第48章 笔墨之罚
学规矩的日子，一天一天过去。
萧珩已经记不清自己跪过多少次，挨过多少下戒尺，摔过多少东西。端茶倒水，洒扫庭除，铺床叠被——每一样都要学，每一样都要练，每一样都要被老嬷嬷用那把乌木戒尺，一下一下地教。
他的手掌上，已经结了一层薄薄的茧。
那茧是挨打挨出来的，是端茶倒水磨出来的，是跪在地上撑出来的。
他已经快忘了，从前那双执笔写字、拉弓射箭的手，是什么感觉。
今日，老嬷嬷没有来。
萧珩被侍从带到正院，说是督主召见。
他站在暖阁门口，深吸一口气，推门进去。
魏无双坐在书案后，手里执着一支笔，正在写着什么。案上铺着一张宣纸，墨迹未干，隐约可见是几行工整的小楷。
萧珩走过去，在案前站定，垂首而立。
他记住了老嬷嬷教的规矩——
在主子面前，不许抬头，不许直视，主子问话才能答。
所以他只是站着，低着头，等着。
魏无双没有抬头。
只是继续写着，偶尔蘸一下墨。
萧珩站在那里，一动不动。
时间一点一点过去。
他不知道过了多久，只知道腿又开始发麻。
终于，魏无双放下了笔。
他抬起头，看向萧珩。
那目光淡淡的，从上到下，从左到右，把萧珩打量了一遍。
萧珩感觉那目光落在自己身上，像是有重量。
他不敢动。
不敢抬头。
只能垂着眼，盯着眼前的地砖。
魏无双看了他一会儿，忽然开口：
“过来。”
萧珩走上前几步，在书案旁站定。
魏无双指了指案上的砚台。
“研墨。”
萧珩愣了一下。
研墨？
他看向那方砚台——端石的，雕工精细，砚堂里还有一点残墨。旁边搁着一锭墨，是上好的徽墨，隐隐透着松烟的香气。
他伸出手，拿起那锭墨。
墨锭入手沉甸甸的，冰凉光滑。他捏着它，在砚堂里开始研。
一圈，两圈，三圈。
他的动作有些笨拙。
他以前研过墨，但那是别人研好了放在他面前，他只需要蘸一下就够了。从来不需要他自己动手研。
他不知道该研多久，该研多浓，该研成什么样。
他只能一圈一圈地研着，等着那个人发话。
---
魏无双没有看他。
只是拿起方才写了一半的纸，继续写着。
萧珩研着墨，偶尔抬眼偷看一下那人写的东西。可他看不清，只看见一片墨迹。
他继续研。
一圈，两圈，三圈。
他的手腕开始发酸。
他不知道研了多久，只知道那墨汁越来越浓，越来越稠。
终于，魏无双放下笔，看了一眼砚台。
那目光在砚台里停留了一瞬。
然后，他淡淡道：
“太淡。重研。”
萧珩的手一顿。
太淡？
他看着砚台里的墨汁——黑黑的，稠稠的，怎么会淡？
可他不敢问。
只是低声道：
“是。”
他把研好的墨倒掉，重新加水，重新开始研。
一圈，两圈，三圈。
这一次，他研得更用力，更久。
手腕越来越酸，手臂开始发抖。可他不敢停，只能咬着牙，一圈一圈地研。
直到魏无双再次放下笔。
他看了一眼砚台。
还是那淡淡的声音：
“太淡。重研。”
萧珩的手，猛地攥紧那锭墨。
太淡？
又太淡？
他看着砚台里的墨汁——比方才更黑，更稠，甚至有些粘稠得拉丝了。
这还叫淡？
他抬起头，看向魏无双。
可那人根本没有看他，只是继续写着什么，仿佛那句“太淡”只是随口一说。
萧珩的手，在发抖。
不是累的，是气的。
他明明研得那么浓了。
他明明已经尽力了。
可那人——
他深吸一口气，把那口气咽下去。
低下头，把墨倒掉。
重新加水。
重新开始研。
一圈，两圈，三圈。
十圈，二十圈，三十圈。
他不知道研了多久。
