第57章 落雨
谢燃第二次试镜出来的时候，下雨了。不是那种细细密密的、像有人在天空撒盐的雨——是暴雨，豆大的雨点砸在玻璃幕墙上，发出密集的噼啪声。
大厅里站了一堆避雨的人，有的在打电话叫车，有的在翻包找伞，有的干脆把外套顶在头上冲了出去。谢燃站在旋转门旁边，看着外面白茫茫的雨幕。他没有伞，手机快没电了。他想着要不要等雨小一点再出去，又想着陆辰还在楼下。然后他走进雨里。
雨比他想象的更大，瞬间把他浇透了。头发贴在额头上，水顺着脸颊往下流，衣服吸饱了水变得很重。他眯着眼睛跑到路边，黑色SUV还停在那里，引擎盖被雨水砸得冒起一层白雾。
他拉开副驾驶的门坐进去，水从衣服上滴下来，滴在脚垫上、座椅上、安全带的卡扣上。陆辰转过头看他，表情从平静变成了惊讶，从惊讶变成了皱眉。他伸手从后座拿了一条干毛巾，罩在谢燃头上，用力擦了几下。
“你淋着雨跑出来的？”他的语气像在问一件难以置信的事。
“没带伞。”
“你不会在门口等吗？”
“你在这儿等。”
陆辰的手停了一下，然后继续擦。动作比刚才轻了一些，力度从用力变成了仔细，像在处理一件易碎的东西。他把谢燃的头发擦到不再滴水，把毛巾搭在仪表台上，发动车子，把暖气开到最大。热风从出风口涌出来，吹在谢燃湿透的衣服上，冷热交替的感觉让他打了个哆嗦。
“把外套脱了。”陆辰说。
谢燃把湿透的外套脱下来，搭在后座上。里面那件白色T恤也湿了大半，贴在身上，勾勒出肋骨和腰线的轮廓。
陆辰看了一眼，把目光移回前方，握着方向盘的手指收紧了一点。雨刷器开到最大档，在挡风玻璃上疯狂地摆来摆去，发出单调的、有节奏的声音。
车里很安静，只有雨声、雨刷声、暖气风扇的嗡嗡声。谢燃靠着椅背，看着窗外的雨。雨太大，看不清路，只能看到前面那辆车的尾灯，红色的，一眨一眨的，像一只受伤的眼睛。
“试镜怎么样？”陆辰打破了沉默。
“导演没说话。”
“那是好还是不好？”
“不知道。他看了我一眼，在纸上写了几个字，然后说‘回去等通知’。跟上次一样。”
“上次你说导演说‘不错’。”
“那是上次。这次没有。”
陆辰在红灯前停下来，转头看着他。“你紧张了？”
谢燃想了一下。“没有。”
“你每次说没有的时候——”
“这次真的没有。”谢燃打断他。“我只是在想，如果这个角色拿不到，下一个可能会更好。或者更差。但总会有下一个。”
陆辰看着他。绿灯亮了，后面的车按了喇叭，他转回头，踩下油门。“你今天说话不像你。”他顿了顿。“你以前会说‘不知道’‘再说’‘随便’。”
“我变了。”
“嗯。”
“你不问为什么？”
陆辰的手指在方向盘上敲了一下。“因为有人在楼下等你。所以你不怕淋雨跑出来。所以你不怕试镜没通过。因为你出来的时候，有人在那儿。”
谢燃看着他的侧脸。雨幕在车窗上拉出一道一道的水痕，把他的侧脸切成了一条一条的。但那条弧线——从额头到鼻梁到嘴唇到下巴——还在那里。水痕切不断它。
“你说得对。”谢燃说。
车里沉默了一会儿。雨小了一些，雨刷器的速度从疯狂降到了从容，从从容降到了懒散。车开进了小区的地下车库，灯光从日光灯的白色变成了荧光灯的惨白，轮胎碾过湿漉漉的水泥地面，发出黏腻的声响。
陆辰把车停进车位，熄了火。车库很安静，只有头顶的风管嗡嗡地响，像一只巨大的蜜蜂被困在混凝土的巢穴里。
“到了。”陆辰说。
两个人坐着没动。谢燃没下车，陆辰也没解开安全带。车里的暖气还在吹，但已经不需要了，因为车库里比外面暖和。
