第24章 冬至
永平三十一年，十一月二十九，冬至。
这是萧珏行过冠礼后的第十一天。
今日是祭祖的日子。王府上下从三天前就开始准备，洒扫、供品、香烛、祭器，一样一样清点，一样一样安置。
他是世子，今年第一次以主祭身份参加冬至祭礼。
萧珏被人从床上叫起来的时候，窗纸刚泛白。他坐在床边，听着外面隐约的脚步声、说话声、器物碰撞声，怔了一会儿。
冬至。大祭。
他站起身，让侍女服侍更衣。祭服比平时的衣裳繁复得多，里三层外三层，系带、玉佩、绶带，一样一样往身上加。
他站在那里，任她们摆弄，像一尊被装饰的器物。
“世子，该用早膳了。”
他点点头，跟着侍女往外走。
穿过回廊的时候，他看见几个小厮在扫雪。竹扫帚划过青石板，发出沙沙的声响。雪是昨夜里落的，不厚，薄薄的一层，扫起来很轻。
他站在那里看了一会儿。
“世子？”侍女回头看他。
他收回目光，继续往前走。
天光大亮的时候，影七站在茶楼二楼的窗前。
他正在擦窗。
这是今天的第一遍。其实窗已经很干净了，可他还是要擦。
擦窗的时候，能站在这里，看着对面。
他看着那扇朱红色的大门，看着门口的石狮子，看着侍卫换了一班岗。他看了两年，看了七百多天，看了无数个日出日落。
今天和昨天一样。
大门关着。门口站着四个侍卫。雪停了，地上一片白。
他把抹布浸湿，开始擦窗。
擦得很慢。一边擦，一边看。
这是他每天要做的事。这是他活着的理由。
忽然，对面有了动静。
大门开了。
不是侧门，是正门。不是开一条缝，是两扇都打开。门口那几个侍卫往两边退开，站得笔直。
影七的手指顿了一下。
抹布停在窗棂上，水珠顺着往下滴，滴在窗台上，滴在他手上。他没察觉。
他看着那扇门。
门里开始有人出来。先是几个穿灰衣的管事，然后是穿青衣的仆从，然后是带刀的侍卫。一队一队，鱼贯而出，在门口列成两排。
仪仗。
是要出行的仪仗。
影七的心跳忽然快了。
他不知道自己在期待什么。他等了两年，看了两年，看了无数人从那扇门里进进出出。可是每一次有仪仗出来，他的心还是会跳得快一些。
万一呢？
万一这一次是他呢？
他把抹布放下，站在窗前，盯着那扇门。
萧珏站在王府门口。
仪仗已经准备好了。马匹、侍卫、随从，列成整齐的队伍，等着他上马。九王爷站在台阶上，正在和管事交代什么。
他走过去，向九王爷行礼。
“父亲。”
九王爷回过头，看着他。目光从他脸上滑过，从他身上的祭服滑过，从他腰间的玉佩滑过。那目光和往常一样，复杂，深沉，带着他看不懂的东西。
“去吧。”九王爷说，“早去早回。”
萧珏点点头，走向自己的马。
那是一匹青骢马，四岁口，性子温顺，是他骑惯了的。他翻身上马，坐稳，拉紧缰绳。
“出发。”
队伍动起来。
马蹄踏在雪地上，发出细碎的声响。他策马向前，从王府门口的石狮子中间穿过，往长街的尽头走去。
他没有回头，他不知道有人在看他。
影七看见了。
他站在窗前，看见那扇门里走出仪仗，看见侍卫列队，看见随从牵马，看见那个少年从门里走出来。
那一刻，他的呼吸停了。
十六岁的少年骑在马上，玄色骑装，腰悬长剑。他长大了，长高了，眉眼长开了，不再是那个抢不到饼的孩子。
可影七一眼就认出了他。
他见过这张脸。在废墟里，在路上，在每一个醒来的清晨，在每一次闭上眼睛之后。
十九。
他的十九。
影七的手指攥紧抹布，骨节发白。他没有动，甚至没有呼吸。他就那么站着，站在窗前，看着那个少年策马走来。
越来越近。
他能看清他的眉眼——冷，清，像冬日里结了薄冰的湖面。能看清他握缰的手——骨节分明，已经有了薄薄的茧。能看清他腰间的长剑——剑鞘是黑的，上面镶着银色的纹路。