只知道手臂已经酸得抬不起来，手腕像是要断掉一样，手指因为用力而发白，掌心被墨锭硌得生疼。
可他还不敢停。
因为那个人，还没有说可以。
他只能一圈一圈地研着，听着那墨锭在砚台上摩擦的声音，听着自己越来越粗重的呼吸。
那声音，在这寂静的暖阁里，格外清晰。
---
魏无双终于放下了笔。
他看向萧珩。
看着那人研墨的样子——低着头，咬着牙，手臂机械地一圈一圈转着。那动作已经不稳了，有好几次，墨锭差点从手中滑落。
他的额头上，渗出了细密的汗珠。
他的脸，因为用力而涨得通红。
他的手，在微微发抖。
魏无双看着那只手。
那是一只曾经执笔写字、拉弓射箭的手。白皙，修长，骨节分明。此刻，它正握着一锭墨，一圈一圈地研着，手指因为用力而发白，掌心被墨锭硌得通红。
他看了很久。
久到萧珩以为他又要说“太淡”。
可他没有。
他只是看着。
看着那只手，看着那发抖的指尖，看着那越来越慢的动作。
终于，他开口了。
“可以了。”
萧珩的手，猛地停住。
他站在那里，大口大口地喘气，浑身都在发抖。
可以了？
终于可以了？
他看着砚台里的墨汁——黑得发亮，浓得几乎化不开。
这，终于可以了？
魏无双对上他那不敢置信的目光，嘴角微微勾起一个弧度。
“怎么？”他轻声问，“还想再研一会儿？”
萧珩慌忙低下头。
“不……不是。”
魏无双“嗯”了一声。
他伸出手，从萧珩手里拿过那锭墨。
那墨锭已经被萧珩握得温热，上面沾着他的汗。
魏无双看了一眼那墨锭，把它放回墨床上。
然后，他重新拿起笔，蘸了蘸萧珩研好的墨。
笔锋落在纸上，墨色浓黑发亮，均匀流畅。
魏无双看着那墨迹，满意地点了点头。
“研得不错。”他说。
萧珩站在那里，听着那三个字，心中涌起一股说不出的滋味。
研得不错。
研了一个时辰，手都快断了，就换来这三个字。
他低着头，看着自己的手。
那手还在发抖，掌心红得发紫，指节因为用力而僵硬。他试着握了握拳，一阵刺痛从掌心传来。
他忍着痛，没有出声。
魏无双写完了那一行字，放下笔。
他抬眼看向萧珩，看着那人垂着头，看着那人攥紧又松开的手，看着那人拼命压抑的模样。
他笑了。
“下去吧。”他说，“明日再来。”
萧珩行了一礼，转身退了出去。
---
走出暖阁，萧珩靠着墙，大口大口地喘气。
他把手举到眼前，看着那红肿的掌心。
那是研墨研出来的。
一个时辰，整整一个时辰。
他研了整整一个时辰，那个人才说可以。
他明明第一次研得就不淡。
他明明第二次研得比第一次还浓。
可那个人，非要让他研了一次又一次，直到——
直到什么？
萧珩不知道。
他只知道，他的手动不了。
那酸疼从手腕一直窜到肩膀，整个手臂都像是废了一样。
他咬着牙，试着活动了一下手腕，一阵刺痛让他倒吸一口凉气。
疼。
真疼。
可他不敢喊疼。
因为那个人，还在里面。
他只能忍着。
---
回到小院，萧珩坐在床榻上，看着自己的手。
那双手，已经肿了起来。掌心通红，指节僵硬，连握拳都握不拢。
他试着拿起桌上的茶盏，手一抖，茶盏差点摔了。
他慌忙放下，看着自己的手，心中涌起一股说不出的恨意。
他恨那个人。
恨他让自己研了那么久。
恨他明明知道已经够浓了，还非要让自己一遍一遍地重研。
恨他——
可他不敢表露。
不敢说，不敢做，甚至不敢让那个人看出来。
因为那个人，什么都知道。
他只能把那些恨，压在心底。
压得深深的，不让任何人看见。
