第20章 疯狂
一步之遥的地方，月光从侧面打过来，将他一半的脸隐在阴影里，只能看见他线条紧绷的下颌，和那双在昏暗中异常清晰的眼睛。
他盯着白凉，看了几秒。那目光很深，像在审视，又像在权衡。然后，他握着斧柄的手，很轻微地松了松力道。
傅斯年开口，声音在寂静的夜里显得格外清晰，也异常平静。
“没有漏人。仇恨确实了结了。”
白凉紧绷的脊背几不可察地松了一丝，但眼中的警惕和疑惑并未散去，反而更深。他紧紧盯着傅斯年，和他手中那把在月光下泛着冷光的巨斧。
“那你现在……”白凉的视线不由自主地扫过斧刃，“拿着这个，是什么意思？”
傅斯年没有立刻回答。他没有放下斧头，也没有更进一步的威胁动作。他只是站在那里，目光从白凉脸上移开，缓缓扫过他这栋楼房，那扇透着暖黄灯光的窗户，干净的栅栏，角落的花坛，以及这个在夜色中显得安宁甚至有些温馨的小院子。
半晌，他才开口，声音比夜风更冷，也更沉，一字一句，砸在寂静的空气里。
“意思是凭什么？”
白凉一怔：“……什么？”
“凭什么。”傅斯年重复，这次，他转回目光，紧紧锁住白凉，那眼底不再是审视或权衡，而是翻涌起某种近乎尖锐的、压抑不住的东西，“凭什么，白凉？”
他向前迈了半步，距离骤然拉近，那股无形的压迫感再次笼罩下来，比刚才更加沉重，带着一种难以言喻的、冰冷的躁动。
白凉似乎被他这突如其来的爆发惊得瞳孔骤缩，身体下意识地更紧地贴向墙壁，心脏狂跳。
白凉看着月光下半明半暗的傅斯年，看着那双眼睛里翻涌的、绝不属于正常状态的尖锐躁动，看着傅斯年紧绷到几乎颤抖的下颌线，还有那只死死攥着斧柄、指节泛白的手。
这熟悉的感觉……
是犯病了。
那些在复仇路上互相厮打、在黑暗里打到筋疲力尽、用疼痛和血腥来短暂压制内心崩毁声响的日子，瞬间翻涌上来。
紧绷到极致的弦，骤然松弛，却不是回归平静，而是反弹，需要发泄。
可是，傅斯年不能肆意发泄自己的恶意。
因此，他必须要把注意力全部投在白凉身上。
白凉。
只能是白凉。
“傅斯年。”
白凉明白了傅斯年是什么原因后，先开了口，声音很轻，轻得像夜风拂过叶片，没有反抗，甚至主动往前微微倾了一点身，缩短了两人之间那点致命的距离。
他没有去看那柄泛着冷光的巨斧，目光直直撞进傅斯年翻涌的眼底，像从前无数次在黑暗里对峙那样，平静得近乎残忍。
“把斧头扔了。”
“？”
傅斯年很熟悉这个语气，这是开打的前兆，下一秒便毫不犹豫地松了手，哐当一声，巨斧重重砸在水泥地上，震得细小的石粒都跳了起来。
没有半分犹豫。
他甚至懒得再摆任何威胁的姿态，眼底那层压抑到极致的疯癫，在这一刻彻底找到了宣泄口。
傅斯年率先动手，拳头带着风直逼而来。
白凉早有准备，侧身避开的同时，手肘狠狠撞向他的肋骨。沉闷的撞击声在寂静的小院里炸开，两人都没留手，也没喊痛——就像从前无数个在黑暗里互相撕扯的夜晚，他们唯一的沟通方式，就是这种带着痛感的碰撞。
傅斯年吃痛也不退，反手扣住白凉的胳膊，猛地往自己怀里一拽，紧接着用肩膀狠狠一顶，将人压向身后的墙面。白凉闷哼一声，膝盖迅速上顶，精准撞在他小腹，趁傅斯年身形一滞，抬手就是一拳砸在他下颌。
力道极重。
