第13章 来人
永平二十七年，十月十七。
傍晚。
十九坐在门槛上，低着头，一下一下地磨刀。
那把匕首跟了他六年了。刃磨钝了又开，开了又钝，短了一小截，但还是亮。
柄上的粗布换过好几回，但那两道刻痕还在——长的是七，短的是十九。
他用手指蹭了蹭那两道痕，嘴角翘了一下。
一个月前的大淘汰，他和影七都入了影卫，被带到血鹄总舵。
这里比暗营好一些，屋子不漏风，一天能吃三顿饭，粥稠一点，每天还能见到太阳。
他长高了一截，开始抽条，脸上有了少年人的轮廓。
那双眼睛没变，还是亮亮的，像两盏小灯。
他还是喜欢和影七待在一起。
影七坐在他旁边，靠着门框，闭着眼睛。
他十九岁了，背上的伤已经开始好转，可疤又添了一层，三条叠在一起，最深的那条是教官砍的，那疤狰狞地盘在他背上，像三条交缠的蛇。
十九每次看见那些疤，就觉得嗓子发紧。
他收回目光，继续磨刀。
砂——砂——
太阳慢慢往下沉，把天边染成橘红色。总舵里很安静，偶尔有几声鸟叫，从林子里传过来。
十九眯着眼睛，看了看天。
“七哥哥，”他说，“今晚可能有雨。”
影七“嗯”了一声。
十九又说：“你背上的伤，下雨会疼吧？”
影七说：“不会。”
十九笑了一下：“你又说谎。”
影七没答。
十九继续磨刀。
砂——砂——
——
异动是第一声惨叫开始的。
那声音从总舵大门那边传过来，又尖又短，像被人掐断了一样。十九的手顿了一下，抬起头。
紧接着是第二声，第三声。
金属碰撞的声音，奔跑的声音，喊叫声的声音。
影七的眼睛猛地睁开。
他一把抓住十九的胳膊，把他从门槛上拽起来，扯到自己身后。他的另一只手已经按在腰间，那里别着他的刀。
十九被他拽得踉跄了一步，站稳了。他攥紧手里的匕首，贴在影七背后。
外面的声音越来越近，有人喊“拦住他们”，有人喊“快跑”。
然后，门被撞开了。
不是推开的，是撞开的。门板飞进来，砸在地上，溅起一片尘土。
尘土里，有人走进来。
不是血鹄的装束。
是黑的。从头到脚都是黑的，只有脸露在外面。那些人脸上什么表情也没有，眼睛像刀子一样，在屋里扫了一圈。
门外，横七竖八躺着人，血鹄的人。有的还在动，有的不动了。
十九的呼吸停了一瞬。
为首那个人走进来，站在屋子中央。他的眼睛扫过影七，扫过十九，最后停在十九脸上。
他开口，声音不高，却清清楚楚：
“谁是十九？”
影七没有说话。他的手按在刀柄上，攥得骨节发白。他把十九挡在身后，挡得严严实实。
十九从他身后探出头。
他十二岁了，已经学会了很多东西——怎么藏，怎么躲，怎么在危险来的时候不出声。
但这一刻，他开口了，“我。”
那个人看了他一眼，然后他说：“跟我们走。”
他伸出手，来拉十九。
影七拦住他。
那人的目光落在影七身上。
“让开。”
影七没有说话。
那人往前走了一步。
影七拔刀。
他一刀劈向那只手。那人缩手躲开，影七的第二刀已经到了，直奔他咽喉。那人往后一仰，躲过这一刀，后退一步。
他身后的人涌上来。
影七跟他们缠斗在一起。
一刀，两刀，三刀。他放倒了一个，又放倒了一个。但人太多了，五个，六个，八个。他们从四面八方涌过来，把他围在中间。
有人从后面抱住他的腰，有人按住他的胳膊，有人踢他的腿。
影七挣不开。
他只来得及做一件事——
伸出手，攥住十九的手腕。
攥得死紧，他的手指骨节凸出来，发白，像铁箍一样箍在十九手腕上。
“十九。”他的声音很低，很哑。
十九愣住了。
那些人围上来。
为首的那个人走过来，低头看着十九。
“十九？”
十九抬起头，看着他。
那人的眼睛里有什么东西，他说不清。不是恶意，也不是善意，是一种……他看不懂的东西。
那人伸出手，来拉他。
十九被他攥着，想往前冲，却被他一把拽住往后拖。
他挣，挣不开。他踢，踢不到。他喊：“放开我！”
影七被好几个人钳制着，动不了多少。
但他拼命往前挣，挣得那些人差点没按住他。他的眼睛死死盯着那只伸向十九的手，眼睛里全是血丝。
他够不着那只手。
他只能攥着十九的手腕，攥得更紧。
那人又拉了一下十九，没拉动。
他低头看了一眼影七的手，“松开。”
