第99章 顾砚洲×沈渊6
冬至过后，日子变得更寻常了。
寻常到沈渊有时候会忘记，他们分开过十一年。
每天早上醒来，顾砚洲都在身边。
有时比他早醒，有时比他晚。早醒的时候会去做早餐，晚醒的时候会多赖一会儿床。煎蛋的水平进步了一些，不再轻易弄破蛋黄了。
沈渊夸了他一句，他表面上没什么反应，但那天晚上沈渊在书房处理事情的时候，听到他在厨房里又煎了一颗蛋，自己吃了，大概是在练习。
沈渊站在厨房门口，看着他系着围裙翻煎蛋的背影，没有出声打扰。油烟机嗡嗡地转着，煎蛋的香气弥漫在空气里。
顾砚洲把蛋盛出来，放在盘子里，翻面看了看，蛋黄完整，没有破。他点了点头，嘴角微微弯了一下，然后端着盘子转身，看到了沈渊。
两个人对视了一秒，顾砚洲的表情迅速恢复了平静。
“……饿了？”
“不饿。”沈渊靠在门框上，双手抱胸，嘴角压着笑，“在练习？”
“不是。”
“那是什么？”
“怕你以后吃不到好的。”
沈渊笑了，走过去，从背后抱住他，把脸贴在他背上。
顾砚洲煎蛋的时候不戴围裙，衬衫上沾了一点油渍，在左肩的位置，圆圆的，像一枚小小的印章。
“顾砚洲。”
“嗯。”
“你不用练。你煎什么样我吃什么。”
“煎糊了呢？”
“也吃。”
“煎糊了不好吃。”
“你煎的就好吃。”
顾砚洲没有说话，但他把盘子里那颗完美的煎蛋用锅铲切成两半，一半拨进沈渊碗里，一半留在自己盘子里。
沈渊端着那只碗，看着那半个煎蛋，蛋黄微微颤动着，像一颗半凝固的琥珀。
他低头咬了一口，蛋香在嘴里散开，不咸不淡，刚好。
他想起以前在东南沿海的那些年，早餐从来都是随便应付——路边摊的豆浆油条，便利店的饭团，有时候忙起来连水都顾不上喝。
那时候他从未想过，有一天会有人站在厨房里，专门为他煎一颗蛋，煎完了还要试吃，试完了还要练习。
“顾砚洲。”
“嗯。”
“你什么时候开始学做饭的？”
顾砚洲想了想。“你搬来之后。”
“那之前呢？一个人住那么多年，都没想过学？”
“一个人，是被迫。”
沈渊的筷子顿了一下。
他看着顾砚洲的侧脸，那张脸上没有什么特别的表情，好像只是在陈述一个事实。
“现在呢？”沈渊问。
“现在有你了。”
顾砚洲说这句话的时候没有看沈渊，他在洗碗。水流冲刷着他手指间的碗碟，声音哗哗的。但沈渊听到了，每一个字都清清楚楚。
“你以后不用一个人了。”沈渊说。
顾砚洲关掉水龙头，转过身，看着沈渊。水珠从他的手指滴落，在地板上砸出细小的声响。
“我知道。”
两个人对视了几秒，沈渊先笑了，端起碗走向餐桌。
窗外又开始飘雪了。
梧桐树的枝丫上又积起了新雪，薄薄的一层，像撒了一层糖霜。
老宅的厨房里暖烘烘的，灶台上炖着汤，油烟机嗡嗡地转着，两个人肩并肩站在灶台前，一个切菜一个炒菜，配合得越来越默契。
阿姨休假回来，推开厨房门的时候，看到两个人并排忙碌的背影，愣了一下，然后笑着把门轻轻带上了。
“阿姨回来了？”沈渊听到门响，回头看了一眼。
“嗯，回来了。”顾砚洲继续切菜，头都没抬。
“你不去跟她打个招呼？”
“不用。她看到我们在做饭，不会进来打扰。”
沈渊想了想，觉得也是。
阿姨在顾家工作了快二十年，早就把这个家当成了自己的家。她懂得什么时候该出现，什么时候不该出现。
比如现在，厨房里两个人正忙着，她就不会进来添乱。比如晚上，如果客厅的灯关着，她就不会去打扰。
