第82章 晚了
左奇函的眼眶忽然热了。
不是因为她说了什么惊天动地的话，而是因为她说了“我们”。我和你爸。我们。这个复数代词，意味着她不是在替自己道歉，她是在替他们两个人道歉。
那个从来不管他的父亲，和那个总是欲言又止的母亲——他们一起，在对他道歉。
“妈，”左奇函的声音有些哑，“现在不说这些。您和爸注意安全。不要跟小叔正面冲突。等我。”
“好。”
电话挂断了。
左奇函握着手机，站在窗前，看着窗外的夜景。城市的灯火在远处闪烁，像一片倒扣在地上的星空。
他在这片星空下生活了二十五年，从来没有觉得它像现在这样——遥远。
“左奇函。”杨博文的声音从身后传来。
他转过身。
杨博文站在客厅中间，穿着一件灰色的家居服，手里拿着一本书。他看着左奇函，目光里有担忧，有询问，有一种“不管发生什么我都会在这里”的笃定。
“我妈打电话来了。”左奇函说，“左明远伪造了一份文件，上面有我爸的签字。他要把这份文件交给老爷子，说我爸侵吞家族资产。”
杨博文的眉头皱了起来。
“什么时候？”
“不知道。可能明天，可能后天。”
“你有办法证明签字是伪造的吗？”
左奇函想了想。
“有。但需要时间。笔迹鉴定需要原件，原件在左明远手里。他不可能让我拿到。”
杨博文沉默了一会儿，走到书桌前，打开电脑，在搜索栏里打了一行字：笔迹鉴定的时效和程序。
他看了大概一分钟，然后抬起头。
“如果有多个时间的签名样本，可以鉴定出签字的先后顺序。如果那份文件的签字是在一个不合理的时间点——比如，转账发生之后才签的——就可以证明它是伪造的。”
左奇函看着他。
“你的意思是——”
“找到你爸在不同时间点的签名样本。越多越好。越早越好。”杨博文的声音很快，很清晰，像是一个律师在法庭上做结案陈词，“如果他三年前的签名和现在的签名在笔迹特征上有系统性的差异，而文件上的签名恰好符合现在的特征——那说明这份文件不是三年前签的，是最近才伪造的。”
左奇函的眼睛亮了。
“我爸的旧文件。公司里有。老宅里也有。”
“去找。”
左奇函拿起外套，走向门口。
“左奇函。”杨博文叫住了他。
他回头。
杨博文站在书桌旁边，灯光照在他身上，把他的轮廓镀上了一层暖黄色的光。
“我陪你去。”他说。
左奇函和杨博文到老宅的时候，已经快十一点了。
老周开的门，看到杨博文的时候愣了一下，但没有多问。他在左家干了三十年，见过比这更奇怪的事。
“少爷，老爷子已经睡了。”
“我知道。我回来拿点东西，不惊动他。”
老周点了点头，退到一边。
左奇函带着杨博文穿过院子，走过那条铺着青石板的小路，经过那棵老槐树。
月光从树冠的缝隙里漏下来，在地上投下斑驳的光影。
杨博文走在他身后，脚步声很轻，但左奇函能感觉到他的存在——那种感觉，像是身后有一堵不会倒塌的墙。
他们走上楼梯，经过老爷子的书房——门缝里没有光。
经过左明远的房间——门缝里也没有光。经过左明德和宋晚晴的房间——门缝里透出一线微弱的光。
左奇函停下来，犹豫了一下，敲了敲门。
门开了。宋晚晴站在门口，穿着一件旧睡袍，头发披散着。她的眼睛有些红，像是刚哭过。
看到杨博文的时候，她愣了一下，然后目光在左奇函和杨博文之间来回扫了一下。
“妈，我来拿爸的旧文件。公司里的、家里的——所有的。我需要笔迹样本。”
宋晚晴没有问为什么。她只是点了一下头，侧身让开了门。