影七没有说话。
那人使了个眼色。
有人上来掰影七的手，一根一根地掰。
影七的手指发出轻微的声响——骨裂的声音，闷闷的，像折断一根枯枝。
他没有松。
血从他的虎口渗出来，顺着十九的手腕往下流，滴在地上，一滴，两滴，三滴。
十九的眼睛红了。
“别掰了！”他喊，“别掰了！”
没人停。
第二根手指。第三根。
影七的脸色白了，额头上渗出冷汗，但他低着头，看着十九，看着那张脸，看着那双红红的眼睛。
他没有说话，他只是看着他。
像很多年前那个雨夜，看着他高烧不退。像每一次分食的时候，看着他抢到饼。像大淘汰那天夜里，看着他睡着的脸。
他一直这样看着他。
有人一拳击在他肋下。
影七弯了腰，闷哼一声。血从他的嘴角渗出来，滴在十九手上。
他的手没有松。
十九的眼泪终于下来了。
“七哥哥！”他喊，“你松手！你松手啊！”
影七没有松。
第二拳。第三拳。第四拳。
每一拳都砸在他身上，闷响，像砸在生肉上。他的腰弯得越来越低，血从嘴角流得越来越多，但他的手指，还攥着十九的手腕。
攥着，死紧。
十九挣不开他的手。他想甩开，想让影七松手，想让他别再挨打了。但影七攥得太紧，他甩不开。
他只能喊：“别打了！我跟你们走！我跟你们走！”
没人停。
第五拳。
影七的视线开始模糊。眼前的东西变成重影，一个十九变成两个，两个变成三个。那些人在他周围晃动，声音越来越远，越来越小。
他低头看着十九。
那双眼睛红红的，全是泪，在喊他。喊什么，他听不清了。但他知道，是在喊他。
七哥哥。
十九在喊他七哥哥。
他的嘴唇动了动。
他想说点什么。想说的太多，来不及说了，只能说最重要的。
声音很低，低到几乎听不见：
“不要忘了我……不要忘了我……”
然后他的手指被掰开了。
十九的手腕空了。
他被那些人拖着往外走。他拼命回头，看见影七跪在地上，腰弯着，头低着，血从嘴角滴下来，滴在地上。他的手还伸着，伸向他的方向，像想抓住什么。
但什么也抓不住。
影七抬起头，看着他。
那一眼很长。很长很长。
恍惚中，他听见有人在说话。
声音很远，像隔着一层水：
“……京城……”
“……九王爷……”
“……当年那个皇子……”
然后他的眼睛闭上了。
影七倒下去，倒在血泊里。
“走！”
有人拉十九，拖他，把他往马上拽。
十九挣扎着，踢打着，撕咬着，但那些人力气太大了。他被按在马背上，绑住手脚，一动也不能动。
马跑起来。
他拼命抬起头，往回看。
总舵越来越远。那个院子越来越远。那个倒在血泊里的人越来越远。
风灌进他嘴里，呛得他喘不过气。他的眼泪被风吹干了，脸上全是泪痕。
他的耳边嗡嗡的，什么也听不清，但他只记得那双眼睛，闭上的那一瞬间，还在看着他。
记得那只伸向他的手。
记得那句“不要忘了我”。
影七醒来的时候，天已经黑了。
他趴在地上，浑身是血，他动了动，浑身的骨头都像散了架，疼得他出了一身冷汗。周围很安静，安静得像坟墓。
总舵已经成了废墟。尸体横七竖八地躺着，有血鹄的人，有那些黑衣人。火把掉在地上，引燃了干草，火光一跳一跳的。
他慢慢抬起头。
屋子空了。
十九不见了。
他看着自己那只手。手指肿着，血糊了一手，那是攥着十九手腕的那只手。
他把手攥紧，攥得骨节发白。
疼的。
但他没有松。
他挣扎着爬起来，爬过一具又一具尸体，爬过一个又一个屋子。他爬到十九住的屋子，爬到他睡过的那张床铺。
床铺是空的。
什么都没有。
他趴在床铺边上，伸出手，在干草里摸。
摸到了，一把匕首。
是那把，十九那把。他没带走。
影七攥着那把匕首，攥了很久。
然后他撑着地，慢慢站起来。站了三回，摔了两回。第三回，他站住了。
他不知道自己要去哪里。不知道那个人在哪。不知道这辈子还能不能再见到他。
但他攥着那把匕首，像攥着此生唯一确定的事。
他得去找。
找一个人。
那个人叫他七哥哥。
那个人说了，以后有饼，分他一半。
那个人，是他这辈子，唯一一个攥住不放的人。
他走出大门，走进夜色里。
月亮升起来了，冷冷的，照着他一个人。
月光从破了的屋顶漏下来，落在他身上，落在他攥着匕首的手上。
