第19章 并肩
沈氏的恶意收购危机，在接下来的两周里，成了南城商业圈最热门的话题。
温时晏不懂金融，不懂股票，不懂那些复杂的股权结构和反收购策略。但他懂一件事——沈砚清很累。不是平时那种“工作多”的累，是一种从骨头里往外渗的、怎么都赶不走的疲惫。他每天早出晚归，有时候凌晨才回来，有时候干脆不回来，在公司的休息室里凑合一晚。他的眼下永远挂着两团青色，衬衫越来越皱，话越来越少。
但每天早上，不管多累，他都会在出门之前，到温时晏的房间门口，把一杯温水和两片药放在门边的柜子上。不放进来，不敲门，只是放在那里。温时晏每天早上打开门，第一眼看到的不是走廊，不是阳光，是那杯水和那两片药。
有一天，温时晏起得比平时早，打开门的时候，沈砚清正弯着腰，把杯子轻轻放在柜子上。他的动作很轻，轻到像是在放一件易碎品。听到门响，他直起身，转过头。两个人对视了一秒。
“早。”沈砚清说。
“早。”温时晏说。
沈砚清点了点头，转身下楼了。温时晏站在门口，看着那个背影。背挺得很直，和平时一样。但温时晏能看出来，那根脊梁骨是被什么东西硬撑着的——撑得太久了，已经快要到极限了。
他端起那杯水，喝了一口。水温温的，不烫也不凉。他想，沈砚清是什么时候起来倒的这杯水？是出门前五分钟，还是更早——在他还没醒的时候，就已经在厨房里，把水烧开，晾到刚好能入口的温度，然后端着杯子上楼，放在他的门口？
温时晏把水喝完，把杯子拿回房间，放在书桌上。然后他换了衣服，下楼吃早餐。吃完早餐，他没有像平时一样去偏厅看书。他走到沈砚清的书房门口，推开门。
书房里很乱——桌上堆满了文件，红笔散落在各处，咖啡杯摞了三个，有一个已经长了霉斑。窗台上的绿萝叶子有些发黄，像是好几天没有浇过水了。温时晏站在门口看了一会儿，然后走了进去。
他开始收拾。把文件按日期分类，摞好；把红笔一支一支捡起来，放回笔筒；把咖啡杯收到厨房，洗干净，放回碗柜；给绿萝浇了水，把发黄的叶子摘掉。做完这些，他站在书房中间，环顾四周。干净了，但还是空的——不是空间上的空，是人的空。沈砚清不在，这间书房就没有灵魂。
温时晏在书桌前站了一会儿，然后从书架上抽出一本设计书，在地毯上坐下来，背靠着书架，翻开书。他没有回偏厅，没有回自己的房间，而是坐在沈砚清的书房里。因为这里离他最近。即使他不在，这里也有他的味道——雪松和焚香，淡淡的，像深冬的森林里烧着一堆快要熄灭的篝火。
温时晏靠着书架，翻着书，等沈砚清回来。
沈砚清连续工作了十一天。第十一天的晚上，他回来得很早——不是事情解决了，是他的身体撑不住了。
温时晏在偏厅听到大门打开的声音，走出来，看到沈砚清站在玄关，一只手撑着墙，另一只手在揉太阳穴。他的脸色很差，白得像一张纸，嘴唇上一点血色都没有。信息素乱得一塌糊涂——雪松和焚香的味道忽浓忽淡，像一场找不到方向的暴风雪。
“沈砚清？”温时晏走过去，“你怎么了？”
“没事。”沈砚清松开撑着墙的手，直起身，“头有点疼。”
他往楼上走，走到楼梯口的时候，身体晃了一下。温时晏冲过去，扶住了他的手臂。沈砚清的手臂很硬，肌肉绷得紧紧的，像是在用全身的力气撑着不让自己倒下去。
“你发烧了。”温时晏的手贴在他的手臂上，隔着衬衫都能感觉到那股滚烫的温度。
“没有。”沈砚清说。
温时晏没有理他。他扶着沈砚清上了楼，不是去书房，是去沈砚清的卧室——那间挂着檀木珠子、从来不让别人进去的卧室。沈砚清没有拒绝。他靠在温时晏身上，一步一步地走上楼梯，呼吸越来越重，越来越急促。
