。
路不长，走上去大概十分钟。
他一个人走上那条路，走到姥姥的坟前，然后看到了那个人。今天他不用一个人了。左边有王橹杰，右边有陈浚铭。
“走吧。”杨博文说。
他们沿着小路往上走。
路两边的草长得很高，有些已经枯了，有些还是绿的，在晚风里摇摇晃晃的。
杨博文走在中间，步子不快不慢，很稳。
他的腿已经完全恢复了，走这样的路不费力。
但他的心跳很快。
不是因为走路，是因为他知道那个人在上面。在姥姥的坟前，在柏树旁边，在月光开始亮起来的地方。
王橹杰走在他左边，忽然开口了。“你紧张吗？”
杨博文没有回答。
“我紧张。”王橹杰说，声音里带着一丝笑意，“我怕左奇函看到我先揍我。他说过，我要是没把你治好，他就把我从瑞士追回来打。”
陈浚铭在右边笑了一声。“左哥不会打你的。他最多骂你两句。”
“骂也不行。”王橹杰说，“我这辈子最怕的就是他骂我。他小时候骂人可狠了，不带脏字，但能让你三天睡不着觉。”
杨博文听着他们说话，嘴角微微弯了一下。
他没有插话，因为他知道他们在帮他放松。
他感激他们，但他不需要放松。
他等这一天等了三年。他不需要放松，他只需要快一点、再快一点，走到那个人的面前。
路的尽头到了。
柏树还在，墓碑还在，月光开始亮了。那个人也还在。
他站在柏树旁边，穿着一件深色的衣服，看不清脸。
但杨博文不需要看清脸。他认得那个轮廓——肩膀的宽度，站立的姿势，微微塌着的肩膀。
他认得。他的身体认得。他的心脏认得。他全都认得。
那个人没有动。他站在那里，像一棵种在那里的树，三年了，没有移动过。
杨博文看着他，看了很久。然后他开口了。声音不大，但在安静的夜晚里，每一个字都清清楚楚。
“左奇函。”
那个人没有动。
月光照在他身上，把他的脸从黑暗中一点一点地托出来。深棕色的眼睛，很深的，像两口没有底的井。
那双眼睛红了，但没有流泪。他只是站在那里，看着杨博文，像看着一个失而复得的、珍贵到不敢触碰的东西。
“我是奔奔。”杨博文说。
那一瞬间，左奇函的眼泪掉了下来。
不是一滴，是很多滴。无声地、连续地、像是被打开了某个关不上的水龙头一样地流。
他没有擦，没有低头，没有转身。
他只是看着杨博文，看着那双浅褐色的眼睛，看着那张他等了三年、梦了三年、在每一个失眠的夜晚反复描摹了无数遍的脸。
然后他动了。
他跑了起来。不是走，不是快步走，是跑。是那种不顾一切的、像要把三年的距离一步跨过去的跑。
风从他耳边呼啸而过，柏树的枝叶在头顶沙沙作响，月光在地上碎成一片一片的白，他踩碎了它们，踩碎了那些等了太久的、快要凝固的时光。
他跑到杨博文面前，伸出手，环住了他的身体。
那个拥抱，用力的，紧紧的，像是要把对方揉进骨头里的拥抱。
他把脸埋在杨博文的肩窝里，眼泪流下来，浸湿了杨博文的衣领。
他的肩膀在发抖，他的手在发抖，他的整个人都在发抖。他没有说话，因为他已经说不出话了。
所有的语言都被眼泪淹没了，所有的等待都被这个拥抱替代了。
杨博文站在那里，被他抱着，没有动。然后他慢慢地抬起手，环住了左奇函的背。一下一下地拍着，很轻，很慢，很有耐心。
和以前一样。
和三年前一样。和那些左奇函在失眠的夜晚反复回忆的画面里一样。
“我回来了。”杨博文说，声音闷在左奇函的肩膀上。
左奇函没有回答。他只是在哭。哭得像个孩子，哭得毫无保留，哭得把三年里所有没有流出来的眼泪都在这一刻流了出来。
他不是一个爱哭的人。
在所有人面前，他是那个站得住的、撑得起的、不会倒下的左奇函。但此刻，在这个人面前，他不需要站住，不需要撑起，不需要假装自己不疼。
他只是左奇函。一个等了三年、终于等到了的人。
王橹杰站在旁边，双手抱在胸前，看着这两个人。
