第24章 春天的决定
三月的最后一个周末，沈临洲做了一个决定。
那天早上他照例去菜市场，路过一家房产中介的时候，橱窗里贴着一张照片，他停下来看了几秒。那是一个铺面，离“屿洲”不远，走路只要五分钟，比现在的大一倍，有两层，一楼做店堂，二楼可以住人。价格不便宜，但也不算贵，刚好在他能承受的范围内。
他站在橱窗前看了很久，久到中介的小姑娘出来问他要不要进去看看，他才回过神来，摇了摇头，走了。但他没有去菜市场，而是在街边的长椅上坐了一会儿。三月的阳光很好，照在身上暖洋洋的，法国梧桐的叶子已经长出来了，嫩绿色的，在微风中轻轻晃动。
他掏出手机，给江屿发了一条消息：“今天中午回来吃饭。”
江屿秒回了两个字：“好的。”
沈临洲看着那两个字，笑了一下，站起来，去了菜市场。
午饭做的是清蒸鲈鱼、红烧肉和番茄蛋花汤。江屿回来的时候，菜刚上桌，还冒着热气。他换了鞋，洗了手，在靠窗的位置坐下来，看着满桌子的菜，又看了看沈临洲。
“今天是什么日子？”江屿问。
“不是什么日子，”沈临洲在他对面坐下，“就是想跟你商量一件事。”
江屿拿起筷子，夹了一块红烧肉放进嘴里，嚼了两下，咽下去。“什么事？”
沈临洲看着他，阳光从窗户照进来，落在两个人之间，把空气中的尘埃照得闪闪发亮。他深吸了一口气，像是做了一个很重要的决定。
“我想把隔壁那个铺面盘下来。”
江屿的筷子停了一下，然后继续夹菜。“哪个隔壁？”
“就是往东走五分钟那个，两层的，以前是个面包店。”
江屿没有说话，低头喝汤。汤有点烫，他吹了吹，喝了一小口，放下碗，看着沈临洲。
“为什么？”
“因为‘屿洲’太小了，”沈临洲说，“三张桌子不够用。每天都有客人在门口排队，有些等不及就走了。我想做大一点，多几张桌子，多请一个人帮忙，这样你也不用每天下班就赶过来，可以偶尔休息一下。”
江屿看着他，看了几秒，然后说：“钱呢？”
“我算过了，”沈临洲从口袋里掏出一张折了好几折的纸，打开，上面密密麻麻写满了数字，“房租、装修、设备、人工，全部算进去，大概需要这个数。”他在纸上圈了一个数字，推到江屿面前。
江屿看了一眼那个数字，没有说太多，只是点了点头。“差多少？”
“不差，”沈临洲说，“我自己有。”
江屿看着他，忽然笑了一下。那笑容很淡，但眼睛里的光很亮。“你什么时候开始存钱的？”
“从‘屿洲’开业那天开始，”沈临洲说，“每个月赚的钱，除了房租和买菜，剩下的都存起来了。不多，但够用。”
江屿低下头，看着那张写满数字的纸。沈临洲的字迹很工整，一笔一划，像他这个人，认真、仔细、不敷衍。每一个数字都写得清清楚楚，加减乘除，一步一步，最后得出了那个被圈起来的数字。
“沈临洲。”
“嗯。”
“你决定了？”
沈临洲看着他，点了点头。“决定了。”
江屿没有再说什么。他拿起筷子，继续吃饭。沈临洲看着他吃，心里有一点紧张，像是第一次试菜时等他的评价。江屿吃得很慢，每一口都嚼很久，像是在品味什么很重要的东西。他把一碗饭吃完了，把汤也喝完了，然后放下碗，看着沈临洲。
“那就做吧。”江屿说。
沈临洲愣了一下。“你不反对？”
“为什么要反对？”
“因为……”沈临洲想了想，“因为这样我们可能会更忙，可能没有时间一起逛超市、一起走路回家，可能……”
“沈临洲，”江屿打断他，“你记不记得你说过，你想开一家小餐馆，不用很大，几张桌子就够了，卖一些家常菜，番茄炒蛋、糖醋排骨、红烧肉，就这些。不做加盟，不搞连锁，就是一家小店。”