傅斯年偏过头，舌尖抵了抵被打疼的腮，再转回来时，眼底反而翻涌着近乎疯狂的戾气，却不是恨，是解脱。
他太久没这样发泄过了。
两人扭打在一起，没有招式，没有章法，全是最原始的力道对抗。拳头落在皮肉上的闷响、粗重急促的喘息、衣料摩擦的窸窣声，在深夜里被拉得格外清晰。
谁也没让谁。
白凉的手背蹭破了皮，傅斯年的嘴角渗了血丝。
直到两人都筋疲力尽，像两袋被抽空了所有力气的沙袋，颓然倒在冰冷的水泥地上，除了胸膛剧烈的起伏和无法抑制的、细碎的战栗，再也动不了一根手指。
夜风带着深秋的寒意，刀子似的刮过两人汗湿、滚烫又迅速冷却的皮肤，激起一层细密的疙瘩。
傅斯年仰面躺着，望着头顶那片被窗户切割出的、狭窄的、清冷的夜空，星星很远，月亮很冷，像冰做的镜子，映不出他眼底的狼狈。
嘴里全是血腥味，铁锈一样糊在舌根，每一次呼吸都扯得肋下、胸口、下颌……全身上下每一处被拳头和撞击亲吻过的地方，尖锐地疼。
但奇异地，心里那团快把他烧成灰烬的、混合着嫉妒、虚无和狂躁的黑暗火焰，似乎也随着这遍布全身的疼痛，暂时偃旗息鼓，只剩下无边无际的、深不见底的疲惫，沉甸甸地压下来，几乎要将他拖进意识彻底涣散的深渊。
他侧了侧头，视线有些模糊地扫向旁边。
白凉就躺在一臂之外，蜷缩着身体，脸朝着另一个方向，只能看见他沾满尘土和血污的后颈，还有因为急促呼吸而微微耸动的肩膀。他的一只手死死按着肋下，指关节用力到发白。他没出声，但身体细微的颤抖泄露了痛楚。
傅斯年看了一会儿，又转回头，继续望着那片冰冷的夜空。脑子里一片空白，什么也想不了，什么也不愿想。只有身体各处传来的、清晰的痛感，提醒着他刚刚经历了一场怎样的疯狂。
他盯着白凉，看了几秒。那目光很深，像在审视，又像在权衡。然后，他握着斧柄的手，很轻微地松了松力道。
傅斯年开口，声音在寂静的夜里显得格外清晰，也异常平静。
“没有漏人。仇恨确实了结了。”
白凉紧绷的脊背几不可察地松了一丝，但眼中的警惕和疑惑并未散去，反而更深。他紧紧盯着傅斯年，和他手中那把在月光下泛着冷光的巨斧。
“那你现在……”白凉的视线不由自主地扫过斧刃，“拿着这个，是什么意思？”
傅斯年没有立刻回答。他没有放下斧头，也没有更进一步的威胁动作。他只是站在那里，目光从白凉脸上移开，缓缓扫过他这栋楼房，那扇透着暖黄灯光的窗户，干净的栅栏，角落的花坛，以及这个在夜色中显得安宁甚至有些温馨的小院子。
半晌，他才开口，声音比夜风更冷，也更沉，一字一句，砸在寂静的空气里。
“意思是凭什么？”
白凉一怔：“……什么？”
“凭什么。”傅斯年重复，这次，他转回目光，紧紧锁住白凉，那眼底不再是审视或权衡，而是翻涌起某种近乎尖锐的、压抑不住的东西，“凭什么，白凉？”
他向前迈了半步，距离骤然拉近，那股无形的压迫感再次笼罩下来，比刚才更加沉重，带着一种难以言喻的、冰冷的躁动。
白凉似乎被他这突如其来的爆发惊得瞳孔骤缩，身体下意识地更紧地贴向墙壁，心脏狂跳。
白凉看着月光下半明半暗的傅斯年，看着那双眼睛里翻涌的、绝不属于正常状态的尖锐躁动，看着傅斯年紧绷到几乎颤抖的下颌线，还有那只死死攥着斧柄、指节泛白的手。
这熟悉的感觉……
是犯病了。