走到卧室门口的时候，他伸出手，把门把手上的檀木珠子摘下来，放进口袋。然后他推开门。
温时晏第一次走进沈砚清的卧室。房间很大，但很空——一张床，一个衣柜，一张床头柜，一盏台灯。没有装饰画，没有绿植，没有任何多余的物品。床上的被子叠得整整齐齐，像一块豆腐。床头柜上放着一张照片——和书房抽屉里那张一样的照片，穿白裙子的女人，站在雪松林前，笑得很温柔。
温时晏把沈砚清扶到床边，让他躺下来。沈砚清倒在床上，闭上眼睛，眉头紧锁。他的手还攥着温时晏的袖子，没有松开。
“别走。”他说，声音很低，低到像是从梦里传出来的。
温时晏在床边坐下来。“不走。”他说。
他伸出手，探了探沈砚清的额头——烫得吓人。他站起来，去洗手间拧了一条冷毛巾，敷在沈砚清的额头上。沈砚清的眉头皱了一下，然后慢慢松开了。
温时晏坐在床边，看着沈砚清的脸。睡着的时候，他不是沈氏集团的继承人，不是那个冷得像冰山一样的Alpha，不是所有人都怕的、不敢靠近的存在。他只是一个人——一个会累的、会生病的、会在梦里攥紧拳头的人。
温时晏伸出手，把沈砚清额前的碎发拨到一边。和沈砚清对他做的一样。然后他握住沈砚清的手——那只攥着他袖子的手，手指一根一根地掰开，然后把自己的手指插进去，十指相扣。
沈砚清在梦里握紧了一些。
温时晏低下头，看着两个人交握的手。沈砚清的手很大，手指很长，骨节分明。他的手很小，手指很细，骨节不太明显。两只手扣在一起，像一把钥匙和一把锁——不是那种严丝合缝的匹配，是那种刚好能卡住、刚好能转开、刚好能打开一扇门的匹配。
温时晏把两个人的手放在膝盖上，靠在床头板上，闭上了眼睛。
他想，如果时间能停在这里就好了。没有合同，没有余烬症，没有恶意收购，没有温家。只有他，和沈砚清，和两只扣在一起的手。
沈砚清醒来的时候，天已经黑了。
房间里没有开灯，只有月光从窗帘的缝隙漏进来，在地上画出一条细细的白线。他躺在床上，额头上敷着一条毛巾——已经干了，带着淡淡的洗衣液味道。他的手被人握着，十指相扣，握得很紧。
他侧过头，看到了温时晏。温时晏靠在床头板上，睡着了。他的头歪向一边，嘴巴微微张着，呼吸很轻很轻。月光落在他的脸上，把他的轮廓照得很柔和。睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影。嘴角微微弯着，像是在做一个好梦。
沈砚清看着他，看了很久。然后他轻轻抽了一下手——不是要松开，是想换一个姿势，不让温时晏的手那么累。但他一动，温时晏就醒了。
温时晏睁开眼睛，目光有些涣散，像是在辨认自己在哪里。然后他低下头，看着两个人还握在一起的手，笑了。
“你醒了。”他说。
“嗯。”沈砚清的声音有些沙哑，“几点了？”
“不知道。”温时晏说，“天黑了。”
沈砚清撑着身体坐起来。额上的毛巾滑下来，落在被子上。温时晏伸手接住，放在床头柜上。
“你烧得厉害。”温时晏说，“我让陈叔煮了粥，你吃一点再睡。”
沈砚清看着他。“你一直在这里？”
温时晏点了点头。“你说别走。”
沈砚清沉默了。他记得自己说了“别走”。在梦里，在迷迷糊糊的时候，他抓住了温时晏的袖子，说“别走”。他以为那是梦。原来不是。
“我去端粥。”温时晏松开他的手，站起来，走出了房间。
沈砚清坐在床上，看着那只被松开的手。手背上还有温时晏手指的余温，温热的，像有人在上面留了一个吻。他把手握成拳头，然后又松开。他想，他已经很久很久没有被人这样照顾过了。上一次，是六岁那年，妈妈还在的时候。后来，妈妈走了，他就再也没有让任何人靠近过。不是不想，是不敢。因为靠近了就会依赖，依赖了就会害怕失去，害怕失去了就会疼。他已经疼过一次了，不想再疼第二次。
