第71章 再等我一下
三个人站在老槐树下，像三个不熟悉的人被迫站在同一个候车厅里。
“你爷爷……”左明德开口，又停住了，似乎在斟酌措辞，“你爷爷让你跟着你小叔，我听说了。”
左奇函等着他继续说。
“你……”左明德看了他一眼，目光飘忽不定，“你小心点。”
说完这句话，他就走了。脚步很快，像是在逃离什么。
宋晚晴没有立刻走。她站在原地，看着左奇函，目光里终于出现了一点不一样的东西——不是那种惯常的倦怠，而是一种……犹豫。
“奇函，”她说，“你小叔……你跟着他学东西，注意一点。”
左奇函微微一怔。
“注意什么？”
左妈张了张嘴，又闭上了。她看了一眼四周——院子里没有别人，只有老槐树和满地的落花——但她还是压低了声音：
“你小叔这个人，不像表面看起来那么简单。”
然后她也走了。
留下左奇函一个人站在树下，手里还拎着公文包，花瓣落在他的肩上，他没有拂。
不像表面看起来那么简单。
这句话像一根细细的针，扎进了他的意识里，不疼，但一直在那里。
他想起左明远拍他肩膀时的力度，想起左明远说“左家的事迟早是你的”时的笑容，想起左明远踩灭的烟头，想起那串被烫出焦洞的槐花。
他摇了摇头。
不要多想。至少现在不要。
他把公文包换到另一只手上，走进屋里。
老爷子的生日宴在老宅的大厅里办，不大，只有自家人。
一张圆桌，八把椅子。老爷子坐主位，左手边是左明德和宋晚晴，右手边是左明远和左奇函。
桌上摆了十二道菜，都是老周让厨房准备的，老爷子爱吃的那些——清蒸鲈鱼、红烧狮子头、蒜蓉西兰花、老母鸡汤……
菜是好菜，气氛却冷得像隔夜的白粥。
左明德全程不怎么说话，只是闷头吃菜，偶尔抬头看一眼老爷子，又迅速低下头。宋晚晴坐在他旁边，也不怎么说话，但她的沉默和左明德不同——左明德的沉默是畏惧，她的沉默是疏离。
左明远倒是很活跃，不停地给老爷子夹菜、倒酒，说着一些场面话：
“爸，您尝尝这个鱼，特别鲜。”
“爸，这酒是我专门托人从贵州带回来的，您看看合不合口味。”
老爷子不咸不淡地“嗯”了几声，筷子动得不多。
左奇函坐在对面，安静地吃饭。
他注意到一个细节——每次左明远给老爷子夹菜的时候，老爷子的手指都会在桌面上轻轻敲一下。不是感谢的敲击，是一种……不耐烦的、防御性的小动作。
老爷子不喜欢左明远给他夹菜。
但他没有说。
“奇函，”老爷子忽然开口，“你小叔带你这几天，感觉怎么样？”
所有人的筷子都停了。
左明德抬起头，看了一眼左奇函，又迅速低下去。宋晚晴的目光在左奇函和左明远之间来回扫了一下。左明远的笑容凝固了一瞬——只有一瞬，然后就恢复了。
“挺好的，”左奇函说，“小叔教了我很多东西。”
“嗯。”老爷子点了点头，“你小叔在业务上确实有一套。多学。”
“我会的。”
左明远举起酒杯，“来，奇函，小叔敬你一杯。以后左家就靠你了。”
这句话说得很大方，很大气，像是一个真心实意的长辈在托付。
左奇函举起杯，和他碰了一下。
“谢谢小叔。”
酒杯相碰的声音很清脆，在空旷的大厅里回荡了一秒。
左明远喝了酒，放下杯子，笑着看左奇函，目光里有一种说不清的东西——不是温暖，也不是敌意，更像是一种……评估。
像一个人在计算一件商品的价值。
左奇函没有回避他的目光，但也没有迎上去。他只是平静地、不卑不亢地回看了一眼，然后低下头，继续吃饭。
生日宴在八点半结束。
老爷子第一个离席，走的时候拍了拍左奇函的肩膀，“明天早上跟我去一趟公司。”
“好。”
左明德和宋晚晴也起身离开。左明德走过左奇函身边的时候，脚步顿了一下，似乎想说什么，但最终还是什么都没说，低着头走了。
宋晚晴走在最后面，走到门口的时候回过头来，看了左奇函一眼。
