第49章 伤疤的夜晚
希斯克利夫趴在床上，脸埋在手臂里。衬衫已经脱了，后背裸露在月光下。那些疤痕从肩胛骨一直延伸到腰际，在银白色的光里变成一道道暗红色的沟壑。
埃德加跪在他身边，低下头。嘴唇落在肩胛骨上那道最长的鞭痕上。从肩头开始，沿着疤痕的纹路慢慢地往下滑。疤痕组织在唇下是硬的，凸起的，和周围的皮肤不同。他的嘴唇很轻，轻到像在触碰一件怕碎的东西。
希斯克利夫的手指攥紧了床单。
第二道。
凹陷的沟壑在唇下像一条干涸的河床。他的嘴唇沿着那道凹陷往下滑，感觉到底下的肌肉绷紧了。
第三道。
希斯克利夫的呼吸变重了。像有什么东西从最深处涌上来、压不住的重。
埃德加没有停。
每一条伤疤，他都吻过去。
他的嘴唇落在腰际那道最宽的烫伤上。感觉到那片皮肤的质地——光滑的，和周围的粗糙不同，和疤痕的凸起不同，像一块被反复打磨过的、已经感觉不到疼痛的死肉。
他停在那里。嘴唇贴着那道烫伤。
希斯克利夫的手从床单上松开。他翻身。
动作很快。一只手扣住埃德加的后颈，把他按在床上。另一只手撑在枕头上，发出一声闷响。
他的脸离埃德加很近，近到鼻尖几乎碰到鼻尖。呼吸喷在埃德加的嘴唇上，滚烫的，不稳定的。
他的瞳孔放大，暗金色的虹膜只剩下边缘一圈细线，中间全是黑色。
他的胸口在剧烈地起伏。后背上的疤痕在月光里被拉伸，那些被吻过的痕迹——每一道都泛着淡红色，像刚愈合的时候一样。
埃德加看着他，没有说话。他的手指从希斯克利夫的手臂上滑下来，落在他的胸口。掌心贴着心脏的位置，感觉到那里的跳动
——快得吓人，快到像要炸开。
希斯克利夫低下头，额头抵在埃德加的锁骨上。呼吸喷在他的颈窝里，滚烫的，潮湿的。他的手指攥着埃德加的衣领，攥得很紧，指节泛白。
“我受不了。”
声音从喉咙里挤出来，哑得像被火烧过。
埃德加的手指从他的胸口移上来，插进他的头发里。头发有些硬，扎着指腹。他的手指慢慢地收紧，把他的头按在自己的颈窝里。
“太多了。”
三个字。声音碎了。不是剧烈的碎，是那种从最深处裂开的、安静的碎。他的后背在月光里微微颤抖，那些被吻过的疤痕跟着他的呼吸起伏，像一张被风吹皱的地图。
埃德加的手指在他头发里停住。然后继续，慢慢地，一下一下地，从发顶梳到发尾。希斯克利夫的呼吸从急促变得平稳，从平稳变得绵长。他的手从埃德加的衣领上松开，手指搭在他的锁骨上。
“疼吗。”埃德加问。
希斯克利夫摇头。他的脸还埋在埃德加的颈窝里，声音闷闷的。
“不疼。”
沉默。很久的沉默。久到月光从窗户的这一边移到了那一边，久到壁炉里的余烬又暗了一度。
“没有人碰过。”
他的声音很低。低到像在说一个他藏了很久的秘密。
“从来没有。”
埃德加的手指停在他的头发里。他看着天花板，看着月光在上面画出的灰白色光斑。他的手指从希斯克利夫的头发里滑下来，落在他的后背上。掌心贴着那道最长的鞭痕，从肩头慢慢地滑到腰际。很慢。慢到能感觉到底下每一寸肌肉的反应。
希斯克利夫的呼吸在埃德加的颈窝里，温热的，稳定的。他的手指搭在埃德加的锁骨上，没有动。
“以后有人碰了。”埃德加说。
希斯克利夫的手指收紧了一点。他把脸从埃德加的颈窝里抬起来，看着他。月光照在他脸上，照出所有的棱角。但他的眼睛是软的，瞳孔里映着月光，映着埃德加的脸。
他的嘴唇动了动。没有声音出来。然后他低下头，把嘴唇贴在埃德加的额头上。
额头贴着额头，鼻尖碰着鼻尖。
“够了。”他说。
埃德加看着他。“什么够了。”
希斯克利夫没有回答。他把脸重新埋进埃德加的颈窝里，手臂环住他的腰，收得很紧。
两个人贴在一起，胸口贴着胸口，膝盖碰着膝盖。埃德加的手指还在他的背上，在那些疤痕之间缓慢地移动。月光从窗户照进来，照在两个人身上，照在那些被吻过的疤痕上。每一道都泛着淡红色，像刚愈合的时候一样。