萧珩看着自己红肿的手，忽然笑了。
那笑容很苦，很涩，比任何哭都难看。
“研得不错。”他轻声重复着那三个字，声音低得像是在自言自语。
他把那只手贴在心口，闭上眼睛。
那疼，从掌心传到心里。
他咬着牙，忍着。
忍到明天。
忍到下一次。
忍到——
他不知道还要忍多久。
他只知道，他必须忍。
因为那个人，不会让他好过。
---
正院，书房。
魏无双坐在案后，面前摊着那本暗蓝色锦缎封面的册子。
他拿起笔，在最新的一页上缓缓写下：
“研墨。一个时辰。”
“他研了四次，本督才说可以。”
“他的手肿了，一直在发抖。”
“他什么都没说。”
写完后，他放下笔，看着那几行字，嘴角微微勾起。
他把那只手举到眼前——那只手，方才从萧珩手里接过那锭墨。
那墨锭上，还残留着那人的体温。
魏无双把那墨锭贴在唇边，轻轻印下一吻。
“殿下，”他轻声说，“您知道奴才为什么让您研那么久吗？”
他闭上眼睛，嘴角的笑意越来越深。
“不是因为墨不够浓。”
“是因为——”
他睁开眼睛，望着窗外的月光，目光幽深如渊。
“奴才喜欢看您研墨的样子。”
“低着头，咬着牙，一圈一圈地转着。”
“明明累了，不敢停。”
“明明疼了，不敢说。”
“只能忍着，继续研。”
他笑了。
那笑容餍足而疯狂。
“真好看。”
他将那墨锭放回墨床，与那些珍藏的物件放在一起。
然后，他靠在椅背上，闭上眼睛。
“明日，”他轻声说，“继续。”
窗外，月光如水。
那间小院里，有一个人，正坐在床榻上，看着自己红肿的手，无声地流泪。
他不知道，他研过的墨，被那个人珍藏起来。
不知道，他研了一个时辰的墨，只是为了让那个人多看一会儿。
不知道——
明日，还会有更多。
萧珩已经记不清自己跪过多少次，挨过多少下戒尺，摔过多少东西。端茶倒水，洒扫庭除，铺床叠被——每一样都要学，每一样都要练，每一样都要被老嬷嬷用那把乌木戒尺，一下一下地教。
他的手掌上，已经结了一层薄薄的茧。
那茧是挨打挨出来的，是端茶倒水磨出来的，是跪在地上撑出来的。
他已经快忘了，从前那双执笔写字、拉弓射箭的手，是什么感觉。
今日，老嬷嬷没有来。
萧珩被侍从带到正院，说是督主召见。
他站在暖阁门口，深吸一口气，推门进去。
魏无双坐在书案后，手里执着一支笔，正在写着什么。案上铺着一张宣纸，墨迹未干，隐约可见是几行工整的小楷。
萧珩走过去，在案前站定，垂首而立。
他记住了老嬷嬷教的规矩——
在主子面前，不许抬头，不许直视，主子问话才能答。
所以他只是站着，低着头，等着。
魏无双没有抬头。
只是继续写着，偶尔蘸一下墨。
萧珩站在那里，一动不动。
时间一点一点过去。
他不知道过了多久，只知道腿又开始发麻。
终于，魏无双放下了笔。
他抬起头，看向萧珩。
那目光淡淡的，从上到下，从左到右，把萧珩打量了一遍。
萧珩感觉那目光落在自己身上，像是有重量。
他不敢动。
不敢抬头。
只能垂着眼，盯着眼前的地砖。
魏无双看了他一会儿，忽然开口：
“过来。”
萧珩走上前几步，在书案旁站定。
魏无双指了指案上的砚台。
“研墨。”
萧珩愣了一下。
研墨？
他看向那方砚台——端石的，雕工精细，砚堂里还有一点残墨。旁边搁着一锭墨，是上好的徽墨，隐隐透着松烟的香气。
他伸出手，拿起那锭墨。
墨锭入手沉甸甸的，冰凉光滑。他捏着它，在砚堂里开始研。
一圈，两圈，三圈。