那一眼里有很多东西。
担忧，警告，无奈，还有一丝——如果左奇函没有看错的话——一丝极淡的、几乎不可见的愤怒。
然后她也走了。
大厅里只剩下左奇函和左明远。
左明远还坐在桌边，手里端着一杯茶，慢慢地喝。他的脸上没有了刚才在老爷子面前的那种殷勤和热络，取而代之的是一种冷淡的、审视的表情。
“你妈跟你说什么了？”他忽然问。
左奇函的手指微微一紧。
“没什么，”他说，“就是让我注意身体。”
左明远看着他，嘴角慢慢弯起来，弯成一个似笑非笑的弧度。
“是吗。”
不是疑问，是陈述。
他放下茶杯，站起来，走到左奇函面前。两个人面对面站着，距离不到一米。左明远比他矮半个头，但那种逼仄的、压迫性的气场，让左奇函觉得自己才是矮的那个。
“奇函，”左明远的声音很低，低到只有他们两个人能听见，“你是个聪明孩子。聪明孩子应该知道——在这个家里，谁是真的对你好。”
他拍了拍左奇函的肩膀，和之前一样的力度，不轻不重。
然后他走了。
皮鞋踩在青石板上的声音，在空旷的走廊里回荡了很久。
左奇函站在原地，一动不动。
他的手垂在身侧，指尖微微发抖——不是因为冷，是因为某种他还不愿意承认的东西。
他想起杨博文说过的话：“我接了一个案子。”
他想起杨博文递碗时收紧的手指。
他想起妈妈说的“注意一点”。
他想起老爷子的手指在桌面上不耐烦的敲击。
所有的一切，像一块一块的拼图，散落在地上，还没有拼完整，但已经隐隐约约地显现出一个轮廓。
一个让他脊背发凉的轮廓。
他掏出手机，给杨博文发了一条消息：
你上次说的那个案子——陈薇娅妈妈的案子——有时间的话，我想了解一下。
消息发出去之后，他站在空旷的大厅里，看着满桌的残羹剩饭，看着那些被筷子翻动过的、已经凉透了的菜。
桌上还有半瓶酒，左明远喝剩的。酒瓶上的标签很精致，印着几个烫金的字：贵州茅台。
他伸手拿起酒瓶，对着光看了一眼。
瓶底有一行极小的字，是生产批号。
他把批号记在了手机备忘录里。
他也不知道自己为什么要记下来。也许是因为直觉，也许是因为那根针还在他的意识里，扎着，隐隐地疼。
窗外，月亮被云层遮住了大半，只露出一道细细的弯钩，像一把还没出鞘的刀。
左奇函站在窗前，看着那道弯钩，看了很久。
然后他关了灯，走出大厅。
身后，那半瓶酒还立在桌上，在黑暗中沉默着，像一个还没有被打开的证物。
陈浚铭发现了一件事。
他发现杨博文最近很累。
不是那种“工作忙所以没睡好”的累，是那种“心里有事所以做什么都提不起劲”的累。
他虽然还是会按时吃饭、按时工作、按时回消息，但陈浚铭能感觉到——那种感觉就像是看到一件洗干净的衣服，晾干了，叠好了，但仔细闻，还是能闻到一股没散掉的潮气。
他是在周末的视频通话里发现的。
杨博文很少主动打视频电话，一般都是陈浚铭打过去。
每次接通，杨博文都是坐在书桌前，面前摊着材料，看起来很正常。
但这一次，陈浚铭注意到他身后的窗帘是拉上的——下午三点，窗帘拉得严严实实。
“哥，你怎么没开窗帘？”
“光线太强了，刺眼。”
“你以前不是说看书的人需要自然光吗？你还说——”
“浚铭，”杨博文打断了他，声音比平时柔和，“你作业写完了吗？”
陈浚铭知道这是在转移话题。
但他没有拆穿。
“写完了。”
“那就好。早点休息。”
“哥——”
“嗯？”
陈浚铭犹豫了一下。
“你也要早点休息。”他说。
杨博文看着他，屏幕上的画面有点模糊，但陈浚铭还是能看到他嘴角微微弯了一下——那个弧度很轻，很淡，像湖面上被风吹出来的一圈涟漪，很快就消失了。
“好。”
视频挂断了。
陈浚铭盯着屏幕上“通话结束”四个字，心里像被什么东西堵住了。