谢燃身上那件半湿的T恤贴在皮肤上，有点凉，又有点闷。他伸手想推开车门，陆辰的手先一步伸过来，按住了他的手腕。
“等一会儿。”陆辰的声音很低，在空旷的车库里被放大了一些，有回音。
谢燃转头看他。车库的灯管在天花板上排成一排，光照下来，在陆辰的脸上投下明暗交错的光影。他的眼睛在暗处，但亮着。那种亮不是灯光的反射，是某种从内部溢出来的、不需要任何光源支撑的光。
“你今天在试镜的时候，演的那个拳击手，输掉比赛后在休息室接到家人的电话——你哭了。左边眼睛先掉的眼泪。”
陆辰的手指还搭在谢燃的手腕上，拇指按在脉搏的位置。“你哭的时候，我在想，如果我能在你旁边，我会握住你的手。不会说‘别哭了’，不会说‘没事的’。只是握住你的手。”
谢燃看着他的眼睛。那里面有一点湿意，但没落下来。
“现在呢？”谢燃问。“你想说什么？”
陆辰松开了他的手腕，把他的手握在掌心里。手指交叉，指缝贴合，像两块拼图终于找到了彼此。掌心贴着手背，温度从一个人的皮肤传到另一个人的皮肤，从另一个人的皮肤传回来。两个人共享着同一个温度，分不清是谁的。
“我想说——”陆辰低下头，嘴唇贴着谢燃的手背，声音闷闷的。“我们回家吧。”
电梯里只有他们两个人。谢燃站在左边，陆辰站在右边。两个人之间隔着一个人的距离，但手指还牵着——从车库到电梯，从电梯到七楼，没有松开。
电梯壁是不锈钢的，擦得很亮，能照出两个人的倒影。谢燃看着那个倒影——两个模糊的轮廓，手指交握在一起，像一棵树的两条根系。
七楼到了。电梯门打开，走廊里的声控灯亮了，橘黄色的光照着灰色的地毯。陆辰松开他的手，拿出钥匙开门。门开了，玄关的灯没开，只有客厅的落地窗透进来一点光。谢燃走进去，在黑暗里站了片刻，伸手摸墙上的开关。陆辰从后面握住了他的手。
“别开灯。”
谢燃的手停在半空中。他的手背贴着陆辰的掌心，手指被陆辰的手指包裹着。他能感觉到陆辰的呼吸，就在他后脑勺的位置，很近，近到能闻到那股熟悉的香水味，雪松和冷杉的尾调，在黑暗里被放大。
不知道是不是黑暗让嗅觉变得更敏锐了，谢燃觉得今天这个味道比任何一天都清晰。陆辰的另一只手搭上了他的腰，掌心贴着他湿冷的T恤，热度隔着薄薄的布料渗进来，像冬天的热水袋，慢慢地、固执地把温度传递过去。
“你在发抖。”陆辰的声音在耳边，嘴唇几乎碰到他的耳廓。
“衣服湿了。”
“那就脱了。”
谢燃转过身，面对着黑暗中的轮廓。陆辰比他高半个头，但黑暗抹平了所有的高度差，只剩下两个差不多高的人，在差不多的位置，用差不多的心跳频率，看着对方差不多的表情。
他看不清陆辰的脸，但他知道陆辰在看他。因为他脸上有一小块皮肤在发烫——是陆辰目光落下的位置。
“你今天试镜的时候，演的那个拳击手——”陆辰的声音更低了，低到像在说一个秘密。“他的家人打电话来说了什么？”
谢燃在黑暗里笑了。“他妈妈说，输了没关系，回家吃饭。”
陆辰沉默了片刻，搭在谢燃腰上的手收紧了一点。“那你回家吃饭吗？”
客厅里的光从落地窗透进来，把两个人的轮廓镀上一层薄薄的银灰色。谢燃踮起脚——不，他不用踮脚，他只需要微微仰头。嘴唇碰到了嘴唇。不像昨天的吻那么急，那么用力，那么不顾一切。今天的吻很慢，像在品尝一道需要慢慢回味的菜。陆辰的嘴唇微微张开，含住了谢燃的下唇，轻轻地吮了一下。谢燃的呼吸乱了。他的手搭上陆辰的肩膀，指尖陷进那件黑色薄外套的布料里，攥紧了一点。陆辰的手从他的腰滑到后背，掌心贴着他的脊椎线，一下一下地抚着。那些动作不是安抚，是标记——像在说，我在这里，我在这里，我在这里。
