第134章 蓝天下的重逢（作者视角）
十一月第三个星期四，天晴了。
风停了，云散了，天空露出一种久违的、清透的蓝色。太阳挂在南边的山脊上，光线是斜的，带着冬日特有的那种冷淡的明亮，照在荒原上，把枯黄的草尖镀上一层薄薄的金。
希斯克利夫被辛德雷派到荒原上去捡石头。
不是搬，是捡。呼啸山庄北边的一片坡地要翻耕，地里散落着大大小小的石块，需要人在犁地之前清理干净。这活比搬石头轻松一些，但更费时间。一个人弯着腰，在空旷的坡地上走来走去，一块一块地捡，一捡就是一整天。
希斯克利夫从早晨捡到下午，中间没有停过。他的腰弯得太久了，直起来的时候脊椎会发出细微的咔嚓声，像一根被折到极限的树枝终于弹回去。他的手指被石头的棱角磨得发红，指尖的皮变得又薄又脆，碰一下都疼。
他坐在一块大石头上，把手摊开在膝盖上，低头看着自己的手掌。
那些旧伤已经结痂了，新伤又叠上去。掌心有一道被石头划开的口子，不深，但渗着血，和泥土混在一起，变成一条灰红色的细线。他盯着那道口子看了一会儿，用另一只手的拇指把血线抹掉，血又渗出来。
他不再管了。
他抬起头，看着荒原的远处。
这里的视野很开阔。从他坐着的这块石头往北看，是一片起伏的缓坡，坡上长满了枯黄的野草，风一吹就簌簌地响。再往北，是一道低矮的山脊，山脊上光秃秃的，什么都没有。往西看，是呼啸山庄的方向，灰色的石墙在阳光里显出一种温暖的色调，烟囱里冒着白色的烟，笔直地升上去，在无风的天空中慢慢散开。
往东看——
他看到了一个人。
那个人骑着一匹马，从东边的山坡上慢慢走下来。枣红色的马，深色的外套，浅金色的头发在阳光里亮得刺眼，像一簇被点燃的稻草。
希斯克利夫的手指在膝盖上收紧了。
他认出了那匹马，认出了那件外套，认出了那个骑马的姿态——放松的、漫不经心的、带着一种天生的优雅。
他的心跳快了。
不是那种猛烈的、让人喘不过气的快，而是一种细微的、从胸腔深处升起来的悸动，像是一潭死水里被投进了一颗小石子，涟漪一圈一圈地荡开，无声无息，却止不住。
他没有站起来。他只是坐在那块石头上，看着那个人从山坡上走下来。
埃德加·林顿。
他今天不想出门。是被父亲赶出来的。老林顿说他整天闷在书房里，脸色白得像张纸，再不出门晒晒太阳，就要跟那些书一起发霉了。他不想争辩，换了衣服，牵了马，出了门。
骑到荒原上的时候，他觉得自己是对的——这鬼地方，风大，太阳冷，草枯了，花谢了，什么都没有。他应该在书房里待着，壁炉烧着火，手边放着茶，翻开一本书，一个下午就那么过去了。
但那匹马自己停了。
他低头看了一眼，看到了那个孩子。
坐在石头上，手上全是伤，脚上没有鞋，衣服大得像条裙子，头发乱得像个鸟窝。他的第一反应是——怎么又碰到他了？
第二反应是——他为什么老是在荒原上？辛德雷又让他干苦力了？
第三反应是——这不关我的事。
他应该走了。缰绳就在手里，马头一调，腿一夹，三秒钟就能离开这里。那个孩子坐在石头上，跟他有什么关系？一个连话都说不利索的哑巴，一个跟他没有任何关系的人。
但他的手没有动。
他看着那个孩子从石头上仰起脸，看着那双黑眼睛在阳光里显出一圈极淡的琥珀色。他见过很多眼睛——蓝色的、灰色的、棕色的、绿色的——但他从来没见过这种颜色。不是黑，是深。深到让人想往里扔一颗石子，听听有没有回音。
然后那个孩子开口了。