他不是小孩子了。
他看得出来，杨博文在扛着什么。而且那个“什么”很重，重到杨博文不愿意让任何人分担，包括他。
他想了想，打开和左奇函的聊天框。
【吉米(陈浚铭)】：左哥，我哥最近是不是有什么事？
左奇函的回复来得很快：
【左少(左奇函)】:怎么了？
【吉米(陈浚铭)】：他说他下午不开窗帘，因为“光线太强”。左哥，我哥以前看卷宗的时候，大中午都坐在窗台下面，他说他喜欢阳光。他怎么会嫌光线太强？
对面沉默了很长时间。
然后左奇函回了一条：
【左少(左奇函)】：你哥最近接了一个比较复杂的案子，可能压力比较大。我会注意的。
陈浚铭看着这条消息，心里稍微松了一点，但还是没有完全放下。
【吉米(陈浚铭)】：左哥，你别让他一个人扛。
【左少(左奇函)】：不会。
【吉米(陈浚铭)】：还有，你别告诉他我问了你这些。他会觉得我小题大做。
【左少(左奇函)】：好。
【吉米(陈浚铭)】：谢谢左哥。
【左少(左奇函)】：不用谢。他是你哥，也是我的人。
陈浚铭看着“也是我的人”这五个字，嘴角抽了一下——左哥这个人，有时候说话真的不经过大脑。
但他还是笑了一下。
然后他放下手机，打开台灯，翻开课本。
他要好好学习。
他答应过杨博文的。
窗外的月光透过窗帘的缝隙，照在他的课本上，照在他密密麻麻的笔记上，照在他用力握笔的手指上。
他低着头，一笔一画地写，很慢，但很认真。
就像左奇函在学那些看不懂的文件，就像杨博文在追那些复杂的线索，就像所有人都在用自己的方式，认真地、用力地、不放弃地活着。
五月末的一个深夜，左奇函做了一个梦。
梦里他站在一片很大的空地上，四周什么都没有，只有光秃秃的地面和灰蒙蒙的天。他低头看自己的手，手里攥着那个白玉手串——完整的，没有碎。
他很高兴，想把珠子一颗一颗地数一遍。
但他数到第三颗的时候，珠子开始裂开。裂纹从珠子的中心向外蔓延，像蜘蛛网一样，密密麻麻，然后“啪”的一声，碎成了粉末，从他指缝间流走了。
他想抓住那些粉末，但抓不住。
他的手是空的。
然后他听到了一个声音——很远，很模糊，像隔着一层水。
“左家的继承人……只能有一个……”
他猛地醒过来。
床头的闹钟显示凌晨三点十九分。房间里很暗，只有窗帘缝隙里透进来的一丝月光。
他的背上是湿的，额头也是湿的。
他坐起来，靠在床头，深呼吸了好几次，心跳才慢慢平复下来。
他拿起手机，看了一眼。
没有新消息。
杨博文最后一条消息是晚上十一点发的，说“早点睡”。
他回了“你也是”。
然后两个人都没有再说话。
他打开和杨博文的聊天框，打了几个字：
我做了一个梦。
又删了。
太幼稚了。凌晨三点发消息说“我做了一个梦”，像个小孩子。
但他还是想听听他的声音。
不是打电话——太晚了，会吵醒他。他只是想听。
他翻到相册里的一段录音，是之前在海边录的。那天晚上他们在露台上聊天，他偷偷录了一段。录音里很嘈杂，有风声，有海浪声，有张桂源的大嗓门，有张函瑞的笑声，有陈思罕偶尔插一句的冷幽默，有陈浚铭叽叽喳喳的问东问西——
还有杨博文的声音。
不多，只有几句。
他说“嗯”，“好”，“知道了”，语气淡淡的，但每一个字都清清楚楚，像一颗一颗的石子，落在水里，发出清脆的声响。
左奇函戴上耳机，把这段录音从头到尾听了一遍。
然后他把手机放在枕头旁边，闭上眼睛。
心跳终于平稳了。
他翻了个身，面朝窗户的方向。月光透过窗帘，在天花板上投下一个模糊的光斑。
“等我，”他在心里说，“再等我一下。”
光斑在天花板上慢慢地移动，像一只沉默的、温柔的手，在抚摸这个失眠的年轻人的额头。
窗外，月亮终于从云层后面完全露了出来。