他的嘴角带着一丝笑意，眼眶却红了。他没有走过去，没有说“别哭了”，没有做任何破坏这一刻的事情。他只是站在那里，像一个完成了任务的、终于可以放松下来的、但又舍不得离开的旁观者。
过了大概一个世纪那么长的时间——其实大概只有一分钟——左奇函终于从杨博文的肩窝里抬起了头。
他的眼睛红红的，鼻子红红的，脸上全是泪痕，看起来狼狈极了。
但他的眼睛是亮的。那种亮，不是月光，不是路灯，是那种——活了。终于活过来了。
他深吸了一口气，用袖子擦了擦脸，然后转过头，看着王橹杰。
王橹杰被他看得往后退了半步。“干嘛？”
左奇函松开杨博文，走到王橹杰面前。王橹杰又退了一步。“左奇函，你冷静——”
“王橹杰。”左奇函的声音带着哭腔和怒腔混合在一起的、奇怪的、但无比真诚的颤抖，“我打死你。”
王橹杰举起双手，做出投降的姿势。“哎哟喂！我的妈呀！又怪上我了！”
“你不提前告诉我！”左奇函的眼泪又掉了下来，但他没有擦，任由它们流在脸上，一边哭一边说，
“他什么时候想起来的？他什么时候说要回来的？他——他——”
他说不下去了，因为他想说的太多了，多到他的嘴跟不上他的脑子，多到他的眼泪比他的声音更快。
王橹杰看着他，放下了举着的双手。
他没有再退，而是站在那里，看着左奇函哭，看着左奇函骂他，看着左奇函把三年里所有的委屈、所有的等待、所有的不安都倒出来。
然后他笑了一下——那个笑容很轻，很短，但很暖。
“小哥哥，你继续吧。”他说，翻了一个白眼，但那白眼翻得一点也不凶，翻到最后嘴角还是弯的。
“哭得丑死了。别把鼻涕弄博文身上了。”
左奇函愣了一下，然后笑了。
哭着笑，笑着哭，眼泪和笑容混在一起，狼狈得不像话，但真实得让人心疼。
杨博文站在他身后，看着他哭，看着他笑，看着他骂王橹杰，看着他擦眼泪又流眼泪。
他的眼眶也红了，但他没有哭。他只是站在那里，看着左奇函，把这张脸的每一个细节都刻进眼睛里——红红的眼眶，湿漉漉的睫毛，被眼泪泡得发亮的皮肤，还有那个在眼泪和笑容之间反复切换的、像孩子一样的表情。
王橹杰看着这两个人，摇了摇头。
然后他转过身，走到陈浚铭旁边，拍了拍他的肩膀。“走吧，”他说，“这里没我们什么事了。”
陈浚铭站在那里，看着杨博文和左奇函。他的眼眶也是红的，但他没有走过去。他只是看着，看了几秒，然后点了点头，转身跟着王橹杰往山下走。
走了几步，他停下来，回过头。“哥。”
杨博文看着他。
“等会儿见。”陈浚铭说，笑了一下像一个终于可以放心的、终于可以不用再假装坚强的、终于可以把哥哥交给别人的笑。
杨博文看着他，点了点头。“明天见。”
陈浚铭转身，追上了王橹杰。
两个人沿着小路往下走，脚步声越来越远，越来越轻，最后消失在暮色里。
王橹杰走的时候没有回头，但他举起手，在头顶挥了挥。
那手势像是在说“我走了”，又像是在说“你们好好的”。
小路上只剩下两个人。
月光从柏树的枝叶间漏下来，落在他们身上，斑斑驳驳的，像一面被打碎了的、又重新拼起来的镜子。
风从远处吹来，带着夏天特有的、温热的、混杂着青草和泥土气息的味道。
左奇函站在杨博文面前，面对面，不到一臂的距离。
他看着杨博文的脸，从眉毛看到眼睛，从眼睛看到鼻子，从鼻子看到嘴巴。每一个细节，他都看了无数遍。
在照片里，在视频里，在梦里。但没有一次是真实的。
现在，真实的杨博文站在他面前。真实的眉毛，真实的眼睛，真实的鼻子，真实的嘴巴。真实的温度。他能闻到杨博文身上的味道——不是洗衣液，不是药水，是杨博文自己的味道。那种他以为再也闻不到的味道。
“你瘦了。”左奇函说。声音有些哑，但很柔。
“你也是。”杨博文说。
左奇函伸出手，轻轻地碰了一下杨博文的脸。
指尖从眉骨划到颧骨，从颧骨划到下颌线，很慢，很轻，像是在描摹一幅画了很久、终于完成的画。杨博文没有动，任由他的手指在脸上游走。
