第88章 宣判结果
左明远被法警带走了。
经过旁听席的时候，他停下来，看着左奇函。
“十八年，”他说，声音很平，平到像是在念一份天气预报，“出来的时候，我六十九。”
左奇函看着他。
“小叔，”他说，“十八年后，您出来的时候，这个家已经和您没有任何关系了。”
左明远看着他，嘴角弯了一下——那个弧度，和以前一模一样，不轻不重，恰到好处。
“你比我想的狠。”他说。
然后他被带走了。
黑色的制服消失在法庭侧门的阴影里。
左奇函坐在那里，看着那扇门关上了。
门关上的声音很轻，“咔嗒”一声，像一把锁被扣上了。
那天晚上，所有人都聚在了杨博文的公寓里。
张桂源买了三箱啤酒，张函瑞带了两瓶红酒，陈思罕拎了一大袋烧烤，陈浚铭从学校赶来，手里捧着一束花——说是“庆祝用的”，黄色的向日葵，开得很盛。
小小的公寓里挤了六个人。
杨博文站在厨房里，给大家倒酒。他倒得很慢，每一杯都倒到七分满，不多不少。
张桂源端着酒杯站起来，说“来来来，我们敬杨博文一杯”，所有人举起了杯子。
“敬杨律师。”张桂源说。
“敬杨律师。”大家跟着说。
杨博文端着杯子，看着这些人的脸——左奇函、张桂源、张函瑞、陈思罕、陈浚铭。每一张脸他都认识了很多年，每一张脸都在这个漫长的、艰难的、像是没有尽头的回南天里，一直在他身边。
“谢谢大家。”他说，然后把酒喝了。
大家开始吃吃喝喝，聊天说笑。张桂源讲了一个很冷的笑话，没有人笑，他自己笑了半天。张函瑞翻了个白眼，但嘴角是弯的。陈思罕坐在角落里，安静地吃着烧烤，偶尔插一句话，每一句都精准地戳中笑点。
陈浚铭坐在沙发上，手里拿着那束向日葵。他低着头，用手指拨弄着花瓣，一片一片地，很轻。
杨博文走过去，坐在他旁边。
“浚铭。”
陈浚铭抬起头。
“怎么了？”
“没什么。”杨博文看着那束花，“向日葵很好看。”
陈浚铭笑了一下，“我想了一路，不知道买什么花。花店的老板说，向日葵代表‘希望’。”
“希望。”杨博文重复了一遍这个词。
“哥，”陈浚铭的声音忽然变得很认真，“你说，那个姓陈的——还会来找我吗？”
杨博文沉默了一会儿。
“不知道。”他说，“但如果他来了，你想怎么做，我都支持你。”
陈浚铭低下头，看着手里的向日葵。
“我不知道我想不想见他。”他说，“他是给了我生命的人，但你不是——你不是给我生命的人。”
他抬起头，看着杨博文。
“你比他重要。”
杨博文看着他，眼眶忽然红了。他没有让眼泪掉下来，只是伸出手，揉了揉陈浚铭的头发。
“你也是。”他说。
左奇函站在厨房门口，端着酒杯，看着杨博文和陈浚铭坐在沙发上说话。他的目光很柔，柔到像是在看一幅很喜欢的画。
张桂源走过来，拍了拍他的肩膀。
“想什么呢？”
“没想什么。”左奇函喝了一口酒，“就是在想——值了。”
“什么值了？”
“所有的事。”左奇函说，“都值了。”
张桂源看着他，忽然笑了。
“你这人，什么时候变得这么煽情了？”
“跟你学的。”
“我哪有煽情？”
“你每天都在煽情。”
张桂源想了想，竟然无法反驳。
那天晚上，所有人都喝了不少酒。
张桂源喝醉了，趴在沙发上睡着了，张函瑞把自己的外套脱下来盖在他身上，坐在旁边守着他。
陈思罕靠在墙角，手里还拿着半杯没喝完的红酒，眼睛闭着，呼吸很均匀，不知道是睡着了还是在想事情。
陈浚铭没有喝酒，回了房间。
公寓里安静了下来。
左奇函和杨博文站在阳台上，靠着栏杆，看着城市的夜景。
