第96章 如果你和别人在一起，我就杀了他
鞭炮声由远及近地炸响，烟花一朵一朵地在夜空中绽放，红的、绿的、金的、紫的，把窗户照得五颜六色。
林野第一次花这么多钱买烟花，他和爸妈一起，抬头望着头顶的烟火，像天空中绽放的花朵。
“真漂亮。”林野妈妈依偎在林野爸爸怀里，看着那烟花。
林野也仰头看着，不知道在想什么。
烟花又贵又短暂，转瞬即逝。
爸妈年纪大，熬不动准备去睡了，妈妈临走前还在念叨“明天早上记得吃汤圆”“早点睡不要熬夜”。林野一一应着，把他们送回了房间。
他也回到了房间，不知道怎么回事，又把那部旧手机拿了出来。
黑色的屏幕，映出他自己的脸。
也许是今晚的氛围太热闹了，热闹到让他觉得有点孤独；也许是刚才妈妈说的那些话——“遇见意中人”“结婚”——像一颗小石子投进了他心里平静的湖面，泛起一圈一圈的涟漪。
他拿着手机，没有开机。
只是拿着。
窗外的烟花一茬一茬地开着，照亮了他的脸。他的表情很平静，看不出来在想什么。
鞭炮声渐渐稀疏了，从密集的连成一片变成了断断续续的几声。远处的村庄安静了下来，只有零星的狗叫声和风吹树枝的声音。
林野站在窗前，站了很久。
最后，在渐渐稀落的爆竹声中，他低下头，对着旧手机的屏幕，缓缓说。
“新年快乐。”
然后他把手机放回了抽屉，关上抽屉。
与此同时，沈家老宅的后院里，因为处于城市中心，禁燃爆竹，反而显得极其地冷清。
沈烬站在院子的角落里，远离了客厅里那些热闹和喧嚣。
老宅的后院很安静，没有放烟花，没有鞭炮声，只有头顶一轮冷月，和远处隐隐约约传来的喧闹。
他的背靠着墙，低着头，手指在手机屏幕上疯狂地跳动。
没有人看到他现在的表情。
那个在饭桌上温和得体的笑容消失了，取而代之的是他最常见的表情——偏执、疯狂、带着一种近乎病态的渴望。
他的眼睛死死地盯着屏幕，瞳孔微微收缩，嘴角往下撇着，眉心拧成一个深深的“川”字。
他在打字。
一条，两条，三条，十条，二十条——
消息像决堤的洪水一样从他的指尖涌出来，涌进那个永远不会被点开的对话框。
“新年快乐”
“你吃饺子了吗”
“我今天吃了很多，但是没有你做的好吃”
“不对我没吃过你做的饺子，但是一定很好吃”
“你为什么不回我消息”
“你是不是换手机了”
“你是不是把我拉黑了”
“不你不会拉黑我你只是没看到”
“你一定没看到”
“林野”
“林野”
“林野”
他的手指突然停了下来。
屏幕上，对话框里全是他发出去的消息，绿色的气泡一排一排地往下排，像一片没有尽头的森林。
没有一条回复。
一条都没有。
他的眼眶红了，愤怒，不甘，焦躁，还有难过，无数种情绪从他的大脑里跑过，最终从眼睛里透出一点点来。
“你是不是和别人在一起了？”
“如果你敢和谁在一起，我就杀了他。”
他打了这两行行字，手指悬在发送键上方，停了很久。
然后他一个字一个字地删掉了。
不能问。
不能这样问。
他要温和，要克制，要像一个正常的、理智的、不会让人害怕的人。
他深吸了一口气，重新打字。
“林野，我今天跟爷爷说了，想去东南那边做冷链业务。离你家不远，以后可能会经常路过。到时候可以请你吃饭吗？就吃个饭，没有别的意思。如果你不愿意也没关系。”
他看了两遍，觉得语气太刻意了，又删了。
“林野，我想你了。”
删了。
“林野，你过得好吗？”
