第72章 ：解释
卢卡第二天就到了布拉格。
他穿着一件黑色的皮夹克，戴着一副墨镜，站在白羽年公寓楼下，手里拿着一束花。
不是玫瑰，是白色的洋甘菊。
“你怎么知道我的地址？”白羽年站在门口，没有接花。
“问的。”
“问谁？”
“你的同事。”
白羽年叹了口气，接过花。“进来吧。”
卢卡走进他的公寓，环顾四周。公寓不大，一张床，一张桌子，一个书架，墙上挂着几幅画。卢卡走到书架前，看着那些书。大部分是电影类的，还有一些小说和诗集。
“你读诗？”卢卡问。
“嗯。”
“谁的诗？”
“佩索阿。”
卢卡转过头，看着他。“我也读佩索阿。”
“我知道。”
“你怎么知道？”
“你上次接受采访的时候说的。”
卢卡愣了一下。“你看我的采访？”
“工作需要。”
卢卡看着他，忽然笑了。“你撒谎的样子很好看。”
白羽年的耳朵红了。他转身去厨房倒水。卢卡跟在他后面，靠在门框上，看着他。
“白羽年。”
“嗯。”
“你愿意和我在一起吗？”
白羽年的手抖了一下，水洒了一些在台面上。
“你再说一遍。”
“你愿意和我在一起吗？”
白羽年转过身，看着他。卢卡站在门口，手里还拿着那束洋甘菊，表情认真得像在念台词。
“你知道你在说什么吗？”白羽年问。
“知道。”
“你不是那种会跟人长期在一起的人。”
“我不是。”
“那你为什么……”
“因为你。”卢卡打断他。“因为你是白羽年。”
白羽年看着他，看了很久，水龙头还开着，水哗哗地流，他伸手关掉。
“好。”他说。
卢卡笑了，他走过来，把花放在台面上，然后伸出手，轻轻碰了碰白羽年的脸。他的手指很凉，指腹有薄茧，是常年握镜头留下的。白羽年没有躲。
“你不知道我等这一天等了多久。”卢卡说。
“多久？”
“从你念你名字给我听的那天。”
白羽年的心跳快了起来。他想说点什么，但什么都说不出来。卢卡低下头，在他的额头上落下一个很轻的吻。
很轻，像羽毛。
“不急。”卢卡说。“我等你。”
卢卡许诺了很多。
他说会让白羽年参与他的电影，说会带他去很多地方，说会给他一个不一样的未来。白羽年听着，没有说信，也没有说不信。
他知道卢卡是认真的，但卢卡的认真从来不会持续太久。
卢卡对谁都是这样，热的时候像一团火，冷的时候像一块冰。白羽年不指望自己会是例外。
就算卢卡一直对他说，你是特别的。
但他们还是在一起了。
卢卡在布拉格租了一个公寓，离白羽年的住处不远。他每个月都会来住几天，有时候一周，有时候半个月。他来的时候，他们会一起做饭，一起看电影，一起散步。卢卡喜欢走很长的路，没有目的，就是走。白羽年跟在他旁边，有时候说话，有时候不说话。
卢卡不喜欢说“我爱你”。他说的是“你很特别”，说“我喜欢和你在一起”，说“你让我很开心”。白羽年听着，不追问，也不抱怨。
他知道卢卡能说的就这么多。
有一天晚上，他们走在伏尔塔瓦河边。河面上有船，船上亮着灯，像一颗颗漂浮的星星。卢卡停下来，看着河面。
“白羽年。”
“嗯。”
“你为什么不问我？”
“问你什么？”
“问我有没有和别人在一起。”
白羽年沉默了一会儿。“你不需要回答。”
“为什么？”
“因为我不会问。”
卢卡转过头，看着他。路灯的光落在白羽年脸上，把他的轮廓照得很柔和。
“你不在乎吗？”卢卡问。
白羽年看着他。“在乎。”
“那你为什么不问？”
“因为问了也没有用。”白羽年说。“你是卢卡。你不会为任何人改变。”
卢卡站在那里，没有说话。风吹着河面，水波荡漾，灯光碎成一片一片。
“你错了。”卢卡说。“我在改。”
白羽年看着他。
“很慢。”卢卡说。“但我在改。”
白羽年没有接话。他转过身，继续往前走。卢卡跟在他后面。两个人一前一后，走在河边。路灯一盏一盏地往后移，影子一会儿长一会儿短。
卢卡开始频繁地出现在白羽年的生活里。不是那种轰轰烈烈的出现，是很安静的、像水渗进沙子里一样的出现。他会在白羽年下班的时候出现在他公司楼下，手里拿着两杯咖啡。他会在白羽年加班的时候发消息说“别太晚，我等你”。他会在白羽年生病的时候从另一个城市飞过来，推掉所有的工作，守在床边。