沈临洲点了点头。
“现在这家小店长大了，”江屿说，“想换个更大的地方，想招待更多的客人，想让更多的人吃到你做的菜。这是好事，为什么要反对？”
沈临洲看着他，忽然觉得喉咙有点紧。
“而且，”江屿说，声音低了一些，“你说二楼可以住人，那我们就不用再租那个出租屋了。楼上住人，楼下开店，每天早上醒来，下个楼就能开始工作。晚上关了店，上个楼就能睡觉。这样不是很好吗？”
沈临洲看着他，阳光落在他脸上，把他的表情照得很清楚——没有犹豫，没有担心，只有一种很平静的、很笃定的支持，像是在说：你想做的事，我都会陪你。
“江屿。”
“嗯。”
“谢谢你。”
“谢什么？”
沈临洲伸出手，越过桌面，握住了江屿的手。两枚银色的素圈挨在一起，在阳光下泛着柔和的光。
“谢谢你每次都站在我这边。”
江屿看着他，嘴角弯了一下。“我不站在你这边，站在谁那边？”
沈临洲笑了，握紧了他的手。
那天下午，他们去看了那个铺面。中介的小姑娘认出了沈临洲，笑着说：“早上在橱窗前看了那么久，我就知道你会来。”沈临洲有点不好意思，但没说什么，跟着她走进了铺面。
铺面比想象中大。一楼大概有八十平，比“屿洲”大一倍，光线很好，朝南的窗户很大，阳光照进来，把整个空间照得亮堂堂的。厨房在最后面，比现在的大两倍，可以放得下更大的灶台、更多的设备。二楼是两室一厅，还有一个小阳台，站在阳台上能看到街对面的法国梧桐和远处的天空。
江屿在二楼阳台上站了一会儿，风吹过来，把他的头发吹乱了。他看着远处那些高高低低的屋顶和灰蓝色的天空，忽然觉得这个地方，很适合养老。沈临洲从后面走过来，站在他旁边，也看着远处的风景。
“怎么样？”沈临洲问。
“阳台很好，”江屿说，“可以种花。”
“种什么？”
江屿想了想。“薄荷。楼下的老太太送的那种，长得很快，不用怎么管，浇水就能活。”
沈临洲笑了。“好，种薄荷。”
他们下了楼，跟中介签了意向合同。走出铺面的时候，天已经快黑了，三月的天黑得没那么早了，六点多还能看到天边的晚霞，橘红色的，一大片一大片，像被谁打翻了的颜料。
“沈临洲。”
“嗯。”
“新店叫什么？”
沈临洲想了想，看着远处那片橘红色的晚霞，忽然笑了。
“还叫‘屿洲’。”
江屿看着他，晚霞的光落在他眼睛里，亮得像两团小小的火焰。
“不换名字？”
“不换，”沈临洲说，“名字不用换，人也不用换。还是你，还是我，还是我们。”
江屿看着他，看了几秒，然后笑了。那笑容很轻，但眼睛里的光很亮，比晚霞亮，比这个世界上所有的光都要亮。
他们走在回家的路上，路灯一盏一盏地亮起来，把两个人的影子拉得很长很长，投在柏油路面上，交叠在一起，像两棵长在一起的树。沈临洲走在前面，江屿跟在后面，两个人的脚步声在安静的街道上回荡，一下一下的，像某种古老的心跳。
“沈临洲。”
“嗯。”
“新店什么时候开业？”
“大概夏天吧，”沈临洲说，“装修要两三个月。”
“那‘屿洲’呢？现在的这个。”
沈临洲想了想。“开到新店开业那天。然后搬过去。”
江屿点了点头，没有再说什幺。他走到沈临洲旁边，两个人并肩走着，肩膀挨着肩膀，手臂碰着手臂。三月的晚风吹过来，带着法国梧桐叶子被晒过之后散发出的清香，和远处谁家厨房里飘出来的饭菜香。
