第110章 月亮
“最最亲爱的人啊，路途遥远我们在一起吧”
————
院子里，烧烤架已经支好了。
左奇函站在烤架前，翻着肉串，油滴在炭火上发出滋滋的声响，香味弥漫了整个院子。
杨博文站在他旁边，给他递调料。
张桂源坐在椅子上，手里拿着一瓶啤酒，等着吃。张函瑞坐在他旁边，给他剥花生。陈浚铭和陈思罕在串蔬菜，蘑菇、青椒、玉米，一串一串码得整整齐齐。王橹杰在切水果，西瓜切成小块，插上牙签，摆成一朵花的形状。李煜东和张奕然在摆桌子，铺桌布，放碗筷，摆杯子。
每个人都忙着自己的事，但每个人都知道，这是他们一起的夜晚。
肉烤好了。左奇函把第一串递给杨博文。杨博文接过来，咬了一口。
“好吃。”
“你每次都这么说。”
“因为每次都好吃。”
张桂源凑过来。“我的呢？”
“自己拿。”
“左奇函你偏心。”
“我一直偏心。”张桂源被他噎了一下，自己拿了一串，咬了一大口，烫得龇牙咧嘴。
陈浚铭拿着一串烤蘑菇，坐在台阶上吃。陈思罕坐在他旁边，手里拿着一串烤鸡腿。
月亮升起来了。不是特别圆，但很亮，照在院子里，照在烧烤架上，照在每一个人身上。
海风从远处吹来，带着咸咸的、湿湿的味道，吹动了桌上的桌布，吹乱了张奕然的头发，吹得炭火忽明忽暗。
张桂源喝完了最后一瓶啤酒，靠在椅子上，仰头看着月亮。
“左奇函。”
“嗯。”
“你幸福吗？”
左奇函正在翻最后一串鸡翅，听到这个问题，手顿了一下。他想了想。
“幸福。”
张桂源看着他。
“那你呢？”
杨博文站在左奇函旁边，手里拿着调料瓶。
“幸福。”
张桂源又看着张函瑞。
“你呢？”
张函瑞正在看手机，头也没抬。
“嗯。”
“嗯是什么意思？”
“嗯就是幸福。”
海边的夜晚，月亮升起来的时候，张桂源忽然说了一句：“好久没听思罕唱歌了。”
院子里安静了一瞬。炭火还在噼啪作响，海风把烟雾吹散，月光洒在每一个人身上。
左奇函正在翻肉串的手顿了一下，然后抬起头，看了一眼坐在角落里的陈思罕。
陈思罕手里拿着一瓶水，没有喝，只是握着。
“思罕，唱一个。”张桂源又说，语气像在跟老朋友讨债。
陈思罕看了他一眼。“没带琴。”
“吉他在车上。”王橹杰忽然开口。大家齐刷刷看向他。王橹杰被看得有些不自在，补了一句：“我带来的，路上怕堵车无聊，结果忘了拿出来。”
张桂源已经站起来去车里翻了。不到一分钟，他拎着一把木吉他回来了，深色的琴身，在月光下泛着温润的光。他把吉他递到陈思罕面前。“给。”
陈思罕看着那把吉他，没有立刻接。他想起很多年前，他们也是这样——在学校的天台上，在废弃的音乐教室，在某个人的家里。一把吉他，四个人，一个晚上。
那时候左奇函还不是左总，张桂源还不是张总，他还不是律师。他们只是几个喜欢音乐的少年，在月光下唱着歌，以为这样的日子永远不会结束。
后来乐队散了。没有吵架，没有解散仪式，就是大家各自忙各自的，渐渐地凑不齐人了。
最后一次排练是什么时候，陈思罕已经不记得了。但他记得那天晚上的月亮，和今天一样圆，一样亮。
他伸出手，接过了吉他。手指搭在琴弦上，拨了一下。琴声在安静的夜里格外清晰，像一颗石子扔进了平静的湖面，涟漪一圈一圈地荡开。