那些在复仇路上互相厮打、在黑暗里打到筋疲力尽、用疼痛和血腥来短暂压制内心崩毁声响的日子，瞬间翻涌上来。
紧绷到极致的弦，骤然松弛，却不是回归平静，而是反弹，需要发泄。
可是，傅斯年不能肆意发泄自己的恶意。
因此，他必须要把注意力全部投在白凉身上。
白凉。
只能是白凉。
“傅斯年。”
白凉明白了傅斯年是什么原因后，先开了口，声音很轻，轻得像夜风拂过叶片，没有反抗，甚至主动往前微微倾了一点身，缩短了两人之间那点致命的距离。
他没有去看那柄泛着冷光的巨斧，目光直直撞进傅斯年翻涌的眼底，像从前无数次在黑暗里对峙那样，平静得近乎残忍。
“把斧头扔了。”
“？”
傅斯年很熟悉这个语气，这是开打的前兆，下一秒便毫不犹豫地松了手，哐当一声，巨斧重重砸在水泥地上，震得细小的石粒都跳了起来。
没有半分犹豫。
他甚至懒得再摆任何威胁的姿态，眼底那层压抑到极致的疯癫，在这一刻彻底找到了宣泄口。
傅斯年率先动手，拳头带着风直逼而来。
白凉早有准备，侧身避开的同时，手肘狠狠撞向他的肋骨。沉闷的撞击声在寂静的小院里炸开，两人都没留手，也没喊痛——就像从前无数个在黑暗里互相撕扯的夜晚，他们唯一的沟通方式，就是这种带着痛感的碰撞。
傅斯年吃痛也不退，反手扣住白凉的胳膊，猛地往自己怀里一拽，紧接着用肩膀狠狠一顶，将人压向身后的墙面。白凉闷哼一声，膝盖迅速上顶，精准撞在他小腹，趁傅斯年身形一滞，抬手就是一拳砸在他下颌。
力道极重。
傅斯年偏过头，舌尖抵了抵被打疼的腮，再转回来时，眼底反而翻涌着近乎疯狂的戾气，却不是恨，是解脱。
他太久没这样发泄过了。
两人扭打在一起，没有招式，没有章法，全是最原始的力道对抗。拳头落在皮肉上的闷响、粗重急促的喘息、衣料摩擦的窸窣声，在深夜里被拉得格外清晰。
谁也没让谁。
白凉的手背蹭破了皮，傅斯年的嘴角渗了血丝。
直到两人都筋疲力尽，像两袋被抽空了所有力气的沙袋，颓然倒在冰冷的水泥地上，除了胸膛剧烈的起伏和无法抑制的、细碎的战栗，再也动不了一根手指。
夜风带着深秋的寒意，刀子似的刮过两人汗湿、滚烫又迅速冷却的皮肤，激起一层细密的疙瘩。
傅斯年仰面躺着，望着头顶那片被窗户切割出的、狭窄的、清冷的夜空，星星很远，月亮很冷，像冰做的镜子，映不出他眼底的狼狈。
嘴里全是血腥味，铁锈一样糊在舌根，每一次呼吸都扯得肋下、胸口、下颌……全身上下每一处被拳头和撞击亲吻过的地方，尖锐地疼。
但奇异地，心里那团快把他烧成灰烬的、混合着嫉妒、虚无和狂躁的黑暗火焰，似乎也随着这遍布全身的疼痛，暂时偃旗息鼓，只剩下无边无际的、深不见底的疲惫，沉甸甸地压下来，几乎要将他拖进意识彻底涣散的深渊。
他侧了侧头，视线有些模糊地扫向旁边。
白凉就躺在一臂之外，蜷缩着身体，脸朝着另一个方向，只能看见他沾满尘土和血污的后颈，还有因为急促呼吸而微微耸动的肩膀。他的一只手死死按着肋下，指关节用力到发白。他没出声，但身体细微的颤抖泄露了痛楚。
傅斯年看了一会儿，又转回头，继续望着那片冰冷的夜空。脑子里一片空白，什么也想不了，什么也不愿想。只有身体各处传来的、清晰的痛感，提醒着他刚刚经历了一场怎样的疯狂。