左明德坐在床边，低着头，双手交握在膝盖上。他的头发乱糟糟的，衬衫皱巴巴的，看起来像是被人从水里捞出来的、还没来得及拧干的衣服。听到脚步声，他抬起头，看到左奇函，又看到杨博文，目光里有一种复杂的、说不清的情绪。
“爸。”左奇函走到他面前，“您以前的文件，放在哪里？”
“什么文件？”
“任何有您签字的文件。合同、协议、审批单——什么都行。越早越好。”
左明德看着他，嘴唇动了动。
“你小叔那份文件——”
“是伪造的。”左奇函说，“我会证明。”
左明德看着他的眼睛，看了很久。然后他的眼眶红了。
“奇函，”他的声音在发抖，“我没有做过。我真的没有做过。”
左奇函看着他的父亲。
这个男人，五十五岁了，头发稀疏，身材发福，看起来像一个普通的、有点落魄的中年人。
他不是一个好父亲，不是一个好丈夫，甚至算不上一个好儿子。
但他是他的父亲。他是那个——在他小时候，曾经把他举过头顶、让他骑在肩膀上看烟花的人。
“我知道。”左奇函说，声音很轻，但很坚定，“我相信您。”
左明德的眼泪终于掉了下来。不是那种嚎啕大哭，是那种无声的、克制不住的、像是积攒了很多年终于决堤的眼泪。他低下头，用手背擦着眼睛，肩膀微微颤抖。
宋晚晴走过去，坐在他旁边，伸出手，握住了他的手。
左奇函看着他们，看了两秒，然后移开了视线。
“文件在哪里？”他问。
“书房。右边的柜子，最下面一层。”宋晚晴说，“你爸所有的旧文件都在那里。”
左奇函转身，走出了房间。
杨博文跟在他身后。
走廊里很安静，只有两个人的脚步声。左奇函走在前面，杨博文走在后面，影子被灯光拉得很长，在墙上并排着，像是两个并肩行走的人。
“你还好吗？”杨博文问。
“还好。”左奇函说，“就是——有点晚了。”
“什么晚了？”
“相信他们。”左奇函推开书房的门，走进去，打开灯，“我用了二十五年，才听到我妈说‘对不起’。才看到我爸在我面前哭。”
他蹲下来，打开右边的柜子，从最下面一层搬出一个纸箱。纸箱很重，里面装满了文件夹，封面上写着年份——最早的一本是二十年前的。
“二十年。”左奇函看着那本最旧的文件夹，声音有些涩，“二十年的文件，他都留着。但他二十年来，几乎没有主动跟我说过一句话。”
杨博文蹲下来，和他并肩。
他没有说话，只是伸出手，帮左奇函打开了那个纸箱的盖子。
两个人蹲在书房的地板上，一份一份地翻着那些旧文件。
泛黄的纸页，褪色的字迹，二十年前的签名——左明德的名字，签在合同的右下角，笔迹和现在不太一样，更年轻，更有力，更自信。
左奇函把每一份有签名的文件都挑出来，放在一边。杨博文帮他分类，按年份排列，从最早到最晚，整整齐齐地码在地板上。
翻到第十一份文件的时候，左奇函的手停住了。
那是一份保险单。投保人是左明德，被保险人是左奇函。投保日期是左奇函出生后的第三个月。
保额不大，但附了一张手写的纸条：“奇函，爸爸希望你平平安安长大。”
左奇函看着这张纸条，看了很久。
然后他把纸条放回文件夹里，合上，放在那一摞文件的顶端。
“走吧。”他说。
他抱起纸箱，站起来。杨博文帮他拿起那摞按年份排好的文件，两个人一起走出书房。
走廊里还是那么安静。月光从窗户照进来，落在地板上，像一摊融化的银子。
经过左明远房间的时候，左奇函的脚步顿了一下。
门缝里透出一线光。
他在。