“想听什么？”陈思罕问。声音不大，但所有人都听到了。
张桂源想了想。“《月光》。”
陈思罕看了他一眼。“不会。”
“那你随便唱。你唱什么我们都听。”
陈思罕低下头，手指在琴弦上慢慢地拨动。前奏响起来，舒缓的，带着一点点忧伤，像海风从很远的地方吹来。然后他开口了。
他的声音不大，但很清晰。月光下，他的声音像被洗过一样，干净的、透明的、带着一点点沙哑。不是那种技巧很高的唱法，是那种——把人拉进故事里的唱法。院子里的所有人都安静了。
张桂源靠在椅子上，眼睛闭着，手指在膝盖上轻轻地打着拍子。张函瑞靠在他肩膀上，手里端着一杯已经凉了的茶，忘了喝。
那时候他们年轻，以为自己无所不能。
陈思罕唱完了一首歌。最后一个音符在空气中消散，没有人说话。海风填补了沉默，月光填补了空白。
“再来一首。”张桂源说，声音有些哑。陈思罕没有回答，但手指又开始拨动琴弦。这一首比刚才的快一些，节奏更明快。
张桂源忽然站起来，走到院子中间，弯下腰，把手伸向张函瑞。
“函瑞，来。”
张函瑞看着他。“干嘛？”
“跳舞。”
“我不会。”
“我教你。”
“你什么时候学会跳舞了？”
“刚才。”
张函瑞看着他伸出的手，犹豫了两秒，然后把手放了上去。张桂源握紧他的手，另一只手搭在他腰上。
两个人在月光下慢慢地晃着，没有什么舞步，就是慢慢地、笨拙地、像两只刚学会走路的小动物。
张函瑞踩了张桂源好几次脚，张桂源每次都“嘶”一声，然后笑，说“没事”。
左奇函听着听着，忽然站起来。
杨博文抬起头看着他。“怎么了？”
左奇函没有回答，走进屋里。过了一会儿，他出来了，手里拎着两样东西——鼓棒。旧的，有些褪色了，但被他保存得很好。杨博文看着那两双鼓棒，愣了一下。
“你什么时候带的？”
“一直在车上。”
左奇函走到院子的一角，那里有一个倒扣的空花盆。他把花盆翻过来，坐在上面，手里握着鼓棒。没有鼓，但他把鼓棒在空气中敲着，在膝盖上敲着，在花盆的边缘敲着。节奏跟上了陈思罕的歌，不急不慢，稳稳的。
张桂源听到鼓点，松开了张函瑞，走回座位旁，拿起那把他很久没碰过的贝斯。弦有些不准了，他调了调，然后手指在弦上拨动，低沉的贝斯声加入了。
陈思罕的吉他，左奇函的鼓点，张桂源的贝斯。三个人的声音在月光下汇合，像三条河流汇入大海。
张奕然站在李煜东旁边，看着他们，眼眶有些红。他想起很多年前，他也是这样看着他们，在学校的舞台上，在天台的月光下。那时候他是键盘手，但现在没有键盘，所以他只是看着，听着，把所有的回忆都装进心里。
陈浚铭听着听着，忽然走到张桂源旁边。“师父，你以前说的教我。”张桂源看了他一眼，笑了。
“认我当师父了？”
“嗯。”
张桂源把贝斯从肩上取下来，递给他。
张桂源看着他，忽然想起很多年前，他也是这样教一个小孩。那个小孩现在长大了，在学他的贝斯。
杨博文坐在台阶上，看着这一切。左奇函在打鼓，鼓棒在他手里翻飞，像两只蝴蝶。
他看着左奇函的侧脸，月光打在他脸上，他的表情很专注，眉头微微蹙着，嘴角微微弯着，像一个在认真做一件很喜欢的事的少年。
不是左总，不是继承人，不是任何人的男朋友。只是他自己。
