第15章 被扔掉的蛋糕
傅沉武站在门口，没动。
他的目光从餐桌扫到钟秦脸上，又扫回餐桌。六道菜，一个蛋糕，一根蜡烛。蛋糕上写着"四十二"，白色的糖霜在灯光下泛着冷光。
"这是什么？"他问。
"……生日蛋糕。"钟秦站起来，手指绞在一起，"傅哥，今天是你的生日，我……"
"谁让你给我过生日的？"
钟秦的话卡在喉咙里。
傅沉武走过来，步子很大，很快，皮鞋踩在地砖上，发出沉闷的声响。他停在餐桌边，低头看着那个蛋糕。
"四十二。"他念出那两个字，声音很轻，像在念一个陌生的数字。
"傅哥，我……"
"我问你，"傅沉武抬起头，看着他，"谁让你给我过生日的？"
钟秦的嘴唇在抖。
"……我自己想的。我想给你……"
"你想？"傅沉武笑了，那种不带温度的笑，嘴角往上扯，眼睛却不笑，"你以为你是谁？"
他的手伸向蛋糕。
钟秦以为他要切蛋糕。他赶紧拿起塑料刀，递过去："傅哥，我……"
傅沉武没接刀。他直接掀翻了蛋糕。
黑色的蛋糕盒子飞出去，撞在墙上，发出沉闷的一声。蛋糕摔在地上，奶油溅了一地，白色的"四十二"糊在墙根，像一摊呕吐物。
盘子跟着遭殃。傅沉武的手扫过餐桌，红烧排骨的盘子翻了，汤汁洒在大理石台面上，油汪汪的一片。清蒸鱼滑到地上，鱼眼睛瞪着天花板，死不瞑目。蒜蓉西兰花、番茄炒蛋、凉拌黄瓜，一样一样，全部被扫到地上。
瓷盘碎裂的声音，清脆，刺耳，像谁在砸玻璃。
钟秦站在原地，没动。
他的脸是白的，嘴唇是青的，手指攥着塑料刀，指节发白。
傅沉武站在一片狼藉中间，胸口起伏。他的眼睛是红的，不是哭，是怒，像一头被激怒的兽。
"我跟你说过什么？"他的声音不高，但每个字都像钉子，钉进钟秦耳朵里，"别越界。你忘了？"
"……没忘。"
"没忘你还干这种事？"傅沉武指着地上的蛋糕，"谁让你查我生日的？谁让你做这些的？你以为你是谁？"
钟秦说不出话。
"记住你的身份。"傅沉武说，"你是我花钱包的。我给你钱，给你地方住，你听话就行。别他妈的给我演这些深情戏码，我不需要。"
他转身往书房走，皮鞋踩过地上的奶油，留下一串白色的脚印。
"再有下次，"他在书房门口停下，没回头，"你就滚。"
门开了，又关上。很重的一声，像一记耳光。
钟秦还站在原地，手里攥着那把塑料刀。
他慢慢低下头，看着地上的狼藉。红烧排骨的汤汁渗进地毯里，深色的，像血。清蒸鱼躺在地上，鳞片在灯光下闪着光。蛋糕糊在墙根，"四十二"三个字已经认不出来了。
他蹲下去，伸手去捡一块碎瓷片。
手指刚碰到，瓷片的边缘划破了他的皮肤，血珠渗出来，滴在奶油上，红白相间，像一幅抽象画。
他没觉得疼。
他只是蹲在那里，看着那滴血，看着地上的狼藉，看着那个被扔掉的蛋糕。
眼眶发酸，但他没哭。
他想起自己织围巾时戳破的手指。想起挑选毛线时的忐忑。想起在蛋糕店说"写四十二"时的期待。
全是傻的。全是自作多情。全是越界。
他慢慢站起来，走到窗边。窗外是江景，夜晚的城市灯火通明，船只在江上缓缓移动，汽笛声远远地传过来。
他把额头抵在玻璃上。玻璃是凉的，他的额头是烫的。
身后传来书房的门响。傅沉武出来了，看都没看他一眼，径直走向门口。
"傅哥……"钟秦转过身，声音很小，"你去哪？"
傅沉武在门口停下，没回头。
"不用你管。"
门开了，他走出去，关上门。
钟秦还站在窗边，手指贴着玻璃。玻璃上有一道浅浅的痕迹，是他的血。
他看着那道痕迹，慢慢滑下去，坐在地上。
地上有奶油，有汤汁，有碎瓷片。他不管，就坐在那堆狼藉中间，抱着膝盖，把脸埋进去。
他没哭。他只是觉得冷。从骨头缝里透出来的冷，像冬天掉进了冰窟窿。
窗外开始下雨。夏末的雨，噼里啪啦地打在玻璃上，像谁在敲窗户。