他闭上眼睛，感受着那些指尖的温度——凉凉的，微微发抖，但很轻，很柔，像是在触碰一件很珍贵的、怕碎的东西。
“左奇函。”杨博文睁开眼睛。
左奇函的手指停在他的下颌线上。
“我想起来了。”杨博文说，“全部。”
左奇函看着他，然后他笑了。那笑容不是哭，不是苦笑，不是那种把所有的东西都压在心底、只露出一个角的笑。是一个真正的、完整的、像是积攒了太久的、终于可以释放的——笑。
“我知道。”左奇函说。
杨博文看着他，眼眶红了。“你怎么知道？”
“因为你叫自己奔奔。”左奇函说，“只有想起来的杨博文，才知道自己是奔奔。”
杨博文看着他，眼泪终于掉了下来。他没有擦，让眼泪流在脸上，流在下颌线上，滴在衣领上。
左奇函伸出手，用拇指轻轻地擦去了他脸上的眼泪。一下，又一下。和以前一模一样。
月光下，两个人站在柏树旁边，站在姥姥的坟前，站在那条小路的尽头。
手握着，掌心和掌心贴在一起，手指和手指交缠在一起。和以前一样。和很多年前一样。和第一次在舞台剧上看到对方的时候，那两颗开始加速跳动的心脏一样。
远处，山脚下的车灯亮了一下，又灭了。王橹杰和陈浚铭在车里等他们。不急。等了三年了，不差这几分钟。
左奇函看着杨博文的眼睛。深褐色的，清澈的，像两颗浸在水里的玻璃珠。那双眼睛里不再有空白，不再有陌生，不再有“你是谁”。那双眼睛里，有他。
“杨博文。”左奇函说。
“嗯。”
“我爱你。”
这三个字，他在心里说了无数次。在失眠的夜晚，在月亮的下面，在姥姥的坟前，在那间重新装修好的屋子里。但说出口，这是三年来的第一次。
杨博文看着他，嘴角慢慢地弯了起来。那笑容，和很多年前在接力赛终点线上的那个笑容一模一样。
灿烂的，毫无保留的，像阳光打在身上，像月光碎在海上，像一个人在漫长的、黑暗的隧道里走了太久，终于看到了出口的光。
“我知道。”杨博文说。
他顿了一下。
“我也爱你。”
四个字。很轻，很短。但足够了。
风从远处吹来，柏树的枝叶沙沙作响。月亮很圆，很亮，照在两个人身上，照在他们紧握的手上，照在那串白玉手串上。
手串的珠子在月光下泛着温润的光，像月光碎在海上，像泪光碎在眼里，像那些碎掉的、又重新拼起来的、比原来更加珍贵的东西。
山脚下，车灯又亮了一下。这次没有灭。王橹杰按了两下喇叭，在催促他们。
左奇函笑了一下，拉着杨博文的手，转身往山下走。
“走吧，”他说，“橹杰等急了。”
杨博文走在他旁边，手腕上的白玉手串和左奇函的碰在一起，发出细微的、清脆的声响。
“他刚才说你要打他。”
“我是要打他。”
“那你打了吗？”
“没有。”
“为什么？”
左奇函沉默了一下。“因为他在瑞士照顾了你三年。我欠他的。”
杨博文看着他，笑了。
两个人沿着小路往下走，月光照着他们，柏树的影子在身后拉得很长很长。王橹杰的车停在路边，车灯亮着，在暮色里像两只温暖的、等待的眼睛。
陈浚铭从车窗探出头来，朝他们挥手。“快点——饿死了——”
左奇函笑了一声，加快了脚步。杨博文也跟着加快了脚步。
两个人并肩走着，肩膀挨着肩膀，手腕上的手串碰在一起，叮叮当当的，像一串小小的、清脆的、永远不会停的歌。
————
车停在山脚下的时候，天快黑了。
杨博文推开车门，走下来。
晚风带着春天特有的温热，混杂着青草和泥土的气息，扑面而来。
他站在路边，仰头看着山坡上那棵柏树——三年了，它又长高了一些，枝叶更密了，在暮色里像一把撑开的墨绿色的伞。
他低下头，看了看自己的手。手腕上戴着那串白玉手串，珠子在暮光里泛着温润的光。
今天早上他从抽屉里拿出来的时候，指尖碰到那些珠子，忽然觉得它们比三年前更亮了。也许是错觉。也许是它们也等了他三年。
王橹杰从驾驶座出来，关上车门，走到杨博文左边。