杨博文觉得心跳有些快。他站起来，走到左奇函面前。左奇函抬起头看着他，鼓棒停住了。“怎么了？”
杨博文蹲下来，平视着他的眼睛，“教我。”
左奇函愣了一下。“想学？”
“嗯。”
左奇函把鼓棒递给他。杨博文接过来，握在手里。鼓棒比他想象的重一些，木头的手感，有点凉。
左奇函绕到他身后，握着他的手，帮他把鼓棒举起来。
“这样握，不要太紧，留一点空间。”
他的声音很低，就在杨博文耳边，温热的气息拂过他的耳廓。杨博文的耳朵红了。
“然后呢？”
“然后打下去。”
杨博文把鼓棒打下去，敲在花盆边缘，发出一声清脆的响。不好听，但左奇函笑了。
“再来。”杨博文又打了一下，这次稳了一些。
“再来。”又打了一下。左奇函看着他的侧脸，月光下他的耳朵还是红的，但表情很认真，像一个在努力学好一门功课的学生。
左奇函低下头，在他红了的耳朵上落下一个很轻的吻。杨博文的动作顿了一下，转过头看着他。
“你干嘛？”杨博文问。
“教你打鼓。”
“你教还是亲？”
“都教。”
杨博文看着他，嘴角慢慢地弯了起来。他转过头，继续打鼓。一下，又一下。声音还是不好听，但左奇函觉得这是世界上最好听的鼓点。因为是他打的。
陈思罕唱完了第三首歌。琴声停了，鼓点停了，贝斯停了。院子里安静了。
只有海风，只有炭火偶尔的噼啪声，只有海浪远远地涌上来又退下去。
张桂源靠在椅子上，仰头看着月亮。“思罕，你唱歌还是那么好听。”陈思罕没有说话，但他把吉他放在身边，端起那杯已经凉了的水喝了一口。
张桂源又转过头看着左奇函。“左奇函，你打鼓还是那么帅。”
左奇函笑了一下。“你现在才想起来夸我？”
“我一直知道。只是不说。”
左奇函看着他，笑了。张桂源又看着陈浚铭。
“徒弟，你刚才弹的什么？”陈浚铭想了想。
“不知道。”
“好听吗？”
“不好听。”
“那就对了。多练。”
陈浚铭点了点头。“嗯。”
张奕然站在李煜东旁边，看着这些人。他的眼眶有些红，但没有哭。
他想起很多年前，他也是这样看着他们。那时候他们年轻，以为未来很远。现在未来来了，他们还在。还在，就是最好的事。
王橹杰把最后一块西瓜放在桌上，拍了拍手。“烧烤凉了，谁吃？”
张桂源第一个站起来。“我吃。”
他走到烤架前，拿起一串羊肉，咬了一口，凉的，但他嚼了嚼咽下去了。
“好吃。”张函瑞看了他一眼。
“凉的也好吃？”
“左奇函烤的，凉的也好吃。”
左奇函笑了。“谢谢夸奖。”
“不客气。”
大家围到烤架前，拿着凉了的烧烤，吃着，喝着，说着话。
月亮升到了最高处，月光照在所有人身上，照在烤架上，照在空了的啤酒瓶上，照在那把靠在椅子旁的吉他上，照在那双旧鼓棒上。
海风吹过来，带着咸咸的、湿湿的味道。月亮很圆，很亮。烧烤已经凉透了，但没有人想去热。因为热的烧烤随时可以吃，这样的夜晚，不知道下一次是什么时候。所以他们坐着，靠着，握着，听着海浪，看着月亮，把这一刻拉得很长很长。
陈思罕拿起吉他，又拨了一下琴弦。不是一首歌，只是一个和弦。
声音在空气中散开，被海风吹远，不知道去了哪里。也许去了很多年前的那个天台上，去了那些他们再也回不去的、但永远不会忘记的日子里。
——续篇完——