他的动作有些笨拙。
他以前研过墨，但那是别人研好了放在他面前，他只需要蘸一下就够了。从来不需要他自己动手研。
他不知道该研多久，该研多浓，该研成什么样。
他只能一圈一圈地研着，等着那个人发话。
---
魏无双没有看他。
只是拿起方才写了一半的纸，继续写着。
萧珩研着墨，偶尔抬眼偷看一下那人写的东西。可他看不清，只看见一片墨迹。
他继续研。
一圈，两圈，三圈。
他的手腕开始发酸。
他不知道研了多久，只知道那墨汁越来越浓，越来越稠。
终于，魏无双放下笔，看了一眼砚台。
那目光在砚台里停留了一瞬。
然后，他淡淡道：
“太淡。重研。”
萧珩的手一顿。
太淡？
他看着砚台里的墨汁——黑黑的，稠稠的，怎么会淡？
可他不敢问。
只是低声道：
“是。”
他把研好的墨倒掉，重新加水，重新开始研。
一圈，两圈，三圈。
这一次，他研得更用力，更久。
手腕越来越酸，手臂开始发抖。可他不敢停，只能咬着牙，一圈一圈地研。
直到魏无双再次放下笔。
他看了一眼砚台。
还是那淡淡的声音：
“太淡。重研。”
萧珩的手，猛地攥紧那锭墨。
太淡？
又太淡？
他看着砚台里的墨汁——比方才更黑，更稠，甚至有些粘稠得拉丝了。
这还叫淡？
他抬起头，看向魏无双。
可那人根本没有看他，只是继续写着什么，仿佛那句“太淡”只是随口一说。
萧珩的手，在发抖。
不是累的，是气的。
他明明研得那么浓了。
他明明已经尽力了。
可那人——
他深吸一口气，把那口气咽下去。
低下头，把墨倒掉。
重新加水。
重新开始研。
一圈，两圈，三圈。
十圈，二十圈，三十圈。
他不知道研了多久。
只知道手臂已经酸得抬不起来，手腕像是要断掉一样，手指因为用力而发白，掌心被墨锭硌得生疼。
可他还不敢停。
因为那个人，还没有说可以。
他只能一圈一圈地研着，听着那墨锭在砚台上摩擦的声音，听着自己越来越粗重的呼吸。
那声音，在这寂静的暖阁里，格外清晰。
---
魏无双终于放下了笔。
他看向萧珩。
看着那人研墨的样子——低着头，咬着牙，手臂机械地一圈一圈转着。那动作已经不稳了，有好几次，墨锭差点从手中滑落。
他的额头上，渗出了细密的汗珠。
他的脸，因为用力而涨得通红。
他的手，在微微发抖。
魏无双看着那只手。
那是一只曾经执笔写字、拉弓射箭的手。白皙，修长，骨节分明。此刻，它正握着一锭墨，一圈一圈地研着，手指因为用力而发白，掌心被墨锭硌得通红。
他看了很久。
久到萧珩以为他又要说“太淡”。
可他没有。
他只是看着。
看着那只手，看着那发抖的指尖，看着那越来越慢的动作。
终于，他开口了。
“可以了。”
萧珩的手，猛地停住。
他站在那里，大口大口地喘气，浑身都在发抖。
可以了？
终于可以了？
他看着砚台里的墨汁——黑得发亮，浓得几乎化不开。
这，终于可以了？
魏无双对上他那不敢置信的目光，嘴角微微勾起一个弧度。
“怎么？”他轻声问，“还想再研一会儿？”
萧珩慌忙低下头。
“不……不是。”
魏无双“嗯”了一声。
他伸出手，从萧珩手里拿过那锭墨。
那墨锭已经被萧珩握得温热，上面沾着他的汗。
魏无双看了一眼那墨锭，把它放回墨床上。
然后，他重新拿起笔，蘸了蘸萧珩研好的墨。
笔锋落在纸上，墨色浓黑发亮，均匀流畅。
魏无双看着那墨迹，满意地点了点头。
“研得不错。”他说。
萧珩站在那里，听着那三个字，心中涌起一股说不出的滋味。