删了。
“林野。”
没有删。
他盯着屏幕上那两个字，盯了很久。
“林野。”
“林野。”
“林野。”
他一遍一遍地打着这两个字，像是一种仪式，又像是一种执念。每打一遍，他的心跳就快一拍，每打一遍，他的眼眶就红一分。
最后，他把手机贴在胸口，闭上眼睛。
他靠着墙，仰起头，看着头顶那轮冷月。
月光照在他脸上，照出那双桃花眼里翻涌的、压抑的、被伪装覆盖着的、真实的东西。
“这一次，”他的声音很轻，轻到像是在对自己说，“不会让你跑掉的。”
他睁开眼睛，低下头，看着手机屏幕上的那两个字。
然后他笑了。
那个笑容和在饭桌上的一模一样——温和，得体，挑不出任何毛病。
风吹过院子，卷起地上残留的枫树枯叶，暗红的，像一地干涸的血。
林野在自己的房间里，安静地熟睡了。
他还不知道的，一千公里之外，有一个人正在用一部无法得到回复的手机，一遍一遍地打下他的名字。
一遍，又一遍。
像是一种诅咒。
又像是一种祈祷。
——
正月十五一过，年就算真正过完了。
林野把家里最后一串腊肉从晾衣绳上取下来，切成小块，分装进保鲜袋里，塞进冰箱冷冻层。妈妈在旁边念叨着“这块给你舅舅”“那块给你王婶”“这块留着咱们自己吃”，林野一一照做，像个没有感情的切肉机器。
“妈，我去县城看看装修。”林野洗了手，拿起车钥匙。
“去吧去吧，早点回来吃饭。”
林野开着那辆新买的电车，沿着乡村公路往县城走。路两边的雪已经化得差不多了，田野里露出灰褐色的土地，偶尔有几片残雪缩在背阴的沟渠里，像冬天留下来的最后一点倔强。
到了县城那栋老楼下，林野停好车，爬上三楼。
掏出钥匙开门的那一刻，他心里有点紧张。装修是年前收尾的，他后来一直没来看过，不知道装成了什么样。
林野第一次花这么多钱买烟花，他和爸妈一起，抬头望着头顶的烟火，像天空中绽放的花朵。
“真漂亮。”林野妈妈依偎在林野爸爸怀里，看着那烟花。
林野也仰头看着，不知道在想什么。
烟花又贵又短暂，转瞬即逝。
爸妈年纪大，熬不动准备去睡了，妈妈临走前还在念叨“明天早上记得吃汤圆”“早点睡不要熬夜”。林野一一应着，把他们送回了房间。
他也回到了房间，不知道怎么回事，又把那部旧手机拿了出来。
黑色的屏幕，映出他自己的脸。
也许是今晚的氛围太热闹了，热闹到让他觉得有点孤独；也许是刚才妈妈说的那些话——“遇见意中人”“结婚”——像一颗小石子投进了他心里平静的湖面，泛起一圈一圈的涟漪。
他拿着手机，没有开机。
只是拿着。
窗外的烟花一茬一茬地开着，照亮了他的脸。他的表情很平静，看不出来在想什么。
鞭炮声渐渐稀疏了，从密集的连成一片变成了断断续续的几声。远处的村庄安静了下来，只有零星的狗叫声和风吹树枝的声音。
林野站在窗前，站了很久。
最后，在渐渐稀落的爆竹声中，他低下头，对着旧手机的屏幕，缓缓说。
“新年快乐。”
然后他把手机放回了抽屉，关上抽屉。
与此同时，沈家老宅的后院里，因为处于城市中心，禁燃爆竹，反而显得极其地冷清。
沈烬站在院子的角落里，远离了客厅里那些热闹和喧嚣。
老宅的后院很安静，没有放烟花，没有鞭炮声，只有头顶一轮冷月，和远处隐隐约约传来的喧闹。
他的背靠着墙，低着头，手指在手机屏幕上疯狂地跳动。
没有人看到他现在的表情。