他坐在雨声里，坐了很久。
他的目光从餐桌扫到钟秦脸上，又扫回餐桌。六道菜，一个蛋糕，一根蜡烛。蛋糕上写着"四十二"，白色的糖霜在灯光下泛着冷光。
"这是什么？"他问。
"……生日蛋糕。"钟秦站起来，手指绞在一起，"傅哥，今天是你的生日，我……"
"谁让你给我过生日的？"
钟秦的话卡在喉咙里。
傅沉武走过来，步子很大，很快，皮鞋踩在地砖上，发出沉闷的声响。他停在餐桌边，低头看着那个蛋糕。
"四十二。"他念出那两个字，声音很轻，像在念一个陌生的数字。
"傅哥，我……"
"我问你，"傅沉武抬起头，看着他，"谁让你给我过生日的？"
钟秦的嘴唇在抖。
"……我自己想的。我想给你……"
"你想？"傅沉武笑了，那种不带温度的笑，嘴角往上扯，眼睛却不笑，"你以为你是谁？"
他的手伸向蛋糕。
钟秦以为他要切蛋糕。他赶紧拿起塑料刀，递过去："傅哥，我……"
傅沉武没接刀。他直接掀翻了蛋糕。
黑色的蛋糕盒子飞出去，撞在墙上，发出沉闷的一声。蛋糕摔在地上，奶油溅了一地，白色的"四十二"糊在墙根，像一摊呕吐物。
盘子跟着遭殃。傅沉武的手扫过餐桌，红烧排骨的盘子翻了，汤汁洒在大理石台面上，油汪汪的一片。清蒸鱼滑到地上，鱼眼睛瞪着天花板，死不瞑目。蒜蓉西兰花、番茄炒蛋、凉拌黄瓜，一样一样，全部被扫到地上。
瓷盘碎裂的声音，清脆，刺耳，像谁在砸玻璃。
钟秦站在原地，没动。
他的脸是白的，嘴唇是青的，手指攥着塑料刀，指节发白。
傅沉武站在一片狼藉中间，胸口起伏。他的眼睛是红的，不是哭，是怒，像一头被激怒的兽。
"我跟你说过什么？"他的声音不高，但每个字都像钉子，钉进钟秦耳朵里，"别越界。你忘了？"
"……没忘。"
"没忘你还干这种事？"傅沉武指着地上的蛋糕，"谁让你查我生日的？谁让你做这些的？你以为你是谁？"
钟秦说不出话。
"记住你的身份。"傅沉武说，"你是我花钱包的。我给你钱，给你地方住，你听话就行。别他妈的给我演这些深情戏码，我不需要。"
他转身往书房走，皮鞋踩过地上的奶油，留下一串白色的脚印。
"再有下次，"他在书房门口停下，没回头，"你就滚。"
门开了，又关上。很重的一声，像一记耳光。
钟秦还站在原地，手里攥着那把塑料刀。
他慢慢低下头，看着地上的狼藉。红烧排骨的汤汁渗进地毯里，深色的，像血。清蒸鱼躺在地上，鳞片在灯光下闪着光。蛋糕糊在墙根，"四十二"三个字已经认不出来了。
他蹲下去，伸手去捡一块碎瓷片。
手指刚碰到，瓷片的边缘划破了他的皮肤，血珠渗出来，滴在奶油上，红白相间，像一幅抽象画。
他没觉得疼。
他只是蹲在那里，看着那滴血，看着地上的狼藉，看着那个被扔掉的蛋糕。
眼眶发酸，但他没哭。
他想起自己织围巾时戳破的手指。想起挑选毛线时的忐忑。想起在蛋糕店说"写四十二"时的期待。
全是傻的。全是自作多情。全是越界。
他慢慢站起来，走到窗边。窗外是江景，夜晚的城市灯火通明，船只在江上缓缓移动，汽笛声远远地传过来。
他把额头抵在玻璃上。玻璃是凉的，他的额头是烫的。
身后传来书房的门响。傅沉武出来了，看都没看他一眼，径直走向门口。
"傅哥……"钟秦转过身，声音很小，"你去哪？"
傅沉武在门口停下，没回头。
"不用你管。"
门开了，他走出去，关上门。
钟秦还站在窗边，手指贴着玻璃。玻璃上有一道浅浅的痕迹，是他的血。
他看着那道痕迹，慢慢滑下去，坐在地上。
地上有奶油，有汤汁，有碎瓷片。他不管，就坐在那堆狼藉中间，抱着膝盖，把脸埋进去。
他没哭。他只是觉得冷。从骨头缝里透出来的冷，像冬天掉进了冰窟窿。
窗外开始下雨。夏末的雨，噼里啪啦地打在玻璃上，像谁在敲窗户。
他坐在雨声里，坐了很久。