冬夜的天空很干净，没有云，月亮很圆，很亮，挂在远处高楼的上方，像一盏永远不会熄灭的灯。
“杨博文。”左奇函说。
“嗯。”
“谢谢你。”
杨博文转过头看着他。
“谢什么？”
“所有的事。”左奇函说，“谢谢你帮我查清楚我爸妈的事，谢谢你替我站在法庭上，谢谢你——”
他顿了一下。
“谢谢你没有放弃我。”
杨博文看着他，看了很久。
月光照在两个人身上，把他们的影子投在阳台的地面上，一个长一个短，靠得很近。
“左奇函，”杨博文说，“你知道我为什么要做这些事吗？”
“为什么？”
“因为你是你。”杨博文的声音很轻，轻到像是会被夜风吹散，“不是因为你是左家的人，不是因为你是我男朋友，是因为——你是左奇函。”
两个人在月光下对视。
然后左奇函伸出手，把杨博文拉进怀里。
不是那种用力的、紧紧的拥抱。
是一个轻轻的、慢慢的、像是要把这个瞬间永远记住的拥抱。他把下巴抵在杨博文的肩膀上，闭上眼睛，深深地吸了一口气。
杨博文的身上有洗衣液的味道，有红酒的味道，有烧烤的味道，有今晚所有人留下的、热闹的、温暖的、生活的味道。
“我爱你。”左奇函说，声音闷在杨博文的肩膀上。
“我知道。”杨博文说。
“你呢？”
杨博文沉默了一秒。
然后他说：“我也爱你。”
四个字。
很轻，很短。
但足够了。
那天晚上，左奇函和杨博文在阳台上站了很久。
酒喝完了，烧烤凉了，客厅里的灯关了，张桂源被张函瑞扶走了，陈思罕自己打车回了学校。公寓里只剩下他们两个人。
月光从窗户照进来，落在地板上，像一摊融化的银子。
杨博文收拾着客厅里的残局——空酒瓶、一次性餐盒、用过的纸巾、掉在地上的筷子。他一样一样地捡起来，放进垃圾袋里，动作很慢，很仔细，像是在做一件很重要的事。
左奇函靠在厨房门框上，看着他。
“明天我帮你收拾。”左奇函说。
“不用。快好了。”
杨博文蹲下来，捡起沙发底下的一根筷子。他蹲在那里，忽然没有站起来。
左奇函走过去，蹲在他旁边。
“怎么了？”
杨博文抬起头，看着他的眼睛。
“左奇函，你爸妈的事——”
“不要说了。”左奇函打断了他。
“我要说。”杨博文的声音很轻，但很坚定，“你爸妈的事，我没有能够把左明远以故意杀人罪定罪。证据不够。我知道你不甘心。我也不甘心。”
左奇函看着他，沉默了一会儿。
“十八年，”他说，“够了。他不是怕坐牢，他是怕出来的时候，什么都没有了。没有钱，没有权，没有左家。那比坐牢更难受。”
杨博文没有说话。
“而且，”左奇函的声音放柔了，“你尽力了。你尽了最大的力。没有人能做得比你更好。”
杨博文低下头，看着手里的那根筷子。
“我只是想——”他的声音有些涩，“想给你一个交代。”
左奇函伸出手，从他手里拿走了那根筷子，放在地上。
然后他握住杨博文的手。
“你已经给我了。”他说。
十二月的最后一个星期，城市下了第一场雪。
雪不大，细细的，碎碎的，像有人从天上往下撒盐。
落在手心里就化了，落在头发上就不见了，落在地面上变成一层薄薄的、脏兮兮的泥水。
左奇函站在老宅的院子里，仰头看着天空。
雪落在他的脸上，凉凉的，像一个个细碎的、无声的吻。
老槐树的叶子已经落光了，光秃秃的枝桠伸向灰蒙蒙的天空，像一幅用炭笔勾勒的素描。
树下的那把竹椅还在，但椅背上那件灰色的旧外套不在了——老爷子收起来了，也许是因为天冷了，也许是因为别的什么原因。
老爷子最近身体不太好。