研得不错。
研了一个时辰，手都快断了，就换来这三个字。
他低着头，看着自己的手。
那手还在发抖，掌心红得发紫，指节因为用力而僵硬。他试着握了握拳，一阵刺痛从掌心传来。
他忍着痛，没有出声。
魏无双写完了那一行字，放下笔。
他抬眼看向萧珩，看着那人垂着头，看着那人攥紧又松开的手，看着那人拼命压抑的模样。
他笑了。
“下去吧。”他说，“明日再来。”
萧珩行了一礼，转身退了出去。
---
走出暖阁，萧珩靠着墙，大口大口地喘气。
他把手举到眼前，看着那红肿的掌心。
那是研墨研出来的。
一个时辰，整整一个时辰。
他研了整整一个时辰，那个人才说可以。
他明明第一次研得就不淡。
他明明第二次研得比第一次还浓。
可那个人，非要让他研了一次又一次，直到——
直到什么？
萧珩不知道。
他只知道，他的手动不了。
那酸疼从手腕一直窜到肩膀，整个手臂都像是废了一样。
他咬着牙，试着活动了一下手腕，一阵刺痛让他倒吸一口凉气。
疼。
真疼。
可他不敢喊疼。
因为那个人，还在里面。
他只能忍着。
---
回到小院，萧珩坐在床榻上，看着自己的手。
那双手，已经肿了起来。掌心通红，指节僵硬，连握拳都握不拢。
他试着拿起桌上的茶盏，手一抖，茶盏差点摔了。
他慌忙放下，看着自己的手，心中涌起一股说不出的恨意。
他恨那个人。
恨他让自己研了那么久。
恨他明明知道已经够浓了，还非要让自己一遍一遍地重研。
恨他——
可他不敢表露。
不敢说，不敢做，甚至不敢让那个人看出来。
因为那个人，什么都知道。
他只能把那些恨，压在心底。
压得深深的，不让任何人看见。
萧珩看着自己红肿的手，忽然笑了。
那笑容很苦，很涩，比任何哭都难看。
“研得不错。”他轻声重复着那三个字，声音低得像是在自言自语。
他把那只手贴在心口，闭上眼睛。
那疼，从掌心传到心里。
他咬着牙，忍着。
忍到明天。
忍到下一次。
忍到——
他不知道还要忍多久。
他只知道，他必须忍。
因为那个人，不会让他好过。
---
正院，书房。
魏无双坐在案后，面前摊着那本暗蓝色锦缎封面的册子。
他拿起笔，在最新的一页上缓缓写下：
“研墨。一个时辰。”
“他研了四次，本督才说可以。”
“他的手肿了，一直在发抖。”
“他什么都没说。”
写完后，他放下笔，看着那几行字，嘴角微微勾起。
他把那只手举到眼前——那只手，方才从萧珩手里接过那锭墨。
那墨锭上，还残留着那人的体温。
魏无双把那墨锭贴在唇边，轻轻印下一吻。
“殿下，”他轻声说，“您知道奴才为什么让您研那么久吗？”
他闭上眼睛，嘴角的笑意越来越深。
“不是因为墨不够浓。”
“是因为——”
他睁开眼睛，望着窗外的月光，目光幽深如渊。
“奴才喜欢看您研墨的样子。”
“低着头，咬着牙，一圈一圈地转着。”
“明明累了，不敢停。”
“明明疼了，不敢说。”
“只能忍着，继续研。”
他笑了。
那笑容餍足而疯狂。
“真好看。”
他将那墨锭放回墨床，与那些珍藏的物件放在一起。
然后，他靠在椅背上，闭上眼睛。
“明日，”他轻声说，“继续。”
窗外，月光如水。
那间小院里，有一个人，正坐在床榻上，看着自己红肿的手，无声地流泪。
他不知道，他研过的墨，被那个人珍藏起来。
不知道，他研了一个时辰的墨，只是为了让那个人多看一会儿。
不知道——
明日，还会有更多。