第2章 大爷的计谋
那天晚上我没睡着。
躺在床上翻来覆去，脑子里全是他从床上站起来的画面，还有他那只手——干枯枯，热乎乎，像块烧过的树皮，按在我脖子上。
糙得要命。
我他妈现在想起来还起鸡皮疙瘩。
可他站起来的时候，外面那群杂碎确实跑了。
他确实替我挡了。
三万块，他说他替我还。
我盯着天花板，想了半宿，最后得出一个结论：这老东西肯定没憋好屁。
第二天早上我照常去给他喂饭。
他靠在床头，看见我进来，又露出那个烂柿子一样的笑：“小福，早。”
我把碗往床头柜上一顿，没理他。
他还是笑眯眯的，自己伸手去够碗。我这才发现他的手在抖——不是那种轻微的抖，是控制不住地颤，像风里的枯树叶。
他够了两下没够着，手悬在半空抖。
我站在边上看着，没动。
他收回手，叹了口气：“小福，帮个忙。”
我把碗端起来，舀一勺糊糊怼到他嘴边。他张嘴接住，嚼了两下，喉结滚动着往下咽。咽的时候脖子上的皮跟着一扯一扯，老得能看见青筋在皮下面跳。
喂完一碗，我拿纸巾给他擦嘴。纸巾蹭过他嘴角，沾下来一点黄糊糊，跟他牙缝里那坨东西一个色儿。
他把头往后仰了仰，忽然说：“小福，你是不是特别恶心我？”
我手上动作停了停。
他仰着脸看我，那双浑浊的老眼今天格外亮，亮得有点瘆人。
我没说话。
他笑了一下：“恶心就对了。我也恶心我自己。”
他把手伸出来，举到我面前。
那只手干瘦干瘦的，指关节突出，手背上的皮皱成一团，老年斑密得像撒了一把黑芝麻。
“你看看，”他说，“这手，这皮，这斑。我自己每天早上醒来看见这双手，都想把它剁了。”
我不知道他什么意思，没接茬。
他自己把手翻来覆去看了半天，忽然问：“你今年多大？”
我说二十四。
他点点头：“二十四，我二十四的时候……”
他没说下去，把手放回被子里，闭上眼睛。
“钱下午到你账上，”他说，“你去把债清了。”
下午三点，我手机响了。
银行到账五万块。
我看着那条短信，站楼道里抽了半包烟。
五万，不是三万。
我回去问他为什么多打两万。
他靠在床头看电视，头也没回：“跑路费。”
我说什么意思。
他说：“拿了钱就走吧。我那两万是谢你这几个月的照顾，别嫌少。”
我站在门口，盯着他后脑勺。
那后脑勺上头发稀稀拉拉，能看见粉白色的头皮。电视里在放什么家庭剧，一个女人在哭，哭声从那个稀毛脑袋边上绕过来，吵得人心烦。
“你不是说要我跟着你吗？”我问。
他转过头，看了我一眼。
那一眼我看不懂。
“跟着我？”他笑了笑，“小福，我这样的老东西，你跟着我干什么？给我送终？”
我说那你昨晚说那话是什么意思。
他没回答，又把头转回去看电视。
那女人还在哭，哭得撕心裂肺的。他盯着屏幕，后脑勺一动不动。
我在门口站了半天，最后摔上门走了。
我没走成。
刚出单元门就看见那辆面包车——白色金杯，车窗贴黑膜，停在花坛边上。
我认得这车。
追债的人换了一批，但车没换。
我退回去，躲在楼道里看着那辆车。车上下来两个人，一个光头，一个刀疤脸，站在花坛边上抽烟，眼睛一直往我住的这栋楼瞟。
我给中间人打电话，问怎么回事。
中间人在电话里叹气：“兄弟，不是我说你，你那债转手了。现在债主不是之前那个，是个新老板，人家不认还款，就要你这个人。”
我说我已经还了。
他说你跟我没用，你跟新老板说去。
我挂了电话，靠着墙蹲下来。
五万块打水漂了。他那两万块跑路费，现在也用不上了，我他妈根本跑不掉。