但温时晏还是靠近了。在他睡着的时候，在他没有防备的时候，在他来不及说“不要靠近”的时候。而他没有推开。
温时晏端着粥回来的时候，沈砚清还坐在床上，看着自己的手。
“趁热喝。”温时晏把粥碗递给他。
沈砚清接过碗，低头喝了一口。粥是热的，米粒煮得很烂，入口即化。和温时晏发热那天，他端上去的粥一样——一样的温度，一样的味道。但这一次，端粥的人换了。被照顾的人，也换了。
“好喝吗？”温时晏问。
沈砚清抬起头，看着他。温时晏站在床边，双手背在身后，微微歪着头，嘴角带着笑。梨涡浅浅的，在月光里若隐若现。
“好喝。”沈砚清说。
温时晏笑了。不是那种浅浅的、梨涡若隐若现的笑——是那种从心里长出来的、藏都藏不住的笑。
沈砚清喝完粥，把碗放在床头柜上。温时晏伸手去拿碗的时候，沈砚清忽然握住了他的手腕。
温时晏愣了一下，看着他。
“公司的事，”沈砚清说，“你有什么想法？”
温时晏眨了眨眼睛。“我？我不懂金融。”
“不是金融。”沈砚清说，“是设计。”
温时晏的手指在碗沿上慢慢摩挲。“设计？”
“对方在做空沈氏的股票，用的是舆论战。”沈砚清说，“他们在散布负面消息，说沈氏的项目质量有问题，设计过时，不符合市场需求。如果我能拿出一份有说服力的设计方案，在明天的董事会上展示，就能稳住股东的信心。”
温时晏看着他，心跳忽然快了起来。“你是说——让我做？”
沈砚清点了点头。“你在学的那些书，不是白看的。”
温时晏的手指收紧了。他学设计才两个多月，看的书加起来不到十本，连PS都用不太熟练。他能做什么？他能帮沈砚清什么？
“我——”
“不用今天做完。”沈砚清打断了他，“明天下午之前就行。能做多少做多少，剩下的我来。”
温时晏看着他。沈砚清的眼睛里有血丝，有疲惫，有一种被什么东西压了很久的重量。但那双眼睛看着他的时候，是认真的，是笃定的，是——相信他的。
“好。”温时晏说，“我做。”
那一夜，温时晏没有睡。
他坐在沈砚清的书房里，面前摊着设计书、笔记本电脑、和几张空白的稿纸。沈砚清的项目资料他看了一遍又一遍，圈出关键词——现代、简约、环保、年轻化。他在网上搜了沈氏竞争对手的设计方案，分析它们的优点和缺点，然后打开设计软件，开始画。
第一版，不行。删掉。第二版，不行。删掉。第三版，不行。删掉。
他画了删，删了画，画了再删。手在发抖，不是因为害怕，是因为时间不够。他看了一眼电脑右下角的时间——凌晨两点。他还有十几个小时。
他深吸一口气，端起旁边那杯已经凉了的水，喝了一口。水是凉的，从喉咙一路凉到胃里，但他没有放下杯子，因为杯子上有沈砚清手指的温度——不是真的温度，是他想象出来的温度。他想象沈砚清每天早上，在厨房里，把水烧开，倒进杯子里，晾到刚好能入口的温度，然后端着杯子上楼，放在他的门口。
他想象沈砚清做这些事情的时候，是什么表情？还是那种惯常的冷淡吗？还是会——嘴角微微弯一下？
温时晏放下杯子，把手放回键盘上。他开始画第四版。
这一版，他没有删。他看着屏幕上的设计稿，心跳得很快——不是因为紧张，是因为他觉得，这个可以。他把设计稿导出来，发到沈砚清的手机上，附了一句话：“你看看能不能用。”
消息发出去，不到十秒就显示了“已读”。然后，沈砚清的头像旁边出现了“对方正在输入”。输入了很久，久到温时晏以为他要发一篇作文过来。最后，屏幕上只有两个字：“能用。”