他没有说话，只是站在那里，双手插在白大褂的口袋里——他今天没有穿白大褂，一件浅蓝色的衬衫，袖子卷到手肘，看起来不像医生，像一个普通的、陪朋友回家的普通人。
陈浚铭从后座钻出来，走到杨博文右边，背着他那个旧书包——三年了，还是那个，洗得发白，拉链头换过两次，但他不肯扔。
他站在杨博文旁边，没有说话，但他的手在发抖。不是害怕，是紧张。
三个人站在山脚下，看着那条通往山顶的小路。
路不长，走上去大概十分钟。
他一个人走上那条路，走到姥姥的坟前，然后看到了那个人。今天他不用一个人了。左边有王橹杰，右边有陈浚铭。
“走吧。”杨博文说。
他们沿着小路往上走。
路两边的草长得很高，有些已经枯了，有些还是绿的，在晚风里摇摇晃晃的。
杨博文走在中间，步子不快不慢，很稳。
他的腿已经完全恢复了，走这样的路不费力。
但他的心跳很快。
不是因为走路，是因为他知道那个人在上面。在姥姥的坟前，在柏树旁边，在月光开始亮起来的地方。
王橹杰走在他左边，忽然开口了。“你紧张吗？”
杨博文没有回答。
“我紧张。”王橹杰说，声音里带着一丝笑意，“我怕左奇函看到我先揍我。他说过，我要是没把你治好，他就把我从瑞士追回来打。”
陈浚铭在右边笑了一声。“左哥不会打你的。他最多骂你两句。”
“骂也不行。”王橹杰说，“我这辈子最怕的就是他骂我。他小时候骂人可狠了，不带脏字，但能让你三天睡不着觉。”
杨博文听着他们说话，嘴角微微弯了一下。
他没有插话，因为他知道他们在帮他放松。
他感激他们，但他不需要放松。
他等这一天等了三年。他不需要放松，他只需要快一点、再快一点，走到那个人的面前。
路的尽头到了。
柏树还在，墓碑还在，月光开始亮了。那个人也还在。
他站在柏树旁边，穿着一件深色的衣服，看不清脸。
但杨博文不需要看清脸。他认得那个轮廓——肩膀的宽度，站立的姿势，微微塌着的肩膀。
他认得。他的身体认得。他的心脏认得。他全都认得。
那个人没有动。他站在那里，像一棵种在那里的树，三年了，没有移动过。
杨博文看着他，看了很久。然后他开口了。声音不大，但在安静的夜晚里，每一个字都清清楚楚。
“左奇函。”
那个人没有动。
月光照在他身上，把他的脸从黑暗中一点一点地托出来。深棕色的眼睛，很深的，像两口没有底的井。
那双眼睛红了，但没有流泪。他只是站在那里，看着杨博文，像看着一个失而复得的、珍贵到不敢触碰的东西。
“我是奔奔。”杨博文说。
那一瞬间，左奇函的眼泪掉了下来。
不是一滴，是很多滴。无声地、连续地、像是被打开了某个关不上的水龙头一样地流。
他没有擦，没有低头，没有转身。
他只是看着杨博文，看着那双浅褐色的眼睛，看着那张他等了三年、梦了三年、在每一个失眠的夜晚反复描摹了无数遍的脸。
然后他动了。
他跑了起来。不是走，不是快步走，是跑。是那种不顾一切的、像要把三年的距离一步跨过去的跑。
风从他耳边呼啸而过，柏树的枝叶在头顶沙沙作响，月光在地上碎成一片一片的白，他踩碎了它们，踩碎了那些等了太久的、快要凝固的时光。
他跑到杨博文面前，伸出手，环住了他的身体。
那个拥抱，用力的，紧紧的，像是要把对方揉进骨头里的拥抱。
他把脸埋在杨博文的肩窝里，眼泪流下来，浸湿了杨博文的衣领。
他的肩膀在发抖，他的手在发抖，他的整个人都在发抖。他没有说话，因为他已经说不出话了。
所有的语言都被眼泪淹没了，所有的等待都被这个拥抱替代了。
杨博文站在那里，被他抱着，没有动。然后他慢慢地抬起手，环住了左奇函的背。一下一下地拍着，很轻，很慢，很有耐心。
和以前一样。
和三年前一样。和那些左奇函在失眠的夜晚反复回忆的画面里一样。
“我回来了。”杨博文说，声音闷在左奇函的肩膀上。
