第117章
半个多小时后，林晚端着一盘西红柿炒蛋，一碗红烧肉，还有两碗米饭出来了。
他把菜放在桌上，递给沈墨琛一双筷子。
“吃吧。家常菜，比不上你们沈家的大厨。”
沈墨琛看着那两盘菜。
西红柿炒蛋，鸡蛋炒得嫩嫩的，西红柿软烂出汁，红黄相间，颜色鲜亮。红烧肉肥瘦相间，油汪汪的，撒着几粒葱花，香气直往鼻子里钻。
很简单，很普通。
可他觉得，这是他这辈子见过的最好的菜。
他拿起筷子，夹了一块红烧肉放进嘴里。
肉的香味瞬间在舌尖炸开，软烂入味，肥而不腻。
他嚼着嚼着，忽然觉得眼眶有些热。
“好吃吗？”林晚问。
沈墨琛抬起眼看他。
那双眼睛里，有泪光一闪而过，却被主人飞快地眨了下去。
“好吃。”他说，声音有些沙哑。
林晚看了他一眼，没说什么，低下头开始吃自己的。
两个人安静地吃着饭。
院子里只有偶尔的碗筷碰撞声，和风吹过绣球花时的沙沙声。
吃到一半，沈墨琛忽然开口。
“晚晚。”
“嗯？”
“以后……我可以经常来吗？”
林晚抬起头，看着他。
沈墨琛的眼神里，又有了那种小心翼翼的祈求，像一只怕被拒绝的流浪狗。
林晚低下头，继续吃饭。
“来就来呗。”他说，“反正院子里的花，我一个人也忙不过来。”
沈墨琛愣了一下。
然后他笑了。
那笑容从眼底溢出来，蔓延到整张脸上，让那张总是冷硬的脸，忽然变得柔软起来。
“好。”他说，“我帮你干活。”
林晚没有抬头，只是轻轻“嗯”了一声。
但沈墨琛看到了。
他的嘴角，也弯着一个极淡极淡的弧度。
---
吃完饭，沈墨琛真的开始干活。
林晚教他给绣球施肥，教他怎么分辨哪片叶子需要修剪，教他怎么给蝴蝶兰换盆。他学得很认真，像个听话的小学生，问东问西，然后照着做。
只是他那双手，大概是第一次干这种活，笨拙得要命。拧个螺丝都能拧歪，挖个坑都能挖得乱七八糟。
林晚站在旁边看着，看着他满头大汗地和一盆兰花较劲，忽然忍不住笑出声来。
沈墨琛抬起头，看着他。
那是他第一次，真正看到林晚笑。
不是那种应付客人的浅笑，不是那种带着嘲讽的冷笑，是那种从心底里发出来的、自然而然的、阳光一样的笑。
他愣在那里，看得呆了。
林晚被他看得有些不自在，收了笑，走过去，从他手里接过花盆。
“笨死了。”他说，“看好了，要这样……”
沈墨琛看着他低头忙碌的侧脸，看着阳光在他睫毛上跳跃的光点，心里忽然涌上一股巨大的、温暖的、想要拥抱全世界的冲动。
他忍住了。
只是站在那里，安静地看着。
看着阳光，看着花，看着这个人。
这是他的归处。
他用了三十年，才找到的归处。
那天之后，日子忽然变得很慢。
不是从前那种煎熬的慢——每一秒都像钝刀子割肉，疼得人喘不过气。是一种奇怪的、温柔的慢，像阳光在院子里爬行，像蝴蝶兰的花瓣一片一片展开，像两个人坐在同一张木桌旁，什么都不说，却什么都不缺。
沈墨琛没有回酒店。
陈峰把他的行李送了过来，放在小院那间空着的客房里。客房不大，只有一张床、一个衣柜、一张书桌，窗户正对着院子里的绣球花。陈峰临走时，站在门口看了好一会儿，表情复杂得像看到了太阳从西边出来。
但他什么也没问。只是点了点头，说：“沈总，有事随时叫我。”
然后他就走了。
沈墨琛站在那间小小的客房里，看着那张简简单单的床，心里忽然涌上一股奇怪的感觉。
这是他的房间。
不是酒店套房里那些永远整洁如新的、没有温度的床。是一张真正的、属于他的床。
虽然床单是林晚从柜子里翻出来的旧床单，洗得有些发白，但闻起来有阳光的味道。
他坐在床边，发了一会儿呆。
门外传来林晚的声音：“你那屋缺什么吗？”
沈墨琛起身，走到门口。
林晚站在院子里，手里拿着一个喷壶，正给那些绣球花浇水。阳光落在他身上，镀上一层薄薄的金边。
“不缺。”沈墨琛说。
林晚点了点头，没再说话。
沈墨琛站在门口，看着他。
看着他弯下腰，仔细地检查每一株花的叶片，翻过来看看背面，又轻轻喷上水。看着他走到花房门口，蹲下，给那盆蝴蝶兰调整了一下位置，让它能晒到更多阳光。看着他站起身，拍了拍手上的土，然后转过头，正好对上他的目光。
“看什么？”林晚问。