窗外的雨又大了起来。
谢燃不知道自己是怎么从玄关移到沙发的。他只记得后退的时候腿碰到了茶几，陆辰的手及时垫在了桌角和他的腰之间。他倒在沙发上，陆辰压下来，两个人的重量把沙发垫压出一个深深的凹陷。谢燃的头发散在沙发扶手上，湿的，水渍洇开了，把浅灰色的布面染深了一小块。陆辰撑在他上方，两只手分别撑在他肩膀两侧的沙发靠背上，低头看着他。黑暗中看不清表情，但能听到他略微急促的呼吸声，很烫。
“你的头发还是湿的。”陆辰说。
“嗯。”
“会感冒。”
“嗯。”
“我去拿吹风机。”
陆辰刚要起身，谢燃拉住了他的手。不是手腕，是手指，一根一根地握住。从食指到小指，最后拇指覆上去，把整只手包在掌心里。
“别走。”谢燃的声音很轻。在黑暗的客厅里，在雨的噼啪声中，在两个人交织的呼吸里，被切得很碎，但陆辰听清了。
他没有走。他翻了个身，从谢燃身上滚到沙发内侧，侧躺着，把谢燃拉进怀里。谢燃的后背贴着他的胸膛，能感觉到他的心跳，很快，和自己的一样快。陆辰的手臂搭在他腰上，手指轻轻捏着他T恤的下摆，没有伸进去，只是在布料的表面，一下一下地捏着。
“你心跳好快。”陆辰说。
“你也是。”
“你怎么知道？”
“因为你胸口贴着我的背。”
陆辰笑了一下，气息喷在谢燃的后颈上，痒痒的。谢燃缩了一下脖子，陆辰的手臂收紧了一点。
“别动。”
“痒。”
“哪里痒？”
“脖子。”
陆辰低下头，嘴唇贴着他后颈的那一小片皮肤，轻轻地碰了一下。谢燃整个人僵住了。陆辰没有动，嘴唇还贴在那里，过了几秒才离开。那几秒在谢燃的感受里被拉得很长，长得像一部几个小时的电影，长得像他们认识的那三年，长得像从阳台到沙发的距离。
“还痒吗？”陆辰的声音闷在谢燃的肩窝里。
谢燃没有回答。他把手覆在陆辰搭在他腰上的那只手上，手指插进陆辰的指缝里，扣紧。
窗外的雨不知道什么时候停了。只有偶尔的、零星的雨滴打在空调外机上，发出“嗒”的一声，隔很久，又是一声“嗒”。客厅里的光比刚才亮了一些，也许是云层散了，也许是月亮从云的后面走出来了。那盆多肉站在阳台上，花已经谢了，叶子还绿着，叶尖挂着水珠，不知道是雨水还是雾气。
“谢燃。”
“嗯。”
“你今天试镜的时候，演的那个拳击手，他妈妈说的那句话——输了没关系，回家吃饭。你觉得他真的回家了吗？”
谢燃想了一下。“不知道。剧本没写。”
“你觉得呢？”
“我觉得他回去了。因为他输了比赛，但他还有家。他不是一无所有。”
陆辰的手指在他的指缝里收紧了一点。
“你呢？”陆辰问。“你有家吗？”
谢燃沉默了一会儿。窗外的月光照进来，照在地毯上，照在茶几上，照在那本蓝色封面的日记本上。那本书他看完了，又看了一遍。每一页都是他。每一页都是他们。
那些他以为没人知道的瞬间——睡着时被盖上的外套、哭的时候左边先掉下来的眼泪、做西红柿炒鸡蛋时先放蛋还是先放西红柿的犹豫——全都被另一个人记住了。那个人把这些瞬间写进书里，写了好几年，写满了一整本。
“有。”谢燃说。“现在有了。”
陆辰没有说话。他把脸埋进谢燃的肩窝里，鼻尖抵着他的颈侧。他的睫毛在谢燃的皮肤上轻轻扫过，像蝴蝶扇动翅膀，在花朵上停留片刻又飞走，但过了一会儿又回来，这一次没有再离开。
夜很深了。月光从这头移到那头，把那盆多肉的影子拉得很长，投在地板上，像一幅抽象的画。客厅里两个人在沙发上睡着了。一个人躺着，另一个人蜷在他旁边，头靠在他的肩膀上。他们的手指还交握着，即使在睡梦中也没有松开。