医生说他的心脏有问题，需要静养，不能操心。
但老爷子说“我八十三了，心脏有问题才正常”。左奇函每天都会去书房看他，陪他下一盘棋，或者只是安静地坐一会儿。
老爷子不怎么说话了，但每次左奇函走的时候，他都会说一句“注意安全”。和宋晚晴说的一模一样。
左奇函每次听到这三个字，都会想起他的母亲。
那个总是欲言又止的、站在半开的门后面的、说“注意安全”的母亲。
他现在知道了，她说“注意安全”的时候，是真的在担心他的安全。只是她不知道该怎么表达，或者说，她已经太久没有表达过，忘了该怎么开口。
雪越下越大了。
左奇函站在院子里，没有动。
手机震了一下。
杨博文的消息：在哪？
左奇函：老宅。看雪。
杨博文：我来接你。
左奇函：好。
他把手机收起来，最后看了一眼老槐树，转身走出了院子。
雪落在他的肩上，落在他黑色的外套上，像一层薄薄的、正在融化的糖霜。
他走出大门，站在路边等。
雪从天上落下来，落在他仰起的脸上，落在他的睫毛上，落在他的嘴唇上。
他伸出舌头，接住了一片雪——凉的，淡的，什么都没有的味道。
雪的味道，就是什么都没有。
像失去。像告别。像那些再也回不来的、再也听不到的、再也握不住的东西。
一辆车停在他面前。
车灯的光穿过雪幕，落在他的身上。
车门开了。
杨博文走出来，站在他面前。他的头发上落满了雪，睫毛上也是，嘴唇上也是。他看着左奇函，伸出手，拂去了他肩上的雪。
“上车吧，”他说，“冷。”
左奇函看着他，忽然笑了。
“你头发上全是雪。”
“你的也是。”
两个人站在雪里，看着对方头发上的雪，谁也没有去拂。
“杨博文。”
“嗯。”
“如果有一天，我们老了，头发都白了——”
“你现在就已经白了。”杨博文打断了他。
左奇函看着他笑了，笑得很轻，很短，但很真实。
“那我们就一起白头。”他说。
杨博文看着他，眼眶红了。
他没有说话，只是伸出手，握住了左奇函的手。
两个人站在雪里，手牵着手，头发上落满了雪，很冷，但是心里，很暖。
像两个已经白了头的人。
事情尘埃落定后的第三天，杨博文出了车祸。
那天晚上，他从律所下班，开车回家。路上下着雨——冬天的雨，不大，但很冷，打在挡风玻璃上，模糊了前方的视线。
他开得很慢，因为他一向开得很慢。
他不是一个会开快车的人，他做什么事都慢——走路慢，说话慢，吃饭慢，连爱一个人都慢，慢了十二年。
但有些事，不是慢就能避免的。
一辆没有开车灯的面包车从侧面冲出来，撞上了他的车。
撞击点在驾驶座那一侧。巨大的冲击力把车门撞得凹陷进去，把座椅挤压变形，把杨博文的身体挤在了方向盘和座椅之间。
他的最后一秒，在想什么？
没有人知道。
也许在想左奇函。也许在想陈浚铭。也许在想那个还没写完的、放在办公桌抽屉里的、打算在圣诞节送给左奇函的卡片。
卡片上写的是什么呢？没有人知道。也许是一句“圣诞快乐”，也许是一句“谢谢你”，也许是一句他从来没有说出口的、藏在心里十二年的、三个字的短句。
面包车跑了。
和撞左明德的那辆货车一样，没有车牌，没有司机，没有痕迹。冬天的雨很快就冲刷掉了所有的证据——刹车痕迹、玻璃碎片、血迹。
杨博文被路人发现的时候，已经失去了意识。
救护车来的时候，他的手机从口袋里滑了出来，掉在湿漉漉的地面上。屏幕碎了，但还亮着。
屏幕上是一条没来得及发出的消息，收件人是“左奇函”。
消息的内容只有两个字：“到了。”
可是他没有到。