温时晏看着这两个字，笑了。不是那种浅浅的、梨涡若隐若现的笑——是那种从心里长出来的、藏都藏不住的笑。他把手机放在桌上，靠在椅背上，闭上了眼睛。他想，他终于帮上忙了。不是作为“沈太太”，不是作为“需要被保护的人”，是作为温时晏——会设计的、能帮上忙的、可以和沈砚清并肩站在一起的温时晏。
第二天下午，沈砚清在董事会上展示了温时晏的设计方案。
温时晏没有去。他坐在偏厅的沙发上，手里攥着手机，等着沈砚清的消息。手机屏幕亮了又暗，暗了又亮。沈砚清的头像安安静静地躺在消息列表里，没有红点，没有“对方正在输入”。
他等了两个小时，等到手心全是汗，等到心跳快得像是要从胸腔里蹦出来。
然后手机震了一下。
他低下头，看到屏幕上有一条新消息。沈砚清发来的。只有四个字：“通过了。谢谢。”
温时晏看着这四个字，看了很久。通过了。他的设计方案，通过了。不是“沈太太”的设计方案，是温时晏的设计方案。他放下手机，站起来，走到窗边。花园里的绣球花开得正盛，粉的、蓝的、紫的，挤挤挨挨，像一片彩色的云。白色秋千在风里轻轻晃动。
他站在那里，看着那片花海，笑了。笑着笑着，眼泪掉了下来。不是难过的眼泪——是终于证明了自己有用的眼泪，是终于不用再当“累赘”的眼泪，是终于可以和沈砚清并肩站在一起的眼泪。
他擦了擦眼泪，拿起手机，给沈砚清发了一条消息：“回来吃饭吗？”
沈砚清秒回了：“回。”
一个字。但温时晏觉得，这个字比任何情书都动人。他转身走出偏厅，走进厨房，系上围裙，开始洗菜、切菜、煮饭。陈叔站在旁边，看着他忙活，笑着说：“今天心情好？”
温时晏点了点头，梨涡深深的。“嗯，特别好。”
温时晏不懂金融，不懂股票，不懂那些复杂的股权结构和反收购策略。但他懂一件事——沈砚清很累。不是平时那种“工作多”的累，是一种从骨头里往外渗的、怎么都赶不走的疲惫。他每天早出晚归，有时候凌晨才回来，有时候干脆不回来，在公司的休息室里凑合一晚。他的眼下永远挂着两团青色，衬衫越来越皱，话越来越少。
但每天早上，不管多累，他都会在出门之前，到温时晏的房间门口，把一杯温水和两片药放在门边的柜子上。不放进来，不敲门，只是放在那里。温时晏每天早上打开门，第一眼看到的不是走廊，不是阳光，是那杯水和那两片药。
有一天，温时晏起得比平时早，打开门的时候，沈砚清正弯着腰，把杯子轻轻放在柜子上。他的动作很轻，轻到像是在放一件易碎品。听到门响，他直起身，转过头。两个人对视了一秒。
“早。”沈砚清说。
“早。”温时晏说。
沈砚清点了点头，转身下楼了。温时晏站在门口，看着那个背影。背挺得很直，和平时一样。但温时晏能看出来，那根脊梁骨是被什么东西硬撑着的——撑得太久了，已经快要到极限了。
他端起那杯水，喝了一口。水温温的，不烫也不凉。他想，沈砚清是什么时候起来倒的这杯水？是出门前五分钟，还是更早——在他还没醒的时候，就已经在厨房里，把水烧开，晾到刚好能入口的温度，然后端着杯子上楼，放在他的门口？
温时晏把水喝完，把杯子拿回房间，放在书桌上。然后他换了衣服，下楼吃早餐。吃完早餐，他没有像平时一样去偏厅看书。他走到沈砚清的书房门口，推开门。
书房里很乱——桌上堆满了文件，红笔散落在各处，咖啡杯摞了三个，有一个已经长了霉斑。窗台上的绿萝叶子有些发黄，像是好几天没有浇过水了。温时晏站在门口看了一会儿，然后走了进去。