十九。
他在心里念这个名字。念了一遍又一遍。
可是他没有喊。
他从来不是一个会喊的人。
他只是站在那里，看着那个少年从窗前经过。
隔着一条街。隔着四年。
马队从他视野里经过，往长街的另一头走去。他看见那个背影越来越远，消失在雪里。
他站在窗前，一直站着。
萧珏策马走在队伍前面。
长街很静。雪后初晴，路上行人不多，偶尔有几个挑担子的，远远看见仪仗就避到路边。马蹄踏在雪上，发出细碎的声响，像某种规律的心跳。
他忽然想回头看一眼。
不知道为什么。
就是觉得……好像有人在看他。
他勒住马，回头看了一眼。
长街空荡荡的。只有几棵光秃秃的槐树，只有落满雪的屋顶，只有远远的街角站着几个路人。
没有人。
他看着那片空荡，看了很久。
“世子？”随从催马上前，低声问。
萧珏收回目光，继续往前走。
什么都没有。
只是错觉。
影七站在窗前。
他看见那个少年忽然勒住马，忽然回头，往这边看了一眼。
那一刻，他的心猛地跳了一下。
他以为他看见自己了。
可是那一眼只是从街这边扫过，没有在茶楼停留，没有在窗口停留，没有在他身上停留。
然后那个少年转过头去，继续往前走。
影七站在原地，一动不动。
他的手指还攥着那块抹布，攥得死紧。骨节泛白，手背上青筋突起。可他感觉不到疼。
他只是看着那个背影越来越远，越来越小，最后消失在长街的尽头。
消失了。
他找了四年。一千四百多天。他以为见到他的那一刻，会有很多话想说。
可是真的见到了，他只是站在那里，隔着一条街，隔着四年。
钱掌柜在楼下喊了两声。
“阿七——阿七——添水——”
没人应。
他放下手里的账本，上楼去看。
楼梯吱呀响，他一边走一边嘀咕：“这孩子，天天擦窗，擦得魂都没了……”
上了楼，他看见阿七站在窗前。
那个从来不停歇的人，就那么站着，一动不动。手里攥着块抹布，攥得死紧。他看着窗外，不知道在看什么。
钱掌柜走过去，顺着他的目光往外看。
什么也没有。只有一条街，几棵树，远远的几户人家。
“阿七？”
影七没有动。
钱掌柜又叫了一声：“阿七？”
影七慢慢转过头，看着他。
那张脸上什么表情都没有。可是钱掌柜忽然觉得，有什么东西不对。
他说不上来哪里不对。那双眼睛和平常一样，黑沉沉的，没有光。可他就是觉得，今天的阿七，和平常不太一样。
“你……没事吧？”他问。
影七摇了摇头。
他把抹布放在窗台上，转身，下楼。
钱掌柜站在原地，看着他的背影。那个背影看起来和平常一样，沉默的，稳重的，一步一步走得稳极了。
可他就是觉得，那背影里有什么东西，碎了。
他没敢问。
那天晚上，萧珏回到王府。
祭祖的仪式冗长而沉闷。他跪在那里，看着那些不认识的名字，一柱一柱上香，一下一下叩首。
香火缭绕，熏得人眼睛发涩。可他的心，像一潭死水，没有一丝波澜。
他不知道那些人是谁。不知道他们和自己有什么关系。他只是跪着，做他该做的事。
入夜。
他独自坐在廊下，看雪。
天又下雪了。细细密密的，落下来，落在院子里的青石板上，落在光秃秃的树枝上，落在远处的屋顶上。一片一片，安静得像谁在轻轻叹息。
他伸出手，接一片雪。
雪花落在掌心，很快就化了。化成一小滴水，凉凉的，浸开在掌纹里。
他忽然想起一个声音。
不疼。
那声音从很远很远的地方传来，从他记不清的梦里传来。他不知道这两个字是谁说的，不知道是在什么时候说的。可他知道，听见这两个字的时候，他的心会忽然软一下。
像有什么东西，被轻轻碰了一下。
他把手伸在廊外，一直伸着。