左奇函看着那线光，看了两秒，然后继续往前走。
走到楼梯口的时候，身后的门忽然开了。
“奇函。”
左明远的声音。
左奇函停下来，转过身。
左明远站在门口，穿着一件深色的睡袍，手里没有端水杯。他的头发是乱的，但眼神很清醒——不是刚睡醒的那种清醒，是根本没睡的那种清醒。
“这么晚了，还带客人回来？”左明远的目光落在杨博文身上，从上到下，慢慢地扫了一遍，“这就是姓杨的那个孩子？”
杨博文看着他，没有说话。
左奇函站在杨博文前面半步的位置，把他的身体挡在自己身后。
“小叔，这么晚了还没睡？”
“睡不着。”左明远笑了一下，那笑容在走廊昏黄的灯光里显得有些阴森，“年纪大了，觉少。不像你们年轻人，觉多，事也多。”
他的目光又落在左奇函怀里的纸箱上。
“拿的什么？”
“旧文件。”左奇函说，“我爸的。帮他整理一下。”
“整理？”左明远靠在门框上，双手插在睡袍的口袋里，“大半夜的整理文件？还带了个帮手？”
左奇函没有接话。
走廊里安静了几秒。
“奇函，”左明远的声音忽然变得很轻，轻到像是在说一个秘密，“你知道我最喜欢你什么吗？”
左奇函没有说话。
“你最像你爷爷。”左明远说，“冷静，聪明，什么事都藏在心里。但你爷爷有一点比你强——他知道什么时候该收手。你知道什么时候该收手吗？”
左奇函看着他的眼睛。
“小叔，您知道我最不喜欢您什么吗？”
左明远的眉毛微微挑了一下。
“您总是把别人当傻子。”
走廊里的空气仿佛凝固了。
左明远看着他，嘴角的那个弧度慢慢地消失了。不是变成了愤怒，是变成了一种——冰冷的、毫无温度的、像蛇一样的注视。
“晚安，小叔。”左奇函说。
他转过身，抱着纸箱，走下了楼梯。
杨博文跟在他身后。
两个人走出了老宅的大门，走出了那条青石板的小路，走到了停车的路边。
左奇函把纸箱放在后座上，然后站在车旁边，仰头看着月亮。
月亮很圆，很亮，像一个沉默的、知道一切的见证者。
“左奇函。”杨博文站在他旁边。
“嗯。”
“你刚才不该跟他说那句话。”
“我知道。”
“你把他惹毛了。”
“我知道。”
左奇函转过头，看着杨博文。月光照在两个人身上，把他们的影子投在路面上，一个长一个短，靠得很近。
“但我不想再忍了。”他说，“我忍了二十五年。”
杨博文看着他，看了很久。
然后他伸出手，握住了左奇函的手。
和那天晚上一样，掌心贴着掌心，手指交缠在一起。力度不大，但很坚定。
“那就不忍了。”他说。
第二天早上，陈浚铭在学校门口看到了一个人。
那个人穿着一件深色的夹克，站在马路对面，靠在一辆黑色的SUV旁边。他大概四十多岁，中等身材，脸上的线条很硬，像是被刀削过的。他看着陈浚铭，目光很专注，专注到像是在辨认什么。
陈浚铭停下脚步，看着他。
他见过这个人。
那个自称他父亲的人。
但他有一种很奇怪的感觉——一种说不上来的、像是有什么东西在体内被唤醒的感觉。不是恐惧，不是好奇，是一种更深层的、更本能的、像是身体比大脑更早认出某种东西的感觉。
那个人朝他走了过来。
“陈浚铭。”他的声音很低沉，带着一种沙哑的质感。
他站在陈浚铭面前，大概一米远的地方，看着他，目光在他的脸上停留了很久——从眉毛到眼睛，从鼻子到嘴巴，像是在看一幅很久以前见过、但已经记不太清了的画。
那个人终于说，“我是你的父亲。”
陈浚铭愣住了。
“你说什么？”
陈浚铭的脑子在那一瞬间变得一片空白。
