第12章 恶有恶报
那天晚上，傅恒忽然问我：“你还记得沈耀祖吗？”
我愣了一下。
这个名字好久没听人提起了。
我说记得。
傅恒靠在椅子上，手里转着一支笔，慢悠悠地说：“他死了。”
我看着他。
他也在看我，那眼神跟往常一样，沉的，深的，看不出什么情绪。
“什么时候？”我问。
“上个月。”
我算了算日子。上个月，那会儿我正被困在那个房间里，每天吃饭，待着，等晚上去那个房间。
“怎么死的？”我又问。
傅恒把笔放下，站起来，走到窗边。
窗外黑漆漆的，什么也看不见。
“他那身子，本来就撑不了多久，”他说，“脊椎上的毛病，拖了几年了。”
他顿了顿。
“但最后不是病死的。”
我没说话。
他转过身，看着我。
“有人去找他了。”
我心里咯噔一下。
“什么人？”
傅恒笑了笑，那笑容在灯光下显得有点复杂。
“什么人都有。以前被他弄残的，被逼得走投无路的，还有那些死了的人的家里人。”
他走回椅子边，坐下。
“他那个瘫子，装了那么多年，最后几个月倒是真瘫了。动不了，跑不掉。”
他看着我说：“你知道他们怎么对他的？”
我摇头。
他没细说。
只是说：“他撑了三天。”
三天。
我脑子里冒出沈耀祖那张老脸，那些褶子，那几颗黑牙，牙缝里那坨黄乎乎的东西。想起他靠在床头抽烟的样子，想起他叫我“小赵”时候那个慢吞吞的声音，想起他说“慢慢来，不着急”。
还有他那只手。
干枯枯，热乎乎。
我闭上眼。
傅恒在旁边继续说：“他年轻时候做过太多事。放贷，收账，开赌场，养打手。弄残过的人两只手数不过来，让人弄死扔江里的也有三个。”
这些他跟我说过。
“那些年他抖的时候，多少人跪在他面前求饶。他眼睛都不眨一下。”
傅恒顿了顿。
“现在轮到他自己了。”
我睁开眼，看着他。
“你怎么知道的这么清楚？”
傅恒笑了笑。
“因为他最后找的人是我。”
我愣住了。
他说：“他撑到第三天，让人传话给我，说想见我一面。”
“你去了？”
“去了。”
傅恒靠回椅背，眼睛看着天花板。
“他躺在那儿，已经不行了。脸上全是伤，身上更不用说。他看见我，笑了笑，说，你来了。”
傅恒沉默了一会儿。
“他说，我这一辈子，值了。”
我听着，心里说不出什么滋味。
傅恒继续说：“我说，你值什么了。他说，想干的事干了，想睡的人睡了，想弄的人弄了。这辈子没亏。”
他低下头，看着我。
“然后他说，就一件事没弄明白。”
我问：“什么？”
傅恒笑了笑。
“他说，那个姓赵的小子，后来怎么样了。”
我喉咙一紧。
傅恒看着我，那眼神里有点玩味。
“他死之前，还在惦记你。”
我没说话。
他站起来，走到我面前，低头看着我。
“你说，他惦记你什么呢？”
我说不知道。
他笑了笑，拍拍我的肩膀。
“行了，睡吧。”
他走了。
我一个人坐在那儿，坐了很久。
那天晚上我又梦见沈耀祖。
还是那个屋子，那张床。他靠在床头，穿着那件旧睡衣，稀稀拉拉的头发，粉白色的头皮。
他看着我，还是那副烂柿子的笑。
“小赵，”他说，“来了？”
我站在门口，没进去。
他等了一会儿，见我不动，自己笑了。
“不敢进来？”
我走进去，站在他床边。
他看着我，那双浑浊的老眼里带着点光。
“瘦了，”他说，“傅恒那儿不好待吧？”
我没说话。
他伸手想摸我，手伸到一半，停住了。
他看着自己的手，那手干枯枯的，上面全是伤，新的旧的混在一起。