路过刘大爷的水果摊时，刘大爷照例喊了一句：“今天的草莓可甜了，要不要来点？”沈临洲停下来，看了一眼江屿。江屿点了点头，沈临洲就跟刘大爷买了半斤草莓。刘大爷一边称一边说：“你们俩天天一起买菜，一起回家，感情真好啊。”沈临洲笑了笑，付了钱，接过草莓。
江屿从袋子里拿了一颗草莓塞进嘴里，酸酸甜甜的，汁水在口腔里爆开，满口都是春天的味道。他又拿了一颗，递到沈临洲嘴边。沈临洲低头吃了，嘴唇碰到江屿的指尖，微微凉，带着草莓汁液的黏腻。
“甜吗？”江屿问。
沈临洲嚼了两下，咽下去，看着他。
“甜。”
但他看的不是草莓。
回到出租屋，江屿去洗澡了，沈临洲一个人坐在桌前，对着那张写满数字的纸发呆。他算了一遍又一遍，确认每一个数字都没有错，确认自己能够承担，确认这个决定是对的。但他还是有点紧张，不是因为钱，不是因为风险，是因为——这是他和江屿的店，是他们一起开的店，是他们的名字并排写在一起的地方。他不想让它失败，不想让江屿失望，不想让那两个字蒙上任何一点灰尘。
江屿洗完澡出来，看到他还在桌前坐着，走过来，从他手里拿过那张纸，看了一眼，然后放在桌上。
“还在算？”
“嗯。”
“算了几遍了？”
“十几遍。”
江屿在他对面坐下来，穿着那件大了两号的旧T恤，头发还滴着水。沈临洲从浴室拿出那条干毛巾，像之前每一次一样，帮他把头发擦干。毛巾在掌心下慢慢变湿，江屿的头发从凌乱变得柔顺，一缕一缕地垂下来，在灯光下泛着微微的光泽。
“沈临洲。”
“嗯。”
“别算了。”
沈临洲的手停了一下。
“你算得没错，”江屿说，“钱够用，地方够大，客源够多。剩下的就是好好做菜，好好待客。这些你都会，不用算。”
沈临洲看着他，灯光落在他脸上，把他的表情照得很清楚——没有担心，没有紧张，只有一种很平静的、很笃定的信任，像是在说：你做的事，我都相信。
沈临洲放下毛巾，伸出手，握住了江屿的手。两枚银色的素圈挨在一起，在灯光下泛着柔和的光。
“江屿。”
“嗯。”
“新店开业那天，你来当第一个客人。”
江屿看着他，嘴角弯了一下。
“好。但这次不收钱。”
沈临洲笑了。“为什么？”
“因为第一个客人，应该是免费的。”
沈临洲看着他，笑得更厉害了。笑着笑着，眼眶就红了。他没有哭，只是觉得胸口有什么东西满得快要溢出来了。
那天晚上，沈临洲在手机备忘录里写了一行字：
“新店还叫‘屿洲’。人也不换。还是你，还是我，还是我们。”
他看了这行字很久，然后锁了屏幕。江屿已经睡着了，呼吸均匀，手还握着他的手，即使在睡梦中也没有松开。那枚银色的素圈在月光下泛着柔和的光，很安静，像是一个沉默了很久的人，终于说出了心里的话。
窗外的月光从窗帘缝隙里漏进来，落在两个人交握的手上，落在那些粗糙的茧上，落在两枚挨在一起的银色素圈上。沈临洲看着那两只手，看着那两枚戒指，看着两个人之间那道已经消失了的空隙。
他想，这就是一辈子了。
不需要轰轰烈烈，不需要惊天动地。就是每一天早上醒来，看到他在身边；每一天晚上睡前，握着他的手。就是一起买菜、一起做饭、一起吃饭、一起洗碗。就是春天看树发芽，夏天分一个西瓜，秋天踩满地的落叶，冬天窝在被子里看电影。
就是这些。就是全部。就是他们的“屿洲”，他们的日子，他们的一辈子。
沈临洲闭上眼睛，把江屿的手贴在自己胸口，感受着那只手的温度和重量。
“江屿。”
他轻声说，像是在说一个秘密。
“晚安。”
窗外的月光很好，风也很好。明天还会是个晴天，他们还会像今天一样，一起去菜市场，一起开店，一起做饭，一起走路回家。
日复一日，年复一年。