那个在饭桌上温和得体的笑容消失了，取而代之的是他最常见的表情——偏执、疯狂、带着一种近乎病态的渴望。
他的眼睛死死地盯着屏幕，瞳孔微微收缩，嘴角往下撇着，眉心拧成一个深深的“川”字。
他在打字。
一条，两条，三条，十条，二十条——
消息像决堤的洪水一样从他的指尖涌出来，涌进那个永远不会被点开的对话框。
“新年快乐”
“你吃饺子了吗”
“我今天吃了很多，但是没有你做的好吃”
“不对我没吃过你做的饺子，但是一定很好吃”
“你为什么不回我消息”
“你是不是换手机了”
“你是不是把我拉黑了”
“不你不会拉黑我你只是没看到”
“你一定没看到”
“林野”
“林野”
“林野”
他的手指突然停了下来。
屏幕上，对话框里全是他发出去的消息，绿色的气泡一排一排地往下排，像一片没有尽头的森林。
没有一条回复。
一条都没有。
他的眼眶红了，愤怒，不甘，焦躁，还有难过，无数种情绪从他的大脑里跑过，最终从眼睛里透出一点点来。
“你是不是和别人在一起了？”
“如果你敢和谁在一起，我就杀了他。”
他打了这两行行字，手指悬在发送键上方，停了很久。
然后他一个字一个字地删掉了。
不能问。
不能这样问。
他要温和，要克制，要像一个正常的、理智的、不会让人害怕的人。
他深吸了一口气，重新打字。
“林野，我今天跟爷爷说了，想去东南那边做冷链业务。离你家不远，以后可能会经常路过。到时候可以请你吃饭吗？就吃个饭，没有别的意思。如果你不愿意也没关系。”
他看了两遍，觉得语气太刻意了，又删了。
“林野，我想你了。”
删了。
“林野，你过得好吗？”
删了。
“林野。”
没有删。
他盯着屏幕上那两个字，盯了很久。
“林野。”
“林野。”
“林野。”
他一遍一遍地打着这两个字，像是一种仪式，又像是一种执念。每打一遍，他的心跳就快一拍，每打一遍，他的眼眶就红一分。
最后，他把手机贴在胸口，闭上眼睛。
他靠着墙，仰起头，看着头顶那轮冷月。
月光照在他脸上，照出那双桃花眼里翻涌的、压抑的、被伪装覆盖着的、真实的东西。
“这一次，”他的声音很轻，轻到像是在对自己说，“不会让你跑掉的。”
他睁开眼睛，低下头，看着手机屏幕上的那两个字。
然后他笑了。
那个笑容和在饭桌上的一模一样——温和，得体，挑不出任何毛病。
风吹过院子，卷起地上残留的枫树枯叶，暗红的，像一地干涸的血。
林野在自己的房间里，安静地熟睡了。
他还不知道的，一千公里之外，有一个人正在用一部无法得到回复的手机，一遍一遍地打下他的名字。
一遍，又一遍。
像是一种诅咒。
又像是一种祈祷。
——
正月十五一过，年就算真正过完了。
林野把家里最后一串腊肉从晾衣绳上取下来，切成小块，分装进保鲜袋里，塞进冰箱冷冻层。妈妈在旁边念叨着“这块给你舅舅”“那块给你王婶”“这块留着咱们自己吃”，林野一一照做，像个没有感情的切肉机器。
“妈，我去县城看看装修。”林野洗了手，拿起车钥匙。
“去吧去吧，早点回来吃饭。”
林野开着那辆新买的电车，沿着乡村公路往县城走。路两边的雪已经化得差不多了，田野里露出灰褐色的土地，偶尔有几片残雪缩在背阴的沟渠里，像冬天留下来的最后一点倔强。
到了县城那栋老楼下，林野停好车，爬上三楼。
掏出钥匙开门的那一刻，他心里有点紧张。装修是年前收尾的，他后来一直没来看过，不知道装成了什么样。