他看着面前这个男人，看着他的眉毛、他的眼睛、他的鼻子、他的嘴巴——他在那些五官里，看到了自己的影子。不是相似，是几乎一模一样的复制。
那个眉骨的弧度，那个下颌线的角度，那个嘴角微微下垂的样子——和他每天早上在镜子里看到的一模一样。
“不可能。”陈浚铭说，声音有些发紧，“我有爸爸。我哥的爸爸就是我爸爸。”
陈建国的声音还是很平静，“但你跟他没有血缘关系。你跟我有。”
他从口袋里拿出一张照片，递给陈浚铭。
照片上是一个女人，年轻，漂亮，笑容很灿烂。她穿着一件碎花裙子，站在一棵开满花的树下，阳光打在她身上，把她整个人都镀上了一层金色的光。
陈浚铭认识这个女人。
这是他的妈妈。
杨博文的妈妈。
照片上的这个女人，他认得出。不是通过记忆，是通过杨博文书桌上那张同样的照片——他看过无数次。
“这张照片，是你妈跟我在一起的时候拍的。”那个男人继续说，“你看看照片背面的字。”
陈浚铭翻过照片。
背面有一行字，用蓝色圆珠笔写的，字迹有些褪色，但还能看清：“等我。”
陈浚铭的手开始发抖。
“我来找你，不是要你认我。我来，是因为有人告诉我，你现在有危险。”
陈浚铭抬起头，看着他。
“什么危险？”
“你哥在查一个案子。那个案子的背后，有一些很危险的人。那些人可能会通过你，来威胁你哥。”
陈浚铭的手指攥紧了那张照片。
“谁告诉你的？”
“一个你哥认识的人。”他说，“姓左。”
左。
左奇函。
陈浚铭的脑子里飞速地转着。左奇函知道这件事？左奇函知道他的亲生父亲是谁？左奇函没有告诉杨博文？还是——杨博文也知道？
“你跟我走，”那个男人说，“到我那里住几天。等事情过去了，你再回来。”
不是因为她说了什么惊天动地的话，而是因为她说了“我们”。我和你爸。我们。这个复数代词，意味着她不是在替自己道歉，她是在替他们两个人道歉。
那个从来不管他的父亲，和那个总是欲言又止的母亲——他们一起，在对他道歉。
“妈，”左奇函的声音有些哑，“现在不说这些。您和爸注意安全。不要跟小叔正面冲突。等我。”
“好。”
电话挂断了。
左奇函握着手机，站在窗前，看着窗外的夜景。城市的灯火在远处闪烁，像一片倒扣在地上的星空。
他在这片星空下生活了二十五年，从来没有觉得它像现在这样——遥远。
“左奇函。”杨博文的声音从身后传来。
他转过身。
杨博文站在客厅中间，穿着一件灰色的家居服，手里拿着一本书。他看着左奇函，目光里有担忧，有询问，有一种“不管发生什么我都会在这里”的笃定。
“我妈打电话来了。”左奇函说，“左明远伪造了一份文件，上面有我爸的签字。他要把这份文件交给老爷子，说我爸侵吞家族资产。”
杨博文的眉头皱了起来。
“什么时候？”
“不知道。可能明天，可能后天。”
“你有办法证明签字是伪造的吗？”
左奇函想了想。
“有。但需要时间。笔迹鉴定需要原件，原件在左明远手里。他不可能让我拿到。”
杨博文沉默了一会儿，走到书桌前，打开电脑，在搜索栏里打了一行字：笔迹鉴定的时效和程序。
他看了大概一分钟，然后抬起头。
“如果有多个时间的签名样本，可以鉴定出签字的先后顺序。如果那份文件的签字是在一个不合理的时间点——比如，转账发生之后才签的——就可以证明它是伪造的。”
左奇函看着他。
“你的意思是——”