直到永远。
那天早上他照例去菜市场，路过一家房产中介的时候，橱窗里贴着一张照片，他停下来看了几秒。那是一个铺面，离“屿洲”不远，走路只要五分钟，比现在的大一倍，有两层，一楼做店堂，二楼可以住人。价格不便宜，但也不算贵，刚好在他能承受的范围内。
他站在橱窗前看了很久，久到中介的小姑娘出来问他要不要进去看看，他才回过神来，摇了摇头，走了。但他没有去菜市场，而是在街边的长椅上坐了一会儿。三月的阳光很好，照在身上暖洋洋的，法国梧桐的叶子已经长出来了，嫩绿色的，在微风中轻轻晃动。
他掏出手机，给江屿发了一条消息：“今天中午回来吃饭。”
江屿秒回了两个字：“好的。”
沈临洲看着那两个字，笑了一下，站起来，去了菜市场。
午饭做的是清蒸鲈鱼、红烧肉和番茄蛋花汤。江屿回来的时候，菜刚上桌，还冒着热气。他换了鞋，洗了手，在靠窗的位置坐下来，看着满桌子的菜，又看了看沈临洲。
“今天是什么日子？”江屿问。
“不是什么日子，”沈临洲在他对面坐下，“就是想跟你商量一件事。”
江屿拿起筷子，夹了一块红烧肉放进嘴里，嚼了两下，咽下去。“什么事？”
沈临洲看着他，阳光从窗户照进来，落在两个人之间，把空气中的尘埃照得闪闪发亮。他深吸了一口气，像是做了一个很重要的决定。
“我想把隔壁那个铺面盘下来。”
江屿的筷子停了一下，然后继续夹菜。“哪个隔壁？”
“就是往东走五分钟那个，两层的，以前是个面包店。”
江屿没有说话，低头喝汤。汤有点烫，他吹了吹，喝了一小口，放下碗，看着沈临洲。
“为什么？”
“因为‘屿洲’太小了，”沈临洲说，“三张桌子不够用。每天都有客人在门口排队，有些等不及就走了。我想做大一点，多几张桌子，多请一个人帮忙，这样你也不用每天下班就赶过来，可以偶尔休息一下。”
江屿看着他，看了几秒，然后说：“钱呢？”
“我算过了，”沈临洲从口袋里掏出一张折了好几折的纸，打开，上面密密麻麻写满了数字，“房租、装修、设备、人工，全部算进去，大概需要这个数。”他在纸上圈了一个数字，推到江屿面前。
江屿看了一眼那个数字，没有说太多，只是点了点头。“差多少？”
“不差，”沈临洲说，“我自己有。”
江屿看着他，忽然笑了一下。那笑容很淡，但眼睛里的光很亮。“你什么时候开始存钱的？”
“从‘屿洲’开业那天开始，”沈临洲说，“每个月赚的钱，除了房租和买菜，剩下的都存起来了。不多，但够用。”
江屿低下头，看着那张写满数字的纸。沈临洲的字迹很工整，一笔一划，像他这个人，认真、仔细、不敷衍。每一个数字都写得清清楚楚，加减乘除，一步一步，最后得出了那个被圈起来的数字。
“沈临洲。”
“嗯。”
“你决定了？”
沈临洲看着他，点了点头。“决定了。”
江屿没有再说什么。他拿起筷子，继续吃饭。沈临洲看着他吃，心里有一点紧张，像是第一次试菜时等他的评价。江屿吃得很慢，每一口都嚼很久，像是在品味什么很重要的东西。他把一碗饭吃完了，把汤也喝完了，然后放下碗，看着沈临洲。
“那就做吧。”江屿说。
沈临洲愣了一下。“你不反对？”
“为什么要反对？”
“因为……”沈临洲想了想，“因为这样我们可能会更忙，可能没有时间一起逛超市、一起走路回家，可能……”
“沈临洲，”江屿打断他，“你记不记得你说过，你想开一家小餐馆，不用很大，几张桌子就够了，卖一些家常菜，番茄炒蛋、糖醋排骨、红烧肉，就这些。不做加盟，不搞连锁，就是一家小店。”
沈临洲点了点头。