“顾砚洲，你阿姨是不是什么都知道？”
“知道什么？”
“知道我们……”
沈渊没有说完，但顾砚洲听懂了。
“她在这个家二十年，什么没见过。”
沈渊没有再问了。他把炒好的菜装盘，端到餐桌上，又折返回厨房拿碗筷。阿姨已经在餐厅了，正在摆盘子，看到沈渊出来，笑了笑。
“沈先生，今天的菜炒得不错，颜色好看。”
“阿姨您尝过了？”
“闻出来的。炒菜的味道跟以前不一样了，多了烟火气。”
沈渊端着碗筷站在那里，有点不好意思。阿姨接过他手里的碗筷，利落地摆好，然后退回了厨房。
“你们先吃，我在厨房吃。”
“阿姨，一起吧。”沈渊说。
“不了不了，你们俩吃，我在厨房吃自在。”
阿姨端着给自己留的那份饭菜，消失在厨房门后面。
顾砚洲从厨房出来，手里端着一碗汤，放在沈渊面前。
“喝汤。阿姨炖了一下午。”
沈渊低头喝了一口，莲藕排骨汤，莲藕炖得软烂，排骨已经脱骨了。汤很清，不油不腻，一口下去从胃暖到心。
“好喝。”
“阿姨炖的都好喝。”
“你也会炖的。”沈渊看着他。
“不会。”
“学。我教你。”
顾砚洲看着他，嘴角微不可察地弯了一下。
“好。”
两个人面对面坐着，喝汤，吃菜，偶尔说一两句。窗外飘着雪，屋里亮着灯，餐桌上摆着三菜一汤。
老宅的暖气烧得很足，穿一件薄毛衣就够了。
沈渊把袖子卷到手肘，露出小臂上那道旧疤——在东南沿海的时候留下的，被碎玻璃划的，缝了七针。
顾砚洲在沈渊伸手夹菜的时候看到了那条疤，眉头皱了一下。
“怎么弄的？”
“很久了。不记得了。”
“别骗我。”
沈渊把手缩回来，把袖子放下去，遮住了那道疤。
“真的不记得了。”
顾砚洲放下筷子，看着他。沈渊被他看得不自在，别过头去假装在看窗外的雪。
“沈渊。”
“嗯。”
“以后不会再让你受伤了。”
沈渊的手指微微蜷了一下。他转过头，看着顾砚洲那双认真的、不会说谎的眼睛，喉咙动了一下。
“你真是……”
“想哭就哭。”
沈渊没有哭。他低下头，把那碗汤喝完了，把碗递给顾砚洲。
“再盛一碗。”
顾砚洲接过碗，站起来，去厨房盛汤。沈渊坐在餐桌前，看着他走进厨房的背影，伸手摸了摸自己手臂上那道疤。
已经不疼了，但摸上去还能感觉到那条凸起的棱线，像一条小小的、沉默的河流，流过那些年他不愿意回头的岁月。
现在有人看到了那条河。没有嫌弃，没有追问，只是说——“以后不会再让你受伤了。”
沈渊把袖子放下去，拿起筷子，继续吃饭。
窗外的雪不知道什么时候停了。路灯亮了，橘黄色的光落在雪地上，把整条街道都染成了温暖的色调。
老宅的院子里，那两棵梧桐树的枝丫上挂满了雪，在灯光下闪烁着细碎的光，像撒了一把碎银子。
饭后，阿姨出来收拾餐桌。
顾砚洲和沈渊坐在客厅里，电视开着，声音调得很低。沈渊靠在沙发上，腿搭在茶几上，手里拿着手机。顾砚洲坐在他旁边，看着电视，但不知道在看什么。
“顾砚洲。”
“嗯。”
“你以前一个人过冬至，吃什么？”
“阿姨包饺子。我一个人吃。”
“什么馅的？”
“都有。韭菜鸡蛋，猪肉白菜。”
“吃得多吗？”
“不多。吃几个就饱了。”
沈渊放下手机，转头看着他。“今年呢？今年吃了多少？”
顾砚洲想了想。“二十多个。”
沈渊笑了一下。“那说明两个人吃，饭就变好吃了。”
顾砚洲看着他，目光很柔。“是跟你一起吃饭，饭就变得好吃了。”
沈渊没有接话，但他的耳朵红了。