他开始收拾。把文件按日期分类，摞好；把红笔一支一支捡起来，放回笔筒；把咖啡杯收到厨房，洗干净，放回碗柜；给绿萝浇了水，把发黄的叶子摘掉。做完这些，他站在书房中间，环顾四周。干净了，但还是空的——不是空间上的空，是人的空。沈砚清不在，这间书房就没有灵魂。
温时晏在书桌前站了一会儿，然后从书架上抽出一本设计书，在地毯上坐下来，背靠着书架，翻开书。他没有回偏厅，没有回自己的房间，而是坐在沈砚清的书房里。因为这里离他最近。即使他不在，这里也有他的味道——雪松和焚香，淡淡的，像深冬的森林里烧着一堆快要熄灭的篝火。
温时晏靠着书架，翻着书，等沈砚清回来。
沈砚清连续工作了十一天。第十一天的晚上，他回来得很早——不是事情解决了，是他的身体撑不住了。
温时晏在偏厅听到大门打开的声音，走出来，看到沈砚清站在玄关，一只手撑着墙，另一只手在揉太阳穴。他的脸色很差，白得像一张纸，嘴唇上一点血色都没有。信息素乱得一塌糊涂——雪松和焚香的味道忽浓忽淡，像一场找不到方向的暴风雪。
“沈砚清？”温时晏走过去，“你怎么了？”
“没事。”沈砚清松开撑着墙的手，直起身，“头有点疼。”
他往楼上走，走到楼梯口的时候，身体晃了一下。温时晏冲过去，扶住了他的手臂。沈砚清的手臂很硬，肌肉绷得紧紧的，像是在用全身的力气撑着不让自己倒下去。
“你发烧了。”温时晏的手贴在他的手臂上，隔着衬衫都能感觉到那股滚烫的温度。
“没有。”沈砚清说。
温时晏没有理他。他扶着沈砚清上了楼，不是去书房，是去沈砚清的卧室——那间挂着檀木珠子、从来不让别人进去的卧室。沈砚清没有拒绝。他靠在温时晏身上，一步一步地走上楼梯，呼吸越来越重，越来越急促。
走到卧室门口的时候，他伸出手，把门把手上的檀木珠子摘下来，放进口袋。然后他推开门。
温时晏第一次走进沈砚清的卧室。房间很大，但很空——一张床，一个衣柜，一张床头柜，一盏台灯。没有装饰画，没有绿植，没有任何多余的物品。床上的被子叠得整整齐齐，像一块豆腐。床头柜上放着一张照片——和书房抽屉里那张一样的照片，穿白裙子的女人，站在雪松林前，笑得很温柔。
温时晏把沈砚清扶到床边，让他躺下来。沈砚清倒在床上，闭上眼睛，眉头紧锁。他的手还攥着温时晏的袖子，没有松开。
“别走。”他说，声音很低，低到像是从梦里传出来的。
温时晏在床边坐下来。“不走。”他说。
他伸出手，探了探沈砚清的额头——烫得吓人。他站起来，去洗手间拧了一条冷毛巾，敷在沈砚清的额头上。沈砚清的眉头皱了一下，然后慢慢松开了。
温时晏坐在床边，看着沈砚清的脸。睡着的时候，他不是沈氏集团的继承人，不是那个冷得像冰山一样的Alpha，不是所有人都怕的、不敢靠近的存在。他只是一个人——一个会累的、会生病的、会在梦里攥紧拳头的人。
温时晏伸出手，把沈砚清额前的碎发拨到一边。和沈砚清对他做的一样。然后他握住沈砚清的手——那只攥着他袖子的手，手指一根一根地掰开，然后把自己的手指插进去，十指相扣。
沈砚清在梦里握紧了一些。
温时晏低下头，看着两个人交握的手。沈砚清的手很大，手指很长，骨节分明。他的手很小，手指很细，骨节不太明显。两只手扣在一起，像一把钥匙和一把锁——不是那种严丝合缝的匹配，是那种刚好能卡住、刚好能转开、刚好能打开一扇门的匹配。
温时晏把两个人的手放在膝盖上，靠在床头板上，闭上了眼睛。
他想，如果时间能停在这里就好了。没有合同，没有余烬症，没有恶意收购，没有温家。只有他，和沈砚清，和两只扣在一起的手。
沈砚清醒来的时候，天已经黑了。