“现在这家小店长大了，”江屿说，“想换个更大的地方，想招待更多的客人，想让更多的人吃到你做的菜。这是好事，为什么要反对？”
沈临洲看着他，忽然觉得喉咙有点紧。
“而且，”江屿说，声音低了一些，“你说二楼可以住人，那我们就不用再租那个出租屋了。楼上住人，楼下开店，每天早上醒来，下个楼就能开始工作。晚上关了店，上个楼就能睡觉。这样不是很好吗？”
沈临洲看着他，阳光落在他脸上，把他的表情照得很清楚——没有犹豫，没有担心，只有一种很平静的、很笃定的支持，像是在说：你想做的事，我都会陪你。
“江屿。”
“嗯。”
“谢谢你。”
“谢什么？”
沈临洲伸出手，越过桌面，握住了江屿的手。两枚银色的素圈挨在一起，在阳光下泛着柔和的光。
“谢谢你每次都站在我这边。”
江屿看着他，嘴角弯了一下。“我不站在你这边，站在谁那边？”
沈临洲笑了，握紧了他的手。
那天下午，他们去看了那个铺面。中介的小姑娘认出了沈临洲，笑着说：“早上在橱窗前看了那么久，我就知道你会来。”沈临洲有点不好意思，但没说什么，跟着她走进了铺面。
铺面比想象中大。一楼大概有八十平，比“屿洲”大一倍，光线很好，朝南的窗户很大，阳光照进来，把整个空间照得亮堂堂的。厨房在最后面，比现在的大两倍，可以放得下更大的灶台、更多的设备。二楼是两室一厅，还有一个小阳台，站在阳台上能看到街对面的法国梧桐和远处的天空。
江屿在二楼阳台上站了一会儿，风吹过来，把他的头发吹乱了。他看着远处那些高高低低的屋顶和灰蓝色的天空，忽然觉得这个地方，很适合养老。沈临洲从后面走过来，站在他旁边，也看着远处的风景。
“怎么样？”沈临洲问。
“阳台很好，”江屿说，“可以种花。”
“种什么？”
江屿想了想。“薄荷。楼下的老太太送的那种，长得很快，不用怎么管，浇水就能活。”
沈临洲笑了。“好，种薄荷。”
他们下了楼，跟中介签了意向合同。走出铺面的时候，天已经快黑了，三月的天黑得没那么早了，六点多还能看到天边的晚霞，橘红色的，一大片一大片，像被谁打翻了的颜料。
“沈临洲。”
mmbook.cc 好看的女频小说 更新最快
“嗯。”
“新店叫什么？”
沈临洲想了想，看着远处那片橘红色的晚霞，忽然笑了。
“还叫‘屿洲’。”
江屿看着他，晚霞的光落在他眼睛里，亮得像两团小小的火焰。
“不换名字？”
“不换，”沈临洲说，“名字不用换，人也不用换。还是你，还是我，还是我们。”
江屿看着他，看了几秒，然后笑了。那笑容很轻，但眼睛里的光很亮，比晚霞亮，比这个世界上所有的光都要亮。
他们走在回家的路上，路灯一盏一盏地亮起来，把两个人的影子拉得很长很长，投在柏油路面上，交叠在一起，像两棵长在一起的树。沈临洲走在前面，江屿跟在后面，两个人的脚步声在安静的街道上回荡，一下一下的，像某种古老的心跳。
“沈临洲。”
“嗯。”
“新店什么时候开业？”
“大概夏天吧，”沈临洲说，“装修要两三个月。”
“那‘屿洲’呢？现在的这个。”
沈临洲想了想。“开到新店开业那天。然后搬过去。”
江屿点了点头，没有再说什幺。他走到沈临洲旁边，两个人并肩走着，肩膀挨着肩膀，手臂碰着手臂。三月的晚风吹过来，带着法国梧桐叶子被晒过之后散发出的清香，和远处谁家厨房里飘出来的饭菜香。