他笑了笑，把手收回去。
“我快死了，”他说，“你知道吧？”
我说知道。
他点点头。
“死了好，”他说，“活着也没意思。”
他看着窗外，窗外什么也没有，就是黑。
“我这辈子，干了好多事，”他说，“好的坏的，都干了。值了。”
他转过头看我。
“就一件事，没弄明白。”
我说什么。
他说：“你后来怎么样了。”
我看着他那张老脸，看着他那些褶子，看着他那几颗黑牙。
我说：“我还在。”
他愣了一下。
然后他笑了。
那笑容在他脸上慢慢展开，跟以前一模一样。
“还在就好，”他说，“活着就好。”
他伸出手，这回够着了，那只干枯枯的手搭在我手上，热乎乎的。
“小赵，”他说，“我对不住你。”
我看着那只手。
他继续说：“我把你弄成这样的，又把你扔了。对不住。”
我张了张嘴，想说点什么，说不出来。
他握着我的手，握得很紧。
“可你本来就是，”他说，“你知道吧？”
我没说话。
他笑了笑。
“你本来就是。我只不过是让你知道了。”
他松开手，靠回床头。
“行了，走吧。”
我站在那儿，没动。
他看着我，眼睛里的光慢慢暗下去。
“走吧，”他说，“以后别来了。”
我转身，往门口走。
走到门口，回头看了一眼。
他靠在床头，还是那个姿势，那双浑浊的老眼看着我。
我拉开门。
身后传来他的声音。
“小赵。”
我停住。
他说：“慢慢来，不着急。”
我醒了。
睁开眼，还是那个房间，那张床。窗帘遮得严严实实，分不清白天晚上。
我躺在那儿，盯着天花板。
心跳得很快。
沈耀祖死了。
他真的死了。
那个叫我“小赵”的人，那个说“慢慢来”的人，那只干枯枯热乎乎的手——都没了。
我翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头湿了一块。
不知道是汗还是什么。
后来管家来敲门，说傅先生请。
我起来，洗脸，下楼。
傅恒在餐桌那头坐着，看报纸，喝咖啡。
我坐下，拿起叉子。
他看了我一眼，没说话。
吃到一半，他忽然开口。
“昨晚梦见他了？”
我愣了一下。
他说：“你昨晚喊了那个名字。”
我没说话。
他放下报纸，看着我。
“梦见他什么了？”
我说：“没什么。”
他笑了笑，没再问。
吃完饭，我上楼，回房间。
门关上，咔哒一声。
我站在屋里，看着那扇没有把手的门。
想起沈耀祖最后那句话。
“慢慢来，不着急。”
我忽然笑了。
笑着笑着，笑不出来了。
窗外有鸟叫，叽叽喳喳的，很热闹。
我走到窗边，往外看。
院子很大，草坪绿油油的，有个人在修剪花草。阳光照在他身上，暖洋洋的。
一切都很正常。
一切都很好。
沈耀祖死了。
我还活着。
还在这个房间里。
还在等晚上去那个房间。
我站在窗边，站了很久。
脑子里反复转着一句话。
这是他年轻时候作贱别人的代价。
那我的呢？
我的代价是什么？
没人回答。
只有鸟还在叫，叽叽喳喳的。
那天晚上，我去那个房间。
傅恒在椅子上坐着，看见我进来，笑了笑。
“今天换个玩法，”他说，“你来选。”
我看着墙上那些东西。
以前觉得恶心，后来习惯了，现在——
现在也没什么。
我走过去，跪在他面前。
他低头看着我，那眼神沉的，深的。
“选好了？”
我说：“你选吧。”
他笑了笑，伸出手，摸我的头。
“乖，”他说，“以后就这样。”
我跪在那儿，仰着头看他。
脑子里忽然冒出沈耀祖那张老脸。