我在楼道里蹲到天黑，看着那俩人在外面抽烟，一根接一根，烟头扔了一地。
晚上八点多，他们走了。
我没敢回屋，在楼道里又蹲了两个小时，确定他们真走了，才摸回去。
门虚掩着。
我走的时候摔上的，应该关严了才对。
我推开门，屋里黑着灯，电视还开着，屏幕上一片雪花，沙沙地响。
他还在床上，靠着的姿势跟我走时一样。
但屋里有人来过。
床头柜的抽屉开着，里面的东西翻得乱七八糟。他那把枪不在枕头底下——枕头被扔在地上，床单扯出一半。
我走过去，看见他脸上有伤。
嘴角破了，肿起来，血痂黑红黑红的。眼角也青了一块，肿得眼睛只剩一条缝。
他听见动静，那条缝冲我这边动了动。
“回来了？”他问，声音哑得像砂纸磨石头。
我站在床边，低头看着他。
他慢慢抬起那只干枯的手，指了指墙角：“枪在那儿，他们没找到。”
我没看枪，就看着他。
他嘴角扯了扯，想笑，没笑出来，变成一声咳嗽。咳了半天，咳出一口血唾沫，顺着嘴角流下来。
我站着没动。
他喘匀了气，忽然说：“小福，帮我个忙。”
我说什么。
他说：“把我翻过去趴着，后背痒。”
我把他翻过去。
后背的皮皱得更厉害，脊椎骨一节一节凸出来，像串珠子。
他趴在床上，闷着声音说：“往上，肩胛骨那儿。”
我把手放上去，隔着那层老皮，能摸到骨头硌手。
他舒服得哼了一声，整个身子放松下来。
我一下一下挠着，忽然发现自己在流汗。
屋里不热，我却在流汗。
“小福。”他闷着声叫我。
嗯。
“明天走吧。我让老李送你，他有路子，能把你送出去。”
我没吭声。
他的手从身下伸出来，往后摸，摸到我的手，按住。
又是那只干枯枯热乎乎的手。
“听见没？”
我说听见了。
他松开手，趴在那儿不动了。
我继续给他挠背，一下一下，挠了很久。
那天晚上我没走。
我睡在他床边的躺椅上，一觉睡到天亮。
醒来的时候他正侧着头看我，那条缝一样的眼睛里不知道在看什么。
我坐起来，脖子酸得厉害。
他说：“没走？”
我说嗯。
他看了我一会儿，忽然说：“小福，你知不知道什么叫烂命一条？”
我说不知道。
他说：“烂命就是扔在地上都没人捡，踩一脚都嫌脏。”
他把自己那只干枯的手举起来，对着窗外的光看。
“我这命烂了几十年了，”他说，“但还没臭。”
他把手放下，转头看我。
“你那三万块欠的是谁，知道吗？”
我说不知道。
他说：“是我。”
我愣住。
他嘴角扯了扯，这回笑出来了，肿着的嘴角扯得生疼，他吸了口气，还是笑着。
“那帮人追的债，本就是我让人放的。把你逼到这儿来，也是我安排的。”
我站起来，低头看着他。
他还是那副烂柿子的笑，牙缝里那坨黄乎乎的东西还在。
“枪是真的，瘫是假的，沈渡这名字也是真的，”他说，“我以前确实让这城市抖过几年。”
我看着他，脑子里嗡嗡的。
“小福，”他说，“我不是要你跟着我，我是要你——是我挑中了你。”
他抬起那只手，冲我招了招。
“过来。”
我没动。
他就那么举着手，等着。
窗外不知道谁家的狗又叫起来，跟昨晚一样，叫两声，停一会儿，再叫两声。
我站在原地，看着他那只干枯枯的手，看着他脸上肿起来的伤，看着他嘴角没擦干净的血痂，看着他眼睛里那条缝后面藏着的东西。
腿忽然不听使唤了。
我走过去。
他那只手落在我后脖颈上，粗糙滚烫，按住了。
这回我没起鸡皮疙瘩。
他仰着脸看我，眼里的东西亮得瘆人。
“跑不掉了，”他说，“小福。”
我没说话。