房间里没有开灯，只有月光从窗帘的缝隙漏进来，在地上画出一条细细的白线。他躺在床上，额头上敷着一条毛巾——已经干了，带着淡淡的洗衣液味道。他的手被人握着，十指相扣，握得很紧。
他侧过头，看到了温时晏。温时晏靠在床头板上，睡着了。他的头歪向一边，嘴巴微微张着，呼吸很轻很轻。月光落在他的脸上，把他的轮廓照得很柔和。睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影。嘴角微微弯着，像是在做一个好梦。
沈砚清看着他，看了很久。然后他轻轻抽了一下手——不是要松开，是想换一个姿势，不让温时晏的手那么累。但他一动，温时晏就醒了。
温时晏睁开眼睛，目光有些涣散，像是在辨认自己在哪里。然后他低下头，看着两个人还握在一起的手，笑了。
“你醒了。”他说。
“嗯。”沈砚清的声音有些沙哑，“几点了？”
“不知道。”温时晏说，“天黑了。”
沈砚清撑着身体坐起来。额上的毛巾滑下来，落在被子上。温时晏伸手接住，放在床头柜上。
“你烧得厉害。”温时晏说，“我让陈叔煮了粥，你吃一点再睡。”
沈砚清看着他。“你一直在这里？”
温时晏点了点头。“你说别走。”
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沈砚清沉默了。他记得自己说了“别走”。在梦里，在迷迷糊糊的时候，他抓住了温时晏的袖子，说“别走”。他以为那是梦。原来不是。
“我去端粥。”温时晏松开他的手，站起来，走出了房间。
沈砚清坐在床上，看着那只被松开的手。手背上还有温时晏手指的余温，温热的，像有人在上面留了一个吻。他把手握成拳头，然后又松开。他想，他已经很久很久没有被人这样照顾过了。上一次，是六岁那年，妈妈还在的时候。后来，妈妈走了，他就再也没有让任何人靠近过。不是不想，是不敢。因为靠近了就会依赖，依赖了就会害怕失去，害怕失去了就会疼。他已经疼过一次了，不想再疼第二次。
但温时晏还是靠近了。在他睡着的时候，在他没有防备的时候，在他来不及说“不要靠近”的时候。而他没有推开。
温时晏端着粥回来的时候，沈砚清还坐在床上，看着自己的手。
“趁热喝。”温时晏把粥碗递给他。
沈砚清接过碗，低头喝了一口。粥是热的，米粒煮得很烂，入口即化。和温时晏发热那天，他端上去的粥一样——一样的温度，一样的味道。但这一次，端粥的人换了。被照顾的人，也换了。
“好喝吗？”温时晏问。
沈砚清抬起头，看着他。温时晏站在床边，双手背在身后，微微歪着头，嘴角带着笑。梨涡浅浅的，在月光里若隐若现。
“好喝。”沈砚清说。
温时晏笑了。不是那种浅浅的、梨涡若隐若现的笑——是那种从心里长出来的、藏都藏不住的笑。
沈砚清喝完粥，把碗放在床头柜上。温时晏伸手去拿碗的时候，沈砚清忽然握住了他的手腕。
温时晏愣了一下，看着他。
“公司的事，”沈砚清说，“你有什么想法？”
温时晏眨了眨眼睛。“我？我不懂金融。”
“不是金融。”沈砚清说，“是设计。”
温时晏的手指在碗沿上慢慢摩挲。“设计？”
“对方在做空沈氏的股票，用的是舆论战。”沈砚清说，“他们在散布负面消息，说沈氏的项目质量有问题，设计过时，不符合市场需求。如果我能拿出一份有说服力的设计方案，在明天的董事会上展示，就能稳住股东的信心。”
温时晏看着他，心跳忽然快了起来。“你是说——让我做？”
沈砚清点了点头。“你在学的那些书，不是白看的。”
温时晏的手指收紧了。他学设计才两个多月，看的书加起来不到十本，连PS都用不太熟练。他能做什么？他能帮沈砚清什么？