很圆，很亮。
像一个无声的承诺。
“你爷爷……”左明德开口，又停住了，似乎在斟酌措辞，“你爷爷让你跟着你小叔，我听说了。”
左奇函等着他继续说。
“你……”左明德看了他一眼，目光飘忽不定，“你小心点。”
说完这句话，他就走了。脚步很快，像是在逃离什么。
宋晚晴没有立刻走。她站在原地，看着左奇函，目光里终于出现了一点不一样的东西——不是那种惯常的倦怠，而是一种……犹豫。
“奇函，”她说，“你小叔……你跟着他学东西，注意一点。”
左奇函微微一怔。
“注意什么？”
左妈张了张嘴，又闭上了。她看了一眼四周——院子里没有别人，只有老槐树和满地的落花——但她还是压低了声音：
“你小叔这个人，不像表面看起来那么简单。”
然后她也走了。
留下左奇函一个人站在树下，手里还拎着公文包，花瓣落在他的肩上，他没有拂。
不像表面看起来那么简单。
这句话像一根细细的针，扎进了他的意识里，不疼，但一直在那里。
他想起左明远拍他肩膀时的力度，想起左明远说“左家的事迟早是你的”时的笑容，想起左明远踩灭的烟头，想起那串被烫出焦洞的槐花。
他摇了摇头。
不要多想。至少现在不要。
他把公文包换到另一只手上，走进屋里。
老爷子的生日宴在老宅的大厅里办，不大，只有自家人。
一张圆桌，八把椅子。老爷子坐主位，左手边是左明德和宋晚晴，右手边是左明远和左奇函。
桌上摆了十二道菜，都是老周让厨房准备的，老爷子爱吃的那些——清蒸鲈鱼、红烧狮子头、蒜蓉西兰花、老母鸡汤……
菜是好菜，气氛却冷得像隔夜的白粥。
左明德全程不怎么说话，只是闷头吃菜，偶尔抬头看一眼老爷子，又迅速低下头。宋晚晴坐在他旁边，也不怎么说话，但她的沉默和左明德不同——左明德的沉默是畏惧，她的沉默是疏离。
左明远倒是很活跃，不停地给老爷子夹菜、倒酒，说着一些场面话：
“爸，您尝尝这个鱼，特别鲜。”
“爸，这酒是我专门托人从贵州带回来的，您看看合不合口味。”
老爷子不咸不淡地“嗯”了几声，筷子动得不多。
左奇函坐在对面，安静地吃饭。
他注意到一个细节——每次左明远给老爷子夹菜的时候，老爷子的手指都会在桌面上轻轻敲一下。不是感谢的敲击，是一种……不耐烦的、防御性的小动作。
老爷子不喜欢左明远给他夹菜。
但他没有说。
“奇函，”老爷子忽然开口，“你小叔带你这几天，感觉怎么样？”
所有人的筷子都停了。
左明德抬起头，看了一眼左奇函，又迅速低下去。宋晚晴的目光在左奇函和左明远之间来回扫了一下。左明远的笑容凝固了一瞬——只有一瞬，然后就恢复了。
“挺好的，”左奇函说，“小叔教了我很多东西。”
“嗯。”老爷子点了点头，“你小叔在业务上确实有一套。多学。”
“我会的。”
左明远举起酒杯，“来，奇函，小叔敬你一杯。以后左家就靠你了。”
这句话说得很大方，很大气，像是一个真心实意的长辈在托付。
左奇函举起杯，和他碰了一下。
“谢谢小叔。”
酒杯相碰的声音很清脆，在空旷的大厅里回荡了一秒。
左明远喝了酒，放下杯子，笑着看左奇函，目光里有一种说不清的东西——不是温暖，也不是敌意，更像是一种……评估。
像一个人在计算一件商品的价值。
左奇函没有回避他的目光，但也没有迎上去。他只是平静地、不卑不亢地回看了一眼，然后低下头，继续吃饭。
生日宴在八点半结束。
老爷子第一个离席，走的时候拍了拍左奇函的肩膀，“明天早上跟我去一趟公司。”
“好。”
左明德和宋晚晴也起身离开。左明德走过左奇函身边的时候，脚步顿了一下，似乎想说什么，但最终还是什么都没说，低着头走了。
宋晚晴走在最后面，走到门口的时候回过头来，看了左奇函一眼。
那一眼里有很多东西。