傍晚。
十九坐在门槛上，低着头，一下一下地磨刀。
那把匕首跟了他六年了。刃磨钝了又开，开了又钝，短了一小截，但还是亮。
柄上的粗布换过好几回，但那两道刻痕还在——长的是七，短的是十九。
他用手指蹭了蹭那两道痕，嘴角翘了一下。
一个月前的大淘汰，他和影七都入了影卫，被带到血鹄总舵。
这里比暗营好一些，屋子不漏风，一天能吃三顿饭，粥稠一点，每天还能见到太阳。
他长高了一截，开始抽条，脸上有了少年人的轮廓。
那双眼睛没变，还是亮亮的，像两盏小灯。
他还是喜欢和影七待在一起。
影七坐在他旁边，靠着门框，闭着眼睛。
他十九岁了，背上的伤已经开始好转，可疤又添了一层，三条叠在一起，最深的那条是教官砍的，那疤狰狞地盘在他背上，像三条交缠的蛇。
十九每次看见那些疤，就觉得嗓子发紧。
他收回目光，继续磨刀。
砂——砂——
太阳慢慢往下沉，把天边染成橘红色。总舵里很安静，偶尔有几声鸟叫，从林子里传过来。
十九眯着眼睛，看了看天。
“七哥哥，”他说，“今晚可能有雨。”
影七“嗯”了一声。
十九又说：“你背上的伤，下雨会疼吧？”
影七说：“不会。”
十九笑了一下：“你又说谎。”
影七没答。
十九继续磨刀。
砂——砂——
——
异动是第一声惨叫开始的。
那声音从总舵大门那边传过来，又尖又短，像被人掐断了一样。十九的手顿了一下，抬起头。
紧接着是第二声，第三声。
金属碰撞的声音，奔跑的声音，喊叫声的声音。
影七的眼睛猛地睁开。
他一把抓住十九的胳膊，把他从门槛上拽起来，扯到自己身后。他的另一只手已经按在腰间，那里别着他的刀。
十九被他拽得踉跄了一步，站稳了。他攥紧手里的匕首，贴在影七背后。
外面的声音越来越近，有人喊“拦住他们”，有人喊“快跑”。
然后，门被撞开了。
不是推开的，是撞开的。门板飞进来，砸在地上，溅起一片尘土。
尘土里，有人走进来。
不是血鹄的装束。
是黑的。从头到脚都是黑的，只有脸露在外面。那些人脸上什么表情也没有，眼睛像刀子一样，在屋里扫了一圈。
门外，横七竖八躺着人，血鹄的人。有的还在动，有的不动了。
十九的呼吸停了一瞬。
为首那个人走进来，站在屋子中央。他的眼睛扫过影七，扫过十九，最后停在十九脸上。
他开口，声音不高，却清清楚楚：
“谁是十九？”
影七没有说话。他的手按在刀柄上，攥得骨节发白。他把十九挡在身后，挡得严严实实。
十九从他身后探出头。
他十二岁了，已经学会了很多东西——怎么藏，怎么躲，怎么在危险来的时候不出声。
但这一刻，他开口了，“我。”
那个人看了他一眼，然后他说：“跟我们走。”
他伸出手，来拉十九。
影七拦住他。
那人的目光落在影七身上。
“让开。”
影七没有说话。
那人往前走了一步。
影七拔刀。
他一刀劈向那只手。那人缩手躲开，影七的第二刀已经到了，直奔他咽喉。那人往后一仰，躲过这一刀，后退一步。
他身后的人涌上来。
影七跟他们缠斗在一起。
一刀，两刀，三刀。他放倒了一个，又放倒了一个。但人太多了，五个，六个，八个。他们从四面八方涌过来，把他围在中间。
有人从后面抱住他的腰，有人按住他的胳膊，有人踢他的腿。
影七挣不开。
他只来得及做一件事——
伸出手，攥住十九的手腕。
攥得死紧，他的手指骨节凸出来，发白，像铁箍一样箍在十九手腕上。
“十九。”他的声音很低，很哑。
十九愣住了。
那些人围上来。
为首的那个人走过来，低头看着十九。
“十九？”
十九抬起头，看着他。
那人的眼睛里有什么东西，他说不清。不是恶意，也不是善意，是一种……他看不懂的东西。
那人伸出手，来拉他。
十九被他攥着，想往前冲，却被他一把拽住往后拖。
他挣，挣不开。他踢，踢不到。他喊：“放开我！”
影七被好几个人钳制着，动不了多少。
但他拼命往前挣，挣得那些人差点没按住他。他的眼睛死死盯着那只伸向十九的手，眼睛里全是血丝。
他够不着那只手。
他只能攥着十九的手腕，攥得更紧。
那人又拉了一下十九，没拉动。
他低头看了一眼影七的手，“松开。”