窗外那只狗不叫了。
躺在床上翻来覆去，脑子里全是他从床上站起来的画面，还有他那只手——干枯枯，热乎乎，像块烧过的树皮，按在我脖子上。
糙得要命。
我他妈现在想起来还起鸡皮疙瘩。
可他站起来的时候，外面那群杂碎确实跑了。
他确实替我挡了。
三万块，他说他替我还。
我盯着天花板，想了半宿，最后得出一个结论：这老东西肯定没憋好屁。
第二天早上我照常去给他喂饭。
他靠在床头，看见我进来，又露出那个烂柿子一样的笑：“小福，早。”
我把碗往床头柜上一顿，没理他。
他还是笑眯眯的，自己伸手去够碗。我这才发现他的手在抖——不是那种轻微的抖，是控制不住地颤，像风里的枯树叶。
他够了两下没够着，手悬在半空抖。
我站在边上看着，没动。
他收回手，叹了口气：“小福，帮个忙。”
我把碗端起来，舀一勺糊糊怼到他嘴边。他张嘴接住，嚼了两下，喉结滚动着往下咽。咽的时候脖子上的皮跟着一扯一扯，老得能看见青筋在皮下面跳。
喂完一碗，我拿纸巾给他擦嘴。纸巾蹭过他嘴角，沾下来一点黄糊糊，跟他牙缝里那坨东西一个色儿。
他把头往后仰了仰，忽然说：“小福，你是不是特别恶心我？”
我手上动作停了停。
他仰着脸看我，那双浑浊的老眼今天格外亮，亮得有点瘆人。
我没说话。
他笑了一下：“恶心就对了。我也恶心我自己。”
他把手伸出来，举到我面前。
那只手干瘦干瘦的，指关节突出，手背上的皮皱成一团，老年斑密得像撒了一把黑芝麻。
“你看看，”他说，“这手，这皮，这斑。我自己每天早上醒来看见这双手，都想把它剁了。”
我不知道他什么意思，没接茬。
他自己把手翻来覆去看了半天，忽然问：“你今年多大？”
我说二十四。
他点点头：“二十四，我二十四的时候……”
他没说下去，把手放回被子里，闭上眼睛。
“钱下午到你账上，”他说，“你去把债清了。”
下午三点，我手机响了。
银行到账五万块。
我看着那条短信，站楼道里抽了半包烟。
五万，不是三万。
我回去问他为什么多打两万。
他靠在床头看电视，头也没回：“跑路费。”
我说什么意思。
他说：“拿了钱就走吧。我那两万是谢你这几个月的照顾，别嫌少。”
我站在门口，盯着他后脑勺。
那后脑勺上头发稀稀拉拉，能看见粉白色的头皮。电视里在放什么家庭剧，一个女人在哭，哭声从那个稀毛脑袋边上绕过来，吵得人心烦。
“你不是说要我跟着你吗？”我问。
他转过头，看了我一眼。
那一眼我看不懂。
“跟着我？”他笑了笑，“小福，我这样的老东西，你跟着我干什么？给我送终？”
我说那你昨晚说那话是什么意思。
他没回答，又把头转回去看电视。
那女人还在哭，哭得撕心裂肺的。他盯着屏幕，后脑勺一动不动。
我在门口站了半天，最后摔上门走了。
我没走成。
刚出单元门就看见那辆面包车——白色金杯，车窗贴黑膜，停在花坛边上。
我认得这车。
追债的人换了一批，但车没换。
我退回去，躲在楼道里看着那辆车。车上下来两个人，一个光头，一个刀疤脸，站在花坛边上抽烟，眼睛一直往我住的这栋楼瞟。
我给中间人打电话，问怎么回事。
中间人在电话里叹气：“兄弟，不是我说你，你那债转手了。现在债主不是之前那个，是个新老板，人家不认还款，就要你这个人。”
我说我已经还了。
他说你跟我没用，你跟新老板说去。
我挂了电话，靠着墙蹲下来。
五万块打水漂了。他那两万块跑路费，现在也用不上了，我他妈根本跑不掉。