他把腿从茶几上拿下来，往顾砚洲那边挪了挪，靠在他肩膀上。顾砚洲伸手揽住他，手指在他手臂上慢慢画圈。
客厅里的灯是暖黄色的，照在两个人身上，像蒙了一层蜜糖。电视里在放什么节目，笑声很大，但谁都没有看。他们就这样靠着，安静地待了很久。
老宅的夜晚很安静。窗外偶尔有风吹过，梧桐树枝上的雪扑簌簌地落下来，像有人在轻声说着什么。
阿姨收拾完厨房，出来打了声招呼，回自己房间了。整栋房子只剩下客厅的灯还亮着，和沙发上靠在一起的两个人。
“顾砚洲。”
“嗯。”
“明天早上我想吃你煎的蛋。”
“好。”
“两个。溏心的。”
“好。”
“面包要烤脆一点。”
“好。”
沈渊从他肩膀上抬起头，看着他的侧脸。顾砚洲的侧脸在灯光下显得很柔和，下颌线不像平时那么紧绷，嘴角甚至带着一点若有若无的弧度。
“你怎么什么都答应？”
“因为我想答应。”
沈渊笑了，把脸重新靠回他肩膀上，闭上眼睛。耳边是顾砚洲平稳的心跳声，电视里遥远的欢笑声，窗外雪落的声音。
这些声音混在一起，变成了一种只有他自己能听懂的旋律。
旋律的名字叫——寻常。
寻常的日子，寻常的夜晚，寻常的两个人。没有什么惊天动地，没有什么荡气回肠。就是一碗汤，一颗煎蛋，一个靠在一起的夜晚。
但沈渊觉得，这样的寻常，他等了一辈子。
梧桐树在雪里安静地站着。光秃秃的枝丫伸向夜空，像一幅素描画。明年春天，它们会重新发芽。长出新的叶子，开出新的花。
又是一个新的开始。
但有些东西不会变。比如每个早晨餐桌对面的那个人，比如每次煎蛋时小心翼翼翻面的那双的手，比如每个冬天的雪，和雪夜里的这盏灯。
老宅的灯还亮着。
不灭的。
寻常到沈渊有时候会忘记，他们分开过十一年。
每天早上醒来，顾砚洲都在身边。
有时比他早醒，有时比他晚。早醒的时候会去做早餐，晚醒的时候会多赖一会儿床。煎蛋的水平进步了一些，不再轻易弄破蛋黄了。
沈渊夸了他一句，他表面上没什么反应，但那天晚上沈渊在书房处理事情的时候，听到他在厨房里又煎了一颗蛋，自己吃了，大概是在练习。
沈渊站在厨房门口，看着他系着围裙翻煎蛋的背影，没有出声打扰。油烟机嗡嗡地转着，煎蛋的香气弥漫在空气里。
顾砚洲把蛋盛出来，放在盘子里，翻面看了看，蛋黄完整，没有破。他点了点头，嘴角微微弯了一下，然后端着盘子转身，看到了沈渊。
两个人对视了一秒，顾砚洲的表情迅速恢复了平静。
“……饿了？”
“不饿。”沈渊靠在门框上，双手抱胸，嘴角压着笑，“在练习？”
“不是。”
“那是什么？”
“怕你以后吃不到好的。”
沈渊笑了，走过去，从背后抱住他，把脸贴在他背上。
顾砚洲煎蛋的时候不戴围裙，衬衫上沾了一点油渍，在左肩的位置，圆圆的，像一枚小小的印章。
“顾砚洲。”
“嗯。”
“你不用练。你煎什么样我吃什么。”
“煎糊了呢？”
“也吃。”
“煎糊了不好吃。”
“你煎的就好吃。”
顾砚洲没有说话，但他把盘子里那颗完美的煎蛋用锅铲切成两半，一半拨进沈渊碗里，一半留在自己盘子里。
沈渊端着那只碗，看着那半个煎蛋，蛋黄微微颤动着，像一颗半凝固的琥珀。
他低头咬了一口，蛋香在嘴里散开，不咸不淡，刚好。
他想起以前在东南沿海的那些年，早餐从来都是随便应付——路边摊的豆浆油条，便利店的饭团，有时候忙起来连水都顾不上喝。
那时候他从未想过，有一天会有人站在厨房里，专门为他煎一颗蛋，煎完了还要试吃，试完了还要练习。