一片雪落下来，又一片，又一片。落在掌心，化成水，顺着掌纹流下去。凉意从指尖浸到手腕，从手腕浸到手臂，从手臂浸到心里。
他在等一双手。
等一双手从旁边伸过来，握住他这只接雪的手。
等一个人说，不疼。
可是没有人来。
只有雪，一片一片，落在他掌心，化成水，流走。
他在廊下坐了很久。久到肩上的雪积了薄薄一层，久到手指冻得发僵，久到月亮从云层后面慢慢移出来。
他不知道自己在等什么。
他越来越频繁地梦见一个人。看不清脸，听不清声音，只有一双手。那双手攥着他，指节分明，虎口有茧，指腹上有几道细小的疤痕。
他不知道自己为什么对这双手如此执念。
就好像很久很久以前，有人用这双手替他挡过整个世界。
他慢慢攥紧手指，攥成拳。
掌心那一点凉意，被他攥在手里。
他站起身，走回屋里。
同一轮月亮下，影七躺在柴房里。
他从怀里拿出那把匕首，借着月光，看那两道刻痕。
他用拇指抚过那两道痕，抚了一遍又一遍。
四年了。
四年里，他走过九百三十里路，做过无数份短工，睡过无数个破庙、柴房、屋檐底下。他在茶楼擦了两年的窗，每天擦三遍，每天看着那扇门。
今天，他终于见到他了。
十六岁，骑在马上，穿着玄色的骑装，腰悬长剑。他长大了，长高了，眉眼清冷，不再是那个抢不到饼的孩子。
他从窗前经过，没有往这边看一眼。
影七把匕首贴在胸口，闭上眼睛。
他没有哭。
他从来不是一个会哭的人。
他只是躺在那里，听着外面的风声，听着雪落的声音，听着自己的心跳。
心跳还在。
人还在。
活着就好。
他不知道十九还记不记得他。不知道十九还是不是他的十九。不知道这辈子还能不能再和他说上话。
但他活着。
十九也活着。
活着，就有希望。
窗外的雪还在下。月光透过窗缝照进来，照在他脸上。
他闭着眼睛，慢慢睡着了。
梦里什么都没有。
只有一双手。
小小的，瘦瘦的，攥着他的衣角。
这是萧珏行过冠礼后的第十一天。
今日是祭祖的日子。王府上下从三天前就开始准备，洒扫、供品、香烛、祭器，一样一样清点，一样一样安置。
他是世子，今年第一次以主祭身份参加冬至祭礼。
萧珏被人从床上叫起来的时候，窗纸刚泛白。他坐在床边，听着外面隐约的脚步声、说话声、器物碰撞声，怔了一会儿。
冬至。大祭。
他站起身，让侍女服侍更衣。祭服比平时的衣裳繁复得多，里三层外三层，系带、玉佩、绶带，一样一样往身上加。
他站在那里，任她们摆弄，像一尊被装饰的器物。
“世子，该用早膳了。”
他点点头，跟着侍女往外走。
穿过回廊的时候，他看见几个小厮在扫雪。竹扫帚划过青石板，发出沙沙的声响。雪是昨夜里落的，不厚，薄薄的一层，扫起来很轻。
他站在那里看了一会儿。
“世子？”侍女回头看他。
他收回目光，继续往前走。
天光大亮的时候，影七站在茶楼二楼的窗前。
他正在擦窗。
这是今天的第一遍。其实窗已经很干净了，可他还是要擦。
擦窗的时候，能站在这里，看着对面。
他看着那扇朱红色的大门，看着门口的石狮子，看着侍卫换了一班岗。他看了两年，看了七百多天，看了无数个日出日落。
今天和昨天一样。
大门关着。门口站着四个侍卫。雪停了，地上一片白。
他把抹布浸湿，开始擦窗。
擦得很慢。一边擦，一边看。
这是他每天要做的事。这是他活着的理由。
忽然，对面有了动静。
大门开了。
不是侧门，是正门。不是开一条缝，是两扇都打开。门口那几个侍卫往两边退开，站得笔直。
影七的手指顿了一下。
抹布停在窗棂上，水珠顺着往下滴，滴在窗台上，滴在他手上。他没察觉。
他看着那扇门。
门里开始有人出来。先是几个穿灰衣的管事，然后是穿青衣的仆从，然后是带刀的侍卫。一队一队，鱼贯而出，在门口列成两排。