我在楼道里蹲到天黑，看着那俩人在外面抽烟，一根接一根，烟头扔了一地。
晚上八点多，他们走了。
我没敢回屋，在楼道里又蹲了两个小时，确定他们真走了，才摸回去。
门虚掩着。
我走的时候摔上的，应该关严了才对。
我推开门，屋里黑着灯，电视还开着，屏幕上一片雪花，沙沙地响。
他还在床上，靠着的姿势跟我走时一样。
但屋里有人来过。
床头柜的抽屉开着，里面的东西翻得乱七八糟。他那把枪不在枕头底下——枕头被扔在地上，床单扯出一半。
我走过去，看见他脸上有伤。
嘴角破了，肿起来，血痂黑红黑红的。眼角也青了一块，肿得眼睛只剩一条缝。
他听见动静，那条缝冲我这边动了动。
“回来了？”他问，声音哑得像砂纸磨石头。
我站在床边，低头看着他。
他慢慢抬起那只干枯的手，指了指墙角：“枪在那儿，他们没找到。”
我没看枪，就看着他。
他嘴角扯了扯，想笑，没笑出来，变成一声咳嗽。咳了半天，咳出一口血唾沫，顺着嘴角流下来。
我站着没动。
他喘匀了气，忽然说：“小福，帮我个忙。”
我说什么。
他说：“把我翻过去趴着，后背痒。”
我把他翻过去。
后背的皮皱得更厉害，脊椎骨一节一节凸出来，像串珠子。
他趴在床上，闷着声音说：“往上，肩胛骨那儿。”
我把手放上去，隔着那层老皮，能摸到骨头硌手。
他舒服得哼了一声，整个身子放松下来。
我一下一下挠着，忽然发现自己在流汗。
屋里不热，我却在流汗。
“小福。”他闷着声叫我。
嗯。
“明天走吧。我让老李送你，他有路子，能把你送出去。”
我没吭声。
他的手从身下伸出来，往后摸，摸到我的手，按住。
又是那只干枯枯热乎乎的手。
“听见没？”
我说听见了。
他松开手，趴在那儿不动了。
我继续给他挠背，一下一下，挠了很久。
那天晚上我没走。
我睡在他床边的躺椅上，一觉睡到天亮。
醒来的时候他正侧着头看我，那条缝一样的眼睛里不知道在看什么。
我坐起来，脖子酸得厉害。
他说：“没走？”
我说嗯。
他看了我一会儿，忽然说：“小福，你知不知道什么叫烂命一条？”
我说不知道。
他说：“烂命就是扔在地上都没人捡，踩一脚都嫌脏。”
他把自己那只干枯的手举起来，对着窗外的光看。
“我这命烂了几十年了，”他说，“但还没臭。”
他把手放下，转头看我。
“你那三万块欠的是谁，知道吗？”
我说不知道。
他说：“是我。”
我愣住。
他嘴角扯了扯，这回笑出来了，肿着的嘴角扯得生疼，他吸了口气，还是笑着。
“那帮人追的债，本就是我让人放的。把你逼到这儿来，也是我安排的。”
我站起来，低头看着他。
他还是那副烂柿子的笑，牙缝里那坨黄乎乎的东西还在。
“枪是真的，瘫是假的，沈渡这名字也是真的，”他说，“我以前确实让这城市抖过几年。”
我看着他，脑子里嗡嗡的。
“小福，”他说，“我不是要你跟着我，我是要你——是我挑中了你。”
他抬起那只手，冲我招了招。
“过来。”
我没动。
他就那么举着手，等着。
窗外不知道谁家的狗又叫起来，跟昨晚一样，叫两声，停一会儿，再叫两声。
我站在原地，看着他那只干枯枯的手，看着他脸上肿起来的伤，看着他嘴角没擦干净的血痂，看着他眼睛里那条缝后面藏着的东西。
腿忽然不听使唤了。
我走过去。
他那只手落在我后脖颈上，粗糙滚烫，按住了。
这回我没起鸡皮疙瘩。
他仰着脸看我，眼里的东西亮得瘆人。
“跑不掉了，”他说，“小福。”
我没说话。
窗外那只狗不叫了。