左奇函没有回答。他只是在哭。哭得像个孩子，哭得毫无保留，哭得把三年里所有没有流出来的眼泪都在这一刻流了出来。
他不是一个爱哭的人。
在所有人面前，他是那个站得住的、撑得起的、不会倒下的左奇函。但此刻，在这个人面前，他不需要站住，不需要撑起，不需要假装自己不疼。
他只是左奇函。一个等了三年、终于等到了的人。
王橹杰站在旁边，双手抱在胸前，看着这两个人。
他的嘴角带着一丝笑意，眼眶却红了。他没有走过去，没有说“别哭了”，没有做任何破坏这一刻的事情。他只是站在那里，像一个完成了任务的、终于可以放松下来的、但又舍不得离开的旁观者。
过了大概一个世纪那么长的时间——其实大概只有一分钟——左奇函终于从杨博文的肩窝里抬起了头。
他的眼睛红红的，鼻子红红的，脸上全是泪痕，看起来狼狈极了。
但他的眼睛是亮的。那种亮，不是月光，不是路灯，是那种——活了。终于活过来了。
他深吸了一口气，用袖子擦了擦脸，然后转过头，看着王橹杰。
王橹杰被他看得往后退了半步。“干嘛？”
左奇函松开杨博文，走到王橹杰面前。王橹杰又退了一步。“左奇函，你冷静——”
“王橹杰。”左奇函的声音带着哭腔和怒腔混合在一起的、奇怪的、但无比真诚的颤抖，“我打死你。”
王橹杰举起双手，做出投降的姿势。“哎哟喂！我的妈呀！又怪上我了！”
“你不提前告诉我！”左奇函的眼泪又掉了下来，但他没有擦，任由它们流在脸上，一边哭一边说，
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“他什么时候想起来的？他什么时候说要回来的？他——他——”
他说不下去了，因为他想说的太多了，多到他的嘴跟不上他的脑子，多到他的眼泪比他的声音更快。
王橹杰看着他，放下了举着的双手。
他没有再退，而是站在那里，看着左奇函哭，看着左奇函骂他，看着左奇函把三年里所有的委屈、所有的等待、所有的不安都倒出来。
然后他笑了一下——那个笑容很轻，很短，但很暖。
“小哥哥，你继续吧。”他说，翻了一个白眼，但那白眼翻得一点也不凶，翻到最后嘴角还是弯的。
“哭得丑死了。别把鼻涕弄博文身上了。”
左奇函愣了一下，然后笑了。
哭着笑，笑着哭，眼泪和笑容混在一起，狼狈得不像话，但真实得让人心疼。
杨博文站在他身后，看着他哭，看着他笑，看着他骂王橹杰，看着他擦眼泪又流眼泪。
他的眼眶也红了，但他没有哭。他只是站在那里，看着左奇函，把这张脸的每一个细节都刻进眼睛里——红红的眼眶，湿漉漉的睫毛，被眼泪泡得发亮的皮肤，还有那个在眼泪和笑容之间反复切换的、像孩子一样的表情。
王橹杰看着这两个人，摇了摇头。
然后他转过身，走到陈浚铭旁边，拍了拍他的肩膀。“走吧，”他说，“这里没我们什么事了。”
陈浚铭站在那里，看着杨博文和左奇函。他的眼眶也是红的，但他没有走过去。他只是看着，看了几秒，然后点了点头，转身跟着王橹杰往山下走。
走了几步，他停下来，回过头。“哥。”
杨博文看着他。
“等会儿见。”陈浚铭说，笑了一下像一个终于可以放心的、终于可以不用再假装坚强的、终于可以把哥哥交给别人的笑。
杨博文看着他，点了点头。“明天见。”
陈浚铭转身，追上了王橹杰。
两个人沿着小路往下走，脚步声越来越远，越来越轻，最后消失在暮色里。
王橹杰走的时候没有回头，但他举起手，在头顶挥了挥。
那手势像是在说“我走了”，又像是在说“你们好好的”。
小路上只剩下两个人。
月光从柏树的枝叶间漏下来，落在他们身上，斑斑驳驳的，像一面被打碎了的、又重新拼起来的镜子。
风从远处吹来，带着夏天特有的、温热的、混杂着青草和泥土气息的味道。
左奇函站在杨博文面前，面对面，不到一臂的距离。
他看着杨博文的脸，从眉毛看到眼睛，从眼睛看到鼻子，从鼻子看到嘴巴。每一个细节，他都看了无数遍。