仪仗。
是要出行的仪仗。
影七的心跳忽然快了。
他不知道自己在期待什么。他等了两年，看了两年，看了无数人从那扇门里进进出出。可是每一次有仪仗出来，他的心还是会跳得快一些。
万一呢？
万一这一次是他呢？
他把抹布放下，站在窗前，盯着那扇门。
萧珏站在王府门口。
仪仗已经准备好了。马匹、侍卫、随从，列成整齐的队伍，等着他上马。九王爷站在台阶上，正在和管事交代什么。
他走过去，向九王爷行礼。
“父亲。”
九王爷回过头，看着他。目光从他脸上滑过，从他身上的祭服滑过，从他腰间的玉佩滑过。那目光和往常一样，复杂，深沉，带着他看不懂的东西。
“去吧。”九王爷说，“早去早回。”
萧珏点点头，走向自己的马。
那是一匹青骢马，四岁口，性子温顺，是他骑惯了的。他翻身上马，坐稳，拉紧缰绳。
“出发。”
队伍动起来。
马蹄踏在雪地上，发出细碎的声响。他策马向前，从王府门口的石狮子中间穿过，往长街的尽头走去。
他没有回头，他不知道有人在看他。
影七看见了。
他站在窗前，看见那扇门里走出仪仗，看见侍卫列队，看见随从牵马，看见那个少年从门里走出来。
那一刻，他的呼吸停了。
十六岁的少年骑在马上，玄色骑装，腰悬长剑。他长大了，长高了，眉眼长开了，不再是那个抢不到饼的孩子。
可影七一眼就认出了他。
他见过这张脸。在废墟里，在路上，在每一个醒来的清晨，在每一次闭上眼睛之后。
十九。
他的十九。
影七的手指攥紧抹布，骨节发白。他没有动，甚至没有呼吸。他就那么站着，站在窗前，看着那个少年策马走来。
越来越近。
他能看清他的眉眼——冷，清，像冬日里结了薄冰的湖面。能看清他握缰的手——骨节分明，已经有了薄薄的茧。能看清他腰间的长剑——剑鞘是黑的，上面镶着银色的纹路。
十九。
他在心里念这个名字。念了一遍又一遍。
可是他没有喊。
他从来不是一个会喊的人。
他只是站在那里，看着那个少年从窗前经过。
隔着一条街。隔着四年。
马队从他视野里经过，往长街的另一头走去。他看见那个背影越来越远，消失在雪里。
他站在窗前，一直站着。
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长街很静。雪后初晴，路上行人不多，偶尔有几个挑担子的，远远看见仪仗就避到路边。马蹄踏在雪上，发出细碎的声响，像某种规律的心跳。
他忽然想回头看一眼。
不知道为什么。
就是觉得……好像有人在看他。
他勒住马，回头看了一眼。
长街空荡荡的。只有几棵光秃秃的槐树，只有落满雪的屋顶，只有远远的街角站着几个路人。
没有人。
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那一刻，他的心猛地跳了一下。
他以为他看见自己了。
可是那一眼只是从街这边扫过，没有在茶楼停留，没有在窗口停留，没有在他身上停留。
然后那个少年转过头去，继续往前走。
影七站在原地，一动不动。
他的手指还攥着那块抹布，攥得死紧。骨节泛白，手背上青筋突起。可他感觉不到疼。
他只是看着那个背影越来越远，越来越小，最后消失在长街的尽头。
消失了。
他找了四年。一千四百多天。他以为见到他的那一刻，会有很多话想说。
可是真的见到了，他只是站在那里，隔着一条街，隔着四年。
钱掌柜在楼下喊了两声。
“阿七——阿七——添水——”
没人应。
他放下手里的账本，上楼去看。
楼梯吱呀响，他一边走一边嘀咕：“这孩子，天天擦窗，擦得魂都没了……”
上了楼，他看见阿七站在窗前。