沈墨琛没有躲。
“看你。”他说。
林晚愣了一下，然后别过脸去，继续浇水。
沈墨琛看到他耳尖微微有些红。
他忽然笑了。
不是那种应付场合的浅笑，是从心底里漾出来的、控制不住的笑。
林晚没回头，但声音传过来：“笑什么笑，过来帮忙。”
沈墨琛走过去，接过他手里的喷壶。
---
接下来的日子，像流水一样，安静地、温柔地流淌。
每天早上，沈墨琛会在鸟叫声中醒来。阳光透过没拉严的窗帘，在地板上画出一道细细的金线。他会躺在床上，听一会儿外面的动静——林晚开门的声音，水龙头流水的声音，锅碗轻轻碰撞的声音。
然后他起床，洗漱，走到院子里。
林晚已经在忙了。有时候在浇水，有时候在修剪枝叶，有时候蹲在花丛边，盯着某一片发黄的叶子看很久。沈墨琛走过去，站在旁边，不知道能干什么。
林晚头也不抬，递给他一把修枝剪：“把那排绣球的枯枝剪了。”
沈墨琛接过剪刀，走到那排绣球边，蹲下，开始干活。
他干得很慢，很认真。每一根枝条都要看半天，确认是真的枯了才下剪。有时候剪错了，把活的枝条也剪掉，林晚就会走过来，蹲在他旁边，指给他看。
“这根是活的，你看这里还有芽点。”
沈墨琛顺着他的手指看过去，果然看到枝条上那米粒大小的、淡绿色的凸起。
“下次就知道了。”他说。
林晚看他一眼，没说话。
但沈墨琛注意到，他嘴角有一个极淡极淡的弧度。
---
中午，他们一起做饭。
说是“一起”，其实是林晚做，沈墨琛在旁边看着，偶尔递个盘子、洗个菜。他第一次洗菜的时候，把菜叶子洗得稀烂，林晚看着那一盆惨不忍睹的青菜，沉默了很久。
“……算了。”林晚把那盆菜倒进垃圾桶，“你以后还是负责吃吧。”
沈墨琛有些窘迫，站在旁边，不知道该说什么。
林晚看了他一眼，忽然笑了。
“笨死了。”他说，但语气里没有嫌弃，只有一种他说不清的东西。
沈墨琛看着他，看着他在阳光下忙碌的背影，心里忽然涌上一股巨大的、温暖的满足。
这才是他想要的生活。
他把菜放在桌上，递给沈墨琛一双筷子。
“吃吧。家常菜，比不上你们沈家的大厨。”
沈墨琛看着那两盘菜。
西红柿炒蛋，鸡蛋炒得嫩嫩的，西红柿软烂出汁，红黄相间，颜色鲜亮。红烧肉肥瘦相间，油汪汪的，撒着几粒葱花，香气直往鼻子里钻。
很简单，很普通。
可他觉得，这是他这辈子见过的最好的菜。
他拿起筷子，夹了一块红烧肉放进嘴里。
肉的香味瞬间在舌尖炸开，软烂入味，肥而不腻。
他嚼着嚼着，忽然觉得眼眶有些热。
“好吃吗？”林晚问。
沈墨琛抬起眼看他。
那双眼睛里，有泪光一闪而过，却被主人飞快地眨了下去。
“好吃。”他说，声音有些沙哑。
林晚看了他一眼，没说什么，低下头开始吃自己的。
两个人安静地吃着饭。
院子里只有偶尔的碗筷碰撞声，和风吹过绣球花时的沙沙声。
吃到一半，沈墨琛忽然开口。
“晚晚。”
“嗯？”
“以后……我可以经常来吗？”
林晚抬起头，看着他。
沈墨琛的眼神里，又有了那种小心翼翼的祈求，像一只怕被拒绝的流浪狗。
林晚低下头，继续吃饭。
“来就来呗。”他说，“反正院子里的花，我一个人也忙不过来。”
沈墨琛愣了一下。
然后他笑了。
那笑容从眼底溢出来，蔓延到整张脸上，让那张总是冷硬的脸，忽然变得柔软起来。
“好。”他说，“我帮你干活。”
林晚没有抬头，只是轻轻“嗯”了一声。
但沈墨琛看到了。
他的嘴角，也弯着一个极淡极淡的弧度。
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吃完饭，沈墨琛真的开始干活。
林晚教他给绣球施肥，教他怎么分辨哪片叶子需要修剪，教他怎么给蝴蝶兰换盆。他学得很认真，像个听话的小学生，问东问西，然后照着做。
只是他那双手，大概是第一次干这种活，笨拙得要命。拧个螺丝都能拧歪，挖个坑都能挖得乱七八糟。
林晚站在旁边看着，看着他满头大汗地和一盆兰花较劲，忽然忍不住笑出声来。
沈墨琛抬起头，看着他。
那是他第一次，真正看到林晚笑。
不是那种应付客人的浅笑，不是那种带着嘲讽的冷笑，是那种从心底里发出来的、自然而然的、阳光一样的笑。