经过旁听席的时候，他停下来，看着左奇函。
“十八年，”他说，声音很平，平到像是在念一份天气预报，“出来的时候，我六十九。”
左奇函看着他。
“小叔，”他说，“十八年后，您出来的时候，这个家已经和您没有任何关系了。”
左明远看着他，嘴角弯了一下——那个弧度，和以前一模一样，不轻不重，恰到好处。
“你比我想的狠。”他说。
然后他被带走了。
黑色的制服消失在法庭侧门的阴影里。
左奇函坐在那里，看着那扇门关上了。
门关上的声音很轻，“咔嗒”一声，像一把锁被扣上了。
那天晚上，所有人都聚在了杨博文的公寓里。
张桂源买了三箱啤酒，张函瑞带了两瓶红酒，陈思罕拎了一大袋烧烤，陈浚铭从学校赶来，手里捧着一束花——说是“庆祝用的”，黄色的向日葵，开得很盛。
小小的公寓里挤了六个人。
杨博文站在厨房里，给大家倒酒。他倒得很慢，每一杯都倒到七分满，不多不少。
张桂源端着酒杯站起来，说“来来来，我们敬杨博文一杯”，所有人举起了杯子。
“敬杨律师。”张桂源说。
“敬杨律师。”大家跟着说。
杨博文端着杯子，看着这些人的脸——左奇函、张桂源、张函瑞、陈思罕、陈浚铭。每一张脸他都认识了很多年，每一张脸都在这个漫长的、艰难的、像是没有尽头的回南天里，一直在他身边。
“谢谢大家。”他说，然后把酒喝了。
大家开始吃吃喝喝，聊天说笑。张桂源讲了一个很冷的笑话，没有人笑，他自己笑了半天。张函瑞翻了个白眼，但嘴角是弯的。陈思罕坐在角落里，安静地吃着烧烤，偶尔插一句话，每一句都精准地戳中笑点。
陈浚铭坐在沙发上，手里拿着那束向日葵。他低着头，用手指拨弄着花瓣，一片一片地，很轻。
杨博文走过去，坐在他旁边。
“浚铭。”
陈浚铭抬起头。
“怎么了？”
“没什么。”杨博文看着那束花，“向日葵很好看。”
陈浚铭笑了一下，“我想了一路，不知道买什么花。花店的老板说，向日葵代表‘希望’。”
“希望。”杨博文重复了一遍这个词。
“哥，”陈浚铭的声音忽然变得很认真，“你说，那个姓陈的——还会来找我吗？”
杨博文沉默了一会儿。
“不知道。”他说，“但如果他来了，你想怎么做，我都支持你。”
陈浚铭低下头，看着手里的向日葵。
“我不知道我想不想见他。”他说，“他是给了我生命的人，但你不是——你不是给我生命的人。”
他抬起头，看着杨博文。
“你比他重要。”
杨博文看着他，眼眶忽然红了。他没有让眼泪掉下来，只是伸出手，揉了揉陈浚铭的头发。
“你也是。”他说。
左奇函站在厨房门口，端着酒杯，看着杨博文和陈浚铭坐在沙发上说话。他的目光很柔，柔到像是在看一幅很喜欢的画。
张桂源走过来，拍了拍他的肩膀。
“想什么呢？”
“没想什么。”左奇函喝了一口酒，“就是在想——值了。”
“什么值了？”
“所有的事。”左奇函说，“都值了。”
张桂源看着他，忽然笑了。
“你这人，什么时候变得这么煽情了？”
“跟你学的。”
“我哪有煽情？”
“你每天都在煽情。”
张桂源想了想，竟然无法反驳。
那天晚上，所有人都喝了不少酒。
张桂源喝醉了，趴在沙发上睡着了，张函瑞把自己的外套脱下来盖在他身上，坐在旁边守着他。
陈思罕靠在墙角，手里还拿着半杯没喝完的红酒，眼睛闭着，呼吸很均匀，不知道是睡着了还是在想事情。
陈浚铭没有喝酒，回了房间。
公寓里安静了下来。
左奇函和杨博文站在阳台上，靠着栏杆，看着城市的夜景。