“找到你爸在不同时间点的签名样本。越多越好。越早越好。”杨博文的声音很快，很清晰，像是一个律师在法庭上做结案陈词，“如果他三年前的签名和现在的签名在笔迹特征上有系统性的差异，而文件上的签名恰好符合现在的特征——那说明这份文件不是三年前签的，是最近才伪造的。”
左奇函的眼睛亮了。
“我爸的旧文件。公司里有。老宅里也有。”
“去找。”
左奇函拿起外套，走向门口。
“左奇函。”杨博文叫住了他。
他回头。
杨博文站在书桌旁边，灯光照在他身上，把他的轮廓镀上了一层暖黄色的光。
“我陪你去。”他说。
左奇函和杨博文到老宅的时候，已经快十一点了。
老周开的门，看到杨博文的时候愣了一下，但没有多问。他在左家干了三十年，见过比这更奇怪的事。
“少爷，老爷子已经睡了。”
“我知道。我回来拿点东西，不惊动他。”
老周点了点头，退到一边。
左奇函带着杨博文穿过院子，走过那条铺着青石板的小路，经过那棵老槐树。
月光从树冠的缝隙里漏下来，在地上投下斑驳的光影。
杨博文走在他身后，脚步声很轻，但左奇函能感觉到他的存在——那种感觉，像是身后有一堵不会倒塌的墙。
他们走上楼梯，经过老爷子的书房——门缝里没有光。
经过左明远的房间——门缝里也没有光。经过左明德和宋晚晴的房间——门缝里透出一线微弱的光。
左奇函停下来，犹豫了一下，敲了敲门。
门开了。宋晚晴站在门口，穿着一件旧睡袍，头发披散着。她的眼睛有些红，像是刚哭过。
看到杨博文的时候，她愣了一下，然后目光在左奇函和杨博文之间来回扫了一下。
“妈，我来拿爸的旧文件。公司里的、家里的——所有的。我需要笔迹样本。”
宋晚晴没有问为什么。她只是点了一下头，侧身让开了门。
左明德坐在床边，低着头，双手交握在膝盖上。他的头发乱糟糟的，衬衫皱巴巴的，看起来像是被人从水里捞出来的、还没来得及拧干的衣服。听到脚步声，他抬起头，看到左奇函，又看到杨博文，目光里有一种复杂的、说不清的情绪。
“爸。”左奇函走到他面前，“您以前的文件，放在哪里？”
“什么文件？”
“任何有您签字的文件。合同、协议、审批单——什么都行。越早越好。”
左明德看着他，嘴唇动了动。
“你小叔那份文件——”
“是伪造的。”左奇函说，“我会证明。”
左明德看着他的眼睛，看了很久。然后他的眼眶红了。
“奇函，”他的声音在发抖，“我没有做过。我真的没有做过。”
左奇函看着他的父亲。
这个男人，五十五岁了，头发稀疏，身材发福，看起来像一个普通的、有点落魄的中年人。
他不是一个好父亲，不是一个好丈夫，甚至算不上一个好儿子。
但他是他的父亲。他是那个——在他小时候，曾经把他举过头顶、让他骑在肩膀上看烟花的人。
“我知道。”左奇函说，声音很轻，但很坚定，“我相信您。”
左明德的眼泪终于掉了下来。不是那种嚎啕大哭，是那种无声的、克制不住的、像是积攒了很多年终于决堤的眼泪。他低下头，用手背擦着眼睛，肩膀微微颤抖。
宋晚晴走过去，坐在他旁边，伸出手，握住了他的手。
左奇函看着他们，看了两秒，然后移开了视线。
“文件在哪里？”他问。
“书房。右边的柜子，最下面一层。”宋晚晴说，“你爸所有的旧文件都在那里。”
左奇函转身，走出了房间。
杨博文跟在他身后。
走廊里很安静，只有两个人的脚步声。左奇函走在前面，杨博文走在后面，影子被灯光拉得很长，在墙上并排着，像是两个并肩行走的人。