“你喜欢骑马？”
风停了，云散了，天空露出一种久违的、清透的蓝色。太阳挂在南边的山脊上，光线是斜的，带着冬日特有的那种冷淡的明亮，照在荒原上，把枯黄的草尖镀上一层薄薄的金。
希斯克利夫被辛德雷派到荒原上去捡石头。
不是搬，是捡。呼啸山庄北边的一片坡地要翻耕，地里散落着大大小小的石块，需要人在犁地之前清理干净。这活比搬石头轻松一些，但更费时间。一个人弯着腰，在空旷的坡地上走来走去，一块一块地捡，一捡就是一整天。
希斯克利夫从早晨捡到下午，中间没有停过。他的腰弯得太久了，直起来的时候脊椎会发出细微的咔嚓声，像一根被折到极限的树枝终于弹回去。他的手指被石头的棱角磨得发红，指尖的皮变得又薄又脆，碰一下都疼。
他坐在一块大石头上，把手摊开在膝盖上，低头看着自己的手掌。
那些旧伤已经结痂了，新伤又叠上去。掌心有一道被石头划开的口子，不深，但渗着血，和泥土混在一起，变成一条灰红色的细线。他盯着那道口子看了一会儿，用另一只手的拇指把血线抹掉，血又渗出来。
他不再管了。
他抬起头，看着荒原的远处。
这里的视野很开阔。从他坐着的这块石头往北看，是一片起伏的缓坡，坡上长满了枯黄的野草，风一吹就簌簌地响。再往北，是一道低矮的山脊，山脊上光秃秃的，什么都没有。往西看，是呼啸山庄的方向，灰色的石墙在阳光里显出一种温暖的色调，烟囱里冒着白色的烟，笔直地升上去，在无风的天空中慢慢散开。
往东看——
他看到了一个人。
那个人骑着一匹马，从东边的山坡上慢慢走下来。枣红色的马，深色的外套，浅金色的头发在阳光里亮得刺眼，像一簇被点燃的稻草。
希斯克利夫的手指在膝盖上收紧了。
他认出了那匹马，认出了那件外套，认出了那个骑马的姿态——放松的、漫不经心的、带着一种天生的优雅。
mmbook.cc 好看的女频小说 更新最快
他的心跳快了。
不是那种猛烈的、让人喘不过气的快，而是一种细微的、从胸腔深处升起来的悸动，像是一潭死水里被投进了一颗小石子，涟漪一圈一圈地荡开，无声无息，却止不住。
他没有站起来。他只是坐在那块石头上，看着那个人从山坡上走下来。
埃德加·林顿。
他今天不想出门。是被父亲赶出来的。老林顿说他整天闷在书房里，脸色白得像张纸，再不出门晒晒太阳，就要跟那些书一起发霉了。他不想争辩，换了衣服，牵了马，出了门。
骑到荒原上的时候，他觉得自己是对的——这鬼地方，风大，太阳冷，草枯了，花谢了，什么都没有。他应该在书房里待着，壁炉烧着火，手边放着茶，翻开一本书，一个下午就那么过去了。
但那匹马自己停了。
他低头看了一眼，看到了那个孩子。
坐在石头上，手上全是伤，脚上没有鞋，衣服大得像条裙子，头发乱得像个鸟窝。他的第一反应是——怎么又碰到他了？
第二反应是——他为什么老是在荒原上？辛德雷又让他干苦力了？
第三反应是——这不关我的事。
他应该走了。缰绳就在手里，马头一调，腿一夹，三秒钟就能离开这里。那个孩子坐在石头上，跟他有什么关系？一个连话都说不利索的哑巴，一个跟他没有任何关系的人。
但他的手没有动。
他看着那个孩子从石头上仰起脸，看着那双黑眼睛在阳光里显出一圈极淡的琥珀色。他见过很多眼睛——蓝色的、灰色的、棕色的、绿色的——但他从来没见过这种颜色。不是黑，是深。深到让人想往里扔一颗石子，听听有没有回音。
然后那个孩子开口了。
“你喜欢骑马？”