冬夜的天空很干净，没有云，月亮很圆，很亮，挂在远处高楼的上方，像一盏永远不会熄灭的灯。
“杨博文。”左奇函说。
“嗯。”
“谢谢你。”
杨博文转过头看着他。
“谢什么？”
“所有的事。”左奇函说，“谢谢你帮我查清楚我爸妈的事，谢谢你替我站在法庭上，谢谢你——”
他顿了一下。
“谢谢你没有放弃我。”
杨博文看着他，看了很久。
月光照在两个人身上，把他们的影子投在阳台的地面上，一个长一个短，靠得很近。
“左奇函，”杨博文说，“你知道我为什么要做这些事吗？”
“为什么？”
“因为你是你。”杨博文的声音很轻，轻到像是会被夜风吹散，“不是因为你是左家的人，不是因为你是我男朋友，是因为——你是左奇函。”
两个人在月光下对视。
然后左奇函伸出手，把杨博文拉进怀里。
不是那种用力的、紧紧的拥抱。
是一个轻轻的、慢慢的、像是要把这个瞬间永远记住的拥抱。他把下巴抵在杨博文的肩膀上，闭上眼睛，深深地吸了一口气。
杨博文的身上有洗衣液的味道，有红酒的味道，有烧烤的味道，有今晚所有人留下的、热闹的、温暖的、生活的味道。
“我爱你。”左奇函说，声音闷在杨博文的肩膀上。
“我知道。”杨博文说。
“你呢？”
杨博文沉默了一秒。
然后他说：“我也爱你。”
四个字。
很轻，很短。
但足够了。
那天晚上，左奇函和杨博文在阳台上站了很久。
酒喝完了，烧烤凉了，客厅里的灯关了，张桂源被张函瑞扶走了，陈思罕自己打车回了学校。公寓里只剩下他们两个人。
mmbook.cc 好看的女频小说 更新最快
月光从窗户照进来，落在地板上，像一摊融化的银子。
杨博文收拾着客厅里的残局——空酒瓶、一次性餐盒、用过的纸巾、掉在地上的筷子。他一样一样地捡起来，放进垃圾袋里，动作很慢，很仔细，像是在做一件很重要的事。
左奇函靠在厨房门框上，看着他。
“明天我帮你收拾。”左奇函说。
“不用。快好了。”
杨博文蹲下来，捡起沙发底下的一根筷子。他蹲在那里，忽然没有站起来。
左奇函走过去，蹲在他旁边。
“怎么了？”
杨博文抬起头，看着他的眼睛。
“左奇函，你爸妈的事——”
“不要说了。”左奇函打断了他。
“我要说。”杨博文的声音很轻，但很坚定，“你爸妈的事，我没有能够把左明远以故意杀人罪定罪。证据不够。我知道你不甘心。我也不甘心。”
左奇函看着他，沉默了一会儿。
“十八年，”他说，“够了。他不是怕坐牢，他是怕出来的时候，什么都没有了。没有钱，没有权，没有左家。那比坐牢更难受。”
杨博文没有说话。
“而且，”左奇函的声音放柔了，“你尽力了。你尽了最大的力。没有人能做得比你更好。”
杨博文低下头，看着手里的那根筷子。
“我只是想——”他的声音有些涩，“想给你一个交代。”
左奇函伸出手，从他手里拿走了那根筷子，放在地上。
然后他握住杨博文的手。
“你已经给我了。”他说。
十二月的最后一个星期，城市下了第一场雪。
雪不大，细细的，碎碎的，像有人从天上往下撒盐。
落在手心里就化了，落在头发上就不见了，落在地面上变成一层薄薄的、脏兮兮的泥水。
左奇函站在老宅的院子里，仰头看着天空。
雪落在他的脸上，凉凉的，像一个个细碎的、无声的吻。
老槐树的叶子已经落光了，光秃秃的枝桠伸向灰蒙蒙的天空，像一幅用炭笔勾勒的素描。
树下的那把竹椅还在，但椅背上那件灰色的旧外套不在了——老爷子收起来了，也许是因为天冷了，也许是因为别的什么原因。
老爷子最近身体不太好。