他愣在那里，看得呆了。
林晚被他看得有些不自在，收了笑，走过去，从他手里接过花盆。
“笨死了。”他说，“看好了，要这样……”
沈墨琛看着他低头忙碌的侧脸，看着阳光在他睫毛上跳跃的光点，心里忽然涌上一股巨大的、温暖的、想要拥抱全世界的冲动。
他忍住了。
只是站在那里，安静地看着。
看着阳光，看着花，看着这个人。
这是他的归处。
他用了三十年，才找到的归处。
那天之后，日子忽然变得很慢。
不是从前那种煎熬的慢——每一秒都像钝刀子割肉，疼得人喘不过气。是一种奇怪的、温柔的慢，像阳光在院子里爬行，像蝴蝶兰的花瓣一片一片展开，像两个人坐在同一张木桌旁，什么都不说，却什么都不缺。
沈墨琛没有回酒店。
陈峰把他的行李送了过来，放在小院那间空着的客房里。客房不大，只有一张床、一个衣柜、一张书桌，窗户正对着院子里的绣球花。陈峰临走时，站在门口看了好一会儿，表情复杂得像看到了太阳从西边出来。
但他什么也没问。只是点了点头，说：“沈总，有事随时叫我。”
然后他就走了。
沈墨琛站在那间小小的客房里，看着那张简简单单的床，心里忽然涌上一股奇怪的感觉。
这是他的房间。
不是酒店套房里那些永远整洁如新的、没有温度的床。是一张真正的、属于他的床。
虽然床单是林晚从柜子里翻出来的旧床单，洗得有些发白，但闻起来有阳光的味道。
他坐在床边，发了一会儿呆。
门外传来林晚的声音：“你那屋缺什么吗？”
沈墨琛起身，走到门口。
林晚站在院子里，手里拿着一个喷壶，正给那些绣球花浇水。阳光落在他身上，镀上一层薄薄的金边。
“不缺。”沈墨琛说。
林晚点了点头，没再说话。
沈墨琛站在门口，看着他。
看着他弯下腰，仔细地检查每一株花的叶片，翻过来看看背面，又轻轻喷上水。看着他走到花房门口，蹲下，给那盆蝴蝶兰调整了一下位置，让它能晒到更多阳光。看着他站起身，拍了拍手上的土，然后转过头，正好对上他的目光。
“看什么？”林晚问。
沈墨琛没有躲。
“看你。”他说。
林晚愣了一下，然后别过脸去，继续浇水。
沈墨琛看到他耳尖微微有些红。
他忽然笑了。
不是那种应付场合的浅笑，是从心底里漾出来的、控制不住的笑。
林晚没回头，但声音传过来：“笑什么笑，过来帮忙。”
沈墨琛走过去，接过他手里的喷壶。
---
接下来的日子，像流水一样，安静地、温柔地流淌。
每天早上，沈墨琛会在鸟叫声中醒来。阳光透过没拉严的窗帘，在地板上画出一道细细的金线。他会躺在床上，听一会儿外面的动静——林晚开门的声音，水龙头流水的声音，锅碗轻轻碰撞的声音。
然后他起床，洗漱，走到院子里。
林晚已经在忙了。有时候在浇水，有时候在修剪枝叶，有时候蹲在花丛边，盯着某一片发黄的叶子看很久。沈墨琛走过去，站在旁边，不知道能干什么。
林晚头也不抬，递给他一把修枝剪：“把那排绣球的枯枝剪了。”
沈墨琛接过剪刀，走到那排绣球边，蹲下，开始干活。
他干得很慢，很认真。每一根枝条都要看半天，确认是真的枯了才下剪。有时候剪错了，把活的枝条也剪掉，林晚就会走过来，蹲在他旁边，指给他看。
“这根是活的，你看这里还有芽点。”
沈墨琛顺着他的手指看过去，果然看到枝条上那米粒大小的、淡绿色的凸起。
“下次就知道了。”他说。
林晚看他一眼，没说话。
但沈墨琛注意到，他嘴角有一个极淡极淡的弧度。
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中午，他们一起做饭。
说是“一起”，其实是林晚做，沈墨琛在旁边看着，偶尔递个盘子、洗个菜。他第一次洗菜的时候，把菜叶子洗得稀烂，林晚看着那一盆惨不忍睹的青菜，沉默了很久。
“……算了。”林晚把那盆菜倒进垃圾桶，“你以后还是负责吃吧。”
沈墨琛有些窘迫，站在旁边，不知道该说什么。
林晚看了他一眼，忽然笑了。
“笨死了。”他说，但语气里没有嫌弃，只有一种他说不清的东西。
沈墨琛看着他，看着他在阳光下忙碌的背影，心里忽然涌上一股巨大的、温暖的满足。
这才是他想要的生活。