在照片里，在视频里，在梦里。但没有一次是真实的。
现在，真实的杨博文站在他面前。真实的眉毛，真实的眼睛，真实的鼻子，真实的嘴巴。真实的温度。他能闻到杨博文身上的味道——不是洗衣液，不是药水，是杨博文自己的味道。那种他以为再也闻不到的味道。
“你瘦了。”左奇函说。声音有些哑，但很柔。
“你也是。”杨博文说。
左奇函伸出手，轻轻地碰了一下杨博文的脸。
指尖从眉骨划到颧骨，从颧骨划到下颌线，很慢，很轻，像是在描摹一幅画了很久、终于完成的画。杨博文没有动，任由他的手指在脸上游走。
他闭上眼睛，感受着那些指尖的温度——凉凉的，微微发抖，但很轻，很柔，像是在触碰一件很珍贵的、怕碎的东西。
“左奇函。”杨博文睁开眼睛。
左奇函的手指停在他的下颌线上。
“我想起来了。”杨博文说，“全部。”
左奇函看着他，然后他笑了。那笑容不是哭，不是苦笑，不是那种把所有的东西都压在心底、只露出一个角的笑。是一个真正的、完整的、像是积攒了太久的、终于可以释放的——笑。
“我知道。”左奇函说。
杨博文看着他，眼眶红了。“你怎么知道？”
“因为你叫自己奔奔。”左奇函说，“只有想起来的杨博文，才知道自己是奔奔。”
杨博文看着他，眼泪终于掉了下来。他没有擦，让眼泪流在脸上，流在下颌线上，滴在衣领上。
左奇函伸出手，用拇指轻轻地擦去了他脸上的眼泪。一下，又一下。和以前一模一样。
月光下，两个人站在柏树旁边，站在姥姥的坟前，站在那条小路的尽头。
手握着，掌心和掌心贴在一起，手指和手指交缠在一起。和以前一样。和很多年前一样。和第一次在舞台剧上看到对方的时候，那两颗开始加速跳动的心脏一样。
远处，山脚下的车灯亮了一下，又灭了。王橹杰和陈浚铭在车里等他们。不急。等了三年了，不差这几分钟。
左奇函看着杨博文的眼睛。深褐色的，清澈的，像两颗浸在水里的玻璃珠。那双眼睛里不再有空白，不再有陌生，不再有“你是谁”。那双眼睛里，有他。
“杨博文。”左奇函说。
“嗯。”
“我爱你。”
这三个字，他在心里说了无数次。在失眠的夜晚，在月亮的下面，在姥姥的坟前，在那间重新装修好的屋子里。但说出口，这是三年来的第一次。
杨博文看着他，嘴角慢慢地弯了起来。那笑容，和很多年前在接力赛终点线上的那个笑容一模一样。
灿烂的，毫无保留的，像阳光打在身上，像月光碎在海上，像一个人在漫长的、黑暗的隧道里走了太久，终于看到了出口的光。
“我知道。”杨博文说。
他顿了一下。
“我也爱你。”
四个字。很轻，很短。但足够了。
风从远处吹来，柏树的枝叶沙沙作响。月亮很圆，很亮，照在两个人身上，照在他们紧握的手上，照在那串白玉手串上。
手串的珠子在月光下泛着温润的光，像月光碎在海上，像泪光碎在眼里，像那些碎掉的、又重新拼起来的、比原来更加珍贵的东西。
山脚下，车灯又亮了一下。这次没有灭。王橹杰按了两下喇叭，在催促他们。
左奇函笑了一下，拉着杨博文的手，转身往山下走。
“走吧，”他说，“橹杰等急了。”
杨博文走在他旁边，手腕上的白玉手串和左奇函的碰在一起，发出细微的、清脆的声响。
“他刚才说你要打他。”
“我是要打他。”
“那你打了吗？”
“没有。”
“为什么？”
左奇函沉默了一下。“因为他在瑞士照顾了你三年。我欠他的。”
杨博文看着他，笑了。
两个人沿着小路往下走，月光照着他们，柏树的影子在身后拉得很长很长。王橹杰的车停在路边，车灯亮着，在暮色里像两只温暖的、等待的眼睛。
陈浚铭从车窗探出头来，朝他们挥手。“快点——饿死了——”
左奇函笑了一声，加快了脚步。杨博文也跟着加快了脚步。
两个人并肩走着，肩膀挨着肩膀，手腕上的手串碰在一起，叮叮当当的，像一串小小的、清脆的、永远不会停的歌。