“你还好吗？”杨博文问。
“还好。”左奇函说，“就是——有点晚了。”
“什么晚了？”
“相信他们。”左奇函推开书房的门，走进去，打开灯，“我用了二十五年，才听到我妈说‘对不起’。才看到我爸在我面前哭。”
他蹲下来，打开右边的柜子，从最下面一层搬出一个纸箱。纸箱很重，里面装满了文件夹，封面上写着年份——最早的一本是二十年前的。
“二十年。”左奇函看着那本最旧的文件夹，声音有些涩，“二十年的文件，他都留着。但他二十年来，几乎没有主动跟我说过一句话。”
杨博文蹲下来，和他并肩。
他没有说话，只是伸出手，帮左奇函打开了那个纸箱的盖子。
两个人蹲在书房的地板上，一份一份地翻着那些旧文件。
泛黄的纸页，褪色的字迹，二十年前的签名——左明德的名字，签在合同的右下角，笔迹和现在不太一样，更年轻，更有力，更自信。
左奇函把每一份有签名的文件都挑出来，放在一边。杨博文帮他分类，按年份排列，从最早到最晚，整整齐齐地码在地板上。
翻到第十一份文件的时候，左奇函的手停住了。
那是一份保险单。投保人是左明德，被保险人是左奇函。投保日期是左奇函出生后的第三个月。
保额不大，但附了一张手写的纸条：“奇函，爸爸希望你平平安安长大。”
左奇函看着这张纸条，看了很久。
然后他把纸条放回文件夹里，合上，放在那一摞文件的顶端。
“走吧。”他说。
他抱起纸箱，站起来。杨博文帮他拿起那摞按年份排好的文件，两个人一起走出书房。
走廊里还是那么安静。月光从窗户照进来，落在地板上，像一摊融化的银子。
经过左明远房间的时候，左奇函的脚步顿了一下。
门缝里透出一线光。
他在。
左奇函看着那线光，看了两秒，然后继续往前走。
走到楼梯口的时候，身后的门忽然开了。
“奇函。”
左明远的声音。
左奇函停下来，转过身。
左明远站在门口，穿着一件深色的睡袍，手里没有端水杯。他的头发是乱的，但眼神很清醒——不是刚睡醒的那种清醒，是根本没睡的那种清醒。
“这么晚了，还带客人回来？”左明远的目光落在杨博文身上，从上到下，慢慢地扫了一遍，“这就是姓杨的那个孩子？”
杨博文看着他，没有说话。
左奇函站在杨博文前面半步的位置，把他的身体挡在自己身后。
“小叔，这么晚了还没睡？”
“睡不着。”左明远笑了一下，那笑容在走廊昏黄的灯光里显得有些阴森，“年纪大了，觉少。不像你们年轻人，觉多，事也多。”
他的目光又落在左奇函怀里的纸箱上。
“拿的什么？”
“旧文件。”左奇函说，“我爸的。帮他整理一下。”
“整理？”左明远靠在门框上，双手插在睡袍的口袋里，“大半夜的整理文件？还带了个帮手？”
左奇函没有接话。
走廊里安静了几秒。
“奇函，”左明远的声音忽然变得很轻，轻到像是在说一个秘密，“你知道我最喜欢你什么吗？”
左奇函没有说话。
“你最像你爷爷。”左明远说，“冷静，聪明，什么事都藏在心里。但你爷爷有一点比你强——他知道什么时候该收手。你知道什么时候该收手吗？”
左奇函看着他的眼睛。
“小叔，您知道我最不喜欢您什么吗？”
左明远的眉毛微微挑了一下。
“您总是把别人当傻子。”
走廊里的空气仿佛凝固了。
左明远看着他，嘴角的那个弧度慢慢地消失了。不是变成了愤怒，是变成了一种——冰冷的、毫无温度的、像蛇一样的注视。
“晚安，小叔。”左奇函说。
他转过身，抱着纸箱，走下了楼梯。
杨博文跟在他身后。