那个从来不停歇的人，就那么站着，一动不动。手里攥着块抹布，攥得死紧。他看着窗外，不知道在看什么。
钱掌柜走过去，顺着他的目光往外看。
什么也没有。只有一条街，几棵树，远远的几户人家。
“阿七？”
影七没有动。
钱掌柜又叫了一声：“阿七？”
影七慢慢转过头，看着他。
那张脸上什么表情都没有。可是钱掌柜忽然觉得，有什么东西不对。
他说不上来哪里不对。那双眼睛和平常一样，黑沉沉的，没有光。可他就是觉得，今天的阿七，和平常不太一样。
“你……没事吧？”他问。
影七摇了摇头。
他把抹布放在窗台上，转身，下楼。
钱掌柜站在原地，看着他的背影。那个背影看起来和平常一样，沉默的，稳重的，一步一步走得稳极了。
可他就是觉得，那背影里有什么东西，碎了。
他没敢问。
那天晚上，萧珏回到王府。
祭祖的仪式冗长而沉闷。他跪在那里，看着那些不认识的名字，一柱一柱上香，一下一下叩首。
香火缭绕，熏得人眼睛发涩。可他的心，像一潭死水，没有一丝波澜。
他不知道那些人是谁。不知道他们和自己有什么关系。他只是跪着，做他该做的事。
入夜。
他独自坐在廊下，看雪。
天又下雪了。细细密密的，落下来，落在院子里的青石板上，落在光秃秃的树枝上，落在远处的屋顶上。一片一片，安静得像谁在轻轻叹息。
他伸出手，接一片雪。
雪花落在掌心，很快就化了。化成一小滴水，凉凉的，浸开在掌纹里。
他忽然想起一个声音。
不疼。
那声音从很远很远的地方传来，从他记不清的梦里传来。他不知道这两个字是谁说的，不知道是在什么时候说的。可他知道，听见这两个字的时候，他的心会忽然软一下。
像有什么东西，被轻轻碰了一下。
他把手伸在廊外，一直伸着。
一片雪落下来，又一片，又一片。落在掌心，化成水，顺着掌纹流下去。凉意从指尖浸到手腕，从手腕浸到手臂，从手臂浸到心里。
他在等一双手。
等一双手从旁边伸过来，握住他这只接雪的手。
等一个人说，不疼。
可是没有人来。
只有雪，一片一片，落在他掌心，化成水，流走。
他在廊下坐了很久。久到肩上的雪积了薄薄一层，久到手指冻得发僵，久到月亮从云层后面慢慢移出来。
他不知道自己在等什么。
他越来越频繁地梦见一个人。看不清脸，听不清声音，只有一双手。那双手攥着他，指节分明，虎口有茧，指腹上有几道细小的疤痕。
他不知道自己为什么对这双手如此执念。
就好像很久很久以前，有人用这双手替他挡过整个世界。
他慢慢攥紧手指，攥成拳。
掌心那一点凉意，被他攥在手里。
他站起身，走回屋里。
同一轮月亮下，影七躺在柴房里。
他从怀里拿出那把匕首，借着月光，看那两道刻痕。
他用拇指抚过那两道痕，抚了一遍又一遍。
四年了。
四年里，他走过九百三十里路，做过无数份短工，睡过无数个破庙、柴房、屋檐底下。他在茶楼擦了两年的窗，每天擦三遍，每天看着那扇门。
今天，他终于见到他了。
十六岁，骑在马上，穿着玄色的骑装，腰悬长剑。他长大了，长高了，眉眼清冷，不再是那个抢不到饼的孩子。
他从窗前经过，没有往这边看一眼。
影七把匕首贴在胸口，闭上眼睛。
他没有哭。
他从来不是一个会哭的人。
他只是躺在那里，听着外面的风声，听着雪落的声音，听着自己的心跳。
心跳还在。
人还在。
活着就好。
他不知道十九还记不记得他。不知道十九还是不是他的十九。不知道这辈子还能不能再和他说上话。
但他活着。
十九也活着。
活着，就有希望。
窗外的雪还在下。月光透过窗缝照进来，照在他脸上。
他闭着眼睛，慢慢睡着了。
梦里什么都没有。
只有一双手。
小小的，瘦瘦的，攥着他的衣角。