“顾砚洲。”
“嗯。”
“你什么时候开始学做饭的？”
顾砚洲想了想。“你搬来之后。”
“那之前呢？一个人住那么多年，都没想过学？”
“一个人，是被迫。”
沈渊的筷子顿了一下。
他看着顾砚洲的侧脸，那张脸上没有什么特别的表情，好像只是在陈述一个事实。
“现在呢？”沈渊问。
“现在有你了。”
顾砚洲说这句话的时候没有看沈渊，他在洗碗。水流冲刷着他手指间的碗碟，声音哗哗的。但沈渊听到了，每一个字都清清楚楚。
“你以后不用一个人了。”沈渊说。
顾砚洲关掉水龙头，转过身，看着沈渊。水珠从他的手指滴落，在地板上砸出细小的声响。
“我知道。”
两个人对视了几秒，沈渊先笑了，端起碗走向餐桌。
窗外又开始飘雪了。
梧桐树的枝丫上又积起了新雪，薄薄的一层，像撒了一层糖霜。
老宅的厨房里暖烘烘的，灶台上炖着汤，油烟机嗡嗡地转着，两个人肩并肩站在灶台前，一个切菜一个炒菜，配合得越来越默契。
阿姨休假回来，推开厨房门的时候，看到两个人并排忙碌的背影，愣了一下，然后笑着把门轻轻带上了。
“阿姨回来了？”沈渊听到门响，回头看了一眼。
“嗯，回来了。”顾砚洲继续切菜，头都没抬。
“你不去跟她打个招呼？”
“不用。她看到我们在做饭，不会进来打扰。”
沈渊想了想，觉得也是。
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比如现在，厨房里两个人正忙着，她就不会进来添乱。比如晚上，如果客厅的灯关着，她就不会去打扰。
“顾砚洲，你阿姨是不是什么都知道？”
“知道什么？”
“知道我们……”
沈渊没有说完，但顾砚洲听懂了。
“她在这个家二十年，什么没见过。”
沈渊没有再问了。他把炒好的菜装盘，端到餐桌上，又折返回厨房拿碗筷。阿姨已经在餐厅了，正在摆盘子，看到沈渊出来，笑了笑。
“沈先生，今天的菜炒得不错，颜色好看。”
“阿姨您尝过了？”
“闻出来的。炒菜的味道跟以前不一样了，多了烟火气。”
沈渊端着碗筷站在那里，有点不好意思。阿姨接过他手里的碗筷，利落地摆好，然后退回了厨房。
“你们先吃，我在厨房吃。”
“阿姨，一起吧。”沈渊说。
“不了不了，你们俩吃，我在厨房吃自在。”
阿姨端着给自己留的那份饭菜，消失在厨房门后面。
顾砚洲从厨房出来，手里端着一碗汤，放在沈渊面前。
“喝汤。阿姨炖了一下午。”
沈渊低头喝了一口，莲藕排骨汤，莲藕炖得软烂，排骨已经脱骨了。汤很清，不油不腻，一口下去从胃暖到心。
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“好喝。”
“阿姨炖的都好喝。”
“你也会炖的。”沈渊看着他。
“不会。”
“学。我教你。”
顾砚洲看着他，嘴角微不可察地弯了一下。
“好。”
两个人面对面坐着，喝汤，吃菜，偶尔说一两句。窗外飘着雪，屋里亮着灯，餐桌上摆着三菜一汤。
老宅的暖气烧得很足，穿一件薄毛衣就够了。
沈渊把袖子卷到手肘，露出小臂上那道旧疤——在东南沿海的时候留下的，被碎玻璃划的，缝了七针。
顾砚洲在沈渊伸手夹菜的时候看到了那条疤，眉头皱了一下。
“怎么弄的？”
“很久了。不记得了。”
“别骗我。”
沈渊把手缩回来，把袖子放下去，遮住了那道疤。
“真的不记得了。”