大厅里站了一堆避雨的人，有的在打电话叫车，有的在翻包找伞，有的干脆把外套顶在头上冲了出去。谢燃站在旋转门旁边，看着外面白茫茫的雨幕。他没有伞，手机快没电了。他想着要不要等雨小一点再出去，又想着陆辰还在楼下。然后他走进雨里。
雨比他想象的更大，瞬间把他浇透了。头发贴在额头上，水顺着脸颊往下流，衣服吸饱了水变得很重。他眯着眼睛跑到路边，黑色SUV还停在那里，引擎盖被雨水砸得冒起一层白雾。
他拉开副驾驶的门坐进去，水从衣服上滴下来，滴在脚垫上、座椅上、安全带的卡扣上。陆辰转过头看他，表情从平静变成了惊讶，从惊讶变成了皱眉。他伸手从后座拿了一条干毛巾，罩在谢燃头上，用力擦了几下。
“你淋着雨跑出来的？”他的语气像在问一件难以置信的事。
“没带伞。”
“你不会在门口等吗？”
“你在这儿等。”
陆辰的手停了一下，然后继续擦。动作比刚才轻了一些，力度从用力变成了仔细，像在处理一件易碎的东西。他把谢燃的头发擦到不再滴水，把毛巾搭在仪表台上，发动车子，把暖气开到最大。热风从出风口涌出来，吹在谢燃湿透的衣服上，冷热交替的感觉让他打了个哆嗦。
“把外套脱了。”陆辰说。
谢燃把湿透的外套脱下来，搭在后座上。里面那件白色T恤也湿了大半，贴在身上，勾勒出肋骨和腰线的轮廓。
陆辰看了一眼，把目光移回前方，握着方向盘的手指收紧了一点。雨刷器开到最大档，在挡风玻璃上疯狂地摆来摆去，发出单调的、有节奏的声音。
车里很安静，只有雨声、雨刷声、暖气风扇的嗡嗡声。谢燃靠着椅背，看着窗外的雨。雨太大，看不清路，只能看到前面那辆车的尾灯，红色的，一眨一眨的，像一只受伤的眼睛。
“试镜怎么样？”陆辰打破了沉默。
“导演没说话。”
“那是好还是不好？”
“不知道。他看了我一眼，在纸上写了几个字，然后说‘回去等通知’。跟上次一样。”
“上次你说导演说‘不错’。”
“那是上次。这次没有。”
陆辰在红灯前停下来，转头看着他。“你紧张了？”
谢燃想了一下。“没有。”
“你每次说没有的时候——”
“这次真的没有。”谢燃打断他。“我只是在想，如果这个角色拿不到，下一个可能会更好。或者更差。但总会有下一个。”
陆辰看着他。绿灯亮了，后面的车按了喇叭，他转回头，踩下油门。“你今天说话不像你。”他顿了顿。“你以前会说‘不知道’‘再说’‘随便’。”
“我变了。”
“嗯。”
“你不问为什么？”
陆辰的手指在方向盘上敲了一下。“因为有人在楼下等你。所以你不怕淋雨跑出来。所以你不怕试镜没通过。因为你出来的时候，有人在那儿。”
谢燃看着他的侧脸。雨幕在车窗上拉出一道一道的水痕，把他的侧脸切成了一条一条的。但那条弧线——从额头到鼻梁到嘴唇到下巴——还在那里。水痕切不断它。
“你说得对。”谢燃说。
车里沉默了一会儿。雨小了一些，雨刷器的速度从疯狂降到了从容，从从容降到了懒散。车开进了小区的地下车库，灯光从日光灯的白色变成了荧光灯的惨白，轮胎碾过湿漉漉的水泥地面，发出黏腻的声响。
陆辰把车停进车位，熄了火。车库很安静，只有头顶的风管嗡嗡地响，像一只巨大的蜜蜂被困在混凝土的巢穴里。
“到了。”陆辰说。
两个人坐着没动。谢燃没下车，陆辰也没解开安全带。车里的暖气还在吹，但已经不需要了，因为车库里比外面暖和。
谢燃身上那件半湿的T恤贴在皮肤上，有点凉，又有点闷。他伸手想推开车门，陆辰的手先一步伸过来，按住了他的手腕。