白羽年不习惯这样。他习惯了一个人。一个人吃饭，一个人走路，一个人生病，一个人好起来。卢卡的出现，像一束光照进了他紧闭的房间。他不知道自己应不应该把窗帘拉开。
有一天，白羽年发烧了。三十八度七，不算高，但整个人昏昏沉沉的。他躺在床上，裹着被子，看着天花板。手机响了，是卢卡。
“你在哪？”
“在家。”
“声音不对。生病了？”
“没事。低烧。”
“我过来。”
“不用。你明天还有——”
卢卡挂了电话。四十分钟后，门铃响了。白羽年撑着起来开门，卢卡站在门口，手里提着一个袋子，里面是药和吃的。他穿着一件黑色的薄外套，头发被风吹乱了，额前有汗。
“你怎么来的？”白羽年问。
“开车。”
“从哪儿？”
“罗马。”
白羽年愣住了。罗马到布拉格，一千多公里，开车要十几个小时。
“你疯了。”他说。
卢卡没有回答。他走进来，把袋子放在桌上，然后伸手摸了摸白羽年的额头。他的手很凉，贴在滚烫的皮肤上，很舒服。
“烧得不低。”卢卡说。“吃药了吗？”
“还没。”
卢卡去倒水，把药从包装里挤出来，递到白羽年手里。白羽年接过药，吞了，喝了水。他靠在沙发上，闭着眼睛。卢卡在他旁边坐下。
“你为什么要来？”白羽年问。
“因为你生病了。”
“你可以打电话。”
“打电话看不到你。”
白羽年睁开眼，看着他。卢卡也看着他。两个人离得很近，近到能感觉到彼此的呼吸。
“卢卡。”白羽年叫他。
“嗯。”
“你到底想要什么？”
卢卡没有回答。他伸出手，把白羽年额前的头发拨开，手指在他太阳穴上轻轻按了按。
“我想要你。”卢卡说。“就你。”
白羽年的心跳快了起来。他想说“你不是认真的”，想说“你很快就会腻”，想说“我不值得”。但他什么都没说。因为他看着卢卡的眼睛，那双眼睛里没有玩笑，没有敷衍，没有他以为会看到的东西。只有一种很认真的、近乎笨拙的真诚。
“你会后悔的。”白羽年说。
“不会。”
“你会。”
“不会。”卢卡说。“我从来不后悔。做了就不后悔。”
白羽年看着他，看了很久。然后他靠过去，把头枕在卢卡肩上。卢卡的手落在他背上，轻轻拍着。一下，两下，三下。像哄小孩。
“睡吧。”卢卡说。“我在这儿。”
白羽年闭上眼。他听着卢卡的心跳，听着窗外偶尔传来的车声，听着自己的呼吸慢慢变得平缓。他没有睡着，但他不想动。他想就这样靠着，靠很久。不管多久。
在一起的日子，并不全是甜的。
卢卡的工作性质决定了他们必须分开。他要在世界各地跑，拍戏，开会，参加电影节。白羽年也有自己的工作，不能总是跟着他。异地恋很难，异国恋更难。时差、距离、各自的生活圈子，都在一点一点地磨损着他们的关系。
卢卡不是那种会报备行程的人。他忙起来的时候，几天都不发一条消息。白羽年不催，也不问。他不想让自己变成一个“查岗”的人。但夜深人静的时候，他也会想，卢卡现在在做什么？和谁在一起？有没有想起他？
他从来不问。因为他害怕答案。
有一天，白羽年在网上看到了一组照片。卢卡在罗马的一个派对上，旁边站着一个年轻的男人，金发碧眼，长得很漂亮。两个人靠得很近，那个男人的手搭在卢卡的肩上。照片的标题是：“卢卡·瓜达尼诺新欢？与神秘男子亲密互动。”
白羽年看着那组照片，看了很久。然后他关掉手机，继续工作。他没有给卢卡打电话，也没有发消息。他告诉自己，这很正常。卢卡一直都是这样的人。他不是不知道。他一开始就知道。但他还是觉得胸口闷闷的，像被什么东西压住了。
卢卡三天后才联系他。是电话。白羽年接起来，卢卡的声音听起来很疲惫。
“白羽年。”
“嗯。”
“你看到新闻了？”
“看到了。”
“那不是真的。”
白羽年沉默了一会儿。“你不用解释。”
“我要解释。”卢卡说。“那个人是制片人的儿子。派对上人很多，他搭了我的肩，被人拍了。我和他什么都没有。”