影七没有说话。
那人使了个眼色。
有人上来掰影七的手，一根一根地掰。
影七的手指发出轻微的声响——骨裂的声音，闷闷的，像折断一根枯枝。
他没有松。
血从他的虎口渗出来，顺着十九的手腕往下流，滴在地上，一滴，两滴，三滴。
十九的眼睛红了。
“别掰了！”他喊，“别掰了！”
没人停。
第二根手指。第三根。
影七的脸色白了，额头上渗出冷汗，但他低着头，看着十九，看着那张脸，看着那双红红的眼睛。
他没有说话，他只是看着他。
像很多年前那个雨夜，看着他高烧不退。像每一次分食的时候，看着他抢到饼。像大淘汰那天夜里，看着他睡着的脸。
他一直这样看着他。
有人一拳击在他肋下。
影七弯了腰，闷哼一声。血从他的嘴角渗出来，滴在十九手上。
他的手没有松。
十九的眼泪终于下来了。
“七哥哥！”他喊，“你松手！你松手啊！”
影七没有松。
第二拳。第三拳。第四拳。
每一拳都砸在他身上，闷响，像砸在生肉上。他的腰弯得越来越低，血从嘴角流得越来越多，但他的手指，还攥着十九的手腕。
攥着，死紧。
十九挣不开他的手。他想甩开，想让影七松手，想让他别再挨打了。但影七攥得太紧，他甩不开。
他只能喊：“别打了！我跟你们走！我跟你们走！”
没人停。
第五拳。
影七的视线开始模糊。眼前的东西变成重影，一个十九变成两个，两个变成三个。那些人在他周围晃动，声音越来越远，越来越小。
他低头看着十九。
那双眼睛红红的，全是泪，在喊他。喊什么，他听不清了。但他知道，是在喊他。
七哥哥。
十九在喊他七哥哥。
他的嘴唇动了动。
他想说点什么。想说的太多，来不及说了，只能说最重要的。
声音很低，低到几乎听不见：
“不要忘了我……不要忘了我……”
然后他的手指被掰开了。
十九的手腕空了。
他被那些人拖着往外走。他拼命回头，看见影七跪在地上，腰弯着，头低着，血从嘴角滴下来，滴在地上。他的手还伸着，伸向他的方向，像想抓住什么。
但什么也抓不住。
影七抬起头，看着他。
那一眼很长。很长很长。
恍惚中，他听见有人在说话。
声音很远，像隔着一层水：
“……京城……”
“……九王爷……”
“……当年那个皇子……”
然后他的眼睛闭上了。
影七倒下去，倒在血泊里。
“走！”
有人拉十九，拖他，把他往马上拽。
十九挣扎着，踢打着，撕咬着，但那些人力气太大了。他被按在马背上，绑住手脚，一动也不能动。
马跑起来。
他拼命抬起头，往回看。
总舵越来越远。那个院子越来越远。那个倒在血泊里的人越来越远。
风灌进他嘴里，呛得他喘不过气。他的眼泪被风吹干了，脸上全是泪痕。
他的耳边嗡嗡的，什么也听不清，但他只记得那双眼睛，闭上的那一瞬间，还在看着他。
记得那只伸向他的手。
记得那句“不要忘了我”。
影七醒来的时候，天已经黑了。
他趴在地上，浑身是血，他动了动，浑身的骨头都像散了架，疼得他出了一身冷汗。周围很安静，安静得像坟墓。
总舵已经成了废墟。尸体横七竖八地躺着，有血鹄的人，有那些黑衣人。火把掉在地上，引燃了干草，火光一跳一跳的。
他慢慢抬起头。
屋子空了。
十九不见了。
他看着自己那只手。手指肿着，血糊了一手，那是攥着十九手腕的那只手。
他把手攥紧，攥得骨节发白。
疼的。
但他没有松。
他挣扎着爬起来，爬过一具又一具尸体，爬过一个又一个屋子。他爬到十九住的屋子，爬到他睡过的那张床铺。
床铺是空的。
什么都没有。
他趴在床铺边上，伸出手，在干草里摸。
摸到了，一把匕首。
是那把，十九那把。他没带走。
影七攥着那把匕首，攥了很久。
然后他撑着地，慢慢站起来。站了三回，摔了两回。第三回，他站住了。
他不知道自己要去哪里。不知道那个人在哪。不知道这辈子还能不能再见到他。
但他攥着那把匕首，像攥着此生唯一确定的事。
他得去找。
找一个人。
那个人叫他七哥哥。
那个人说了，以后有饼，分他一半。
那个人，是他这辈子，唯一一个攥住不放的人。
他走出大门，走进夜色里。
月亮升起来了，冷冷的，照着他一个人。
月光从破了的屋顶漏下来，落在他身上，落在他攥着匕首的手上。