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院子里，烧烤架已经支好了。
左奇函站在烤架前，翻着肉串，油滴在炭火上发出滋滋的声响，香味弥漫了整个院子。
杨博文站在他旁边，给他递调料。
张桂源坐在椅子上，手里拿着一瓶啤酒，等着吃。张函瑞坐在他旁边，给他剥花生。陈浚铭和陈思罕在串蔬菜，蘑菇、青椒、玉米，一串一串码得整整齐齐。王橹杰在切水果，西瓜切成小块，插上牙签，摆成一朵花的形状。李煜东和张奕然在摆桌子，铺桌布，放碗筷，摆杯子。
每个人都忙着自己的事，但每个人都知道，这是他们一起的夜晚。
肉烤好了。左奇函把第一串递给杨博文。杨博文接过来，咬了一口。
“好吃。”
“你每次都这么说。”
“因为每次都好吃。”
张桂源凑过来。“我的呢？”
“自己拿。”
“左奇函你偏心。”
“我一直偏心。”张桂源被他噎了一下，自己拿了一串，咬了一大口，烫得龇牙咧嘴。
陈浚铭拿着一串烤蘑菇，坐在台阶上吃。陈思罕坐在他旁边，手里拿着一串烤鸡腿。
月亮升起来了。不是特别圆，但很亮，照在院子里，照在烧烤架上，照在每一个人身上。
海风从远处吹来，带着咸咸的、湿湿的味道，吹动了桌上的桌布，吹乱了张奕然的头发，吹得炭火忽明忽暗。
张桂源喝完了最后一瓶啤酒，靠在椅子上，仰头看着月亮。
“左奇函。”
“嗯。”
“你幸福吗？”
左奇函正在翻最后一串鸡翅，听到这个问题，手顿了一下。他想了想。
“幸福。”
张桂源看着他。
“那你呢？”
杨博文站在左奇函旁边，手里拿着调料瓶。
“幸福。”
张桂源又看着张函瑞。
“你呢？”
张函瑞正在看手机，头也没抬。
“嗯。”
“嗯是什么意思？”
“嗯就是幸福。”
海边的夜晚，月亮升起来的时候，张桂源忽然说了一句：“好久没听思罕唱歌了。”
院子里安静了一瞬。炭火还在噼啪作响，海风把烟雾吹散，月光洒在每一个人身上。
左奇函正在翻肉串的手顿了一下，然后抬起头，看了一眼坐在角落里的陈思罕。
陈思罕手里拿着一瓶水，没有喝，只是握着。
“思罕，唱一个。”张桂源又说，语气像在跟老朋友讨债。
陈思罕看了他一眼。“没带琴。”
“吉他在车上。”王橹杰忽然开口。大家齐刷刷看向他。王橹杰被看得有些不自在，补了一句：“我带来的，路上怕堵车无聊，结果忘了拿出来。”
张桂源已经站起来去车里翻了。不到一分钟，他拎着一把木吉他回来了，深色的琴身，在月光下泛着温润的光。他把吉他递到陈思罕面前。“给。”
陈思罕看着那把吉他，没有立刻接。他想起很多年前，他们也是这样——在学校的天台上，在废弃的音乐教室，在某个人的家里。一把吉他，四个人，一个晚上。
那时候左奇函还不是左总，张桂源还不是张总，他还不是律师。他们只是几个喜欢音乐的少年，在月光下唱着歌，以为这样的日子永远不会结束。
后来乐队散了。没有吵架，没有解散仪式，就是大家各自忙各自的，渐渐地凑不齐人了。
最后一次排练是什么时候，陈思罕已经不记得了。但他记得那天晚上的月亮，和今天一样圆，一样亮。
他伸出手，接过了吉他。手指搭在琴弦上，拨了一下。琴声在安静的夜里格外清晰，像一颗石子扔进了平静的湖面，涟漪一圈一圈地荡开。