两个人走出了老宅的大门，走出了那条青石板的小路，走到了停车的路边。
左奇函把纸箱放在后座上，然后站在车旁边，仰头看着月亮。
月亮很圆，很亮，像一个沉默的、知道一切的见证者。
“左奇函。”杨博文站在他旁边。
“嗯。”
“你刚才不该跟他说那句话。”
“我知道。”
“你把他惹毛了。”
“我知道。”
左奇函转过头，看着杨博文。月光照在两个人身上，把他们的影子投在路面上，一个长一个短，靠得很近。
“但我不想再忍了。”他说，“我忍了二十五年。”
杨博文看着他，看了很久。
然后他伸出手，握住了左奇函的手。
和那天晚上一样，掌心贴着掌心，手指交缠在一起。力度不大，但很坚定。
“那就不忍了。”他说。
第二天早上，陈浚铭在学校门口看到了一个人。
那个人穿着一件深色的夹克，站在马路对面，靠在一辆黑色的SUV旁边。他大概四十多岁，中等身材，脸上的线条很硬，像是被刀削过的。他看着陈浚铭，目光很专注，专注到像是在辨认什么。
陈浚铭停下脚步，看着他。
他见过这个人。
那个自称他父亲的人。
但他有一种很奇怪的感觉——一种说不上来的、像是有什么东西在体内被唤醒的感觉。不是恐惧，不是好奇，是一种更深层的、更本能的、像是身体比大脑更早认出某种东西的感觉。
那个人朝他走了过来。
“陈浚铭。”他的声音很低沉，带着一种沙哑的质感。
他站在陈浚铭面前，大概一米远的地方，看着他，目光在他的脸上停留了很久——从眉毛到眼睛，从鼻子到嘴巴，像是在看一幅很久以前见过、但已经记不太清了的画。
那个人终于说，“我是你的父亲。”
陈浚铭愣住了。
“你说什么？”
陈浚铭的脑子在那一瞬间变得一片空白。
他看着面前这个男人，看着他的眉毛、他的眼睛、他的鼻子、他的嘴巴——他在那些五官里，看到了自己的影子。不是相似，是几乎一模一样的复制。
那个眉骨的弧度，那个下颌线的角度，那个嘴角微微下垂的样子——和他每天早上在镜子里看到的一模一样。
“不可能。”陈浚铭说，声音有些发紧，“我有爸爸。我哥的爸爸就是我爸爸。”
陈建国的声音还是很平静，“但你跟他没有血缘关系。你跟我有。”
他从口袋里拿出一张照片，递给陈浚铭。
照片上是一个女人，年轻，漂亮，笑容很灿烂。她穿着一件碎花裙子，站在一棵开满花的树下，阳光打在她身上，把她整个人都镀上了一层金色的光。
陈浚铭认识这个女人。
这是他的妈妈。
杨博文的妈妈。
照片上的这个女人，他认得出。不是通过记忆，是通过杨博文书桌上那张同样的照片——他看过无数次。
“这张照片，是你妈跟我在一起的时候拍的。”那个男人继续说，“你看看照片背面的字。”
陈浚铭翻过照片。
背面有一行字，用蓝色圆珠笔写的，字迹有些褪色，但还能看清：“等我。”
陈浚铭的手开始发抖。
“我来找你，不是要你认我。我来，是因为有人告诉我，你现在有危险。”
陈浚铭抬起头，看着他。
“什么危险？”
“你哥在查一个案子。那个案子的背后，有一些很危险的人。那些人可能会通过你，来威胁你哥。”
陈浚铭的手指攥紧了那张照片。
“谁告诉你的？”
“一个你哥认识的人。”他说，“姓左。”
左。
左奇函。
陈浚铭的脑子里飞速地转着。左奇函知道这件事？左奇函知道他的亲生父亲是谁？左奇函没有告诉杨博文？还是——杨博文也知道？
“你跟我走，”那个男人说，“到我那里住几天。等事情过去了，你再回来。”