还有他那只手。
干枯枯，热乎乎。
没了。
我愣了一下。
这个名字好久没听人提起了。
我说记得。
傅恒靠在椅子上，手里转着一支笔，慢悠悠地说：“他死了。”
我看着他。
他也在看我，那眼神跟往常一样，沉的，深的，看不出什么情绪。
“什么时候？”我问。
“上个月。”
我算了算日子。上个月，那会儿我正被困在那个房间里，每天吃饭，待着，等晚上去那个房间。
“怎么死的？”我又问。
傅恒把笔放下，站起来，走到窗边。
窗外黑漆漆的，什么也看不见。
“他那身子，本来就撑不了多久，”他说，“脊椎上的毛病，拖了几年了。”
他顿了顿。
“但最后不是病死的。”
我没说话。
他转过身，看着我。
“有人去找他了。”
我心里咯噔一下。
“什么人？”
傅恒笑了笑，那笑容在灯光下显得有点复杂。
“什么人都有。以前被他弄残的，被逼得走投无路的，还有那些死了的人的家里人。”
他走回椅子边，坐下。
“他那个瘫子，装了那么多年，最后几个月倒是真瘫了。动不了，跑不掉。”
他看着我说：“你知道他们怎么对他的？”
我摇头。
他没细说。
只是说：“他撑了三天。”
三天。
我脑子里冒出沈耀祖那张老脸，那些褶子，那几颗黑牙，牙缝里那坨黄乎乎的东西。想起他靠在床头抽烟的样子，想起他叫我“小赵”时候那个慢吞吞的声音，想起他说“慢慢来，不着急”。
还有他那只手。
干枯枯，热乎乎。
我闭上眼。
傅恒在旁边继续说：“他年轻时候做过太多事。放贷，收账，开赌场，养打手。弄残过的人两只手数不过来，让人弄死扔江里的也有三个。”
这些他跟我说过。
“那些年他抖的时候，多少人跪在他面前求饶。他眼睛都不眨一下。”
傅恒顿了顿。
“现在轮到他自己了。”
我睁开眼，看着他。
“你怎么知道的这么清楚？”
傅恒笑了笑。
“因为他最后找的人是我。”
我愣住了。
他说：“他撑到第三天，让人传话给我，说想见我一面。”
“你去了？”
“去了。”
傅恒靠回椅背，眼睛看着天花板。
“他躺在那儿，已经不行了。脸上全是伤，身上更不用说。他看见我，笑了笑，说，你来了。”
傅恒沉默了一会儿。
“他说，我这一辈子，值了。”
我听着，心里说不出什么滋味。
傅恒继续说：“我说，你值什么了。他说，想干的事干了，想睡的人睡了，想弄的人弄了。这辈子没亏。”
他低下头，看着我。
“然后他说，就一件事没弄明白。”
我问：“什么？”
傅恒笑了笑。
“他说，那个姓赵的小子，后来怎么样了。”
我喉咙一紧。
傅恒看着我，那眼神里有点玩味。
“他死之前，还在惦记你。”
我没说话。
他站起来，走到我面前，低头看着我。
“你说，他惦记你什么呢？”
我说不知道。
他笑了笑，拍拍我的肩膀。
“行了，睡吧。”
他走了。
我一个人坐在那儿，坐了很久。
那天晚上我又梦见沈耀祖。
还是那个屋子，那张床。他靠在床头，穿着那件旧睡衣，稀稀拉拉的头发，粉白色的头皮。
他看着我，还是那副烂柿子的笑。
“小赵，”他说，“来了？”
我站在门口，没进去。
他等了一会儿，见我不动，自己笑了。
“不敢进来？”
我走进去，站在他床边。
他看着我，那双浑浊的老眼里带着点光。
“瘦了，”他说，“傅恒那儿不好待吧？”
我没说话。
他伸手想摸我，手伸到一半，停住了。
他看着自己的手，那手干枯枯的，上面全是伤，新的旧的混在一起。
他笑了笑，把手收回去。