他穿着一件黑色的皮夹克，戴着一副墨镜，站在白羽年公寓楼下，手里拿着一束花。
不是玫瑰，是白色的洋甘菊。
“你怎么知道我的地址？”白羽年站在门口，没有接花。
“问的。”
“问谁？”
“你的同事。”
白羽年叹了口气，接过花。“进来吧。”
卢卡走进他的公寓，环顾四周。公寓不大，一张床，一张桌子，一个书架，墙上挂着几幅画。卢卡走到书架前，看着那些书。大部分是电影类的，还有一些小说和诗集。
“你读诗？”卢卡问。
“嗯。”
“谁的诗？”
“佩索阿。”
卢卡转过头，看着他。“我也读佩索阿。”
“我知道。”
“你怎么知道？”
“你上次接受采访的时候说的。”
卢卡愣了一下。“你看我的采访？”
“工作需要。”
卢卡看着他，忽然笑了。“你撒谎的样子很好看。”
白羽年的耳朵红了。他转身去厨房倒水。卢卡跟在他后面，靠在门框上，看着他。
“白羽年。”
“嗯。”
“你愿意和我在一起吗？”
白羽年的手抖了一下，水洒了一些在台面上。
“你再说一遍。”
“你愿意和我在一起吗？”
白羽年转过身，看着他。卢卡站在门口，手里还拿着那束洋甘菊，表情认真得像在念台词。
“你知道你在说什么吗？”白羽年问。
“知道。”
“你不是那种会跟人长期在一起的人。”
“我不是。”
“那你为什么……”
“因为你。”卢卡打断他。“因为你是白羽年。”
白羽年看着他，看了很久，水龙头还开着，水哗哗地流，他伸手关掉。
“好。”他说。
卢卡笑了，他走过来，把花放在台面上，然后伸出手，轻轻碰了碰白羽年的脸。他的手指很凉，指腹有薄茧，是常年握镜头留下的。白羽年没有躲。
“你不知道我等这一天等了多久。”卢卡说。
“多久？”
“从你念你名字给我听的那天。”
白羽年的心跳快了起来。他想说点什么，但什么都说不出来。卢卡低下头，在他的额头上落下一个很轻的吻。
很轻，像羽毛。
“不急。”卢卡说。“我等你。”
卢卡许诺了很多。
他说会让白羽年参与他的电影，说会带他去很多地方，说会给他一个不一样的未来。白羽年听着，没有说信，也没有说不信。
他知道卢卡是认真的，但卢卡的认真从来不会持续太久。
卢卡对谁都是这样，热的时候像一团火，冷的时候像一块冰。白羽年不指望自己会是例外。
就算卢卡一直对他说，你是特别的。
但他们还是在一起了。
卢卡在布拉格租了一个公寓，离白羽年的住处不远。他每个月都会来住几天，有时候一周，有时候半个月。他来的时候，他们会一起做饭，一起看电影，一起散步。卢卡喜欢走很长的路，没有目的，就是走。白羽年跟在他旁边，有时候说话，有时候不说话。
卢卡不喜欢说“我爱你”。他说的是“你很特别”，说“我喜欢和你在一起”，说“你让我很开心”。白羽年听着，不追问，也不抱怨。
他知道卢卡能说的就这么多。
有一天晚上，他们走在伏尔塔瓦河边。河面上有船，船上亮着灯，像一颗颗漂浮的星星。卢卡停下来，看着河面。
“白羽年。”
“嗯。”
“你为什么不问我？”
“问你什么？”
“问我有没有和别人在一起。”
白羽年沉默了一会儿。“你不需要回答。”
“为什么？”
“因为我不会问。”
卢卡转过头，看着他。路灯的光落在白羽年脸上，把他的轮廓照得很柔和。
“你不在乎吗？”卢卡问。
白羽年看着他。“在乎。”
“那你为什么不问？”
“因为问了也没有用。”白羽年说。“你是卢卡。你不会为任何人改变。”
卢卡站在那里，没有说话。风吹着河面，水波荡漾，灯光碎成一片一片。
“你错了。”卢卡说。“我在改。”
白羽年看着他。
“很慢。”卢卡说。“但我在改。”
白羽年没有接话。他转过身，继续往前走。卢卡跟在他后面。两个人一前一后，走在河边。路灯一盏一盏地往后移，影子一会儿长一会儿短。
卢卡开始频繁地出现在白羽年的生活里。不是那种轰轰烈烈的出现，是很安静的、像水渗进沙子里一样的出现。他会在白羽年下班的时候出现在他公司楼下，手里拿着两杯咖啡。他会在白羽年加班的时候发消息说“别太晚，我等你”。他会在白羽年生病的时候从另一个城市飞过来，推掉所有的工作，守在床边。