埃德加跪在他身边，低下头。嘴唇落在肩胛骨上那道最长的鞭痕上。从肩头开始，沿着疤痕的纹路慢慢地往下滑。疤痕组织在唇下是硬的，凸起的，和周围的皮肤不同。他的嘴唇很轻，轻到像在触碰一件怕碎的东西。
希斯克利夫的手指攥紧了床单。
第二道。
凹陷的沟壑在唇下像一条干涸的河床。他的嘴唇沿着那道凹陷往下滑，感觉到底下的肌肉绷紧了。
第三道。
希斯克利夫的呼吸变重了。像有什么东西从最深处涌上来、压不住的重。
埃德加没有停。
每一条伤疤，他都吻过去。
他的嘴唇落在腰际那道最宽的烫伤上。感觉到那片皮肤的质地——光滑的，和周围的粗糙不同，和疤痕的凸起不同，像一块被反复打磨过的、已经感觉不到疼痛的死肉。
他停在那里。嘴唇贴着那道烫伤。
希斯克利夫的手从床单上松开。他翻身。
动作很快。一只手扣住埃德加的后颈，把他按在床上。另一只手撑在枕头上，发出一声闷响。
他的脸离埃德加很近，近到鼻尖几乎碰到鼻尖。呼吸喷在埃德加的嘴唇上，滚烫的，不稳定的。
他的瞳孔放大，暗金色的虹膜只剩下边缘一圈细线，中间全是黑色。
他的胸口在剧烈地起伏。后背上的疤痕在月光里被拉伸，那些被吻过的痕迹——每一道都泛着淡红色，像刚愈合的时候一样。
埃德加看着他，没有说话。他的手指从希斯克利夫的手臂上滑下来，落在他的胸口。掌心贴着心脏的位置，感觉到那里的跳动
——快得吓人，快到像要炸开。
希斯克利夫低下头，额头抵在埃德加的锁骨上。呼吸喷在他的颈窝里，滚烫的，潮湿的。他的手指攥着埃德加的衣领，攥得很紧，指节泛白。
“我受不了。”
声音从喉咙里挤出来，哑得像被火烧过。
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埃德加的手指从他的胸口移上来，插进他的头发里。头发有些硬，扎着指腹。他的手指慢慢地收紧，把他的头按在自己的颈窝里。
“太多了。”
三个字。声音碎了。不是剧烈的碎，是那种从最深处裂开的、安静的碎。他的后背在月光里微微颤抖，那些被吻过的疤痕跟着他的呼吸起伏，像一张被风吹皱的地图。
埃德加的手指在他头发里停住。然后继续，慢慢地，一下一下地，从发顶梳到发尾。希斯克利夫的呼吸从急促变得平稳，从平稳变得绵长。他的手从埃德加的衣领上松开，手指搭在他的锁骨上。
“疼吗。”埃德加问。
希斯克利夫摇头。他的脸还埋在埃德加的颈窝里，声音闷闷的。
“不疼。”
沉默。很久的沉默。久到月光从窗户的这一边移到了那一边，久到壁炉里的余烬又暗了一度。
“没有人碰过。”
他的声音很低。低到像在说一个他藏了很久的秘密。
“从来没有。”
埃德加的手指停在他的头发里。他看着天花板，看着月光在上面画出的灰白色光斑。他的手指从希斯克利夫的头发里滑下来，落在他的后背上。掌心贴着那道最长的鞭痕，从肩头慢慢地滑到腰际。很慢。慢到能感觉到底下每一寸肌肉的反应。
希斯克利夫的呼吸在埃德加的颈窝里，温热的，稳定的。他的手指搭在埃德加的锁骨上，没有动。
“以后有人碰了。”埃德加说。
希斯克利夫的手指收紧了一点。他把脸从埃德加的颈窝里抬起来，看着他。月光照在他脸上，照出所有的棱角。但他的眼睛是软的，瞳孔里映着月光，映着埃德加的脸。
他的嘴唇动了动。没有声音出来。然后他低下头，把嘴唇贴在埃德加的额头上。
额头贴着额头，鼻尖碰着鼻尖。
“够了。”他说。
埃德加看着他。“什么够了。”
希斯克利夫没有回答。他把脸重新埋进埃德加的颈窝里，手臂环住他的腰，收得很紧。
两个人贴在一起，胸口贴着胸口，膝盖碰着膝盖。埃德加的手指还在他的背上，在那些疤痕之间缓慢地移动。月光从窗户照进来，照在两个人身上，照在那些被吻过的疤痕上。每一道都泛着淡红色，像刚愈合的时候一样。