“我快死了，”他说，“你知道吧？”
我说知道。
他点点头。
“死了好，”他说，“活着也没意思。”
他看着窗外，窗外什么也没有，就是黑。
“我这辈子，干了好多事，”他说，“好的坏的，都干了。值了。”
他转过头看我。
“就一件事，没弄明白。”
我说什么。
他说：“你后来怎么样了。”
我看着他那张老脸，看着他那些褶子，看着他那几颗黑牙。
我说：“我还在。”
他愣了一下。
然后他笑了。
那笑容在他脸上慢慢展开，跟以前一模一样。
“还在就好，”他说，“活着就好。”
他伸出手，这回够着了，那只干枯枯的手搭在我手上，热乎乎的。
“小赵，”他说，“我对不住你。”
我看着那只手。
他继续说：“我把你弄成这样的，又把你扔了。对不住。”
我张了张嘴，想说点什么，说不出来。
他握着我的手，握得很紧。
“可你本来就是，”他说，“你知道吧？”
我没说话。
他笑了笑。
“你本来就是。我只不过是让你知道了。”
他松开手，靠回床头。
“行了，走吧。”
我站在那儿，没动。
他看着我，眼睛里的光慢慢暗下去。
“走吧，”他说，“以后别来了。”
我转身，往门口走。
走到门口，回头看了一眼。
他靠在床头，还是那个姿势，那双浑浊的老眼看着我。
我拉开门。
身后传来他的声音。
“小赵。”
我停住。
他说：“慢慢来，不着急。”
我醒了。
睁开眼，还是那个房间，那张床。窗帘遮得严严实实，分不清白天晚上。
我躺在那儿，盯着天花板。
心跳得很快。
沈耀祖死了。
他真的死了。
那个叫我“小赵”的人，那个说“慢慢来”的人，那只干枯枯热乎乎的手——都没了。
我翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头湿了一块。
不知道是汗还是什么。
后来管家来敲门，说傅先生请。
我起来，洗脸，下楼。
傅恒在餐桌那头坐着，看报纸，喝咖啡。
我坐下，拿起叉子。
他看了我一眼，没说话。
吃到一半，他忽然开口。
“昨晚梦见他了？”
我愣了一下。
他说：“你昨晚喊了那个名字。”
我没说话。
他放下报纸，看着我。
“梦见他什么了？”
我说：“没什么。”
他笑了笑，没再问。
吃完饭，我上楼，回房间。
门关上，咔哒一声。
我站在屋里，看着那扇没有把手的门。
想起沈耀祖最后那句话。
“慢慢来，不着急。”
我忽然笑了。
笑着笑着，笑不出来了。
窗外有鸟叫，叽叽喳喳的，很热闹。
我走到窗边，往外看。
院子很大，草坪绿油油的，有个人在修剪花草。阳光照在他身上，暖洋洋的。
一切都很正常。
一切都很好。
沈耀祖死了。
我还活着。
还在这个房间里。
还在等晚上去那个房间。
我站在窗边，站了很久。
脑子里反复转着一句话。
这是他年轻时候作贱别人的代价。
那我的呢？
我的代价是什么？
没人回答。
只有鸟还在叫，叽叽喳喳的。
那天晚上，我去那个房间。
傅恒在椅子上坐着，看见我进来，笑了笑。
“今天换个玩法，”他说，“你来选。”
我看着墙上那些东西。
以前觉得恶心，后来习惯了，现在——
现在也没什么。
我走过去，跪在他面前。
他低头看着我，那眼神沉的，深的。
“选好了？”
我说：“你选吧。”
他笑了笑，伸出手，摸我的头。
“乖，”他说，“以后就这样。”
我跪在那儿，仰着头看他。
脑子里忽然冒出沈耀祖那张老脸。
还有他那只手。
干枯枯，热乎乎。
没了。