担忧，警告，无奈，还有一丝——如果左奇函没有看错的话——一丝极淡的、几乎不可见的愤怒。
然后她也走了。
大厅里只剩下左奇函和左明远。
左明远还坐在桌边，手里端着一杯茶，慢慢地喝。他的脸上没有了刚才在老爷子面前的那种殷勤和热络，取而代之的是一种冷淡的、审视的表情。
“你妈跟你说什么了？”他忽然问。
左奇函的手指微微一紧。
“没什么，”他说，“就是让我注意身体。”
左明远看着他，嘴角慢慢弯起来，弯成一个似笑非笑的弧度。
“是吗。”
不是疑问，是陈述。
他放下茶杯，站起来，走到左奇函面前。两个人面对面站着，距离不到一米。左明远比他矮半个头，但那种逼仄的、压迫性的气场，让左奇函觉得自己才是矮的那个。
“奇函，”左明远的声音很低，低到只有他们两个人能听见，“你是个聪明孩子。聪明孩子应该知道——在这个家里，谁是真的对你好。”
他拍了拍左奇函的肩膀，和之前一样的力度，不轻不重。
然后他走了。
皮鞋踩在青石板上的声音，在空旷的走廊里回荡了很久。
左奇函站在原地，一动不动。
他的手垂在身侧，指尖微微发抖——不是因为冷，是因为某种他还不愿意承认的东西。
他想起杨博文说过的话：“我接了一个案子。”
他想起杨博文递碗时收紧的手指。
他想起妈妈说的“注意一点”。
他想起老爷子的手指在桌面上不耐烦的敲击。
所有的一切，像一块一块的拼图，散落在地上，还没有拼完整，但已经隐隐约约地显现出一个轮廓。
一个让他脊背发凉的轮廓。
他掏出手机，给杨博文发了一条消息：
你上次说的那个案子——陈薇娅妈妈的案子——有时间的话，我想了解一下。
消息发出去之后，他站在空旷的大厅里，看着满桌的残羹剩饭，看着那些被筷子翻动过的、已经凉透了的菜。
桌上还有半瓶酒，左明远喝剩的。酒瓶上的标签很精致，印着几个烫金的字：贵州茅台。
他伸手拿起酒瓶，对着光看了一眼。
瓶底有一行极小的字，是生产批号。
他把批号记在了手机备忘录里。
他也不知道自己为什么要记下来。也许是因为直觉，也许是因为那根针还在他的意识里，扎着，隐隐地疼。
窗外，月亮被云层遮住了大半，只露出一道细细的弯钩，像一把还没出鞘的刀。
左奇函站在窗前，看着那道弯钩，看了很久。
然后他关了灯，走出大厅。
身后，那半瓶酒还立在桌上，在黑暗中沉默着，像一个还没有被打开的证物。
陈浚铭发现了一件事。
他发现杨博文最近很累。
不是那种“工作忙所以没睡好”的累，是那种“心里有事所以做什么都提不起劲”的累。
他虽然还是会按时吃饭、按时工作、按时回消息，但陈浚铭能感觉到——那种感觉就像是看到一件洗干净的衣服，晾干了，叠好了，但仔细闻，还是能闻到一股没散掉的潮气。
他是在周末的视频通话里发现的。
杨博文很少主动打视频电话，一般都是陈浚铭打过去。
每次接通，杨博文都是坐在书桌前，面前摊着材料，看起来很正常。
但这一次，陈浚铭注意到他身后的窗帘是拉上的——下午三点，窗帘拉得严严实实。
“哥，你怎么没开窗帘？”
“光线太强了，刺眼。”
“你以前不是说看书的人需要自然光吗？你还说——”
“浚铭，”杨博文打断了他，声音比平时柔和，“你作业写完了吗？”
陈浚铭知道这是在转移话题。
但他没有拆穿。
“写完了。”
“那就好。早点休息。”
“哥——”
“嗯？”
陈浚铭犹豫了一下。
“你也要早点休息。”他说。
杨博文看着他，屏幕上的画面有点模糊，但陈浚铭还是能看到他嘴角微微弯了一下——那个弧度很轻，很淡，像湖面上被风吹出来的一圈涟漪，很快就消失了。
“好。”
视频挂断了。
陈浚铭盯着屏幕上“通话结束”四个字，心里像被什么东西堵住了。
他不是小孩子了。