“等一会儿。”陆辰的声音很低，在空旷的车库里被放大了一些，有回音。
谢燃转头看他。车库的灯管在天花板上排成一排，光照下来，在陆辰的脸上投下明暗交错的光影。他的眼睛在暗处，但亮着。那种亮不是灯光的反射，是某种从内部溢出来的、不需要任何光源支撑的光。
“你今天在试镜的时候，演的那个拳击手，输掉比赛后在休息室接到家人的电话——你哭了。左边眼睛先掉的眼泪。”
陆辰的手指还搭在谢燃的手腕上，拇指按在脉搏的位置。“你哭的时候，我在想，如果我能在你旁边，我会握住你的手。不会说‘别哭了’，不会说‘没事的’。只是握住你的手。”
谢燃看着他的眼睛。那里面有一点湿意，但没落下来。
“现在呢？”谢燃问。“你想说什么？”
陆辰松开了他的手腕，把他的手握在掌心里。手指交叉，指缝贴合，像两块拼图终于找到了彼此。掌心贴着手背，温度从一个人的皮肤传到另一个人的皮肤，从另一个人的皮肤传回来。两个人共享着同一个温度，分不清是谁的。
“我想说——”陆辰低下头，嘴唇贴着谢燃的手背，声音闷闷的。“我们回家吧。”
电梯里只有他们两个人。谢燃站在左边，陆辰站在右边。两个人之间隔着一个人的距离，但手指还牵着——从车库到电梯，从电梯到七楼，没有松开。
电梯壁是不锈钢的，擦得很亮，能照出两个人的倒影。谢燃看着那个倒影——两个模糊的轮廓，手指交握在一起，像一棵树的两条根系。
七楼到了。电梯门打开，走廊里的声控灯亮了，橘黄色的光照着灰色的地毯。陆辰松开他的手，拿出钥匙开门。门开了，玄关的灯没开，只有客厅的落地窗透进来一点光。谢燃走进去，在黑暗里站了片刻，伸手摸墙上的开关。陆辰从后面握住了他的手。
“别开灯。”
谢燃的手停在半空中。他的手背贴着陆辰的掌心，手指被陆辰的手指包裹着。他能感觉到陆辰的呼吸，就在他后脑勺的位置，很近，近到能闻到那股熟悉的香水味，雪松和冷杉的尾调，在黑暗里被放大。
不知道是不是黑暗让嗅觉变得更敏锐了，谢燃觉得今天这个味道比任何一天都清晰。陆辰的另一只手搭上了他的腰，掌心贴着他湿冷的T恤，热度隔着薄薄的布料渗进来，像冬天的热水袋，慢慢地、固执地把温度传递过去。
“你在发抖。”陆辰的声音在耳边，嘴唇几乎碰到他的耳廓。
“衣服湿了。”
“那就脱了。”
谢燃转过身，面对着黑暗中的轮廓。陆辰比他高半个头，但黑暗抹平了所有的高度差，只剩下两个差不多高的人，在差不多的位置，用差不多的心跳频率，看着对方差不多的表情。
他看不清陆辰的脸，但他知道陆辰在看他。因为他脸上有一小块皮肤在发烫——是陆辰目光落下的位置。
“你今天试镜的时候，演的那个拳击手——”陆辰的声音更低了，低到像在说一个秘密。“他的家人打电话来说了什么？”
谢燃在黑暗里笑了。“他妈妈说，输了没关系，回家吃饭。”
陆辰沉默了片刻，搭在谢燃腰上的手收紧了一点。“那你回家吃饭吗？”
客厅里的光从落地窗透进来，把两个人的轮廓镀上一层薄薄的银灰色。谢燃踮起脚——不，他不用踮脚，他只需要微微仰头。嘴唇碰到了嘴唇。不像昨天的吻那么急，那么用力，那么不顾一切。今天的吻很慢，像在品尝一道需要慢慢回味的菜。陆辰的嘴唇微微张开，含住了谢燃的下唇，轻轻地吮了一下。谢燃的呼吸乱了。他的手搭上陆辰的肩膀，指尖陷进那件黑色薄外套的布料里，攥紧了一点。陆辰的手从他的腰滑到后背，掌心贴着他的脊椎线，一下一下地抚着。那些动作不是安抚，是标记——像在说，我在这里，我在这里，我在这里。