白羽年不习惯这样。他习惯了一个人。一个人吃饭，一个人走路，一个人生病，一个人好起来。卢卡的出现，像一束光照进了他紧闭的房间。他不知道自己应不应该把窗帘拉开。
有一天，白羽年发烧了。三十八度七，不算高，但整个人昏昏沉沉的。他躺在床上，裹着被子，看着天花板。手机响了，是卢卡。
“你在哪？”
“在家。”
“声音不对。生病了？”
“没事。低烧。”
“我过来。”
“不用。你明天还有——”
卢卡挂了电话。四十分钟后，门铃响了。白羽年撑着起来开门，卢卡站在门口，手里提着一个袋子，里面是药和吃的。他穿着一件黑色的薄外套，头发被风吹乱了，额前有汗。
“你怎么来的？”白羽年问。
“开车。”
“从哪儿？”
“罗马。”
白羽年愣住了。罗马到布拉格，一千多公里，开车要十几个小时。
“你疯了。”他说。
卢卡没有回答。他走进来，把袋子放在桌上，然后伸手摸了摸白羽年的额头。他的手很凉，贴在滚烫的皮肤上，很舒服。
“烧得不低。”卢卡说。“吃药了吗？”
“还没。”
卢卡去倒水，把药从包装里挤出来，递到白羽年手里。白羽年接过药，吞了，喝了水。他靠在沙发上，闭着眼睛。卢卡在他旁边坐下。
“你为什么要来？”白羽年问。
“因为你生病了。”
“你可以打电话。”
“打电话看不到你。”
白羽年睁开眼，看着他。卢卡也看着他。两个人离得很近，近到能感觉到彼此的呼吸。
“卢卡。”白羽年叫他。
“嗯。”
“你到底想要什么？”
卢卡没有回答。他伸出手，把白羽年额前的头发拨开，手指在他太阳穴上轻轻按了按。
“我想要你。”卢卡说。“就你。”
白羽年的心跳快了起来。他想说“你不是认真的”，想说“你很快就会腻”，想说“我不值得”。但他什么都没说。因为他看着卢卡的眼睛，那双眼睛里没有玩笑，没有敷衍，没有他以为会看到的东西。只有一种很认真的、近乎笨拙的真诚。
“你会后悔的。”白羽年说。
“不会。”
“你会。”
“不会。”卢卡说。“我从来不后悔。做了就不后悔。”
白羽年看着他，看了很久。然后他靠过去，把头枕在卢卡肩上。卢卡的手落在他背上，轻轻拍着。一下，两下，三下。像哄小孩。
“睡吧。”卢卡说。“我在这儿。”
白羽年闭上眼。他听着卢卡的心跳，听着窗外偶尔传来的车声，听着自己的呼吸慢慢变得平缓。他没有睡着，但他不想动。他想就这样靠着，靠很久。不管多久。
在一起的日子，并不全是甜的。
卢卡的工作性质决定了他们必须分开。他要在世界各地跑，拍戏，开会，参加电影节。白羽年也有自己的工作，不能总是跟着他。异地恋很难，异国恋更难。时差、距离、各自的生活圈子，都在一点一点地磨损着他们的关系。
卢卡不是那种会报备行程的人。他忙起来的时候，几天都不发一条消息。白羽年不催，也不问。他不想让自己变成一个“查岗”的人。但夜深人静的时候，他也会想，卢卡现在在做什么？和谁在一起？有没有想起他？
他从来不问。因为他害怕答案。
有一天，白羽年在网上看到了一组照片。卢卡在罗马的一个派对上，旁边站着一个年轻的男人，金发碧眼，长得很漂亮。两个人靠得很近，那个男人的手搭在卢卡的肩上。照片的标题是：“卢卡·瓜达尼诺新欢？与神秘男子亲密互动。”
白羽年看着那组照片，看了很久。然后他关掉手机，继续工作。他没有给卢卡打电话，也没有发消息。他告诉自己，这很正常。卢卡一直都是这样的人。他不是不知道。他一开始就知道。但他还是觉得胸口闷闷的，像被什么东西压住了。
卢卡三天后才联系他。是电话。白羽年接起来，卢卡的声音听起来很疲惫。
“白羽年。”
“嗯。”
“你看到新闻了？”
“看到了。”
“那不是真的。”
白羽年沉默了一会儿。“你不用解释。”
“我要解释。”卢卡说。“那个人是制片人的儿子。派对上人很多，他搭了我的肩，被人拍了。我和他什么都没有。”