“我——”
“不用今天做完。”沈砚清打断了他，“明天下午之前就行。能做多少做多少，剩下的我来。”
温时晏看着他。沈砚清的眼睛里有血丝，有疲惫，有一种被什么东西压了很久的重量。但那双眼睛看着他的时候，是认真的，是笃定的，是——相信他的。
“好。”温时晏说，“我做。”
那一夜，温时晏没有睡。
他坐在沈砚清的书房里，面前摊着设计书、笔记本电脑、和几张空白的稿纸。沈砚清的项目资料他看了一遍又一遍，圈出关键词——现代、简约、环保、年轻化。他在网上搜了沈氏竞争对手的设计方案，分析它们的优点和缺点，然后打开设计软件，开始画。
第一版，不行。删掉。第二版，不行。删掉。第三版，不行。删掉。
他画了删，删了画，画了再删。手在发抖，不是因为害怕，是因为时间不够。他看了一眼电脑右下角的时间——凌晨两点。他还有十几个小时。
他深吸一口气，端起旁边那杯已经凉了的水，喝了一口。水是凉的，从喉咙一路凉到胃里，但他没有放下杯子，因为杯子上有沈砚清手指的温度——不是真的温度，是他想象出来的温度。他想象沈砚清每天早上，在厨房里，把水烧开，倒进杯子里，晾到刚好能入口的温度，然后端着杯子上楼，放在他的门口。
他想象沈砚清做这些事情的时候，是什么表情？还是那种惯常的冷淡吗？还是会——嘴角微微弯一下？
温时晏放下杯子，把手放回键盘上。他开始画第四版。
这一版，他没有删。他看着屏幕上的设计稿，心跳得很快——不是因为紧张，是因为他觉得，这个可以。他把设计稿导出来，发到沈砚清的手机上，附了一句话：“你看看能不能用。”
消息发出去，不到十秒就显示了“已读”。然后，沈砚清的头像旁边出现了“对方正在输入”。输入了很久，久到温时晏以为他要发一篇作文过来。最后，屏幕上只有两个字：“能用。”
温时晏看着这两个字，笑了。不是那种浅浅的、梨涡若隐若现的笑——是那种从心里长出来的、藏都藏不住的笑。他把手机放在桌上，靠在椅背上，闭上了眼睛。他想，他终于帮上忙了。不是作为“沈太太”，不是作为“需要被保护的人”，是作为温时晏——会设计的、能帮上忙的、可以和沈砚清并肩站在一起的温时晏。
第二天下午，沈砚清在董事会上展示了温时晏的设计方案。
温时晏没有去。他坐在偏厅的沙发上，手里攥着手机，等着沈砚清的消息。手机屏幕亮了又暗，暗了又亮。沈砚清的头像安安静静地躺在消息列表里，没有红点，没有“对方正在输入”。
他等了两个小时，等到手心全是汗，等到心跳快得像是要从胸腔里蹦出来。
然后手机震了一下。
他低下头，看到屏幕上有一条新消息。沈砚清发来的。只有四个字：“通过了。谢谢。”
温时晏看着这四个字，看了很久。通过了。他的设计方案，通过了。不是“沈太太”的设计方案，是温时晏的设计方案。他放下手机，站起来，走到窗边。花园里的绣球花开得正盛，粉的、蓝的、紫的，挤挤挨挨，像一片彩色的云。白色秋千在风里轻轻晃动。
他站在那里，看着那片花海，笑了。笑着笑着，眼泪掉了下来。不是难过的眼泪——是终于证明了自己有用的眼泪，是终于不用再当“累赘”的眼泪，是终于可以和沈砚清并肩站在一起的眼泪。
他擦了擦眼泪，拿起手机，给沈砚清发了一条消息：“回来吃饭吗？”
沈砚清秒回了：“回。”
一个字。但温时晏觉得，这个字比任何情书都动人。他转身走出偏厅，走进厨房，系上围裙，开始洗菜、切菜、煮饭。陈叔站在旁边，看着他忙活，笑着说：“今天心情好？”
温时晏点了点头，梨涡深深的。“嗯，特别好。”