路过刘大爷的水果摊时，刘大爷照例喊了一句：“今天的草莓可甜了，要不要来点？”沈临洲停下来，看了一眼江屿。江屿点了点头，沈临洲就跟刘大爷买了半斤草莓。刘大爷一边称一边说：“你们俩天天一起买菜，一起回家，感情真好啊。”沈临洲笑了笑，付了钱，接过草莓。
江屿从袋子里拿了一颗草莓塞进嘴里，酸酸甜甜的，汁水在口腔里爆开，满口都是春天的味道。他又拿了一颗，递到沈临洲嘴边。沈临洲低头吃了，嘴唇碰到江屿的指尖，微微凉，带着草莓汁液的黏腻。
“甜吗？”江屿问。
沈临洲嚼了两下，咽下去，看着他。
“甜。”
但他看的不是草莓。
回到出租屋，江屿去洗澡了，沈临洲一个人坐在桌前，对着那张写满数字的纸发呆。他算了一遍又一遍，确认每一个数字都没有错，确认自己能够承担，确认这个决定是对的。但他还是有点紧张，不是因为钱，不是因为风险，是因为——这是他和江屿的店，是他们一起开的店，是他们的名字并排写在一起的地方。他不想让它失败，不想让江屿失望，不想让那两个字蒙上任何一点灰尘。
江屿洗完澡出来，看到他还在桌前坐着，走过来，从他手里拿过那张纸，看了一眼，然后放在桌上。
“还在算？”
“嗯。”
“算了几遍了？”
“十几遍。”
江屿在他对面坐下来，穿着那件大了两号的旧T恤，头发还滴着水。沈临洲从浴室拿出那条干毛巾，像之前每一次一样，帮他把头发擦干。毛巾在掌心下慢慢变湿，江屿的头发从凌乱变得柔顺，一缕一缕地垂下来，在灯光下泛着微微的光泽。
“沈临洲。”
“嗯。”
“别算了。”
沈临洲的手停了一下。
“你算得没错，”江屿说，“钱够用，地方够大，客源够多。剩下的就是好好做菜，好好待客。这些你都会，不用算。”
沈临洲看着他，灯光落在他脸上，把他的表情照得很清楚——没有担心，没有紧张，只有一种很平静的、很笃定的信任，像是在说：你做的事，我都相信。
沈临洲放下毛巾，伸出手，握住了江屿的手。两枚银色的素圈挨在一起，在灯光下泛着柔和的光。
“江屿。”
“嗯。”
“新店开业那天，你来当第一个客人。”
江屿看着他，嘴角弯了一下。
“好。但这次不收钱。”
沈临洲笑了。“为什么？”
“因为第一个客人，应该是免费的。”
沈临洲看着他，笑得更厉害了。笑着笑着，眼眶就红了。他没有哭，只是觉得胸口有什么东西满得快要溢出来了。
那天晚上，沈临洲在手机备忘录里写了一行字：
“新店还叫‘屿洲’。人也不换。还是你，还是我，还是我们。”
他看了这行字很久，然后锁了屏幕。江屿已经睡着了，呼吸均匀，手还握着他的手，即使在睡梦中也没有松开。那枚银色的素圈在月光下泛着柔和的光，很安静，像是一个沉默了很久的人，终于说出了心里的话。
窗外的月光从窗帘缝隙里漏进来，落在两个人交握的手上，落在那些粗糙的茧上，落在两枚挨在一起的银色素圈上。沈临洲看着那两只手，看着那两枚戒指，看着两个人之间那道已经消失了的空隙。
他想，这就是一辈子了。
不需要轰轰烈烈，不需要惊天动地。就是每一天早上醒来，看到他在身边；每一天晚上睡前，握着他的手。就是一起买菜、一起做饭、一起吃饭、一起洗碗。就是春天看树发芽，夏天分一个西瓜，秋天踩满地的落叶，冬天窝在被子里看电影。
就是这些。就是全部。就是他们的“屿洲”，他们的日子，他们的一辈子。
沈临洲闭上眼睛，把江屿的手贴在自己胸口，感受着那只手的温度和重量。
“江屿。”
他轻声说，像是在说一个秘密。
“晚安。”
窗外的月光很好，风也很好。明天还会是个晴天，他们还会像今天一样，一起去菜市场，一起开店，一起做饭，一起走路回家。
日复一日，年复一年。
直到永远。