顾砚洲放下筷子，看着他。沈渊被他看得不自在，别过头去假装在看窗外的雪。
“沈渊。”
“嗯。”
“以后不会再让你受伤了。”
沈渊的手指微微蜷了一下。他转过头，看着顾砚洲那双认真的、不会说谎的眼睛，喉咙动了一下。
“你真是……”
“想哭就哭。”
沈渊没有哭。他低下头，把那碗汤喝完了，把碗递给顾砚洲。
“再盛一碗。”
顾砚洲接过碗，站起来，去厨房盛汤。沈渊坐在餐桌前，看着他走进厨房的背影，伸手摸了摸自己手臂上那道疤。
已经不疼了，但摸上去还能感觉到那条凸起的棱线，像一条小小的、沉默的河流，流过那些年他不愿意回头的岁月。
现在有人看到了那条河。没有嫌弃，没有追问，只是说——“以后不会再让你受伤了。”
沈渊把袖子放下去，拿起筷子，继续吃饭。
窗外的雪不知道什么时候停了。路灯亮了，橘黄色的光落在雪地上，把整条街道都染成了温暖的色调。
老宅的院子里，那两棵梧桐树的枝丫上挂满了雪，在灯光下闪烁着细碎的光，像撒了一把碎银子。
饭后，阿姨出来收拾餐桌。
顾砚洲和沈渊坐在客厅里，电视开着，声音调得很低。沈渊靠在沙发上，腿搭在茶几上，手里拿着手机。顾砚洲坐在他旁边，看着电视，但不知道在看什么。
“顾砚洲。”
“嗯。”
“你以前一个人过冬至，吃什么？”
“阿姨包饺子。我一个人吃。”
“什么馅的？”
“都有。韭菜鸡蛋，猪肉白菜。”
“吃得多吗？”
“不多。吃几个就饱了。”
沈渊放下手机，转头看着他。“今年呢？今年吃了多少？”
顾砚洲想了想。“二十多个。”
沈渊笑了一下。“那说明两个人吃，饭就变好吃了。”
顾砚洲看着他，目光很柔。“是跟你一起吃饭，饭就变得好吃了。”
沈渊没有接话，但他的耳朵红了。
他把腿从茶几上拿下来，往顾砚洲那边挪了挪，靠在他肩膀上。顾砚洲伸手揽住他，手指在他手臂上慢慢画圈。
客厅里的灯是暖黄色的，照在两个人身上，像蒙了一层蜜糖。电视里在放什么节目，笑声很大，但谁都没有看。他们就这样靠着，安静地待了很久。
老宅的夜晚很安静。窗外偶尔有风吹过，梧桐树枝上的雪扑簌簌地落下来，像有人在轻声说着什么。
阿姨收拾完厨房，出来打了声招呼，回自己房间了。整栋房子只剩下客厅的灯还亮着，和沙发上靠在一起的两个人。
“顾砚洲。”
“嗯。”
“明天早上我想吃你煎的蛋。”
“好。”
“两个。溏心的。”
“好。”
“面包要烤脆一点。”
“好。”
沈渊从他肩膀上抬起头，看着他的侧脸。顾砚洲的侧脸在灯光下显得很柔和，下颌线不像平时那么紧绷，嘴角甚至带着一点若有若无的弧度。
“你怎么什么都答应？”
“因为我想答应。”
沈渊笑了，把脸重新靠回他肩膀上，闭上眼睛。耳边是顾砚洲平稳的心跳声，电视里遥远的欢笑声，窗外雪落的声音。
这些声音混在一起，变成了一种只有他自己能听懂的旋律。
旋律的名字叫——寻常。
寻常的日子，寻常的夜晚，寻常的两个人。没有什么惊天动地，没有什么荡气回肠。就是一碗汤，一颗煎蛋，一个靠在一起的夜晚。
但沈渊觉得，这样的寻常，他等了一辈子。
梧桐树在雪里安静地站着。光秃秃的枝丫伸向夜空，像一幅素描画。明年春天，它们会重新发芽。长出新的叶子，开出新的花。
又是一个新的开始。
但有些东西不会变。比如每个早晨餐桌对面的那个人，比如每次煎蛋时小心翼翼翻面的那双的手，比如每个冬天的雪，和雪夜里的这盏灯。
老宅的灯还亮着。
不灭的。