医生说他的心脏有问题，需要静养，不能操心。
但老爷子说“我八十三了，心脏有问题才正常”。左奇函每天都会去书房看他，陪他下一盘棋，或者只是安静地坐一会儿。
老爷子不怎么说话了，但每次左奇函走的时候，他都会说一句“注意安全”。和宋晚晴说的一模一样。
左奇函每次听到这三个字，都会想起他的母亲。
那个总是欲言又止的、站在半开的门后面的、说“注意安全”的母亲。
他现在知道了，她说“注意安全”的时候，是真的在担心他的安全。只是她不知道该怎么表达，或者说，她已经太久没有表达过，忘了该怎么开口。
雪越下越大了。
左奇函站在院子里，没有动。
手机震了一下。
杨博文的消息：在哪？
左奇函：老宅。看雪。
杨博文：我来接你。
左奇函：好。
他把手机收起来，最后看了一眼老槐树，转身走出了院子。
雪落在他的肩上，落在他黑色的外套上，像一层薄薄的、正在融化的糖霜。
他走出大门，站在路边等。
雪从天上落下来，落在他仰起的脸上，落在他的睫毛上，落在他的嘴唇上。
他伸出舌头，接住了一片雪——凉的，淡的，什么都没有的味道。
雪的味道，就是什么都没有。
像失去。像告别。像那些再也回不来的、再也听不到的、再也握不住的东西。
一辆车停在他面前。
车灯的光穿过雪幕，落在他的身上。
车门开了。
杨博文走出来，站在他面前。他的头发上落满了雪，睫毛上也是，嘴唇上也是。他看着左奇函，伸出手，拂去了他肩上的雪。
“上车吧，”他说，“冷。”
左奇函看着他，忽然笑了。
“你头发上全是雪。”
“你的也是。”
两个人站在雪里，看着对方头发上的雪，谁也没有去拂。
“杨博文。”
“嗯。”
“如果有一天，我们老了，头发都白了——”
“你现在就已经白了。”杨博文打断了他。
左奇函看着他笑了，笑得很轻，很短，但很真实。
“那我们就一起白头。”他说。
杨博文看着他，眼眶红了。
他没有说话，只是伸出手，握住了左奇函的手。
两个人站在雪里，手牵着手，头发上落满了雪，很冷，但是心里，很暖。
像两个已经白了头的人。
事情尘埃落定后的第三天，杨博文出了车祸。
那天晚上，他从律所下班，开车回家。路上下着雨——冬天的雨，不大，但很冷，打在挡风玻璃上，模糊了前方的视线。
他开得很慢，因为他一向开得很慢。
他不是一个会开快车的人，他做什么事都慢——走路慢，说话慢，吃饭慢，连爱一个人都慢，慢了十二年。
但有些事，不是慢就能避免的。
一辆没有开车灯的面包车从侧面冲出来，撞上了他的车。
撞击点在驾驶座那一侧。巨大的冲击力把车门撞得凹陷进去，把座椅挤压变形，把杨博文的身体挤在了方向盘和座椅之间。
他的最后一秒，在想什么？
没有人知道。
也许在想左奇函。也许在想陈浚铭。也许在想那个还没写完的、放在办公桌抽屉里的、打算在圣诞节送给左奇函的卡片。
卡片上写的是什么呢？没有人知道。也许是一句“圣诞快乐”，也许是一句“谢谢你”，也许是一句他从来没有说出口的、藏在心里十二年的、三个字的短句。
面包车跑了。
和撞左明德的那辆货车一样，没有车牌，没有司机，没有痕迹。冬天的雨很快就冲刷掉了所有的证据——刹车痕迹、玻璃碎片、血迹。
杨博文被路人发现的时候，已经失去了意识。
救护车来的时候，他的手机从口袋里滑了出来，掉在湿漉漉的地面上。屏幕碎了，但还亮着。
屏幕上是一条没来得及发出的消息，收件人是“左奇函”。
消息的内容只有两个字：“到了。”
可是他没有到。