他看得出来，杨博文在扛着什么。而且那个“什么”很重，重到杨博文不愿意让任何人分担，包括他。
他想了想，打开和左奇函的聊天框。
【吉米(陈浚铭)】：左哥，我哥最近是不是有什么事？
左奇函的回复来得很快：
【左少(左奇函)】:怎么了？
【吉米(陈浚铭)】：他说他下午不开窗帘，因为“光线太强”。左哥，我哥以前看卷宗的时候，大中午都坐在窗台下面，他说他喜欢阳光。他怎么会嫌光线太强？
对面沉默了很长时间。
然后左奇函回了一条：
【左少(左奇函)】：你哥最近接了一个比较复杂的案子，可能压力比较大。我会注意的。
陈浚铭看着这条消息，心里稍微松了一点，但还是没有完全放下。
【吉米(陈浚铭)】：左哥，你别让他一个人扛。
【左少(左奇函)】：不会。
【吉米(陈浚铭)】：还有，你别告诉他我问了你这些。他会觉得我小题大做。
【左少(左奇函)】：好。
【吉米(陈浚铭)】：谢谢左哥。
【左少(左奇函)】：不用谢。他是你哥，也是我的人。
陈浚铭看着“也是我的人”这五个字，嘴角抽了一下——左哥这个人，有时候说话真的不经过大脑。
但他还是笑了一下。
然后他放下手机，打开台灯，翻开课本。
他要好好学习。
他答应过杨博文的。
窗外的月光透过窗帘的缝隙，照在他的课本上，照在他密密麻麻的笔记上，照在他用力握笔的手指上。
他低着头，一笔一画地写，很慢，但很认真。
就像左奇函在学那些看不懂的文件，就像杨博文在追那些复杂的线索，就像所有人都在用自己的方式，认真地、用力地、不放弃地活着。
五月末的一个深夜，左奇函做了一个梦。
梦里他站在一片很大的空地上，四周什么都没有，只有光秃秃的地面和灰蒙蒙的天。他低头看自己的手，手里攥着那个白玉手串——完整的，没有碎。
他很高兴，想把珠子一颗一颗地数一遍。
但他数到第三颗的时候，珠子开始裂开。裂纹从珠子的中心向外蔓延，像蜘蛛网一样，密密麻麻，然后“啪”的一声，碎成了粉末，从他指缝间流走了。
他想抓住那些粉末，但抓不住。
他的手是空的。
然后他听到了一个声音——很远，很模糊，像隔着一层水。
“左家的继承人……只能有一个……”
他猛地醒过来。
床头的闹钟显示凌晨三点十九分。房间里很暗，只有窗帘缝隙里透进来的一丝月光。
他的背上是湿的，额头也是湿的。
他坐起来，靠在床头，深呼吸了好几次，心跳才慢慢平复下来。
他拿起手机，看了一眼。
没有新消息。
杨博文最后一条消息是晚上十一点发的，说“早点睡”。
他回了“你也是”。
然后两个人都没有再说话。
他打开和杨博文的聊天框，打了几个字：
我做了一个梦。
又删了。
太幼稚了。凌晨三点发消息说“我做了一个梦”，像个小孩子。
但他还是想听听他的声音。
不是打电话——太晚了，会吵醒他。他只是想听。
他翻到相册里的一段录音，是之前在海边录的。那天晚上他们在露台上聊天，他偷偷录了一段。录音里很嘈杂，有风声，有海浪声，有张桂源的大嗓门，有张函瑞的笑声，有陈思罕偶尔插一句的冷幽默，有陈浚铭叽叽喳喳的问东问西——
还有杨博文的声音。
不多，只有几句。
他说“嗯”，“好”，“知道了”，语气淡淡的，但每一个字都清清楚楚，像一颗一颗的石子，落在水里，发出清脆的声响。
左奇函戴上耳机，把这段录音从头到尾听了一遍。
然后他把手机放在枕头旁边，闭上眼睛。
心跳终于平稳了。
他翻了个身，面朝窗户的方向。月光透过窗帘，在天花板上投下一个模糊的光斑。
“等我，”他在心里说，“再等我一下。”
光斑在天花板上慢慢地移动，像一只沉默的、温柔的手，在抚摸这个失眠的年轻人的额头。
窗外，月亮终于从云层后面完全露了出来。
很圆，很亮。
像一个无声的承诺。