“想听什么？”陈思罕问。声音不大，但所有人都听到了。
张桂源想了想。“《月光》。”
陈思罕看了他一眼。“不会。”
“那你随便唱。你唱什么我们都听。”
陈思罕低下头，手指在琴弦上慢慢地拨动。前奏响起来，舒缓的，带着一点点忧伤，像海风从很远的地方吹来。然后他开口了。
他的声音不大，但很清晰。月光下，他的声音像被洗过一样，干净的、透明的、带着一点点沙哑。不是那种技巧很高的唱法，是那种——把人拉进故事里的唱法。院子里的所有人都安静了。
张桂源靠在椅子上，眼睛闭着，手指在膝盖上轻轻地打着拍子。张函瑞靠在他肩膀上，手里端着一杯已经凉了的茶，忘了喝。
那时候他们年轻，以为自己无所不能。
陈思罕唱完了一首歌。最后一个音符在空气中消散，没有人说话。海风填补了沉默，月光填补了空白。
“再来一首。”张桂源说，声音有些哑。陈思罕没有回答，但手指又开始拨动琴弦。这一首比刚才的快一些，节奏更明快。
张桂源忽然站起来，走到院子中间，弯下腰，把手伸向张函瑞。
“函瑞，来。”
张函瑞看着他。“干嘛？”
“跳舞。”
“我不会。”
“我教你。”
“你什么时候学会跳舞了？”
“刚才。”
张函瑞看着他伸出的手，犹豫了两秒，然后把手放了上去。张桂源握紧他的手，另一只手搭在他腰上。
两个人在月光下慢慢地晃着，没有什么舞步，就是慢慢地、笨拙地、像两只刚学会走路的小动物。
张函瑞踩了张桂源好几次脚，张桂源每次都“嘶”一声，然后笑，说“没事”。
左奇函听着听着，忽然站起来。
杨博文抬起头看着他。“怎么了？”
左奇函没有回答，走进屋里。过了一会儿，他出来了，手里拎着两样东西——鼓棒。旧的，有些褪色了，但被他保存得很好。杨博文看着那两双鼓棒，愣了一下。
“你什么时候带的？”
“一直在车上。”
左奇函走到院子的一角，那里有一个倒扣的空花盆。他把花盆翻过来，坐在上面，手里握着鼓棒。没有鼓，但他把鼓棒在空气中敲着，在膝盖上敲着，在花盆的边缘敲着。节奏跟上了陈思罕的歌，不急不慢，稳稳的。
张桂源听到鼓点，松开了张函瑞，走回座位旁，拿起那把他很久没碰过的贝斯。弦有些不准了，他调了调，然后手指在弦上拨动，低沉的贝斯声加入了。
陈思罕的吉他，左奇函的鼓点，张桂源的贝斯。三个人的声音在月光下汇合，像三条河流汇入大海。
张奕然站在李煜东旁边，看着他们，眼眶有些红。他想起很多年前，他也是这样看着他们，在学校的舞台上，在天台的月光下。那时候他是键盘手，但现在没有键盘，所以他只是看着，听着，把所有的回忆都装进心里。
陈浚铭听着听着，忽然走到张桂源旁边。“师父，你以前说的教我。”张桂源看了他一眼，笑了。
“认我当师父了？”
“嗯。”
张桂源把贝斯从肩上取下来，递给他。
张桂源看着他，忽然想起很多年前，他也是这样教一个小孩。那个小孩现在长大了，在学他的贝斯。
杨博文坐在台阶上，看着这一切。左奇函在打鼓，鼓棒在他手里翻飞，像两只蝴蝶。
他看着左奇函的侧脸，月光打在他脸上，他的表情很专注，眉头微微蹙着，嘴角微微弯着，像一个在认真做一件很喜欢的事的少年。
不是左总，不是继承人，不是任何人的男朋友。只是他自己。