窗外的雨又大了起来。
谢燃不知道自己是怎么从玄关移到沙发的。他只记得后退的时候腿碰到了茶几，陆辰的手及时垫在了桌角和他的腰之间。他倒在沙发上，陆辰压下来，两个人的重量把沙发垫压出一个深深的凹陷。谢燃的头发散在沙发扶手上，湿的，水渍洇开了，把浅灰色的布面染深了一小块。陆辰撑在他上方，两只手分别撑在他肩膀两侧的沙发靠背上，低头看着他。黑暗中看不清表情，但能听到他略微急促的呼吸声，很烫。
“你的头发还是湿的。”陆辰说。
“嗯。”
“会感冒。”
“嗯。”
“我去拿吹风机。”
陆辰刚要起身，谢燃拉住了他的手。不是手腕，是手指，一根一根地握住。从食指到小指，最后拇指覆上去，把整只手包在掌心里。
“别走。”谢燃的声音很轻。在黑暗的客厅里，在雨的噼啪声中，在两个人交织的呼吸里，被切得很碎，但陆辰听清了。
他没有走。他翻了个身，从谢燃身上滚到沙发内侧，侧躺着，把谢燃拉进怀里。谢燃的后背贴着他的胸膛，能感觉到他的心跳，很快，和自己的一样快。陆辰的手臂搭在他腰上，手指轻轻捏着他T恤的下摆，没有伸进去，只是在布料的表面，一下一下地捏着。
“你心跳好快。”陆辰说。
“你也是。”
“你怎么知道？”
“因为你胸口贴着我的背。”
陆辰笑了一下，气息喷在谢燃的后颈上，痒痒的。谢燃缩了一下脖子，陆辰的手臂收紧了一点。
“别动。”
“痒。”
“哪里痒？”
“脖子。”
陆辰低下头，嘴唇贴着他后颈的那一小片皮肤，轻轻地碰了一下。谢燃整个人僵住了。陆辰没有动，嘴唇还贴在那里，过了几秒才离开。那几秒在谢燃的感受里被拉得很长，长得像一部几个小时的电影，长得像他们认识的那三年，长得像从阳台到沙发的距离。
“还痒吗？”陆辰的声音闷在谢燃的肩窝里。
谢燃没有回答。他把手覆在陆辰搭在他腰上的那只手上，手指插进陆辰的指缝里，扣紧。
窗外的雨不知道什么时候停了。只有偶尔的、零星的雨滴打在空调外机上，发出“嗒”的一声，隔很久，又是一声“嗒”。客厅里的光比刚才亮了一些，也许是云层散了，也许是月亮从云的后面走出来了。那盆多肉站在阳台上，花已经谢了，叶子还绿着，叶尖挂着水珠，不知道是雨水还是雾气。
“谢燃。”
“嗯。”
“你今天试镜的时候，演的那个拳击手，他妈妈说的那句话——输了没关系，回家吃饭。你觉得他真的回家了吗？”
谢燃想了一下。“不知道。剧本没写。”
“你觉得呢？”
“我觉得他回去了。因为他输了比赛，但他还有家。他不是一无所有。”
陆辰的手指在他的指缝里收紧了一点。
“你呢？”陆辰问。“你有家吗？”
谢燃沉默了一会儿。窗外的月光照进来，照在地毯上，照在茶几上，照在那本蓝色封面的日记本上。那本书他看完了，又看了一遍。每一页都是他。每一页都是他们。
那些他以为没人知道的瞬间——睡着时被盖上的外套、哭的时候左边先掉下来的眼泪、做西红柿炒鸡蛋时先放蛋还是先放西红柿的犹豫——全都被另一个人记住了。那个人把这些瞬间写进书里，写了好几年，写满了一整本。
“有。”谢燃说。“现在有了。”
陆辰没有说话。他把脸埋进谢燃的肩窝里，鼻尖抵着他的颈侧。他的睫毛在谢燃的皮肤上轻轻扫过，像蝴蝶扇动翅膀，在花朵上停留片刻又飞走，但过了一会儿又回来，这一次没有再离开。
夜很深了。月光从这头移到那头，把那盆多肉的影子拉得很长，投在地板上，像一幅抽象的画。客厅里两个人在沙发上睡着了。一个人躺着，另一个人蜷在他旁边，头靠在他的肩膀上。他们的手指还交握着，即使在睡梦中也没有松开。