杨博文觉得心跳有些快。他站起来，走到左奇函面前。左奇函抬起头看着他，鼓棒停住了。“怎么了？”
杨博文蹲下来，平视着他的眼睛，“教我。”
左奇函愣了一下。“想学？”
“嗯。”
左奇函把鼓棒递给他。杨博文接过来，握在手里。鼓棒比他想象的重一些，木头的手感，有点凉。
左奇函绕到他身后，握着他的手，帮他把鼓棒举起来。
“这样握，不要太紧，留一点空间。”
他的声音很低，就在杨博文耳边，温热的气息拂过他的耳廓。杨博文的耳朵红了。
“然后呢？”
“然后打下去。”
杨博文把鼓棒打下去，敲在花盆边缘，发出一声清脆的响。不好听，但左奇函笑了。
“再来。”杨博文又打了一下，这次稳了一些。
“再来。”又打了一下。左奇函看着他的侧脸，月光下他的耳朵还是红的，但表情很认真，像一个在努力学好一门功课的学生。
左奇函低下头，在他红了的耳朵上落下一个很轻的吻。杨博文的动作顿了一下，转过头看着他。
“你干嘛？”杨博文问。
“教你打鼓。”
“你教还是亲？”
“都教。”
杨博文看着他，嘴角慢慢地弯了起来。他转过头，继续打鼓。一下，又一下。声音还是不好听，但左奇函觉得这是世界上最好听的鼓点。因为是他打的。
陈思罕唱完了第三首歌。琴声停了，鼓点停了，贝斯停了。院子里安静了。
只有海风，只有炭火偶尔的噼啪声，只有海浪远远地涌上来又退下去。
张桂源靠在椅子上，仰头看着月亮。“思罕，你唱歌还是那么好听。”陈思罕没有说话，但他把吉他放在身边，端起那杯已经凉了的水喝了一口。
张桂源又转过头看着左奇函。“左奇函，你打鼓还是那么帅。”
左奇函笑了一下。“你现在才想起来夸我？”
“我一直知道。只是不说。”
左奇函看着他，笑了。张桂源又看着陈浚铭。
“徒弟，你刚才弹的什么？”陈浚铭想了想。
“不知道。”
“好听吗？”
“不好听。”
“那就对了。多练。”
陈浚铭点了点头。“嗯。”
张奕然站在李煜东旁边，看着这些人。他的眼眶有些红，但没有哭。
他想起很多年前，他也是这样看着他们。那时候他们年轻，以为未来很远。现在未来来了，他们还在。还在，就是最好的事。
王橹杰把最后一块西瓜放在桌上，拍了拍手。“烧烤凉了，谁吃？”
张桂源第一个站起来。“我吃。”
他走到烤架前，拿起一串羊肉，咬了一口，凉的，但他嚼了嚼咽下去了。
“好吃。”张函瑞看了他一眼。
“凉的也好吃？”
“左奇函烤的，凉的也好吃。”
左奇函笑了。“谢谢夸奖。”
“不客气。”
大家围到烤架前，拿着凉了的烧烤，吃着，喝着，说着话。
月亮升到了最高处，月光照在所有人身上，照在烤架上，照在空了的啤酒瓶上，照在那把靠在椅子旁的吉他上，照在那双旧鼓棒上。
海风吹过来，带着咸咸的、湿湿的味道。月亮很圆，很亮。烧烤已经凉透了，但没有人想去热。因为热的烧烤随时可以吃，这样的夜晚，不知道下一次是什么时候。所以他们坐着，靠着，握着，听着海浪，看着月亮，把这一刻拉得很长很长。
陈思罕拿起吉他，又拨了一下琴弦。不是一首歌，只是一个和弦。
声音在空气中散开，被海风吹远，不知道去了哪里。也许去了很多年前的那个天台上，去了那些他们再也回不去的、但永远不会忘记的日子里。
——续篇完——